Poemario de insultos: Los Boquetes de mi Isla

poemario de insultos

una guía de manejo de ira para los frustrados en la colonia

Como desahogo, despojo y reafirmación de identidad, escribí una serie de ejercicios de palabra. Después los declamé varias veces en varios lugares. Quedaron donde debían estar, volando en el aire y acampando en la memoria que quien valió la pena que escuchara. Hoy espero que valga la pena leerlos, para aprender, maldecir, y curarnos con este manual de insultos.

poemario de insultos

Una guía de manejo de ira para los frustrados en la colonia.

PE ERRE no vale ná,

Aquí lo que hace falta es la estadidá', No spikin inglish. Hablo espanish pero a mí no me gusta la mono estrellá, esta isla está esbaratá, lo que necesita es que llegue más ayuda federal.

Sin embargo, cómo me explicas que todavía mencionamos el escándalo de Agueybaná, que decimos quenépa y guanábana, que sentimos algo raro dentro de las tripas cuando gritan guasábara, será memoria colectiva? O es que nuestras raíces aún nos arropan como sábana?

Trataron de “ejpetar” el lenguaje y ATÁNGANA! se la devolvimos otra vez!

Pa' antes del 1910, obligaron en las escuelas hablar inglés y los nenes dejaron de ir, volcando todo alrevez.

Nos quedamos hablando español, nos criaron haciendo remedios y tomando tylenol, pa’l dolor de cabeza panadol....y si sigue, métete tramadol Sacamos la cara por las peleas de gallos, por los chinchorros, a tó fuete cortando tallos y tomando pitorro. Nos gustan las novelas turcas, el arroz chino y los tacos, en los 80 veíamos a Zhaka zulu y al zorro con la vecina de los gatos.

Nos conocen en América Latina del Centro al Sur, Nos conocen en Malasya y hasta en Singapur. Y como dice Alfa, “ven mami chula que te vuá dá un tur.” Pero el tanque de gasolina nunca está full.

Somos tan fuertes como nuestros hermanos del otro lao. Todo el mundo sabe de donde viene éste sabor y tumba'o.

Aquellos fieles al banco llegan diciendo que “Es muy pobre Pí arr."..., "aquí estos indios no nos pueden desafiarr.” Pero están equivocados. En esta isla habernos demasiados.

A una mulata color moca, le dan un beso en la boca, y con el movimiento de caderas a la gente blanca vuelve loca...no es poca cosa no se equivocan, entre traumas y bimbazos cultivamos este tonito de voz, precoz, atroz...como si te atropellaran con un truck. En Pe erre te damos actitud pero nos sacamos la comida del hocico pa' dársela al otro en el pico de buena gana dividimos la comida entre la multitud. Llevan un centenar de años obligándonos a no respetarnos. Y tanto dió la gota a la piedra que ahora nos inferiorizamos. Muchos se creen menos que los norteamericanos. Pero distinguidos nos criamos.

En Italia comen pasta y aquí "espagueti", Cuadramos la caja con el "peti", decoramos las fiestas con confeti. Todo tiene un sabor diferente, porque pa' la cocina tenemos buen diente..

Esa nuestra gente!

Aquí le decimos fresa y allá le dicen frutilla, pero los de abajo aprendimos a comer lo que sea porque como quiera es comida.

En Argentina no se dice aguacate se dice palta, pero aquí de cualquier forma que le llamen te lo "jaltas". De aquí salió El gran combo, Héctor Lavoe, Willy Colón y hasta el reggaetón aquí nada hace falta.

Es que en ésta jungla sobrevivimos en el calentón.. Somos Pé erre y con eso a mí me basta.

No me sale escribir sobre el odio, pero sí sobre la rabia y sobre el enojo.

Me rehúso a vivir en el anonimato Porque hace tiempo me quería trepar en el podio, No sé si hacer esto es lo más sensato pero No puedo dejar pasarlo.

Era eso o ser la esposa de un abogado.

Pero necesitaba atender mi legado, porque al no hacerlo siento que me mato.

Me muero por dentro, poco a poco me seco.

Pero últimamente escribo, porque tengo que sacar todo esto que cargo conmigo en la mente y no quiero rayar en lo mismo... no sé si hablar tan profundamente de mí te sirva de espejismo para distraerte de que el pan en unos meses va a escasear, de que la gasolina sigue dispará' y de que vamos a terminar pagando por trabajar.

Pero vámonos a algo más trivial, voy, aunque esto es más personal.

Ya no estoy tan segura de lo que es conocer a una persona de verdad. Porque he visto cómo de rápido se pueden desconectar de uno, a pesar de que todos los días se levantaban contigo a tomar el desayuno.

Y está de más que te quieran culpar de falta de lealtad y por eso me frustro.

Sin embargo no puedo odiar...no me sale.

Aunque me quede patinando en el bache, aunque me escrache.

No le veo el propósito de desearle el mal a nadie, Porque quiero ver que sanen. Y quiero pensar también que de esa sanación formé parte.

No puedo odiarte. porque me haces falta, pero decírtelo sería humillarme, hacer un papelaje, saber que no voy pa’ ningún lao’ y aún así ponerme el traje.

Escribir es lo que sobra pa’ quedarse uno calla’o en esta escena, a ver si se me pasa la encabronaera.

Claje e' cojones mano, Pídeme buen trato Cuando dejes de ser cínico, Acusándome de padecer de algo clínico, Se te fué el tren hace rato Me perdiste, cuando me lastimaste con lo que dijiste, o eso no lo viste?

Aquí se me culpa por pichar, y me va peor si trato de arreglar.

La reputación la arriesgo yo, El dolor el rechazo y el abandono lo sufro peor, y si salgo preñá líbreme Dios!

Mi culpa esto y mi culpa lo otro, si siento o no siento los insultos se quedan cortos.

No hay brake qué cojones de verdad!

Vivo en una lista negra...un infierno real.

Ser mujer enteramente es tortura, es vivir en culpa, es ser propiedad tuya, pero si para tí hay compromiso, se te abre el piso.

Qué cojones te digo! Por ser mujer tengo menos guisos.

Por ser mujer me maltratan y me matan sin aviso y por impulso.

Chorro de abusadores, primitivos e insulsos.

Deberían llevarse a todos esos cabrones de reclusos.

Si la matan a ella, no mencionan que era teatrera.

Les duele que el charlatán que la mató vaya preso y se quede sin carrera pero él le troncho la vida entera.

Mano que es eso? De verdad tengo que callar y aguantar tu ego?

Si exhibes una idea, ni piensen que vino de mí, debí haberlo copiado de por ahí o de tí.

Qué fokin cojones que me van a tildar de bocona por hablar de cosas tan íntimas sin pudores.

Pero ya era hora, es que es inevitable porque si voy a ser musa de alguien, que sea porque escuchan mi voz y no porque tengo un culo cabrón.

En el case no te pases, empaquetada blanquita y pura, dale mete mano que la paga el que la hace Subcultura bien dura, Aquí se vive y se renace Se te dañó el carro Te quedaste sin trabajo Subiendo los muebles por el balcón, Tienes que dar un pago dando el seguro social a administración, Montón de gente en lata de sardinas, mierda de perro, buenos vecinos y sonrisas en cada esquina. cada bloque tiene su sensación, cada placita su cancha con reggaeton a to jender, sin lápiz ni papel, ya no se fía en casa de doña Ivette.

Esto es sangre de arrabal, una medalla y una heineken, amontonadas en una cárcel generacional, pa’l placer visual del turista que viene a vistar. comprate unas empanadillas a las tres, mientras andas derretía' en las escaleras, taza de café y seguimos en la fumaera, corillo que sirve de abrigo para la tristeza y sin recursos te traen comida a la mesa. es magia encerrada, exclusiva para los que habitan el área, son bebés llorando, y el robo de la batería de carro, es un “si no te conozco arranca pa’l carajo.” es un tiroteo para crear rumores, y un llanto para confirmar noticia. es magia, esoterismo hecho caos organizado. es tener puntos como franquicia.

Una sociedad ignorada y echada de lado.

Es correr caballo en el país de las maravillas con una pistola en mano.

Cuando me quedó allí, la veo todas las mañanas haciendo café, A ella no le gusta, pero lo cuela bien, Me lo hace puya. "Toma negrita pa' que despiertes". Me dice dándome una taza.

Me tuesta el pan con queso y me lo pone en un plato, Aquí al lado de ella el tiempo no pasa. Que bello se siente eso, su presencia pone a uno sensato. Pone a tocar al nieto música y le dedica tiempo todos los días para que cultive ese talento innato. Y si tú vieras lo mucho que toca... ya tu verás, se va a convertir en timbalero en par de años.

Esos ojos de brillo de sol cada vez que la miro me abren el corazón, me recuerdan que en ésta tierra aún queda verdadero amor, Vive sin miedo porque no anda con sellos.

Sabe que la vida no es todo caramelo pero ella la endulza con las canas de su pelo. Un pelo corto que ahora le está creciendo. Con su voz suave llena de paz hasta al cielo. Me regaña como si fuera su hija y me conmueve con su sonrisa. Si ella llegara a faltar un día, el mundo se oscurecería. Ay que mucho te valoro y te quiero aunque no seas sangre mía.

Yo sé que el tiempo es corto y que estás enfrentando esto con valentía, no te rindas.

Sé que lo haces por tus nietos y por tus hijos, sé que después de todo lo vivido Dios te bendijo. Por eso cuando te sientas débil cuenta conmigo, te lo suplico. Te quiero mucho, tú lo sabes. Todos los días te lo digo.

Representas para mi el amor de todas esas mujeres, es más me lo transmites simplemente siendo como eres. Me recuerdas a María que le dieron de alta el otro día. Hace de todo la condená', hasta cerró una calle pa' hacer explotar una algarabía. Me compró una batola pa' pintar por que pensó que me quedaría bonita. Me recuerdas a la mamá de Sandra, esa mujer es una Santa. Siempre me ofrece su casa pa quedarme si el tiempo de irme pa la mía se me pasa. No te rindas que yo estoy de la mano contigo y con todas ellas. Ustedes ya son mi familia, aunque dentro de éstas duras circunstancias a la larga queden mellas. Ustedes me están enseñando a no tenerle miedo a la vida.

Esto es una carrera no una huída.

Antes algunas de ustedes se adornaban la cabeza con pañoletas, siempre bien arregladas bien culecas.

Ustedes son guerreras que se han caído tantas veces que ya conocen el sabor de la tierra pero es que ustedes mujeres no te aterran. No tienen miedo a nada y hacen milagros con lo que se consiga. Ustedes son mis amigas ustedes me han enseñado tanto en tan poco tiempo... me han enseñado del dolor y del esfuerzo...merecen de verdad que de ustedes se escriba.. ustedes mis guerreras me han enseñado a mantener la frente arriba.

Jamaica, Cuba, Islas Vírgenes, Aruba Nos tienen separa’os un grupo de gente intrusa, usurpadora explotadora.

Se compran casas “Beach Front” y a todo le pasan la podadora.... el real estate es su religión. los impuestos que los pague el proletariado.

Gracias a Biden. Gracias a Trump... gracias Pipo, con su hay bendito gracias Roselló... por seguir estrangulándonos con su free market, y su el real estate investment.

Se arrodillan a rezarle a la cripto y al influencer.

Ahora se ponen la bandera de PR en los pantalones… y sale el reportaje de un gringo insoportable que se cree Boricua en el podcast de Chente por que está de moda que se lo mamen al pudiente.

Libres de impuestos para que nos desgarren. Y encima nos mienten... esta gente no genera empleos.

Vinieron de vacaciones porque se cansaron del invierno... pero eso es por ahora, porque acá si la cosa no mejora, los quemamos en el infierno de nuestro calentón... pa’l que se ponga morón. Porque el billete es su religión y buscan formar otra nación diferente a la que nos sirve de orgullo y de bastión.

Porque de buena gente poquito a poco se nos metieron. Pero vieron el paraíso y sus intenciones se jodieron. Nos vieron en el piso nos patearon las costillas y se aprovecharon con inversiones con influencia y con todo lo que pueden comprar con dinero.

No puedes vivir ahí, eso es un airbnb, Lo sé porque lo mismo vi en St Croix hablando con los pescadores. Les cierran el acceso a su propio sustento y ponen carteles pa mantener afuera a los pobres. En este Caribe nos arrinconan como presos.

No sabía ná' de esto, Te lo describen diferente...como si no fuéramos la misma gente con los mismos problemas. Nos dividieron y nos están conquistando.

Pero estamos todos mezclaos como crema de maicena.

Ahora hay en todas las islas un frente organizado para despojarnos de la costa a toda costa y los gringos quedándose hasta con nuestra identidad dejándonos solo la costra....el gabazo.

Calculado con absoluta frialdad el desplazo. Me atrevo a comparar esto con el holocausto porque este sistema se diseñó pa' exterminarnos.

Al Caribe completo....a despoblar la tierra para la cual fuimos diseñados.

Tierra caliente de nuestros antepasados.

Saquen el machete vamo' a cortar esta yerba mala.

Vamo' a quemar el cañaveral como lo hicieron en las islas Vírgenes y República Dominicana, que ésta colonización ahora la trae la élite Europea y la Norteamericana.

Se les acabó el relajo, se acabaron las promesas.

Ahora los de abajo queremos las cabezas de todos éstos cabrones en la mesa.

Como en lienzo Te dibujo te pienso Guitarra con trío ,Eres mío Me desencanto te canto y en un antro Perreo cada letra de tu nombre, Me restriego con otro hombre Y me libero de tu maldición.

Hundiéndome en una botella de vino Discutiendo en la gasolinera con los primeros que veo en el pasillo, ando con mi chiquita que es un demonio y ella no se quita, es brava y es mezquina y hoy estamos llenas de odio. Hoy no somos finas. Es que hoy sanamos las heridas.

Desamor diabólico de madrugada buscando antídoto inmediato Y con perreo sato me desato Y mañana no me acuerdo del recuerdo, de tí ya no me ato, mejor que siga la noche, "Vamu a jacel" un garabato.

Viene que hoy huelo a alcohol... esto es tremendo desacato. mañana no me acuerdo del desamor. Ya te dije bebé que hoy me libero de tu maldición.

Váyase pa’l carajo.

A joder pa' otro lao' so canto 'e cabrón.

Que hostia!, otro día de oscuridad, sin abanico, sin nevera, se me va disolviendo la sanidad, esto ya parece una parodia, nos tienen caminado a ciegas, están haciendo un chiste de las grietas y de las goteras, de los escombros y de nuestra estabilidad financiera, de la desgracia de nuestros abuelos y abuelas, pero aquí se siembra, aquí reabrimos las escuelas, resistimos con conciencia sin importar las secuelas de las malas decisiones que nos arrojan este chorro de sanguijuelas, es hora de hacerles sentir las consecuencias de su avaricia y su austeridad impuesta, porque el gobierno federal nos obligó a vender a la Autoridad, demonizaron a la UTIER para poderla desmantelar, brutos, pobres enfermos y a oscuras nos quieren para podernos manipular, pero no nos vamos a dejar dominar, con la luz de la luna alumbramos el camino para destapar la verdad, porque ustedes compraron los medios pero no la noticia global, de Francia, España y Suiza nos vienen a investigar porque el mundo tiene ya los ojos puestos en este genocidio lento, holocausto violento y lleno de crueldad. Cae agua del cielo pero de la pluma no sale ná', Aún así no van a prevalecer, sin luz, sin electricidad LUMA no vá. Stensby nos subestima pero el contrato se lo vamos a cancelar.

Vamos a hacer documentales con reggaetón y con rap pa' dejar esta administración en vergüenza por caripelá'.

Somos no murientes, cosecha de muerte calculada sin frutos, gente zombie viviendo de luto, una pila de trapos remendados en una boutique, que le quieren vender a los que no son de aquí.

Matojo que crece aunque nos saques de raíz.

Que nos escuchen los sapos y los cerdos de este país, que en medio del monte lluvioso y oscuro siempre va a cantar el coquí.

Los Boquetes de mi Isla

...

Que tu coraje haya quedado iluminado con nuevas formas de lucha. Gracias por la lectura.