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f l o w a

E n S L a A j F l u DS N E I FR

translated from the German by SUSAN BERNOFSKY

false friends Copyright Uljana Wolf, 2011 Translation copyright Susan Bernofsky, 2011 Appended alternate translation copyrights belong to Pam Dick, Sharmila Cohen, Paul Legault, Erín Moure and Eugene Ostashevsky. The epigraph from Inger Christensen is taken from her book alphabet, translated by Susanna Nied (New York: New Directions, 2001). The epigraph from Paul Celan is translated by Susan Bernofsky. The author and translator wish to acknowledge the editors of the following journals where several parts of this work first appeared in English: Chicago Review, Shampoo, jubilat, and especially Telephone, which ran part of this series in their inaugural issue. The text of this edition is based on falsche freunde. Gedichte. Idstein/Berlin: kookbooks, 2009. Ugly Duckling Presse expresses its gratitude to kookbooks for permitting the republication of the original German text in the appendix. First Edition, 2011 Ugly Duckling Presse The Old American Can Factory 232 Third Street, E002, Brooklyn, NY 11215 Design by Don’t Look Now! Typeset in Mercury and Nobel. Cover paper from French. Interior paper from Strathmore. Polymer plates from Boxcar Press. Printed at UDP. Edition of 750. Produced with generous support from Villa Aurora.


in the beginning, though, or at the start, what art, what sort of sound, of silence: listen, when they begin the beguine, when’s that? and mustn’t a lead to b, to being sure of one’s lips (teeth soon to follow) to utter the shall, and then the art of falling apart, falling on the part of silence, of sense but never not strikingly, struck in twain just as it strikes you.


in the beginning bald, bald at the end once more: in between, this hair is hard to grasp, tricky to pin it up or down, for better or for bed. standing on end instead (fake a bet?) and at night out of hand (see the ad). perhaps best to crop it hedgehog close: he always gets his hare. but should you find a strand within a letter, long or brief, press it sweetly to your cheek.


When I eat his doughnut, all I leave is the hole. — B e ssi e S m i th

what a false friend, this chef, this boss, this kitchen man or bessie’s beau: i’ll gobble you, love, and leave the hole. love is a donut, by which i mean: do nut go, or i’ll go nuts. or so the song goes through kitchens and guts. we haven’t yet sung of clammy hands. the men were all called sam, and lord, how they could open clam. their other kooky crafts we’ll leave unmentioned — or else just hum them, plumply sated, sugar-mouthed.


They sent me a wire … asking me, and dammit I didn’t know either. — Ray m o n d Ch a n d l e r

this curse is like a river none can dam. who killed owen taylor and by what means? by which i mean: call up harry, tom and dick: they like to nose about the beltway, investigating the thickets below, and like all gumshoes they leave no stone unturned, nor rocks unpolished. rum lads like these make some folks sing while putting others to big sleep. the riddle at hand, though, remains unresolved. drum roll. at last, chandler’s telegram arrives: i didn’t know either. (damn!)


in all honesty i possess eleven fingers, outside of honesty too. it’s a clumpcloddy finger, the eleventh, with clodhopper knuckles, it’s what the word churl would look like if it came to earth or scudded beneath it in finger form. elves dangle and twirl from the gnarly joints on the sabbath. such a muchness, but truly, when a wind kicks up you can hear the hinges creaking.


to flog a dead horse: what foolish sport. we’d rather see it fly again, see it stand unwhipped within its stall, or failing that, before it falls: well & alive. and if it’s lithe, let it be fast as water, a shimmering coat, we curried it cunningly, that no door be barred before the font, no rule or strap to halt us in our labors till we make the hoofbeats scan.


naturally we thought love was one big julklapp. not to say there were no disillusions, unveilings you could burn your fingers on, the path you choose a loop-de-loop, whether image or book, not such hot commodities, though where there’s smoke... then we knocked an opportunity and became thieves. we took heart, took a counterheart: could that be us here in the present?


he who has a hat has what? i ask. broad-brimmed, you say, a roof above one’s head, cornered, crushed, and most likely of felt — so you’ll feel sheltered till a gust comes blustering by. a hut might be trustier, though some might say i’ve hidden you under my skin. how cozily we’d huddle in a heap of hides. and then part ways? be it not so! no home without you could be haven or heaven. never shall i betake myself out, away or off. nor will i, parting, doff.


leaving aside love, in flight or on the road, we sometimes go astray. for instance, to iceland. i say geysers, you say eyes; they’re watching us, you say. nay, i say, they’re blinded like hedgehogs in the fog. at home, the same old story. i want the hedgehog to win its race, while you hate to see hares left empty-handed. then an eagle flies up and coldbloodedly steals the show.


Size matters not. Look at me. — Yo d a

dear smallest letter, i was just thinking: how unjust that we so often abjure you — then somebody shouted: jot this down. and so i wrote for dear life, whirling in a jota, whew, already feeling the spear, the chivalric jab upon your breast as the ancient bard bellowed: enough! a word may not be robbed of so much as an iota! do you suppose he can be taken at his word? that old jouster? xo, ota


dear friend of mine, come be a kid and chew some cud as if could were good enough to sprout grass between these lines, a sort of juicy kindness, and pensive musings as permissible as grazing. let’s read with our stomachs: ruminate, illuminate. and should you tire of this and wish to take your lips to other pastures, i’ll pillow us in hay. by morning our reading matter will be dotted with dew: a thousand lenses.


in my throat there sits a lump that clumps every lay into a lie. if i cry out: it’s he who lies, not i, he gleefully loads a log upon my tongue. young man, i grumble, i grow weary of this fun, whereupon he: as do i. falling silent then, i know he’ll go on laying snares, taking every last clearing of the throat as a start — and should he not? — that’ll end a poem.


she has manners: sounds a bit like a detour. half a manner’s quite the contrary, that’s how many folks see it. others though see nothing at all, too much mist in the air for such games, and a game is all it is, they confess: kissing the gloved hand, veil covering face, etc. if the mist hits the fan, one can always proclaim: this malaprop is not of my making. i am but the cock who crows it.


nine false cognates have a name, have they not? natch! two failed to heed the signs about their necks, and then there were seven. no knocking about!, they call to one another urgently, breakneckishly, phonetically. secretly they share a dream: to come home from abroad one day to find parents: though perhaps not such bright ones, and perhaps not the right ones.


or is my friend, and either, too — one last breath, then static and adieu. i mean to say: all that distance put an end to seeing, then hearing followed suit, leaving just his good name resounding across oceans and piped beneath. all the bivalves know his breath by heart. but oh, those nights he lay with me not just by hearsay! our lips conjoined without translation, and the lone copula that lingered was that most unmistakable ampersand: skin.


a pregnant pause! we page her in the department store: in more a family than a friendly way, a mane up top like an icelandic horse (not supposed to say pony), a tail in back (pure pony, that). she likes to hide out in the booths, particularly glass ones, trying out abbreviations that barely cover a belly. baleful glances at waistband, then cut: baby, please come to the main entrance. we’ll pick you up.


we were never so good a match, especially not while smoking. me, i had no qualms, i lit up all over, and for this you disqualified me. when nonetheless sparks sprang up in the smoky air, you sought a spring to quench the fire in your own quiet way. so now it’s over and out. well, suit yourself. quality squires are lined up waiting for me to kindle them: on sticks or bound in books, their jolly red heads aglow.


if loreley had clothed her rump, not just her trunk, not just above but down below, not by furbelow but with cotton or wool, not scales but fabric that falls in folds, the stuff of tales more than romans: what lovely congruence. failing that, a voice and the rest: good rats, bad words, a restless reckoning of why, amid these reefs and riffs, we’re still afloat.


still, it would be sinful, you say, not to speak of swans: six is silence, seven love, and in the end there’s a one-wing surplus. seems silly perhaps, but fairy tales save us many a swan song. so i say: consider the woodpecker’s third eyelid sliding supportively across its pupil. with its help, you can strike home any point without eyes popping from sockets. and after that first flutter of hard knocks, the silence cannot hurt you at all.


dearest friend, since you’ve been gone, each day has worn a little tag to show its rank so no toes get trod on that should be slippered and shod. lest thursday be a tiger dying of thirst, and friday take a toll. later you’ll have to pay for these adventures. or at least tick them off, one at a time, all those meters and tons, tie them all up together, setting the tone you’re about to miss.


dearest friend, after a long journey i found refuge at the station, a barely stationary one, the tracks a-thrum. what solace there is in this din of rails: i scarcely hear these words i write. my erstwhile ear has taken flight. between the cross-ties grass is growing, let’s call it green, for the rest hard to grasp. at platform’s edge one might practice understanding. let me report, for example, on track two, the faintest dawning.


vase ist eine vase ist eine vase — and it’s the same for any word that’s deeper than wide. shall we look inside? ornament is not a vase although it comes with one. word is some people come in what they think must be a vase, for they deflower it. what a lack of depth, and wit. ornament, ornament, i’m tired of your bored lament. you need a lover who would write a vase a letter: dear word, you’re not a vessel.


were i a periwinkle or, more sophisticatedly, a wentletrap, i’d wend my way through the waters where you were wading, but all you’d seek in me would be the winding staircase of my name, its spiraling whiteness. outside i would be winking, all in vain, my antenna-eyes, an algae blush upon my cheek, knowing all of this must come to naught, ending in a wave and leaving just the sound of distant surf to well up in your ear.


haze, dioxin, and days; days exist — I n g e r Ch r is te ns e n And the too-much of my speech: lodged in the tiniest crystal in the guise of your silence. — Pa u l C e l a n

this shall be our crux: let nothing extraneous lead us astray till time do us part; let us find the haze in disarray, dioxin in the dusk, linguistic substrates in the dioxin (agent orange, love canal, kieselrot), and in death itself a model for exfoliation, x-ing out, extermination. and this shall be our sign: xo, a kiss and the hole it leaves behind in the startled air, x marks the spot, like nowhere and its ex-foliage: a hole we touch our fingers to in remembrance of these toxins: counterwords and the nothing beyond.


there are things we mustn’t confuse with one another (cf. jandl), like great yaks and great snacks, sobs and gobs, hooters and shooters. alpine beasts, though, beckoned by a yodel, can scarcely differentiate between formless shouts and wordless outpourings of divine joy. but who could? and with conviction? when faced with such questions, what better response than the glorious symposium-busting hiccup.


mister, we’ve been to the zoo, but it was closed. we wanted to practice baring our teeth, to study the voiced musings of the zebras, say, since everything says everything some other way, or two, or zoo. at the gate’s zenith or azimuth we espied a set of lizards. we dubbed them ginger and fred. it seems they never called the whole thing off, you said. and this food for thought fed us all the way home.

falsche freunde

art / apart

am anfang war, oder zu beginn, welche art laut, oder leise, listen, when they begin the beguine, und wann ist das? und muss wer a sagt gar nichts, wer b sagt sich der lippen gewiss (gebiss erst etwas später), und sein: sei sprechen dann the art of falling auseinander, der stille, dem rahmen, immer apart, so ausgefallen wie nur eben ein. bad / bald / bet-t / brief

am anfang bald, und bald am ende wieder: unsere haare, und dazwischen sind sie nicht zu fassen, nicht in sich und nicht in griff zu kriegen, weder im guten noch im bad. stattdessen morgens zu berg (take a bet?) und nachts out of bed (siehe ad). am besten hältst du sie als igel, der hat noch jeden hare besiegt. liegt aber eine strähne im brief, gar eine lange, halte sie unverfänglich an die wange. clam / chef

als boss ein falscher freund, als kitchen man in bessies tross: ein loch, love, ist alles, was blieb. liebe hier gemeint als donut, also known as: du not go. or i’ll go nuts. or so it goes. die lieder, durch mägen, küchen. klamme hände kamen darin nicht vor. die männer hießen sam, and lord, how they could open clam. von ihren anderen kooky künsten wollen wir lieber schweigen, oder summen, mit zuckrig vollem mund.

dam(m)it / dick / d-rum

ein fluch, gar ein gesuch: wer hat owen taylor umgebracht, und womit. damit. aha. wir rufen harry, dick, and tom: die forschen gern in gürtelweiten, gründlich im dickicht darunter, bleiben dann, wie alle detektive, lange dran. zuweilen auch drum rum. der löst bei manchen zungen, bei anderen großen schlaf aus, selten jedoch das fragliche rätsel. trommelwirbel, endlich mister chandlers telegramm: i didn’t know it either. (damn.) elf / enkel

ich habe, wenn ich ehrlich bin, einen elften finger, und wenn ich lüge auch. es ist ein knubbelfinger, der elfte, mit knarzenden knöcheln, so sähe das wort kobold aus, käme es als finger auf die erde, oder unter. an den zähen gelenken hängen sonntags meine enkel und schaukeln. all das kommt plötzlich, aber wahr, wenn wind geht, kann mans in den angeln quietschen hören. fall / falls / fast / fell / flog

to flog a dead horse: vergeblicher sport. wir wollens lieber wieder fliegen sehn, ohne striemen stehn im stall, im herbst, in jedem fall before it fell: well & lebendig. und falls wendig, fast wie wasser: schillerndes fell, wir striegelten faster, dass keiner einen riegel schöbe vor den quell, eine regel, oder riemen, oder was sich sonst hier schindend pflog.

gift / glut

julklapp, wir dachten ja, liebe sei nichts als julklapp. verlegenheiten gab es, hülle und fülle, verbrennen konnte man sich, den weg einschlagen, der die schleife macht, das buch, das bild, kaum heiße ware, doch viel rauch. bis eine gelegenheit kam, die uns wahrnahm. wir wurden diebe. wir nahmen ein herz, und das gegenherz ein: möglich wärs, wir sind uns jetzt präsent. hat / hell / hut

wer hat, der was? ich frage dich. breite krempe, dach überm kopf, eckig, fleckig, meistens aus felt — fühlt sich behütet bis zur nächsten bö. hütte wäre wohl verlässlicher. während andere bekanntlich in der helle hausen, säßen wir zusammen im dunklen nest. aber sagtest du verlassen? alas! nie will ich fahren aus deiner haut, nie ziehen, ab, aus, von dannen, zurück, oder, zum abschied, den hut. island / iceland / instance / instanz / igel

bei aller liebe, auch auf reisen, führen wir uns zuweilen in die irre. for instance island: i say geysers, you say eyes; they’re watching us, you say, nay, i say, they’re blinded like a hedgehog in the fog. zuhause das gleiche spiel. ich will die igel auf dem feld gewinnen lassen, dich dagegen plagen hasen, die das nachsehen haben. in letzter instanz kommt ein eagle geflogen und stiehlt uns, irgendwie unverfroren, die show.

jot / just

dear smallest letter! dachte grad, ist es gerecht, dass wir dich ständig übersehen, da schallte jemand: jot this down. so schrieb ich, wie ums leben, grimmig eben, hui, im nu, und spürte schon den speer dazu, den ritterlichen stoß auf deine brust, als der geheimrat brüllte: schluss! von einem wort lässt sich kein jota rauben! meinst du, man kann ihm glauben? just ihm? herzlich, ota. kau / kind / kiss-en

sei ein kind, lieber freund, und höre, was du hier nicht siehst: kau, genau, als wüchse über diese zeilen gras, eine art saftige güte, und grübeln wär erlaubt wie grasen oder lesen mit dem magen: ruminate, illuminate. und wirst du müd, und wollen deine lippen anderes wissen, bau ich uns aus heu ein kissen. am morgen liegt auf unserer grünen lektüre wieder tau, genauer: lauter lupen. last / lied / list / log / lump

in meiner kehle sitzt ein lump, der jedes lied zu einer lüge umverklumpt. wenn ich ruf: er wars, nicht ich, der log, rollt er mir grollend einen holzklotz auf die zunge. junge, brumm ich, du bist eine last, dann er: und du das letzte. darauf schweig ich, doch weiß ich, er bleibt dran, legt arge listen an, für jeden räusper, den er, und warum auch nicht, als einen anschlag auslegt, ein gedicht.

man / manners / mist

sie hat manners: da wäre von einem umweg die rede. mit umlaut direkt das gegenteil. manche sehen das so. andere sehen gar nichts, denen ist entschieden zu viel nebel im spiel. dass es ein spiel ist, geben sie immerhin zu — kuss auf den handschuh, gesicht hinterm schleier etc. im schlimmsten fall kann man beteuern: auf meinem mist wuchs das nicht. ich bin allein der hahn, ders kräht. nein / nine / not / neck-en

nine false cognates have a name, have they not? doch ja. zwei gaben auf das schild um ihren hals nicht acht, da warens also sieben. hiergeblieben! sie rufen einander unverwandt an, neckisch, phonetisch und auch in größter not. heimlich haben alle denselben traum: einmal aus der fremde heimkehren und vor den eltern stehen, die keine schlechten sind, nur nie die echten. o(h)ne / o(h)r / oder / odor

oder ist mein freund, entweder auch, ein letzter hauch, dann rauschen, gute nacht. will heißen: vor lauter ferne verging uns das sehen, dann setzte auch das hören aus. bleibt noch sein guter ruf: über meere hinweg, in röhren darunter, die muscheln kennen seinen atem by heart. aber die zeiten, als nicht bloß sein leumund bei mir lag! unsere lippen kamen ganz ohne vermittler aus, unser einziges, unmissverständliches bindewort lautete: haut.

pony / pregnant / probe

prägnanz! wir lassen sie im kaufhaus ausrufen: immer eher in als unter umständen, hinten mähne wie ein islandpferd (man soll nicht pony sagen), vorne vorhang (sagen wir hier pony), dass es kracht. versteckt sich oft in der kabine, am liebsten der gläsernen — die kurzen dinger, die sie probiert, verhüllen kaum den bauch. bohrende blicke auf bündchen, dann schnitt. bitte, liebes, komm zum ausgang, wir holen dich dort ab. quell / queue / qualm

wir waren, und erst recht beim rauchen, nie ein gutes match. i had no qualms, ich tat es überall, dir wurde es zur qual. als wir trotz dicker schwaden einmal funken fingen, suchtest du den nächsten quell, um nach deiner faden art das feuer zu bezwingen. oops, da ist es aus. wie du willst. für meinen glimm stehen andere leute schlange. mit hölzern, sogar stangen, die roten kugelköpfe leuchten. rat-te / rest / rock / roman

hätte lorelei was auf dem leib getragen, sagen wir nicht oben, etwa rolle oder wolle, sagen wir unten, sagen wir statt schuppen stoff, der fällt, in falten, aus dem auch die geschichten sind, nicht nur der römer: wir hätten endlich eine schöne kongruenz. stattdessen eine stimme und der rest: gute ratten, schlechte wörter, ein rastloses wundern, warum man, angesichts solcher riffe, noch nicht gesunken ist.

see / sense / sin-n / still

eine sünde, meinst du, wäre, schwäne hier nicht zu erwähnen: sechs ist schweigen, liebe sieben, und am ende bleibt am see ein flügel über. vielleicht nicht sinnig, aber ohne märchen wäre lange sense. darauf ich: siehe der spechte drittes lid, wie es sich seitwärts vor die linse schiebt! erwiesen ist, man kann damit auf alles pochen, die augen fallen nicht aus dem kopf, die stille, nach dem ersten, flatternden klopfen, rührt einen nicht. tag / tier / toll / ton

teurer freund! seit du fort bist, hat jeder tag ein kleines schild, das rang anzeigt, damit sich keiner auf den schlips getreten fühlt, den er noch binden muss. sonst würde donnerstag (vor durst) ein tier und freitag toll, und wer soll, bitte, das bezahlen, oder zählen, der reihe nach, in metern, tonnen, eins und zwei verbinden, den ton angeben, dem du fehlst. unterstand / understand

teure freundin! wie ich nach langer reise obdach fand, am bahnhof eher ein unterstand, umgeben von summenden gleisen. wie mich das lärmen der züge erlöst: kaum dass ich höre, was ich schreibe. kann dich betören, wo ich bleibe? drüben auf dem abstellgleis steht zwischen schwellen gras — im zweifel grün, ansonsten hard to grasp. an der bahnsteigkante könnte man auch vorstehen üben. melde zum beispiel jetzt, auf perron zwei, leichtes dämmern.

[ ]

vase is a vase is a vase, und das gilt, scheints, für jedes wort, das tiefer ist als breit. bereit? ornament is not a vase although it comes with one. word is some people come in what they think must be a vase, for they deflower it. what a lack of depth, and wit. ornament, ornament, i’m tired of your bored lament. you need a lover who would write a vase a letter: dear word, you’re not a vessel. well-e / wink / wink-el

wär ich ein uferschneck, or more sophisticated: wentletrap, wühlte mich das meer vor deine füße, doch du suchtest, pulend, stur, dem namen nach in meinem haus die weißen treppen nur, und dunkle winkel. draußen gäb ich, ach vergeblich, mit den fühleraugen winke, algenschminke an der wange, wissend, dies wird niemals gut, das heißt mit wellen enden, bloß ein rauschen bleibt zuletzt in deinem ohr. [für inger christensen]

dies soll unsere crux sein: kein x vormachen lassen für eine unzeit; im disseits finden den dunst, im dunst dioxin, im dioxin die gitter der sprache (agent orange, love canal, kieselrot); im tod ein gerüst für entlaubung, x out, entglaubung. und dies soll unser zeichen sein: xo, ein kuss und das loch, das er lässt in der hiesigen luft, an x-beliebiger stelle, wie exlaub und unort ein loch, daran wir unsere finger legen, uns erinnern, dass es gifte gibt, gegenworte, jenseits davon nichts.

yak / yodel

dinge gibts, die kann man nicht verwechseln (s. yandl). zum beispiel lieblingsjaks und lieblingsnaks, schluchzer und juchzer. dagegen wird almvieh, von einem jodel angelockt, zwischen formlosen rufen und wortlosem ausströmen göttlicher freude kaum unterscheiden können. aber wer kann das, und im brustton bezeugen. scheue also, wenn man dich nach diesen dingen fragt, nicht den einen, das ganze symposium verstimmenden schluckauf. zet / zoo / zu

mister, we’ve been to the zoo, but it was closed. wir wollten die entblößung unserer zähne trainieren, studieren das stimmhafte sehnen zum beispiel der zebras, weil alles zueinander anders sagt, mal so und mal zoo. zuletzt entdeckten wir, verzagt am zaun, ein echsenset. wir nannten sie ginger und fred. it seems, you said, they never called the whole thing off. das gab uns reichlich stoff für den heimweg.


bad bald bet-t brief

In the beginning hareless and unhared again in the end: our hare — even a dachshund can do nothing against it, neither by itself nor by wearing its war claws, neither in good weather nor while it rains cats and dogs. In the morning it pitches a tent (in bad) and at night it gambols in the bathtub like an advertent bettwetter. It fell out to have been bested and halted by an eagle, who then had to bear a hat to bear ahead because it became a bald eagle ... what a bad hare day! In brief, it lay around here on the strand like an unopened ladder and gargled, can you catch the hare by the cheek, it can’t ear. — Eugene Ostashevsky



that old toad in my throat sounds like death. he lies in my windpipe and logs lßgen auf die lippen. that is, i am generally a klutz when it comes to keeping my mouth shut; a block of wood hangs off the tip of my tongue. i try for active silence, but i know he is in there, waiting to call out. toady, you are the last. — Ute Schwartz

[ L]







Teary-eyed friend! Since you locked yourself in a fort, and put a tag on your hat in the form of a little shield like a calender with tear-off dates, no one date misses its due, none slips — dammit! — on an untied tie while playing tag. Else write Thursday read thirsty, write Friday read Friedrichshafen, so tall each date tallies to a totality, all frontier like an atoll. And o please tell me who shall count ’em, or account ’em: row after row, in meters, in tons, what tier shall tie one and two, set the tone, toll the toll that tolls you but is now tolled. Now tolled. Now tolled. — Eugene Ostashevsky


unterstand understand unterschied undershirt unterschlupf undersplice

truer friend! how after long errancy i found a hideout — at the station did auto-autopsy in undershirt, humming, railing, glancing. how the strumming of the train released me: calm and dumb, i scribble what it howls. could it besot you, what I doodle? drooping off the obstacle course, small grass starts twitching — it sings male green w/ a sissy’s tone it’s hard to grasp. on the platform, kant went vorstellen not verstehen. maybe one might rest this bi-spiel, zoom out, peer from the side at dawning licks. —Traver Pam Dick


(z)ed (z)oo (z)ee

mister, that’s a zed in the zoo, not a zee, nor the zuider zee, not so bizarre. what’s more, in a zed there’s Ed. that said, we wear wollens and trainers, and you think us Brits coz our feet are well-trained and not sneaky. but why shoes and not shows? zap a bonspiel of zebras, zigzag in the saga, zip to the zócalo, in the ooze or ozone where zen zealotry zooms home like Jingles to Ed. a toast to the Ee, okay i agree! but after you’ve drunk it, don’t get in a car, there’s double zero tolerance (oo) at the border, so zip up your zipper, zoo’s not very far. — Erín Moure

[Z ]

[not from] [not a] [not the place where they leave them alone]

At the zoo, them being the animals at the zoo, it being the zoo, it was closed. MISTER: What’ll it be? TEETH: To be a train that’s been let out. ZEBRAS: There was a kind of zoo once. ZEBRAS: Now there’s just this zoo. Everything is its separate everything. We discovered the lizards are not exactly dancing. GINGER: Let’s call the whole ting — FRED: No. YOU: I like you like them but on the way home. — Uwe Weiß

[Z ]

author’s note

These DICHTionary poems (Dichtung is German for poetry) are based on lists of so-called “false friends” in German and English — words that look and/or sound similar in both languages, but differ in meaning. At any given moment, each of these words might be used with German in mind, or English, or both. Other times these “friends” do not appear explicitly in their poems but instead remain standing behind them with suitcases full of etymology and misread linguistic maps. I would like to thank Susan Bernofsky and all the translators for the inspiring ways in which they have further transformed these false friends into English or Wronglish, also Telephone for first whispering, James Copeland for camaraderie, Matvei Yankelevich for plov, and — most importantly — Christian Hawkey for the begin / beguine.

— Uljana Wolf

False Friends by Uljana Wolf, translated by Susan Bernofsky  

Chapbook of poetry.

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