LETRAS (FUENGIROLA) nº 1/mayo/09

LETRAS (FUENGIROLA) ARTE, MÚSICA & LITERATURA

ISSN: 1989‐4198 Letras (Fuengirola)/ nº11 /año 09/ mayo/ http://www.alvaeno.com/letras.htm Borrar el pasado es para la ignorancia, el mejor caldo de cultivo, y para el poder, la mayor de las tentaciones.

Letras (Fuengirola), sin pelos en las palabras

Se maneja mejor a un millón de ignorantes que a un solo Savio.

Anónimo del siglo XXI

Contenido

Editorial

Cine

Reseña Literaria

Novedades

Poesía Fotografía de Eduardo Juan©

Arte

Relatos

Zona Roja

Premios y Becas

Escritora del mes

Recomendamos

Letras participa en el Premio Nuevo Periodismo

Fotografía de Eduardo Juan©

Página 2

Letras (Fuengirola)/ nº10 /año 09/ abril / http://www.alvaeno.com/

Pasos Largos; el último Bandolero Categoría: Narrativa/Novela N° de páginas: 218 Tamaño: 170x235

http://www.bubok.com/ libros/5825/Pasos‐Largos‐el‐ ultimo‐Bandolero

La cueva de Alí Babá Categoría: Narrativa/Relatos N° de páginas: 186 Tamaño: 170x235

http://www.bubok.com/ libros/5776/La‐cueva‐de‐Ali‐Baba

Así en el cielo Categoría: Narrativa/Novela N° de páginas: 198 Tamaño: 170x235

http://www.bubok.com/ libros/3913/Asi‐en‐el‐cielo

Os propongo un viaje a través de mis libros que podéis comprar pinchando en los enlaces referidos.

Contenido Cine: Posiblemente, las diez mejores películas de la historia, Rubén Sancho Reseña Literaria: Memoria de los días oblicuos, Luis Borrás Dolz Novedades: Kalandraka El Hombre de Agua; El León Kandinga; El Príncipe de las Sombras.

Ediciones Baile del Sol En días idénticos a nubes. Ana Pérez Cañamares; El rastro difuso. Fernando Martínez López.

Factoría K de Libros Miguel De Unamuno, Selección Poética; Gabriela Mistral y Paloma Valdivia.

ACVF Editorial Diez cuentos mal contados, Miguel Baquero.

Poesía: (Poema inédito de “Píldoras de Papel”), Ana Patria Moya; Pequeño Diccionario de Informática; Fernando Gómez Márquez; José Miguel Junco, Poeta. Canarias.

España; Poemas de Silvia Loustau; Sólo a tu sombra/ Y yo seré la sombra/ de su floreci‐ miento. . . María Elena Walsh Arte: Festival de Arte de Marbella, Agnieszka Malgorzata Rybarczyk , Fuengirola Art 09, contó con la presencia de: Concha Jiménez Muñoz, 1981 Relatos: Rubén Sancho, Ya no te necesito; Alejandro Carreras, Las miradas; Eva Monzón, Identificación;

El Seis, Siempre vuelo sobre la noche, sin alas terrenas, como buscando el precipicio; Luis Tamargo, Media Distancia; Ana María Manceda, Los Jazmines también perfuman la oscuridad.

Zona Roja: Carlos Penelas, La rosa roja; Pablo Paniagua, Literatura y crisis mundial.

Becas y Premios: Información facilitada por www.alexisnavas.com Escritora del mes Silvia Lázaro Revistas Digitales y Blog Recomendados Javier Montilla http://jmontilla.blogspot.com/ Raúl Tristán http://www.raultristan.com/

©Letras (Fuengirola) ISSN: 1989– 4198 Fotografías de Portada, Interior, y Contraportada: Eduardo Juan© Dirección: Salvador Moreno Valencia© Maquetación y Edición: alvaeno© ©Letras (Fuengirola) no se hace responsable de las opiniones vertidas por los colaboradores.

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Editorial

Sumario

Escribir editoriales, es, al menos para mi parecer, un engorro, porque no sé a qué atenerme, quiero decir, a qué dedicarle la editorial este mes de mayo. Sería fácil ir por el lado de las celebraciones o fiestas, por encontrarse el día 1 de mayo (día de los trabajadores del mundo) o ¿deberíamos cambiar el nombre por: (día de los desempleados del mundo)? También podía ir por el lado religioso porque el 3 de mayo es fiesta de la cruz en muchos pueblos de Andalucía, sobre todo en Granada y Córdoba donde se suelen adornar las plazas con cruces floreadas, y con barras de bares y equipos de sonido para dar un poco de marcha a nuestros cuerpos.

Pero si Letras (Fuengirola) es una revista de Cultura, debería de dedicarla a las redes culturales, esos mecanismos que los gobiernos ponen a disposición de los ciudadanos, bien para que disfruten como espectadores, o bien para que se conviertan en empresarios de la cultura, algo, que según las estadísticas es sumamente rentable: ¿es la cultura capitalizable?

Así que seguir repasando el mundo y sus pobladores a través de la cultura, la religión y la política me parece que no es nada original, para eso están los medios oficiales de desinformación. Y hacer referencia al brote, primero, de gripe porcina, segundo pandemia mundial de la misma enfermedad, es contribuir a la promoción del agosto que las mafias farmacéuticas, que son las que van a abrir sus cajas registradoras para hacer el verano con la dichosa pandemia. ¿Es otra forma de ejercitar la guerra?

Mejor escribir sobre literatura, esa hija bastarda y olvidada del 90% de los seres ‘racionales’ de este mundo. Así que hago referencia de los últimos libros que he leído en el mes de abril. Por ejemplo, tengo que reconocer que hacía mucho tiempo que un libro no me hacía derramar lágrimas, y lo ha conseguido el libro de Ana Bisignani, ‘El destierro de la Reina’. Antes de leer éste, he tenido la osadía de releer por tercera vez el Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha, y he llegado a la conclusión de que, tras haberse escrito este libro, hay que reconocer que nunca jamás se podrá escribir otro que lo supere. Cervantes se adelantó a todos los tiempos y dejó bien sentadas las bases de la novela moderna, pero también dejó bien cerradas las

posibilidades de superarlo.

En fin que este mes que se inicia en plena primavera, la humanidad sigue enfrentándose a su propio fracaso pero, increíblemente, sigue obcecada en no reconocer sus errores, y con ello, quizá, consiguiera, la humanidad, detener la atroz y voraz máquina de destrucción que ella misma alimenta con esa actitud pánfila como si no fuera con ella, la destrucción, sino con la raza de otro planeta. La ignorancia sumada a la ingenuidad, más a la apatía, producen mucha muerte. ¿No somos, al fin y al cabo, futuros cadáveres? A qué entonces tanta vaina y Abreviemos: La Gripe A. Y para despedirme de este editorial quiero decir que en el presente número de mayo, no están todos los que son y no son todos los que están (poco original por mi parte), pero prometo que en sucesivos números irán apareciendo todas las Colaboraciones (cientos de ellas), que nos vienen llegando a la redacción. Por último, deciros que en éste número iniciamos, de la mano de Rubén Sancho, nueva sección que datará sobre cine.

Se cuiden ustedes…

Salvador Moreno Valencia©

Otro de mis cuadros preferidos ¿Después de Goya qué?

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Posiblemente, las diez mejores películas de la historia Por Rubén Sancho

10. CANTANDO BAJO LA LLUVIA (SINGING IN THE RAIN) (1952) Productor: Arthur Freed; Director: Stanley Donen; Guión: Betty Condem y Adolph Green Reparto: Gene Kelly, Debbie Reynolds, Jean Hagen, Donald O´Connor, Cyd Charisse

Sátira voraz e inteligente de la transición del cine mudo al sonoro, ‘Cantando bajo la lluvia’ (‘Singing in the rain’) ocupa el décimo puesto de mi lista de las 10 mejores películas de la historia.

Historia de la historia, documento vivo de un drama, drama en clave de humor, romance tópico con tratamiento atípico, y musical moderno, ágil y dinámico, la película marcó un hito en su momento y se mantiene tan viva como el primer día.

Simula que nos narra la historia de amor entre Don Lockwood (Gene Kelly), una estrella del cine mudo, y Kathy Seldon (Debbie Reynolds), una actriz de teatro desconocida, pero en realidad nos está contando la historia de Hollywood, satirizando el cine estadounidense de finales de los años 20.

Sorprende al espectador por su fluidez narrativa, algo poco habitual en los musicales de la época, así como por la excelente puesta en escena e interpretación de todos los números musicales, destacando, por encima del resto, la hilarante ‘Make`em laugh’, con Donald O´Connor, que interpreta al inseparable amigo de Gene Kelly, subiéndose, literalmente, por las paredes, y la evocativa ‘Singing in the rain’, con el propio Gene Kelly bailando y cantando bajo una tormenta, en una imagen presente en el recuerdo colectivo de todos los amantes del cine.

Paradójicamente, este número fue una imposición del productor Arthur Freed, que había compuesto la canción unos años antes, y nunca acabó de convencer al equipo artístico, especialmente al propio Kelly, que lo consideraba ridículo.

Sin embargo, esta es sólo una anécdota de las miles que salpican la cinta. Destaca, entre todas ellas, el mefistofélico juego de voces que se produce entre Debbie Reynolds y Jean Hagen, la cuál da vida a Lina Lamont, la pareja artística de Don Lockwood (Gene Kelly). En la película Kathy Seldon (Debbie Reynolds) le presta la voz a Lina Lamont (Jean Hagen), pero, en realidad, es Jean Hagen la que canta cuando en escena lo hace Debbie Reynolds, con lo que acaba prestándose la voz a sí misma, y todo ello porque Stanley Donen, el director, no confió en la voz novata de Debbie Reynolds, que interpretaba su primer papel protagonista.

Por otro lado, las referencias cinéfilas son constantes, tanto a nivel personal como a nivel técnico, inalcanzables para nosotros las primeras y apasionantes las segundas, mostrándonos todos los trucos y triquiñuelas que tuvieron que inventarse para hacer frente a las limitaciones de la época.

A lo largo de todo el metraje, cine y música se unen en una simbiosis perfecta en la que no se entiende el uno sin la otra ni la otra sin el uno, en la que el excelente pulso narrativo de Stanley Donen eleva el nivel de ambos y transporta al espectador a un lugar del que no quiere regresar, al lugar donde se fabrican los sueños, o al menos, gran parte de ellos.

En definitiva, una obra irrepetible, en la que se conjugaron a la perfección el talento del equipo artístico, la mano firme de un director inteligente y la pasión de un productor de los de antes, de los que amaban el cine, y no el dinero que éste producía.

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Reseña Literaria Por Luis Borrás Dolz Memoria de los días oblicuos

“Hay libros que uno desearía no haber escrito nunca”. Así empieza “Heridas causadas por tres rinocerontes” de Fernando Sanmartín. Y tiene razón.

Porque este es un libro escrito desde el sufrimiento y la fiebre. Un libro escrito junto a un hijo enfermo. Un niño con la cabeza sin pelo. El rostro que no desearías ver.

Unos días oblicuos, de niebla y ceniza, en donde los recuerdos de un pasado sin dolor se enfrentan a un presente convertido en un abismo. Un hijo con un gotero en el brazo, un niño con un pijama azul que juega en una habitación sin balcón. El lugar donde no quisieras estar.

Una enfermedad que es un desgarro. Una traición, un desorden. Un padre metido en un sótano sombrío. Un hijo en un hospital, y la casa vacía, oscura sin él. Su habitación convertida en el rectángulo perfecto de la soledad.

Un futuro incierto, sin respuesta, sin afirmaciones. Una vida convertida en el capricho del destino. Un tal vez. Días de viento para un equilibrista sin pértiga.

Hasta que un día el niño regresa a casa. Y su risa es una nueva luz. Y la rutina algo que alimenta. La vida vuelve a ser como antes. Y sufrir la enfermedad y la desesperación ha servido para ganar la conciencia, comprender que la vida es un boceto, un alquiler.

Vivir con la sensación de ser un indultado, vivir un nuevo día que ya no conseguirá descosernos, doblarnos. Y el presente se convierte en un nuevo cumpleaños de esperanza. Días de tregua, sin agujas, sin fluorescentes blancos, sin la frente ardiendo. Sin ese vivir a trompicones, sin noches sin dormir, sin el insomnio de la desdicha, el rostro cansado, ojeras y monólogos.

Y la vida que recupera su forma, y el hijo vuelve a jugar al fútbol. Y el presente es una excursión, unos días en las montañas, una tarde en el parque de atracciones que no es una mentira, su sonrisa saltando en las camas elásticas. Un niño que vuelve a subirse a un columpio y a jugar en el tobogán. Los días tristes que se marchan por el desagüe del olvido.

Y la historia de ese montañero que desapareció cuando descendía de la tercera montaña más alta del planeta cobra un sentido especial. Aquel montañero que regresó vivo después de dos noches perdido en el hielo. La historia de un superviviente.

“Hay libros que uno desearía no haber escrito nunca”. Y tiene razón. Ojala no hubiera tenido que hacerlo, porque Fernando lo hizo cuando a su hijo, antes de cumplir cuatro años, le diagnosticaron una leucemia. Un alud que le sepultó y del que, afortunadamente, los dos salieron vivos.

Te diré que, impregnado en tu rabia y sufrimiento, he llorado contigo. Y que he pensado en mi fortuna, que no está a salvo de la enfermedad, el infortunio, la pesadilla y el corazón roto.

Te daría las gracias por haberlo escrito, por toda su poesía que habla del dolor, la conciencia, la esperanza, la felicidad, el conocimiento. Por toda la amistad agradecida que hay en sus páginas.

Pero en lugar de eso te diré que me alegro. Que me alegro mucho de ese final, del dolor fosilizado en una carpeta olvidada, de ese regreso a la vida. Por los dos. Por tu hijo. Por ti.

Fernando Sanmartín “Heridas causadas por tres rinocerontes” Xordica Editorial. Zaragoza, 2008.

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Novedades/

EL HOMBRE DE AGUA

FINALISTA DEL PREMIO ANDERSEN 08 (ÁLBUM ILUSTRADO) SELECCIONADO PARA LA III BIENAL INTERNACIONAL DE ILUSTRACIÓN INFANTIL ILUSTRARTE Alguien había dejado el grifo abierto. Pero el dueño de la casa nunca volvió; quién sabe dónde había ido a parar. Cuentan que quizá se hubiera marchado a las islas Fiyi, o que tal vez saliera en busca de fortuna hasta las minas de oro azul, allá por África. Al final, sucedió que el agua, de tanto acumularse, rebosar y desparramarse por todas partes, hizo nacer un hombre: un hombre alto, azul, transparente y cristalino. Un hombre de agua.

Más información en: http://www.kalandraka.com/

EL LEÓN KANDINGA Había una vez, hace muchos años, un león llamado Kandinga. Era el león más poderoso y también el más malvado. Su maldad era tal que no dudaba en devorar a sus amigos para saciar el hambre. Por eso acabó solo. Sus amigos, su mujer y sus hijos le abandonaron.

EL PRÍNCIPE DE LAS SOMBRAS

Una vieja historia dice que, a veces, cerca de las casas deshabitadas, se deja ver una criatura no más alta que un niño.

Nadie ha visto nunca su cara, pero algunos ancianos afirman que de pequeños llegaron a ver su sombra. Otros aseguran que llevaba una corona.

Por eso a esa criatura se la conoce como el Príncipe de las Sombras.

La vieja historia también dice que este ser misterioso estaba buscando a un niñoporque necesitaba su ayuda para salvar a alguien. ¿Ayudar a quién? ¿Tal vez a una princesa que vive en un mundo de sombras? Si te adentras en estas páginas podrás asomarte a ese mundo y conocer a quien habita en él, un mundo poblado de sombras, muy cerca de cualquier casa deshabitada.

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Hoy tengo la satisfacción de contar con la escritora Eva Novedades/ Ediciones Baile del Sol Monzón,

En días idénticos a nubes. Ana Pérez Cañamares.

M‐94. Narrativa. 2009. ISBN: 978‐84‐92528‐24‐0. Rústica. 128 págs. 10 € La autora elige un verso de Luis Cernuda (“Adolescente fui en días idénticos a nubes,…”) para titular este libro de cuentos sobre la adolescencia.

Pero no es un libro para adolescentes, aunque sus historias hablan de amor, de lealtad, de culpa y de pasiones primarias.

Es una obra para los que desean recuperar el “tiempo mítico” de una recién estrenada juventud y verse retratados como los seres que fueron y que amaron.

La autora Sus cuentos han aparecido en las antologías Por favor sea breve (2001), Lavapiés (2002), Maldito amor mío (2002) o Escritos disconformes (2004) y sus poemas en Qué nos han hecho (IslaVaria) y Resaca/Hank Over. Un homenaje a Charles Bukowski (RH Mondadori), 23 pandoras. Poesía alternativa española (Baile del Sol, 2009), así como en revistas, digitales y en papel. En 2007 publicó su primer poemario, La alambrada de mi boca (Baile del Sol).

El rastro difuso. Fernando Martínez López.

M‐93. Narrativa. 2009. ISBN: 978‐84‐92528‐23‐3. Rústica. 280 págs. 15 € Es una historia de intriga, ambiciones y sueños que profundiza en la dura realidad de la inmigración clandestina, y que muestra el poder de los libros para derribar algunas de las barreras que se levantan entre las diferentes culturas del mundo.

El autor Ha publicado hasta el momento la novela de intriga El sobre negro y la dirigida al público juvenil Sanchís y la reliquia sagrada, ambas con el Instituto de Estudios Almerienses. De esta última tiene en imprenta su continuación, Sanchís y el pergamino azul”, con la misma editorial. Ha ganado los certámenes de relato corto de Santoña, Oria y Cabra del Santo Cristo, y ha sido finalista en otros muchos.

Más información sobre estos títulos Contacto para prensa y envío de ejemplares: María José de Acuña prensa.bailedelsol@gmail.com 606146810

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Novedades/ Factoría K de Libros MIGUEL DE UNAMUNO SELECCIÓN POÉTICA FAKTORIA K DE LIBROS Selección de 13 poemas de Unamuno: ABC ‐ El grillo asierra la siesta ‐ Érase una vez ‐ La rueda Catalina ‐ Pajaritas de rima ‐ Caminito de Santiago ‐ (Bilbao, 1864‐1936) El Autor Filósofo, poeta, novelista y autor teatral. Estudió en la Universidad de Madrid y fue catedrático en la Universidad de Salamanca, de la que llegó a ser rector. Criticó la monarquía de Alfonso XIII, se exilió en Francia a raíz de la dictadura de Miguel Primo de Rivera, y también se opuso al régimen franquista. Pasó sus últimos días recluido en su domicilio salmantino.

Texto: GABRIELA MISTRAL Imágenes: PALOMA VALDIVIA Selección y biografía: ANTONIO RUBIO FEDERICO MARTÍN NEBRAS “El poema para niños ha de tener los ritmos tan exactos como los de su arquetipo melódico y han de ser sus temas de una emocionalidad desnuda como una entraña”. (Gabriela Mistral) La Autora (Vicuña, Chile, 1889‐Nueva York, Estados Unidos, 1957) Lucila Godoy Alcayaga, literariamente conocida como Gabriela Mistral, comenzó a escribir versos con trece años. Desde muy joven ejerció como maestra rural, hasta que abandona Temuco para dirigir una escuela en la capital, mientras

publica sus primeros poemas en periódicos locales y colabora con la prensa internacional.

Texto: BEATRIZ OSÉS Ilustraciones: MIGUEL ÁNGEL DÍEZ I PREMIO INTERNACIONAL ‘CIUDAD DE ORIHUELA’ DE POESÍA PARA NIÑOS 2008 La Autora Licenciada en Periodismo, profesora y escritora. Actualmente imparte clases de Lengua y Literatura en el IES Los Moriscos, en Hornachos (Badajoz), y participa ‐con la Universidad de Extremadura‐ en actividades de animación a la lectura. Ha recibido el Premio Joaquín Sama de Innovación Educativa (2004) de la Junta de Extremadura, el Premio Nacional Giner de los Ríos a la Mejora de la Calidad Educativa (2005) y el Premio Lazarillo de Creación Literaria (2006) por Cuentos como Pulgas. Colabora con diversas publicaciones especializadas en literatura.

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Novedades/ ACVF Editorial TÍTULO: Diez cuentos mal contados AUTOR: Miguel Baquero ISBN: 978‐84‐935265‐9‐7. Nº de páginas: 192. Formato: 180 x 110 cm PVP: 8 euros (versión en papel); 4 euros (eBook)

Diez cuentos mal contados, nueve relatos de humor de Miguel Baquero.

Literatura de calidad, literatura de humor, en nueve relatos tan bien contados como divertidos e inteligentes: el mundo de hoy visto desde el probable mundo del mañana.

Tras la buena acogida de Vida de Martín Pijo, su anterior novela, una reescritura del Lazarillo de Tormes en las coordenadas de la sociedad actual, ACVF Editorial publica ahora el esperado nuevo libro de Miguel Baquero, un autor definitivamente maduro. Nueve relatos frescos y sorprendentes en los que Miguel Baquero vuelve a demostrar que el humor puede ser el ingrediente de la mejor literatura.

Si en el relato que abre el volumen, «Cartas desde las ruinas», Miguel Baquero nos invita a una excursión arqueológica en burro por lo más característico de nuestra civilización, el fútbol, en «La variante Pegbedee» lleva al absurdo el posmodernismo.

Negada toda certidumbre, sólo la construcción de una pirámide logrará colmar la necesidad colectiva de misterio y sentido.

El contacto definitivo con los marcianos, la extraña enfermedad del capitán Schell o el anhelo de un humano extraterrestre de su próximo viaje organizado al viejo planeta azul nos devuelven el reflejo distorsionado de nuestra propia condición. ¿Ciencia, humanidad, historia, futuro, sexo?

Las cronoficciones de Miguel Baquero, en la estela de Stanislaw Lem con el equipaje del mago Jardiel Poncela, nos conducen a un mundo que es como el nuestro, caricaturizado en sus rasgos más profundos: la falsificación de la historia, la deshumanización.

Con un estilo desenfadado, lleno de hallazgos verbales y de sorpresas argumentales, se nos propone un nuevo descenso a ese país de las maravillas donde la lógica queda hecha trizas y las convenciones se desmoronan.

A fin de cuentas, estas cronoficciones, que nos fuerzan a mirarnos desde un futuro posible, despiertan ese estupor del cual, en palabras de Miguel Baquero, «nace el humor».

Miguel Baquero nació en Madrid en 1966. Ha escrito novelas y cuentos de humor. Polemista y autor de numerosos artículos, es redactor jefe de la revista digital Literaturas.com Desde 2008 mantiene uno de los blogs literarios más frescos del panorama literario español, A Esto Llevan los Excesos.

LO QUE SE HA ESCRITO SOBRE MIGUEL BAQUERO:

Montero Glez: «Miguel Baquero es uno de los dos mejores escritores españoles actuales».

ACVF Editorial ACVF Digital: La colección de libro de bolsillo y eBook de ACVF

http://www.acvf.es/

Miguel Baquero

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Poesía

Vacío.

Cambio mi papel de buena de la película por la de la malvada bruja de cuento.

Todo es vacío.

Manzanas envenenadas para los amantes, algunos se atragantan con un gusanito y otros se comen los pedazos sin cuestionar nada.

Demasiado vacío.

Un temblor recorre la piel áspera, colmada de caricias de soledad: alguien tira la fruta roja.

Me desafía a la transformación de mi verdadero yo, me insinúa que vuelva a ser triste princesa.

Tan vacío…

Y, como bruja que soy ahora, ignoro las intenciones ‐ sean buenas o malas: no sé si es cordero o lobo disfrazado ‐ y remato con un espectacular número de escapismo.

No encuentro placer en joderle a nadie pero, en la moderna selva urbana de hipocresías, carente de valores e ilusiones, sólo te queda ser una astuta y cobarde bruja.

Fotografía Eduardo Juan

(Poema inédito de “Píldoras de Papel”) De Ana Patria Moya

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Poesía PEQUEÑO DICCIONARIO DE INFORMÁTICA – FERNANDO GOMEZ MARQUEZ ARTISTA Niño entusiasta de siete años, con las vidas de cien viejos apaleados.

APARIENCIAS

Escritor póstumo (Vgr. Kafka, Pessoa) No es una tragedia ‐griega ‐ Que en vida un genio

Las apariencias engañan

No publique un solo libro

Y aún más si a través

Sí es una tragedia

del vidrio sucio

‐íntima‐

de un prejuicio

que precise escribirlos.

CINÉFILOS A la salida del cine

Sí es una burla ‐cruel‐

No me hagas opinar

que luego sean pasto

Deja que el polvo de estrellas

sus cuidados

se pose del todo en mi alma...

sus dolores

Dorian Gray (Lit.)

sus tormentos

‐ “Casaréme, Lord Henry, con una vieja joven

‐sus restos ‐

Cuando la última niña vieja deje de amarme.”

de un millón

Escritores Yo así vivo y así escribo

de gusanos ciegos.

Tú escribes y para ello vives.

W ÁTER (CALIGRAMA)

¿Soy yo el escritor?

¡Oh!

¿Lo eres tú, huraño?

El camerino de la puta

No lo sé. Hermano.

La oficina del poeta

A lo mejor ninguno.

El templo del adolescente

A lo mejor ambos.

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Poesía Por José Miguel Junco Poeta. Canarias. España

NO OLVIDAMOS

Llega brotando la sangre Desde todos los rincones No es necesario un palangre Para pescar corazones Rotos en la madrugada.

Se desprenden conclusiones: La vida no vale nada Cuando suenan los cañones Y la gente, desarmada, Cae presa del desvarío Como mueren los gorriones Congelados por el frío.

El abrazo se evapora, La risa pierde sentido, En el suelo un niño herido Muere mirando la aurora Pidiendo una explicación: ¿Por qué sin haber vivido Se acaba aquí la canción?

Ni las estrellas del cielo, Ni la luna, compungida, Entienden cómo la vida Queda sumida en un duelo Tras la amarga despedida Del niño que está en el suelo.

Vuelan las piedras con ira, Los gritos desconsolados, El sol con vergüenza mira Los cuerpos que destrozados Ponen fin a la partida.

Ni los siglos transcurridos, Ni la experiencia adquirida

Han hecho que los bandidos Entonen la despedida, Mientras que los agredidos Tienen que emprender la huida Al verse desasistidos.

En este trance fatal, Sabiendo que no es casual Por desgracia lo ocurrido No hacemos caso a lo oído Porque todo nos da igual: Pues nosotros no hemos sido Los causantes de ese mal: ¡Cualquiera sabe al final Lo que de verdad ha ocurrido!

Y dejamos que el olvido Con su poder colosal Disipe lo acontecido.

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Poesía

en la poética hindú un poema es sólo reconocido

Fotografía Eduardo Juan

como tal por aquellos que tienen corazón.

René Daumal

Poema para Alejandra te llamo con todos los nombres del mundo.

Guy Rosey

Poemas de Silvia Loustau

¿Cuál era tu sueño cuando dejaste esta orilla? ¿Soñabas con una balsa de estribillos a la deriva?

Eras el eco de una flor un jazmín escondido entre hojas de un libro de Lautremont.

Una estrella marcó tu destino de cielo gris.

Eras esa estrella que transformaste en flor.

La luz se deslizó entre tus dedos la palabra/ tu palabra ostentaba un escudo de rocío.

Apagaste la dulzura de la luz tu luz.

Soñaste sobre el índice del cielo hundiste tus sueños entre los últimos copos de la noche se deslizó una lágrima sobre Buenos Aires / París.

El día despertó sin la hija/ Alejandra la que trepaba palabras con los pies desnudos.

De mi próximo libro

soltó las correas de los baúles soltó las trenzas de la memoria soltó la música escondida en el altillo de la tristeza soltó todos los recuerdos y los hilos atados por Teseo soltó la luz del fuego soltó las otras caras del espejo soltó los demonios las gárgolas y las mariposas soltó el último adiós y se quedó desnuda.

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solitaria se ha dirigido al lecho ha encendido el fuego de una blanca vela. su espíritu es un pájaro incansable que busca y se busca y presiente que el perfume del incienso no es la eternidad.

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clamaba el viento su voz de sal arañaba las ventanas y ella desnuda de recuerdos y estampillas antiguas sobres de papel amarillento. lejano el perfume de jazmines y coronas de trébol entrelazadas en algún violeta atardecer de infancia. silencio. sólo el fantasma del silencio miraba su rostro en el espejo y ella desnuda quería cubrirse con pétalos perfumarse con sándalo antiguo antes de caer dormida envuelta en los naufragios que murmura el mar.

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fluyen las palabras atraviesan su sangre vienen desde el ayer se baten en la oscuridad de la garganta se deleitan pájaros en su nido. se elevan y borda un poema descalzo sobre un fragmento de tiempo.

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Poesía SÓLO A TU SOMBRA .. . (Julio de 2.000)

Y yo seré la sombra de su florecimiento. . .

MARÍA ELENA WALSH

Te busco en las distantes comarcas del asombro.

Errante. . . Dubitativa . . . en el misterio de los oscuros laberintos de mis sueños.

Oscuros laberintos de mis días agónicos.

Elocuencia de voces que perfilan mensajes.

Te encuentro en la palpable presencia vegetal de tu figura.

Pareciera que el orbe vertebra nuestra dicha y que la candente brisa nos cobija y aísla.

Las ardientes rojeces que pueblan el ocaso des ga jan armonías se des ho jan en trinos. ( Pareciera que el orbe vertebra nuestra dicha )

Anhelar el apretado, tierno abrazo de tus ávidas ramas sensitivas.

Mis anhelantes labios frutecer en los tuyos.

El hálito sagrado de tu savia beber.

Como quien de sus fuegos madurase hacia el alba . . . sólo a tu sombra ¡ yo me siento viva ! ( Sólo a tu sombra )

Desnuda, primitiva, despojada, ascenderte cual ave que vislumbrara el nido.

Recorrerte, al azar, con el alma encendida.

Desnuda, primitiva, despojada.

Fotografía Eduardo Juan

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Arte

Letras (Fuengirola)/ nº11 /año 09/ mayo/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

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Arte Agnieszka Malgorzata Rybarczyk (h{eldái h{elém) , nacida en Lodz, Polonia, el 28 de abril de 1975, llega a Venezuela en 1983, acompañada de sus padres.

Poetisa, pintora. Miembro activo de la Asociación de Escritores de Venezuela, seccional Guayana (AEG). ‐ Agnieszka se ha dado a conocer como poetisa en la prensa regional de Ciudad G u a y a n a. El lenguaje usado por esta artista en su poesía es flagelante cuando se tarta de defender la naturaleza, crítico y mordaz a la pedantería y el machismo del varón. ‐ Subdirectora de la recién activada Fundación "Espada de Luz", dedicada a la Cultura, el Deporte, la Salud Integral, y la Ecología. ‐ Delegada del Mov. Pedagógico "Porche Literario calle 13". ‐ Egresada del "ISAVAR" Instituto Superior de Artes Visuales Armando Reverón en "Taller Libre". http://agnieszkamrybarczyk.blogspot.com/

Letras (Fuengirola)/ nº11 /año 09/ mayo/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

Arte I Edición de Fuengirola Art 09 Fuengirola Art 09, contó con la presencia de: Concha Jiménez Muñoz, 1981 Artista plástica.

Licenciada en Bellas Artes por la Universidad de Sevilla en 2004.

Ha participado en numerosas ferias de arte en Inglaterra.

Actualmente trabaja en su estudio en una serie de obras gráficas titulada “TIEMPO” junto a la artista Carmen Soto Díaz.

Además de la creación plástica, desde hace un año se dedica a la edición de libros bajo el sello editorial “MandoCohete”.

Exposiciones individuales en 2008: exposición titulada RETRATOS en “ESTUDIO HACHE” (Sevilla), y exposición de ilustraciones en el centro de producción de RTVA (Cádiz)

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Relatos Por Rubén Sancho

YA NO TE NECESITO Me miras, te observo, me tientas, te niego, una y mil veces, todas las que sea menester, pero me atraes, siento una fuerza etérea que me lleva hacia ti, y yo me resisto, conozco tus peligros, sé el daño que me has hecho y el daño que me harás si cedo ante ti, por ello me mantengo firme, no caeré en tus redes, no, esta vez no.

Han pasado muchos años desde que nos conocimos, lo recuerdo, nos presentó Gabriel, en un bar, una noche, tenía quince años, me gustaste, tu aroma me engatusó, me sedujo y te besé, tú dejaste que te besara, y ahí comenzó mi infierno, caí rendido ante tu sabor, ante el efecto que causabas en mí, me gustaba la persona que era cuando estaba junto a ti.

Pero luego te apoderaste de mí, me usurpaste la personalidad, ya no era yo, sino tú, regías mis actos y me condenaste al ostracismo, personal, social y profesional, no me daba cuenta, te amaba, te necesitaba, dependía de ti, y dejaba que me guiaras, pero ahora ya no, puedo vivir sin ti, lo sé, lo he hecho y lo seguiré haciendo, así que no me dejaré seducir.

Llega el camarero, mi prueba de fuego, el momento de la verdad, ahora o nunca, te mostraré mi valor, te enseñaré que he superado lo tuyo, lo nuestro, mi infierno, tu gobierno:

‐ Una Coca Cola, por favor.‐ Lo ves, lo he conseguido, ya no te necesito para vivir, mis doscientos cuarenta y cinco días de sobriedad se convertirán en doscientos cuarenta y seis, y luego en doscientos cuarenta y siete, y así hasta el fin de mis días, porque no te volveré a probar, no volveré a caer en tu juego. Te he dejado y es para siempre.

Fotografía Eduardo Juan

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Relatos Por Alejandro Carreras

Las miradas

Entre pasos agitados por incansables mentes las miradas preocupadas se cruzan entre pensamientos livianos, entre sentimientos livianos.

Y en la calle una flor, y sobre ella un zapato despistado que busca el móvil que le llama en cada ocasión.

Y ataconados pasos marcan el sonido del corazón de la calle, buscan el latir del destino escondido tras cada rincón.

Y entre los dedos un anillo, símbolo del tan deseado momento del amor eterno, del amor externo.

Y entre los dedos una moneda, moneda que dará paso a la cara y a la cruz de la vida, al momento de suerte y de desdicha, a la fe buscada entre hojas caídas.

Y entre tu cuello un lazo, lazo amarrado al cerebro pensante que nos impide despegar hacia el mundo del corazón, del alma, de dios.

Y entre mis labios unas palabras, palabras que tratan de llenar el hueco que nos separa, el vacío de tu adiós.

Y entre mi mente una ilusión, la ilusión de ser feliz y encontrar el tan desequilibrado equilibrio, y sentir esa seguridad que me ayudará a no tener miedo, a ser correcto, a no esconderme entre cojines acolchados por la pereza latente de mi corazón.

Pero dónde está mi corazón, mi sentir, creo que está oculto entre el sufrimiento y la nada, entre la desdicha y los miedos, entre mi último amor y el próximo. Pero a decir verdad, está ausente en mi propia vida porque creo que así tendré la opción de vivir, aunque sea a medias, pero tranquilo, aunque sea aburrido, pero seguro.

Te echo de menos

No lo sabía, no sabía que te podía echar de menos hasta que te has ido. Desde que te fuiste los minutos se han ido agolpando hasta pesar en mi memoria. No puedo negar que te echo de menos.

Echo de menos tu presencia, tus palabras, tus sonidos, tus momentos de alarma. Tu vacío pesa en mi mente, saber que no te tengo a mano me produce desazón en mi interior. Saber que no estás o que quizás estés ausente, ensimismada, desconectada...

Saber de ti es lo que me preocupa ahora, saber cómo estás, dónde, en qué situación te encuentras, saber tu estado.

Recuerdo que cuando te miraba una ilusión recorría mi cuerpo, la ilusión de saber que en cualquier momento podías llamarme, avisarme, despertarme.

También echo de menos despertarme a tu lado cada mañana, que no interrumpirás mis sueños para avisarme de un nuevo día.

Hoy siento mucho haberme olvidado de ti, y no haberte prestado atención, no haberte querido como a mí, cuidado como a mí.

Me pregunto si estarás bien, si aún tendrás batería suficiente, como para sobrevivir sin mis cuidados.

Estés donde estés te deseo lo mejor a lo largo de tu vida, espero que no te quedes nunca sin batería, sin cobertura, que tengas una vida de buenas vibraciones, que el litio te acompañe, y que nunca te quedes sin display, sin pantalla a la que poder mirarte, que disfrutes siempre de tus juegos, y que los mensajes que recibas te hagan feliz y sientas los voltios del amor correr por tu energía.

Adiós mi querida NOKIA.

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Relatos Por Eva Monzón

IDENTIFICACIÓN

‐Pase. Es por aquí. Espere un momento.

El policía que la había llamado haciendo añicos, no sólo la tarde tranquila del domingo, sino quizá, la vida, le pidió que aguardase. Asintió con un gesto y esperó; si tuviese razón…, pero, no, no podía ser de ninguna manera, la gente se equivoca, es más, por eso la necesitaban, para que confirmara lo impensable. ‐Entre.

Fueron a buscarla a casa dos hombres, además del policía, uno muy bien trajeado, que no paraba de hablarle, de darle indicaciones, de añadir confusión al caos en el que la llamada la había sumido. “Todo irá bien. Es cuestión de unos momentos. No hay nada seguro”. Y a esa frase se agarraba, desesperada, pensando sin saber que pensaba, que recordaba, que intentaba reorganizar una vida que aún no se había confirmada rota, pero que amenazaba derrumbarse si las sospechas de ambos hombres fueran verdad. Y era ella, nadie más, quien tenía que dar el paso; ese antes y después. Ella solamente en contra de sí misma, era la única que cambiaría su vida con un “sí” o un “no”. Una mirada breve, un instante angustioso y todo podría abrirse bajo sus pies o bien nada, quedarse igual, con una anécdota macabra para contar, que se iría diluyendo, desmenuzando, olvidando. Pero ahora, es imposible recordar cómo se vive sin esta angustia, sin este miedo que paraliza, que aleja hasta lo inverosímil lo que hasta hace nada era real: ahora sus pensamientos están atrapados entre un humo denso, tupido, son lentos, ajenos, no aciertan a ser coherentes, firmes: no quieren pensar en qué pasaría si, efectivamente, fuese él. ‐Pase, señora.

El cuerpo obedeció la orden. Apretó los puños, se encogió por dentro y entró en esa sala que la esperaba desde la llamada. Qué extraño lugar, de un frío metálico, de un blanco sucio a pesar de lo inmaculado. Unas manos la sujetaron con firmeza y la condujeron a una mesa. Un bulto tapado por una sábana era lo que había venido a ver. Ahora le descubrirían el rostro, y si era él, el vértigo de lo imposible se la tragaría, se abriría la vida bajo sus pies. Y era ella la única que podía evitarlo: si no le reconocía, si bajo esa tela blanca no estaban sus ojos verdes, su pelo castaño, su nariz recta. Si no lo identificaba, no sería él. Podría irse a casa, a esperarlo, a preparar juntos la cena, a dar marcha atrás al reloj, y deshacer lo hecho, a borrar ese instante en el que todo se vino abajo, a enmendar lo imposible.

Sólo tenía que no ser él, no reconociéndolo. Todo volvería a ser como antes de la llamada, como antes incluso, de la pesadilla de ayer. Si olvidase lo que sucedió, si no fuese él, si no hubiese ella… ‐¿Es su marido, señora?

Las manos la sujetaron con más fuerza, la sábana a punto de deslizarse, su corazón al límite, su mente paralizada, su vida en suspenso. ‐¿Es él, señora?

El rostro que vio no era el de él: no podía serlo y no lo fue. Ahora sólo quería ir a casa para esperarle a preparar la cena juntos, a olvidarlo todo, a reírse de lo sucedido. A intentar vivir como si nunca hubiese habido una llamada, como si no fuera él a quien había ido a ver.

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Relatos Por El Seis

SIEMPRE VUELO SOBRE LA NOCHE , SIN ALAS TERRENAS, COMO BUSCANDO EL PRECIPICIO.

Estoy sangrando existencia, en este preciso momento, que escribo estas líneas. En mi sangre se han mezclado las cascadas del vodka; los ensueños del hachís; y la “sobriedad púrpura” de la cocaína; mientras los residuos de opio, me recuerdan algunas visiones sin orden, algo así como el caos. No obstante, llega una bella dama, de bellos labios, y de un tatuaje pequeño, en el brazo izquierdo. Ella me devora con los ojos, y mueve su lengua, con un dulce anhelo. Me pide sentarse a mi lado, con esa cortesía que tienen las féminas bellas, preciosas, hermosas. No recuerdo (en este instante) si le permití acompañarme… pero, está a mi lado. Mi cabello (rebelde) cubre mi cara de demente, dándome un aspecto de un ser aparecido, venido de algún lugar lejano, distante. Hoy parece que no existo… Me siento muerto, pero… La hembra blanca, me invita a su habitación del hotel, con la finalidad, clara y precisa de practicar el coito. Muy continuamente me niego, cuando la mujer no es atractiva, y hasta “invento” algunos pretextos de índole demencial. Me encuentro acostado, junto a mi compañera accidental, ni siquiera conozco su nombre, pero... su olor es una maravilla; su saliva es soma; sus movimientos, son el preámbulo al paraíso sexual; y cuando gime, es el canto universal.

Me dispongo a descansar un poco, pero se me ocurre, examinar mi correo electrónico, y, ¡sorpresa!, me ha llegado un texto, nada interesante, por lo cual haré algunos comentarios: Hace un tiempo me han tratado de localizar diversos “escritores” con la finalidad de elaborar una biografía de mi ataúd de huesos. Quienes han tenido la suerte de contactarme les he mostrado mi nulo interés en llevar a cabo semejante tarea. Desconfío plenamente de sus capacidades para poder trabajar intelectualmente sobre mi persona. Así es que en la mayoría de los casos me he negado rotundamente. Argumentando (si así lo estimo conveniente) que en un futuro incierto, yo mismo, seré el encargado de realizar semejante autobiografía. Nadie, absolutamente nadie, conoce mejor mi ser y sus circunstancias, como Yo. Este “pendiente” estaba ya en el olvido, hasta que llegó a mis manos (de demonio) el presente trabajo literario, que usted, estimado lector, está por leer, y el cual no me esperaba. Pero al descubrir que quién lo firma es nada menos, que mi fino amigo, y gran anfitrión, el “recluido voluntario” del manicomio de Turquía, J. Capaverde; pues… me dio gusto. Me tuve que beber una botella de ron, fumar hachís, y hasta… inhalar “todos los polvos del cosmos”. Desde luego, tuve que invitar a mi pareja, para “festejar” semejante acontecimiento. Ella, está que arde toda, es la pasión misma, se me queda mirando un poco asombrada, y me comenta: parece que no estás complacido.

Sólo me carcajee, como lo hace un enfermo mental.

Por ese motivo me es grato compartir con mis leyentes, estás líneas sobre mi existencia. Adelante pues… aquí está (narrado) sólo un “minuto” de mi desquiciada vida.

NOTA: Espero me sigan escribiendo mujeres de 15 a 23 años de edad, y que sean preciosas, muy preciosas…

Cuando mi amante eventual, me vio escribiendo estas palabras, me dijo: ¡Oh!, Seis, no soy suficiente para ti. No, contesté, mientras inhalaba un cigarro, con una dicha inenarrable.

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Relatos Por Luis Tamargo

MEDIA DISTANCIA

La noche tiene nombre de calle en cualquier lugar del mundo, y, en aquella ciudad, una tenue sombra alargada hacía las veces de guía, entre un laberinto de misterios presentidos. De sus años de navegación, había aprendido a mantener tenso el resorte que envuelve los recuerdos y, ahora, se sentía capaz de pulsar el hilo invisible que los aviva. Fue, tal vez, por eso, tal vez, por el rastro inconfundible que el salitre proveniente del puerto dejó a su paso por lo que penetró en la atmósfera calma de la calle, un río de luces que ascendía, con sus orillas salpicadas de locales nocturnos, ávidos de otra dosis más de bullicio. La música de los bares salía al encuentro, para invitar al instante, sin apenas transeúntes; se podía distinguir del espectáculo solo por la cadencia o lo estridente del ruido. Aventuró sus pasos tras la cortina de humo, que daba la bienvenida entre sones del trópico, orquestados y rítmicos, y ocupó el lugar donde la barra se curvaba, esquivando una columna para observar mejor la pista de baile. Un tumulto de cuerpos seguía el compás –danzar era imposible– con movimientos sinuosos y, en las mesas bajas, las parejas solazaban sus conversaciones de besos y abrazos fundidos. Por segundos, se caldeaba el ambiente y, a los pocos minutos, no podía evitarse formar parte de aquella vorágine, frugal y embaucadora, de atractivas promesas, a cual más tentadora. Bellas mujeres paseaban su estilizada figura en busca del galán perdido; otras esperaban y, mientras, soñaban con lo que hablar, incluso con bailar. Ellos, en grupo, apostando atrevimientos sin conseguir desafiar su naturalidad, porque era su fiesta de alcohol, otra de tantas: voces, griterío, salto, contorsión... En la esquina, una guapa muchacha lloraba el asedio, corrida la pintura de sus ojos, hasta que una amiga llegó al rescate y ambas huyeron hacia el aseo, con el gesto acostumbrado de la diversión maltratada.

No tardaron en acercarse, no pudo observar si salieron del mismo nudo del tumulto o si, a modo de espejismo calculado, coordinaron su cómplice estrategia, pero, enseguida supo que venían hacia él... Tampoco le pasó desapercibido el aroma de sus hermosos cuerpos, mientras coqueteaban con el acicalado joven que tenía al lado, junto al mostrador, algo amanerado, quizás o, al menos, eso le pareció a él. Ante la dificultad para escucharse, los tres optaron por alejarse de los altavoces, hacia el fondo, al amparo de la penumbra. Luego, cuando parecía que la melodía iba a reemplazar el halo embriagador impuesto por el ritmo, le distrajo el forcejeo dentro de la pista. Un par de mozos de seguridad se abrieron paso hasta el lugar de la pelea: gritos, chillidos, alguno histérico, y puños en alto que ensanchaban más aún el escenario del incidente, casi anunciando el final obligado de la velada.

En la calle, le pareció vislumbrar el rostro de alguien conocido, pero, al fijarse con más detenimiento, comprobó el desliz de su intuición. En otros viajes, aquel sexto sentido le había servido de gran utilidad para conocer nuevas gentes y vivir originales experiencias, inusuales y arriesgadas, incluso, pero, ahora, era un veterano que no buscaba nada, casi se conformaba tan sólo con vagar y respirar, junto al deleite mismo de la aventura. Todo en aquella empinada cuesta le resultaba demasiado familiar, y encaró las escalerillas que, por una transversal, abandonaban la iluminación de la calle. Cada peldaño, cada rincón, cada paso que daba era el mismo camino de siempre; cada fachada, cada balcón, parecían hablarle, contarle secretas confidencias de otro tiempo... Él también reconoció el portal, la madera arañada del pasamanos en el rellano de la escalera, los marmóreos escalones con bordes desgastados, de tantas idas y venidas, las macetas descoloridas del descansillo y el olor a vegetal, denso. Giró despacio la manecilla al abrir, y entró en silencio, intentando evitar el tablón flojo del pasillo que rechinaba. Pasó de puntillas delante de la habitación de los niños, como si todavía durmiesen ahí, como si no tuvieran su propia casa. Antes de entrar al dormitorio, se acercó al despacho y posó la chaqueta doblada sobre la silla y, durante breves instantes, contempló la foto de su jubilación y la placa que le regalaron en la despedida... Luego, entró al cuarto donde dormía su esposa, se desvistió y, sentado en la cama, se descalzó para acostarse con cuidado, para no despertarla, aunque ella ya le había oído llegar. Ella sabía que después de tanto trabajar le gustaba darse un garbeo y, sobre todo ahora, después de toda una vida de viajes, se conformaba con sentirse cerca del lugar que amaba. Ella sabía que le gustaba acercarse a visitar la calle donde nació. Era su viaje de media distancia, el único que le quedaba.

El autor: http://leetamargo.blogspot.com

*Es una Colección “Son Relatos”, © Luis Tamargo.‐

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Relatos “LOS JAZMINES TAMBIEN PERFUMAN LA OSCURIDAD” Mención de Honor en concurso “1° CONVERGENCIA NACIONAL DE CUENTOS JUNINPAIS 2002) Edita‐ do en antología Editorial” ediciones DE LAS TRES LAGUNAS”. Junín. Pvcia. Buenos Aires.

Autor: ANA MARÍA MANCEDA

El calor la asfixiaba. Desde el patio le llegaba el aroma de los jazmines del país, penetrando y perfu‐ mando su piel. Se oía la estridente sinfonía que producía el croar de las ranas. Corrió suavemente la cortina de encaje; la negra Tomi, como Rosarito la llamaba, cruzaba su pesada silueta por entre las vasijas repletas de flo‐ res y esquivando diestramente el aljibe, hacía equilibrio con una gran fuente repleta de pasteles que tenuemen‐ te brillaban de almíbar.

Seguramente los lleva para las habitaciones de la servidumbre, allí entre murmullos y suspicacias sobre la vida de los patrones, entre risas pícaras y bebiendo chocolate o té de yuyos humeantes, vaciarían la bandeja, las muy diablas, pensó la joven.

La oscuridad iba cubriendo la ciudad, Rosarito apagó las velas del candelabro y con una amplia capa negra se tapó el primoroso camisón de blancas puntillas que cubría su juvenil cuerpo. Su pelo castaño quedó oculto bajo la capucha del abrigo. Salió sigilosa, la noche nublada presagiaba lluvia, nada le importaba, su ilustre Tata estaría charlando y bebiendo licores con sus amigos en la sala, dejando caer miradas lascivas sobre las ca‐ deras y pechos de las púberes esclavas. Su religiosa madre rezaría el rosario, arrodillada ante el altar que dispu‐ so en su cuarto, rogando por la bendición de la virtud de su hija.

Se adentró por las calles barrosas, desoladas, apenas iluminadas. Sentía la libertad en su cuerpo y en su alma. Salía a sentir la vida. Los olores eran más fuertes lejos de las rejas y los muros de su poderosa familia. Las risas, el sonido de los tamboriles, reemplazaban a las tertulias de intrigas políticas que predominaban en su ca‐ sa. Quedaban en otro espacio, distantes, el sonido de su piano, el aleteo de los abanicos de las damas que tapa‐ ban el rubor ante un comentario indiscreto, el rum‐rum de las sedas y satenes, deslizándose por los brillantes baldosones.

Luego de andar unas cuadras, sintió unos pasos que se le aproximaban, su cuerpo se estremeció, creyó desfallecer y se apoyó contra un viejo portal. Los pasos se acercaban, luego el silencio. Todo era oscuro, pudo sentir el olor y la calidez de ese cuerpo tan deseado que a su vez quedó impregnado del perfume a jazmines de la joven. Las blancas puntillas resaltaban aún más entre las caricias de las oscuras manos de José. El torbellino sensual de los movimientos y las quedas palabras amorosas fueron aquietando la pasión, de manera sutil regre‐ só el silencio, solo quedaba la débil vibración de las respiraciones entrecortadas.

El regreso fue escondido, ligero. La llovizna cómplice atenuaba el poco ruido que producían los pasos juveniles. Ya dentro de la casa, al pasar por la habitación de la negra Tomi, escuchó la música y las risas. No so‐ portó dejar de compartir y sin dudarlo abrió la puerta y entró. Las negras transformaron sus caras de alegría en las de terror, Rosario les hizo un gesto de silencio con su dedo índice sobre su besada boca y un ademán como que sigan la fiesta y la fiesta siguió. La niña tomó un pastel almibarado y lo comenzó a saborear plácidamente, mientras Tomi le alcanzaba con sus morenas manos una taza de humeante té. Se miraron, Tomi le sonrió y Ro‐ sarito satisfecha de tanto placer observó que la negra tenía la misma sonrisa que su hijo José. ***

Un libro en el que veintitrés mujeres enseñan su talento pleno de riesgos, en el que demuestran que la poesía debe diseccionar el alma y sus miserias, porque no basta con hacerle versos al campo y saben que los poemas deben herir, motivar, espolearnos, despertar al hombre que duerme y obligarle a abrir los ojos. Es la poesía que está en los márgenes. La auténtica.

JoséÁngel Berrueco

Másinformación: Blog de 23 pandoras Ediciones Baile del Sol prensa.bailedelsol@gmail.com

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Zona roja Por Carlos Penelas Buenos Aires, marzo de 2009

La rosa roja

Quien considera detenidamente su origen, ve que todos los Estados reposan sobre la violencia.

Francesco Guicciardini (1483‐1540)

He adherido recientemente a la Marcha Mundial por la Paz y la No‐violencia. La primera marcha que se hará en el planeta para denunciar la locura, la enajenación, el absurdo y la incoherencia que genera el Poder. La primera marcha en nombre de la solidaridad, de la bondad, de la belleza; del aire y del viento. En nombre de la amada, de los sueños, de la libertad, de las aves y de los peces, de los árboles, de los artesanos, de los solitarios, del poema. En nombre de los hijos y en nombre de los padres. Por un mundo sin guerras y sin violencias. Marcharemos por las calles de octubre, por las calles de enero. Felices combatientes de la utopía, felices camaradas de la ilusión, de los barcos y puertos, levantando veletas, plazas, violines y tejados. Pasajeros del silencio marcharemos por las calles de España, por las calles de Pekín, por las calles de Austria, por las calles de Montevideo y de Buenos Aires, por las de Londres y las de Nueva York. Despiertos, iluminados por las noches y el alba, insurrectos de amor, insurrectos de paz, de melodías. Así caminaremos: fraternalmente juntos, esperanzados. Con la mirada clara del misterio, del secreto deseo de escuchar lo que somos. De esta forma marcharemos por las plazas de octubre. Sin piedras ni puñales. Elevando desde la conjura de los necios una galera naranja abandonada en el tranvía.

Marcharemos contra los mitos del Estado, contra el fetichismo del Poder. Hablaremos de moral, de insumisión, de un humanismo sin fronteras. Repetiremos a Horacio: “El hombre justo y tenaz no se doblega a la muchedumbre ni a los tiranos, ni a la mano de Júpiter tonante. Si el mundo cae en pedazos, sus ruinas lo golpearán sin producirle miedo.”

Recordaremos a Gandhi y a Thoreau, a Cassirer y a Nicolai, a Rudolf Rocker. Levantaremos los nombres que condenaron la violencia, esa larga historia de derrotas y sangre que levantó héroes y verdugos y esclavos. Diremos Camus en contra de los prejuicios maliciosos, en contra de las revelaciones definitivas, en contra de la sumisión y el dogmatismo.

La fatalidad se opone a lo libertario. “La sociedad es el resultado de nuestras necesidades; el gobierno es el resultado de nuestra corrupción…” señaló Thomas Paine. Lo que permanece vivo es siempre la pasión, la apetencia de libertad, la sinceridad de la imaginación. Marcharemos contra la angustia y la desesperación, contra el aislamiento y la apatía. Hacia la racionalidad específica de lo irracional. Entre margaritas locas y vagabundos hablando de caballos.

Desde siglos la paradoja es brutal. Diversas corrientes ideologías queriéndonos persuadir sobre la bondad de sus ideas acuden al lenguaje de la metralla. Son cultivadores de la violencia. Por el camino del terror llevan banderas, himnos, monumentos, campos de concentración. Encarnecen derechos humanos, cualquiera sea su rótulo es parte de la barbarie y la regresión. La sociedad no altera la irracionalidad de los sistemas basados en la propiedad privada o en las imposiciones estatales. Afloran lacras, prejuicios y odios raciales; la homofobia, hombres providenciales, ensayos nucleares, la carrera armamentista, profetas del mito totalitario, el mesianismo estentóreo de una nueva revolución. De pronto todos somos actores, de pronto todos somos espectadores. Con Artaud nace el teatro de la crueldad, entre la ilusión y el simulacro.

Afuera, la escritura putrefacta de lo real.

Marcharemos contra las formas obscenas; deshaciendo en el aire las violetas del lecho. La violencia se manifiesta en la complicidad y la locura del sistema. Marcharemos contra la alucinación de lo visible, contra la superficialidad, contra la pornografía de la información, contra la promiscuidad y la fascinación del vértigo. Marcharemos contra el hambre y la injusticia, contra el horror, contra la muerte. La violencia se manifiesta en la complicidad de la indiferencia. Marcharemos contra la miseria y la banalidad, desnudando el apogeo de lo indigno, de la especulación simbólica y política. La violencia se manifiesta en la culpabilidad, en un acto criminal, en la omnipotencia del burócrata, en las estadísticas. Neutralizan la mirada, la risa, la espontaneidad. Marcharemos en defensa de La Boétie para señalar la estupidez y la pasividad, contra la saturación y las apariencias. Contra el aburrimiento y los charlatanes, contra el embrutecimiento colectivo. Llenos de sol y harina y collares desnudos.

La primera marcha mundial por la Paz y la No violencia. La primera marcha desde el sueño y la utopía, levantando vientos, ríos y fonógrafos. Llevando flores y relojes por las calles del mundo, llevando paraguas y bonetes, llevando miradas, universos, abrazos; cantando. La primera marcha mundial desde la alegría. Sin leyes, sin órdenes, sin corbatas. Dejando atrás, para siempre, la injuria. Marcharemos buscando el mundo que anhelamos. Sin temores ni humillación u odio.

Marcharemos sin recetas milagrosas, sin falsificadores, sin disfraces. Allí estaremos. Jubilosos, primitivos, rebeldes. Con el emblema del poema: la rosa roja.

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Zona Roja Por Pablo Paniagua

LITERATURA Y CRISIS MUNDIAL

Hoy, sin lugar a dudas, en la literatura y en el sector editorial se ve el reflejo de la crisis mundial que estamos viviendo, y me refiero al vacío de pensamiento y de actitud que los domina. La mayoría de los escritores, en su connivencia, han perdido la capacidad de ejercer la crítica ante los males de este mundo, los problemas y el fracaso que enfrenta, y más parecen espectadores complacientes de una Humanidad que camina hacia la distopía. La industria editorial, en su generalidad, se ha basado en promover la literatura fácil, aquella que es una manifestación más de la banalidad ensalzada por la sociedad de consumo, para hacer un trasvase de la cultura del pensamiento hacia la cultura del entretenimiento. Ciertos editores ya no ven la literatura como una necesidad o bien cultural, sino como un negocio que sólo busca un beneficio rápido en detrimento de la calidad. Ya todo se vale para pisotear el arte, por medio de una simulación de algo que cada vez está más lejano de lo que se pretende. Hoy lo único que importa es vender, a costa de lo que sea, como si los libros fueran hamburguesas de McDonald´s. Eso es el éxito para ellos.

Ahora que la Humanidad se hunde, los escritores, parece ser, han de escribir contenidos superficiales para hacerle el juego a la misma civilización fracasada que se sustenta en la avaricia y en la especulación, en el sometimiento de los más humildes. El vacío de pensamiento, la alienación, la democratización de la ignorancia, es lo que nos proponen, y transmitir a los lectores dicha vaguedad. El hombre ha de buscar lo rápido, lo fácil, la literatura poco exigente, para dejar de aspirar a superarse en su intelecto y estar predispuesto en aceptar cualquier manipulación. ¿Eso es estar de acorde a los tiempos? ¿Buscar y promover la mediocridad en la especie humana? ¿Valerse de ella?

Los escritores, hoy más que nunca, han de rebelarse contra el autismo intelectual que promueve y nos propone una parte de la industria editorial, contra la banalidad de la sociedad de consumo y contra la alienación de un poder que nos conduce hacia el abismo. Hay que estar ciegos para no ver hacia dónde camina la Humanidad, permanecer con la boca cerrada y ser cómplice de todo un mecanismo que degrada al individuo. El poder del dinero es lo único que les importa, en un sistema económico mundial que se derrumba por efecto de su propia avaricia. La Humanidad camina hacia la distopía y los intelectuales, entre los que se cuentan los escritores, no dicen nada como si estuvieran fuera de su tiempo. Ésa es la verdadera derrota de la literatura.

Con el hundimiento de las utopías y el consecuente triunfo del “liberalismo económico globalizador”, que ahora se desploma, y con la inestabilidad social y las guerras que se avizoran en el horizonte, ya sólo nos queda, en definitiva, esa última utopía de la Humanidad: la llegada de aquel Salvador proclamado por toda religión que traerá tiempos eternos de paz y de armonía.

Bajo esta idea, y haciendo una recreación de los tiempos por venir, como el que mira a la actual Humanidad igual que una semilla en su mano, para ver el árbol que ha de crecer, escribí “La Última Utopía”, una novela que está dentro de su tiempo y más allá de él, y que indaga en los problemas de la Humanidad sin eludir ejercer una crítica feroz. Esta novela ya se puede leer totalmente gratis, en su última versión y con el texto revisado, en esta dirección: www.novelagratis.blogspot.com, donde también está disponible en archivo PDF.

Para que sepan algo más de éste que hoy se dirige a ustedes, les invito a esta dirección: www.pablopaniagua.blogspot.com

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Becas y Premios XII Premio de pintura Terras de Iria.

El plazo de entrega finaliza el 9 de mayo de 2009, más información en www.premioterrasdeiria.com

AVAM convoca la nueva edición de Madrid Procesos ´09 para la producción de proyectos artísticos.

Plazo de entrega hasta el 16 de mayo de 2009, más información en www.avam.net

III Certamen de Pintura Ramón Portillo.

El plazo de entrega finaliza el 8 de mayo de 2009, más información en www.motril.es

XXXVI Premio Bancaja de Pintura, Escultura y Arte Digital.

El plazo de inscripción finaliza el 15 de mayo de 2009, más información en www.obrasocial.bancaja.es

Información facilitada por www.alexisnavas.com

EL MEXICANO FELIPE UGALDE GANA EL II PREMIO COMPOSTELA CON UN ÁLBUM DE GRAN RIQUEZA ESTÉTICA, LITERARIA Y TÉCNICA

El italiano Tommaso Nava fue finalista y la argentina Cecilia Afonso recibió la mención especial.

Al II Premio Internacional Compostela, convocado por el Departamento de Educación del Ayuntamiento de San‐ tiago y KALANDRAKA, se presentaron 280 trabajos de 22 países: 182 procedentes de España, 19 de Argentina, 18 desde Portugal, 13 de Italia, y en menor medida México, Brasil, Francia, Alemania, Chile, Colombia, Croacia, Dinamarca, Eslovenia, Estonia, Israel, Líbano, Polonia, Reino Unido, Suiza, Turquía, Uruguay y Venezuela.

KALANDRAKA EDITORA: Tlf. 00 34 986 86 02 76 | 667 401 563 | comunicacion@kalandraka.com MÁS INFORMACIÓN: www.kalandraka.com | www.kalandraka.com/blog

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Escritora del mes Silvia Lázaro (Barcelona, 1962). Maestra diplomada en Málaga y funcionaria de carrera hasta el año 2004 (cese por jubilación). En diciembre del año 2004 se plantea como trabajo la actividad creativa. Autodidacta, comienza sus andaduras literarias con narrativa, escribiendo en el 2005 la novela corta “Heredera de Voltaire” (publicada ahora bajo el título Para Teresa…), en el 2006 la novela titulada “La Dehesa del Alcaucil (alcachofa)”, en el 2007 la tercera a la que llama “Entramados vitales”. Investiga su pulso con géneros más cortos y se entrega a lo breve como ejercicio literario. Desde el otoño de 2007 al invierno de 2008 produce más de 79 relatos (se destacan El nº 23 de la calle Trueque y Milán sin prisa ni causa publicados en el País Literario, Zodiaco publicado en la revista Almiar, Buenos días, mañanita prodigiosa publicado en Biblioteca Virtual de Literatura, Economía pseudópoda publicado en Palabras Diversas) y tres poemarios (Ahuyentando lo dual, Micromundo con melena que se seca con los aires de los noticiarios y Los patitos feos).

Afirma el editor: http://equi‐librio.net/ Para Teresa… pasa en Andalucía, en la España de los 70, los años del fin del franquismo y los de la transición. Es un relato fragmentado, con un orden cronológico trastornado en que Teresa, la protagonista, es una mezcla de todas la mujeres de aquella época, y da cuenta de los sufrimientos y de las esperanzas de dichas mujeres. Más allá de la historia de la propia Teresa, se trata de la Historia, de un período clave para España : la opresión que sufre Teresa es la sociedad bajo la dictadura que agoniza. El estilo de Silvia Lázaro Díaz, poético, sorprendente, emocionante, transforma el plomo de la dictadura en pepitas del oro más puro.

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Letras (Fuengirola)/ nº11 /año 09/ mayo/ http://www.alvaeno.com/letras.htm LETRAS (FUENGIROLA) ARTE, MÚSICA & LITERATURA

ISSN: 1989‐4198

Rotonda de la Luna, Edf, Luna de Andalucía I, 1B Fuengirola, 29640, Málaga España

952 665 860 alvaeno@alvaeno.com

Fotografía: Eduardo Juan

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Sobre el Monte de Venus

La piel tatuada

Si tus ojos me mirasen como miran tus pechos al cielo de mis deseos, sería Afrodita la encargada de encender el volcán que desde mi falo brota para derramar sobre tu Monte de Venus la lava ardiente de mi corazón.

En el punto donde nace la columna de tu cuerpo se divisa un tatuaje y en la popa de tu barco introduzco mi ancla y con mis dedos arcaicos acaricio tu centauro tatuado.

La cueva de una virgen

Tu selva

No he hallado jamás Hay un misterio en cada manjar alguno mujer y en cada hombre; tan rico y exquisito, ¿también en el huevo y la como el que me ofrece gallina…? el río que brota de la misteriosa cueva Anónimo del siglo XXI de una virgen.

El rapto de Helena

Paris raptó a Helena y se armó Troya, yo rapto tu Monte de Venus y haciendo música con mi lengua en tu clítoris mi Homero reescribirá la Ilíada sobre los poros de tu piel.

El verde oliva de tus ojos el carmín de tus labios los montes ardientes de tus pechos la suave llanura de tu vientre junto al ombligo de tu universo seducen a mi lengua a que se aventure en lo desconocido de tu selva prometiéndome hallar en ella la respuesta al misterio de la existencia.

Salvador Moreno Valencia©