En una de las pausas que hicimos para descansar, Lali me abordó de lleno en presencia de sus compañeros de cuadrilla. Con gran seguridad en si misma me dijo “¿oye Toni, tu no serás un paparazzi infiltrado...”. Me sorprendió la pregunta y deje escapar una carcajada “¿porque lo dices?” le inquerí. Lali me dijo que mi forma de actuar no era “normal”. Para ella esa anormalidad era la forma que tenía yo de atender a lo que me comentaban ellos o el marinero, el tipo de fotos que hacía, más cercanas a la foto denuncia que a la foto turística, mi enfado cuando la cámara digital que acaba de estrenar se bloqueó y me impidió seguir tomando instantaneas, o el hablar con pasión y rabia del desastre del Prestige. Les comenté a mis compañeros que, efectivamente era periodista, pero que hacía ya años que no ejercía la profesión. Noté en sus rostros, sobre todo en el de Lali un alivio y una mayor franqueza al hablar. Estábamos “peneirando” cuando vimos que se acercaba hacia nosotros una bella muchacha, era Vicky, la capataz de los empleados de Tragsa. Me chocó sus buenos dias, pues apareció gritando irónicamente “que no sabeis que aqui no hay chapapote....Porque os empeñais en encontrarlo...Ya sabeís que las ordenes son que no hay nada,¿de acuerdo?. Vicky, era la encargada de controlar las brigadas que trabajaban en la cinco playas de la ría. Su contacto con el fuel la había obligado a coger la baja en varias ocasiones. Cuando me la presentaron le dijeron “este es el voluntario catalán” y me saludo en mi idioma. Estuvimos un buen rato hablando, en primer lugar me comentó que acababa de reincorporarse ese domingo al trabajo y que su enfermedad era que al inhalar los gases del fuel durante tanto tiempo, este le atacaba al estómago produciéndole vómitos constantes. Vicky estaba indignada por la sucesión de hechos acontecidos desde el hundimiento del barco y las trabas encontradas para limpiar como es debido el litoral.
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