Envelope #01

Toda hist贸ria cabe em um...

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~ Ficcao

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Reflexos da Glória vento quente da primavera soprava pelas ruas da capital do Kansas. Em uma propriedade na zona periférica de Topeka, onde pés de olmo cresciam fortes, um casal assistia ao noticiário da meia noite. George e Lucy encolheram-se no sofá para ouvir o pronunciamento do presidente dos Estados Unidos. A “Guerra ao Terror” havia chegado ao fim.

A reação do país foi imediata.

Multidões reuniram-se nas ruas para

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celebrar e homenagear o presidente, os soldados e a justiça. Naquela noite os Estados Unidos festejou. O povo finalmente estava em paz.

“Vou me deitar, Lucy”, disse George a sua esposa.

O homem devia ter por volta de

60 anos. Era robusto e baixo, mas diferente do que sua aparência sugeria, carinhoso e simpático.

“Está bem”, disse ela, recostando-se no sofá.

Lucy, assim como seu marido, era uma pessoa agradável e risonha. Naquela noite, porém, algo havia mudado dentro deles. Ela adormeceu sozinha no sofá com lágrimas secas marcando seu rosto.

Pela manhã, como de costume, Lucy foi chamar seu filho para o desjejum.

Foi só quando bateu na porta que ela se deu conta. A realidade a despertou como uma brisa fria de inverno. Abriu vagarosamente a porta e deparou-se com o quarto inalterado de seu filho.

Daniel, um menino extrovertido e organizado, era o centro das atenções nas festas de família graças ao seu bom humor. Partilhava não somente dos gostos e opiniões do pai mas também de suas características físicas. Porém, o filho tinha o semblante sereno e alegre. Seu quarto era repleto de pedaços da sua vida, e estava sempre limpo e arrumado.

Atentando-se aos detalhes era possível notar o amor do jovem pela pátria. Uma miniatura de bandeira aqui, umas fotos de guerra ali.

Pequenos detalhes espalhados entre seus muitos livros e medalhas.

Daniel tinha 19 anos quando se alistou e hoje teria 23 se a cruel-

dade da guerra não tivesse lhe tirado a vida.

George trabalhava em um escritório de contabilidade no centro da cidade. Nesta segunda-feira, em particular, seus colegas estavam muito animados. Sentado em sua mesa ele, involuntariamente, passou a ouvir a conversa de dois deles.

“Eu não dormia bem assim há dez anos!”, disse um homem dando um bom gole em seu café.

“Sinto-me honrado de ser americano. A justiça foi feita e agora nosso povo pode viver sem medo. Essa guerra valeu cada segundo!”, dizia o outro enquanto batia no peito.

Quando se deu conta, George esta-

va encolhido em sua cadeira contraindo-se em espasmos. Seu corpo lutava para expelir o almoço. O processo continuou por mais alguns minutos até que George ganhou a batalha.

Como de costume, o caminho de volta estava engarrafado, mas não era só isso. Há certa altura as pessoas simplesmente pararam seus carros no meio da rua e deram continuidade as comemorações da noite anterior.

Os gritos eram ensurdecedores e esse episódio o remeteu a sua juventude.

Aos 29 anos George Stuart Fisher serviu na guerra do Irã-Iraque. Lá ele aprendeu a viver e a morrer. Aprendeu a matar e a sentir ódio. Aprendeu a ser vingativo e astuto. George

lembrou dos seus companheiros, vivos e mortos. Lembrou dos presidentes em quem votou, e como essas escolhas afetaram o país. Então recordou-se de seu filho. Lembrou-se de seu sorriso, suas piadas e seu ânimo imbatível. Lembrou-se de como ficou orgulhoso quando Daniel lhe disse que iria servir no Afeganistão.

Agora, nada disso parecia certo. Sua juventude, seus atos e escolhas, seus discursos; sua vida. Daniel estava morto, assim como muitos outros jovens.

Esse foi o preço de suas escolhas. Esse foi o preço de sua tão almejada vingança. Morte e sofrimento foram disseminados, e tudo isso pra quê? George indagava-se freneticamente enquanto

seu corpo expelia o que pareciam ser pedaços da sua alma. Um homem foi morto, e com ele levou infinitos outros. Será que valeu a pena?

George balbuciava em meios aos espasmos palavras inaudíveis de desgosto.

“O que foi que eu fiz...?”, questionava-se o homem.

Em casa, Lucy havia preparado o jantar mais delicioso de sua vida. A mulher estava decorando um rosbife com batatas de encher os olhos.

George, de banho tomado, sentou-se a mesa ainda sentindo náusea. Mesmo com aquele banquete, ele não conseguia esvaziar sua cabeça. Repentinamente sentiu no ar um cheiro estranho, quase familiar. “Talvez

seja gás”, pensou ele. Mas quando fez menção da descoberta, sua esposa beijou-o e lhe ofereceu um prato. O cheiro de gás misturado ao de rosbife logo foi esquecido. A felicidade da esposa e o sabor da comida eram tão reconfortantes que George deixou todas as preocupações de lado.

Lucy não parecia a mesma mulher cabisbaixa que tinha dormido no sofá ontem. Era outra. Ela era novamente a esposa amada e a mãe querida. Seus olhos brilhavam de alegria, de tal forma que George começou a sentir-se bem de novo. O jantar estava divino.

Foi a melhor refeição de suas vidas.

O clima da casa parecia leve, o casal ria e conversava descontraidamente à

mesa como se Daniel fosse aparecer a qualquer momento e se juntar a eles.

Mas isso não aconteceu.

Ao fim Lucy sentou-se no sofá e Peter se deitou em seu colo. Ficaram assim por horas, até que ela começou a cantar.

Sua voz era perfeita, incomparável a qualquer outro ser. Parecia que tudo que há de belo no mundo se condensava nela. O mundo parava para ouvi-la. E foi neste misto de conforto e satisfação que George se deixou levar pelo sono. Ela ajeitou o marido no sofá e deitou-se ao seu lado. Beijou-lhe a testa e riscou o fósforo.

“Boa noite, meu bem”, disse Lucy.