P O E S I A 19 96 · 19 9 7
El borde afilado de la tierra “El viento celebra su oscura sensación de haber alcanzado un nivel más profundo de soledad” Paul Bowles I TIERRA Sobre el polvo que el viento escribe hay sonidos empujando el día, la noche. El fuego, cuando la aurora es sólo un recuerdo en la memoria, sigue acariciando el aire, abrigador. Palabras que nunca han sido dichas. Silencios que nunca han tenido lugar. Nacer allí, Lejos, el agua de mi sed. II FILO Al sesgo la luz de la nada muestra el borde del abismo, separando el rojo mojado de lluvia del azul vacío y traspasado. Aves sin alas, sombras de nadie, tránsito entre la alegría y las palabras: la nieve cayendo fría, mi ansia.
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