AMOR COMPRIMIDO
El viento de las afueras, tan lejos, el puerto, es cortado por el chirriar de los murciélagos en el centro urbano del robot. Puede que allí, lejos de los elixires de piedra que nos mantienen, de la amistad interesada con el eterno retorno, de la insensibilidad ante el desfile de semáforos, del aplastamiento constante del pulpo gris llenando las piedras de neuronas perdidas, de la patética inocencia de los que nunca nacieron, de la patética seguridad de los que ya están muertos, del mundo cercado por las vallas de la comodidad, de la obscena creencia en lo banal, se entienda el grito de la antimateria. Hace falta la nave, la reacción.
Todo está lleno de barro y no sé para qué sirven las fichas que me han dado. Quiero gritar y destruir los cristales de los edificios. Mi armadura pesa y está sucia, una cárcel.
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