chemises, les cravates, les vestes de costumes et les bouchons de champagne. Sur du Johnny sale époque, celle des années 70, ils se trémoussaient, sueur aux fronts, ventres gavés, goitres tremblotants. Lombard, un temps refroidi par l’effet raté de son discours, ahanait, les yeux enfouis entre les seins d’une grosse blonde explosant de santé. À cet instant précis, il se foutait de la Faction et de l’Arche de la Solidarité comme du genre humain. Seule, cette blonde pulpeuse, emplissait la totalité de son esprit. Quand elle ouvrit son corsage sur un chorus braillant, il plaqua immédiatement les paumes de ses mains sur ces seins moites, offerts, gorgés de désir et de silicone. Le Préfet Laurent de Savoie avait lui aussi oublié le protocole. Il dansait comme un derviche fou, les yeux écarquillés, électrisé par l’alcool. Il ne portait aucun intérêt à ces femelles chaleureusement offertes. Il tournait sur lui-même à la façon d’une toupie saoule, ses quelques cheveux en épi sur son crâne d’Enarque gonflé de certitudes. Salem, grand chef des Polices Unifiées, restait, malgré sa soûlerie, semblable à un taureau trapu. Il rebondissait mollement d’un pied sur l’autre, toujours à contretemps, un sourire éclatant sur sa face luisante. Robert Villepinte, lui, se prenait pour Johnny. Cigarette au bec, chemise largement ouverte sur un torse tapissé de virilité, le Directeur de la SEM des HLM du Pays d’Aix, retrouvait son adolescence. Une bouteille de champagne vide lui servait de micro. Il hurlait comme un forcené dans le goulot. Ses lèvres enflées d’alcool baragouinaient avec rage, s’emmêlaient dans des mots, des rimes réinventées. De temps en temps, il tirait ses cheveux vers l’arrière, s’ébrouait à la façon d’un chien mouillé, observait ses biceps avec un sourire de matamore. Aucune des filles n’aurait à faire d’heures supplémentaires. Ces superbes barons de la démocratie allaient tous tomber, ivres morts.
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