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El rueda libre Bob Dylan Lío Trovato
¿Cuántos caminos debe un hombre caminar antes de que lo llames un hombre? ¿Cuantos mares una paloma blanca debe navegar antes de que duerma en la arena? ¿Cuánto tiempo deben volar las balas de cañón antes de que sean prohibidas para siempre? La respuesta, mi amigo, está soplando en el viento, la respuesta está soplando en el viento. Somos los que sufren, los que caminamos el camino de la incertidumbre y de la pregunta, los que padecemos la resaca del amor y el desencuentro. No sabemos qué nos depara el destino, porque nos arriesgamos y nos atrevemos a caminar más allá de la hegemonía de la lógica y de la razón, de lo tangible y lo seguro. ¿En qué momento nos enseñaron a creer que sabemos quiénes somos? Somos los que preguntan, los que soñamos que soñamos, los que volvemos a volver, los que desenterramos lo que ha muerto. Nos encontramos repitiendo historias, regresando a lugares, hurgando en los teatros, acariciando los nombres tallados en un árbol. De repente sentimos entre la piel y la carne, la sensación de no pertenecer a ningún lugar, de ser una hoja flotando en el viento, la cual se tambalea en el aire sin rumbo, sin dirección, sin destino, y anda a veces volando, a veces arrastrándose, a veces dando tumbos, como una rueda, como una rueda atada a nada.
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