Miserable poesía si no te lleva lejos, fuera de esta vida tan zafia y repugnante, más allá de la muerte democrática y vulgar. Miserable poesía si no te lleva fuera de todos los sentidos, lejos de todas las palabras. Miserable poesía si no termina al fin con la poesía.
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M I S E R A B L E P O E S I´ A · Manuel Lombardo Duro
miser able
c o n t r a pa l a b r a
M I S E R A B L E P O E S I A
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Manuel L ombardo D uro
Cómo intentar decir en el silencio abierto un secreto radiante, cómo fijar en estampida algo que nada tiene que ver con las palabras. Escribas lo que escribas, cualquier palabra que pronuncies, es reírle la gracia a una perversión abominable, añadirle negror a la negrura.
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MISERABLE POESÍA Manuel L ombardo Duro
isbn: 84-609-1204-3 · depósito legal: J-289-2004 ©ediciones RaRo, Jaén 2004 · edicionesraro@hotmail.com reservado todos los derechos diseño gráfico Thomas Donner, Almería · mail@thomasdonner.com impresión Imprenta Blanca, Jaén impreso en España
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TARDE YA
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Nunca hay consuelo para lo que no se vivió. Sólo se pierde lo que jamás se tuvo. Muy lejos del vivir, tarde ya de mí mismo, todo es posible, salvo mi vida.
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así
Se necesita mucha oscuridad alrededor para brillar un poco, una estupidez magnífica para vivir así, de esta manera.
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ciuda d
Tú vienes de la cresta más dura del frío y de una pérfida ciudad donde verdad y libertad están proscritas, la dignidad se desconoce y sus habitantes hieden a miedo, miseria y estulticia. La mentira de verdad y la retórica mentira, su contumaz comercio incestuoso, la repugnancia y el alcohol, las arcadas de hielo, afinaron tu lucidez en llamas.
h a m pa
No le preguntes qué quiere decir vida qué significa dignidad, a ninguno de esos comisarios de arte policial y pensamiento infame. No le preguntes nada a ninguno de los expertos en burocracia y baboseo. El futuro de la poesía está, como el de todo, en manos del hampa criminal y sus mafias de cretinos.
Tu soledad desnuda y su visión terrible reventaron tus venas, te hacen errar, indómito y vacío, buscando tu imposible identidad por los salvajes cielos de la nada.
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indi v iduo
Quién dejó entendido que a la felicidad se va siempre en pareja, se llega de dos en dos, en horda, clan o tribu, o en doméstico rebaño. La alegría es individual. Va y viene sola. Nada tiene que ver con nadie ni con nada.
Ca r pócr ates
Vivir despierto y vivo hasta extenuar la vida, hasta vaciar la muerte. Emplearse a fondo en la abyección y en la vileza, purificarse en la putrefacción más hedionda y repugnante, para no tener jamás que reencarnarse en ningún cuerpo.
Y no culpes nunca al lugar. Nada, como todo, como algo, siempre acontecen en ninguna parte.
Así hablaba Carpócrates, hastiado ya de fábulas y mitos, en el siglo primero de esta era, cuando la decadencia y su fulgor invadían el mundo conocido.
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absurdo
Todo es un juego criminal y abominable. Todo es abyecto. Todo es absurdo.
m e d i e va l
Y siempre: el instinto permanente de fuga, el medieval deseo de volar, la huida sin fin de la peste bub贸nica y borb贸nica presente.
Fuera del hombre comienza la alegr铆a. Lejos, muy lejos, fuera del hombre, afuera dentro, todo es inmensidad, todo belleza.
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ca nción del m a l
A este lado de la blanca escollera de los huesos donde rezuma y brama el execrable hedor a esclavitud que impregna quehaceres y poemas, la edad del exterminio. Y al otro lado, los sueños inmortales de amor y libertad eternamente quebrantados por infames mentiras y la fría flor de la sangre.
enj uaga dur as
Enjuagaduras. No eran más que enjuagaduras de mierda tus poemas para quitarte de la boca el sabor que dejaron los hermosos cadáveres que atraviesan tu aliento. Enjuagaduras. Libaciones. Di algo nuevo y sé tú. Di tu palabra y rómpete. De arquitecturas nuevas, hechas con huesos transparentes, surge la música desconocida. Con tu voz única, imposible, reduce a la nada más hermosa esta sangrienta farsa indescriptible.
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r aíz de ceniz a
Qué sílaba, vocal, semilla, canto, qué gozo indescriptible sembrar en esta tierra calcinada bajo la luz sangrante donde sólo germina en todo su esplendor la estupidez rotunda, la codicia sin freno, el alma matarife, la raíz de la ceniza.
nosta lgi a
Siempre juega contra sí mismo y el azar, sin derrotarlos nunca. En ocasiones, intenta detener el tiempo, magnífica locura, y a veces casi lo consigue en el papel quieto y desnudo. Vive la vida en voz baja, con extraña lentitud, contemplándola desde lejos como algo inescrutable. Algunas veces sufre violentos ataques de nostalgia por algo que tal vez no viva nunca.
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Peter Pan
No presumas de joven ni valiente: tú no eres Peter Pan ni tampoco George Gershwin componiendo una canción con su tristeza.
terminante
Si tú aceptas la muerte y no te rebelas contra su poder, eres un asesino.
Tú eres un bebé entrado en años aún sin destetar, una boca insaciable succionando un pezón negro de espanto.
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ja más de na die
Pronto la tierra estalló bajo mis pies y me perdí en el cielo. No, jamás de nadie fui contemporáneo, sino de lo incesante sin edad, de lo inconcebible siempre nuevo y distinto, de la alegría aún por ser.
despr ecio
Vivo al margen de la acción, más allá de la verdad y de la fuerza. No quiero ser un cadáver delirante que respira frenético sin alma. Vivo sin mí.
Amar desesperadamente para liberarse del amor. Gozar la eternidad de tal manera hasta resucitarla desmenuzada en tiempo.
Hace una eternidad que no me parezco a mí mismo ni a nadie.
No, nunca fui contemporáneo de nadie ni de nada.
A mi pesar oculto el crimen estridente, mi reserva de risa, el plan de mi desprecio.
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negr a nebulosa
Destruir, dice, destruir, aúlla la negra nebulosa que corre por la sangre. Aniquilar, susurra, aniquilar, sólo quiere la voz de la libertad insurrecta. No queda otro remedio que rebelarse o sucumbir: doble fracaso, o tener el coraje suficiente de entrar calladamente en el silencio. Despliega tu furiosa soledad contra cualquier forma de esclavitud o muerte, libérate de todas las culturas. Destruye. Huye. Goza. Ríe.
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plenitud
Aunque algunos pretendan racionar el aire y enjaular la luz, envenenar la sed y el agua, aún puedo respirar, todavía queda espacio para mi alegría furiosa, mi rebelión salvaje. Hay vida plena. Hay vida infinita y vibrante fuera del orden y de la ley. Mira cómo ahora juego a la gloria con las articulaciones de mis dedos, cómo tiemblan los cielos de papel frente a la anarquía de mi risa.
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pl acer es
El placer de borrar las imágenes terribles que genera lo humano, la estupidez sin fin, la demencia del lucro, la sed voraz de sangre. El placer de desnudar la mirada y la mano. El placer de raspar, mondar el caos, exprimirlo hasta que refulja el ascua transparente de la risa inmortal, la carcajada inmensa que sobrevive a todo.
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r isa unsur r ec ta
“Tú edificas, tú inventas, tú multiplicas: yo destruyo, simplifico.” Marqués de Sade
negaciones
Negaciones a diestro y siniestro. Tu sed inextinguible.
Yo destruyo, simplifico, resto, yo desmonto y aniquilo el horror de ser y de pensar, los artilugios de la muerte y la mentira.
Acecha tu penúltima estupidez. Destruye la iniquidad creciente con tu risa feroz y la distancia.
Yo arraso todos los confines, trazo ángulos de indemnidad, abro espacios inmunes y vacíos donde gozar la dicha más extrema.
No vayas a ser un rebelde seboso zangoloteando entre las babas del poder y la desdicha.
En la cima de la suprema negación, yo proclamo con absoluta libertad la insurrección más alta de la risa.
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caer
Sólo quien nada quiere puede saber qué es la libertad, ser desoladamente puro, caer siendo invencible. Sólo quien habita la quietud puede recibir algún día la visita inquietante de una belleza niña, sentir el fulgor del cielo.
d e va s t a c i ó n
Que reviente el mundo que progresa, que avancen los desiertos de nieve, la sed intacta de absoluto, las regiones sin materia, la claridad por encima de todas las estaciones deslumbrantes. Que la devastadora intensidad y el más fértil silencio engendren una belleza nueva,
Caer y reír es lo único que me queda. Reír y caer. Mirar el cielo.
un bárbaro delirio, una locura lúcida.
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A n t oni n A rtau d
Una bufanda roja y un zapato en la mano para el tránsito invisible. No hay universo. No hay universo visible ni invisible, ni ámbito del espíritu sólo voluntad de vacío que engendra vacío alrededor, fijeza inmóvil que se desplaza sin moverse, un no poder estar y el impulso irresistible de la huida, el dolor absoluto donde permanecer solo pero con uno mismo, el delirio del éxtasis, la infinita metástasis de una soledad, el sueño desquiciado de la nada.
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loco
El loco escarba su culo con un lápiz y escribe un poema para nadie cuyas sílabas son voces en llamas que oye una vez terminado el último diluvio. El loco no está loco, que está hombre. El loco no está hombre, que está humo detrás del incendio de su alma. Tal vez nadie bese jamás la rosa azul que floreció en sus ojos, ni los postigos aleteantes de su cráneo abiertos para siempre a la sorpresa, ni el polvo le cante en los pulmones una canción más hermosa que el silencio. El loco es el olvido del hombre. El loco y su profundo aullido desolado: “Sin mí, el universo es nada”.
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cobijo
Huye del frío que traen las palabras. Resguárdate del rayo negro que brota incesante de tu alma. Cobíjate en tu propio desamparo.
a fondo
De pronto, una ráfaga vivaz y muy alegre de vida en rebelión cruza mi vida y no me queda otro remedio que desactivar la muerte, romper de risa todos los espejos, abdicar de mi yo, convivir con mi ausencia, resucitar a fondo como nunca antes lo había hecho.
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incr eíble belleza
casa
Con la mano insurrecta cargada de una extraña energía trazo una línea en el papel, abro una profunda brecha en el vacío más puro para que el universo se derrumbe y pueda contemplar mi soledad la belleza increíble sin tiempo y sin espacio, la más desnuda nada.
Yo vivía en una casa de lenguaje, y, de repente, un huracán de silencio se llevó tejado, paredes y ventanas, y quedé mudo y desnudo, a la intemperie y solo.
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estropicio
Mediodía. Un tumulto de soles a bocajarro se desploma sobre el silencio estrepitoso de mi sedienta soledad. Vamos a echar, me digo a mí mismo, algún trago de vino o de cerveza sobre mi vivo y árido desastre.
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último nacimiento
Un niño solo envuelto en lágrimas y llamas atraviesa furioso la penumbra azul de mi garganta rota, a punto ya de renunciar al éxtasis y al grito. Como súbito vendaval, de repente se lleva el cuerpo de mi muerte y me devuelve el alma.
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ay uda
Para poder vivir, ĂŠl mismo se ayuda, escarba por dentro, respira fuerte, acrecienta su desvelada soledad.
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pa l a b r a s
Aunque algunas palabras sepan de ti lo que tú ignoras de ellas, y tal vez te conozcan mejor que tú a ti mismo, a pesar de tu amor a las palabras, del trato que de ti reciben, no esperes nunca nada de ellas, no te hagas falsas ilusiones. Sólo jugaron contigo a existir y a otorgarte una existencia vana, te ayudaron a pasar el tiempo, te hicieron muchas veces la vida más leve y llevadera.
m a nch as de tinta
Si yo elegí vivir de momento en un poema, es porque la vida en sí es invivible, porque sólo puedo respirar en el aire gozoso de lo que hago libremente, sólo puedo vivir lejos y fuera de la vida, en el fulgor vacío de lo abstracto, entre manchas de tinta.
Pero no esperes nunca que te amen.
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cl a ndestino
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a s a lvo
En soledad secreta escribe un poema clandestino dirigido a su alma.
Nunca vi trazo tan firme vaciando el universo.
No intentes descifrar su texto inescrutable.
Al final, del cuerpo y de tu voz sólo queda, barricada indefensa, resurrección inútil,
No interfieras nunca su trayectoria inútil.
el poema desnudo, incólume, a salvo, sin salvarte.
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estética
Otorga habitación y nombre, lecho y palabras, formas rebeldes a tus deseos más hondos. Presta tu mano y tu voz a lo desconocido sin objeto. Levanta sin moverte el absoluto vuelo desde el oscuro cadáver del poema.
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c o n t r a pa l a b r a
Cómo intentar decir en el silencio abierto un secreto radiante, cómo fijar en estampida algo que nada tiene que ver con las palabras. Escribas lo que escribas, cualquier palabra que pronuncies, es reírle la gracia a una perversión abominable, añadirle negror a la negrura.
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brujas
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r e tir a da
Sin aversión ni pánico, sangré mi alquimia negra contra los necios cielos.
Tú dónde estabas antes del último bing bang.
Indiferente, atravieso, una tras otra, las noches de la verdad y sus atroces soledades,
En qué silencio jugabas a esconderte con tal de ya no ser.
mis muertes insurrectas, las mentiras que al oído me susurran sin piedad las brujas de la nada.
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Desembrújate de palabras y preguntas, procura retirarte de ti mismo lo más lejos posible.
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ajena
La poesía verdadera no se resuelve en libro, teorema, fórmula, canto, revelación alguna, no salva nunca a nadie. La poesía de verdad es ajena a los hombres.
visión
Elabora despacio, en absoluta libertad, tu visión majestuosa. Deja después que fluya lejos, al margen de tu poema estático y vibrante,
Prefiere el frío del silencio y de la soledad, la salud terrible del poema, al contacto con los descendientes de Orce y Atapuerca.
el universo indiferente y bello, el atroz matadero de la vida.
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rechazo
No. Gracias. De momento no tengo ningún poema disponible.
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in v enta r io
Inventario de nieve. Borrón y tinta nueva. Nada que ser.
La poesía, como todo, está podrida aquí y en todas partes.
Escribe tu resurrección como si no hubiera mañana.
Qué placer más hermoso suicidarse al revés, hacia más vida,
No aplaces más lo de verdad inaplazable: acomete lo único y lo inmenso.
nacer de nuevo libremente en otra dimensión, fuera de las palabras y de los hombres.
Escribe lo inescrito. Borra tu extinción y tu escritura.
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consona n tes mudas
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Tú ya no escribes: golpeas el papel, sacudes negros copos del árbol de la lengua, oyes las vibraciones de extrañas consonantes mudas.
Miserable poesía si no te lleva lejos, fuera de esta vida tan zafia y repugnante, más allá de la muerte democrática y vulgar.
Tú ya no escribes: zarandeas el silencio, lo haces estallar, lo multiplicas, en él desapareces.
Miserable poesía si no te lleva fuera de todos los sentidos, lejos de todas las palabras. Miserable poesía si no termina al fin con la poesía.
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r etr acción
No te salvarán los poemas ni los astros, ni esta línea obstinada. Tú no tienes edad. Tú estás fuera de las edades y los siglos. Calla. Retírate al hermoso libro blanco de tus silencios más veraces.
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ése
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nov eda d
Al fin, cuando ya no te acompañen la música y los libros, cuando todo el amor y la belleza se hayan esfumado, quién es ése que ahora se queda solo, desamparado y libre, quién eres tú en la inviolable soledad de este silencio que nunca te abandona.
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No sé si mi vida me huye o me persigue. Cuando ya no oiga mi grito envuelto en carne ni mi voz aún no amortajada, al fin me oiré callar, escucharé el silencio. Qué nuevo será entonces perder hasta perder el placer de la pérdida.
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incólume
Tú sólo eres el resto de un suicidio, tu suma de traiciones, el abismo cruel de la conciencia alimentado sin descanso por el cúmulo atroz de cobardías innombrables. Pero siempre queda una zona intacta de la voz que escapa a los verdugos, una parte secreta de tu alma que no trafica pérdidas ni lucros ni firma nunca pactos con la muerte:
ortogr a fía
En el principio hubo una falta de ortografía garrafal. La vida no es solución ni el suicidio tampoco. Contra la locura y el fragor de las cosas y de los hechos, la inocencia desnuda de un rostro desvalido y frágil, un pensamiento puro sin salida a la muerte.
el alma incólume del alma.
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todo imposible
Ningún presente soporta la presencia incesante del horror, el vértigo de la nada, el peso aplastante de la luz, los crímenes del hombre, las voces del vacío. Pasado, presente, porvenir, no se dieron jamás. Todo imposible. Porque todo saber es un saber acerca de lo continuo insoportable,
negr a señal
Cuantas veces regreso de mi lado salvaje, más oscura es mi voz y el instinto más claro. Ya sólo soy una negra señal desnuda a la intemperie, el límite sin nombre de un vacío, el horizonte donde nacen sílabas de luz y de silencio, donde vida y alma se alejan y se pierden, donde se pone el sol de las palabras.
escribir, vivir, morir, no pueden conjugarse nunca, no tienen tiempo, persona ni lugar, están fuera de todas las palabras.
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irr astr eable
Es verdad lo que no deja huella.
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pr edilección
Nunca me interesaron posteridad ni porvenir, presente ni pasado.
No tú, perverso caracol, con tu rastro de baba y de veneno.
La nada es sólo una palabra.
Es verdad sólo lo que no puede ser.
Prefiero mejor antes contemplar en silencio lo que no ha sido nunca ni podrá ser jamás.
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e x pa n s i ó n
Contra el universo en expansión, ir un milímetro delante, disfrutar sobrevolando el punto inaccesible donde aún no ha llegado la violencia absoluta que duerme en cada átomo. Contra la explosión del universo, quedarse atrás, contemplar el abrupto misterio anterior al origen, gozar el viejo paraíso de hielo y de cenizas.
confortaciones
Sólo el poder y la muerte necesitan mostrar sus actos y sus hechos, sus catálogos de crímenes, sus cifras de exterminio. Sólo la estupidez y la mentira necesitan hacerse bien visibles. En cambio, lo que importa de verdad de forma inequívoca sucede, en secreto y silencio, como si no pasara nada. Todo lo que más se quiere es imponderable al tacto, inaccesible a la mirada.
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cumplir
Lo oscuro nunca habla. La verdad está siempre callada. Sólo la mentira cumple su misión: no cesa de mentir, no cesa de matar.
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terraza
Invierno dejó sílabas de nieve en los tejados. El mar sólo me trae el inmenso recuerdo de los desiertos circundantes aún sin florecer entre las frescas hierbas. Ahora, en primavera, subo al silencio. En su terraza inaccesible tomo el sol de la palabra.
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v uelo de síl a bas
Osar un pensamiento lejos de toda fijación, fuera de todas las palabras. Sentir la alegría exterior al universo. Contemplar el vuelo infinito de las sílabas que nunca llegan a posarse.
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reverso
Se acabaron todos los milagros, se terminó aquella alegría más poderosa que el silencio, extinguióse la muerte. Ahora contempla, si te atreves, con tus ojos de sol y el corazón de arena, el infinito desde dentro.
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alarma
Inquietante alarma entre dos catástrofes. Oscuro laberinto de espantosa asimetría. Hay un estar tercero, un ser sin ser, un yo sin yo, una infinita plenitud vacía. Nada sucede. Es la nada lo único que ocurre, lo único que pasa.
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rejas
Un viento sin origen arrasándolo todo, soplando con furia entre las rejas de mi cuerpo, los huracanes de la nada, los susurros del vacío, mi risa fulminante, eso es inmensidad, ésa es mi alma.
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todo mentir a
Dicen que hubo una vida anterior a la muerte. Ahora no vayas a decir que todo es mentira y que sólo la muerte es la única verdad, también la muerte puede ser un engaño, a falsedad suena la vida, es un fraude el vacío y hasta la nada miente.
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a ir e secr eto
Tú no eres tú, otro ni nadie: sólo silencio, revuelta radical, aire secreto. Tú eres la risa que no sabe reír, el vuelo desolado de un vacío infinito, la explosión incesante que te desplaza fuera de tus contornos negros.
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no saber
Tú no eres un ser para la nada. La nada es para ti, para que juegues a ser de verdad quien ni siquiera sabes.
Tú eres la dirección imprevisible de la nada.
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r espl a ndor
Tú y yo ¿recuerdas? manteníamos conversaciones infinitas sin despegar los labios. Nada entonces que hacer. Nada que ser. Nada de nada. Tú y yo ¿recuerdas? vivíamos sin miedo ni palabras en ese resplandor.
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nacen
Extraño amor y aroma invaden ahora mi aire. En racimos y a oleadas, cual feliz contrapunto, resucitando nacen. No queda en el espacio tiempo para morir. Ni siquiera la nada este momento puede curarme de la vida.
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limón
vocación
Cómo brilla el infinito amarillo de un limón a la lumbre de mis manos.
Una súbita y bárbara alegría traspasa el veneno de mi aliento.
Sus sílabas de luz, ya sin vocal ni consonante, se desparraman, zumban entre la cal y lo diáfano.
Mi mano exacta hace despertar los sueños y un sinfín de aromas y rumores en la tierra recién desperezada.
No aciertan nunca a detener su vuelo, si no es en la profunda noche.
Otro poema, en contrafuga, desnuda la pérfida luz a la sombra de mi garganta seca. Ahora doblo mi voz y beso tu boca cenicienta, desvío la negrura de mis labios. Arder era mi vocación. Arder en el centro del agua y de tu risa.
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dem asi a do
Si de verdad te dieras cuenta: estoy demasiado cerca del cielo para decir nada,
romperse
Circunferencia tiene miedo de romperse, ser línea recta.
demasiado cerca de ti para que sueñes conmigo.
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su pr em a l ev eda d
No durar más allá de este instante. Sentir la suprema levedad, la claridad infinita, la locura de la luz, la desolada transparencia. Gozar, más allá de las palabras, la dicha inmensa de no ser eterno ni mortal.
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eso
Es el alma desnuda en sí, ya sin su terca cáscara de átomos, negación absoluta, alegría terrible, éxtasis aniquilador, pavorosa belleza desolada.
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c a nción desol a da
El cuerpo es agua y luz. Es aire y gozo. La carne nunca es triste. Su lugar más cercano es la alegría. Sólo en el alma canta la muerte su canción desolada.
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cur ación
Veloz de tan alegre, se levanta de su alma y, a saltos de amor y de agonía, persigue curarse del poema, alcanzar el silencio más lúcido y rebelde al otro lado del estruendo.
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procedenci a
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De vez en cuando, algo asoma debajo de mi lápiz que a mí mismo me aterra y me sorprende. Algo escrito por mí, y, sin embargo, tan extraño que ni yo mismo sé de qué alma brota, de qué mano procede.
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índice
brujas . . . . . . . . . . . . . 52 retirada . . . . . . . . . . . . 53 ajena . . . . . . . . . . . . . . 54 visión . . . . . . . . . . . . . 55 rechazo . . . . . . . . . . . 56 inventario . . . . . . . . . 57 consonantes mudas . 58 miserable . . . . . . . . . . 59
ta r de ya i así . . . . . . . . . . . . . . . . . 9 ciudad . . . . . . . . . . . . . 10 hampa . . . . . . . . . . . . . 11 individuo . . . . . . . . . . 12 Carpócrates . . . . . . . . 13 absurdo . . . . . . . . . . . . 14 medieval . . . . . . . . . . . 15 canción del mal . . . . . 16 enjuagaduras . . . . . . . 17 raíz de ceniza . . . . . . . 18 nostalgia . . . . . . . . . . . 19 Peter Pan . . . . . . . . . . 20 terminante . . . . . . . . . 21 jamás de nadie . . . . . . 22 desprecio . . . . . . . . . . 23
iv retracción . . . . . . . . . 63 ése . . . . . . . . . . . . . . . . 64 novedad . . . . . . . . . . . 65 incólume . . . . . . . . . . 66 ortografía . . . . . . . . . 67 todo imposible . . . . . 68 negra señal . . . . . . . . 69 irrastreable . . . . . . . . 70 predilección . . . . . . . . 71 expansión . . . . . . . . . . 72 confortaciones . . . . . 73 cumplir . . . . . . . . . . . . 74 terraza . . . . . . . . . . . . 75 vuelo de sílabas . . . . . 76 reverso . . . . . . . . . . . . 77
ii negra nebulosa . . . . . 27 plenitud . . . . . . . . . . . 28 placeres . . . . . . . . . . . 29 risa insurrecta . . . . . . 30 negaciones . . . . . . . . . 31 caer . . . . . . . . . . . . . . . 32 devastación . . . . . . . . 33 Antonin Artaud . . . . 34 loco . . . . . . . . . . . . . . . 35 cobijo . . . . . . . . . . . . . 36 a fondo . . . . . . . . . . . . 37 increíble belleza . . . . 38 casa . . . . . . . . . . . . . . . 39 estropicio . . . . . . . . . . 40 último nacimiento . . . 41 iii ayuda . . . . . . . . . . . . . 45 palabras . . . . . . . . . . . 46 manchas de tinta . . . . 47 clandestino . . . . . . . . 48 a salvo . . . . . . . . . . . . 49 estética . . . . . . . . . . . . 50 contrapalabra . . . . . . . 51
101
v alarma . . . . . . . . . . . . . 81 rejas . . . . . . . . . . . . . . 82 todo mentira . . . . . . . 83 aire secreto . . . . . . . . 84 no saber . . . . . . . . . . . 85 resplandor . . . . . . . . . 86 nacen . . . . . . . . . . . . . 87 limón . . . . . . . . . . . . . 88 vocación . . . . . . . . . . 89 demasiado . . . . . . . . . 90 romperse . . . . . . . . . . 91 suprema levedad . . . . 92 eso . . . . . . . . . . . . . . . . 93 canción desolada . . . 94 curación . . . . . . . . . . . 95 procedenci a
Miserable Poesía.qxp
21.11.2005
15:52 Uhr
Seite 102
Está edición se acabó de imprimir en el invierno 2005 en los talleres de Imprenta Blanca, de la ciudad de Jaén.
Miserable poesía si no te lleva lejos, fuera de esta vida tan zafia y repugnante, más allá de la muerte democrática y vulgar. Miserable poesía si no te lleva fuera de todos los sentidos, lejos de todas las palabras. Miserable poesía si no termina al fin con la poesía.
´
M I S E R A B L E P O E S I´ A · Manuel Lombardo Duro
miser able
c o n t r a pa l a b r a
M I S E R A B L E P O E S I A
´
Manuel L ombardo D uro
Cómo intentar decir en el silencio abierto un secreto radiante, cómo fijar en estampida algo que nada tiene que ver con las palabras. Escribas lo que escribas, cualquier palabra que pronuncies, es reírle la gracia a una perversión abominable, añadirle negror a la negrura.