Revista Juguete Rabioso

Nยบ1

JUGUETE

RABIOSO REVISTA DE FOTOGRAFIA

ROHER - VELAZQUEZ - FORCONI - BLUGUERMANN

DIRECCIÓN GENERAL Mariano Forconi Rodrigo Velázquez DISEÑO EDITORIAL Rodrigo Velázquez COLABORAN EN ESTE NÚMERO Rodrigo Roher Santiago Bluguermann C O N TA C T O rodrigovelazquezph@gmail.com revista.juguete.rabioso

SUMARIO

L 5 . N O TA E D I T O R I A R 6. RODRIGO ROHE UERMANN 11. S A N T I A G O B U G CONI 22. MARIANO FOR AZQUEZ 30. RODRIGO VEL 3 8 . M I L PA L A B R A S OBERT FRANK 40. DISTINTOS. R

N O TA EDITORIAL Yo ahora era libre, podía hacer lo que se me antojara...Matarme si quería...Pero eso era algo ridículo...Y yo...Yo tenía necesidad de hacer algo hermosamente serio, bellamente serio: adorar a la vida.

El juguete Rabioso

¿Por qué elegir el primer nombre de un libro de Roberto Arlt? ¿Por qué la literatura? ¿Para qué una revista de fotografía?

Supongo que se trata de poner en juego un modo de lectura, quizás la fotografía se transformó en algo muy serio, toda una biblioteca de usos y prescripciones.

Modos de lectura, algunos liberando la vida, no es casualidad que en esta Primera Edición suceda en la calle, y cuya materia prima sea el encuentro sin montajes con el factor humano; otros estableciendo guetos como los portales, las federaciones de fotografía donde se regalan premios al mejor triangulo de exposición. A esta altura queda claro de qué lado pensamos esto que se llama fotografía.

La vida en cautiverio es otra cosa, allí se conceden permisos, se establecen jerarquías, y siempre hay un manual de buenas costumbres. Elegir por Nombre a Juguete Rabioso es mirar las cosas desde otro lado. Es deshacer regímenes de lectura canónicos que otorgan y confieren que se puede mostrar y de qué manera se puede leer.

Un juguete Rabioso funciona como una cima inalcanzable, jamás ponernos serios, jamás ser tan condescendientes.

Desde esta humilde publicación celebramos la epidemia de imágenes en la cual nos toca vivir gracias a las redes sociales, tendremos en cuenta los trabajos tanto de fotógrafos consagrados como aquellos que quieran participar en nuestra revista.

Un especial agradecimiento a Rodrigo Roher y a Santiago “Gallo” Bluguermann por confiar sus fotografías en esta primera edición de juguete Rabioso.

Rodrigo Velázquez

SALAMANCA, ESPAÑA

RODRIGO

ROHER

BS. AS, ARGENTINA

SANTIAGO

BLUGUERMANN

TANDIL, ARGENTINA

MARIANO

FORCONI

TANDIL, ARGENTINA

RODRIGO

VELAZQUEZ

M I L PA L A B R A S

UNDERGROUND

Mil palabras para sentirnos mas seguros, mil palabras para delimitar la incertudumbre. Un cuestionario funciona al igual que esa cartografia medieval que inventaba mundos por nacer. Es decir, nosotros y esa imagen que vale mas que mil palabras.

¿Cuánto hace que sos fotógrafo?

Rodrigo Roher (R.R) Desde niño he coqueteado con la fotografía. Más en serio, desde 2009, si bien, fue en 2013 cuando descubrí la fotografía de calle que es el estilo que más me representa.

Rodrigo Velázquez (R.R) Empecé en el 2009 sacando en la calle (aun sigo) sin saber que había toda una tradición respecto a este género.

Mariano Forconi (M.F) 9 u 10 años.

Gallo Blugermann (G. B) Creo que fui fotógrafo desde pequeño porque en mi casa siempre hubo cámaras. Pero profesional desde 1997. ¿Qué es lo que más te inspira a la hora de fotografiar?

(R.R) Para mi sin diversión no hay inspiración.

(R.V) No crea que haya Inspiración sino imponderables. Soy un voyear a la espera de algo que no tengo idea que va a pasar.

(M.F) La música, y plasmar un momento lo más idílico posible.

(G.B) Contar una historia y hacer que el tiempo se detenga en una imagen. ¿Proyecto fotográfico que estés haciendo?

(R.R) Estoy terminando mi tercer proyecto: “Ciudad de Enanitos”. Un proyecto fotográfico en el que llevo trabajando algo más de un año y que tiene como protagonista el Cementerio Madrileño de La Almudena. Por otro lado me encuentro en fase de documentación y planificación del que será mi proyecto más ambicioso y que tiene como título provisional “Un Mercedes y una casa”.

De este no voy a dar ninguna pista. ;-)

(R.V) Estoy terminando un libro mio que se llama “Mundo. La humanidad del momento”.

(M.F) En este momento fotografiar todos los recitales posibles para futura muestra... historias diurnas y alguno que otro en mente.

(G.B) Por ahora no tengo. Siempre hay algo dando vueltas pero nada a lo que le haya dado forma.

Tus fotógrafos de cabecera (R.R) Los clásicos, la lista sería interminable. Mas contemporáneos me gustan mucho Ricardo Cases y Cristobal Hara.

(R.V) Robert Frank, Garry Winogrand, Bruce Davidson.

(M.F) Martín Sorrendeguy, Angela Owens, Ross Halfin, Bresson, Salgado, de acá Gallo Bluggerman, tomas correa, Emma distilo...

(G.B) No sé si tengo uno de cabecera.

Me gustan varios y no todos son de rock: Jimmy Chin, Marcos Brindicci, Fran Bedeschi, Marco Grassi, Martín Bonetto y muchos otros.

Película con mejor fotografía (R.R) Muchas, pero hace poco volvía ver “The Revenant” y me parece difícilmente superable en ese sentido.

(R.V) Apocalypse Now. (M.F) todas las de Emannuel Lubezki .

(G.B) Cualquiera de Scorsese y Peaky Blinders.

Un director de cine (R.R) Tarantino.

(R.V) Kubrik, Orson Welles, Buñuel.

(M.F) Iñarritu , Scorsese, Tarantino.

(G.B) Martin Scorcese.

Un actor

Un escritor y un libro

(R.R) Robert De Niro.

(R.V) Christoph Waltz.

(M.F) Daniel Day Lewis, phoenix, Christoph Waltz...

(G.B) De afuera De Niro, Ed Harris, Tom Hanks. De acá, Darín.

(R.R) La familia de Pascual Duarte. Camilo José Cela.

(R.V) “El proceso” de Kafka, El Quijote, Camus, todo de Friedrich Nietzsche, El Aleph de Borges, “La invención de Morel” de Bioy.

(M.F) García Márquez “Cien años de soledad”, Osvaldo Soriano “Triste solitario final” (G.B) Cormack McCarthy “La Carretera”. Jack Kerouac “En el Camino”. Emilio Salgari “Sandokan”

Una película (R.R) Cinema Paradiso.

(R.V) Novecento.

(M.F) El gran pez, Forrest Gump, 21 gramos, Pulp Fiction, Petróleo sangriento...

(G.B) Goodfellas y Forrest Gump.

Banda o músico de tu vida (R.R) Bruce Springsteen.

(R.V) Kurt Cobain, Jimi Hendrix, John Lennon.

(M.F) Beatles, Tool, Faith no more, Ramones, Hermética... muchas mas.

(G.B) Iron Maiden, ac/dc, Stones, La Vela y Nonpalidece.

Mejor disco de la historia (R.R) Thunder Road. Bruce Springsteen.

(R.V) Nevermind. Nirvana.

(M.F) the wall, abbey road, zeppelin 4, illusion 2, Streetcore, Miles.

(G.B) Ufff... The Number of The Beast, Let There Be Rock, un par de Zeppelin y así puedo seguir...

Un artista (R.R) Goya (R.V) Nietzsche (M.F) Roger waters (G.B) Keith Richards

En pocas palabras que define una buena foto (R.R) Para mi debe de tener una mezcla de composición, tema/historia y momento difícilmente repetible.

(R.V) La fidelidad, la persistencia y también la prepotencia del Autor.

(M.F) que en el segundo en que la miras te explote en la cara.

(G.B) Que pueda contar una historia, que te traslade a un lugar y te haga sentir o imaginar todo lo que sucedía en el momento de ser tomada.

D I S T I N T O S

ROB E RT F R A N K 1 9 2 4 - 2 0 1 9

Un suizo, un viejo auto, una beca, 48 estados. El sueño Americano. Para 1958 aquel libro, “Los Americanos” será un desperdicio de peliculas, para los proximos años, el libro mas influyente del siglo XX. A continuacion el prologo que su amigo Jack Kerouac escribió.

Traducción realizada por la editorial española La Fábrica.

E

sa loca sensación en América cuando el sol calienta las calles y la música sale del jukebox o de un funeral cercano, eso es lo que Robert Frank ha capturado en tremendas fotografías sacadas mientras viajaba por carretera alrededor de casi 48 estados en un viejo coche usado (becado por la Guggenheim) y con la agilidad, el misterio, el genio, la tristeza y el extraño secreto de una sombra ha fotografiado escenas que nunca antes habían sido vistas en película. Por esto sin duda será celebrado como un gran artista en su campo. Después de ver estas imágenes, terminas por no saber si un jukebox es más triste que un ataúd. Eso es porque siempre anda sacando fotos de jukeboxes y ataúdes (y de misterios intermediarios como el sacerdote Negro agachándose bajo el brillante y líquido vientre del mar del Mississippi en Baton Rouge por algún motivo al atardecer o

temprano al amanecer con una blanca cruz nevosa y secretos conjuros nunca oídos más allá del bayou). O la imagen de una silla en un café con el sol filtrándose de la ventana para envolver la silla en un halo sagrado que nunca pensé que podría ser capturado por una película y mucho menos descrito enteramente con palabras en su hermosura visual. ¡El humor, la tristeza, la TOTALIDAD y Americanidad de esas imágenes! Un culo inquieto alto y delgado de vaquero a la salida del Madison Square Garden ante la temporada de rodeo, triste, larguirucho, increíble –Un tramo largo de carretera nocturna apuntando como una flecha a las inmensidades y a la llana e imposible-de-creer América en Nuevo México bajo la luna del prisionero—bajo el tantán de la guitarra estrella—Demacradas viejas rancias damas de Los Ángeles

inclinadas intentando mirar desde la ventana derecha delantera del coche de Old Paw un domingo embobabas criticando para explicarles América a los niñitos del asiento trasero todo salpicado—el tipo tatuado durmiendo en la hierba de un parque de Cleveland, roncando muerto al mundo en una tarde de domingo con demasiados globos y barquitos—Hoboken en invierno, una plataforma llena de políticos todos con pinta normal hasta que de repente al otro extremo ves a uno de ellos fruncir los labios en una plegaria política (probablemente bostezando) que ni a un alma le importa—Un viejo dudoso con un bastón de anciano ante los viejos escalones hace tiempo derruidos—Un loco descansando bajo el palio de una bandera americana en un viejo coche roto en un patio de la fantástica Venice California, podría sentarme allí y pergeñar 30000 palabras

Mercado rural. Hollywood

(cuando trabajaba como ferroviario atravesé muchas veces por patios como ése asomándome desde la vieja cafetera humeante) (botellas vacías de Tokay entre la maleza de las palmeras)—Robert recoge a dos autoestopistas y les deja conducir el coche, por la noche, y la gente mira a sus dos caras mirando adustos hacia delante en la noche (“Visionarios ángeles indios que eran visionarios ángeles” dice Allen Ginsberg) y la gente dice “Uy parecen tan malos” pero todo lo que quieren hacer es ir como flechas por la carretera y regresar al saco –Robert está aquí para contarnos eso—St. Petersburgo Florida los abueletes pensionistas en un banco de la bulliciosa calle principal apoyándose en sus bastones y hablando sobre la seguridad social y una increíble mujer (creo) Semínola medio negra tirando de su cigarrillo con sus propios pensamientos, una imagen tan pura como el más hermoso solo de tenor de jazz...

Una imagen tan americana—las caras no manipulan ni critican ni dicen nada excepto “Así es como somos en la vida real y si no te gusta no me importan ‘porque vivo mi vida a mi manera y que Dios nos bendiga a todos, tal vez”... “”si se merece”...

Oye solitario ay de Lee Lucien, una cesta de gatitos...

Qué poema, qué poemas podría escribir sobre este libro de fotos algún día algún joven nuevo escritor a la luz de una lámpa-

ra inclinándose para describir cada misterioso detalle gris, la película gris que captó el verdadero jugo rosado de la humanidad. O si era la leche de la bondad humana, como lo quiso Shakespeare, al contemplar estas imágenes da igual. Mejor que una exposición.

Locacarretera conduciendo a la gente hacia delante—la carretera loca, solitaria, conduciendo en curvas a las aperturas de espacio hacia el horizonte de nieves de Wasatch que nos fue prometido en la visión del oeste, alturas vertebrales del fin del mundo, la costa del Pacífico azul estrellada en la noche—deshuesadas lunas de medio plátano pendientes en el cielo de la noche enmarañada, las tormentas de las grandes formaciones en la neblina, el invisible insecto acurrucado en el coche a toda velocidad hacia delante, iluminados—La pieza cruda, el drag, el culo, la estrella, el girasol en la hierba—tierras de culo anaranjado del oeste de la Arcadia, arenas desoladas de la tierra aislada, intemperie de exposiciones al infinito en un espacio negro, casa de la serpiente de cascabel y de la taltuza—el nivel del mundo, bajo y llano: la cargante muda sin descanso ni voz carretera inclinándose en un ataque de poder de lona en la ruta, fabulosos argumentos de terratenientes en verdes imprevistos, cunetas a los lados de la carretera, mientras miro. De aquí a Elko a lo largo del nivel de esta clavija paralela a los postes telefónicos puedo ver un bicho jugando bajo el sol caliente—zás,

haz dedo más allá del tren de mercancías más rápido, gánale al humo, encuentra los muslos, gástate lo bueno, tira la mortaja, besa el lucero del alba en el vaso del alba—locacarretera conduciendo a la gente hacia delante. Trazos de lápiz de nuestro más débil deseo en el viaje al horizonte conciliados, la nube entrometida se ofusca en un enfangarse de distancia sin habla, las nubes oveja negra se cuelgan de una paralela por encima de los vapores de la CBQ—Pequeñas rocas de Missouri apiñadas atormentan los páramos, campos marrones secos ásperos llegan a la luz de la luna con el culo brillante de una vaca, postes de teléfonos escarban como palillos el tiempo, “punteando la inmensidad de puntos” el enloquecido viajero del coche solitario imprime su ansiosa insignificancia en placas y matrículas con el molde de la promesa de la vida. Escurre tu cuenco en el viejo Ohio y en las llanuras indias y de Illini, trae tus grandes ríos enlodados a través de Kansas y las tierras de barro, Yellowstone en el norte helado, agujerea lagos en Florida y L.A., levanta ciudades en la llanura blanca, moldea tus montañas arriba, adorna el oeste, engalana el oeste con valientes acantilados con setos levantándose hacia fama y alturas prometeicas—planta tus prisiones en la cuenca de la luna de Utah—empuja a tientas tierras de Canadá que terminan en las bahías árticas, uno del derecho otro del revés, teje tu cuello mexicano, América—vamos a casa, a casa.

Descansando sobre su almohada satinada en el trance tremendo de la muerte, el Hombre, negro, y los locos dolientes que pasan a echarle un vistazo al Rostro Santo para ver cómo es la muerte y la muerte es como la vida, ¿cómo si no?—Ya sabes lo que dicen los sutras—La convención de Chicago con la cara elegante honrada persuasiva confiada con un puro de jefe sindical gordo como Nerón y deseoso como César en la atronadora cerveza del vestíbulo inclinándose en confidencia—La mesa de juego en Butte Montana con pósters de elecciones pasadas y pequeños artilugios sobre los que golpear, la misma página editorial—El coche envuelto en una elegante lona carísima (conocí a un camionero que pronunciaba lona de una manera muy particular) para que el hollín de la Malibú sin hollín no pidiera nuevo encerado mientras el dueño carpintero de a dos dólares la hora echa una cabezadita en casa con tele y señora, todo bajo las palmeras por nada, en la noche cementerial de California, aj, uf—En Idaho tres cruces donde los accidentes, donde ese espigado vaquero casi llega al Madison Square Garden cuando estaba a una milla—“Te dije que esperaras en el coche” dice la gente en Américca y entonces Robert echa un vistazo y fotografía a esos niñitos esperando en el coche, bien tres niñitos en una limusina, opíparos e impíos, o niñitos pobres que apenas pueden mantener los ojos abiertos en la Ruta 90 en Texas a las 4 a.m. mientras papá va a los arbustos y se estira—Los monstruos de la gasolina se le-

vantan en los llanos de Nuevo México bajo grandes carteles que dicen AHORRA—el dulce bebé blanco en los brazos de la enfermera negra ambos perplejos en los Cielos, una imagen que debería haber sido explotada y colgada en la calle de Little Rock mostrando el amor bajo el cielo y en el vientre de nuestro universo la Madre—Y la imagen más solitaria nunca vista, las letrinas que las mujeres nunca ven, la limpieza de zapatos en triste eternidad—Guau, y por encima del cementerio chino las flores de una colina de San Francisco clavadas con niebla de patatal en una noche de marzo en el que se diría que nadie estaría por allí excepto el gato de goma— A cualquiera no le gustan esas fotitos no le gusta la poesía, ¿o no? A cualquiera no le gusta la poesía y se va a casa y ve en la tele escenas de vaqueros con sombreros grandes aguantados por caballos amables.

Robert Frank, suizo, discreto, amable, con esa pequeña cámara, que levanta y dispara con una mano se tragó un triste poema desde la misma América y lo pasó a película, haciéndose un sitio entre los grandes poetas trágicos del mundo.

A Robert Frank ahora le doy un mensaje: Tienes ojos.

Y digo: Esa pequeña vieja solitaria ascensorista que mira hacia arriba suspirando en un ascensor lleno de demonios borrosos, ¿cómo se llama? ¿dónde vive?