Prosadictos
Yo, tú, nosotros, somos anormales. Somos iguales, por el derecho de esto que nos une. Pero somos igual hombres… Amor entre hombres. No solo de putos. De hombres amantes. Tal como tu mamá nos decía cuando conoció a Germán, el amor de su vida, no al güey de tu padre. Ese solo es un pobre diablo, que sólo se la cogió y naciste tú. Ojalá que te vaya bien, carnal. Ojalá, como dice mi madre: ¡que Dios te bendiga! 27/mayo/1997 Son otros tiempos, cada vez es más difícil sobrevivir en esta torre de babel. ¿Tal vez? ¿Y solo tal vez? Tú, querido amigo, vives bien con tu nueva identidad; te conocí como Lalo, ahora tengo que acostumbrarme a llamarte Lulú (vaya mote, ni que fueras refresco de sabor). Esa foto que recibí tuya fue fenomenal, unos cuantos kilitos de más; nada que una buena indumentaria de fatale no cubra. No sabes cuántas veces me sacó del apuro en mis noches de soledad, pues la lonja que escogí de mujer solo sabe roncar sin fin. En cambio tú, querida amiga… Porque ni modo que use el antiguo género masculino. ¡No, eso ya no! Lulú, preciosa tú, liguero negro asomándose por la falda corta, esa blusa ceñida a tus pechos, a tus senos de mujer bonita… ¿A quién quiero engañar? Te ves grotesco. Una cruel caricatura de un ser humano posesionado por una persona, por una percepción… Perdóname pinche gordo, no soy capaz de romper tu fantasía, pero tú no eres Lulú. Solo eres un tipo equivocado. No te lo voy a decir, no quiero ser grosero ni descortés, eres mi amiga interna. Y lo sabes. 30/septiembre/1997 Cuando esa tarde veníamos de regreso del funeral de la señora Cristina, mamá del flaco, ese día acudí. Breve encuentro, supe de la nueva desgracia de mi entrañable amigo. Por respeto a la memoria de la señora Cristina, al dolor de su hijo, al de su esposa y sus propios hijos, esa vez fue Lalo, el
[75]