La Faction

La porte d’entrée pivota sur ses gonds. Un bâillement d’ennui.

- Bonjour.

Une jeune femme de petite taille, environ 30 ans, venait d’entrer.

Sa peau brune oscillait entre Hanoi, Osaka, et la banlieue de Shanghai, celle qui descend vers la mer où les paquets d’écume explosent dans le ressac. Vêtue d’orange. Les cheveux noirs raides. Quelques gouttes d’eau brillaient dans sa chevelure retenue par une pince d’or. Elle portait une enveloppe de papier kraft sous le bras.

D’un sourire, elle aurait pu décrasser la pièce des rigoles de nicotine tatouées aux murs. Avec un rien de nervosité, elle répéta : - Bonjour, je voudrais parler à Léonard Lorenzi.

D’un geste de la main, sans relever la tête, Pierre Coutances désigna dans le fond de la pièce le bureau demandé.

Lui, c’était un petit homme ventru, perfusé au whisky, assagi aux benzodiazépines. Il partageait son temps entre les chroniques judiciaires et son goût immodéré pour les jeunes à la croupe tendue, garçon ou filles. Il les alpaguait dans les rues selon une technique bien à lui. Devant son apparence bonhomme, aucun ne se méfiait. Au bout de quelques secondes de flatteries maladroites, il écartait alors les pans de son pardessus. Les ambitieux poussaient souvent un soupir d’admiration.

Sur le ventre de Coutances, hiver comme été, un Nikon bandait un objectif de vingt-cinq bons centimètres. Un sceptre magique, un viatique paradisiaque pour ces naïfs en friche rêvant de devenir top modèles.

Ces jeunes gens ne l’accompagnaient pas toujours dans son appartement de la rue de la Mule Noire, reconverti en studio. Mais presque.

L’inconnue en orange passa devant Coutances sans un regard. Elle volait. La crasse n’avait trouvé aucune prise sur ses semelles de crêpe blanc. Elle possédait une fierté naturelle. Un port altier. En d’autres circonstances, Coutances l’aurait sans doute entreprise.

Mais il était onze heures. Un trop plein de whisky bavait déjà de ses commissures.

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