Creo que mi piel es gris, o esa es la imagen que la enfermedad forma en mi cabeza. Todos quieren sacarme pero yo soy el que más lo desea. Así que salgo. Es de noche, así que me cubro de negro y el viento hace mis ropas largas. La niebla, por su parte, incuba mi melancolía.
Ahí vamos, somos una estirpe de leyenda, somos el mejor tema para cualquier historia. Eterno cadáver, sacando jugo a todo para seguir estando muerto.
En torno a la mesa preparo rituales con los otros que nos abren puertas y sensaciones. No importa el color o el sabor del líquido ingerido porque cada uno lleva
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