RECLAIM FEST 2011 Poesie

Poesie di Nando Taccogna lette con Anna Tescione P.co Maria Carolina viale Ellittico 16 luglio 2011 ore 21

Topi quali siamo Ci sono uomini sbilenchi, uomini stanchi ed uomini bianchi, chianchieri, filibustieri e puttanieri, quelli di ieri e quelli che non bacerai mai nemmeno di spalle al bancone del salumiere.

Pezzi di merda, loschi figuri, quelli del bar e della stazione, i tossici, quelli fatti e gli sfatti, gli sfigati ed i matti e quelli che ti fissano negli occhi come hai fatto tu, sono i migliori, non ti fottono e non ti chiedono nulla in cambio.

I padreterni, i malcontenti, i gaudenti ed i sapienti, i saccenti e quelli spenti, i preti, i falsari, topi quali siamo, quelli come me, brava hai inteso bene… e quelli come te che chissà quale topa saresti mai!

E se le cose stanno in questi termini non mi sorprendo perché mai tu te ne vada sempre dandomi la schiena sculettando su quegli stivali da cavallerizza impenitente!

Odio i malumori ed i mal di pancia, i denti stretti e le mutande a colori, i tuoi turbamenti per le mie parole sconce, i lacchè e le ore perse a non trovare i modi giusti per tirarti fuori le budella, gl’incapaci di accucciarsi l’uno dentro l’altro, dire basta è finita, solo un bacio di nascosto perché tutto è falso, tutto è un sogno, come i tuoi occhi blu.

Alcune storie

Alcune storie non hanno nemmeno un posto decente dove andare a morire, un cortile dove appassire fra rose fiorite o in procinto di essere colte per una notte sola di eterna passione, si sciolgono i nodi scorsoi ai suoi polsi per andare lontano seguendo le nuvole di una notte d’estate credendo come una favola di ritrovare la stessa pioggia d’amore che travolge gli amanti avvinti senza pudore.

Così le storie improvvise di fuochi lontani hanno un destino crudele come lacrime senza un viso sui cui scivolare si riversano su fiori appassiti in giardini segreti fingendo una falsa allegria senza ragione.

Quando una nuova primavera ritorna la luna ricorda i suoi occhi che l’hanno baciata fremendo fra le braccia di quella tenera notte ed un canto si leva fra quei fiori di campo sapendo che mai un’altra storia come quella verrà.

Il mio amore non è

Il mio amore non è unico si esibisce sopra i tavoli di un bar e racconta alle amiche che un giorno sarà una stella, balla, canta, accende luci nella notte quando ride più di tutte sa donare i segreti della luna, le dolcezze della vita e nessuno riconosce in quegli occhi grandi …il mio amore che non è unico…

Non è un gioco facile negare l’anima al suo cuore e la sera scrive ancora - non baciarmi sulla bocca, non toccarmi un’altra volta poi nel sonno s’abbandona nonostante il mio amore non sia unico ha i capelli sempre sciolti nel fondo del bicchiere la saluto e si commuove come non ha fatto mai.

Gli amanti sono per caso

Quando vivevo nella casa dei ragni avevo cent’anni e tutto era vero compresi gli inganni, dormivo la notte fra le tue tele e me la davi senza un perchÊ, dipingevi sui muri in controluce le tue forme perfette, una regina da prendere come un dono improvviso da stendere come un bucato ad asciugare al sole, briciole di vita affacciata alla finestra sul lago con quel fondoschiena come un quadro di DalÏ, tutto era una primavera compresa la tua voglia di andare sempre via lasciando i vestiti sul pavimento.

Quando vivevo nella casa dei ragni tutto era un sogno, le labbra rosse di desiderio, un attimo il tempo di baciarti ad occhi chiusi tra un bicchiere di vino ed una stretta sui fianchi di pane, ora che intrecci i capelli di rame regali al vento parole di seta e addolcisci il sorriso lasciandomi agrodolce un bacio sulla bocca come una volta perfida e adorabile amante mia.

Indecenti sono i papaveri

Sono le ombre che scivolano sui muri, le fermate impreviste, i richiami della notte, i seni morbidi, quel fondoschiena esposto e la sua faccia tosta.

Indecenti sono gl'inganni, i tradimenti, le mani che li accolgono, la saliva oltre i confini delle labbra mentre affogano il suo inferno che tracima e distrugge col suo respiro.

Indecenti sono i baci, insensati, respinti e desiderati, stampati a morsi o risucchiati dove solo i papaveri sanno osare e tutto arde, sconfina e scuote le foglie come i suoi capelli.

Indecente è la sua bellezza stesa sulle lenzuola che disegna linee tangenti a questi cerchi infiniti perchÊ solo un punto gentile avrà il privilegio di possederla oltraggiando il margine rossastro tra il piacere ed il lamento, come solo i papaveri sanno essere cosÏ indecenti.

Brutte bestie i poeti Non immagini quanta ragione hai‌ infimi, sdruccioli o decadenti seducenti e demenziali luridi, a volte stupidi ansiosi, maledetti e derelitti, cattivi, con due seni maestosi, sporchi, col viso smunto, insistenti come mosche, petulanti e rompicoglioni.

Indolenti, insolenti, lenti o turbolenti, odiosi non si fanno mai i fattaci loro e rodono ogni emozione che gli capiti a tiro, tramonti, maree, farfalle ed oniriche visioni, amori mancati, uccisi, derisi e gettati da un ponte brutte bestie, i poeti quelli della notte, macabri e sdolcinati sanguigni, ermetici sempre pronti a fingere a squarciare l’incantesimo dell’ultimo bacio e finire a letto con il primo che capita dopo ogni addio.

Buona notte Ligeia

Hai le scarpe rotte ed il cuore lacero, tormenti le unghie come fossero croste di pane ti vesti e spogli in continuazione bevi e fumi le tue illusioni, non dormi assomigli a questa rosa piena di spine, smettila di bere non riuscirai a sputare tutto il veleno da questa finestra, non ti ascolta nessuno non hai un valido motivo per prenderti questo male d’inferno.

Sputa pure il veleno, brucia le tappe, le scarpe non servono Ligeia occorre il culo, una dannata fortuna imbroccare il portone giusto, il folle di turno che beva i tuoi occhi i tuoi pallidi giochi, i tuoi sensi di colpa non hai cognizione di quanta gente vi sia disposta a prendersi gioco di te, del tuo sorriso, dei tuoi seni sporgenti, di considerarti una preda alla prima carezza Ligeia, è tardi rannicchia i tuoi piedi sul marciapiede di stazione termini, stendi il cartone non sognare un peccato ti scongiuro.

Buona notte Ligeia.

Studentessa di lingue nata ventisei anni fa, in aprile ha esposto i suoi quadri nella collettiva d’arte contemporanea “Textures” di Airola (BN).

Scrive racconti, poesie ed è stata valutata dall’Associazione Italiana Psicologia e Criminologiacol massimo dei voti per il suo saggio scientifico “I reati sessuali: dal conflitto al delitto”.

Facebook.com/annati

Nato a Terzigno, vive e lavora a Caserta Vincitore del Premio Internazionale di poesia “E il naufragar m’è dolce in questa radio” Pubblica con le edizioni LULU www.facebook.com/taccognanando