Febrero de 2008
mistura revista de cultura y pensamiento
mistura revista de cultura y pensamiento
Nº8_Febrero_2008 Fundadores: Jorge pacheco, Ruben López, Santiago Gorgas y Verónica Rincón Editor: Santiago Gorgas Redactor jefe: Jorge Pacheco Diseño artístico: Rubén López Técnico informático: Marcos López Colaboradores Marzo: David Ramos, Santiago Gorgas, Martín Sueldo, Jorge Herrera, Jorge Pacheco, Juan Almeida Juan Carlos Acabado, Verónica Rincón y Jaime Thierry Foto Portada: Rubén López
Web: www.mistura.cat Correo electrónico: mistura@mistura.cat
De punta en blanco
Reflexiones Compartidas
Se presentaron de punta en blanco y franquearon la entrada con palabras desdeñosas y arrogantes. El vigilante los dejó entrar por temor a que los cuatro pezones que le apuntaban se percataran de su ignorancia. Eran dos mujeres y un hombre que rondaban los treinta años de edad. Llegaron en un descapotable que -hoy lo sabemos con certeza- era robado. Se desenvolvieron con soltura entre los invitados. Los anfitriones de la fiesta y el resto de comensales los acogieron cordialmente, sin llegar a sospechar el paripé que para ellos suponía participar de tan ridículo festejo. La frivolidad y una retórica repetitiva los integraron en el sistema. El lujo y la superficialidad marcaron la noche. Brindaron con aspavientos que no dejaron indiferente a nadie e incluso agitaron servilletas con bellaquería, viendo como con un gesto tan absurdo conseguían alborotar aún más al resto de participantes. Una de las mujeres y el hombre se encerraron en el baño y fingieron un orgasmo, un tormentoso encuentro sexual que acabó con un desmedido alarido conjunto. Un orgasmo que el propio anfitrión intentó acallar ordenando al DJ que subiera los decibelios inmediatamente. Al salir del baño bebieron sin medida y comenzaron a hacer proselitismo de sus ideas liberales. Demostraron ser tan exageradamente felices como los demás y degustaron, no sin aprobación, el vino del cual hacía apología un matrimonio que, en virtud de lo cual, se daba aires de paradigma. Aplaudieron sus propios chistes y los chistes ajenos. Simularon ser sensibles y sentimentales. Escenificaron su preocupación por los desfavorecidos del planeta dejando en evidencia una actitud condescendiente hacia el prójimo. Repentinamente, y como por arte de magia, desaparecieron de la fiesta. Los relojes apenas marcaban las dos de la mañana. Ni la música sirvió de aliciente para los que agitaban las bengalas en busca de un falso frenesí. A medida que los invitados comprobaban que el paripé había terminado, comenzaron a retirarse progresivamente. Al día siguiente, el poso de la fiesta tal vez fuera gratificante, o significara algo nada desdeñable para los anfitriones, pero sin duda la decisión de las dos mujeres y el hombre de presentarse de punta en blanco para la ocasión, carecía de sentido, puesto que no por ello lograron atenuar la extrañeza de las miradas más implacablemente escrutadoras.
Ball de Lletres Ens complau convidar-vos a la 4a Sessió de ball de lletres amb Jordi Pérez Colomé Director de la revista El Ciervo
Blanes Cultural
La sessió tindrà lloc a la Fundació Planells al carrer de l´Or 2, a Blanes el dijous 27 març a les 20h.
“El Ciervo” és una revista d’opinió i cultura que tracta temes d’actualitat. Des d’aspectes quotidians, passant per la política, la religió i la literatura, “El Ciervo”, com a publicació lliure i deslligada de tota mena de ideologia, es constitueix en una revista independent que presenta una llarga trajectòria dins el nostre panorama cultural amb 55 anys d’edició que avalen els fruits de la seva experiència. www.elciervo.es mistura
Vecinos El puerco
porJorge Pacheco
Un avión sobrevuela por uno segundos el municipio de Calabazar, situado a las afueras de La Habana y al lado mismo de la Terminal de vuelos internacionales del aeropuerto José Martí. En ese instante, unos vecinos asan un puerco de la forma más típicamente cubana, es decir, con el cerdo girando sobre sí mismo sostenido por una vara que lo atraviesa longitudinalmente, la cual es accionada por diferentes personas mientras que el calor de las brasas lo cocina lentamente. El proceso puede durar unas seis horas, o quizás más, tiempo suficiente para que pasen un elevado número de aviones. De ese modo cada escena que acontece, cada momento de la fiesta transcurre bajo el sonido amenazante de un gran pájaro de acero. Evangelio es quien mató por la mañana el puerco pero se asa en la casa del vecino. Le pregunto la razón por la cual no se asa en su propia casa y, con la punta de su dedo índice en la sien, me dice, a eso se le llama inteligencia. Me río, me río puesto que sé que no es esa la razón, si no que la relación con su vecino es muy buena y además él tiene mejores condiciones para asarlo en la parte delantera de la
Reflexiones Compartidas
casa. “Pueden ustedes ir a darle vueltas también, pero lleven ron” aclara Evangelio, y así hacemos algunos. Allá nos vamos: “Déjame que le dé vueltas, si hay algo que me gusta a mi es darle vueltas al puerco”, dice Naldo, para luego observar que quien realmente hace la labor importante es el amigo del vecino, quien se asegura de mantener las brasas siempre candentes. Mientras tanto la fiesta prosigue, tanto en una casa como en la otra. En el porchecito de Evangelio se juega incansablemente al dominó y se conversa mientras se toma ron. Mariela, la mujer de Evangelio, insta al marido a poner la mesa. Evangelio no tiene prisa, nadie la tiene. En la casa del vecino surge un contratiempo: “Se partió la vara” grita uno. Evangelio no se preocupa, “los orientales siempre tenemos una segunda opción”, asegura. Y así transcurre la tarde noche en Calabazar, al compás de los aviones que pasan. Yo mismo debo tomar uno de ellos dentro de unos días. Pero no tengo prisa por irme, nadie la tiene porque me vaya. Y en esas llega el hijo menor de Evangelio y Mariela, agitando los brazos y exclamando: “Vayan preparando condiciones que el puerco viene para acá”.
Volví a casa echando fuego... por Santiago Grogas
Volví a casa echando fuego por la boca. Busqué refugio en la soledad del sofá. Repetí hasta el hartazgo la misma frase con la esperanza de que la insistencia me condujese al convencimiento. Respiré profundamente y, al igual que todos los días, intenté levitar. Me dirigí hacia la cocina. Cogí una taza grande llena de té. Me encaminé hacia la casa del vecino. Toqué el timbre del tercero segunda. Me dispuse a pedir azúcar. Una mujer me atendió mientras su marido per-
manecía inmutable frente al televisor. Registré cada uno de los rasgos de la pareja. La mujer aprovechó la oportunidad para descargar su verborrea. Le regalé una sonrisa ausente. Volví a casa arrastrando los pies. Repetí mil veces más la misma frase con la esperanza de que mi anhelo se acercase a la realidad. A pesar de mi determinación me será difícil levitar. Lo único que me queda es la memoria y el fuego en la boca.
Convocatoria: Monográfico Reflejos Con la intención de impulsar la participación artística desde todos los ámbitos de la creación Mistura convoca a escritores y artistas a manifestarse en torno a un mismo tema. El tema propuesto para la ocasión es Reflejos y la finalidad de este monográfico es brindar la posibilidad de publicar, ya sea mediante un soporte impreso o digital, promoviendo con ello el dialogo y la interacción entre las diferentes aportaciones de los participantes. Objetivos Estimular la creación artística. Generar una plataforma participativa donde escritores y artistas encuentren su espacio de interacción, ya sea en la publicación digital o impresa. Sensibilizar sobre la importancia de la expresión artística para canalizar inquietudes personales y sociales.
Participantes La convocatoria esta abierta a personas y colectivos de ámbito local, nacional e internacional que quieran participar con sus trabajos de acuerdo a lo especificado en las Bases reguladoras.
nº8_febrero_2008
p0r Juan Almeida
¡De La Habana un Cubalibre!
Letras
Lectoras y “lectoros”, lectores todos. Después de un largo y embriagado análisis les confieso el misterio de mi patria, he escuchado teorías estrafalarias que escalaron al nivel de pensamiento, pero entre tanto no entendáis esta razón, tampoco entenderéis nuestros problemas. Mucho ha costado descubrir la falsedad del argüir de Charles Darwin, pero hoy que puedo hablar, perdóname Dios mío, desempolvaré la irrefutable prueba de un engaño. Mi biennacido primo Eugenio, es negro como los negros, de facciones finas como los blancos, y porta un pito pequeño como también lo porta un chino. De algo ya estoy seguro, los cubanos no descendimos de un mono, lo que somos hoy es una mezcla, un menaje de migraciones. Primero cayeron los indios, no sé de dónde ni me interesa, lo cierto es que después aterrizó Colón inflamando aquella ensayada y seductora frase, más propia de un sofista que de un marino, sobre la tierra hermosa y la mirada humana. Con él llegaron Rodrigo de Triana, los hermanos Pinzón, y un montón de marineros que usando barcos de viento, cargaron un par de indios y navegaron atrás, a la civilización. Nuestros pobres aborígenes confundidos, después de probar el vino, las españolas, el turrón de Alicante y el jamón Serrano, como era de esperar, no quisieron regresar y decidieron pedir asilo en aquel viejo y lejano mundo lleno de calamidades. Mucho comentamos al respecto, ya desde aquella época malhablaban de quienes podían viajar y nunca regresaban. En medio del gran caos noticioso desembarcaron Diego Velázquez y un respetable fraile de dudosa inclinación sexual, Don Bartolomé de las Casas. También apareció Hatuey, nuestro primer balsero, vino esparciendo su chisme, muy malintencionado, lleno de turistas malos, curas morbosos, y un montón de comentarios que generaron el mismo revolico que hoy provocan el Internet, las antenas clandestinas y algunos videos prohibidos. Una terrible mañana amanecieron los indios luchando, las indias jineteando, y los españoles, aprovechando que aún no existían Euros ni Dólares, pagaron nuestros favores usando espejitos rotos. Los aviones volaban cargados de…. No, no, disculpe, los aviones no estaban inventados, el relajo se formó en el puerto. Contrabandearon guitarras, caballos, y quién sabe qué otra cosa. Dicen las lenguas paganas, y la mía que no es santa, que vinieron a buscar polvillos y hierbas raras. La isla se quedó vacía, y algún tirano de moda, porque los poetas van de verso y la política en reverso, ideó cargar con fuertes negros africanos que trajeron sus tambores, penes, y religiones. Corría el siglo XV y como comprenderá, tampoco existían cruceros, lanchas rápidas, aire acondicionado, ni neveras con cerveza. Viajar, era entonces tan desagradable como pasar un “apagón”. Fue por ello que acá en la isla, como hoy, entre tanto aburrimiento; el tabaco, la promiscuidad y el ron tomaron auge. No recuerdo en qué momento desembarcó un bergantín con más de doscientos chinos, y arroz, y abanicos, y cornetas y salsa china, hasta un samurai y su geisha fecundaron estos lares. Con tanta gente diversa, en una pequeña isla, en la pradera y la sierra, comenzaron a imitar a Cesares y Alejandros, y principió la antifiesta que lleva ya muchos años. Unos pelearon por ser asalariados, otros prefirieron continuar con su techo, comida y medicina de esclavos. Algunos optaron por ser burgueses. Y el resto, como la vaca mora, aún cuando se la meten grita y cuando se la sacan llora. Así como les conté, del lado de acá del mundo, comenzó esta loca fábula, que más que fábula es cuento, y más que cuento es historia. Pero perdón, su merced, ya es hora de terminar, porque si lo escucha el rey puede mandar a callar.
mistura
por Jorge Herrera
Repatriación
Letras
La soledad de esta casa me pesa como una condena, el aroma de las flores enredado en los cirios me ata con eslabones que huelen a rancio y tu ausente presencia es un desasosiego inmenso como un mar espeso y opaco. Ni te miro; no estás aquí, no eres tú. No te reconocí cuando entré en la sala recién llegada y vi tu rostro de cera, ni te reconozco ahora cuando llevo horas escurriendo la angustia con estos ojos de agua; ni te reconoceré ya nunca más. Me acuerdo que te pedí que no te fueras y también lo que me dijiste: déjame marchar a España, si me quieres déjame marchar. Sólo eso. Yo creí que amar también era renuncia y renuncié resignada, con la impotencia con la que se asume una sentencia. Entonces empecé a quemar mi sufrir cigarrillo a cigarrillo en el porche del jardín esperando cada mes los euros que nos permitían un vivir decoroso en la distancia, un sinvivir. ¿Recuerdas lo que te contaba? Te contaba cómo llevábamos allí las cosas. Cómo la gente seguía peleando día a día, ya no por sus ilusiones sino por no caer en la desesperación y cómo la televisión transmitía todo el tiempo que los tribunales y los organismos financieros internacionales nos ajusticiarían. Que seríamos un país de parias, que no teníamos palabra, ni honra, ni sentido de la responsabilidad y que esto no se quedaría así porque éramos el mal ejemplo del mundo entero. ¡Hipócritas! cómo les zapateaba la mandíbula de rabia. ¿Recuerdas lo que me contabas? Me contabas que te fuiste a dormir a los pies de la cama de tu hermano en un viejo piso del Ensanche y que la noche de San Juan entre cohetes, cervezas y marihuana la pasaste de fábula. Que la ciudad te fascinaba y que ni bien te bajaste del avión buscaste un teléfono para hacer dos llamadas. Una fue a mí, me dijiste que ya me extrañabas; la otra a un fulano del que te habían pasado el dato que buscaba personal para vender telefonía puerta a puerta. Qué vértigo, si parece que fuera hace muchos años de eso y no han pasado más que dos. Cómo necesitaba imaginarme qué era aquí tu vida. Recrear tus ansiedades en busca de un empleo, cómo te metías luego en casa de la gente con tu boli y tu sonrisa a rellenar solicitudes y la angustia por las broncas que te echaban los clientes cuando la empresa de servicios no cumplía. Estoy ahorrando, eso me decías cada vez, estoy ahorrando para que vengas, pico timbres todo el día. Te amo, me decías, y el clac del auricular me devolvía al porche o a la tele. Si hubieras sabido cuánto sufría... Aún así quisiste rescatarme en el último momento, que no te dejara solo y aquí estoy. No te he fallado. Me enteré hace dos días cuando corrí a atender el teléfono y tu voz no era ya tu voz. Una póliza de unos pocos euros, un seguro fue lo que me permitió escaparme de aquel porche con nuestras plantas de verano y venir a buscarte a este invierno de viento gélido que seca las hojas y la piel. He venido aun sabiendo que tú ya no eres tú, y para que ya nunca nadie me pregunte dónde estás o qué hago sola. He venido a llevarte conmigo aunque esto sea lo último que haga por nosotros.
nº8_febrero_2008
p0r Martín Sueldo
AGUAFRIA
Columna
1. En su exhaustivo trabajo, Historia económica y social de España, el historiador Valentín Vázquez de Prada describe las transformaciones de España durante los siglos XVI y XVII. Los cambios sociales, jurídicos y administrativos que estudia acompañaban, en realidad, los cambios de la vida común y ordinaria. Uno de ellos fue la posibilidad de desplazamiento de las personas. Hombres y mujeres comenzaron a desplazarse de un lugar a otro. El mundo, después de 1492, no era ni tan grande ni tan desconocido. 2. Entre estos nuevos cambios, nace la vida urbana, más o menos como la conocemos nosotros ahora. La literatura deja ver estos cambios, los refleja. Así se explica parcialmente el nacimiento de la novela picaresca, y de esa joya a veces desdeñada que es Lazarillo de Tormes. Parte de la vida urbana que hoy experimentamos, ya fue representada en ese entonces. La ciudad, además de ser un medio anónimo donde personajes de escasas consideraciones morales encuentran su escenario perfecto, era en el siglo XVI un cruce de caminos para gentes que iban y venían. De allí la importancia de Toledo, donde transcurre gran parte del Lazarillo. 3. Las multitudes ofrecen anonimato. El anonimato puede ser sinónimo de vida; y genera historias que nunca han de ser contadas. La ciudad comienza a ser otra protagonista de esas historias. Sin la novela picaresca, difícilmente se pudiera explicar un film como Los Olvidados (1950) de Luis Buñuel. El DF mexicano se ve teñido por una realidad brutal que será la misma que se presenta hoy en día en casi todos los centros urbanos del globo. La ciudad se sitúa como personaje y escenario donde los personajes (niños y adolescentes) sufren abusos o los cometen ellos mismos. 4. Tengo un vecino que le echa la culpa de todos los males del mundo a la ciudad. La primera vez que me lo dijo, no me atreví a improvisarle una breve historia del desarrollo urbano y su influencia en la vida del hombre. Esta mierda, según él, comenzó allí. La vida mercantil lo arruinó todo. El punto culminante de su análisis es culpar a los medios masivos de comunicación en general y a las tetas de Madonna en particular. Luego revisa (siempre) su teléfono móvil y me dice que va a desaparecer como Brad Pitt en Siete años en el Tibet. 5. Esa ha sido una constante del hombre, jugar con la alteración del tiempo y el espacio. Este juego implica también jugar con las propias percepciones. Hace ya mucho que Plotino (205-270 d.C.) escribió que alterar el tiempo es alterar el espacio y viceversa. Hace ya mucho que me dedicó a echar agua fría sobre los sueños calientes de mis queridos y queridas. Me encanta traer las malas noticias. Por eso encontré el valor suficiente para decirle a mi vecino que los “siete años en el Tibet” de Brad Pitt fueron en realidad tres meses en Mendoza (Argentina), donde filmaron la película. Llegaste tarde. El futuro llegó, hace rato.
mistura
per Verónica Rincón
Democràcia
El terme democràcia prové de la Grècia clàssica i és pot traduir com poder del poble. Però el concepte ha anat evolucionant al llarg del temps; evidentment, no és igual la societat dels inicis de la democràcia, als voltants del segle XVII, que la democràcia actual, la qual es troba immersa dins d’un panorama de transformacions a conseqüència de les restriccions polítiques dins de l’estat i les que es produeixen a fora. Un dels grans problemes de la democràcia és l’allunyament entre aquesta i la societat. Podem afirmar que la democràcia d’avui s’ha transformat en una eina formal per les elits polítiques, sense comptar amb els ciutadans. El ciutadà esdevé, llavors, un mer subjecte passiu que va a votar de tant en tant. S’ha transformat en una relació vertical i hermètica, sense cap autocrítica. Causant la desconfiança i despreocupació pels temes polítiques per part de la ciutadania. Els processos mercantilitzadors de la vida pública han portat la idea de ciutadania dins de l’economia, vinculant-la al consum i equiparant al ciutadà a consumidor, implicant alhora l’allunyament de la ciutadania de la participació política activa. Tot això, es veu agreujat pel paper del mitjans de comunicació de masses amb la instrumentalització parcial de la informació.
por Jaime Thierry
Hay noches en las cuales pareces muerta de cansancio y todo me dice que no tendrás deseos de follar. Pero por suerte logro hacerte reír con alguna frase ingeniosa y aprovecho para besarte y te calientas súbitamente y terminamos follando. Tú, boca abajo, dado que estás cansada y quieres gozar pero sin esforzarte demasiado.
Conductes humanes
Amb aquest panorama ens hem de replantejar si realment la democràcia és el poder del poble, tenint en compte que vivim en societats heterogènies. L’arribada de gent d’altres parts i el seu establiment en la nostra societat, a més dels seus descendents (molts d’ells són nascuts i crescuts en el país que els ha acollit) fa que ens haguem de replantejar la idea de poble, y per tant també el concepte de ciutadania política. Recordant com han anat els processos d’universalització del vot, en el que van entrar la classe obrera i les dones, es necessari que ens aquests moments reconeguem també els residents. En aquest moment un 10% de la població no té dret a la participació política, i com a grup vulnerable es utilitzat com a cap de turc per part dels polítics. Fa falta més autocrítica i arribar a un model de democràcia representativa amb tècniques de participació més propera i directa a la ciutadania. S’ha de tenir un us i un accés democràtic i social de la informació i del mitjans de comunicació. Tot això permetrà, valgui l’expressió, crear un model més democràtic de democràcia.
Me sirve así
Letras
A mi, francamente, me sirve así. Luego sigo acariciando tu pelo mientras te acoge el sueño, pero eso no es suficiente para ti y prefieres dormirte abrazada a mí. Sería despiadado por mi parte si te apartara y retomara mis tareas nocturnas, pese a que te duermes, como siempre, mucho antes que yo. Entonces me quedo pensativo y mirando al techo, dulcemente aniquilado y escuchando el canto de algún grillo.
nº8_febrero_2008
Mientras te pienso
p0r David Ramos
Letras
Porque revientas el aire y me zarandeas. Porque me haces ser de pasión, y en tu delicada pureza mi lengua sabe al todo olor de la hierba, -¡qué de mañanas frescas!...-. Se puede vivir en los besos de tu boca y pensarse, y pensarte en todo, en toda tu rabia de desgarro, en todo tu nervio... -¡qué corazón dulce y sangriento al mismo tiempo!...En la locura de tus brazos se transforma el tiempo en magia de crepúsculo. Se detiene el verbo inalterado porque se hace, porque en suave brisa distinta se va haciendo, y porque en distinta pulpa es por donde muerdo de ti paso a pasito. En la loca noche me das agrupaciones tuyas cosiditas con tus pliegues de noche magia. Relieves de deseos. Así es como vuelcas prodigiosamente este palpitar de niño nuevo en mi cuerpo. Mientras creas el silencio de tus dedos somorgujándome el alma, atravesándome el hueso. ¿Por qué revientas el aire y me zarandeas? Porque lo transformas todo en magistral silencio. Porque atizas el sueño haciéndome el corazón. Porque me matas lentamente, y porque lentamente también, sorbito a sorbito, me vas dando la vida. mistura