Hilo negro n°1

A A A Nยบ1 ALIMAPU Verano2018

Hilo Negro es una publicación escritural, Antiautoritaria, Antifacista y Anticapitalista.

Es un encuentro de distintos individuos y procesos en torno a principios en común, apelando a la fraternidad y autoaprendizaje, en tanto acción teórica, práctica y creativa.

Lo común para nosotrxs es nuestro posicionamiento por la libertad y la pasión por la escritura y la lectura.

Escríbenos

A A A A

hilonegro@gmx.com

REFLEXIONES EN TORNO A ESTE ENCUENTRO por JANO NIGRED O

HAY FORMAS INVISIBLES QUE SE UNEN SINIESTRAMENTE, LA GÉNESIS DEL ARTE ES SIEMPRE CONFUSA Y ACCIDENTADA, PERO SIEMPRE FRUCTÍFERA.

EL MAL ES UN HILO QUE UNE TODO LO BELLO. SOMOS TAN VIEJOS COMO LA ANGUSTIA POR SOLO ESTAR, SOMOS EL TEJIDO DE LOS QUE ANTES SANGRARON POR QUE AHORA SEAMOS CONCIENTES DEL VALOR DE LO QUE NO VUELVE.

SOMOS EL HILO QUE TEJE LOS PONCHOS DE LOS REPRIMIDOS Y FURIOSOS. HILO NEGRO QUE CURA ESTA DESGARRADURA PUTA EXISTENCIA.

HILO PORQUE NOS UNE, NEGRO PORQUE ES DE DONDE VENIMOS, ESTAMOS POR QUE SOMOS RESISTENCIA, SOMOS PORQUE NO NOS CONFORMAMOS, HILO NEGRO NO CUBRE CICATRICES, LAS DELATA.

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REFLEXIONES EN TORNO A ESTE ENCUENTRO por DAVI D MARÍ N

En un mundo devastado por la esclavitud y la muerte, por la esquizofrenia nihilista, espectacular y apática...

En el resquebrajar de las contradicciones cotidianas, en los elementos que tensionan la enajenación de lo monótono. Es que algunos tipos de letras irrumpen, se avocan como un lugar de Manifestación entre lxs seres, como una pulsión que protesta otra forma, pero ni innovadora, lamentable ni catastrófica, sino que libre y , pagana y contradictoria, subversiva y paupérrima. Aunque algunas de esas letras han sido sangrientamente burocratizadas y controladas por las leyes y la mercancía de vida que la sustentan como un capricho simulado, como un momento de lo vacío.

Lxs escritorxs desertorxs a esta forma de mundo históricamen-

te han sido perseguidxs, asesinadxs por la autoridad (llámese como se llame) , la excusa de la moral cristiana, de la actitud altanera, del narcisismo posmoderno, etcétera etcétera.

Son ellxs, los que se autoreniegan lxs que han dado la vida por la Libertad, y se manifiestan con otros pulsos, transformándose en vida, existiendo y siendo muerte, siendo fragilidad .. arrojándose a la rebelión. Hilo negro aparece en donde lo negro es perseguido.

Las prácticas ácratas, los ecos de las luchas están dispersas en multiformas que aparecen y desaparecen, siendo letras o barricadas, siendo solidaridad o autodidactismo, siendo insomnio e inseguridad, y el Hilo acompaña las acciones como una declaración de la comunidad de solitarixs en antiautoritaria, como una capa insonora de lo que siempre ha existido.

Hermosas y frías letras que nos arrastran a otros mundos como , desertorxs que sueñan y llevan a la practica sus convicciones, aquellxs que optan por la fraternidad y rompen con las lógicas de la mercancía y la jerarquía. He ahí la ruptura y llenar de oscuridad esta luz llamada capitalismo...

pusilánime

El hilo negro como propuesta

vital viene a ennegrecer lo que impera, poner un elemento libre y fortuito, como un cáncer que se apodera y enferma al monstruo de la devastación, afirmando y señalando a lxs enemigxs, llevando el acto de escritura como realización de la libertad y de los mitos, a la resistencia y la imaginación, a lo metafórico y lo práctico, al fuego y al como elementos místicos y de revuelta, como un sueño de excusa para lxs que osan no soportar en todas sus características esto que se aparece y se manifiesta .

En la moral patriótica, patriarcal fascista y burocrática es que son necesarios otro tipo de relaciones/manifestaciones; conjunciones de la ruptura y las épicas , de lo cotidiano y de la violencia Revolucionaria/insurreccional, de lo utópico y lo nimio .

caos

Y Y

si

no lo

siva

resistencia/ofennómades

?

Que

más

queda?

negro?

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REFLEXIONES EN TORNO A ESTE ENCUENTRO por MAURICIOERRRE

Apuntes mientras un diabólico individuo camina en esta experiencia tituciones.

¿HiloNegro? ¿Quién invento el HiloNegro? ¿Más viejo que el HiloNegro?

La autocosificación de numerosos escritores que aspiran a ser el objeto de consumo deseado, el best seller de

Es diablo quien teje su misterio con HiloNegro…

turno o la foto en algún mediocre suplemento informativo.

El eslogan recuperador de la imaginación al poder, que

La sangre y la muerte Quienes escriben con una metáfora de la sangre y la muerte (que implica intensidad, honestidad y caótica anormalidad), en esta larga y angosta faja de cárcel (llamada $hile), deben sin duda, afrontar una serie de obstáculos; son tantos que hasta parece desanimador nombrarlos. No obstante y sin mayor disciplina recordaremos algunos de los enemigos de ésta forma de experiencia escritural: El descrédito social de la experiencia de la escritura producto de una cultura miserable y consumista. ¿Quién escribe a un desconocido?¿Quién lee a un desconocido? Sin duda tú que ahora lees esto, pero no lo dudes, la curiosidad por otras experiencias no es hoy por hoy algo muy extendido.

El profesionalismo universitario que no deja de propagandearse como el camino hacia el

conoci-

miento y la expresión del mismo. No dudando en ningunear y hasta descalificar las aventuras y trayectorias

de

autodidactas

y

grupos ajenos a sus retóricas e ins-

casi siempre conlleva sólo un traspaso de mando en el que quienes escriben junto a otros agentes de la expresión humana sirven sólo como adorno y maquillaje de las terribles intenciones de los poderosos.

La industrialización de los deseos y de la expresión, como si ya no fuese posible romper y habitar otros modos de organización, distribución, contacto y contagio entre quienes sueñan y crean fisuras a la maquinaria social.

Pero todavía sería interesante traer al presente esa vieja pregunta de Walter Benjamin en torno a la experiencia. ¿Cuál fue la experiencia que no se transformó en dato y a su vez en información?

Está claro, quienes escriben con esa metáfora de la sangre y la muerte antes descrita no llegan para informar o para ser traducidos en las escuetas estadísticas de los amantes del dato y sus sistemas. Es pues en el misterio donde habitan.

Poesía diabólica contra el fascismo Enfrentar el fascismo en y con la escritura. Pues la escritura es un campo de batalla.

Pero, nuevamente ¿qué es el fascismo? A este apunte le importa remarcar que fascismo es racionalización de superioridad, autoritarismo y populismo (en tanto simplificación castrante de las ideas). Pero también tiene una visión de lo social como máquina. Los propagandistas del fascismo clásico nunca dejaron de proclamarlo: una gran máquina o industria en la que a fin de cuentas, las diferencias no pueden constituir una rotura del pacto social, (pues como decía un cantante popero: todos quieren dinero).

Así, éste no sólo está presente en el discurso del político o en el animador de turno, sino que también en muchos planteamientos de sobrevivencia.

Es que la normalidad está tejida de fascismo: flaites

lo desconocido. Símbolos, sueños y poemas que alimen-

chauvinistas de su pobla, burgueses antipobres, in-

tan el esfuerzo de ir hacia unos territorios anormales.

telectuales e innovadores publicistas de lo normal, o

De esta noción y de la deriva individual de quien escri-

casi cualquier tribu urbana que desprecia al humano.

be se desprenden otras intuiciones que ya veremos si

Hoy el acuerdo es el fascismo. $hile es un lugar re-

se reflejan o nó en este HiloNegro. Pues lo que sí está

dundante de fascistas.

claro es que aquí intentamos

La industria cultural es

la autogestión del deseo an-

un eco del fascismo de

tiautoritario, anticapitalista y

quienes la dirigen según

antifascista. Es que en el pre-

un criterio de intoxica-

sente es urgencia la escritu-

ción de masas. Todo lo

ra de otras andanzas y otras

dicho anteriormente es

aspiraciones antagónicas a

vulgar y hay quien dice

la castrante normalidad y sus

que ni falta hace decir-

instituciones blandas y duras.

lo.

Es pues la escritura un campo

Pero aquí estamos.

de batalla y una herramienta

Y en este apunte aún hay

en el sendero hacia donde no

un hueco para referirse

sabemos.

al individuo. Dentro de las coordenadas recién

Circulación de escrituras que

planteadas quien asume

no aspiran a

la tensión de ser individuo, suele reconocer que lo

ningún canon literario.

indivisible es contrario al atomismo de la maquinaria

La antiliteratura en las calles y labios de anormales se ha

social. Un individuo, es por lo tanto, quien irrumpe, a

referido ampliamente al universo latente y pocas veces

veces disfuncional, a veces destructivo, desarmando

considerado de quienes con su creación toman distancia

el pacto social para facilitar así otros pactos y rela-

de escuelas, popes y el espectáculo cultura. Si bien, ya

ciones que no se tejerán con la lengua brillante del

hace un rato aprendimos que la cultura está en gran me-

fascismo reinante. En todo caso y como decía Hans

dida hecha de tergiversaciones y recuperaciones, no todo

Ryner, existen muchas formas de individualismo. Tan-

es banalidad y desecho, no todo es best seller o Neruda,

to es así que con el tiempo, el capitalismo recuperó el

o felices comensales en el palacio del poder, con las uñas

concepto para sí, falsificándolo y comercializándolo,

muy muy largas para demostrar la ausencia de sudorosas

de forma tal que hoy la cultura de masas se autodefi-

labores. Aún hay quienes escriben, sudan, sangran y ríen

ne como cultura de individuos ¡Y nada más opuesto

burlando a la autoridad.

que masa e individuo! Así es como lo indivisible ha

Un eco de estas andanzas es HiloNegro.

sido resignificado como una característica más de su-

Motivo de esta experiencia es el divulgar placenteramente

jetos infantilizados y desposeídos, pero a la par con-

la actividad escritural con sus diferencias (ya las identifi-

vencidos de tener decisiones y autonomía. Asuntos

cará el lector) y sus puentes. Todo hecho a pulso, con au-

imposibles cuando se es sólo una pieza más en una

togestión y dialogo permanente de la variopinta minoría

máquina dirigida por poderosos que deliran en cada

que hacemos este HiloNegro.

proyecto devastador de la naturaleza.

Y existe una noción de lo diabólico que es rebeldía eterna contra el acuerdo. El carácter diabólico se refiere aquí a una rebeldía con forma de puerta hacia 7

REFLEXIONES EN TORNO A ESTE ENCUENTRO por RENÉ DEL FI ERRO

Descripción 1.

(La descripción llegará a circundar algo, casi como un satélite o una sutura de hilo negro en la herida abierta.)

La imagen de una tormenta en Saturno, desde un satélite; descripción poética de tormento, tormenta persistente, de miles de años.

Una publicación en mi mano que entrego a otro ser de este planeta, con su respectivo satélite.

El ser y su respectivo satélite.

El satélite, el planeta y la tormenta que no tiene importancia, más que para hilar experiencia.

Descripción 2.

Música marciana, de marcianos, no alienados; ratifico: NO ALIENADOS. Individuos aparentemente lejanos pero materializados en su lenguaje, su caligrafía; apariencia de sombra sospechosa en el planeta tierra. Operan sonidos, ritmos pesados que suenan a: ( palabra que describe escuchar algo sin encontrar de donde proviene el sonido, es decir, este sonido es percibido solo por el individuo) el sonido de una máquina, el sonido de una pausa.

La acción de entregar y recibir, la experiencia es aceptada o no por el receptor. El gesto de la acción se extiende. Tirar de un hilo negro. El fuego eléctrico de ese gesto es la virtud de lo desequilibrado, como una nave proyectando llegar a un satélite base. Desequilibrado respecto a lo aceptado como normal, normal es inacción.

Descripción 3.

En Belloto, la luz de una fogata en invierno desliza una estrella hasta el cielo. Boldos. El calor. Lo seco, vociferado. Sombras en un espacio satélite de una ciudad.

Poesía de decir lo material como una bruja, esa bruja y su casa sostenida solo por un pilar corroído, el lápiz BIC que le regalamos; el gesto y lo que queda rondando como experiencia, como biblioteca eléctrica de libros viejos releídos, heredados ya abandonados o quemados. Satélites cada uno, circundando sus pesares lunares, en elípticas de sutura, estela negra de vacío entre las estrellas.

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El mal ilustraciones

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POÉTICAS Y ES C RIT U RA

JANO NIGREDO Poeta y editor en ediciones Irta, de Valparaíso. Destaca su libro “Luz negra”

*

Hay un pájaro negro que canta cuando el sol se empina su canto es un relámpago que enfría cada de sol rayo su vuelo busca el cielo negro por el que sus alas van dejando el trueno eco que busca su sombra sombra buscando su eco cuervo que silva la noche a qué tienes miedo?

*

Hay una matanza en ciernes, Hay un frio de guerra Que se evapora, La sangre se congela Mientras espera, Los sables se han vuelto Contra el herrero.

Lluvia cálida Amamanta la tierra Flores mudas han de brotar Jardines y jardines de huesos Esperando ser invisible tras otro hueso Hay una matanza en ciernes Los obreros apilados están……

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*

Como cárceles de sueños invisibles Somos Pensamos en la libertad como si fuera una posibilidad.

Se un buda calvo y mendicante…

Y conocerás el deseo frustrado Mostradme un santo, Y yo os daré un diablo Cárceles guardando ratas Ratas guardando tiempo Tiempo devorando ratas Ratas consumiendo erratas Cárceles vacías de almas Rellenas con tiempo Somos Cárceles Somos Sin candados Sin guardias Sin paredes Somos

*

Hay un dolor en la palabra que no pronuncio Hay un tajo en la palabra que abrazo Hay una mueca que se pinta con sombras Y que miente cuando dice luz.

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M I L A M AW Ü N Se dedica a leer, traducir y saborear, le gusta el silencio, el agua, los lúcumos, los hombros.

Hilo negro Cuando Juan se enteró de que los Yukagiros hacían bromas y se reían de sus ngens, o khozyaeva como les llaman ellos, me preguntó qué pensaba yo al respecto. Me comentó también que un Yukagiro había dicho: “Bromeamos sobre Khoziain porque somos sus amigos. Sin risa no hay suerte”. Yo le contesté que yo diría algo como “bromeo con las Sumpais porque…” o “bromeo para las Sumpais porque…”, más que “bromeo sobre las Sumpais”, no porque no pueda bromear sobre ellas o reírme de ellas, sino sobre todo porque puedo bromear también sobre cualquiera sin necesidad de que sea mi amigo. Una vez estábamos en plena fiesta del agua, chapoteando en el rellano antes del traiguén que forma La pocita de las Sumpais, cuando se acercó la misma abuela, madre de Pelumpen, en su forma de avispa azul, y la niña Tracontia no dudó de salpicarla entera al grito de “¡Porque esto es una fiesta del agua!”.

Sin embargo, más chistosa que la más ingeniosa de nuestras bromas les resulta a las Sumpais nuestra propia inocente ridiculez. Entonces le conté a Juan un sueño que había tenido Andrea que, como su nombre lo indica, es la más valiente de la tribu: «Estábamos recorriendo un cerro. Un bosque de ensueños. No era El lugar donde sueñan las lagartijas azules, ni la Quebrada del Rey Hernán, ni La zunga de San Pedro, ni ninguno de nuestros territorios comunes, pero era como todos ellos a la vez. Y de pronto Andrea veía en una pocita de agua en medio del bosque una cola de sirena. Y la miraba, y la cola se movía, y le parecía hermosa. La recorría con la vista y descubría su cuerpo de Sumpai, que tenía entonces un aspecto tan monstruoso como hermoso.

Andrea me decía, muy impactada, “¡Mira, es una Sumpai!”. Y nos acercábamos a hablar con ella, y su cara cambiaba. Se volvía más humana, pero sus ojos se ponían negros como abismos, y Andrea sentía miedo.

«La Sumpai le pidió a Andrea que la llevara a un lugar conocido por su abundancia de boldina y Andrea aceptaba. Luego la mirábamos y le decíamos que era hermosa. Yo la abrazaba y la adoraba, y en eso ella sacaba una aguja y me empezaba a coser el corazón con un hilo negro a través del pecho, Andrea miraba impactada. Me dolía, pero estaba extasiado y entregado. Andrea le preguntaba “¿Qué estás haciendo?”, y ella le contestaba que le estaba dando forma a mi corazón. Agregaba después que a las mujeres siempre les costaba ese tipo de experiencias. Andrea contestaba que ella lo deseaba, y entonces la Sumpai le cosía el corazón con el hilo negro también.

«Después Andrea le preguntaba desde cuándo ella vivía ahí, y la Sumpai le contestaba que desde el tiempo en que allí había hielo. Le explicaba que en el futuro iba a haber un derrame, y que nos reuniríamos con ella para ir juntos donde estábamos destinados.

«Después estábamos en la casa de la Sumpai, y ya no tenía cola de sirena y su rostro era ya definitivamente humano. Era morena, negra, hermosa. Y tenía un aparato de televisión en el que nos empezó a mostrar los chascarros de nuestras vidas. Y Andrea le preguntó si acaso veía esos episodios de nuestras vidas para divertirse. Ella sólo se río, y también nosotros reímos mirando las caídas ridículas de nuestra infancia.

«Luego nos contó sobre una escultura de madera de arte ancestral mapuche que había pedido como regalo. Le había rezado mucho cuando la recibió, pero ahora esa actitud le parecía ridícula y le daba risa.

Como una caída de guagua».

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I N G R I D YA M E T T I Poeta que actualmente reside en Quisco, ha publicado “ Santa Rabia” (2008).

CICLOS Esta l lo e n versos sangrient os invo ca ndo ángeles que iluminen el c amino y to do e st á t an v acío to do e s tan ajeno Tu mi ra da M i vio l e nt a t ernura.

Ca nto e n la noche llena de serpient es y veneno Y ya no hay más leche en mis t et as c aídas.

El o ce á ni co espejo suspira de spo j a h úmedos los t rapos de est a carne .

¡Y se me viene la muer t e pa lpi ta nte en el desamparo de Dios !

Y te ngo quinc e Y te ngo treint a Y te ngo todos los años del mundo De snuda Ca ta cl ístic a e n l a inmensidad de la locura.

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RENÉ DEL FIERRO Ilustrador, músico ruidista, editor en Ediciones Matamoscas.

( ( ((Valse de Melody - Serge Gainsbourg)) ) )

La lechuga Y así el efecto de los años provocaron en el personaje reacciones de envenenamiento cercanas al cosmos, no espaciales, no propagandísticas.

Las vísceras emparentadas con la cuchara, o el tenedor, con la lechuga ( las pantallas, las sillas ) Con el tomate... en fin ( a esto llamaron madurez)

Derrumbe Se puede exhalar la desmesura de contensión, amarrado a una hoja está la garganta soltando derrumbe de otoño, desempaca y asienta la inhalación de humo desconcentrado en el interior, deambula con el desconsuelo de un caos, opuestos en el vértice la pared y el sistemas nervioso; pulmones-bolsa cabezas-basura.

Ambiente de banca de terminal de buses aire desahogado con sonrisa, amanecer tierra anaranjada inercia motor de las micros entre cerros.

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V I C T O R I A J O S E FA Encuadernadora y escritora por la propagación y la memoria de las letras.

(1) Cuerpos moviéndose por la ventana Pasos rapidos Mientras todo lo escucho No puedo dejar de escuchar Incluso en mi habitación.

Eras tu quien se mueve Y quien grita a la vez Mientras el mundo grita Y las jaurías de perro Se remiten en estos poblados Cascabeles Latas presuntuosas Motores de automóvil Conversación sobre motores.

Ya no te veo Miro por las noches Para encontrarte Y nunca te encuentro.

El miedo me invade Las alucinaciones me invaden Recreando voces Desde el estómago El mundo salta Y lo asaltan Maderas antiguas Podridas Reventadas.

Tengo la gula de los inviernos Y escucho música que no está sonando.

Y ya no duermo El techo se esta cayendo La sigilosidad esta rota Las uñas ya las tengo sucias Mi imaginación deteriorada

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) La noche de las luces La llegada cálida luces incandescentes de la noche titilando, es el comienzo del espectáculo donde predominan las curvas Rocas que imponen Mientras me fugo a la soledad De las cuatro paredes.

Me pierdo en este devenir Deambulo con el viento Me encremo Me emulsiono Este rompecabezas que tengo de cuerpo Donde mi boca esta insaciable Mis manos inquietas No quiero verme morir en ti No apaguen las luces

C r u z a n d o el mapocho Las distancias próximas al calor la comida caliente y los vidrios empañados estruendosos abrazos como niña, ciega del alma efervescente por la posibilidad por la una, dos o cuantas posibilidades de morir, acabar, aliento de vida, arrástrame a mi nido antes que me muera o antes que me mate no sé qué día ni qué mes menos me importan los años sólo quiero cruzar por estas tierras que llevan sangre si, sangre.

Reclamando el silencio agonizante de lo que algún día fue nuestro.

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M A U R I C I O E R R R E ( Z ATA N I O , M A U R I C I O R I Q U E L , M A U R I C I O R I ) Artista performático, músico. Entre sus publicaciones está “A toda ésta acumulación del mundo”, “ El diario de El y Ella” y “Chile nunca me pidió estos poemas”.

Entre Eclipses Una cabeza de tuerto arranca de mi mano derecha y proclama una nada viscosa y contenta yo me asomo a ella y como ya no soy un lector de metafísica empuño un gramo de tierra y ensayo finales infinidad de heridas cubren ahora el mar respondemos construyendo una hache un cometa el beso de las amantes Es que te he amado como un herido y como el rayo que me posee en estas tierras pues tu llegaste cuando despertaba y cuando dormía encontraste el poso oculto punto de vista en el que nos sumergimos para atravesar el oxígeno renacer guerreras con piedras y flores venenosas

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a ti te hablo poeta desobediente insumisa guerrere atrás quedaron los bellos del desierto ellos traicionaron a la sangre que fluye por nuestros continentes y a horcajadas sobre mí soltaron el adiós denso y cubierto de papel moneda pues he visto a los casi mejores cerebros de mi generación una y otra vez cediendo a los ascensores del capital

levántate poeta anárquico vuelve a enamorarte rocas y océanos aun esperan muchas iglesias aun veremos arder bosques veremos renacer espíritus sacuden tu puerta es el origen envuelto de baba amniótica jadeante e infernal es la explosión de los laboratorios de la normalidad levántate poeta anárquico otras experiencias nos esperan hoy la luna cubre al sol pues la noche siempre ha estado 400 veces más cerca de nosotres Oh oscuridad ¡ atraviesa nuevamente con tu misterioso rayo a este optimismo que me desencaja la mandíbula Oh oscuridad ¡ riamos nuevamente entre despedidas a martillazos entre noticias furiosas y saltos cuánticos con cabeza de perro Oh libertad¡ hemos de seguir desenterrando ese futuro que no se llama esperanza Oh libertad¡ hay otros caminos entre tus piernas y hoy aquí hoy aquí hoy aquí hoy aquí hoy aquí hoy aquí

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E V O C A C I Ó N

A

P O E T A S

(Madrid, 16 de junio de 1948 – Las Palmas de Gran Canaria, 5 de marzo de 2014) Fue un poeta español, miembro de una reconocida familia de poetas y artistas de España. Estuvo preso en cárcel y centros psiquiátricos. Se opuso a la dictadura de Franco y por eso fue encarcelado, viajó como un hippie, se drogó con heroína y fundamentalmente nunca dejó de escribir. Sus experiencias le llevaron en algún momento de su vida a declararse anarquista. Curiosamente, pese a su aura de malditismo fue reconocido y galardonado en vida. Publicó mas de sesenta libros incluyendo prosa y ensayo.

M U E R T O S

LEOPOLDO M A R Í A

P A N E R O

Ars Magna

Qué es la magia, Preguntas

en una habitación a oscuras.

Qué es la nada, preguntas, saliendo de la habitación.

Y qué es un hombre saliendo de la nada y volviendo solo a la habitación.

ACERCA DEL CASO DREYFUSS SIN ZOLA O LA CAUSALIDAD DIABÓLICA EL FIN DE LA PSIQUIATRÍA

LA LOCURA se puede definir, muy brevemente, como una regresión al abismo de la visión o, en otras palabras, al

cuerpo humano que ésta gobierna. En efecto, la zona occipital, que regula el desarrollo del a visión, controla, según

mi hipótesis, el cerebro, y el cerebro controla todo el cuerpo. De ahí que sea tan importante lo que Lacan minimi-

zaba como “inconsciente escópico”, y esa mirada a la que el dicho psicoanalista apodaba “objeto a minúscula”. Por el contrario, la mirada es un infinito. Contiene imágenes en forma de alucinaciones que no lo que Jung llamara “arqueti-

pos”y Rascowski “visión prenatal”. Ferenczi habó del inconsciente biológico: por muy increíble que parezca, éste está

contenido en la mirada en forma de alucionaciones. La magia, el inconsciente antes de Freud, lo sabía: “fons oculus

fulgur”. Freud también decía que el inconsciente se crea a los cuatro o cinco años; en efecto, los niños padecen dichas alucinaciones de una forma natural: de ahí el retorno infantil al totemismo, del que hablara también el fundador del psicoanálisis. Pero el cuerpo humano, que, salvo para los niños, es un secreto, contiene igualmente alucinaciones olfativas o junguiniano alguno, es decir, a inconsciente alguno de la especie o, en otras palabras, a su pasado, en el que los

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dioses están bajo la figura de tótems, pues no en vano

de Dreyfuss; el caso Dreyfuss, en verdad, fue, como el mío,

esto, pues, corporales, hijos del Sol y de la Tierra. He

la persecución; su naturaleza, sin embargo, o su mecanismo

la palabra “zodiaco” significa en griego animales. Dioses

aquí, por consiguiente, que le cuerpo contiene la locura

y, como el único cuerpo entero que existe es el cuerpo infantil, es por tal motivo que la esquizofrenia tuvo por primer nombre “

demencia praecox

” o demencia traviesa. Respecto a la paranoia, su pro-

blemática es triple o, en otras palabras, quiero decir que existen tres tipos de paranoia, pues ya nos dijo Edwin

un caso muy extraño. Ni yo ni él entediamos el origen de puede definirse como el efecto “bola de nieve”: se empieza por una pequeña injusticia y se sigue por otra y por otra

más aún hasta llegar a la injusticia mayor, la muerte. O bien como en el Lynch empieza uno y continúan todos. Así, yo

he sido la diversión de España durante mucho tiempo y, a

la menor tentativa de defenderme, encontraba la muerte, primero en Palma de Mallorca en forma de una navaja y, luego, en el manicomio del Alonso

Lemert que no existe la paranoia pura; uno de los

Vega(Madrid) en forma de

tipos de paranoia cuyo síndrome es el delirio de

una jeringa de estricni-

autorreferencia, nos reenvía al problema de que

na; pero todo por

el psiquismo animal es colectivo, y ese es el

un motivo muy

magma alquímico, en cuyo seno se hunde

oscuro, no sé si

al género del paranoico. El otro género de

por mi obsesión

paranoico es el que proyecta su agresi-

por el proletariado,

vidad, con frecuencia, sobre su mujer

nacida en la cuna de

en el delirio de los celos. El tercer

la muerte, o bien, por

género del paranoico es el que, se-

miedo a que desvelara

gún ya dijo Edwin Lemert, tiene

los secretos de un gol-

realmente perseguidores. Ese es

pe de Estado en que fui

el caso al que yo llamo el caso Jacobo

utilizado como un muñe-

Petrovich Goliardkin (el protagonista de

co, y en el que los militares

El doble

de F.N.Dostoyewski). Es un sujeto con frecuencia

tuvieron, primero, la cortesía

de apodarme“Cervantes”, para

deforme,enano o simplemente raro, o tan oscuro como

llamarme des-

y vejaciones por parte de sus amigos o compañeros de

me ha usado hasta el portero para ganarse una lotería que

Dreyfuss, que es víctima de agresiones, humillaciones oficina, -o, a veces, de un portero, o sencillamente de un

camarero-, y que para dar sentido estético a su vivencia se inventa a los masones, o a la C.I.A., metáforas que

reflejan a tan sombríos compañeros. Las otras locuras son frecuentemente producto de la psiquiatría: tal es

el caso delas alucinaciones auditivas, que no existen en estado natural alguno y que son producto de la persecución social o psiquiátrica que cuelga, como vulgarmen-

te se dice, en lugar de explicar o aclarar. Pues cada ser humano puede ser en potencia un psiquiatra, con sólo

prestarnos la ayuda de su espejo. Pasemos ahora al caso

pués, en el juicio, “el escritorzuelo”.

Pero no son sólo los militares los que me usaron; en España

de todos depende, porque el psiquismo animal es colectivo, y éste es el motivo de que el chivo expiatorio regale gratui-

tamente la suerte, en un sacrificio ritual en pleno siglo XX, en nombre de un dios que ya no brilla, sino que cae al suelo herido por las flechas de todos. Ese dios al que todos odian por una castidad que ha convertido al español en un mulo y en una mala bestia. Al parecer toda España ha rodeado

amorosamente a la muerte entre sus brazos, y la prefieren al sexo y a la vida. Que ella les dé al fin su último beso en la pradera célebre del uno de mayo.

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(1896 - 1963) Poeta Francés de origen rumano, impulsor DADÁ.

En los últimos años de su vida, sus amigos solían decir que se había vuelto melancólico.

EL CORAZÓN A GAS

T ristán T zara

obra teatral por Tristán Tzara PERSONAJES:

OJO, BOCA, OREJA, NARIZ, CEJA, CUELLO.

Cuello está en la parte alta del escenario.

Nariz, enfrente y encima del público.

Los demás personajes entran y salen ad libitum. El corazón calentado a gas palpita lentamente, intensa circulación, es el único y mayor timo del siglo en tres actos, sólo traerá suerte a los imbéciles industrializados que creen en la existencia de los genios. Se ruega a los intérpretes que presten a esta obra la atención que exige una obra maestra del vigor de MacBeth y de Chantecler, que traten al autor, que no es un genio, con poco respeto y adviertan la falta de seriedad del texto que no aporta ninguna novedad a la técnica teatral.

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... (fragmento) TELÓN

ACTO T ERCERO CUELLO El cielo está cubierto mi dedo está abierto máquina de coser las miradas el río está abierto el cerebro cubierto máquina de coser las miradas BOCA – Haremos una buena tela para el vestido de cristal

NARIZ – Quiere usted decir la desesperación le da explicaciones sobre sus cotizaciones.

BOCA – No quiero decir nada. Hace tiempo que encerré en la sombrerera lo que tenía que decir.

CUELLO – Te conoce todo el mundo instalación de felicidad conyugal NARIZ – Te conoce todo el mundo, tapete de las ideas perdidas, cristalización.

CUELLO – Te conoce todo el mundo, fórmula de canción, estribo de álgebra, número de insomnio, mecánica de triple piel.

BOCA – No me conoce todo el mundo. Estoy sola en mi armario y el espejo está vacío cuando me miro.

También me gustan los pájaros en la punta de los cigarrillos encendidos. Los gatos, todos, los animales y todos los vegetales. Me gustan los gatos, los pájaros, los animales y los vegetales que son proyección de Clitemnestra en el patio, las sábanas, los floreros y los prados. Me gusta el heno. Me gusta el joven que me hace declaraciones tan tiernas y cuyo cerebro se resquebraja al sol.

(Danza) del señor que cae del embudo del techo sobre la mesa BOCA – Los sueños refrescan el crepúsculo de cuero tenso (Sale) OJO – Figúrese usted, amigo mío, ya no la quiero.

OREJA – Pero ¿de quién está hablando?

OJO – Hablo de la que quise tanto OREJA – Yo también he perdido una ilusión. El caballo favorito de mis cuadras se ha quedado sin fuerza.

OJO – Pues bien, amigo, habrá que renovar su vida.

OREJA – Es usted amargo (Sale) Entra Boca.

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(Santiago de Chile, 1896-1920). Poeta afín al ideario sociopolítico del anarquismo. Él mismo se consideraba como un “anarquista intelectual” influenciado por Nietzsche. Fue amigo cercano de los escritores anarquistas Manuel Rojas y José Santos González Vera. Publicó en 1913. Rebeldías Líricas. Estuvo vinculado a la sección chilena (de tendencia anarquista) de Trabajadores Industriales del Mundo (IWW). Tras ser arrestado en 1920, en el marco de las constantes jornadas de protesta, falleció debido a los abusos padecidos en la cárcel, los cuales le generaron dificultades mentales.

JO S É D o m i n g o G ÓM E Z R o j a s P R O T E S TA S D E P I E D A D I

En esta Cárcel donde los hombres me trajeron, en donde la injusticia de una ley nos encierra: he pensado en tumbas en donde se pudrieron magistrados y jueces que hoy son polvo en la tierra.

Magistrados y jueces y verdugos serviles

que imitando, simiescos, la Justicia Suprema castraron sus instintos y sus signos viriles

por jugar al axioma, a la norma, al dilema.

Quisieron sobre el polvo que pisaron, villanos,

ayudar al Demonio que sanciona a los muertos por mandato divino y en vez de ser humanos la urdimbre de todos los entuertos.

Creyeron ser la mano de Dios sobre la tierra, la ira santa, la hoguera y el látigo encendido,

hoy duermen olvidados bajo el sopor que aterra, silencio, polvo, sombra, ¡olvido! ¡olvido! ¡olvido!

II

Y pienso que algún día sobre la faz del mundo una justicia nueva romperá viejas normas

y un futuro inefable, justiciero y profundo

imprimirá a la vida nuevas rutas y formas.

Desde esta Cárcel sueño con el vasto futuro,

con el tierno sollozo que aún palpita en las cunas, con las voces divinas que vibran en el puro cielo bajo la luz de las vírgenes lunas.

Sueño con los efebos que vendrán en cien años

cantando himnos de gloria resonantes al viento; en las futuras madres cuyos vientres extraños

darán a la luz infantes de puros pensamientos.

Sueño con las auroras, con los cantos infantiles

con alborozos vírgenes, con bautismos lucientes: que los astros coronan a las testas viriles

y su clamor de seda es un chorro en las frentes.

III

Desde aquí sueño, Madre, con el sol bondadoso

que viste de oro diáfano al mendigo harapiento,

con las vastas llanuras, con el cielo glorioso,

con las aves errantes, con las aguas y el viento.

La libertad del niño que juega sobre un prado, del ave que las brisas riza con grácil vuelo;

del arroyo que canta, corriendo alborozado; del astro pensativo bajo infinito cielo.

La libertad que canta con las aves es trino,

con los niños, es juego; con la flor, es fragancia;

con el agua canción, con el viento divino

véspero, errante aroma de lejana distancia

Todo es nostalgia, Madre, y en esta Cárcel fría

mi amor de humanidad, prisionero, se expande y

piensa y sueña, y canta por el cercano día de la gran libertad sobre la tierra grande.

IV

Sin ti, madre, la vida sería un don maldito; una infame limosna de la carne sufriente; pero tu amor, es rosa y es cristal inaudito, es la divina música y es pensarosa fuente.

Hace ya muchos siglos que te vivo y te siento.

Mi tristeza es belleza de un extraño destino,

a un pueblo vil que deja poner en sí la planta! ¡Dolor, madre, dolor de tener que vivir

y amar la vida cuando lo vulgar mancha el mundo; y dolor de saber que se ha de revivir

sobre una tierra pura que mancha el rico inmundo!

hacia ti me llevaba este o es otro viento, hacia tu eternidad ese o aquel camino.

Como tú eras eterna, como tú eras divina,

como sobre tu frente caminaron los astros, me creaste divino por gracia peregrina:

la eternidad, sumisa, seguirá nuestros rastros.

V

Por ti, la raza humana, madre, se transfigura

ante mis pobres ojos, por tu amor se redime

la carne y la pasión. Por tu inmensa dulzura

nació en mí la piedad para el hombre que gime. ¡Dolor de ser tan triste y tener que ser bueno

porque siempre en mí frente siento que están tus manos!

¡Dolor de ser dulzura para tanto veneno

y de tener el alma puesta en astros lejanos! ¡Dolor, madre, dolor, de escribir mi elegía

por darte en rosas pálidas un secreto tesoro!

¡Dolor, madre, del canto que profanará un día un mendigo, un tirano y el becerro de oro!

¡Dolor, madre, dolor de tener que cantar

porque un nudo fatal se anuda a la garganta, dolor de no poder odiar, y amar, amar

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I s i d o r e ( Montevideo, 4 de abril de 1846 – París, 24 de noviembre de 1870 ) ¿Lacroix ha consentido en la edición o qué ha hecho? ¿O es que la ha rechazado usted?. Él no me ha dicho nada al respecto, y yo no lo he visto desde entonces.¿Sabe?, he renegado de mi pasado...

Al mismo tiempo corrijo seis piezas de las peores de mi santo libro.

(Fragmentos de carta de Ducasse a su editor Lacroix)

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D u c a s s e

(((Conde de Lautréamont)

Es medianoche; no se ve un sólo ómnibus desde la Bastilla a la Magdalena. Me equivoco: aquí aparece uno como si de súbito surgiera de debajo de la tierra. Los escasos transeúntes rezagados lo miran atentamente, pues no se asemeja a ningún otro. Hombres que tienen la mirada inmóvil, como la de un pez muerto, están sentados en la imperial. Se hallan apretujados unos contra otros y parece que hubieran perdido la vida; por lo demás, no sobrepasan el número reglamentario. Cuando el cochero da un latigazo a sus caballos, se diría que el látigo hace mover su brazo y no su brazo al látigo. ¿Qué representa este conjunto de seres extra-ños y mudos? ¿Son habitantes de la luna? Hay momentos en que uno se siente tentado de creerlo, pero más bien se asemejan a cadáveres. El ómnibus, con prisa por llegar a la última estación, devora el espacio y hace crujir el pavimento... ¡Se aleja!... Pero una masa informe lo persigue encarnizadamente, siguiendo sus huellas, en medio del polvo. «Deteneos, os lo ruego, deteneos... mis piernas están hinchadas por haber caminado durante toda la jornada... no he comido desde ayer... mis padres me han abandonado... ya no sé qué hacer... he decidido regresar a mi casa y podría llegar pronto si me concedierais una plaza... soy un niño de ocho años y confío en vosotros...» ¡Se aleja!... ¡Se aleja!

Pero una masa informe lo persigue encarnizadamente, siguiendo sus huellas, en medio del polvo. Uno de aquellos hombres de mirada fría le da un codazo a su vecino, y parece expresarle su descontento por esos gemidos, de timbre argentino, que llegan hasta sus oídos. El otro baja la cabeza de manera imperceptible, a modo de asentimiento, y se hunde de nuevo en la inmovilidad de su egoísmo, como una tortuga en su caparazón. Todo indica en los rasgos de los demás viajeros el mismo sentimiento que en los dos primeros. Durante dos o tres minutos todavía se oyen los gritos, más penetrantes de segundo en segundo. Se ven abrir-se algunas ventanas sobre el bulevar, y una figura asustada con una luz en la mano, después de arrojar una mirada sobre la calzada, vuelve a cerrar los postigos con ímpetu, para no reaparecer más... ¡Se aleja!... ¡Se aleja!... Pero una masa informe lo persigue encarnizadamente, siguiendo sus huellas, en medio del polvo. Sólo un muchacho, sumergido en sus sueños entre todos esos personajes de piedra, parece sentir piedad por la desgracia. No se atreve a elevar la voz en favor del niño, que cree poder alcanzarlo con sus piernecitas doloridas, pues los demás hombres le lanzan autoritarias y despreciativas miradas, y sabe que no puede hacer nada contra todos. Con los codos apoyados en las rodillas y la cabeza entre las manos, se pregunta, estupefacto, si es en verdad eso lo que se llama caridad humana. Reconoce entonces que no es más que una palabra vacía, que ya ni siquiera se encuentra en el diccionario de la poesía, y confiesa con sinceridad su error. Se dice para sí: «En verdad, ¿por qué preocuparse por un niño? Démosle de lado». Sin embargo, una lágrima ardiente rueda por las mejillas del adolescente, que acaba de blasfemar. Se pasa penosamente la mano por la frente como para apartar

una nube cuya opacidad oscurece su inteligencia. Se agita, aunque en vano, en ese siglo en el que ha sido arrojado; siente que no se halla en su lugar, y sin embargo no puede salir de él. ¡Prisión terrible! ¡Fatalidad horrorosa! Lombano, desde esa día estoy contento contigo. No dejaba de observarte, mientras mi rostro respiraba la misma indiferencia que el de los otros viajeros. El adolescente se levanta, con un movimiento de indignación, y quiere retirarse, para no participar, ni siquiera involuntariamente, en una mala acción.

Le hago una seña y vuelve a mi lado... ¡Se aleja!... ¡Se aleja!... Pero una masa informe lo persigue encarnizadamente, siguiendo sus huellas, en medio del polvo. Los gritos cesan súbitamente, pues el niño ha pegado con el pie contra un adoquín saliente y se ha hecho una herida en la cabeza al caer. El ómnibus ha desaparecido en el horizonte, y ya no se ve más que la calle silenciosa... ¡Se aleja!... ¡Se aleja!... Pero una masa informe lo persigue encarnizadamente, siguiendo sus huellas, en medio del polvo. Mirad ese trapero que pasa, encorvado sobre su farol mortecino; hay en él más corazón que en todos sus semejantes del ómnibus. Acaba de recoger al niño; estad seguros de que lo curará, y no lo abandonará, como hicieron sus padres. ¡Se aleja!... ¡Se aleja!... Pero, desde el lugar en que se encuentra, la mirada penetrante del trapero lo persigue encarnizadamente, siguiendo sus huellas, en medio del polvo... ¡Raza estúpida e idiota! Te arrepentirás de conducirte así. Te lo digo yo. Te arrepentirás, sí, te arrepentirás. Mi poesía sólo consistirá en atacar por todos los medios al hombre, esa bestia salvaje, y al Creador, que no debería haber engendrado semejante canalla. Los volúmenes se amontonarán sobre los volúmenes, hasta el fin de mi vida, y, sin embargo, en todos ellos no se verá más que esta única idea, siempre presente en mi conciencia. *** Conde de Lautréamont (Montevideo, 1846-París, 1870) Obra completa. Madrid: Akal, 1988.

Versión de Manuel Álvarez Ortega

Referencia a poeta Linarense Moisés Castillo por BÁRBARA S.

Habiendo corrido mucha agua bajo este puente, Moisés Castillo se presenta como poeta, atleta velocista y montañista, siendo aún más amplias sus habilidades. Es una persona que, criada en la tierra con las tradiciones asociadas a la vida campesina, recibe mensajes y revelaciones desde el cosmos, teniendo así múltiples herramientas para interpretar sabiamente la realidad en que vivimos.

El autor es bien querido por la población rural adyacente a su territorio, tanto como poeta y también como buscador de napas de agua subterránea y tesoros olvidados (radiestesista). Su quehacer político también le ha entregado ese reconocimiento popular. Es recordado por muchos viejos y viejas por haber sido participante activo del contexto político de la dictadura.

Como poeta lleva más de 15 interesantes publicaciones, varias de ellas premiadas por sus capacidades didácticas y educativas, así como también por el rescate genuino de la vida rural. En otra reseña se le describe como “directo y confrontacional al saqueo y destrucción del ecosistema, propiciado por el mercantilismo implantado en nuestro país, por huincas y malos compatriotas”. Actualmente sigue publicando columnas en el diario El Heraldo de Linares, habiéndose ganado un espacio en la opinión pública local.

A continuación damos a conocer un poema completo, un extracto y la última publicación impresa en el diario El Heraldo de Linares.

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Carta Sideral ¿Acaso no oyes la voz que te llama, no ves en las noches viajar la señal…?

Ocupado en la guerra no alzarás la mirada al espacio infinito vuestro cálido hogar. ¿Acaso no sientes viajar nuestra mente, nuestro espíritu ronda un rincón sideral?

Siembra odios y angustias cual tirano impotente no verás nuestro triunfo no verás la señal.

Tú eres la imagen del más cruel de los tiranos.

En ti se han inspirado emperadores, reyes y príncipes, ridículos dictadores alabando tu nombre.

Tras tu totalitaria imagen padecen serviles infelices

y golpean nuestras puertas dando testimonios de vuestra felonía, como si ellos fueran tus enviados como si fueran tus cónsules como si hablaran contigo como si fueran tus cómplices repitiendo salmos y sermones como adiestrados papagayos ofreciendo tu reino en la tierra como conspicuos tontos útiles.

Tú te has erigido en amo y señor del universo y en las tierras apacientas, rebaños de idiotas glorificando tu nombre.

Rubios huacarnecos sectarios y clasistas extranjeros mercenarios, ridículos mormones. ¿Qué clase de Dios eres, que necesitas ser glorificado por necios zafios y serviles…? ¿Cuánta gloria para el amo cuando por temor lo Glorifica el esclavo…?

mendigando tus milagros, humillándose ante Santos, santificados por mercaderes.

En nuestros días hay quienes se dicen tus testigos Extracto del poema “Retando a dios”, séptima página.

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Apuntes de cuando me acerqué a unos agresivos espíritus anti-familia por MAURICIO ERRRE En Puerto Montt, específicamente en Alerce, existe la esquina donde se cruzan la calle Fé con Esperanza, detrás del liceo industrial. Allí agresivos espíritus se daban cita quebrando la normalidad y obligándonos a cuestionar la titularidad de una kasa: ¿Es la kasa de una familia o la kasa de los espíritus? ¿Quién tiene la razón: la tele, los espíritus, la familia o el estado de Chile? Y hacia allá me encaminé.

“soñar con vida es hermoso” rayado ácrata en la esquina de la calle Fé.

Ventanas tapiadas en la kasa de los espíritus. Es un atardecer de Marzo en Puerto Montt, a la vuelta de las esquina los niños juegan sobre los basureros.

Los espíritus hoy están melancólicos. Un paradero de micros es un arco improvisado. Pero la kasa ardió y fue un circo para los incrédulos. Millones de otras familias, televisión mediante, hicieron suyo un drama en el que el misterio jugaba con su brazo fuerte.

Hoy gentes profanas pasan gritando preguntas, mientras los volcanes (el Calbuco y el Osorno) lanzan cuchillos de secreto.

Entretanto, los vecinos, molestos con la televisión organizan actividades de caridad, para restituir el cotidiano a la familia de Puerto Montt. ¿Pero de dónde vino toda esa rabia metafísica contra una familia?

El sur es también un viento que en Alerce trae la sospecha, entonces una ensalada de rostros femeninos se manifiesta. Es que el origen del mal nuevamente tiene rostro de mujer- dicen las gentes. De ese rostro o de la constatación que las familias nucleares son una forma de cárcel, o de la nada y sus tentáculos, proviene la fuerza que empujó los cuchillos: uno para la ley y el orden, otro para los charlatanes de la tele. Es que así fue. Una noche desde la kasa de los espíritus salió disparado un cuchillo en dirección a un policía. En otra oportunidad igual suerte corrió una persona de la farándula televisiva.

Eso sin olvidar la combustión espontánea. Hasta los colchones se quemaron y el fuego se propagó en la familia.

El fuego se propagó en la familia.

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CRÓNICA DE UN DESESPERADO DEL 2010

Manifiesto Lxs trasnochistas *Los trasnochistas somos aquellxs que nunca podrán dormir bien mientras exista el capital y el estado *El que puede dormir bien está alienado y nos importa una mierda que diga o haga *Somos de aquellxs que no buscan destino, nuestros métodos nunca son ortodoxos, ya que la palabra ortodoxia la rechazamos de lleno , y también rechazamos la palabra dogma, amor, amistad, desnudes y ética,

*Cada barricada es un poema *Que la poesía niegue el mundo a su paso *Aullo, aullo, aullo, aullo, aullo, aullo, aullo, aullo, aullo, aullo..en la barricada *La única creación valida son las insurrecciones y el resto que se cague

aparte del 95% de todas las demás. * Si nos preguntan hacia donde queremos llegar la respuesta es que la pregunta está mal formulada. *El arte es algo que inventaron aquellos imbéciles que se dicen llamar artistas, y otros más imbéciles que dicen saber mucho de aquellos imbéciles que se dicen llamar artistas *Los felices serán los primeros en caer *transformar el mundo, cambiar la vida y destruir al patriarcado 31

TINCHO Iconoclasta desde una ciudad igual a las otras, intentando definirse entre la diferencia y ser agradable en apariencia.

E xarchia

Tragar el รกcido de la noche Sangrar por las pupilas Corroer la suavidad de los labios Con la garganta afligida, temerosa Minutos que se alargan A la espera del encuentro Y el combustible iluminando la memoria de lxs que ya no estรกn muertos Por las diagonales de rostros Que ya no se esconden en la corriente al perecer Vuelan caรณticos Por los aires Cabezas de elefante Que desprecian El amanecer Pretextos que solo impulsan voluntades De negadores y momentos asfixiantes De tensiones que expanden lo insondable De lo desconocido y De lo indomable

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A N T O L Í N Á L VA R E Z Músico, audiovisualista, ecritor de poesía extraviada

SUSPIRO ¿Habrá nacido en el tiempo estancia equilibrada, aún no teniendo gotas de luz, aún en lo profundo de los cráteres, ocultos de la destrucción humana entre los laberínticos surcos hilvanados por la naturaleza? Oh, gran artífice de la vida. Tierra y vida, tierra insondable, tierra húmeda y tus manos, tierra perfumada, tierra, tal vez… y agua.

Se anuncia el rayo, multiplicando los lamentos al cielo, infinitos ladridos que recorren lo celestial para ahondar y sumergirse en los abismos de los universos aún más lejanos, casi insondables, casi indecibles, imparables, oscuros, no porque sean negros, sino porque no se ven a simple vista.

Luciérnaga extinta, guía y roe hojas de libros, extraviándose muchas veces, encontrándose entre los párrafos, entre polillas hambrientas y quizás que otras cosas más, letras, tal vez un número. Puntos. Siempre traen conflicto los puntos, me gustan los puntos, podría llenar hojas de puntos…

Quizá un poco de bencina hubiese ayudado, parece que nunca lo sabremos. Ya no huele a nada desde acá, casi no hay sabor, de los colores, me cuesta distinguir, de las sombras, me parece que tengo un fósforo, durará lo que tenga que durar.

Entonces me encontré frente a aquel sueño, un sueño aparte, donde los espejos casi nunca reflejaron mi cara, mi cuerpo, mi frente. No los enjugó, como suelen hacer cuando entre la bruma empañan, mojan, absorben, me pregunto porqué. Ni volé como siempre quise y repasé antes de dormir, una y otra vez, esto es, esto, no lo otro, no volé.

Me deshice entre los vestigios y solo encontré aplomo en la huida, soy un cobarde, lo sé, es hora de que lo entiendas. Me siento junto a mi muerte aquí, mientras oímos una música dolorosa como siempre quise, en mi funeral, ahora, como siempre quise, con ella, muerta también entre la multitud de llorones y lloronas.

Tápenme y entiérrenme en un ataúd sin cruz. Mejor quémenme, esto comienza a oler mal, desde aquí siento el hedor.

Ahora me pregunto, ¿Qué sería un suspiro en metáforas? ¿Un alma? ¿Un ángel? ¿Un espíritu? ¡¡Pregúntenle ahora!!, ¡ahora que se va corriendo!, parece que escuchó porque mira hacia atrás y ríe, mientras corre y sus piernas flotan, ríe y llora en la confusión, nunca le habían preguntado, ¡le asusta la lluvia blanca y los días nublados! ¡Le asusta el sol cuando sale entre los cerros!, corre, porque sus días se agotan, porque la luna está al otro lado y no esperará otro día para encontrarla, ¿o el sol?, creo que estoy algo confundido. Flota entre el follaje negro, brillante, oloroso y tus ojos, como no perderse en tus ojos, laberinto cercano, perdida, perdido, fantasma, metáfora.

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D AV I D M A R Í N Ha publicado el poemario “Desfragmentación del insomnio” y las novelas “Los trasnochados” y “Sabor a guerra”.

Capítulo VII ( Extracto Impío ) Succión succión

veo, pero sale de algún lado ¿no? Voy por esta calle, algo me ha distraído, se me olvidó qué, pero el humo ya no parece tan interesante. Siempre ha habido humo ¿Y por qué me interesa? ¡Qué se cague el humo! Conlleva demasiado, no puedo sostenerlo, pero tampoco quiero sentarme y que baile así como si nada.

Volví y me encontré. Esas cosas elementales que te dices

Prendo un cigarro, la gente debería prender más cigarros, así se

que hay que encontrar, que tomarlos con la mano, con los

fumaría más, así las cosas se harían fumando.

nervios, con el corazón palpitando en su retumbe tedio-

Mi paso es lento

so, a cada movimiento lo escuchas: .. pum ..pum … pum

Luces

.. ¡esa es la vida hijo de la ruta! Lo tomé, lo envolví, me

Mi paso es lento. Va: Un dos tres. No puedo hacerlo más lento,

acompañó toda mi vida, ósea un segundo, ósea la eterni-

tirito, el universo tirita, no es problema mío, es un problema

dad, y no está, se me perdió, lo pienso dos veces y ya no

del paso lento. La multitud viene, es decir ya vino, pasa y pasa

sé si estuvo ¡donde carajo están esas flores del bien y del

alrededor, caras caritas, sonrisa, labio, ceja fruncida ¡aquejaos!

mal! Voy corriendo con todas mis fuerzas y ese momen-

su similitud es aparente, confieso, manifiesto esto de sentarme

to en que me elevo para tirarme es lo más hermoso: no

y dar vuelta el rostro, la escena, la tomo con mis dos manos y

pienso en la caída. No pienso en la caída.

la inclino, y miro con mi silueta hacia el otro lado. Algo se me

Pausa. Estos seres saltando, procreando en su andar; cada

ha ido ¡Pero veo lo oscuro! Y lo blanco y lo azul y lo negro y lo

mueca, cada gesticulación arruinada ¿Qué por qué está

amarillo: en lo otro están las cosas, una de ellas se me tropieza;

arruinada? ¡Que se yo! Algo pasó y no fui capaz, luego vi

no me caigo.

hacia atrás y me arrepentí, vi hacia adelante y era como

Ya estoy nuevamente adentro, respiración, veo esa esa …. suc-

ver hacia atrás, o hacia arriba, y cerré los ojos y no vi

ción ¿Se dice?

nada.

¡Está ahí!

Se escuchan los pasos de la multitud a lo lejos, un zum-

Aiaieuaieuia

bido atmosférico y otro: y piso ¡tumb! Y piso ¡tumb! Y

Mi mano ya no es la misma. El movimiento, atrona , descuece,

no piso. Me siento, mis manos construyen un planeta,

mirad como se mueve, esperad falta poco , ahora sí , ahora sí que

un relieve, pero no; debería ser de otra forma: una mon-

sí .. ¿Qué miras? Tus manos se mueven a la velocidad de la luz,

taña aquí, otra corriente acá, pero no; me levanto, juego,

de las tinieblas ¡No te caigas por favor! Que vienes del humo. Te

abro mi cuerpo y no hay nada ¡juego con nada! El amor

amo. Pero ya se me pasó ¿Viste? ahora se movió¡¿Pero por qué

¡el amor de la nada! La multitud dice ¡a la derecha! y

no escuchas?!¡¿O lees lo que te digo?!

muevo mi cabeza de costado, no sé en qué direc-

Vine. Estuve a punto de encontrar aquello, jus-

ción exactamente. Y luego dice ¡a la izquierda! ¿

tamente aquello. No me resulta una sonrisa, la

Y qué pasa? Algo tiene que pasar, figuras antiguas

intento ¿Donde carajo esta ese fueguito del que

se forman en esos movimientos, sombras arrejun-

tanto hablas o expresas, o tu inmovilidad hace

tándose y formando un centro casi casi perfecto, y

que la interprete? bueno Donde está! Voy co-

¡puaaj!! Se escupen hacia las calles, hacia los sub-

rriendo. La succión no me alcanza ... la extraño.

tes, en cuclillas y con el corazón palpitando ¿Qué

Uoieueuaeua

escucho en realidad?

Hay humo. Lo sigo, voy en su búsqueda, es decir, lo

Aoeieauoei Puede ser que haya pasado lo que recién, al cabo

de un momento eso que pasó. Exactamente, yo tampoco lo entiendo. Me encanta ese momento, donde te lanzas, y tus manos se alzan y aun no caes, no sientes eso que sería caer, es hermoso: los espíritus y todas las formas de conexión como que se conectan ¡Así mismo!

Ya es hora de poder caminar. Mirar hacia adelante, el punto más lejano: ¡Tumb!¿Qué tumb? ¡Ya no hay un tumb! estoy a punto de alcanzarlo. Eso que dicen. Porque vuelvo ..

Me parece que las cosas están más extrañas hoy en día.. ¿Qué por que están así? ¡Qué se yo!

Un beso

Mentecato de estímulos, el viento corre como queriendo contraerse La vida es una contracción lenta de luces Parece el momento de una operación Donde has despertado hacia el dolor inmenso de los colores En el frío ártico de mi alma Un incendio está a punto de cometerse Pero no se comete Quiero que suceda , como una espera interminable hacia mi propio desvanecimiento Hasta el juego motor de mi rumbo Que patina a la inconsistencia de los ríos Los cadáveres se ven a lo lejos, y se pretende desatar el fulgor Todo es una vil pretensión.

Quiero un infierno para mi ansiedad, un infierno para mi paranoia , un infierno para mi apatía

juan Rulfo

- ¿Y por qué se ve esto tan triste? - Son los tiempos señor

Cementerio de libros / una ciudad debajo de otra/ Virgilio está perdido

- ¿Cómo dice usted que se llama el pueblo? - Comala señor.

N O I C C U SSS

- ¿Está seguro de que ya es Comala? - Seguro señor.

ucción

El camino subía y bajaba “ sube o baja según se va o viene. Para el que va, sube, para el que viene baja”.

S

Una pretensión de infiernos.

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JOAQUÍN Escritor, editor de variados fanzines, anárquico e iconoclasta.

ORIILAS DE UN MAR MUERTO La playa me da vergüenza las nubes son agujas que se reflejan en su orilla ¡paciencia! Para contar los granos de arena Ahora solo me cubro con una bolsa

Para que me lleve el viento

Lugar que hay que volver a quemar como los pelos de nuestros ojos Olvido como tengo que hacerlo como masticar el vidrio que trae la marea, ¡que no me rompa los pies! ni sacuda mis dientes con su oleaje ¡Tiempo que no tengo! solo el paso de sombras cuadradas sobre la tierra.

Dormir sobre las flores secas y seguir el rastro rojo de tu voz que escondida en mi cabeza en este cuerpo quebrado como una bolsa de palabras: Es en esta playa firme

Que nada mi vergüenza ¡y a saltos grito tu nombre!

EFE EME Poeta, referencia de muejeres de distintas épocas, espacios y los fluidos desde lavida y no solo desde lo corpóreo.

Lysistrata-las-niñas-coloradas Empezando la línea oblicua recordaron amaneceres tonos rojizos que determinan las eras eran niñas coloradas que corriendo caía en negro la transpiración escogieron juegos nuevos ante la negativa de los gritos suspirando abrieron los sentidos al llanto de las féminas fantasmas que las preceden estuvimos frente a frente y los no llenaron el rio.

No te lo comas todo carcajadas me provoca tu hocico no te levantes tarde que las mañanas nutren no te descalces que me duelen las rodillas no te expreses sueltamente que dócil y buena debes de ser Entablamos dialectos comunes mientras rasgábamos los miembros que nunca quisimos ostentar colgando las tetas me las ate con un sostén que cual correa de perra nos guio en progresivo al espanto colgando el clítoris erecto se escondió perdiendo en un abrir y cerrar de musculo su mágico poderío escuchamos dulcemente el fluir de las aguas mientras la torpeza afinaba los pasos no andados No pesques el pez que no comerás que se está vaciando el cauce no abras la puerta al futuro que ya tienes uno y no puedes perderlo no escupas los ojos al rio que querrás flotar y aun peor flotar lejos no concentres tu energía en objetos que inanimados te mesan Entramadas al árbol-centro sumérjanse al agua, al mojado ímpetu de los fluidos que la savia nos alimenta en posibilidades de romper círculos que la savia nos alimenta la sangre tibia que la matriz memoriza en el cuerpo tarareando espacios melancólicos que en la necesidad de sanar recogerán piedras del fondo oscuro del charco que saltando pozas encubrirán mes a mes el nutriente que volverá al fluir de las aguas.

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IDALIA MARTÍNEZ Escritora-poeta. Malamadre escribe poemas desde la purga. Actualmente, se encuentra en proceso de reedición.

Los dientes de mi alma Los dientes de mi alma son tres.

Cuich, cuich, cuich, cuich, cuich, cuich…

Los dientes de mi alma se caen, y se juntan.

Tienen miradas cómplices, nunca se dejan ir.

Danzan en mi torso mientras tamborileo los dedos

sobre el pecho.

Y en su perenne sonrisa de ser,

carcajean.

Los dientes de mi alma son amarillos y chuecos.

Caminan en todas direcciones, adoran el fuego, y me reclaman si estoy demasiado quieta.

Los dientes de mi alma podrían ser flores que me durmieran, podrían ser caricias o susurros fraternos.

Pero no.

Mi alma tiene dientes que son tres.

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Tarde a Solas La lluvia agita la cabellera de los faroles, un aliento que atosiga y flamea.

Yo aferro mi clítoris tan fuerte que lo sangro, lo dejo bailando en el crujir de las sábanas.

Lo grito, y la lluvia lanza un gemido que traza armonía, acorde.

Mis manos se hunden en el agua. en las incontables saetas que avasallan esta hambre.

Los espejos tiemblan mis ojos.

Está lloviendo, y yo, inmóvil, he olvidado mi mano en algún sitio de mi vientre.

C H E S C H I R E M ATA E S C E N A Escritor, poeta. Ha publicado las novelas: “Los trasnochados”, “Sabor a guerra”

Así se escribe amargura, con A de acracia, golpeada, torturada y olvidada, como si nunca hubiese pisado la tierra o abrazado la mar, Se pasea por recovecos buscando colillas contundentes de tabaco para abrigar su espíritu.

Avanza a paso seguro y firme.

Los azotes, burlas y lenguas ácidas no pudieron con su cuerpo curtido de determinación.

Así se escribe amargura con A mayúscula de Anarquía. Como un cristo,todo magullado y marcado por la traición y el abandono de sus apóstoles mas amados, vendida y negada, pero aun así no desfallece. Como el demonio mamón gritando en su destierro “NON SERVIUM”,con la boca lleno de sangre.

Como el chorro antiguo, con su vista insumisa, mirada firme al verdugo,carcelero,esbirro, con su arma cargada y su cuchillo afilado para atentar sin vacilación al ostentoso, al patrón al burgues, para cortar gargantas como mantequilla al sol.

Con su espalda trabajada de bandidaje,de amores y desamores, de determinación de seguir al horizonte sin fronteras.

Así se escribe amargura con a minúscula para atacar, para enfrentar,para olvidar la paz y dar paso a la libertad.

(Hazme un favor procura que viva la anarquía. Por mi y tods mis compañerxs)

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CARTA A UN POETA ANARQUISTA

Lechuga o Brujo como te gustaba que te digan: Ha pasado mucho tiempo desde tu asesinato. La policía enemiga te arrestó y te secuestró así como históricamente lo ha hecho con quienes se han levantado contra los regímenes sanguinarios de toda índole. La policía sicaria del poder no tiene escrúpulos en mostrar sus garras cuando tiene que aceptar las ordenes de sus patrones. Eso tú lo sabias, desde siempre lo has sabido, es un aspecto más de lo que significa levantarse y solidarizar en la lucha por la libertad, en este caso con la justa lucha del pueblo mapuche en Cushamen, despojada de sus tierras por los colonizadores y terratenientes asesinxs de siempre.

Te han querido tratar como un artesano, y nosotrxs bien sabemos de que parte estabas y porque hacías lo que hacías, que no vengan con cuentos montoneros, ni giladas demagogas, tú siempre has sido anarquista, una persona con fuertes principios y consecuencia antiautoritaria. Aparte lxs fachxs no sabes que circo han hecho, con sus xenofobias hitlerianas, calumnias y fanatismo aberrante, es cosa de verlos mascullar por todos lados que te dan unas ganas inmensas de vomitar y no poder creer que exista gente así , con una naturaleza tan baja y despreciable.

Compa, desde tu solidaridad en las revueltas de Chiloé en mayo del 2016 hasta la participación en murales, propaganda, actividades de toda índole es que se te podía encontrar, haciendo bromas, mostrando tus canciones hip hop, contando tus proyectos y viajes en los distintos lugares que estuviste, opinando en las charlas, tratando de aportar en lo que se pueda sin mirar caras, sin mirar a nadie en menos, haciéndolo de corazón simplemente.

No eras un tipo cuadrado, activista ni militante, tenias muchas formas de expresar tus convicciones, ideales y compromisos, narrando historias de tus viajes, llevando a la acción tus palabras, siempre poniendo la defensa de la naturaleza y toda injusticia como tu motivo del caminar.

Nosotrxs que te conocimos como compañero de lucha sabemos el amor que tenías por la tierra, con tu fraternidad, alegría y voluntad intacta sin preámbulos en solidarizar contra toda forma de opresión, te daría asco como algunos quieren hacer de ti una figura mártir y una victima, pero tú nunca fuiste ni victima ni inocente, le declarabas la guerra a los políticos, al capital, a los partidos, a los estados, las patrias, a los gobiernos, a la injusticia social, a la devastación de la tierra: te levantabas contra aquellos que siembran la muerte. Si estuviste ahí es porque lo sentiste como parte de ti, hasta las ultimas consecuencias en lo que creías. Sabiendo que hay muchxs compas alrededor del mundo que ya no tienen ni un apéndice de tolerancia con lo que ha sido establecido. Y entre ellxs estás tú compa.

Brujo te extrañamos !!!

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Que la verborrea política deje de ocupar tu lucha y la de muchxs para sus intereses de poder!

Abajo el fascismo!

Sin banderas ni fronteras!

Brujo compañero anarquista presente en cada barricada!

Venganza y que la rabia desborde!

Libertad a los presxs mapuche, anarquistas y todx presx de la sociedad carcelaria y torturadora!

Abajo el estado, el capital y toda autoridad!

Viva la anarquía!

No hay obra que no se vuelva contra su autor: El poema aplastarรก al poeta, el sistema al filรณsofo, el acontecimiento al individux de acciรณn.

E. Cioran

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HELBERT

BARRABÁS

Poeta, encuadernador y editor

VI LUCIFER

“Debes de ser poderoso

pues tu semblante es más que humano, triste como el universo,

bello como el suicidio.”

Conde de Lautréamont

Arden catedrales en los cielos / ángeles degollados predican profecías de sarcófagos / las noches se cubren la vista tuerta / el diablo montado a caballo cabalga en los caminos polvorientos / de noche negra / con sombrero poblado de cuervos / y alhajas que suenan como terremotos / en el conticinio de los campos Maulinos / con la sinfónica de los perros que descifran la muerte / y el gallo pisador / rompiendo el silencio / canta a la hora de las venas cortadas / con la complicidad de los angelitos pintados / y los puñales de los huasos / que saben a sangre borracha / a ñachi de puercos / a lupanares de putas que conocen la agonía

Todo lo trágico me cabe en el bolsillo en los otoños desmantelados / en los claustros con paracaídas / con la sonrisa del ataúd / y la belleza de los magnicidios / quebrando la época extraviada / columpiándome en el tiempo / me posiciono frente a aquelarres & degollaciones retratados por de Goya / contemplo la voluptuosidad de los libertinos mordaces del siglo del Sade / toda la decadencia & el terror de la cristiandad / con sus trompetas apocalípticas / su falacia / su historia sanguinolenta / sus cruzadas igníferas / y su Noche de San Bartolomé

Y la belleza de los redentores ametrallados / por la soberbia de los hijos de puta / tiranos / dictadores / cardenales / banqueros / magistrados / xenófobos / imperialistas / verdugos de la vida / azotando a las capas populares / por ignorancia / por adoctrinamiento / por mecanismos coercitivos / por clavar la religión científica en el esqueleto / el hombre anonadado contempla los satélites / que interrumpen los cielos / el hombre / minúsculo / arrojado a la nada frente a la magnitud de la máquina / echado a morir / con la insignificancia de las hormigas

La locura me abraza en los manicomios oníricos / me cosquillea las orejas escatológicas / me susurra saxofones huracanados / el tímpano & el martillo en el delirio de Dionisio / la embriaguez descomunal & salvaje / con hordas de fuego & Walkirias sicalípticas / en los dédalos de la crápula / con el reloj averiado a peñascazos / furibundo en las tascas / extraviado en la línea del tiempo anudado 42

Y así se impone un fragmento desastillado de la carretera panamericana / tajeando cerros / saltando ríos / matando quiltros / contorneándose como una bella serpiente curtida de dolores / de norte a sur / quemada por el sol atacameño / desfilando por los colosales & dionisíacos valles del tronco anoréxico de la república de chile / colgando desesperada de la australidad del continente americano / sudando lluvias / resguardada por araucarias / robles / alerces / y las ánimas entristecidas de los indígenas degollados por la tiranía nacional Misántropos / suicidas / iconoclastas / apátridas / hombres trágicos & lúgubres / alzad sus voces lamentables en las ciudades corroídas / arder en los callejones de trifulcas & lupanares / con la prostituta de la cara ensangrentada encendiendo cigarrillos / y la ciudad que no acalla / apuñalando vagabundos en los feroces inviernos del continente Mascullo melodías sórdidas con la quijada rota de tragar cerveza en los veranos catastróficos / bebo del vino atrabiliario en oscuras avenidas / con el invierno deslizándose entre edificios / sin horizonte / desesperado en el laberinto de las metrópolis / retorciéndome como un gusano malherido / con una bandada de pájaros apuñalados / buitres / cuervos & cóndores majestuosos / graznando las noches malditas de luces & jeringuillas.

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Hilonegro se terminó de imprimir en Valparaíso a finales del verano del 2018. Mientras la dominación refuerza el nacionalismo a través del conflicto legal por el mar con Bolivia, luciendo nuevo presidente y viejos dolores, como la represión a la vida en comunión con la tierra, bien ejemplificada en el enfrentamiento mapuche y la desaparición y el asesinato de vidas invaluables como la del compa brujo lechuga.

Dedicamos esta publicación a quienes lucharon y luchan a diario contra la opresión de este sistema de muerte y en especial a las irreconciliables presas y presos por luchar contra lo establecido. Pues es en la búsqueda de la libertad, donde aparece la creatividad de estas letras.

A A A