CONTOS DO AMOR E DA MORTE

CONTOS DO AMOR E DA MORTE

Contos do amor e da morte

Ricardo de Almeida Rocha

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE

Sumário 1.

A morte

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2.

Como quem sonha

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3.

4.

Nada era tão grande

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5.

Viagem para fora do corpo

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6.

Sombra tênue e fresca

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7.

Sob o caos aparente

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8.

Aquele nobre corpo

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9.

Não como as flores

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10. Em meados de julho

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11. Rival de si mesmo

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12. Durante a chuva

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13. O amor como uma imensa onda

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14. Com a noite na alma

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15. Senhora dos enforcados

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16. Passagem

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17. O homem da linha

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18.

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19.

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20. O amor

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE

Como quem sonha

Dezessete anos. Pode-se dizer que Juliana é feliz, feliz como não se costuma ser nessa idade. Antes do amanhecer está pronta para mais um dia a partir do jardim de sua casa – um cotidiano, se sempre igual, jamais monótono: fala com as flores, sorrindo sempre; caminha entre as árvores do quintal; sonha desperta, lembrando os sonhos que a noite e o sono lhe trouxeram. O sonho. Na verdade o mesmo, pontualmente apresentado assim que adormece e, quando acorda, mantendo-se a força que a conduz durante o dia.

Na escola, próximo o crepúsculo, esqueceu de todo a mesquinhez humana e já não liga para a frivolidade social que suportou no trabalho pela manhã. No ônibus de volta para casa, passando pela janela o brilho dos vidros nos prédios, prepara o espírito em oração, grata por estar às portas daquele outro mundo que se abririam após o jantar.

Seus pais se preocupam com ela, pobrezinha, seus pais se preocupam.

– Estou bem, queridos. Sou tão feliz...

Mas não a escutam, entranhados de normalidade. Uma moça sadia precisa ter amigos e sair à noite nos finais de semana e se divertir e ter um namorado. Um namorado.

Um rapaz de boa família. Um bom partido. Logo o casamento, os netos. Nada disso faz sentido para ela mas sim o vestir da camisola, deitar-se e adormecer.

Seus olhos se fecham e eis que se abrem. Feições sobre o travesseiro abrandadas. As gargantas levam ao túnel de pedra no fim do qual dos passos se aproxima a luz. A bemaventurança de uma outra era, silenciosa cúmplice do encontro à beira do lago cristalino.

Ele– o rapaz do olhar perfeito – a espera todas as noites (ali dia esplendoroso), longínquas agora, estagnadas no quarto onde ela adormeceu. A terra do sonho, a terra da vida, onde anjos a deixavam e retornavam às estrelas.

Silêncio. Os olhares se cumprimentam, regozijantes de ternura. A luz refulge na relva, as mãos se encontram, eloqüentes; a brisa sussurra entre as flores.

A mulher grita.O que? Não foi trabalhar? Larga o fone e corre ao quarto da filha. O corpo quieto ainda ocupa a cama, o dia alto entra pelas frestas da cortina. Nos lábios de Juliana, um sorriso. Ó meu Deus! Por quê? Por quê? Minha filhinha, minha filhinha querida, tão cheia de vida!... Por quê? Por que, meu Deus? Chorai sim vós que tendes por santuário o razoável e por afeto o sangue e sãs as virtudes transitórias.

Ele aproxima-se e toca-lhe o rosto. Você veio. Enfim. Como foi difícil suportar a espera! Eram seus os traços de meu reflexo nas nascentes. Perdoe-me: temi que se integrasse e não viesse mais.

Talvez tudo (temi tantas vezes) – disse ela – não passasse de um sonho que a morte dissiparia.

Tudo não passou de um sonho que a morte dissipou. A música do regato soa qual oboé. s olhos carregam um brilho transcendental de dimensões. Sentem o calor um do outro e o peso desse abraço. Tudo não passou de um sonho: agora estão livres para sempre.

Ricardo de Almeida Rocha

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O amor Desde o dia em que a conheci, nada mais foi como antes; todas as coisas renasceram após sua presença em minha vida, emprestando luz de seu olhar a cada nuance do que me cercava. Era musicista. Soube-o quando voltávamos de nossa primeira aula de dublagem.

Convidou-me para entrar na casa de seus pais, após termos travado um pequeno contato através de um motivo qualquer durante o percurso do ônibus, do estúdio a nosso bairro.

Estamos sentados longe durante a explanação do professor, o que nos induzirá a comentar a aula, falar um pouco de cinema e da arte em geral – mas o que realmente me levou ao curso foi o desemprego. Esqueci. Contemplo-a, recortada pelos cenários à janela.

Seu rosto se destaca como a flor no terreno baldio. As mãos muito alvas contrastam com o sol , os pés nas sandálias são suaves serranias enevoadas. Chama-se Vera. Acontece alguma coisa além dela em minha vida? Quero estar em seu quarto e descobrir os seus segredos. Uma perspectiva essencial quase dolorosa de mim se apossa. Um pouco além da porta já se vê as cenas que não podem ser entendidas na tarde fresca. Não sei o que é vida e o que desejo. Sei que esse sol é o sol de um sonho antigo. A fachada do prédio em frente é amarela. Essas linhas são os raios inclinados, a luz viaja desde muito longe e choca-se com o cimento.

O jardim se faz limítrofe de dois eus.. Não que isso seja novidade. Na verdade é quase um clichê. Não, nada mais é como antes, jamais vi uma tarde sob essa luz rósea fulgindo do arvoredo. Ou essas frestas atravessadas que pulsam e erguem a imensa barra de ouro. A umidade da grama está me falando alguma coisa. Diz respeito a mudança.

Beleza. Ah! Quando uma parede deixa de separar e passa a ser a referência de uma união.

Caminhamos, entrando, e nossos passos ecoam no vestíbulo espelhado. Porque há renascimento, são tantas essas partem de mim morrendo em Vera quando me pergunta o que eu faço. Eu lhe digo. Sou escritor. Como não subsisto de minha escrita, nesse momento a verdade e a mentira se abraçam.

Assim eu a abracei com meus olhos, com intensidade tal que a sinto estremecer.

Está agora de costas para mim, à janela, e ali bate o meu coração. Estou ligado à realidade por meio de seu corpo e apenas dele. As vozes... De onde? Se indagar de mim mesmo, direi que seus pais não estão em casa, que são empregados na cozinha. Seu quarto: diáfano como ela mesma, azulado pelo filtro de cetim. Ao lado da janela, esperando um ser cansado como eu, uma cadeira de balanço de alguma madeira nobre e diante dela, na mesinha sobre o tripé, duas xícaras de chá e um bule sobre a toalhinha branca. Um vaso de flores multicoloridas. Cenário de amor para um coração de inocência com o de Vera, e um outro, de desamores, como o meu. Caminhando próxima, marcando suavemente o tapete com doces círculos, adiantou-se até o peitoril onde findam os taques revestidos e os músculos das pernas se colocam-se em descanso. Gostaria de falar com você, mas não sei como começar e nem sei se falar seja preciso.

Estar entre aquelas paredes era ter entrado num templo. A cada momento, a cada movimento, a posse física, enquanto desejo, cede a uma emoção mais sutil, estética, espiritual. Meu mundo paira nessa aura. Tocar em seus objetos é estar certo de que a amo tanto. Talvez ela já tenha compreendido, é possível até a recíproca? Ser sim, num nível correspondente, está claro, porque não sou venerável. Ela sim. Vira-se para a mim, aproximando-me um pouco, e seu perfume impregnou minha contemplação. Sim, estou aqui.

Apalpo o violão sobre a cama, encostado à parede. A viração vespertina tremula o cetim.

Será feliz? As maiores questões da vida e do universo estão contidas na resposta.

Pega o violão e experimenta as cordas. Sou feliz quando toco, diz, ao ler meus pensamentos. Tom-tomtom. Lagrimosa... O réquiem é um hino à vida. Quero ajoelhar-me diante dela, abraçar seus joelhos, remido na passagem de mundos. Beijar-lhe os pés, os dedos gordinhos, passar a lenta língua ao longo de suas pernas, beijar-la toda, no meio dos seios, no meio do ventre, em todos os lugares. Olhando-a vejo o infinito; ouvindo-a, escuto a eternidade. Nessa dimensão, eu posso. Ela geme no mesmo compasso do coro superposto ao oficium de Preisner, que sabia tudo acerca da unidade de duas vidas. Uma aqui, olhe.

Estimulo-a com o nylon da própria meia. Sua mão sobre meu braço, dedos também gordinhos, vermelhos. Seu sorriso pranteia por nosso serôdio encontro, vivificado por esse hausto comum do inefável provindo. Em Vera eu tocava a tarde encravada no milagre.

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE Distraída pelos sons que executa, permite-me contempla-la com dedos incansáveis nas aureolas curtidas. Esse colo tão branco... Meu êxtase será teu também. Disse-me que era uma família de artistas, um pintor, um escritor, a mãe pianista. Saberão eles algo dessa perfeita destreza? Aproxime-se, Vera, deixe-se. Não encontrará o essencial em uma biblioteca. Talvez nem na perfeição desses dedos que acariciam Mozart. Mas aqui há alguma coisa além, seios cuja engenhosa redondeza o próprio Deus será incapaz de reproduzir, tremores de vestido à mesma aragem nas cortinas, o limite do tecido na coxa levemente pressionada onde repousa o instrumento. Tom-tomtom. A virginal melodia da apetência. Não falaremos jamais sobre essas coisas, não falaremos. Jamais. Não seremos francos nessas horas em que coxas devolverem a lâmpadas do quarto. Palavras não terão lugar ali.

Do lado de lá da cortina, o que se vê é ainda Vera, distraída com a música, concentrada na música, de perfil, inclinada para o lado. A seus pés, venero-a com minha língua e com meus dedos. Solfejos se agravam pelo roseiral íngreme e a proximidade sugerida é a do próprio Deus. Não sei se em algum momento falei sobre meu amor, se me declarei. Não sei. Talvez não pois o som da sua voz enche o quarto, multiplicando-se pelas paredes, permeando todos os objetos em que meus olhos pousavam. Seu canto: meu fértil silêncio. Subia oitavas, salmões e a preservação da espécie, a perpetuação. Não sei se em algum momento pelo olhar me disse de seu amor, em alguma das passagens de voz para instrumento, mas certamente pousou os olhos nos meus uma única vez, quando o som da rua invadiu o quarto violentamente e eu acabara de descer uma das alças do vestido e libertar a rígida revelação rendilhada. Eu havia chegado então à janela, àquele aquele caos urbano é dedicado o cântico para os mortos. Taran-taran-taran-taranlaacrimosa...

Da posição no parapeito dava para ver a rua e Vera; nossos olhares enfim se cruzaram numa região de pactos silenciosos e desejos sublimados. Ela sorriu em meio ao denso nevoeiro carbônico. Devolvi o sorriso. Não. Não suportei a luz de seu olhar e desviei o meu para a azáfama lá embaixo. O que acontecerá? Mulheres aproveitam a temperatura em declínio para sair às compras , matizam as ruas de creme e cinza e azul-escuro. As que voltam, de braços cruzados e ombros encolhidos, lamentam não terem previsto o frio, em pensamentos de lã, saias refinadas de gabardine e novas blusas de elegância mais espessa.

Nas galerias, há frutas chamando aos sucos e a uma graça ainda maior., se magreza for graça, se Vera não for graciosa. Mas seu corpo permanece em flor diante de mim, delicioso e desejável, como no ônibus, como sempre. As últimas nuvens brancas de um céu róseo caminhavam lá no jardim sobre a grama úmida. Estarei ali em seguida, penso ao olhar as lojas. E de fato, eis-me na galeria.

Ao lado da loja de roupas, bares e farmácias; diante da livraria seringas descartáveis e parado à porta do cinema o amante cujo nome a mulher lá dentro se esqueceu. Mas na loja de discos cheias de rostos por nada célebres, eram evidentes os sinais do silêncio, porque Vera ainda cantava a meu lado. Chamado pelo contraste, estou decidido a declarar a sinceridade de meus sentimentos mas, antes que possa começar a faze-lo, ela me pergunta se quero tomar um lanche. Não posso senão aceitar. Dirige-se então à porta do quarto e me pede que espere. Irá à cozinha um minuto.

Pelos instantes que estou sozinho nesse santuário, sentado à beira da cama onde ela estava sentada, seu perfume exala promessas de futuro onde meus dedos escorridos terão fundamental papel na procura e seu lacrimante gozo acompanhará os movimentos do tempo, e seu sorriso agradecido será o êxtase das formas ainda ocultas, como de seu comportamento exterior deduzi a grandeza de sua alma. Porém quando volta e de novo fixo meus olhos nos dela, percebo que havia chorado. Pede-me que vá, por favor, buscar café e pão, era logo ali em frente, se eu pudesse lhe fazer essa gentileza. Mas do que está falando? O que eu não faria por ela?

Deixou-me na porta. O ar me preenche e volta ao hall. O elevador atendeu o movimento do dedo como um animal se ergue a um chamado e a respiração e os cabos se misturam nas indagações, Deus, sobreviverei a tanta volúpia? É esse silêncio quem diz: o desejo pode flutuar serenamente pelas pausas; apenas na obscuridade a noite no final do corredor surge como luz. Logo a rua ia buscar meus novos caminhos, e o réquiem se converteu de fato nos sons do trânsito e nos gritos dos camelôs. Como se despertasse de um sonho sereno, mesmo triste, me mantive em paz e pensei que talvez o amor seja a parceria, a harmonia, o estar ao lado, em silêncio, e o sexo apenas o horário de almoço da empresa mútua mais que objetivos carnais e menos que ideais românticos.

Na flama vermelha atravesso o imenso mundo que reflete em meus olhos um temível encanto. Dói. Tudo bem, é dor diferente, fere com um sentido preciso, sem esse jeito calmamente inútil das coisas do cotidiano normal e sem perigos. Ah, jovem mulher adorável!... Mesmo ainda escravo de uma insegurança mórbida, tão sutil, eu aprendia que o

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE pior medo é o temor do medo em si, que o medo em si não é senão a matéria prima de uma doce e longa canção.

A balconista e uma sofreada emoção. Quase uma menina, de tranças, consiste numa evidente saudade, almoços de domingo com família reunida, ah sim, eu vivi esse tipo de coisa também. Mas que amor é esse meu? Anseio não discernido. Os prédios em chama dourada espelham a rua em que a noite se avizinha. Duvido que essa expressão seja de quem esteja percebendo meus dilemas, mas melhor seguir adiante, é sempre melhor seguir adiante, essa fraqueza chega às vezes a dar idéia de desmaio. Deseja alguma coisa? Peço os pães e o queijo. Trabalhadeira, admiro moças assim. Mas Vera, a quem amo, o que faz além de estudar e tocar? Assim devem se perder as questões sem saída, no aroma de um pão quente à luz do total da despesa.

De volta, meus cabelos se agitam nas vitrines molhadas de crepúsculo. Nos cartazes de filmes, nos livros, nas flores da praça, impregna-se a primeira estrela, cuja majestade solitária povoa uma folha caída na calçada. Na sala, a mesa está posta. Lá está Vera, sentada em sua tristeza, em meio às belezas de que não pode fugir. A respiração aparece suave no decote, os olhos têm um brilho de que jamais me esquecerei. Olham-me entrar como combinado, sem bater, como se aquilo mais que um pequenino acordo, fosse um hábito. Estará comigo pelo resto da vida o juízo desse olhar. Me dará a motivação para levantar todos os dias. E será por meio desse olhar o sinal. Dir-me-á que já não tem motivos para chorar. Pedirá que eu fique.

O sofá junto à janela será um local propício. Tudo se afastou com seu vestidinho, esse novo mundo chega com seios nas minhas mãos. Enquanto somos servidos pela governanta, suas pernas abraçam minha cintura. Ela fala algo sobre o mercado de dublagem, deve ser alguma coisa sábia, mas não ouço porque está sobre mim e há mãos vitoriosas no elástico, e há limites e divisas, sombras e coxas e cabelos em meus dedos, e o calor embriagante de um abraço íntimo. Mas os dedos que em mim se cravam de súbito aparecem num gesto amplo na nuvem do café. Unhas retas e inocentes.

A dublagem exige mais do artista do que a maioria das artes, toda a expressão só tem a voz para se expressar, não há gesto, não há cor, palavra aqui só a que servirá de meio, nenhum espaço para as notas musicais. Respondi que infelizmente, como ela mesma testemunhara, o professor não parecia nem um pouco insatisfeito com seu anonimato muito bem pago, e afinal não era o que nós próprios buscamos? Mal acabei de falar, pensei que tinha sido grosseiro. Nunca sei o que fazer nessas horas. Tentar consertar pode ser sempre pior. É verdade, diz ela. Tantos seriados e tantos canais de filmes na TV paga tornaram a dublagem um requisito para o dinheiro que move a mídia. O dinheiro. Não há arte na mídia, não mais, estou certo, é o que ela tristemente está dizendo.

Estalar crocante na boca, queijo com gosto de infância. Tudo de algum modo tem esse sabor. Pode ser a inocência resgatada. Mas realmente não creio nisso. Por um momento parece que ela está na dificuldade que é falar de uma coisa pensando em outra, e em que estará pensando? É que não existem mais arte nos dias que correm, apenas o negócio da arte. Bem, não é uma questão nova. De fato, ratificou após passar o guardanapo, não existia mais o valor puramente subjetivo do exercício artístico, o que há é quanto pode render essa concepção. Veja Van Gogh. Atingiu o ápice do reconhecimento hoje, morto, e a tragédia da morte junta-se aos requisitos do reconhecimento. Por outro lado, digo, com a tecnologia, quem precisa de reconhecimento hoje? Exceto quem queira viver da arte, mas aí é mais ou menos a mesma deturpação material, porque a arte tem de ser uma motivação de subsistência em si, à parte da questão financeira. É uma pena, diz ela, gostaria que não seja uma regra sem exceção. Eu lhe mostraria o meu amor e as criações que dele haveriam de provir.

Mais tarde saberei que ela havia chorado por causa do filhote de pastor belga que ganhara em seu aniversário – era o tema da conversa dos empregados quando entramos , como iria ela reagir– e eu deveria ficar sem saber sua reação diante da declaração de meu amor porque duas semanas mais tarde ela conseguirá uma bolsa para estudar música em Milão e eu não mais a verei. Quando soube da noticia nos estúdios, fulminado pela fecundidade irracional provocada por notícias importantes e inesperadas, saí da sala e tomei o mesmo ônibus onde meu amor encontrou campo para se desenvolver ao sairmos juntos e termos passado aquele tempo a seu lado no primeiro dia.

Quando cheguei a seu edifício, chegou também o silêncio quando tanto tinha a lhe dizer após ela ter me beijado no elevador. Até quarta, então, disse ao sair. Lembrando essa imagem desesperadora, sufocado e infeliz, trazida por passos muito suaves Vera veio se pôr a meu lado. Atrás dela, os empregados levavam as malas. Eu te amo, eu disse enfim. Sua expressão de surpresa devia-se, tenho certeza, não ao conteúdo de minhas palavras, mas

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE estar eu ali para dize-las. Ela tardou alguns instantes antes de responder. Então me espere.

Senti de novo os seus lábios e dessa vez a trouxe para junto da grandeza de minha paixão.

Alguém a chamou atrás de nós, do lado de fora do prédio.

–Tenho de ir – disse ela. – Você vai me esperar?

Duas lágrimas rondaram meus olhos ameaçadoramente nos momentos em que olhei o homem que ousara pronunciar com desembaraço o nome com que somente eu deveria privar tal intimidade. Era seu pai. Respondi sua pergunta com um beijo ambíguo entre o azul de seus olhos, também prestes a molharem-se, Um pastor belga está ganindo de dor.

Voltei-me a dei com a luz forte do dia se irradiando por tudo. A opressão natural perante tanta luminosidade na rua dá lugar a um elemento de paz, desejo de vida, restituído a meu mundo desde que aquela jovem emprestou a luz de seu olhar a cada nuança que me cercava. Todas as coisas renasceram e meu desemprego passou a ser um problema que pedia solução rápida e conciliação com o exercício da escrita – não motivo de uma depressão fatal. Meus conhecidos acharão minha mudança inacreditável. Nem eles nem eu mesmo podiam imaginar o que seria a minha existência. Uma grandiosa obra, deveras.

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VIAGEM PARA FORA DO CORPO O ar pesado da temporada ecoa como um marulho paralelo, sepultando os pensamentos benignos, levando ao lucro e ao prazer. A gaivotas porém planam e pairam e só elas próprias conhecem o teor de sua melodia. O turista acredita estar preparado. Férias é um conceito amplo e deformável. Dionísio, o dono do único supermercado do balneário, tenta entender, pasmo.

Nariz e maxilar rígidos. Os músculos se cristalizaram. Os feixes transportavam intenso mal-estar para toda a alma. A pele que recobre o ninho de desconfortos é salpicada de calores e pontos frios; a alternância mórbida produz um repuxamento muscular com plenos poderes sobre o pensamento. A síndrome de abstinência. Está acostumado. Não o suficiente para que a nova crise fosse menos apavorante. Decidiu que preferia não viver mais, não à mercê desse hediondo fantasma. Lembra-se de ter passado no bar. Entretanto, isso aqui é um hospital.

Conquanto exista esse esforço dedicado e crente, o mesmo do pioneiro que determina eqüidistâncias, esse anelo cósmico, havia a contemplação apenas, como um anjo da escada de Jacó não se deslumbrará com os degraus abaixo. Dionísio reflete e transpõe.

Toda essa glória não pode virar medo. Olha. Médicos e enfermeiras em frenesi. Mas por que não consegue se comunicar? Que modo tristonho de estar morto. Porque do alto também via a si mesmo, ali deitado, como se seus olhos fossem câmeras de circuito interno da sala de cirurgia.

Morto mesmo? Desejou regressar. Alguém me veja e haja retorno ao que tento expressar. Nada. Aparentemente perdera todo contato com o mundo e o mundo sem traumas lhe sobrevive. Deus. A volta de uma onda, daquelas lá, não teria tamanha força e tão irracional. É assim essa memória. Três tiros à queima-roupa antecedidos por uma maldição – Desgraçado! Leva isso para o inferno! – quando encontrava a jovem a quem dera carona na avenida Beira-Mar, ai, o prazer da sedução em dor tornado, sem tempo sequer para arrependimento. E deveria se arrepender? Malditazinhas... Colocam esses shortinhos, enlouquecem a gente, e depois chega um marido ciumento e acaba com tudo. Não é justo.

Não sentiu dor ou medo, apenas disse consigo mesmo que, oh meu Deus, ia morrer.

O dono da mercearia o amparou. Quando alguém estendeu um lençol sobre seu rosto, pensou ter gritado para que não fizessem aquilo, ele estava ali, iam acabar enterrando um vivo. Bem que alguns de seus conhecidos diziam que algo assim ia acabar acontecendo. Mas não tão cedo. E afinal nem fizera algo assim tão adúltero. Então viu sua pequena Demi, a meiga sofredora das doenças dele. Batia nela, a traía e ignorava. O que mudou desde que se casaram? Ele também sempre foi um bom rapaz, íntegro, trabalhador. Mas começaram a escarnecer dele, chamaram-no de crente, e isso era a pior ofensa. Aí mudou. Afastou-se da esposa, passou a andar com as vagabundas, tornou-se alcoólatra, uma companhia desagradável e fedorenta, deixou de lado a velha honestidade nos negócios. Quando o efeito passava e caía em si, sentia-se sim o pior dos adúlteros.

Os médicos a estavam pondo a par da morte dele. Que morte? Esses doutores compram os diplomas! Seu espírito errante turbava-se, agitado. Tudo ficou negro de repente. A seguir viu o túnel e lá no finzinho uma luz. Seria possível que estivesse mesmo

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE morto? Não. Tinha certeza de que não estava morto – tanta quanto estava fora de seu corpo.

E o que isso prova? Projeção astral não é um fenômeno recém-descoberto. O tal professor Tard escreveu a respeito, narrando as experiências de pessoas quando submetidas a demasiada proximidade da morte ou mesmo quando por instantes dados como clinicamente mortos – seria o caso?

Demi não termina de ouvir, rebenta em lágrimas. Pobrezinha... Não sabia exatamente quando deixara de adorá-la. Porque, se a adorasse, não haveria escárnio que o fizesse mudar – não para procurar fora de casa o que ali ela dava com tamanho gosto; menos ainda para bater nela, bem, ele chegou a achar que punha tão pouca força que nem doía, quase acreditou que ela gostava, louco. E como era apaixonado! Foi a bebida, sem dúvida.

Esse vício maldito, só pode.

Agora percebe uma corrente prateada. Como Deus é sábio... Um mecanismo para que não se perdesse no infinito. A consciência de que plana, uma sombra sobre seu rosto etéreo. Os poderes o iluminam de súbito, inesperadas luzes da morte, anelo de atravessar paredes e percorrer grandes distâncias num átimo, latejando no desejo de rever a filhinha.

Encontra-a agradecendo a uma colega pelas condolências. Papai bebia muito, foi melhor assim, se continuasse vivo iria sofrer mais e mais. Erro primário da idéia condescendente de que os vícios não o impediam de ser um bom pai, que amava mais que tudo sua garotinha. O futuro goteja das folhas, impregna o sereno. Que jovem seria uma menina amada assim tão sem compromisso? Passam pela noite jovens e jovens daquele tipo com as quais traíra Demi.

A luz das estrelas distantes ainda não o iluminou.

Uma decisão. Esteja ou não morto. Se está fora do corpo e tem poderes, tirará partido enquanto durar. Não mais questionará. Irá oferecer algum socorro a eventuais almas na mesma situação. Pois não haveria de ser um caso único. Quantos como ele, baleados, afogados, queimados, não estariam vagueando em temor? O cirurgião chefe e as residentes modelo apertam o passo pelos corredores , parentes choram na sala de espera. Todos terão amado assim as vítimas? O dragão e sua chama. Câmera. Ali ela, o pivô de tudo. Faz frio assim para roupas tão escuras? Dionísio sente o calor impregnando a blusa e a pulsação apertando o jeans.

O que é novo tem atributos do céu e do inferno.

Deseja em seu íntimo – e esta mos falando do que é definitivamente íntimo – servir ao semelhante. Todavia não desprende a consciência dos bloqueios individualistas.

Permanece assim girando em torno de si mesmo. Um momento. Um plano de seu bairro.A visão libertadora. Demi. Desce até o apartamento. A mulher deveria agora estar no quarto, chorando, sozinha para não impressionar ainda mais as crianças, depois de um dia estressante de trabalho, do qual não podia prescindir, costurando para fora. Desde há muito ele não é um provedor, sob a desculpa de que a renda dos aluguéis incorpora esse papel; não, é ao contrário o dissipador (agora, terá chorado com a notícia, chorado por ele, infeliz).

E sempre havia roupa limpa em cima da cama para depois do banho dele, e janta quente sobre o fogão, que ele nunca comia, preferindo os salgados suspeitos do bordel, quando não pagava para dois um bom restaurante quando se tratava de uma turista. E, depois de tudo, ouvir a notícia da morte. Viúva. Pobrezinha.

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE Um cumprimento de vestido ligeiramente mais curto. Coxas incomparáveis. Logo eu possa voltar! Consolar a esposa, um lampejo contido. Ela não está chorando. Enfim, é um alívio saber que está suportando bem. Estou me comportando, pensa apavorado, como se não fosse mesmo voltar. E ia. Um residente descobriu por acaso o engano. Recolocam o paciente na Uti. O diretor enxuga uma grossa baga de suor e seu coração só aos poucos retorna ao batimento normal. Entretanto, a descoberta ainda não o trouxe de volta ao corpo físico e continua vagando. Porque o centro de onde provém toda energia está distante do ego que apenas imagina comandar o espetáculo.

Pairou sobre a delegacia e desceu. Quer ver seu assassino. Pelo que entende, é aquele na cela à direta. Não se lembra. É o rosto de um estranho. Não havia um companheiro de cela com quem a sua conversa ajudasse a entender. O delegado. Engordou.

Parece ter um sorriso irônico nos lábios. Hei, você tem visita! Como assim? Não estava agora mesmo no quarto de casa, chorando? O que há de querer aqui? Bem, ele próprio quis ver o assassino... Quis avisa-la para que se cuidasse, mas definitivamente não era bom nisso de derrubar coisas e criar sons estranhos. Se cuide. Talvez seja um homem desequilibrado, não apenas um marido ou namorado ciumento, quem sabe um matador de aluguel a mando de alguém a quem Dionísio devia dinheiro.

Tadinha. Mal a reconhecia fazendo tamanho escândalo. Quanto o odeia! Quanto me ama! O delegado tratou de consola-la. Acalme-se, senhora. Está ali apenas para, como ela mesma disse, olhar nos olhos do canalha que destruiu sua família. Mas e esse papel que deixa nas mãos do assassino antes de sair? Aproximou-se. Um calafrio se apossa do homem na cela, tamanho que suas mãos tremem. Não é impedimento para o espírito do outro, de cujo corpo acaba de ser extraída com sucesso, na mesa de cirurgia, a bala fatal. Leram.

Marcel fazia parte de uma classe singular de homens generosos e educados mas de gênio muito difícil, o que poderia tornar de uma grosseria sem proporção com o incidente que a gerara, ou simplesmente descontrolado, sem qualquer motivo. Trabalhava na direção do projeto da infra-estrutura dos balneários vizinhos e tornava-se amigo do diretor da empresa, com quem privara por meses, chegando a flertar com a filha mais jovem, Brenda.

Os pais faziam tanto gosto na união que desencorajaram o músico amador com quem ela namorava há quase um ano. Ela não chegou a protestar.

Não se poderia dizer que Marcel não estivesse de todo desinteressado dela, porque se esforçava por ser admirado por qualquer mulher. Mas um dia a filha mais velha entrou, solene, pela porta da frente, quando estavam à mesa. Quando o olhar de Marcel cruzou com o dela, seu coração disparou. Estava ela prestes a dar cabo da vida, estava muito infeliz.

Voltara a apanhar do marido e nem poderia reclamar pois quando resolveu se casar afrontou a vontade dos pais. Quando você se arrepender, disseram, não espere que estejamos aqui para consolar. Demi de fato nem lhes dera o benefício da dúvida, de pôr a prova seu noivo mais um pouco de tempo, não, quis casar logo, como se estivesse em chamas. E estava.

Prazer. Demi. Marcel.

Na cadeia, passado o frio quando o espectro se foi, Marcel relê o bilhete. Está acostumado ao processo do amor: atração física, galanteios, resistências, os momentos sensuais, a camaradagem entremeada por sexo – cada vez mais esparsamente, até o rancor

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE pelos motivos mais fúteis e a raiva contra a pessoa que nos reapresenta o tédio e o desencanto. É assim. Como poderia acreditar em matar por amor? Para todos os efeitos, vira a esposa da vitima apenas uma vez, rapidamente, na casa dos pais dela. Mas ainda naquela noite ele a vê. Ela não saberá dizer como aconteceu, mas estão ali mesmo, no sofá da casa de Dionísio.

Sim, ali estão. O marido jamais volta uma hora dessas. Marcel recosta a cabeça em seu regaço e faz uma confissão. As mãos dela tomam coragem e passam a afagar os cabelos dele. É o que bastará. Ele se vira e a beija. A beija outra vez, profundamente. Prepara o pescoço onde descerão os beijos. A quanto tempo ela não sorri assim? A mão desce vez ou outra, resvala no seio, percebe o rigor. É ela quem está tirando a camisa dele. Ele usa o decote com guia. Não mais, envolve agora os seios que suga. O sofá de sua própria casa. O colo de um outro homem. Mal tira a calça e a calcinha irmanadas, senta-se sobre o rosto que ordena e espera. Não pensa mais numa improvável chegada de Dionísio. Está por completo onde é por fim atravessada. Quanta loucura! Jamais foi assim adulada. No final tem a perna no encosto lateral onde costumava deitar a cabeça para por tardes infindáveis ver televisão.

Sorrindo ainda, recebe o beijo de despedida, sem sombra de culpa.

As compras, onde o marido a permite ir sem questionamento, são assim ansiadas agora. Eles têm um lugar nos fundos da mercearia, muito bem pago, por dia. A idéia é se revoltar diante de semelhante covardia, os espancamentos sofridos pela cunhada. Brenda conta com os detalhes que imagina a tortura da irmã. Ah, amor, é insuportável, eu mesma não agüento mais!... Com toda razão, responde Marcel, isso é hediondo. Estava orgulhoso.

Não agirá às claras apenas para livrar a amada.

Duas palavras no bilhete. “Ele sobreviverá”. Socorro. Eu te amo, talvez.

Fácil para um advogado deixar livre o réu sem antecedentes. Sem morte, então...

Tornaram a se encontrar assim que Marcel se viu liberto. Amaram-se de um modo diferente. Jamais imaginou estar com um homem num banheiro e, vendo-o aliviar-se, ajudalo. E assim, se via mais e mais uma mulher nova, agachada no piso frio, proporcionando a Marcel o que só de pensar com Dionísio lhe daria ânsia de vômito. Aliás, com Dionísio qualquer outro. Assim, enrolada na toalha, continuou, ajoelhada, com o braço apoiado na banheira. Assim e assim, de língua e alma, porque sabe que ele não fará por menos, que logo estará ela de pé e será dele o idioma do amor inesperado.

Só no fim, depois de com os cotovelos gelados receber o rio inesgotável, mostrou algum receio. Afinal Dionísio logo estará recuperado. Dionísio voltará a bater nela, ameaça-la de morte. E – mas isso não chegou a falar com Marcel – terá de novo novas amantes com a metade da idade de Demi.

O amante dizia, querida, não se preocupe, darei um jeito em tudo. Jeito é mata-lo, nada mais. Mas por que Demi não se divorciava dele? Já não havia a dependência financeira, Marcel estaria ali com ela para sempre.

Nada mais.

Então seja, mato-o!

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CONTOS DO AMOR E DA MORTE – Se você o fizer, juro que com o dinheiro dele te livrarei da cadeia e juntos iremos para bem longe, porque aqui terá se tornado impossível viver.

Que ironia, pensou Marcel. Minha situação em nada foi beneficiada com a sobrevivência do maldito, como quer me fazer crer o advogado. Senão vejamos: está livre mas não pode sair do país, como se tivesse havido mesmo o assassínio. Na verdade, sequer da cidade podia sair. E como continuar encontrando com Demi sem levantar suspeitas contra ela? Um morto não cobra dívidas e agora parecia haver tantas.

Puro terror. Demi não podia acreditar. Mas era, sem qualquer dúvida seu marido.

Então de fato morrera e veio atormenta-la? Marcel mantinha-se calado, concentrado nos gestos do fantasma, ou quase, ou sabe Deus. Como saíra do hospital? Como aparentava tão perfeita saúde? A voz daquele que deveria estar morto ganhou de súbito quês de júbilo.

Conseguira! Podiam vê-lo e ouvi-lo! Buscou a parte alcançável da alma de Marcel, os olhos dele, onde enxergou dolorosamente a sinceridade do amor que dedicava a Demi. Pois que fossem felizes. Dará o divorcio e será justo quanto à pensão.

Olhando o marido à porta, ela ainda não pode evitar o horror e sua palidez adquire contornos macabros. Gaguejando, duvida da boa-vontade que Dionísio manifestou. Marcel ao contrário acreditou de imediato, e disse-lhe. O talhe recortado na luz do corredor nada lhe traz semelhante a temor. Mas todos têm de admitir, é uma situação insólita.

O sorriso de um morto.

Noite vazia, silenciosa. Morcegos cruzam os céus, mariposas pairam nas lâmpadas.

Tudo normal na cidadezinha. A voz do amante repetiu. Demi deve crer na disposição desse que começa a sentir algo estranho, como uma coceira generalizada, como um despertar para o sono. A voz dos amantes vai ficando longínqua. Chega a entender que Marcel se mostra condescendente com Demi, pelo seu muito sofrer. Não tem mais capacidade de sofrer, ele próprio, por ter sido o autor desse sofrimento. Eles não percebem de imediato: o fantasma não está mais ali.

No hospital, os olhos e a respiração de Dionísio davam para os médicos claros indícios de que estava quase consciente. Em seu coração um aperto emitia o mesmo sinal.

Na sua casa, Demi e Marcel já sabem um o que o outro pensa. Ele percebe uma nuance impossível de ser amada no olhar naquela a quem amava tanto. Talvez não houvesse uma desconfiança, mas decerto uma perturbação. O relógio à cabeceira agitava-se róseo e dourado. Passos e palavras à janela rebentam numa dimensão inesperada. Amar tanto a ponto de matar? Mas ali está ainda a pequena e meiga Demi, bela como da primeira vez, subitamente sombria mas justificada ainda, não percebeu a necessidade de um fato novo, de um novo sorriso e muito menos da renovação do amor. Pensava na visão do marido odiado, donde provinha um sentimento mais sensual do que quando o amava. Justificada. Para sobreviver não abandonará o motivo de sua justificação, por anacrônico que esteja. Tem o amor de Marcel. É uma posse como todas as que do maldito morto-vivo tinha por direito.

Não sofrerá mais.

No hotel, as paredes trazem Brenda. Chegara Marcel a esse ponto de vaidade – porque todo homem é vaidade –, de abandonar um amor singelo por uma causa e pelos ímpetos traiçoeiros que costumam as causas trazer? Fora assim tão pretensioso quando

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CONTOS DO AMOR E DA MORTE servente como era como engenheiro, teve sempre essa tendência a julgar e determinar o certo e o errado e fazer algo grandioso pelo certo? Sim, foi sempre assim. Seu coração não mudara ao receber o diploma. Não sem esforço saiu e tomou a direção da casa dos pais de Demi, não sem descontrolados dilemas abraçou a caçula entre lágrimas. O que foi, disse ela, e iria completar “Querido”, mas conteve-se pensando nos sofrimentos da irmã. Ele deu-se o direito de não saber e de calar, até que por fim permitiu-se o beijo lacerante.

Ali está ele. Brenda viu um homem que não conhecia. Atrás deles o hospital é uma fachada ofuscante de luz. A cunhada se aproxima e abraça Dionísio. O forte aperto de mão entre ele e Marcel logo se torna num abraço forte também. Balbucia o nome da esposa e sabe então que conseguiu sacar todo o dinheiro e desapareceu. Caso tentasse, lembraria de todas as viagens que queria fazer quando namorados, os lugares do mundo onde pretendia morar. Também Marcel sem dificuldade pensaria nas sofisticadas cidades para onde em fuga planejaram ir. Mesmo Brenda. Quantas confissões detalhadas de futuro!... Mas o assunto morreu ali mesmo. O marido que sabe merecer. O amante que não julga mais. A irmã amorosa, agora uma noiva dedicada.

Ainda é uma verdade universal que um homem arruinado e com péssimos antecedentes não despertará o interesse de uma boa mulher? Brenda ama tanto Marcel, admira-o tanto. Graças à amizade deles o cunhado se livrou dos vícios. Assim, foi quase uma consagração a forma como aproximou Dionísio e Sandra, sua melhor amiga.

Ninguém sabe até hoje do paradeiro de Demi.

A morte Ana saiu do hospital faz sete dias. Eu ainda não passo de uma criança assustada sem saber no que acreditar além do sentimento sobrenatural que nutro por ela. Que alívio ter ela sobrevivido. Dizem que foi um milagre. Pouco ouço a respeito das razões que a teriam levado àquele ato. Levantei. É quase de manhã mas não há indício exceto talvez pelo eco do copo na pia e dos indecisos passos no corredor. Terá ela voltado às aulas, imagino.

Provavelmente já tenha algum trabalho de tradução. Ouvi o meu nome. Saio e a escuridão torna-se mais vívida e suportável embora não menos densa, porque é aí que estamos, quando a realidade se destaca do pavor. As flores lentamente tornam-se visíveis, o aroma delas a atmosfera respirada. São as flores que ladeavam o caminho pelo qual passáramos naquele primeiro dia. Ela pergunta e eu respondo com um sorriso indulgente. Demorei? A mão toca meu ombro, suave, fria e branca, a não ser pelas veiazinhas azuis.

Imerso no mesmo silêncio com que com ela sonhara, agora porém continua ali, filha de meu sonho e a mais pulsante parte da vigília. Uma fronteira sem o menor sentido. O saber de Ana era o meu. O que adquirira ao longo da vida, me passava. A divisão entre nossos apartamentos perdera igualmente a razão de ser quando voltamos da caminhada, quase ao meio-dia. Um brilho inexorável dos corpos sob as camisas finas.

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CONTOS DO AMOR E DA MORTE Sua biografia está em seus lábios, a suscetibilidade na ponta de sua língua e o universo recluso no corpo de seus dedos, entre palavras cuidadosamente inauditas. Como esperar que a luz seja estável em seu movimento, se você num momento vai ao encontro dela e noutro retira-se no sentido contrário? E todavia é o mesmo movimento e a mesma luz. Porque a luz não depende dessa sucção ou desse polimento.

Posso por isso decifrar o mistério desse muro erguido do nada, sei o segredo, está aqui, na magia de nosso contato, mas justamente por isso estou inquieto com a forma como o contorno de Ana se torna fosco e a aura das flores imerge num denso nevoeiro. Ela se evade e eu não consigo pensar o que devo nem dizer a palavra. Ana, flor de luz pela qual reduzi minha vida a uma escravidão, não pode partir assim e me deixar órfão outra vez.

Mas caso o faça, pergunta-me em meio à sua energia que me acelera, ainda assim insistirei nesse pensamento que foi nosso? Ana, Ana, ouvi minha alma lacerada na despedida. O universo do espaço e tempo deformáveis se expandia em busca ou talvez em fuga da noite, que se transformaria em realidade no apartamento vizinho. De joelhos deveria estar eu, Ana, santa, pura, inocente. Esses dedos deveriam ser os meus, a retirar santidade do ícone. Essa boca deveria ser a minha, a buscar as gotas entre os bancos do templo espargida. E engolir o poder eterno desse desvio para o azul.

Um olho mágico cruel. Seus pais estão chegando agora. Continuam naturalmente arrasados. Quem dera eu lhe pudesse dar algum consolo, desse que ela própria me deu.

Soube que havia muitos amigos na igreja, mas nunca onde foram jogadas as cinzas.

Também, não faria a menor diferença.

Ao longo de uma avenida Olhem ali a jovem mulher. Branca, triste, se destaca dos demais passageiros, que entretanto não a percebem. Passou a roleta ainda agora. Pela janela do ônibus, desdobramse partes da cidade em que nunca pisou – sua beleza de vida: o olhar, a imaginação que guarda atrás daquele muro bichinhos na grama e gotículas nas folhas da madrugada, e nessa praça um namoro ao entardecer – ela mesma talvez.

Homem vivo algum se deleitara sob esse vestido e o que morreu permanecerá morto, independente de seu remorso ou amor. Portanto apenas ali ainda persistia o beijo no acamado, e um pouco mais que isso à guisa de um maior conforto. Derramou muitas lágrimas depois, é bem verdade, na perseguição de um rastro de sonho naquela face em que brilharam virtudes que nem as feições meigas nem a enfermidade poderiam dar a ele.

Levaram aquela tarde pelos anos seguintes e não parecia haver tempo que pudesse esmaecer os seus efeitos. Enfim ele tornou um homem respeitável e, se estivesse vivo, decerto teria esquecido. A família passou a ser reconhecida por causa dele, de sua capacidade no trabalho e nas tramas dos negócios, mas ninguém de fato deixara de lembrar que o pai vinha da roça de cana e na cidade até a aposentaria foi lixeiro. Ela ao contrário ignora-lhe a riqueza e admira a força de pais que possibilitou que ele estudasse, e quanto a ele, o que realmente significa alguma coisa era o lençol branco de uma enfermidade cujo desdobramento bem poderia, sim, não a morte, mas ter sido ali no banco dessa praça, e mais tarde entre os muros dessa casa, com domingos na grama sob a árvore. Encosta o nariz no vidro, contemplando a cena.

Um estranhamento na longa avenida. A luz da manhã que cega. O homem que entra na parada brusca: sua imaginação longe demais, será sempre túmulo de possibilidades futuras. Mas é o porte que roubou-lhe a atenção, cujo contraste na enfermidade lhe restituiu em amor. Capa e gorro tornam todos iguais. Tanto assim? O bilhete da passagem está em dedos quase se poderia dizer inconfundíveis, como os dela própria inconfundíveis se fizeram.

A braguilha do pijama aberta. Um taco de beisebol no canto do quarto. Ingenuidade: não sabe que garotos agora se interessam por beisebol. Preenche o vão de polegar e indicador com essa ingenuidade. Suas lembranças agora são vermelhas, ainda esmaecidas nos dedos

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CONTOS DO AMOR E DA MORTE de unhas cortadas rente que apóiam seu queixo junto à janela. Agora ela afasta fazenda por profecia. Zunir de aumóveis na via expressa e junto aos pontos. Na tarde insistente transcendera. Um transporte para sempre, simples como jamais. Ele nem parecia assim tão deslumbrado. Mas estava. Boquiaberto ante a perícia dos dedos com a cura essencial. Três amparos do oposto ao polegar, e o mindinho numa importante função de fetiche. Esse mindinho. Estou vendo o que estou vendo, ele se pergunta. Agora, depois da fracassada tentativa de morar no estrangeiro (porque ela estaria na Escandinávia), no primeiro ônibus que entra após a decepção definitiva na embaixada, no único anelo de esquece-la pelo único meio infalível, o trabalho, ainda assim quase paralisado, é você?, nem sabe se chegou a articular as palavras. Sente a misericordiosa boca mais abaixo, acrescentando variações em uma misericordiosa ária. Essa boca.

Uma nuvem carregada de velhos presságios ganha tons de uma aparição gradualmente clara: o que ele disser ela ouvirá sem fazer idéia de como os mortos ressurgem entre os vivos. Também a morte tem fim? Porque aqui está o fim. Sabiam que a família dela não fazia gosto de um envolvimento entre os dois. Impossível. O sol se derrama pelos prédios que ladeiam o percurso. Gumes de luz, sim, luzes cortantes. Um raio se alonga a partir do final visível da avenida, colore o tetos dos carros, tornados ouro. Desse ouro ela faz questão, tanto que a pureza do fulgor que se alojara no rosto dele tocou-a bem fundo, recortou como papéis todas as lembranças da tarde, agora feitas esperança no vozerio dos passageiros. Seu pai, esse sim desde o ano anterior nada mais podia falar sobre o pretendente pobre, como são as coisas. Mal conseguiu chorar no seu enterro, por causa dessa mágoa. Enquanto dava a informação pedida pela mulher à sua frente, a senhora tem de descer no próximo ponto, ele se perguntou o que teria acontecido caso conseguisse o visto e tivesse feito a viagem. Mas se deu conta que não se questiona a vida e somos o que fazemos do que dela recebemos, simples assim. Sem sorte ou azar. Ao descerem, rodeou-a com o braço inicialmente coberto na visita daquela tarde. As pessoas os ultrapassavam pela calçada com uma pressa que juntos em silêncio decidiram não perceber.

Nada era tão grande A voz mais e mais baixa. Os passos mais lentos. Um ser que se define. O rosto na vidraça do café tem ainda a expressão de quem sonha. O que a senhorita deseja? Agora, na luz do vidro, cabelos muito negros. Brilham. Ela olha a garçonete com respostas que não pode lhe dar. Logo a xícara aquecerá as mãos em concha. Depois o pescoço que se estica e pende, o olhar é ansioso outra vez. Bom assim. Melhor que o vazio da falsa serenidade. Mas ao outro vazio, na entrada, segue-se a lembrança e seus olhos não estão mais ali. Bibelôs na cabeceira onde devia haver um relógio. Melhor assim. Bons tempos. Quando as coisas retornam ao lugar a que se adequaram? Ou jamais? Pelo menos jamais como um dia de infância. Então jamais. Pois se o tempo não volta, feixes de luz que se reencontram.

Não sabe de que valerá abonar-se com isso – a cabeceira perdida no tempo. Nem precisa. Nunca precisou de motivo para qualquer coisa. Então, deixa a menininha no passado, deixa-a lá e aparece diante de seu armário, falando ao celular, a outra mão pelos cabides. Rosas a maioria. Ama a beleza simples de um toque de mocinha no quarto, a nuance adolescente que ela hoje desconhece. Felicidade é uma meta legítima de vida? E o que era aquele êxtase da menina? Enfim, ei-la aqui, diante das roupas, combinando a saída.

Diante do espelho cujo papel no dia seguinte será feito pela vidraça do café. Ela. Refletida.

Com o mesmo significado de todo reflexo, reproduzir sem ser.

O armário que se fecha, o reflexo desaparecido. Quando muito, um vestido escolhido.

O rapaz era apenas a companhia para a saída. Nada sabe dele nem haverá de querer saber amanhã. Viva quanto viver, sempre será assim? A voz ainda possuía quando o encontrou alguma firmeza, chegou a dar uma corridinha quando o viu ali parado. Nu trecho do caminho para casa, um local mais escondido, e ele dá vazão ao desejo. Embora mútuo, a impressão seria de que ele de algum modo a ofendeu. Mas não. Ainda quis conversar um pouco, falar sobre os motivos dela, aquela que não tinha motivos. Ela nem imaginaria um rapaz tão bondoso. Por isso chorou. Outra caminhada solitária passando por casais apaixonados, outro café abrindo ou que ainda não fechou, pensando no amor de sua vida.

Sob o caos aparente Cresci em meio a livros, contemplando a natureza e contestando o modo que a hipocrisia social impõe às pessoas. Saí de casa aos quatorze para viver em uma comunidade agrícola. Era a época da contracultura, mas hoje sei que esse é o fim de toda revolução, o ser absorvida e igualmente se estabelecer como padrão comportamental. Por isso, dentre outras

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CONTOS DO AMOR E DA MORTE coisas, o sonho acabou. Meus amigos hippies se transformaram em bem-sucedido empresários de caráter duvidoso, e me perguntei se as pessoas mudam assim ou mudam apenas no sentido do que sempre foram.

Não cheguei a tanto. Faço parte da casta de escritores medíocres não-publicados que precisam ganhar a vida e trabalham em alguma outra coisa para sobreviver. Sou professor.

Enfim, os marginais daquela época fomos todos assimilados pela nova ordem das coisas.

Casei-me com uma jornalista, namorada dos velhos tempos. Naturalmente, ela escrevia suas matérias em computadores na redação e resolveu comprar um notebook para fazer trabalhos em casa. Mas paramos pouco em casa e um dia surpreendemos nosso filho de nove anos mexendo com desenvoltura na máquina obediente. Na escola, temos aulas de informática, disse-nos. Nós não pensávamos que fossem tão eficientes. E nosso fino, leve e elegante amigo tornou-se membro da família. Preocupados com pornografia e pedofilia, não nos passou pela cabeça que o perigo poderia estar também noutra parte.

Certa vez, cheguei à noitinha da editora onde trabalho revisando textos de outros – os meus permaneciam na gaveta –, na expectativa de ser mais dia menos dia despedido pela automação da empresa. Minha mulher me mostrou no site do jornal a reportagem de uma amiga, sobre superioridade da nova geração, que nasceu e cresce com as rotinas da internet, mensagens instantâneas, sites de relacionamentos, e até as leituras via aparelhos eletrônicos. Sua adaptação ao mundo e a facilidade de encará-lo sem questionamentos, a força de suas mentes perante obstáculos, atuando num único sentido: vencer.

Eu tinha uma esposa orgulhosa.

Na tarde seguinte, fui procurar meu filho. Quem sabe seus conhecimentos pudessem salvar meu emprego. Dizem que quem se recicla profissionalmente terá sempre seu lugar no mercado. E se ele pode derrotar exércitos inimigos e salvar a vida de planetas ameaçados por criaturas hostis, não deve ser difícil dar essa ajuda ao pai que o ama.

Bato à porta. Como está entreaberta, entro. Ele não está. Sento-me na beira de sua cama. Refletindo sobre a questão das gerações, meu espírito vai longe. Talvez eu esteja com inveja. Ele está realmente pronto para o novo mundo. O meu mundo desapareceu. Sou isso, resto, lixo. Não há um terceiro caminho. Integrado, meu filho terá dinheiro e poder para melhor servir seu semelhante, realizado. Nada de que se envergonhar, pelo contrário. Eu sim, marginalizado dos benefícios da revolução tecnológica, do esplendor de uma época que sabiamente uniformizara o pensamento com o fito do bem-estar geral. Meu filho logo será agente dessas transformações extraordinárias que constantemente se renovam.

Para tudo permanecer igual? De novo, minha inveja falando. Escutando-a, não dei pelo passar da hora.

Está demorando. Não costuma se atrasar. Ouvi um barulho na suíte. Chamei-o. Sem resposta. O único som além de minha própria voz monologando era o irritante sinal das mensagens. Ele deveria estar aqui? Pensavam talvez que estivesse? Terá acontecido alguma coisa? Meu espírito está cheio de medo e de uma melancolia tenebrosa, ligada às paredes, à atmosfera da casa. Calafrios. Calafrios em minha espinha.

As rachaduras da tinta adquirem contornos espectrais. Às marcas das infiltrações são emprestados quês de morte. Uma insistente lufada de vento levanta as cortinas, embandeirando a janela. A noite desceu e me dei conta da ausência também de minha esposa – chamá-la-ei Layla, pois ainda vive, pelo menos é o que os médicos dirão.

Justamente hoje deveria ela ter voltado para casa mais cedo. Iria ao dentista e não mais retornaria à redação. Minha mulher era muito sedutora. Havíamos inclusive planejado uma pequena celebração para o fato raro de estarmos a sós na casa, sem a presença de meu filho e, para mim, confesso, dos barulhinhos do computador. Ele dormiria na casa de um amigo. Portanto mais estranha a sua demora.

Foi quando novamente ouvido o estranho rumor. Um outro. A indicação do término de um jogo?

O som vem do meu quarto. Há no tom o falsete que sucede os graves na voz de minha Layla. Estou imerso em dúvidas desesperadas, loucas. Um gemido? Corro.

Paro perante a porta da suíte.

Lá está. Gemendo. Com as roupas rasgadas, caída. Esqueci de meu filho por completo. Preocupa-me apenas prestar auxílio àquela a quem devotava meu amor maior.

Contemplo-a, horrorizado. Não sei por onde começar. Entre os gementes suspiros, arfam morbidamente os seios, o ar quer fugir. Estava banhada em suor. Enxugo-a agora e sinto o

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CONTOS DO AMOR E DA MORTE quanto arde. Em meus braços trejeita-se em espasmos, violenta comoção a exaure.

Reconhece-me enfim e quer falar mas saem de seus lábios frases desconexas e descabidas.

Dado momento, seus braços caíram sem vida, as palmas das mãos para cima.

Estremeci ante a cruel possibilidade. Contrações em sua face me mantém a esperança.

Todos os meus parcos conhecimentos de primeiros-socorros são gastos nessa eternidade.

Houve um prenúncio de que iria se restabelecer, mas não foi o que aconteceu. Por um momento tive a ilusão de estar num hospital e de que os ruídos eram dos aparelhos que a mantinham. O sinal linear que indica óbito. Não há chão. Tudo o que vive está morrendo.

Oh meu Deus.

Sua palidez é de súbito inequívoca; sua rigidez inexorável, seu pulso implacável.

Mesmo para um leigo como eu, não há mais dúvida.

Um corredor estreito feito de dor entre nós.

O que se passou naqueles momentos agônicos não me é dado de todo descrever.

Entremeando no sofrimento evocações românticas, lembrei-me do dia em que a conheci.

Não era bonita, quero dizer, não possuía essa beleza óbvia que chama a atenção.

Carregava no semblante coisas que só exploradas podiam ser admiradas, como uma ilha misteriosa perdida no azul. Ei-la. Está vestida como o costume, roupas multicoloridas, sandálias feitas à mão. Quinquilharias de feira dominical em seus braços, pernas e pescoço.

Nariz aquilino. Sob as sobrancelhas que em arabesco se juntam na glabela, crispam-se de mar os olhos por onde gira o mundo. Esse úmido brilho róseo dá vida às suas palavras. É ela, a mesma, a morta, diante de mim. Chorei.

Hoje, aquela a quem chamei Layla dorme um sono profundo no quarto de um hospital. Todas as tarde passo lá, como quem passa num cemitério, levando flores para a jarra na cabeceira. Os médicos dizem que não tem consciência de nada e que seu sono é desprovidos de sonhos. Garantem que não sente dor. Mas, se ela sobrevive, seu cérebro não.

De resto, seus sinais vitais são os de uma criança saudável. O lençol arfava sobre seu peito.

Sua respiração arrepia a minha face. Está viva, mas sem a consciência de que está viva.

Desde aquele dia. Ela viu a cena antes de mim.

Enquanto eu soluçava à beira do leito de Layla julgando-a morta, em meu pranto confundiu-se mais alto o ruído. Com a fonte da emoções esgotada, caminhei na direção do som. Pude discernir. Era o computador. Meu filho havia chegado e ainda ignorara a morte da mãe. Arrastando os sapatos, cabisbaixo, carregando o mundo numa corrente presa ao tornozelo, entrei no aposento amarelo. Os únicos sons além de minha voz eram os sinais do game no computador. Um som macabro, sádico, hediondo, triste, desesperado. E continuava, mais e mais alto, mais e mais insistente. Quanto mais eu chamava meu filho, mais o sinal se agitava, como se me chamasse.

Olhei para a tela. Ali estava. Com os olhos azuis de última geração. Meu filho. Meu filho... Meu filho! Meu filho?

Havia sido conectado à unidade central. Fora absorvido pelo sistema.

Alguém quer falar com a senhorita Não tinha mais vergonha. Nem mesmo evitou a declaração de amor no final, como na adolescência fazia aos meninos. Não pensou se havia ou não alguma coisa em risco. Será assim? A expressão serena em meio aos pesados dilemas – ai, perduram. Desliga o celular e olha o aparelho com ironia, como se piscasse para O interlocutor. Os óculos embaçam de sono, é o que de melhor está agora a seu alcance. Mas e quanto à outra, pensou, tão castiça, inocente, insegura? Em algum momento terá a mesma sensação de liberdade? Uma aragem sinuosa sua voz, abrindo as silabas e derramando pacíficos lagos dentro delas. A tranqüilidade esperada ao longo de uma vida. Uma donzela para servir de amor. Fechou os olhos e não precisou esperar muito. Foi assim, disse à menina. O mar rumoreja em sinuosas movimentos cruzados, como a voz amada. Mas e o sonho?

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE De repente se deram conta no dia de onde estavam e por que estavam ali, e se fez dia, o silêncio exceto pelo mar rumorejando, a respiração de um pelo outro sentida, a mão acolhedora que rodeava quase atingindo o outro lado, a luz fosca do dia, a necessidade de pensar no dia seguinte. Tudo o sonho contemplara. Passado e futuro, o conhecimento que se segue à ingenuidade e logo será uma outra ignorância, a vida vivida e a vida esperada fazendo parte da mesma vida. É que não tenho coragem de dizer tudo, pensa, ou talvez não saiba o que é tudo e se há um tudo, se tem a ver com tudo esse encontro na praia, combinado ao acordarem num sábado assim, cheio de presságios. Quase não é preciso contar o sonho, porque estão vivos no mesmo sentimento, ou simplesmente porque estão vivas, como não saber? Suas versaletes ainda fazem sentido num mundo pela internet conectado. Tudo é memória, tudo é o significado da flor num trecho da floresta em que ninguém jamais entrará.

Ah! Lembrança viva! Sentir-se viva, amada. Estrelas de cilício sob os pés. Vaguear na agonia e chegar ao descanso... Saber-se protegida, alimentada por um sol que sequer apareceu. E que ninguém exceto ela verá. O sol que passa pela moça a seu lado, a quem conta seus caminhos noturnos, escutando-lhe as feições. Nana e ela, sentadas, caminham por um azul que não existe. Uma ao lado da outra, abraçada à outra. Partilhando o sonho.

Quem as visse do mar, quem sabe a sereia do sonho, veria que a outra olhou mais além quando Nana mencionou como se deve agir em relação à opinião das pessoas. Seu vestido quebrou-se à altura dos joelhos dela, mas a praia estava deserta para que se compusesse.

Os passos na areia foram feitos na linha da força das ondas, mas quando? E nem por isso era possível dizer que ali não havia uma dose segura de precisão.

Os perfis se sobrepunham como se fossem uma só. Nana talvez já tenha se arrependido de ter dito acerca do que deve ser feito, ou talvez tenha decidido não mais se arrepender de nada. O olhar da outra agora busca ainda mais longe, não vê nada para conseguir ter a clareza do olhar. A conversa mais e mais se nutre do silêncio, do toque, das certezas do que nunca será dito. A uma mar também nos olhares, cujas sinuosas ondas se cruzam na capacidade de compreensão. O horizonte não é discernível, são dois céus, como no princípio, ou dois mares. Uma coisa só.

9.

No parque

O nome com que me anunciei As aves cujo canto lembra um mantra são as de que Carolin mais gosta. Como o Bem-te-vi.

Elas lhe evocam concentração, disciplina, paciência – virtudes que, tão dispersa, persegue.

Essa que chilreia agora ela não conhece, mas assim que ouviu não gostou. Uma sonoridade sinuosa, sofisticada, em busca de novas oitavas, procura seu máximo e não usufrui do que seu mínimo já conseguiu. Só partilha uma glória infrutífera. Sabe que sua veleidade não muda o mundo, mas sente que precisa assim se posicionar. O mundo está tão errado porque todos são iguais, gostam do que é facilmente apreciável, do que exige pouco do próprio gosto. Está com Elisuki, sempre está com ela, porque de algum mundo há um outro mundo quando estão juntas, há uma aspiração de vida melhor e mais árdua.

O sol se põe no céu próximo, onde é impedido o acesso da normalidade, das pessoas sensatas, dos diplomas formidáveis, da multidão que venera mais que o amor o que se tem a dizer sobre o amor e mais que a sabedoria o currículo. Azar deles, pensa Carolin. Elisuki hoje está calado não quer mais falar sobre esse assunto desgastante. Ademais, não tem mais certeza de quem é o azar. Pois apesar de inóspito, em meio a festas e confraternizações que dividem tempo e espaço com o a violência e o crime, onde talvez seja ilusório pensar em coisas eternas e integras, aí estão eles por toda a parte, todos fazendo planos e se dando bem, e esse que hoje desponta não haverá de querer mudar tal panorama.

Está esfriando. Você vai para casa? Elisuki calado. Será um anjo nos céus, pois se aqui já é.

Ela sorri em resposta ao olhar amoroso do amigo. E quando voltar ali depois ou aos domingos, Carolin sempre há de lembrar esse sorriso, que queria dizer que sim iria para casa, ao lar escondido atrás das árvores e do alto de sua janela, ao que ela responde com firmeza que são o lar um das outra. Suplica. Não me abandone. No canto dos pássaros um presságio. Pobrezinha. Não, isso não. Não é pela piedade de ninguém. Valerá talvez a pena

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE seguir o caminho, sinuoso como este, em que também o fim não se vislumbra. E é verdade, ser amada assim tem um peso. Mas não tem certeza de nada. Não irá decidir agora, mas apenas manter esse contato com o verde até a saída. Há de pensar em alguma coisa. Carolin fez um sinal de cabeça e sorriu também. Tinha algumas idéias. E afinal, de um modo ou de outro todas as coisas hão de passar um dia.

Sob aquele céu clemente Conforme a voz, estão descendo. Vão aterrissar. Permita-me que eu te ajude, diz a aeromoça. Um sorriso. Afinal não está tão só. Ah, solidão... Uma amiga de infância. Velava por ela todo o tempo. Em todos os lugares, inclusive nas nove horas ao longo de toda a viagem. Quanto a ele, chegara à cidade no dia anterior. Não falava o idioma local, portanto podia se dar ao luxo de enfim parar de estudar. Trabalharia, como sempre sonhou, ajudaria o pai. Sobre a bicicleta, sente grande alegria entre as árvores do parque. A humanidade não poderia ser assim feliz? Ela estava inquieta. Um amigo lhe dissera que a tranqüilidade já contém um pouco de felicidade, esse tanto ela não usufrui. Ao telefone, manuseia sua agenda, ansiosa. Quando da primeira estada, uma amiga. Uma amiga recente. As almas afins, dizem, têm um diferente destino. No começo do inverno, na longas noites de sua procura, lá está ele, ao gélido luar, perguntando e correndo ao pensar tê-la visto, o clamor de quem canta uma canção primordial.

Quem está entre um lugar e outro, sem convicção de como coisas se constroem e cristalizam, sozinho, sem esse amparo geralmente falso que são os outros, ao encontrar o próprio espírito na parceria da amizade. De onde menos se espera aparece a paz; está aqui, agora, num teto sobre sua cabeça, na esperança de uma cidade nova: o hoje sendo também amanhã finalmente. A tranqüilidade... Também pode ser infelicidade ao permitir que não estejamos prontos para o inesperado. Eis aqui, os murros na porta da amiga, o namorado violento, a progressão das batidas repercutindo no coração. Esconda-se, diz a amiga, e ela o faz, atrás do horror de testemunha.

O rapaz está deslumbrado com o prédio do tio. Da vidraça do andar dá para ver toda a cidade, ou quase, não há nada semelhante em sua vila. Acho que a tal sala onde guardam as bicicletas é por aqui, pensa ele, enquanto imagina quanto o tio pagará de aluguel ali.

Nesses passos escuta os gritos, os mesmos que a recém-chegada escuta, no closet. Se outros no andar estavam ouvindo, fingiram que não.

Um longo percurso até mesmo ele perceber de onde vinham os gritos e quando se aproxima o casal está saindo, o namorado levará a jovem para o carro, onde entre ameaças e juras de amor, chegarão numa joalheria. Chocado e sem ação ele percebe. Ainda há alguém no apartamento. Está chorando. Como soube? Precisava saber alguma coisa naquela cidade, era seu jeito de seguir vivendo. Curioso, alguns diziam. Ele preferia pensar que para se agir no mundo é preciso estar atento, mas não agiu quando viu a jovem visivelmente oprimida, quase arrastada para o elevador. Agora tem outra chance. Ela escuta as batidas e instintivamente se apavora, mas logo entende que é outra pessoa. Desculpe, ele diz quando ela abre, mas é que lhe pareceu haver alguém ali chorando, disse isso percebendo que naturalmente ela mesma. O que aconteceu?

Por fim, após usufruir cada detalhe da dicção da moça, cujas entonações parecem anjos, sabe que ela acabara de chegar, que veio para a casa da amiga, que fazia um treinamento numa empresa de aviação, e mal chegara o namorado apareceu, sabe, justamente quando ela estava me contando que precisava descobrir um meio de se livrar dele para voltar a viver. Ela disse isso sem perceber que falava de si mesma, mas num sentido inverso, precisava encontrar alguém com quem partilhar a vida, se sentia insuportavelmente sozinha. Caso tivesse dito ele teria entendido, pois sentia o mesmo, e mais que isso, acreditava que esse acréscimo de um ser feminino ao homem, justando-se a ele como uma parte de si mesmo, consolida uma sabedoria que, como diria o pai dele, só os deuses possuem, ou talvez nem mesmo os deuses. O que farão agora? O elevador para no andar de cima. Um toque de campainha. Amor, esqueci a chave! Não, dois, três toques. Mas no segundo eles já não escutavam.

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE

Rival de si mesmo Uma canção a protege dos frêmitos de sua música interior. Violinos a levam a estâncias distantes, onde montara e reina o cotidiano de culta mulher liberada. Não precisa de nada além de sua independência financeira, da realização profissional, e das amizades cuja sinceridade jamais questionou. Conseguira tudo o que desde menina planejara. Pensava que era feliz. É que tudo a que se determina torna-se realidade. Girou e olhou o teto girando.

Sua casa. Não é mais importante ter uma casa própria assim tão nova, não é algo de que deva mais que tudo se orgulhar?

Ele desde há muito não ouvia senão a própria voz. Apesar de dilacerantes dilemas, era uma pessoa entediada. Durante algum tempo a culpa foi da tecnologia. A internet lhe tirara a capacidade de se concentrar. Buscas antes adoradas, tornaram-se pressa descabida.

O que sua vida se tornara? O casamento, um fracasso duplo: arruinara sua capacidade de afeto e a pensão devorava seu parco salário. Ah, um professor precisa de certas qualidades específicas, senso crítico, liderança, bom relacionamento com as pessoas – características de alguém oposto dele.

Chama-se Gustav.

Ela se chama Brigite.

Executiva respeitada no ramo dos cosméticos. Ser sozinha só lhe rendera benefícios.

Um espelho falso alimenta certezas. Estou ficando mais jovem. E séria. Porque a alegria seria sua mais cruel inquisidora. De forma insólita, entrará esta noite na órbita em que ele se move.

O professor Gustav não sai exceto para o trabalho. Colegas de magistério e alunas são um obstáculo diário a ser transposto. Não mais se relacionará com alguma delas, são fator de desequilíbrio: sabe por experiência própria. Teme-as como a morte, ou mais; pensa ocasionalmente em suicídio.

Brigite saíra do banho e se enxugava. 39 anos. De pequena estatura. Ancas largas.

Não de todo feia, mas longe de chamar a atenção de um estranho por sua beleza. O espelho confirma essas coisas e a lágrima as comenta. Foi quando o telefone tocou.

Minutos antes Gustav debatia-se na idéia. Seu estado realmente deveria inspirar observação. Plano tão simples quanto absurdo: ligar para um número qualquer, chamar um nome ao acaso, e, caso seja uma mulher, fazer com que não desligue. E pensar que um dia fora um mestre dos mais conceituados na universidade, meu Deus.

Uma resistência que se sabe de antemão vencida. Um homem não deixará de fazer, cedo ou tarde, o que a vontade determina.

Brigite se olha no espelho, os olhos marejados. Gostaria de saber gritar sem motivo, porque de resto motivos são sempre apenas pretextos. Quando o telefone toca, ela quase se escandaliza. A não ser para o trabalho, o aparelho era apenas decoração e a hora é completamente imprópria. Alô?

– Alô, Sandrine?

Não há ninguém ali com esse nome. Desculpe. Tudo bem.

O diálogo se repetirá em segundos. Irritação na voz e um prazer interior estranho.

Ah, desculpe, está caindo no número errado. Tudo bem, responde Brigite. Tente outra vez; vou desligar e deixar fora do gancho.

Não, ela por favor não devia fazer isso.

Deixar o telefone fora do gancho?

Desligar.

– Por favor, não desligue.

Aqui poderia ter terminado a história, com um final feliz. Mas Gustav revelou que era um grande músico, não que isso importasse, respeitado em todo o mundo. Naquela primeira vez ao ser lhe apresentado um personagem, Brigite não ficou minimamente impressionada; mas nas seguintes sim, quando Gustav deixou fluir suas confissões verdadeiras, em seu tom verdadeiramente inseguro.

Amedronta Brigite se despedir de sua vida pequena e de sua inteligência funcional para se aproximar de um homem tão famoso e, apesar de tão simples, dono de tanta erudição. Enfatiza sua ausência de beleza, suas dificuldades sexuais, seus traumas. Franca, cativou fundo o homem que existia em Gustav, e, num belo dia, não havendo mais quaisquer impedimentos, era hora de se conhecerem. O homem que existia deve marcar um encontro ao qual o inventado não poderia ir. Teria de ir sem a elegância do outro, um completo anônimo, e sem conhecer nada de música, exceto o prazer de escutar algumas, e nem tanto assim. Ser apanhado na mentira desde logo o deixava arrasado. Ninguém além dele deveria saber o quanto desprezava a si mesmo e, se não podia amar a si mesmo, como Brigite, essa a quem passara a amar com as síndromes do vício, deveria amar?

E todavia, desgraçadamente, ela já amava. Desesperadamente. Amou como jamais.

Amou o homem Gustav, ocupado demais consigo mesmo. Ela só poderia amá-lo por ser uma

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CONTOS DO AMOR E DA MORTE personalidade mundial, a única característica dele que não a atraía. Porque ele não se decide pelo encontro, ela julga que é pelas suas limitações físicas, intelectuais e artísticas. Nesse impasse, um mês se passou. Um mês de angústia para Brigite, que não podia mais viver sem o calor da voz do grande maestro, que com ela apenas partilhava inseguranças, coisas pequenas e tocantes. E ele tampouco podia manter aquela situação que rompera sua inércia, teria de conhecer aquela a quem também aprendera a amar além de sua carência afetiva.

Isso, ou renunciar. Para você está bem amanhã às 5 da tarde no parque? Deve ter levado cerca de meia hora para pronunciar essa pergunta.

Ao menos o fizera. Enfim. Está feito.

Ela concorda, claro, e a partir dali passou a ficar ansiosa. Todos notaram em seu trabalho e uma ou duas amigas, também confidentes, torciam para que desse certo, era uma boa colega, merecia. Está liberada de seus confinamentos na plenitude da extroversão, assim é que é ser normal, então. Ora, tão absolutamente simples... Se essas vinte e quatro horas serão as mais longas de sua vida também criarão as condições de serem um tempo curto e eterno.

Gustav desligou o telefone ligeiramente trêmulo e tomou um dos comprimidos da exmulher, que ironia, para conseguir dormir.

Pela manhã no espelho, Brigite pensava na serenidade que deveria ter para não passar por uma mulher tola e vulgar. Renam era alguém desses a quem uma gafe pode ser mais imperdoável do que uma falha de caráter. Abstraia-se Brigite da coerência quando pensava nisso, considerando que Renam era um homem tão simples, de fala mansa e inseguranças e que até ridiculariza a si mesmo, assim era aquele por quem se apaixonara-se tão perdidamente sem sequer ter visto uma única vez, “defeito”, pensou ela com humor, “na fabricação desse relacionamento, mas já no conserto para ser reparado.

– Finalmente... – folgava Brigite, feito uma menina. – Amanhã...

Seu valor junto a Brigite, acumulado durante dezenas de telefonemas estreitados em afeição, fazia com que duas coisas sobre outras ela desejasse: ser-lhe agradável e sentir-se amada. A ocasião mais que propícia era única. Se fizera bonita com a ajuda de uma sobrinha, vestindo com garbo surpreendente um vestido de gabardine xadrez com alças que se cruzavam nas costas. A gravidade de sua expressão melancólica havia sido substituída por uma descontração cativante.

Lá estava, debaixo de um céu rosado no horizonte, no patamar da angústia pelo qual se chega à felicidade, sentada no banco da praça em que haviam marcado o encontro.

Depois deveriam ir a algum lugar, um restaurante talvez, não importava onde, desde que estivessem juntos afinal. Ele a viu de longe, por detrás de uns arbustos. Preferiu manter-se à distância enquanto outras pessoas sentavam ao lado de Brigite, a essa altura num mundo de incertezas, sendo roída pelo temor da decepção que a falta de Gustav ao encontro deveria provocar, transformando-a depois numa dificuldade primeira, forte obstáculo para que se restabelecessem seus códigos de confiança no estranho da voz amiga. E era uma possibilidade que aumentava a cada minuto com o atraso de Gustav desdobrando-se numa medida insuportável.

Seus corações batem descompassados. Ao lado dela senta-se um homem vestido com jeans, camisa branca e sapato preto de camurça – exatamente a vestimenta que Gustav deveria estar portando se não tivesse vindo ao parque não para concretizar um sonho mas apenas para espiona-lo.

– Renam? – perguntou Brigite ao homem.

Daniel a olhou de alto a baixo e debaixo e decidiu que, embora não tão jovem, não era uma mulher de se jogar fora. A principio apenas divertiu-se com o engano de Brigite.

Depois, viu o prenúncio de que não precisaria passar aquela bela noite de abril vendo o filme de artes marciais que alugara. Estava claro que ela usava um pretexto para se aproximar dele, afinal era bonito e mais novo. Não parecia uma prostituta, o que dava ao fato contornos mais excitantes, talvez uma esposa frustrada. Não importava, dar-lhe-ia o que necessitava.

– Bem, vamos sair daqui?

Impregnada de dor, via diante de si um homem de 40 anos que aparentava menos de 30, e ele não mencionara beleza física, pelo contrário, dissera ser de aparência vulgar, e no entanto a beleza era o que nele imediatamente chamava a atenção. Sendo assim fisicamente, ele praticamente a abandonava. Sentia-se mal ao encarar aquele homem jovem e belo e o pior: de olhos transmissores de nada. Durante um mês sonhara e acordava agora para uma realidade de fealdade só comparada à sua beleza exterior. Arriscara e perdera. Na verdade, quando Gustav começou a se atrasar, ela intuiu um desastre. Estava escrito na primeira estrela que aparecia no céu e também na deselegância da postura de Renam. Esta certo que fosse alguém sem vaidade apesar de famoso, mas o gênero daquele desleixo falava de qualquer coisa a mais que simplesmente desprendimento. Preferiria não ter aceito o convite de Renam para saírem dali mas não saberia dizer não; aliás nunca soubera, exceot quando não estava em jogo, como agora, a sua vida pessoal.

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CONTOS DO AMOR E DA MORTE O rapaz já relanceava o dia seguinte, quando ela deixasse seu apartamento e nele entrasse seu amigo, com quem combinara ver o filme e ele contaria os detalhes da noitada com aquela mulher estranha que o abordara. Gustav de seu esconderijo se desesperara sem agir, o que se lhe afigurara uma impossibilidade. Brigite e o rapaz se preparam para levantar, de modo que parecia consumar-se a condenação de sua maldita vaidade. A vida, que parecia perdida e fora encontrada, deixava o parque na companhia do estranho. Brigite gostaria de chorar, mas havia desistido. O jovem conseguia encontrar a cada momento novos encantos naquela esposa frustrada ou simpesmente a louca que o abordara. Não passaram despercebidos de Brigite seus olhares licenciosos, “por Deus, pensou Gustav, será que a voz desse idiota é tão parecida com a minha? “, não percebera Brigite o mal-entendido?

O casal, seguido, saiu do parque para um restaurante. Antes da comida chegar, fizeram um brinde, suprema crueldade, pensara Brigite. Beberam, coisa que ela não estava acostumada. Gustav, que tampouco era disso, bebia também numa mesa próxima. Brigite encontrou finalmente forças para pedir que ele a deixasse em casa. Em nenhum momento desconfiando que aquele lindo ser à sua frente era o seu querido Renam. Na verdade achava que não era o “seu” querido Renam, mas era Renam. Gustav, que era Renam, de táxi, seguiu-os no carro de Brigite.

Na frente do prédio ela se despediu agradecendo por ter sido acompanhada até em casa. O rapaz perguntou se ela não deveria no mínimo convida-lo para subir. Com as mãos repousadas nas pernas Brigite sentiu percorre-la um sentimento amargo. Teria de passar por mais alguns momentos de tortura – porque era assim exatamente que se sentia na presença real de Renam – como conseguira ele fabricar com tamanha perfeição um personagem de si mesmo? Sem mais esconder sua decepção, ela pretextou o fato de ter de acordar cedo no dia seguinte, depois passou para a quantidade de álcool que haviam ingerido, tudo inútil perante a determinação de Daniel.

Entregou-se à sorte que lhe fora tão madrasta, como alguém que não tinha nada a perder porque já perdera todas as coisas. Afinal, não iria fazer diferença quando ela estivesse morta algum dia. Banhado em suor, Gustav finalmente entrou no prédio, alguns minutos depois deles. Daniel já havia despido a própria calça, rasgado o vestido de Brigite e tentava uma posição. Estava inclinado, ele sobre as costas dela, na pia da cozinha. De tão apavorada ela não teria pensado em tirar o interfone do gancho, mas o vigia do prédio ligava para perguntar se ela conhecia...

– Como é mesmo o seu nome?

Ouviram o grito de socorro.

Subiram, enquanto Daniel e Brigite se amaldiçoavam.

– O quê?

– Você é louca! Devia saber que não teria coragem de ir até o fim, sua vagabunda. E eu perdi uma grande noite com um amigo a quem amo para estar com você. Ele bem diz que a novidade é uma tentação perigosa.

Batizada pelo inferno, Brigite ouvia, atônita.

– Você não é Renam! – as palavras saíram como que golfadas de sangue.

– É claro que não sou Renam, e você sabia disso desde o principio! – disse ele, fechando o zíper da calça. –Agora posso até ser acusado de tentativa de estupro... Logo eu...

– Mas você ia me estuprar mesmo.

O elevador parou e a porta abriu. Assustado e revoltado, Daniel virou-se para Brigite, praguejando. Tornou a fechar e trancar a porta que abrira para sair.

– Bem, se eu for levado à polícia, que seja por uma causa mais digna.

Apanhou a faca que reluzia à luz fria da lâmpada cilíndrica. Brigite demorou a se aperceber do que acontecia. Por fim, vendo-o encaminhar-se para ela, com a morte nas mãos, mais alto, e mais, lançou-se em carreira pelas conhecidas sendas entre os moveis de seu apartamento, em corredores sinuosos e exiquos. Parou atrás do sofá. A faca reluziu.

Brigite pulou sobre a poltrona quando Daniel tentou agarra-la. Ouviu as batidas na porta, duas vozes de homem, gritou novamente por socorro, e outra, mais uma, torceu seu corpo minúsculo de modo a livrarr-se das mãos que quase a detiveram. Daniel arremetia contra ela, enlouquecido. Ela travou os passos e girou na direção da porta. Ele havia tirado a chave e veio espumando, a mão erguida empunhando a faca, Brigite apercebeu-se de que as pancadas na porta já não eram chamados, mas arrombamento. Rezou para que conseguissem antes que fosse tarde. Enquanto rezava, obstruiu a passagem do assassino, de modo que o balcão, a pouco quase o palco de sua violentação, agora a protege, ficando entre ela e Daniel, seu vestido comprado na melhor loja da cidade, esfarrapado, prendeu-a. Daniel está atrás dela num segundo, e noutro sua mão desce impiedosa com as lzues refletidas no aço que deveria se alojar na carne que ela julgava ainda sadia para satisfazer ao homem a quem amasse como amara a Renam. Por que não viera e a deixara a mercê daquele monstro? – foi tudo o que pôde pensar antes de ser consumado o crime.

A faca cravou-se no ombro de Daniel, desenvolvido à força de academia. Saiu e tornou a entrar mais acima. O sangue tingia todo o chão da cozinha. A porta arrombada

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CONTOS DO AMOR E DA MORTE repousava sobre arroios vermelhos e viscosos que entravam nas frestas do piso e sobre ela estava estirado o vigia, após o esforço que possibilitou o arrombamento. Uma boa parte da madeira do umbral, arrancada num entrondo, agora absorvia o vermelho. Quando olhou o rosto apaovado de Brigite, enternecido, Gustav girou a faca. Foi um movimento cheio de ódio, não saberia dizer se do agressor da mulher que amava ou de si mesmo que provocara o episódio.

A penitenciária foi inevitável, apesar de uma sentença cheia de atuantes que permitia com que ele sonhasse à saída relativamente jovem reintegrar-se à vida, através do amor de Brigite. Porém, os dias que ali iria passar deveriam conter profundas reflexões seguidas de ações decididas.

Brigite visitava aos domingos o homem que achou suspeito o rapazx que sentou-se ao lado dela e por isso o seguiu. Gustav, o professor de filosofia, não teve coragem de dizer que ele era Renam, embora não fosse Renam.

Teria um ou dois anos, talvez menos, para plantar em seu peito a coragem da confissão, uma vez que Brigite o considerava apenas um salvador, um amigo, mas, mulher dessas cuja fidelidade é obsessiva, mantinha em seu coração a chama do amor a Renam, embora ele não mais tivesse ligado e ainda que jamais voltasse a ligar.

12. Durante a chuva 13. Valerie 14. Com a noite na alma

Com a noite na alma O sol derrama-se pelas montanhas, sobre os cumes brancos, imponentes. Reflete-se no lago que devolve o céu limpo da primavera. Um sábado esplendoroso. Ao se instalar a manhã, havia no ar algo de sublime, mas a cidadezinha mineira jamais vivera um momento tão escuro, sem nenhum aroma de vida, sem qualquer vestígio de paz. A indignação gangrenava as almas de todos os vizinhos da pequena Diana, aquele anjo de candura.

O casal chorava em desespero a filhinha brutalmente assassinada. A mulher não se conformava, em pranto convulso. Seu marido consolava-a embora ele mesmo não conseguisse se conformar. Ninguém conseguia. Quem poderia ter sido capaz de tamanha crueldade? A mãe decide que a menina está melhor do que se sobrevivesse ao crime.

Os mineiros levavam uma vida mais difícil. As jazidas a céu aberto se esgotavam, exigindo mais técnica e capital e após tantos sacrifícios estão sujeitos à exploração. Não porém os habitantes daquela cidadezinha. Estão satisfeitos com seu intermediário entre as pedras e o dinheiro, agora que os tempos das transações em pó de ouro haviam acabado.

Aquele casal tem ainda mais motivos de gratidão.

O marido voltava de um dia exaustivo sob o sol causticante no curso d água que, vindo da montanha, ia desembocar no rio que atravessará a capital. Quando o mineiro entrou em casa, o outro esperava, servido de um café. Olá, cumprimentou o velho efusivamente, deixando a xícara sobre a mesa rústica. Olá, senhor. Você está cada vez mais vermelho.

Parece um tomate, riu o velho. O sol está quente demais. O mineiro preferia as galerias.

O velho fala em tom solene. Parece principiar um assunto grave. O homem vê a esposa sorrindo. Ela responde o olhar com outro, de alegria. O comerciante continua. Sua mulher estava me contando das dificuldades que a filha de vocês está encontrando na escola. É natural que uma menina como ela, tão viva e inteligente, não se adapte a um ensino assim rudimentar. Pela janela, o pai vê a menina brincando com o cãozinho. Se enternece. Continuava a ouvir a voz do velho. Não estou dizendo que Tonya é má professora.

Pelo contrário. Vira Tonya crescer, é vizinho dos pais dela. Sempre admirou a dedicação da adolescente ao estudo e depois, quando se tornou uma moça, seu desejo de ir para uma cidade pequena, ensinar os filhos das pessoas carentes. Pára e pensa que, se fosse filha dele, não permitiria. Uma moça assim encantadora em meio a homens tão rudes. Tinha qualquer coisa de sua própria mulher, uma liberdade que, ele tem certeza, acabará lhe trazendo problemas. Liberdade é uma arma perigosa de ser manejada, não é para qualquer um e as mulheres são delicadas demais. Vê a face erguida de Tonya desdenhando desse discurso. Foi conhecer as instalações da escola da cidadezinha.

Nesse ponto, o mineiro não pode evitar o comentário amargo. Os mineiros não deveriam ser gente carente. Os que vivem às nossas custas sempre fazem fortuna. A mulher ergueu na voz em reprovação. Ele quer apenas ajudar, amor. Deixe, Sarah, disse o velho. Ele

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CONTOS DO AMOR E DA MORTE tem razão. – O senhor tem sido generoso, mas não podemos tratar sempre com um único homem. Nem o senhor pode negociar com todos os mineiros da região.

O velho concorda e aproveita a oportunidade para expor seu desejo. É verdade. Por isso tento fazer o que posso por amigos como você. E no caso creio que posso fazer isso por vocês e pela menina. Mas do que exatamente está Simon falando? Gostaria de oferecer estudos para ela na capital.

Senhor, vivemos aqui no flanco da montanha, entre o topo do mundo e o fundo do vale, disse o pai. O comerciante fazia esse percurso uma vez por semana, sabe das dificuldades que a mãe teria para levar Diana todos os dias, conhecia todos os perigos. Sim, sabe. Ainda mais porque os índios estão em pé de guerra por termos dado fim às fontes de subsistência deles. Se ficar para jantar conosco, verá que aqui temos apenas feijão e carne de porco. Aceito, disse o velho subitamente. Porque já estava ficando mesmo com fome e porque estava decidido a ajudar aquela menininha tão linda que lembrava tanto sua netinha, morta num ataque dos índios.

Três homens cavalgam pelas ondulações da campina na direção das montanhas de pedra, com expressões malévolas nos rostos sombreados pelas largas abas de cada chapéu.

Nada falam entre si. Dispostos a cada detalhe das coisas que lhes estavam planejadas para as horas seguintes. Suas montarias, corcéis crioulos se agigantando velozes contra o horizonte próximo as pedras, marretam às ondulações da ravina, pisoteando as plantas agrestes em assustador tropel. Na cintura pendem revolveres de médio calibre com incrustações de ouro nas coronhas; nas bandoleiras das selas encaixavam-se rifles de alta precisão. Sofreiam os cavalos diante da garganta. Os animais rumam agora na direção indicada no apertado caminho entre os montes pétreos e ermos. Muito ao longe se ouve o rumorejar de correntes. Sobem um pouco pelo desfiladeiro transformado num forno pelo sol que insistira sobre as pedras durante todo o dia. Diante deles desvenda-se então a superfície em que a cidadezinha foi construída e em seguida a própria cidade, com sua rua central fervilhante de pessoas entre carroças com utensílios, veículos maiores, com molas, puxados por parelhas de mulas, e ainda alguns outros com mantimentos sob lonas e juntas de bois.

Entram lentamente na cidade. Observam e são observados. Passam pelo salão onde a avenida central começa. Na porta estão postados comerciantes e garimpeiros conversando sobre tudo, sobre nada de importante. Um deles puxa a corda que corre pela roldana. O prédio é de estuque e o vidro na fachada quase inteira devolve o movimento da rua e os próprios Bernes, Born e Bumbe, que se inclinam no sentido um do outro e cochicharam entre si. Apertam levemente o trote.

Algumas das casas de madeira, assentadas diretamente no chão, de dois andares, têm passadiças e umas poucas mantém a cobertura de pele de antílope à janela. É um dos luxos na casa de Maggie: assim os quartos mantinham um adequado toque noturno mesmo ao meio-dia. Em frente a esses aposentos, um lampião do lado de fora das portas ilumina um número. Os tetos são baixos e a iluminação tênue. Durante todo o dia, está acesa a chama de lamparinas e lustres de castiçais com velas vermelhas. As garotas de Maggie tinham todas a tez muito pálida e olheiras, correspondendo aos motivos fantasmagóricos da decoração de suas alcovas. Durante o dia inteiro também sobe de todas as frestas da casa a fumaça e o cheiro de ópio. No centro dos quartos, razão de tudo, as camas de madeira escura vinda do Norte. A moldura dos grandes espelhos é dourada, as colchas e cortinas de cetim, os tapetes de veludo, as roupas íntimas de seda – tudo o que se podia oferecer de melhor a homens que, tendo descoberto ouro, adentravam a região dos ricos, dos que pagam pelo melhor que a vida tem a dar.

Embaixo, eis um salão de espera digno da capital. Ao canto, tocado por um negro, um piano do qual sempre sai a música triste dos noturnos de Chopin. Cobertura de pano verde nas mesas de mármore. Atrás do balcão o barman passará o dia entre servir os fregueses e enxugar os copos recortado na estante espelhada onde sobressaem as bebidas mais finas, mas a mais consumida é o velho uísque de milho. Assim que se passa pela porta de entrada, a mesa de bilhar ao lado da qual aquele a quem Maggie chama “mon Chasseur” permanece todo o tempo em estado de alerta. É de tardinha quando os três passam por ele. Estão indo na direção da mulher, que faz contas numa mesa mais ao canto. Uma de suas faces brilha fracamente pela luz do lampião na parede.

A habitação do jovem casal se destaca entre as casas não por qualquer razão além do carinho com que a esposa se dedica aos serviços do lar. Não fosse isso, seria como várias outras casas erguidas em mutirão pelos mineiros com família quando decidiram se estabelecer ali. É casa simples, feita com pedaços de terra endurecida, à maneira dos índios.

Divide-se em três peças, separadas por cobertores. A cozinha faz também o papel de sala.

Algumas prateleiras suspensas guardam os alimentos. O feijão ocupa um espaço maior, os

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CONTOS DO AMOR E DA MORTE vendedores garantiram ser chileno. A carne. Pães e broas. O melaço substitui o açúcar e traz as moscas. Muitas delas haviam se apaixonado pelo nariz do velho. Bichinhos malditos! – exclamou ele rindo. Seus dois guarda-costas riram também. Estavam quase no fim da refeição e nada do velho voltar ao assunto. É claro que o pai queria o melhor para a filha.

Não hesitará em dar a própria vida pelo bem dela. Arrepende-se agora de não ter permitido que o velho dissesse logo o que tinha a dizer. Sara mal mastigava a carne. Uma delícia! – deleitava-se o velho, lambendo os beiços e passando o guardanapo na boca. O pai não resistiu mais. E quanto a Diana, senhor Simon? Com seu prato já limpo, Simon disse estar pensando se ele não ia mais perguntar. A jovem esposa também externou seu ansioso coração materno. O que o senhor tem em mente para nossa filha?

A menina come num banquinho com o prato sobre o colo. Também ela está excitada, desde que ouviu seu nome à mesa, sem saber o que aquele velho de rosto bondoso representará em sua pequena vida.

Bem...

Enfim, o comerciante volta ao assunto que ali o levara. Como já tinha dito, não seria louco de pensar que a mãe poderia levar a menina à capital diariamente. Embora pudesse arranjar emprego para o pai lá, sabe que a terra aqui ainda traz muita riqueza oculta. As jazidas a céu aberto estão se esgotando, diz o mineiro num pedido de socorro. Vocês poderão com sucesso desviar o riacho e escavarem o leito. Também existem outras possibilidades, como os flumes para fazer o ouro descer pelas colinas. Quero que você seja meu homem de confiança nessas empreitadas. O velho faz uma pausa como a esperar nova interrupção do pai, cuja paciência acabava quando acabava o dia de trabalho. A interrupção não vem. O velho sorri e continua. Vocês poderão ainda abrir poços e galerias. Podem contar comigo. Vocês ganhando, eu ganho também.

Então, se a menina não poderia ir e vir todos os dias e se não convém que a família vá para a capital, como ela poderá estudar lá? Ela pode ficar na minha casa nos dias de aula, disse Simon, e nas sextas eu a traria para passar o final de semana com vocês. Será por um tempo pequeno, pois é transitório o negócio da mineração. Mas o benefício dela será para toda a vida. Na casa dele? E por que o senhor faria isso por ela?, perguntou o pai subitamente desconfiado. Mas a esposa o repreendeu novamente. Cale a boca, homem! Será que você não consegue ficar quieto e esperar as pessoas falarem? O velho entende o pai e diz que a preocupação dele é natural. Olhe, disse o velho, olhando nos olhos do mineiro, eu perdi minha neta quando ela estava com a idade de Diana. Pode ser que seja egoísmo de minha parte tentar transferir o amor que eu tinha por ela e para tanto afastando uma outra menina um tempo, ainda que pequeno, de seus pais. Mas não me restam muitos anos de vida, e para vocês sim, e ela tem a vida inteira. Além do mais, não ficará na verdade afastada de vocês. Muita gente vai à capital só para se divertir, jogar, beber e... – interrompeu-se e constrangido corrigiu o restante da frase – estar no bar mais famoso da região... Vocês teriam uma razão muito justa para fazerem o mesmo percurso, durante a semana também se quiserem, para ver a menina. O caminho não é mais perigoso do que a cidade em que vivem.

Estupefato. Assim está o pai. Fora uma quinta-feira de trabalho árduo. Estava pronto para chegar em casa, jantar, fazer amor e dormir – apenas uma noite como as outras. E agora, nem bem anoitece, aquele furacão de pensamentos, projetos e possibilidades, para ele, a exploração do ouro e principalmente para sua família. É demais para um sujeito tão nervoso como ele. Minha mulher, continuou o velho, deixará um dos quartos de nossa casa sempre pronto para vocês pernoitarem. Na capital, Diana saberá mais que ler e escrever, e fazer contas. Os professores lá usam textos que transmitem, além do aprendizado do idioma, uma visão humana do mundo, e da nossa própria região, diz Simon, pensando em McGuffey e Mark Twain. Diana terá uma escola com Biblioteca, Grêmio, conferências, onde será recebida sem discriminação. E depois a universidade. O que você diz?

O pai respirou fundo, completamente convencido.

Quando os passos dos três homens se fazem ouvir no interior da casa de Maggie,os que jogavam pôquer voltam-se e vêem os vultos no miasma que paira no ar viciado, a dúbia face de homens jovens bem apessoados carregando na fronte o signo do Mal. O vento sopra e abre e fecha, batendo, uma janela no final do corredor lá em cima. Três moças que olhavam do alto das escadas tentam se recolher, temendo que escolhessem uma delas. A maioria das meninas de Maggie sente-se à vontade naquele antro. Sabem-se marginais, abandonadas, residentes no inferno, mas têm também consciência de que são livres, livres como por exemplo a mulher do banqueiro jamais poderia ser. São mães solteiras que ali encontram um lar que a sociedade lhes negou, mulheres que ali atrairiam os mais gentis homens da cidade, que de outra forma só poderiam ter caso se casassem com eles, o que mudariam naturalmente a questão da liberdade, dentre outras.

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE – Você é a Maggie?, perguntou um dos homens. – Para bem servi-los, disse a mulher.

– Queremos três quartos e uma de suas garotas nos esperando em cada um com uma garrafa de absinto à cabeceira. – E vocês tem alguma preferência? Tenho brancas, amarelas, vermelhas, negras... – Eu tenho apenas uma preferência, disse o mais jovem dos três. Seu hálito recendia a álcool digerido. – Que a minha seja bonita.

Tão assustadora é a aparência do Mal no rosto dele que mesmo a calejada Maggie se furtou de fazer algum comentário espirituoso sobre a beleza de todas as suas meninas.

Agora os três estão subindo as escadas, guiados pela cafetã. Passam pelo quarto de Aglaé e a porta é aberta. Diante do 7, Ben é deixado. Maggie pára com o ultimo diante da porta de Priscila, de cuja aparência ele não poderá reclamar, pois é a mais pura encarnação da beleza.

Seus olhos, evoca Maggie, são lagos de luz; seus cabelos, muito lisos e loiros, são raios de sol que lhe descem pela cabeça; seu sorriso mostra dentes de brancura incomum, e em nenhum lugar há falha. Seus lábios fechados parecem o desenho de uma carinha de gato feita por uma criança e o colorido de magnífica intensidade; suas faces, maças róseas a que se deseja morder mesmo sem fome.Seu colo como as planícies vistas das montanhas, de onde subiam as colinas gêmeas. Nenhum homem poderia deixar de regozijar com a visão delas e descer ao vale, privilégio de poucos. Nunca Maggie iria entender por que acreditou que aquele rapaz deveria ser um desses. Agora estava feito.

No interior do aposento, Priscila vira e depara com os olhos flamejantes que a devoram. Faz meia hora que jantou, uma substanciosa sopa de feijão, ervilha e batata. Está sonolenta e mole, sente-se gostosamente adormecer quando a porta abre. Pensara em recolher-se um pouco antes de se preparar para o final do dia de trabalho dos mineiros, quando o seu começaria. Sentindo um desejo insensato e doloroso de possuir aquele anjo, o rapaz avança a passos lentos mas determinados. A moça, por repugnância ou medo, não esboça reação. Está simplesmente paralisada. Jamais vira olhar tão horroroso nem em seus constantes pesadelos.É bem verdade que os olhos do delegado possuíam brilho semelhante, mas aqui esse tom de pavor está em forma mais – se é possível dizer isso – inocente. Não, não será possível dizê-lo. E o delegado, apesar disso, é muito gentil. E gentilezas são algo que definitivamente o rapaz à frente dela não está disposto a se dar. Mas Priscila com alívio percebe que se enganou.

Está vestida com um chambre aberto até os joelhos. Tem nas mãos e presas junto aos seios no corpete de abotoamento frontal flores do campo que um cliente da noite anterior trouxera. Segura o buquê, afagando a corola das sépalas, ao ajeita-lo num vaso no toucador. Ah, um pouco de beleza basta para suportar a tristeza. Ninguém deixa de passar o que precisa passar nesta vida. E teria amigos tão verdadeiros se fosse uma mulher respeitável? Olhe essa pétala... que sensível ele foi ao se lembrar dela. Quanto às crianças correndo pela casa, bem, não se pode ter tudo, pensa, olhando o pente de estimação de empunhadura finamente ornamentada. Destaca-se o entalhe. PW. Não vá deixar cair uma flor tão linda como essa e pisa-la, diz o rapaz; e afunda um pouco mais a haste na seda. Veja, a antera sujou sua pele de amarelo. Uma cor inadequada para tamanha beleza... Deixe-me limpar... assim... Levou os dedos dos seios à boca. Que delícia. Que garota. Mas não zombará dele. Esse tipo de sensação desde sempre o perseguiu, como um murmúrio de janelas ao vento em noite de tempestade. Mas agora está livre.

Acalmarei esse incômodo. Olhando as flores, olha todas as aves perversas dos céus sombrios sobre ele, revoando e descendo. Chupa as pontas dos dedos. Hun... Não sabia que pólen pode ser assim tão gostoso...

Priscila sorriu um triste sorriso meigo que desencadeou a crise. Subitamente ele cortou a mecha que lhe caía na testa. Seus cabelos são lindos... De uma cor inacreditável, parece que têm brilho próprio. Ela conseguiu balbuciar. Você é louco... E olhava seus cabelos no chão como se pudesse reavê-los só de olhar, como se traz alguém de novo para perto através da saudade. Louco? Você ainda não viu nada, diz o rapaz. Entra na abertura do vestido, erguendo-o com o antebraço até a altura do pequeno monte sagrado, enche as mãos com a parte posterior da coxa esquerda, aperta-a até cravar as unhas.

As lagrimas começando a escorrer pelo seu rosto, a moça apenas consegue balbuciar. Por quê? Ela até pensa em detê-lo de alguma forma mas a faca na mão direita do rapaz, devolvendo todas as sombrias luzes do quarto, cala qualquer reação. As unhas se cravam mais, nascem cinco filetes, ela cerra os olhos, grita, ele traz a mão para fora da roupa da moça, rasgando a perna por onde sai, e, onde o grito se prolonga, o braço ganha impulso para cima, descendo num tapa que estala e a joga na cama. Por quê? É tudo o que consegue dizer. Por quê? – repete, o corpo inteiro chorando.

Por quê? Bernie leva à boca a garrafa de absinto. Sua voz ecoa a de Priscila. Por quê?

– disse, arrastando as palavras. Ora, porque você é muito feia!...

Lá fora, o sol se esconde. Um tom róseo magnífico na paisagem crepuscular. O rapaz larga a garrafa. Mantendo sempre a faca na mão direita, busca um prazer além de toda possibilidade. Puxa Priscila da cama pelos cabelos, traz o rosto até encostar em seu ombro. O corpo dela em arco ajoelhado sobre a cama em arco, estremece aos soluços. Ele usa a faca

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE para cada um dos botões. Corta os laços nas ilhoses do corpete A espinha da moça está perigosamente torcida. As alças cortadas, nada há entre os corpos exceto a roupa do próprio Bernie. Ele larga os cabelos e a mantém contra o peito com o braço, troca a faca de mão, tira o chapéu, desafivela o cinto, abre a calça e a possui com bestialidade, ainda que com alguma dificuldade inicial, o que ela não pode deixar de notar. Meu Deus, e o que isso importa?

Antes de ser expulso do corpo dela, passa de novo a faca para a mão direita e faz com que a lâmina rasgue diagonalmente aquele peito angelical, do ombro ao quadril, apenas o suficiente para muito sangue e uma futura cicatriz, sem risco de vida. Subjugada, desesperada duma dor dilacerante, as lágrimas dela misturam-se a seu sangue num mesmo líquido, tão amargo quando sua cabeça pende. Bernie agora arranca a vela do castiçal e a inclina para que a cera caia no rasgo já em fogo. O grito é ouvido em todo o prédio e vizinhança. Tarde demais, a porta é arrombada pelo chasseur.

No seu primeiro dia na casa do tio na capital, Diana conversa com a governanta, que lhe protege os ombros, jogando uma capa. Quando os dias são muito quentes e esfria à noite, como hoje, é grande o perigo de se resfriar. Estou bem, senhora Dalia, diz a menina, inquieta, louca para sair e brincar com suas novas amiguinhas. Na frente da casa as crianças inventavam jogos, nem percebem o vulto melancólico que passa do outro lado da rua. Riem e soltam gritinhos. Diana destaca-se de suas companheiras como se de seus cabelos encaracolados emanasse luz própria ao refletirem a iluminação da rua. Não podia imaginar que um incidente dramático no bordel da cidade de seus pais estivesse naquele momento decidindo sua sorte. Na verdade, nem imagina o que é um bordel. Mas bem que num dado momento teve uma sensação esquisita a que não saberia tampouco chamar telepática, quando Priscila foi cortada. As duas eram amigas, e todas as manhãs brincavam muito, com a condescendência misericordiosa de seus pais, quando a jovem da casa de Maggie acordava cedo o suficiente. O casal tinha muita pena de Priscila. Olhem, disse subitamente uma das meninas, apontando o vulto com uma expressão de medo.

O homem perambula pelas ruas da capital, solitário. Está cansado. As cidades pela madrugada são todas iguais, todas mortas, era como se percorresse as ruas das cidadesfantasma, como ele próprio se sente um espectro. Passou pelas meninas do outro lado da rua, brincando e alegrando-se, como, pensa, só às crianças é possível. Chegara na primavera. Numa primavera conheceu no delta sua esposa num vapor. Numa primavera ela tombou morta quando um trapaceiro apontara sua arma para ele por um motivo idiota qualquer, como só os motivos de briga por causa de jogo, mulher e patriotismo podem ser, disparou, entrando Camile no caminho da bala. Depois daquilo, ele andou vagueando pelas estradas de ferro, gastando o lucro do pôquer como se ao dilapidar o dinheiro seu remorso pela morte dela se esgotasse também. Se eu morrer antes de você, dissera ela um dia depois do amor, quero que me prometa que será feliz de novo, que procurará outra mulher para me fazer como hoje me faz feliz. Agora, isso não parece uma coisa possível.

Onde a ferrovia passava pelo vale de São Pedro, com seu dinheiro acabando, arriscou sua vida numa terra de índios, pedindo que uma fecha cessasse seu suplicio. Misturou-se aos estrangeiros de toda parte que perseguiam o ouro. Quando a prosperidade da prata deu lugar à decadência e aquela se juntou às cidades-fantasma, ele partiu, voltou à terra natal, subiu um árduo caminho, fez loucas baldeações tempestuosas e, sabe Deus como, chegou vivo à capital.

Um galope furioso traz o delegado em poucos minutos à casa de Maggie. Alguma coisa estranha na maneira como gesticulava ansioso. Abre caminho por entre o aglomerado.

Uma pedra luz à sua passagem. Há espírito de linchamento, Priscila era como um amuleto, sagrada na comunidade, admirada pelos homens de bem. Onde encontrarão agora alguém como ela? Mulher sublime, como chega àquele ponto?

– Calma pessoal! O delegado entrou a plenos pulmões. – Calma!

– Estaremos calmos quando esse canalha estiver morto e seu corpo entregue aos abutres.

Blake aproximou-se e parou diante dos mineiros que jogavam cartas quando os três subiram com as garotas. – O que temos aqui? uma execução do Comitê de Vigilância?

– Temos aqui grandessíssimo canalha que vai pagar pelo que fez.

– Então nada resta para o xerife fazer, certo?

– Desculpe, xerife, mas é exatamente isso; nesse caso, não há mesmo nada que o senhor possa fazer.

– Hun... – murmurou Blake entredentes – Você está faltando com a verdade.

O homem não tem tempo de perceber o punho do xerife em sua direção. Ai! Ainda ouvia a voz do xerife. Ai! Era ele quem segurava o agressor de Priscila do lado direito. Ai!

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE Pelos cabelos a cabeça levada à bota. O homem quer respirar. O outro. Segura Bernie do outro lado. Terá a mesma sorte, está claro, exceto se erguer as duas mãos para o alto, numa silenciosa súplica. É o que faz. O rapaz, solto, bambeia. O delegado o segura pelo colarinho e evita a queda. Muito bem, alguém ainda faz questão de continuar o espancamento? O sangue pinga no assoalho.

– Muito bem, rapazes; vou levá-lo então se vocês abrirem caminho. Que eles ficassem felizes do xerife não levar em conta a travessura e continuar no cargo. Alguém protesta baixinho no meio das pessoas. Foi muita covardia com a moça. – Ah, foi? E quando os salteadores que rondam a região covardemente invadirem suas casas quando vocês estiverem trabalhando e pensarem em fazer isso com as mulheres de vocês, não é bom lembrar que a cidade tem um xerife que a protege de qualquer covardia contra pessoas de bem? Maggie tem ímpetos de gritar o quanto Priscila era uma pessoa de bem, mas se cala.

Um silêncio respeitoso ou temeroso também descera sobre os homens. Blake diante deles.

Impõe sim a ordem e traz a segurança. Melhor, como ele está dizendo, fazerem as coisas do jeito dele, dentro da lei. – Ótimo, rapazes. Abram caminho.

O delegado grita com um Bernie que mal o pode ouvir. Imbecil! Se o xerife pudesse perdoá-lo, é que bebera demais. Uma voz dura, implacável, diz que desde quando precisa ele de bebida para fazer idiotices? O rapaz sabe que é um covarde, na verdade é homem sem qualquer estirpe. O delegado entra na cela onde o prendera e assegura que se houver uma outra vez, permitirá o que acabem o linchamento. Não haverá uma outra vez. Blake espera que não. Agora vá.

A cidade dorme.

Entre K* e W*, Bernie se encontra com os demais. Ali o bando assaltará o trem.

Quando chegou pela manhã, não vendo o prisioneiro, o auxiliar perguntou por ele ao delegado.

Entregara-o, respondeu, a uns federais que por ali passaram de madrugada. Era um homem procurado. O auxiliar responde que ainda bem, prefiro essas celas assim vazias e não olha para Blake enquanto ele diz que precisa ir à capital tratar de uns negócios pessoais.

Tudo bem, xerife.

Ian Blake pensa na mulher, em Priscila, na estrada para a capital, para onde de fato foi. Lembra-se do quanto foi feliz naquela noite. Imagina-a com o rosto cortado, mas é uma lembrança que não dura. Num canto sombrio da cidade espera os homens e o produto do assalto.

O homem gostava de se perder a pé pelas cidades por onde passava. A noite de casas remotas entre as quais uma névoa de luz se esgueira, amarronzada, com a fumaça das chaminés já sem força misturando-se às nuvens, respira dentro dele numa gélida saudade que perde o rosto ao se defrontar com as janelas reais. O som dos cascos tira-o de si.

Instintivamente se esconde atrás da árvore. Não é uma visão nada bonita a que tem dali, apesar do poente desdenhar da hora e ainda conceder tons róseos ao céu.

Alguma coisa estava sendo quebrada ali no meio daqueles homens, uma suposta harmonia. Rilker apenas respirava. Então, tudo bem? – diz o delegado. Dizem-lhe que sim, tudo bem, e aqui está o dinheiro de sua parte. São sombras, na verdade. Manchas na noite. E seu irmão foi de alguma utilidade? – a pergunta do delegado é para o irmão dele, embora esteja encarando o próprio Bernie. Ele é muito bom no serviço, garante o irmão e pede que Blake não o leve a mal, são coisas da idade. Vêm à cabeça do delegado coisas de seu passado, de seus vinte anos. Não era assim idiota mas reconhece que tampouco possuía a fibra com que hoje leva a vida. Então realmente releva. Ok – diz ao irmão. Mas dê uns conselhos a ele.

Mario, o terceiro, pergunta quando irão de novo se encontrar. Blake responde que parece terão uma diligencia especial carregando pessoas importantes, bens e muito dinheiro.

Vou ver os detalhes com o pessoal da companhia. Mario discreta mas firmemente argumenta que não gosta de tanta gente repartindo o dinheiro. O delegado, quase educadamente, dizlhe que não reclame, é graças a essas pessoas que podemos trabalhar em segurança, sem surpresas. O bandido assente a contragosto.

O delegado coloca as partes do alforje pendentes na sela e calca as esporas, afastando-se. Rilker está entrelaçado pelos pensamentos. Jurara a si mesmo não mais se envolver nos negócios escusos dos homens, nem para lutar contra eles. É uma sina ingrata.

Bom é viver em paz, em silêncio, com a própria tristeza. Que imenso céu, que noite perfeita, que relevo... Melhor ir embora. A raça humana já está sentenciada.

Ela não mais parece sofrer. É sempre maior a dor das crianças. Mas acabou agora. Ao contrário, está se sentindo maravilhosamente bem. Era só um pesadelo. Viverá, será de novo feliz. Antes dormirá um pouco, para descansar e refazer a energia e a beleza roubadas.

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE

Ao quarto que lhe fora concedido pela bondade do “tio”, a menina emprestara uma atmosfera de sonho, as melhores coisas de sua curta vida aconteciam ali, em sua fantasia.

De sua janela, estendiam-se as cordilheiras e os picos rochosos, a mão de Deus pintou-os duma tinta branca irremovível. O aposento estava ornado com brinquedos e bonecas e os olhos da menina se alegravam com a visão dos motivos infantis à sua volta.

O velho perguntou se ela já estava dormindo. Já está deitada – respondeu a mulher.

Embora estivesse deitada havia algum tempo, Diana não dormia, excitada com as novidades, desde a conversa do velho com seus pais. E a viagem, a paisagem montanhosa, a chegada, a senhora Wood, a senhora Dalia, suas novas amiguinhas, sobretudo Jane, irmã da professora Tonya.

A penumbra tranqüilizadora. Transmite uma paz jamais sentida. Exceto pela incisão de dor e a imagem de Priscila chorando. Mas passou e agora, em sua sonolência excitada, na divisa entre dois mundos, a respiração ficou forte e pausada. O amanhecer traria uma vida inteiramente nova.

Na casa vizinha, destinada aos empregados da família, Daniel perguntou ao outro segurança: Então acha que está realmente apaixonado, meu amigo? Quem diria. E logo por quem... A vida é assim. É difícil imaginar tanta coisa que acontece. Aliás, perguntou Miguel, você esteve hoje com Tonya?

– Menininha linda essa, não é? – Um anjo.

O homem chegou à cidadezinha mineira no início da tarde. Não queria mesmo se intrometer em negócios alheios. Se aqueles homens assaltavam trens, não era problema dele. A porta rangeu à sua entrada. Ele avistou a mulher num canto. Maggie ainda muito abatida não teve vontade de sorrir. Lembrava de quando Priscila chegara à cidade, em extrema miséria. Tão meiga e inocente. Ninguém ali era bom o bastante para se deitar com ela, mas pelo menos ali teria um teto, alimento, proteção. Uma fugitiva não tem muitas opções. Não gostava nem de imaginar se alguém da cidade dela aparecesse e quisesse tomar as dores do pai morto, o infame, ninguém ia querer saber o que ele tinha feito à filha, iam querer apenas dar a ela o tratamento que uma assassina merece. Ali era região ideal para se refugiar das leis mas o que tinha a oferecer a uma moça tão linda e sozinha. Então, que ela ficasse, até o dia em que um cliente a tirasse dali para ser sua esposa. Maggie tinha essa esperança para aquela a quem queria como filha. Senhora? Um freguês de aparência respeitável como aquele homem à sua frente. Maggie diz que não sabe se entre suas meninas existe alguma que seja capaz de atenuar tanta tristeza.

Qualquer uma, não é para atenuar a tristeza, é só uma questão física.

Essa.

Priscila descia.

A mulher olhou nos olhos macios do rapaz e depois olhou para a jovem. Venha aqui, querida.

A moça acordou e agarrou a Rilker com fervor e ele inflamou-se ao delírio. Assim entregaram-se um ao outro novamente.

Quando desceu as escadas, o forasteiro teve a surpresa. O homem que tratava com os assaltantes na capital está agora à sua frente, sentado ao lado de Maggie. Ela o chamou para a mesa. Acho que já o conheço – disse Rilker, sem emoção na voz. Os olhares se cruzaram, aço contra aço. Conhece? – retrucou Blake. E de onde seria? Esse sorriso é falso.

– Vi você hoje na capital.

– Deve ter visto mesmo – disse Maggie. –Ele esteve lá de manhã tratando de uns negócios.

– Claro... Todos temos nossos negócios – disse o rapaz. Despediu-se e saiu.

O delegado concluiu que havia uma testemunha na cidade. Rilker entretanto, enlevado por Priscila, nada queria saber da vida dos outros. Ia pela rua assim, falando sozinho, tão distraído que não viu a moça vindo na sua direção. O esbarrão foi inevitável. Os cadernos e livros da professora caíram. Me desculpe – disse o rapaz, se apressando em recolher o material caído. Ela também vinha distraída. Pensava que futuro poderia ter naquela cidadezinha. Não que estivesse arrependida de sua opção. Mas sentia-se dividida.

Adorava ensinar mas adoraria também uma casa para voltar, onde não a esperasse tão somente a boa vontade dos pais de Diana, que a acolhiam durante a semana. Mas numa hora como aquela desejaria estar voltando para sua própria casa, onde logo chegaria também um mineiro bondoso que a amasse. Um homem, másculo e generoso, quem sabe, sem barba mas de pele áspera, olhos verdes, os cabelos subindo ligeiramente pelas orelhas, o chapéu nem enfiado nem muito frouxo, um blusão com peles na gola, jeans não muito largos, botas gastas que ela tiraria quando ele chegasse – ele com o pé trocado pressionando suas nádegas, cansado da lida. Um homem como aquele... Aqui está – disse ele, entregando os livros. Obrigado – disse Tonya.

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE – Eu estava longe daqui – justificou-se ele.

Ela também não.

– Você está de passagem?

– Pretendo ficar. Conforme seja minha conversa com o senhor Snyder.

– Snyder Green? Eu moro na casa dele.

Seguiram juntos.

O marido de Sarah devia estar chegando. Poderiam conversar enquanto jantavam.

Sente-se por favor, disse a mulher, fitando Tonya com um sorriso eloqüente quando o rapaz não estava olhando.

Na mesma tarde na capital, a cobertura da taverna estava reservada para a apresentação de um grupo teatral. O senhor Wood disse à senhora Dalia que aprontasse Diana. Ele ia à casa da moeda e logo voltaria para apanhar a esposa, a governanta e a menina, a fim de assistirem uma montagem de Romeu e Julieta.

A pequena estava radiante. Seu coração palpitava. Sua imaginação trabalhava febrilmente. A governanta também estava excitada. Adorava ver as roupas das peças, pareciam saídas de um sonho. Na noite anterior, a menina sonhara com uma fada muito linda, que era muito alegre, mas as pessoas achavam ela triste, porque não a conheciam direito. Ninguém conhece ninguém direito. A menina gostaria que seus pais estivessem ali para irem ao teatro também, mas eles não deveriam chegar nem mesmo depois, com Tonya, conforme o combinado. Sim, Rilker pode fazer esse favor, pode acompanhar a professora. É uma reunião muito importante para os mineiros, justificou novamente Snyder. Meia hora depois, Rilker e Tonya montavam. Alguém os espreitava.

As ruas da capital são muito iluminadas. Havia entre os prédios um espaço planejado para que do centro se pudesse ter uma visão privilegiada das montanhas. Num bistrô, Daniel, um dos seguranças do senhor Wood, bebia sozinho. Ele era um homem sozinho. Não conseguia tirar Tonya da cabeça nem se declarar. Sua timidez o incomodava mas não conseguia lutar contra ela. Começara a pensar na professora com intensidade tamanha que o fazia suar. Não parecia fazer tanto calor, pelas roupas das pessoas que passavam. Sentia o sangue fugir do rosto, pensando em Tonya, muitas vezes Miguel dizia que ele estava muito pálido. Gostava tanto da professora que, por ela, perdia o apetite.

– Olá, garoto – disse o amigo, sentando-se a seu lado. – Nem precisa dizer no que está pensando.

Diante do prédio, carroças esperavam as famílias que tinham ido ver o espetáculo.

“Que beleza”, pensava Diana. A alegria daqueles momentos estaria ligada para sempre ao futuro da menina, se ela tivesse um futuro.

Na casa vizinha à do senhor Wood, a professora trazia na expressão a angústia do desapontamento. – Não foi um rapazinho que lhe falou a respeito de Snyder? – Não, foi uma moça da casa de Maggie. – Porque mentiu para mim? – Não sei bem – respondeu Rilker constrangido – Fiquei um pouco sem jeito de falar – Compreendo –disse Tonya, expressando a mágoa que não tinha origem no fato de que ele mentira. Tocando seu rosto, ela lhe acariciou a testa larga –Você é tão bonito...

– A moça com quem estive... Não posso esquece-la.

– Você a ama? Esteve com ela apenas alguns momentos...

O que é o tempo? – Sim, Tonya, amo. De um modo que não pensei que fosse tornar a amar.

Quando, diante da porta, o velho ia girar a maçaneta, uma voz feminina o chamou.

Esperou que Tonya se aproximasse. A professora cumprimentou-o e, com a mão no ombro de Diana, ela disse que os pais da menina não viriam, Snyder teve uma reunião de última hora no acampamento. E você veio sozinha? – estranhou Wood. Entristecida, por lembrar-se do que não conseguia esquecer, ela disse que um amigo dele a havia trazido. O rapaz acabara de sair de sua casa.

– Mamãe também não veio? – – Eles vêm amanhã – respondeu Tonya, acarinhando os cabelos da garotinha.

Diana ficou triste por um momento, mas logo reanimou-se ao ver a amiguinha que a chamava para brincar.

– Mas não demore, que a janta vai ser logo servida – disse o velho e, virando-se para Tonya, convidou-a a fazer a refeição com eles.

– Aceito um café.

Entraram.

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE Ao perceber que Jane foi chamada por seus pais, o homem aproximou-se. Rilke estava perto do corpinho ensangüentado. Recebeu do delegado a voz de prisão. Depois de deter o agressor da menina, Blake gritou, chamando os pais de Tonya.

Os que acompanhavam o enterro do pequenino caixão foram surpreendidos pela voz rouca e potente do delegado. Aqui está o monstro! Antes da última pá, a maioria já acompanhava o prisioneiro levado para sua agonia. A corda foi colocada em pescoço, o nó apertado. A sentença já estava cumprida dentro dele. Era merecido. Estava morto. As vozes de seus carrascos emaranhavam-se em seu cérebro num momento, mas no outro nada mais ouvia. Morte ao canalha! Morte lenta! Muitos cavaleiros rodeavam o condenado, com paus, sem que o delegado nada fizesse para impedir. Aliás, onde está Blake?

– Ninguém será linchado nem enforcado aqui! Soltem-no ou terão de preparar outra forca para mim e cavar uma cova para o delegado!

“Maldita”, pensou Blake, amaldiçoando-se também. No afã de estar com Priscila longe de casa de Maggie e sem pagar, num lugar aberto e romântico, levara-a para os lados do lago, com o pretexto de ensina-la a atirar. Lembra agora quão excelente aluna ela foi.

Deixe-os partir! – gritou. Por Deus, não irão longe!

Os mineiros se reuniram para organizar a caçada ao casal. O forasteiro tinha de ser apanhado e morto o mais depressa. Cada segundo de sua vida era uma afronta à memória de Diana. Longe do delegado, pois sabem como é, não deixará que façamos do nosso modo, mas dentro da lei. Como se houvesse algum tipo de lei suficientemente justa para um caso assim.

O delegado estava envolvido numa questão mais banal. Quando Rilker o viu na capital, estava sem a estrela de xerife. Depois, na casa de Maggie, o mesmo homem que falava de negócios criminosos agora ostentava a insígnia. E novamente agora não mais. Seu auxiliar notou. Delegado, o senhor não está mais usando a estrela? Blake explica que lutaram e deve então ter caído. É, deve ter sido, concordou o auxiliar, pois a camisa tem um rasgo no lugar. Mas qual é a relevância disso depois de tamanha tragédia, rapaz? E não é a estrela que me dá autoridade, é fazer com que as leis sejam cumpridas. E, em nome da lei, temos de encontrar e matar esses dois, já mostraram o tamanho de sua periculosidade.

Descendo em meio ao desfiladeiro, sentiam o cheiro da terra molhada. A trilha pedregosa no sentido da planície lhes era a entrada em um mundo novo que em lampejos da felicidade podiam apenas imaginar. Atravessariam depois o rio, subindo sempre, cruzariam a ferrovia. Contornariam as colinas arenosas. Não sabiam onde deveriam chegar.

Jane passara mal ao saber da morte de Diana. Não devia tê-la deixado voltar sozinha.

Tonya foi ao quarto da irmã. Ele disse a ela que iria lhe dar um pônei de presente. Apenas alguém que a conhecesse bem saberia que o maior desejo da menina era ganhar um pônei.

E Rilker não conhecia Diana. Você o conhecia, minha irmã? Porque Jane havia visto o forasteiro. Não, ela não conhecia. E que aparência tinha?

– Eu estava de longe – disse a menina, chorosa – Não deu para ver direito.

Mas o lugar onde estavam ela poderia dizer.

No começo da tarde, a senhora Dalia, Tonya e Jane estavam na construção abandonada. Ali estava o vestidinho ensangüentado. Alguma coisa reluzia abaixo das tábuas do assoalho. Com a ajuda de um galho, trouxe o objeto até ao alcance de seu braço.

Apanhou-o em sua mão.

A jovem galopava e seu vestido floral esvoaçava. Ah, esse anjo louco. O cavalo de Rilker, logo atrás, relinchava pela pradaria. Tudo o que buscara em sua peregrinação não teria sido isso, a loucura de uma mulher sofrida, louca o bastante para ousar mexer no altar de sua memória e ficar entre ele e a lembrança de Camila?

O cavalo dela sofreou. A algazarra envolveu o vale. Estavam cercados.

O grupo saíra na busca dos fugitivos liderado por Snyder, sem muita convicção de estar fazendo a coisa certa. Com outro grupo, Blake parou a caçada ao retirar a lança cravada no chão onde os índios encontraram o casal. De nada adiantou seu atrevimento, vagabunda: teve seu fim em mãos muito piores que as minhas.

Ela foi levada em separado para uma tenda. Rilker foi aprisionado e poupado. O índio na vigia chamava-se Chuva Púrpura. Era o quarto dia da cerimônia em reverência ao sol. A

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE dança louvava a castidade, a fertilidade, a fidelidade. A jovem branca assistia em um lugar de honra.

O xerife mandou avisar que o esperassem no prédio abandonado ao sul da capital.

Para despistar eventuais ladrões, virá um coche comum trazendo os valores. O cocheiro facilitaria as coisas.

Esperavam. Chegou.

–Saiam todos!

Além do carregamento, estavam no interior dos assentos dianteiros os pertencer das três pessoas que viajavam. Uma delas era o senhor Wood.

Não molestaram os passageiros, segundo o costume.

– Já separou a parte de Blake e do condutor?

– Já.

– Ótimo. São ainda duas partes a mais para mim.

Os irmãos, alvejados, caíram.

Em casa, o senhor Wood foi amparado pela mulher. A senhora Dalia pediu licença e entrou. Entregou-lhe a estrela. Não é do xerife daqui.

Daniel e Miguel perseguiam homem, cujo cavalo, sobrecarregado por sacolas a mais de moedas, logo estava ao alcance dos tiros.

Terminado o dia de buscas, Snyder e seus homens lançaram o olhar para os lados do monte. Não havia como manter a perseguição no sentido da terra indígena. Conversavam a respeito quando o homem avisou sobre a lança e o fim da caçada de Blake. Aliviado, Snyder disse Bem, amigos, dormiremos hoje aqui e amanhã a vida continua. A vida tem sempre que continuar. Os homens concordaram, admirando o espírito do amigo a quem a desgraça se abatera de forma tão cruel sem todavia destruí-lo.

O senhor Wood levantou a gola de seu paletó depois que a senhora Dalia indicou o local. A esposa ainda enrolou um cachecol em seu pescoço antes que saísse. Do jeito que está abatido, poderia se resfriar. Como a mulher poderia pensar em resfriado num momento desses?

– Temos de cuidar de nossos vivos. Pelos mortos, só podemos rezar.

No prédio abandonado, o velho sentiu um calafrio diante de Blake. Restava ao xerife ganhar tempo para certificar-se que os guarda-costas não estavam com ele.

– Olá, Sr. Wood! O que faz aqui?

– O que você faz aqui? Então é verdade que os criminosos sempre voltam à cena do crime...

– Do que o senhor está falando?

– Naturalmente do assassino de minha querida Diana.

Nesse instante, o condutor da diligência entrou. Viera receber a sua parte.

Foi tudo muito rápido.

–Há alguém aí fora? – gritou Blake para o capanga.

O outro respondeu que não e, sem ter tempo para reagir, o velho foi atingido no peito. A camisa plasmou-se de sangue, a camisa branca que a esposa lhe dera para ocasiões especiais. Era o caso. Ele morreu.

Ouvindo os disparos, Miguel e Daniel, desesperados, apertaram o galope e chegaram segundos após Blake ter montado. Teriam atingido o xerife se ele não tivesse usado o condutor como escudo.

Blake sumiu pela saída sul após perceber que os homens não o perseguiam mas apeavam para socorrer o velho. Contornou o quarteirão e enfiou-se pelas ruas que levavam à saída norte, à cidadezinha em que era delegado. Lá contarei uma boa história para comprometer Wood. Os mineiros estão sempre dispostos a acreditar em qualquer coisa que diga respeito à falta de caráter dos compradores. Se pensam que me pegarão, terão uma surpresa.

O senhor Wood, agonizante, deu ordem a seus empregados para que fossem atrás de Blake. Foi ele quem matou a menina, não o forasteiro.

– Nós já sabemos, senhor. Fique calmo e bem quieto.

O velho obedeceu, morrendo naquele mesmo instante.

Ricardo de Almeida Rocha

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Quando o desenho das montanhas começou a indicar a entrada da cidadezinha, Blake se deu conta de que não teria tempo de inventar uma história para os habitantes. O tiro de Daniel passou zunindo por sobre sua cabeça. Decidiu continuar, subir a montanha pelo outro lado e se defender lá de cima. Calcou as esporas e atravessou a rua central, sob o olhar espantando dos homens e mulheres que por ali passavam, levantando uma nuvem árida de poeira.

Mentalmente escolhia o lugar mais propício para desmontar e subir a pé pela encosta quando, em sentido contrário, por uma trilha mais acima, apareceu Snyder e seus homens.

Não teria mesmo tempo para histórias. Desviou então para os lados do rio. Entendo que a rua coisa a ser feita era seguir os dois, o grupo fez a volta, descendo, e juntou a eles seu tropel.

Melhor sorte não esperava Blake nesse novo caminho. Rilker apareceu numa elevação. A seu lado, Priscila e um índio. Admitindo-se perdido se não tentasse um recurso drástico de imediato, o delegado cavalgou direto para o rio, onde cavalo e cavaleiro estrondearam.

Ao vê-lo, Rilker dera-se a um formidável galope em sua direção, ignorando a multidão de homens atrás dele e atirou-se do cavalo às águas.

A correnteza os levava com diferença mínima, logo estavam lado a lado, os dois contra as águas e um contra o outro. Blake impõe as mãos como um batismo e afunda o forasteiro. Rilke se agarra num ramos à margem e enlaça as pernas do delegado, que submerge. No mesmo impulso, ajudado pelos muitos e flexíveis galhos, ganha a superfície e o ar, enquanto seu carrasco os perdia.

Passou-se assim um tempo pequeno que, na situação dos dois, eram eternidades.

Agarrado aos ramos e prendendo Blake com as pernas, Rilker conseguiu subir na margem lamacenta. Sobre a cabeça do delegado, a força da correnteza o levava a um êxtase estranho e mortal. Assim que se sentiu perfeitamente firme, o rapaz puxou para a terra o corpo pesado e sem forças. Ficaram assim estendidos por um segundo. estavam sentados um diante do outro, sob um toldo de árvores escuras entrelaçadas que costumavam abrigar as crianças que vinham nadar no rio quando a torrente permitia. Por fim, Rilker levantou, levantou Blake pelo colarinho e ia desferir o último soco quando sentiu no estomago a atroz botina e ajoelhou-se, inclinando a face até a lama. Foi agarrado pelo cabelo e soqueado várias vezes.

Os golpes soavam como coices em sua cabeça.

Agora Daniel – Miguel parece estar chegando –, o grupo de Snyder, Priscila e Chuva Púrpura, todos assistem a luta. Palavras trocadas entre eles esclareceram rapidamente o caso. Algum quis intervir mas a maioria acreditava num assunto pessoal e que não deviam roubar a oportunidade de um homem acertar suas contas. Naquele momento Rilke estava antes a ponto de sucumbir e sucumbiria se a seu coração não subisse num ultimo momento a imagem da filha de Snyder, como Priscila a descrevera. Ela, Diana, e não ele, havia sido a inocente injustamente sentenciada. A mentalização da menina interpôs o antebraço quando o punho de Blake desceu fechado, cuja força, se o não matar, irá decerto comprometer sua sanidade mental. A reação consumou-se ao imaginar seu anjo, Priscila, nas mãos do demônio que o surrava. Foram as mãos de Rilker, essas agora, que, fechadas, uma após a outra, da direita para a esquerda e em sentido inverso, derrubaram o xerife no solo úmido e pegajoso.

– Poderá um dia nos perdoar? – disse Snyder à sombra pêndula de Blake sobre eles.

Rilker respondeu que eles estavam sensíveis e frágeis, que compreendia, não tinha qualquer ressentimento.

– Então fique conosco. Será bom ter um xerife amigo dos índios. Fique no lugar de Blake.

Sorrindo a seu modo, sem expressar alegria, Sinto muito, disse, é cargo que eu saberia ocupar.

Não. Não saberia viver numa cidadezinha em que uma parte dos homens fez parte do passado de Priscila. Jamais tocaria no assunto, mas o que ela poderia lhes negar? Queria começar vida nova. Xerife... Os homens são terrivelmente inconstantes e facilmente levados...

Na reunião sob o corpo, o assistente do delegado tomou para si a nomeação de seu novo superior. Os olhos se voltaram para o homenzarrão que havia sido, durante a maior parte de sua vida, segurança do Sr. Wood. A sugestão foi aprovada e o interrogaram a respeito. – Só se o senhor Rilker me substituir na casa da família do patrão – disse ele, com a autoridade de quem lá havia sido criado como um filho. O forasteiro consideraria a proposta

Ricardo de Almeida Rocha

CONTOS DO AMOR E DA MORTE com carinho, mas naquele momento todos lembraram de que o velho havia morrido, alguns sequer sabiam, e se fez grande tristeza. No dia seguinte ele foi enterrado na capital.

Entardecia. A trote na direção da cidade, Chuva Púrpura levanta uma oração pela sobrevivência de seu povo. Havia sido um dia ensolarado e muito quente nas montanhas. – Xerife Miguel, o senhor e sua esposa estão convidados para jantar conosco. – Estaremos lá em meia hora – disse o xerife, acrescentando que não se pode perder a oportunidade de comer uma refeição preparada por Sara. Recortado contra o horizonte, Snyder enxugou as mãos em seus jeans surrados e pegou a filha no colo. A luz refletia no cabelo dela tanto como no ouro. Adeus. O homenzarrão apertou a bochecha da menina. Adeus. Dirigiu-se então para casa. Maggie gostaria de saber que era falsa a sua sensação de que tinha de que as pessoas jamais esqueceriam seu passado.

Na capital, Rilker voltava de uma reunião. Encontrou-se com Tonya antes de chegar em casa. Reparou como a professora estava bonita com aquelas flores no cabelo. Priscila havia pouco chegara de seu trabalho nos correios. Recebeu o marido na porta enquanto a professora entrava na casa vizinha. –Como é que foi seu dia? – disse ela. – Foi um bom dia, e o seu? – Vai ficar perfeito – disse ela, puxando-o para o quarto. –Vão nos chamar em seguida para a janta. – A senhora Dalia não vai colocar a mesa antes de meia-hora. – Como é que você sabe? – Eu disse a ela que demorasse pelo menos meia-hora quando vi você chegando.

Quando a porta do quarto se fechou, Rilker foi encostado à parede e as carícias de Priscila se multiplicavam na proporção de suas lembranças de Tonya. Não deixaria que seu homem esquecesse um só dia o que ele tinha em casa.

Quarenta minutos depois, o casal com expressão feliz, a senhora Dalia trouxe a garotinha que pulou no pescoço do pai. Na janela da casa vizinha, Tonya olhava a cena com o coração apertado. Com o passar do tempo em seu belo rosto, as marcas de expressão se tornavam tênue sulcos permanentes, percebeu ela pelo vidro. Contudo, era uma mulher atraente ainda. Uma mulher muito atraente. Chuva Púrpura não pôde deixar de perceber quando passava para visitar seus amigos, não, não mais para isso. Parou ao lado da janela.

Quando Tonya finalmente virou o rosto para não continuar vendo aquela cena que desejava tanto fosse de sua própria vida, o índio entrou pela janela.

Ninguém soube o que aconteceu com a professora. Depois de passar o resto de sua vida procurando-a, Daniel morreu aos 35 anos, de tuberculose.

O amor como uma imensa onda

Valerie queria fazer amor com aquele homem, o professor – era o queria, sem qualquer outra implicação. Saboreava a intensidade desse desejo sem culpa quando suas amigas acenderam. Quando fez efeito, inflamando-lhe a vontade, passou pela sua cabeça a reação de Hans se soubesse, e certamente, do jeito que eram as coisas, haveria de saber. Em nenhum momento sentiu menor o seu sentimento por ele, por Hans, desde que viu o outro no campus e quis estar com ele ao menos uma noite.

Se não há sentimento ligado a isso, pensou, tampouco tenho qualquer ligação com os ideais do movimento estudantil e não estou entre os membros mais engajados? Quando ele chegou e disse Oi pessoal, ela já tinha tudo planejado e pouco depois estavam no alojamento, procurando-se.

Do outro lado da parede vinha uma música dos Beatles que falava de revolução.

Ricardo de Almeida Rocha

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Os outros deviam estar ainda tagarelando sobre sistema educacional, política, Vietnã, mas no fundo tudo o que diziam era que Valerie tinha o direito de fumar unzinho e depois fazer sexo com aquele homem.

Durante a chuva

Uma interrupção, uma interrupção fria que paralisa inelutavelmente o ânimo. Mas a mulher, com seu material de trabalho transbordando de seus braços, ainda assim caminha sobre os tacos estalantes e segue. O que é isso, uma sapatilha de balé? Estranho. Seu olhar é lento e sereno. Os óculos deslizam para a ponta do nariz a fim de que veja cima o que não necessita grau. Aliás, o que o grau embaça. Aconchego. É a primeira coisa que lhe ocorre ao ver o tapete do escritório. Um aconchego morno. Uma vida morna. Terá saudades talvez do atrevimento de mãos entre suas pernas sob a saia, ah, que loucura, ali mesmo e com o pessoal da limpeza a ponto de entrar... A tentação se afasta. Bom dia. Bom dia. Quando ela passa, ainda provoca excitação e inveja. Não está tão acabada quando pensa.

Prefere chegar quando não há ainda ninguém, dispersa-se com facilidade quando o expediente começou. Vozes, passos, basta. Como suportam? E sorriu novamente ao responder outra saudação.

Prepara então seu melhor semblante. Assim. É preciso. Mas noutros momentos, quase diria noutra dimensões, as deusas jubilosas esperam ainda uma liberdade real. Não estão algumas ali na chuva, agora mesmo, espreitando a felicidade que constantemente lhes foge?

Quanta vida além dessa janela...

Por algum tempo, ao ouvir esse arfar molhado das folhas, ela desejava que houvesse um correspondente real de tais sentimentos, como se, quem sabe aquela sapatilha na entrada, representasse o apelo de uma outra vida, ainda misteriosa, assim como ao pensar nas coisas do trabalho ela não veja o escritório, mas o homem a quem permitira que se fizesse sonho e suas mãos. Um funcionário novo, imagine, mal chegar e logo ir invadindo os segredos dela. É nessa memória paralela que o guarda.

A chuva pergunta como é possível que os mortos incomodarem a serenidade dos vivos, como o que passou não passa, antes desenvolve-se para todas as direções: um toque são todos os toques, todas as carícias que jamais foram feitas. Ela sim parece morta e seus sonhos são fantasmas. Não há coisa alguma simples nessa dimensão. Não pode compreender seus colegas decerto por isso, porque estão vivos.

Achegou-se à luz direta da luminária, receosa das sombras do dia escuro. Todavia, eis o sol, com força tal que atravessa as nuvens e a chuva, estará sempre ali. Imagina que o tempo irá firmar logo, talvez já à noite; mas prefere não pensar na noite. Não é fácil. Um dia nublado, uma manhã assim se parece demais com a hora temida da volta para casa. Não pode se dar ao luxo de uma crise noturna, há esse trabalho urgente. Sim, precisa ser entregue no dia seguinte. Mas é inevitável que lance ao infinito a pergunta. Por que?

Se pudesse responder, a sapatilha de balé não guardaria o silêncio daquela paixão furiosa, e o riso, o dever, a vida enfim, tudo estaria naqueles pingos que escorriam na janela.

Senhora dos enforcados – Sombra tênue e fresca Passagem – O homem da linha – Algo fora do comum

Ricardo de Almeida Rocha