Mi Vida No Es Autobiográfica

Fran Avilés Pérez entretenía pegando un moco, que supongo acabaría de extraer de su nariz, en la parte de abajo del coche.

Mientras tanto, la chica pelirroja le propinaba a su compañera un discreto codazo con la mano en clara intención de querer mostrarle mi reserva. La palmera no estaba haciendo nada. Y no tuve tiempo de observar ningún detalle más cuando se escuchó. ¡¡Clac!!

Ambas recepcionistas se cuchichearon algo al oído.

- Imanol Vico Castellanos -empezó a decir con voz temblorosa mientras escribía en el ordenador-.

Muy bien señor, habitación 808. Aquí tiene la tarjeta.

La puso en mi mano y la soltó súbitamente, como temiendo que pudiera quemar. Sin mediar palabra alguna, me adentré en el ascensor dispuesto a subir las ocho plantas.

Un suelo enmoquetado de azul me recibió al entrar en la habitación. A pesar de que sabía que tenía mucho que hacer por delante, estaba agotado por el viaje y decidí dejarme caer un tiempo en la 112