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Prolog Der Morgen dämmerte in einem purpurroten Licht. „Steht auf und fürchtet euch nicht mehr“, sagte der Fleischgewordene, der vor aller Zeit mit seinem Wort die Sonne, den Himmel und die Erde erschaffen hatte.

Jeschua war wieder der, den sie alle kannten – Marias Sohn –, nachdem er seinen Jüngern in seiner Göttlichkeit erschienen war.

Die drei Jünger hatten zitternd in der Nähe gestanden, waren Zeugen seiner Verwandlung gewesen von einem Menschen zu etwas, was sie nicht deuten konnten. Die Stimme des Allmächtigen war ihnen in die Glieder gefahren und hatte sie augenblicklich zum Schweigen gebracht – jene Männer, die eben noch ahnungslos dummes Zeug geplappert hatten. „Dies ist mein lieber Sohn, an dem ich Wohlgefallen habe! Auf ihn sollt ihr hören!“1 So ertönte es von irgendwoher.

Petrus, Jakov und Jochanan hatten Jeschua sehen dürfen, wie er vor aller Zeit gewesen war und jenseits aller Zeiten wieder sein würde.

Jeschua, der Messias, hatte von Angesicht zu Angesicht mit Mose und Elia geredet – mit Mose, von dem das Gesetzt stammt, und mit Elia, dem Propheten, dem der Tod erspart geblieben ist.

Jeschua war verwandelt gewesen, war nicht mehr Fleisch und Blut. Ein Licht war von ihm ausgegangen, noch heller als die Sonne, wenn sie sich gleißend im Wasser spiegelt.

Und da hatte Jeschua gesagt: „Fürchtet euch nicht.“ Fürchtet euch nicht? Was für ein Trostwort nach diesem Erlebnis!

Mit noch immer weichen Knien folgten sie ihm nun zurück ins Tal, das in dichtem Nebel lag. Keiner von ihnen wagte es ein Wort zu reden.

Ein Falke zog über ihren Köpfen seine Kreise und stieß spitze Schreie aus, während gleichzeitig, aufgeschreckt durch die Schritte, eine Schar Wachteln aus dem Buschwerk am Wegesrand flüchtete.

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Jeschua blickte sich nach seinen Freunden um und bemerkte ihre aschfahlen Gesichter. Waren sie noch immer so entgeistert, dass sie die Schönheit des jungen Tages gar nicht wahrnahmen?

Sie waren in der Tat in Gedanken versunken. Da ging er also vor ihnen, der Sohn einer Mutter, wie sie alle Söhne ihrer Mütter waren. Der Bruder seiner Brüder. Marias Sohn.

Doch was sie in jener Nacht gesehen hatten, ließ keinen Zweifel mehr aufkommen: Er war genauso auch der Sohn dessen, der in den Wolken wie Donner grollte.

Da sagte Jeschua zu ihnen: „Erzählt niemandem, was ihr gesehen habt, bis der Menschensohn von den Toten auferstanden ist.“2 Von den Toten auferstanden? Warum reizte dieser Satz nicht zu einer Flut von Fragen?

Sie waren so erschrocken wie die Wachtelschar – so aufgescheucht und keines klaren Gedankens mächtig, dass ihnen eine Nachfrage gar nicht in den Sinn kam. Das Bild von Mose und Elia überstrahlte noch alles. Aus dem Nichts waren sie erschienen, um mit Jeschua zu reden. Petrus gedachte ein wenig Ordnung in seine Gedanken zu bringen, und so stellte er nach längerer Zeit zurückhaltend die allererste Frage: „Warum sagen die Gesetzeslehrer denn, dass zuerst Elia wiederkommen muss?“3 Jeschua antwortete: „Weil es die Wahrheit ist. Beim Propheten Maleachi steht geschrieben, dass Elia kommen wird, um alles wiederherzustellen. Aber hört, was ich euch zu sagen habe: Elia ist bereits gekommen, doch sie haben ihn nicht erkannt. Sie haben es mit ihm getrieben, wie es ihnen gerade einfiel. Und so wird auch der Menschensohn in ihre Hände fallen und leiden.“4 Petrus hatte gelernt, nicht immer sofort zu widersprechen. Früher wäre es aus ihm herausgesprudelt: Du? Wie der Täufer leiden?

Der du die Nacht zum Tag machst mit deinem Licht – wie wir es heute gesehen haben? Du wirst den Verbrechern in die Hände fallen, die den Täufer aus einer Laune heraus umbrachten, weil ein tanzendes Mädchen es so wollte?

Aber Petrus, der Fischer, schwieg diesmal. Keiner von ihnen entrüstete sich. Sie wollten es sich nicht vorstellen, dass der Messias, 8

der Sohn des Allerhöchsten von einem betrunkenen Tyrannen wie Herodes gequält und getötet werden würde. Aber dass Jeschua mit dem erschienenen Elia den Täufer meinte, das verstanden sie jetzt.

Jeschua war also die lang erwartete Erfüllung der letzten beiden Verse in der Rolle des Maleachi.5 Da erinnerte sich Petrus an das Rätselwort ihres Rabbis: Ich sage euch, dass unter denen, die von einer Frau geboren sind, keiner größer ist als Johannes – der aber das kleinste Kind im Reich Gottes ist, der ist größer als er.6 Ein Kind? Das kleinste? Etwas so Verletzliches sollte größer als Jochanan sein? Und Jochanan, der Elia, war Jeschuas Bote vorausgeschickt, um den kommenden Messias zu verkünden?7 Die Jünger konnten dieses Rätsel nicht lösen. Wie konnte ein kleines Kind so verehrt werden, so wie Mose und Elia auf dem Berg? Sie hatten die Antwort bis zu diesem Moment nicht gefunden, da sie im sanften Licht der Morgenröte abstiegen und auf Peniel trafen, der auf halber Höhe gewartet hatte – jener Mann, der blind geboren worden war und nun sehen konnte.

Später, als sie wieder im Lager beisammen saßen, deutete Jeschua zum Gipfel des Hermon, an dessen Fuß sie sich niedergelassen hatten, und erklärte ihnen, dass der Glaube stark genug sein könne, um jenen Berg aufzuheben und ins Meer zu werfen. Sie aber begriffen nicht, was er damit meinte.8 Daraufhin versuchten es einige, ob ihnen nicht wenigstens ein paar Felsbrocken gehorchen würden. Sie nahmen all ihren Glauben zusammen und geboten den Steinen, sich zu erheben, doch sie blieben unberührt liegen.

Die Jünger sehnten sich nach Klarheit und Eindeutigkeit in allem, was ihnen gelehrt wurde. Was sie erwarteten, sollte der Rabbi endlich mit seiner Vollmacht bekräftigen. Viel zu oft sprach Jeschua Wahrheiten aus, die so unbequem waren, dass sie sich in ihre Gedankenwelt nicht einfügen ließen. Da verschlossen sie dann allzu gern ihre Ohren. Ihre Vorstellungen waren anders: Antipas sollte abgesetzt und ihr König auf den Thron erhoben werden. Die Römer verdienten eine Abreibung, und Rom sollte dem Erdboden gleichgemacht werden. Deshalb hatten sie es sich abgewöhnt Fra9

gen zu stellen, deren Antworten ihre Vorstellung vom Messias womöglich über den Haufen werfen konnten. „Ja, ich werde leiden“, sagte Jeschua.

Du? Du erste Morgenröte der Ewigkeit? Du? Messias! Menschensohn!

Du sollst durch Menschen leiden? Aber WARUM? Nein, diese Frage stellten sie nicht. Niemand wollte wirklich wissen, WARUM er leiden müsse. Und im Stillen hofften sie inständig, er werde endlich aufhören von so etwas Schrecklichem zu reden. *** Auch Wochen später hatte Peniel nicht aufgehört von jenem Donnergrollen zu träumen, das zu hören war, als Jeschua seinen Körper verlassen hatte, unsterblich geworden und zurückgekehrt war. Schweißgebadet wachte er jedes Mal auf, und das Herz klopfte dann lautstark. Es war ein so niederschmetterndes Gefühl, die eigene Sündhaftigkeit bis in die Tiefen der Seele hinein zu erfahren.

Eine Zeit lang verhielten sich die drei Jünger, die Jeschua auf den Berg gefolgt waren, sehr ruhig. Und sie befolgten Jeschuas’ Anweisung, mit niemandem über das Erlebte zu sprechen.

Nur gelegentlich redeten sie darüber, wenn sie unter sich waren.

Peniel sah es, wenn sie ihre Köpfe zusammensteckten und flüsterten.

Peniel, der unfreiwillig Augenzeuge von Jeschuas Offenbarung gewesen war, sprach mit niemandem darüber, was er gesehen und gehört hatte. Er musste mit dem überwältigenden Gefühl allein fertig werden.

Doch nach einer Weile war Petrus so aufbrausend wie eh und je.

Auch Jakov und Jochanan schienen das Erlebte vergessen zu haben.

Peniel jedoch spürte noch immer eine tiefe Ehrfurcht, wenn er Jeschua begegnete. Er verneigte sich dann unwillkürlich, und oft entfernte er sich rückwärts gehend vom Rabbi.

Peniel hatte Jeschuas Trostwort an die Jünger nicht gehört. Nur 10

die Furcht einflößende Szene hatte er beobachtet, und sie ging ihm nicht mehr aus dem Kopf. Welch Ehrfurcht einflößende Macht erfüllte diesen Jeschua im Innern, der aussah wie ein gewöhnlicher Mensch! Verborgen in einem Körper mit Händen und Füßen und einem menschlichen Gesicht, trat der ihnen entgegen, der dem LICHT geboten hatte zu sein!9 Sein zweites Wort war GUT gewesen, damals bei der Schöpfung! 10 Und gleich darauf sprach er vom MENSCHEN!11 Damit aber wurde alles sehr kompliziert, denn der Mensch verspürte den Drang sich mit freiem Willen zum Gott zu erheben und über alles zu setzen.

Nacht für Nacht lag Peniel lange wach und blickte hinauf zu den Sternen. Und dann fragte er sich, welchen großen Befehl dieser Gott in Menschengestalt wohl ausgeben würde, sobald er der ganzen Menschheit sein wahres Wesen offenbarte.

Ach Jeschua, hör auf mich zu lehren. Ich bin noch nicht bereit. Auch wenn du mich zu dir winkst, so sprich nicht. Ich fürchte mich vor dem, was du mir zu sagen hast!

Schließlich bemerkte Jeschua, wie verwirrt Peniel war. Es geschah in Cäsarea Philippi bei der Hochzeit des Flötenmachers, der Zahav, die Tochter von Rabbi Elijahu, heiratete.

Freunde der Familie waren sogar aus Alexandria angereist, um teilnehmen zu können.

Alexander saß in einem Stuhl mit Armlehnen und spielte auf seiner Flöte, während Peniel und einige starke Männer ihn hochhoben und durch den Raum trugen.

Die Frauen tanzten auf der einen Seite, die Männer auf der anderen. Auch Jeschua drehte sich mit ihnen im Kreis, lachte und trug den kleinen Heros auf seinen Schultern.

Es war offenkundig, dass der Rabbi Hochzeiten liebte. Und Peniel fragte sich, ob Jeschua wohl auf der allerersten Hochzeit des allerersten Paares auch getanzt habe – damals im Garten.

Jeschua sah so normal aus, als er sich aus dem Reigen der fröhlichen Tänzer entfernte. Wie konnte der König des Himmels noch 11

immer unter Menschen wohnen und verbergen, dass er ihr Schöpfer war und er die Ehe erfunden hatte?

Etwas unsicher auf den Beinen vom vielen Tanzen und vom Wein, bahnte sich Peniel seinen Weg zur Tafel, wo er seinen Becher abgestellt hatte. Der war jetzt fort, aber in der Nähe stand ein voller, den leerte er zügig. Guter Wein war’s, sehr guter sogar. Da stand noch ein weiterer Becher, und schnell war er ausgetrunken. Mit dem Handrücken wischte sich Peniel über die nassen Lippen und begann einen dritten Becher zu trinken.

Da fühlte er eine Hand auf der Schulter, und eine Stimme sprach seinen Namen. „Peniel!“ Es war DIE Stimme. Jeschua!

Peniel fuhr herum und stieß einen Krug um, der fiel in eine Schale mit Hummus, und der Brei spritzte auf seine Kleider. „Ja ... ja ... Herr?“, stammelte er mit schwerer Zunge.

Jeschua warf den Kopf in den Nacken und lachte laut. „Peniel“, sagte er und hielt dessen Gesicht zwischen den Händen. „Du wusstest doch längst von mir, bevor du mich oben auf dem Berg gesehen hast.“ Peniel schloss die Augen. „Das schon ... trotzdem habe ich dich noch nicht so gesehen.“ „Mach die Augen auf, Peniel“, flüsterte Jeschua sanft, und Peniel gehorchte.

Jeschua grinste noch immer, als würde er gleich wieder zu lachen anfangen. „Ach Peniel, du brauchst dich doch nicht zu fürchten!

Sieh doch, wie ich im Augenblick bin. Das zählt. Hab also keine Angst mehr vor mir.“ „Ich kann nichts dagegen tun.“ „Was macht dir denn Angst?“ „Dass du nicht der bist, der vor mir steht. Ich habe schließlich gesehen, wie du wirklich bist.“ „Peniel, hast du es vergessen? Ich war genauso ein Kind, wie du es warst.“ Er legte seine Hand auf Peniels Stirn. „Also, es gibt nichts, wovor du dich fürchten müsstest. Ich bin geboren worden wie jeder Mensch.“ 12

Während Jeschua sprach, hatte Peniel das Gefühl, als ströme ihm warmes Öl über den Kopf, welches seine Aufregung zur Ruhe kommen ließ. Es war nicht der Wein, der betäubte. Nein, es waren die Worte des Meisters, die ihn auf einmal so friedlich stimmten.

Peniel sagte: „Na gut. Einverstanden. Wenn du es sagst. Dann fürchte ich mich eben nicht mehr.“ „Gut.“ Jeschua legte ihm die Hand auf die Schulter. „Ich habe nämlich eine Aufgabe für dich. Was meinst du?“ „Eine Aufgabe?“ „Weißt du, auf dieser Feier sind Menschen, die sich an früher erinnern können. Sie erinnern sich zum Beispiel an die Geburt meines Vetters Jochanan. Zadok ist da irgendwo. Ich sah ihn tanzen. Ja, dort ist er. Und sein älterer Bruder Onias aus Alexandria ist auch gerade eingetroffen. Sie sind Teil der Geschichte. O ja, sie erinnern sich noch sehr gut an die letzten Tages des alten Herodes.

Etwas über dreißig Jahre ist das jetzt her. Sie werden bereit sein, uns davon zu erzählen. Und jemand muss sich diese Berichte merken, damit er sie sammeln kann. Würdest du das übernehmen?“ „O ja, Herr, du kennst mich! Ich bin Peniel. Ich liebe gute Geschichten!“ „Und ich mag schöne Hochzeiten wie diese.“ Unwillkürlich dachte Peniel an die allererste Hochzeit im Paradies, und es rutschte ihm die Frage heraus: „Herr, sag es mir bitte, ich muss es wissen: Haben Adam und Eva unter einem Baldachin wie heute geheiratet?“ Jeschua lachte. Richtig herzhaft. Leuchteten die Sterne eigentlich heller, wenn Jeschua so lachte?

Schließlich fasste er sich und antwortete: „Eigentlich eine berechtigte Frage. Du stellt immer Fragen, die beweisen, dass du nachdenkst.“ Jeschua breitete seine Arme weit aus. „Ja, da war eine Art Baldachin über dem Paar ausgebreitet. Die Erzengel Michael und Gabriel waren Trauzeugen der ersten Eheschließung. Sie standen links und rechts vom Paar, die majestätischen Gestalten. Und ihre Flügel breiteten sie über den beiden aus, sodass die sich mit den Spitzen 13

berührten. Ja, so war das damals. Nun geh aber und sag Zadok Bescheid, dass sein Bruder eingetroffen ist.“ Peniel, der zum ersten Mal in dieser Woche wieder gelöst und heiter sein konnte, ging und begrüßte Zadok, den Hirten der Herde aus Bethlehem. Der Alte war ein Hüne und trug eine Augenklappe. Und seine Arme waren wie die Äste einer mächtigen Eiche. Als er Peniel kommen sah, winkte er ihn herbei. Er saß in einer Ecke des Hofes und plauderte mit einem Mann, der viel kleiner war als er. Schweißperlen standen ihm auf der Stirn. „Bin auch nicht mehr der Tänzer, der ich früher einmal war. Na ja, so ist ...“ Peniel unterbrach ihn. „Zadok, Zadok, ich soll dir etwas von Jeschua ausrichten: Dein Bruder ist eingetroffen.“ Zadok sprang auf. „Mein Bruder? Hier?“ „Im Haus, hat Jeschua gesagt.“ „Gepriesen sei der Ewige! Vor Monaten habe ich Onias die Nachricht zukommen lassen. Seit dreißig Jahren sind wir uns nicht mehr begegnet. Ich hatte schon jede Hoffnung aufgegeben.“ „Jeschua meint, du solltest mal erzählen, was in den letzten Tagen des alten Herodes alles passiert ist.“ „Da braucht ihr gar nicht drum zu bitten. Wir werden eh die ganze Nacht von früher erzählen. Dreißig Jahre – da müssen wir uns auf den neusten Stand bringen.“ Der Alte ließ Peniel stehen und stürmte ins Haus. „Bruder! Bruder, wo bist du?“ „Wir sind hier“, rief Jeschuas Mutter. „Im Schlafraum. Menorah ist auch da. Sie ruhen sich nach der langen Reise ein wenig aus.“ Zadok blieb wie angewurzelt im Türrahmen stehen. Er sah einen Mann ausgestreckt liegen, der sein Bruder sein sollte. Wie eingefallen und mitleidig! Nicht wiederzuerkennen. „Zadok?“ Die Stimme klang flach und erschöpft.

Dennoch, es war die Stimme seines Bruders, die ihm so wohl vertraut war. Zadoks Augen füllten sich mit Tränen. „Onias! Onias!“ Weinend sank Zadok neben dem Lager seines Bruders auf die Knie. Wie sich die beiden Brüder doch unterschieden! Zadok war wie ein Bär und noch immer voller Leben, und Onias wie ein wel14

kes Blatt, das vom nächsten Windstoß fortgeweht zu werden drohte.

Die Brüder fielen sich in die Arme, und Menorah begann zu weinen, als ihr Onkel sie ebenfalls umarmte. „Ach Menorah“, seufzte Zadok, „Tante Rahel ist schon vor zwei Jahren von uns gegangen. Wenn sie doch noch leben würde, um das hier zu sehen!“ Maria beobachtete alles und ließ dieses anrührende Bild tief in ihr Herz sinken.

Dreißig Jahre Trennung – das war eine lange, lange Zeit.

Peniel, der nicht stören wollte, zog sich zurück, während die Brüder, Maria und Menorah sich darüber austauschten, was alles in jüngster Vergangenheit geschehen war. Onias und Menorah berichteten von ihrer endlos langen Schiffsreise. Zadok aber erzählte, was im Land geschehen war – von Herodes Antipas und vom Tod des Täufers und dass die Korruption in Jerusalem überhand nahm. „So wie in den Tagen des alten Herodes?“, wollte Onias wissen. „Ganz genau so. Als wär es nur einen Augenblick her.“ Maria mischte sich ein und sagte: „Es gibt da einen, der sich für all das Vergangene interessiert und es sich merken soll.“ Sie ging zur Tür und rief nach draußen: „Peniel, Jeschua sagt, du wärst jemand, der es versteht gute Fragen zu stellen.“ „Ich kann jedenfalls besser zuhören als tanzen, das ist wahr“, antwortete Peniel, und Zadok rief von drinnen: „Red nicht so viel, sondern komm herein, wenn Jeschua dir es aufgetragen hat.“ Peniel gehorchte und bemühte sich, nicht immerzu auf Onias’ krüpplige Hände zu starren. „Ist mir eine Ehre“, sagte Peniel und verbeugte sich.

Da meinte Zadok zu seinem Bruder: „Nicht schlimm, dass du ihn nicht richtig sehen kannst. Ist eh nur ein unscheinbarer Kerl, aber ein guter Mensch. War früher mal der blinde Bettler am Nikanortor, hat aber inzwischen Augen wir ein Luchs. Und er hat viel Platz in seinem Herzen für gute Geschichten.“ Onias schmunzelte. „So, so, du bist das also. Selbst in Alexandria hat man von deinem Wunder gehört.“ „Ja, Herr, der bin ich. Ich war blind und kann jetzt sehen.“ „Du wirst jetzt aber deine Ohren spitzen müssen, wenn du dir 15

alles ganz genau merken willst. Es gibt eine Menge zu erzählen“, sagte Zadok.

Danach nahm keiner mehr Notiz von Peniel, und die beiden Brüder begannen zu erzählen – über das, was sich seit ihrer Trennung vor so vielen Jahren ereignet hatte. „Wie ich schon sagte“, meinte Zadok mürrisch, „im Grunde hat sich kaum etwas verändert seit damals. Was für Zeiten waren das!

Der einzige Unterschied zu damals ist eigentlich, dass die Söhne des Alten noch verdorbener sind als ihr Vater Herodes.“ Onias, der inzwischen aufrecht saß, wiegte den Kopf. „Das ist nicht möglich, Zadok. In Israels Geschichte hat es keinen abscheulicheren König als Herodes den Großen gegeben.“ Zadok spottete: „Keiner war so schlimm wie Herodes? Da bin ich anderer Meinung. Der Allerschlimmste von allen war König Ahab zu Elias Zeiten. Der war doch der Teufel in Person.“ „Nein, nicht einmal Ahab kam Herodes an Bosheit gleich“, sagte Onias kraftlos und hob seine Hand. „Meinst du nicht auch, Maria?“ Maria seufzte. „Das denke ich auch. Nicht einmal Ahab hätte dir so etwas angetan. Ich erinnere mich noch gut an das schreckliche Jahr, obwohl ich noch ein sehr junges Mädchen war.“ Zadok nickte und wandte sich an Peniel. „Vielleicht hast du ja Recht. Herodes der Große war ein Tyrann über unser ganzes Volk.

Es war das Jahr, als der Täufer geboren wurde. Der zweite Elia.

Hast du es dir gemerkt, Junge?“

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Teil I Siehe, ich will euch senden den Propheten Elia, ehe der große und schreckliche Tag des Herrn kommt. Der soll das Herz der Väter bekehren zu den Söhnen und das Herz der Söhne zu ihren Vätern, auf dass ich nicht komme und das Erdreich mit dem Bann schlage.

Maleachi 3,23-24

1 Es war früh am Morgen, als Tovah den Säugling abseits der Straße nach Jerusalem in einem Graben fand. Mit ihr reiste ihr Mann Onias, ein junger Rabbi, der seinen Lebensunterhalt damit verdiente, dass er in Thoraschulen lehrte.

Aus dem Graben jenseits des Weges war eine dünne, klägliche Stimme zu hören. „Onias, was ist das?“ Tovah hielt an und spähte über die flache Mauer, welche die Straße begrenzte. Es waren noch andere Reisende unterwegs, aber niemand hatte gehört, was offenbar nur Tovah nicht entgangen war. „Vielleicht eine junge Ziege“, sagte Onias, legte seinen Arm um sie und drängte sie zum Weitergehen. „Das Muttertier wird bestimmt in der Nähe sein. Sie lassen die Kleinen kaum mal allein.

Nun komm schon, Tovah. Ich habe eine Verabredung mit Simeon und Zacharias. Wir müssen uns sprechen, bevor der Unterricht morgen früh beginnt.“ „Hörst du, schon wieder! Ich muss einfach nachsehen“, sagte Tovah, stieg über die Mauer und kletterte den Abhang hinab.

Onias nahm es mit Gelassenheit und ließ sie gewähren. Er blickte ihr nach und hörte Zweige rascheln und knacken. „Tovah?“, rief Onias ihr nach, als er sie nicht mehr sah.

Sie verharrte, hielt den Atem an und lauschte. Pilgerstimmen von oben, Gelächter, Schritte auf dem Schotter des Weges, das leise Wimmern war kaum zu hören.

Da zitterten die untersten Zweige eines Salbeistrauches. „Wo bist du denn, mein Kleines?“, lockte Tovah und erntete den Zornesschrei eines Säuglings.

Das war keine Ziege! Schnell kniete sich Tovah hin, griff ins Buschwerk hinein und zog ein Neugeborenes, ein kleines Mädchen heraus. Es war scheinbar direkt nach der Geburt hier abgelegt worden, noch voller Blut und Schleim. Niemand hatte 19

den Säugling mit Salz eingerieben, mit Öl gesalbt und gewickelt. „Onias!“, rief Tovah nach oben. „Komm schnell!“ Er kam geeilt und kniete schon an ihrer Seite, entsetzt über das, was er sah. Solch eine Unmenschlichkeit war bei den Römern üblich und unter den Armen und Huren. Hier in Juda ließen sie die Kinder einfach in der Wildnis liegen, während sie jenseits des Jordan dem Moloch geopfert wurden. „Armes Ding. Armes kleines Ding. Wer tut denn so etwas? Wo ist deine Mutter? Onias, gib mir dein Messer.“ Sie entfernte die Nabelschnur, wickelte das Kind in ihren Umhang und wiegte es in ihren Armen.

Zehn Finger, zehn Zehen, alles dran, dachte Tovah. Das Köpfen hatte Platz in ihrer hohlen Hand. Es passte. Ja, es passte alles zusammen. Tovah wusste es: Das war das Kind, für das sie sieben Jahre gebetet hatte – nach vielen, vielen Fehlgeburten.

Irgendwie schien das Kind es zu spüren: Eine Mutter war ihm gegeben. Die Fäustchen öffneten sich zaghaft. „Ein hübsches Kind“, sagte Tovah ergriffen. „Sieh nur, Onias! Sie wendet ihr Gesicht und sucht meine Brust. Sie muss hungrig sein.“ „Und was soll es trinken?“ „In der Straße der Blechschmiede wohnt doch eine Frau, deren Sohn schon fast abgestillt ist. Sie hat neulich davon gesprochen, dass sie sich als Amme anbieten will.“ „Ja, und Zadok kommt heute nach Jerusalem. Ich werde ihm Bescheid sagen, dass wir eine gute Milchziege brauchen.“ So machten sie sich mit dem Findelkind auf den Heimweg und nannten es Menorah – wie der siebenarmige Leuchter im Tempel, denn sie hatten es unter einem Salbei mit sieben aufstrebenden Zweigen gefunden.

Onias und Tovah zogen die Kleine auf wie ihre eigene Tochter.

Sie entwickelte sich prächtig, und bereits mit vier las sie so flüssig wie sonst achtjährige Thoraschüler.

In der Straße, wo sie wohnten, vergaß man schnell, dass die Kleine ein Findelkind war. So kam es, dass die Frauen in der Synagoge 20

bemerkten, wie ähnlich das Kind mit seinem blonden Haar seiner Mutter sei. „Habt ihr je ein Kind gesehen, das seiner Mutter derart aus dem Gesicht geschnitten ist?“ Und wie ihr Vater hatte die kleine Menorah ein Herz für Gott.

Wenn sie zu Füßen des Vaters spielte, sang sie Lieder zur Ehre des Herrn mit Melodien, die ihr gerade so einfielen. „Was für ein Geschenk ist sie doch“, entfuhr es Onias an ihrem vierten Geburtstag, an dem sie sie gefunden hatten. Es war der Tag, bevor Onias seinen Dienst als Lehrer im Tempel antreten sollte.

Tovah zog vier neue Silberschekel hervor, die sie sich als Wäscherin im Dienst einiger Priester verdient hatte. Die schob sie über den Tisch zu Onias und sagte: „Bitte, Onias, nimm das heute mit in den Tempel als Almosen für die Armen ... als Dankopfer für den Gnädigen, der uns vier Jahre mit der kleinen Menorah geschenkt hat.“ Danach legten Onias und Tovah ihre Hände auf das schlafende Kind und beteten: „Gepriesen seist du, o Herr, der du unsere Gebete erhört und uns Gnade erwiesen hast, als wir vergeblich auf ein Kind warteten. Gepriesen seist du, der du uns Menorah schicktest, um unsere Tage zu erhellen. Amen!“ *** Dreizehn Jahre herrschte der Idumäer Herodes bereits über die Juden von Judäa, gestützt auf Roms Macht. Die mondlose Nacht neigte sich dem Ende zu. Noch eine Weile, und der erste Hahn würde krähen. Es war die Nachtwache der finstersten Gedanken, wenn der Mut sank und die Hoffnung auf den neuen Morgen am größten war.

Unten im Kidrontal am Fuß des Tempelberges bellte ein Hund – nur einmal, dann jaulte er auf und verstummte.

Aus der Stadt drang kein Laut. Das Tempelgelände war längst vom Opferblut des Vortages gereinigt worden, aber weiter unten in den Gassen, wo die Luft sich staute, lagerte noch immer der 21

süßliche Geruch nach Opfer und Tod wie eine unsichtbare Wolke.

Den dreizehn Männern, die sich hier versammelt hatten, fiel das Atmen schwer. Niemand sprach ein Wort, weil es ihnen ihr Anführer verboten hatte.

Herodes, der alternde König der Juden und Freund des römischen Kaisers Augustus, stand bei ihnen, in seinen Mantel gehüllt, eine Kapuze über dem Kopf und flankiert von seinen beiden Leibwächtern Odus und Silus. Zum Tross gehörten noch zehn Soldaten, denen Herodes vertraute, weil auch sie aus seiner Heimat Idumäa stammten.

Sie verließen den Tempelbezirk und erreichten die Mauer. Herodes blickte zum westlichen Horizont. Saturn war gerade untergegangen. Ein Zeuge weniger für sein nächtliches Unternehmen!

Der König fürchtete sich eigentlich nicht vor den Kräften des Himmels. Nach fast dreißig Jahren auf dem Thron war er es gewohnt, sich auf seine irdische Macht zu stützen und auch am helllichten Tag willkürlich das zu tun, wonach ihm gerade war.

Dennoch war Herodes in letzter Zeit von Albträumen geplagt worden. Immer wieder sah er den Geist seiner Frau Mariamne, die er vor zwanzig Jahren hatte hinrichten lassen. Er hörte ihr Flehen, die Beteuerung ihrer Unschuld und die Bitte um Gnade. Manchmal träumte er auch davon, selber zum Opfer von Meuchelmördern zu werden. Dann wachte er schweißgebadet und nach Atem ringend auf.

Nein, daran wollte er im Augenblick nicht denken. Und dennoch war er froh, dass weder Jupiter noch Saturn am Himmel standen, um sein Tun zu bezeugen. Selbst der Gott der Juden, der das Monument dort oben auf dem Berg bewohnte, schien sich zur Ruhe gelegt zu haben.

Morgen würde er, Herodes der Große, wieder so viel Gold besitzen, dass er alle Götter und Götzen mit seinen Opfern beschwichtigen konnte.

Es gab noch einen weiteren Grund, sein Unternehmen geheim zu halten. Zwar kümmerte Herodes die öffentliche Meinung nur wenig. Er war der absolute Herrscher, allein dem Willen Roms 22

unterworfen. Aber das war gerade das Heikle. Er durfte sein Ansehen in Rom nicht verspielen und womöglich Unruhen heraufbeschwören und damit riskieren, dass die Besatzungsmacht ihm hineinredete. Würde sich herumsprechen, was er in dieser Nacht tat, wäre öffentliche Entrüstung zu erwarten. Aber solange es keine Zeugen gab, würden lediglich Gerüchte kursieren, und schon bald würde Gras darüber wachsen.

Aber in diesem Augenblick stieg über den Bergen von Moab Sirius auf, den die Hebräer den Wächter nannten.

Viele hundert Jahre zuvor hatte der griechische Dichter Homer über ihn geschrieben: „Sein feuriger Atem besudelt die Luft mit Fieber, Seuchen und Tod.“ Herodes schauderte beim Anblick des hellen Gestirns. Nun gab es doch einen Zeugen. Doch dann nahm er all seinen Mut zusammen und sagte mürrisch zu Odus: „Es ist schon spät. Gehen wir also.“ Aus dem Inneren des Wachturms wurden Fackeln gereicht, und dann machten sie sich auf den Weg längs der Mauer und nahmen den König in ihre Mitte. Und obgleich er von Getreuen umringt war, fühlte er sich nicht sicher. Das Klima im königlichen Palast war vergiftet, und einer war des anderen Feind. Die Halbbrüder trachteten einander nach dem Leben, Intrigen wurden gesponnen und Giftmorde geplant. Niemand traute dem anderen über den Weg. Herodes schwankte im Gehen. Immer öfter trat dieser Schwindel jetzt auf. Nun ja, er war mit fünfundsechzig auch nicht mehr der Jüngste.

Wer würde ihm nachfolgen, wenn er plötzlich sterben würde?

Wäre es einer seiner Söhne – Antipater, Alexander, Aristobul? Oder jemand ganz anderes?

Wer von ihnen wäre bereit, dem Rivalen die Kehle durchzuschneiden, um die Erbfolge zu seinen Gunsten zu beeinflussen?

Und würden die möglichen Erben überhaupt warten, bis er, Herodes ... oder würden sie nachhelfen?

Und dann war da auch noch das Volk. Immer häufiger kursier23

ten Gerüchte über den lang erwarteten Messias, den Befreier, der ein Erbe König Davids sei. Er, so behaupteten viele, würde die aus den Fugen geratene Welt der Juden wieder ordnen.

Es waren schlimme Jahre in Judäa gewesen, die Tributzahlungen an die Römer drückten wie eine immer schwerere Last, und die Bauprojekte des Königs verschlangen Unsummen. Es wurde mehr ausgegeben, als durch Steuern und Abgaben hereinkam.

Gold musste also her, und es wurde mehr davon gebraucht, als in den Schatzkammern lagerte, mehr, als man dem Tempel abtrotzen konnte. Dem ausgebluteten Volk war auch nichts mehr zu nehmen.

Herodes aber wusste, wo er noch zugreifen konnte.

Sie waren auf dem Weg in jenen Teil der Stadt, der etwas erhöht auf dem Ophelberg lag. Das war die alte Davidsstadt, und dort lag auch das Grab des Hirtenkönigs.

In den östlichen Abhang gehauen und von einem Säulenvorbau aus Granit geschützt lag das Grab, dessen bronzene Türen die königlichen Siegel von David und seinem Nachfolger Salomo trugen.

Auf die befehlende Geste des Königs warfen vier Männer der Garde ihre Mäntel ab und förderten Eisenstangen zutage, die sie an ihre Schwerter gebunden hatten. Damit begannen sie die seitlichen gemauerten Türfassungen zu bearbeiten, um die Bronzeriegel daraus lösen zu können, die den Eingang zum Grab versperrten.

Da ließ sich Lärm nicht vermeiden. Jeder Schlag ins Mauerwerk hallte in der Stille, das Brechen der Steine knirschte und knackte.

So schwärmten einige der Männer aus, um in den Gassen nachzusehen, ob jemand aufmerksam geworden und vor die Tür getreten sei.

Schließlich brach Herodes selber sein Schweigegebot und murmelte zu Silus: „Wir haben nichts zu befürchten. Hyrkan hat sich vor ein paar hundert Jahren auch schon hier selbst bedient. Die Schriftgelehrten behaupten, er habe viel mehr gesehen, als er damals wegtragen konnte.“ 24

Klingend fiel der letzte Riegel auf das Pflaster.

Odus trat vor, warf sich mit der Schulter gegen das Tor, und knarrend schlugen die Flügel auf. Der Weg war frei.

Ein Wink des Königs, und Odus und Silus wussten, dass sie die Ersten sein sollten, die hineingingen. Sie warfen sich besorgte Blicke zu, denn die Angst war groß. Dann aber war es Silus, der sich ein Herz fasste und mit der Fackel durch die Tür ins Innere leuchtete. Es war eine Vorkammer, auf deren Boden eine dicke Staubschicht lag. Bis auf zwei steinerne Sitzbänke war der Raum leer.

Sie durchquerten den Raum, dessen Luft trocken und kühl war, und Silus leuchtete in das anschließende Gewölbe. Über die Schulter rief er: „Ich sehe einen Stuhl ... ganz aus Gold. Vielleicht einen Thron. Silberne Schalen. Und an den Wänden hängen Bronzeschilde.“ „Sind keine Münzen da? Keine Geldtruhen?“, fragte Herodes besorgt. „Nein, nichts davon.“ „Mach schon, geh weiter rein!“ Auch Herodes betrat jetzt die Vorkammer, um seinem Befehl Nachdruck zu verleihen.

Odus blickte Silus über die Schulter, und ein Luftzug von draußen ließ ihre Fackeln auflodern. Die leuchteten jetzt heller und ließen den Durchgang zu einer weiteren Kammer erkennen. Darüber hing ein einzelner Schild aus Bronze, und links und rechts davon waren ins Mauerwerk zwei Siegel gemeißelt: ein mit einem Zepter gekreuzter Hirtenstab und eine Harfe mit einer Krone darüber.

Drinnen standen jeweils auf einem Podest ein Sarg aus Bronze und ein Sarkophag aus Marmor. „Die Grabkammer der Könige“, flüsterte Silus ehrfurchtsvoll. „Dass wir hier mal stehen würden!“, erwiderte Odus. „Aber sieh mal, was mögen die vier Öffnungen in den Wänden zu bedeuten haben? Das Fackellicht reicht nicht, man kann nichts erkennen.“ „Nun geht schon weiter“, rief Herodes von hinten. „Worauf wartet ihr?“ Da trat Odus auf eine Steinplatte, und er spürte sofort, dass sie unter seinen Füßen etwas nachgab. Plötzlich schlugen die Flam25

men in die andere Richtung. Ein mächtiger Windzug strömte fauchend durch die Öffnungen der Wand, die Flammen, von der Frischluft entfacht, loderten auf, schlugen ihnen ins Gesicht. Sie erfassten die Männer, die sich erschrocken in den niedrigen Durchgang zurückgezogen hatten und deshalb nicht ausweichen konnten. Ihr Haar fing Feuer, die Luft strömte nach, dann standen die Kleider in Flammen. Ihre Schreie schallten im Gewölbe, hallten wider und drangen nach draußen. Der König und seine Männer wichen zurück, während die Brennenden leblos zu Boden sanken.

Da verebbte der Luftstrom und die Flammen erstickten so schnell, wie sie entfacht worden waren.

Herodes wendete sich voller Entsetzen ab und hastete zum Ausgang. „Los, geht noch mal rein und holt sie raus“, befahl er, draußen angekommen. „Dann richtet alles wieder so her, wie es war – so gut es eben geht.“ Herodes eilte, von seinen Wachen begleitet, zurück zum Palast.

Sirius aber, der inzwischen ein Stück höher stand, ließ sich nicht abschütteln und schien den Verängstigten schweigend zu mustern. Im Palast angekommen, verkroch sich der König im Bett und trank sich in den Schlaf. *** Ekbátana, Königreich der Parther 29. Regierungsjahr von König Phraates IV. Tagebuch des Hofastronomen Melchior Neumond Beobachtung Erster Neumond nach der Herbsttagundnachtgleiche Wetter: kühl, aber der Jahreszeit gemäß

Heute feiere ich den 25. Jahrestag meiner Geburt und den 5. Jahrestag meiner Ernennung zum Obersten der Sterndeuter in der Hauptstadt der nördlichsten Provinz von Parthien. Es ist ein besonderes Zeichen der Hochachtung gewesen, denn alle anderen Sterndeuter hier sind An26

hänger des Zarathustra, während ich ein gottesfürchtiger Mann bin, ein Anhänger des jüdischen Glaubens unter den Heiden.

Die anderen überlassen es gerne mir, die Nächte zu durchwachen und zu beobachten, während sie meine Beobachtungen dann am helllichten Tag mit klugen Bemerkungen deuten.

Bei mir heute Nacht – wie bei jedem Neumond – ist Balthasar, ein angesehener jüdischer Gelehrter mit fast siebzig Lebensjahren, und seine unverheiratete Enkeltochter Esther.

Ich will heute noch einmal all die Namen der Wandelsterne aufführen, so, wie sie gebräuchlich sind, und auch so, wie die Juden sie nennen.

Da ist Merkur, von den Hebräern Bote genannt. Er ist fast eine Stunde nach Sonnenuntergang noch sichtbar.

Ungewöhnlich für den Boten, so lange am Himmel zu stehen.

Balthasar meint, das habe etwas zu bedeuten und sei ein Vorzeichen für eine wichtige Botschaft.

Der zarte Silberkranz des Neumonds, den man das Heilige nennt, ist hinter dem Gipfel des Almand versunken.

Im Südwesten schimmert zur gleichen Zeit hell die Milchstraße.

Jupiter, der Gerechte, prangt gut sichtbar kurz vor dem Untergehen im Sternbild des Wassermanns. Balthasar deutet dies als Zeichen der Mikwe, unseres jüdischen Reinigungsbades. Die Griechen nennen es Taufe. Es bedarf noch der Überprüfung.

Saturn ist bei den Juden der Sabbat. Stand im Südosten im Zeichen der Fische, seit Menschengedenken ein Symbol für das israelische Land.

Balthasar, der gute Deuter meint, diese Konstellation besage, dass sich die Juden in ihrem Herzen so sehr nach der Sabbatruhe sehnen, nach der wahren Ruhe, die nur die Ankunft des Messias schenken kann.

Balthasar meint, dies treffe nirgends so zu wie auf Israel, dem Heimatland der Juden, die von der langen Regierungszeit des Idumäers Herodes ausgezehrt sind. Ein Spielball Roms sei dieser Monarch. (Das hat er bestimmt von den Karawanen erfahren und nicht aus den Sternen gelesen.)

So viele dunkle Stunden sitze ich nun schon hier und betrachte das kreisende Firmament, bis Sirius im Osten aufgegangen ist und die Morgenröte ankündigt. Balthasar wusste auch den jüdischen Namen: der Wächter ist es – der Nazzer.

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Da nichts weiter zu deuten ist, werden wir für heute unsere Beobachtungen beenden und uns zur verdienten Ruhe legen. Morgen werde ich weiter schreiben.

Und Peniel schrieb auf, was er hörte: Unsere Geschichte beginnt mit dem Priester Sacharja, der lebte, als Herodes König von Judäa war. Die Griechen nannten ihn Zacharias.

Er gehörte zur Priesterklasse des Abija. Und seine Frau Elischeba stammte von Aaron ab. Sacharja und Elischeba waren gerecht in Gottes Augen, stets darauf bedacht, den Geboten und Vorschriften des Herrn zu gehorchen. Sie hatten keine Kinder, weil Elischeba unfruchtbar war. Und sie waren beide schon sehr alt. Eines Tages diente Sacharja Gott im Tempel, denn seine Priesterklasse war in dieser Woche verantwortlich dafür.

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