El amor teje con nuestras verdades la piel de su reino

Félix Torre Melina Ojagnan

Éstas son anotaciones desde el ensueño.

Palabras, como escaleras de fuego hacia los abismos de la memoria.

Runas talladas con el asombro del que descubre algo involuntario en su propia conducta. ...dictadas por la intuición, ese olvido que no se olvida del todo.

El presente desviste la preeminencia del pasado Primera parte

¿Dónde está aquello que siempre está llegando?

Planea a media altura en mis improvisados silencios.

Nuestra presencia es una sostenida intriga que no está de ningún modo disuelta, sino extendida por los días que no vemos pasar.

El estar no es tirante.

La mente lo es.

La matriz en el pensamiento reside en la repetición.

La adicción es el rito privado del ​no puedo.​

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El ​defecto​​ es puente hacia lo infinito.

Es la raíz que ha echado el corazón en la tierra de las formas.

El hábito es en su origen, supervivencia. es la resistencia a las furias calladas que viven en sus márgenes.

El laberinto por donde corren nuestros hábitos está hecho de la verdad que no nos atrevemos.

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Lo que negamos dibujó sus mapas en la realidad.

Estuvimos locos observando las líneas punteadas sobre un mudo paisaje en el que no nos atrevimos a involucrar.

No estamos ahí donde decimos estar. hay una máscara. nuestra intimidad no se parece a nosotros.

El hábito fomenta sus límites, por eso debemos desbordarnos a nosotros mismos.

Podemos acechar la verdad.

Nadie podrá quemarse con lo que no deja de ser sino una imagen de sí.

La imaginación se desprende de la tierra de las resistencias.

Es la ventana a un pasado que descubrimos se había disfrazado de inmutable.

El pasado se filtra por la cadencia interminable y se recrea en nuestra naturaleza.

No hay suceso incapaz de ser en nuestra memoria.

nuestros dedos son bocas con los tesoros de la memoria.

Todo lo que nuestras manos tocaron fue digno de nuestro amor.

nosotros hicimos este mundo que ahora estamos penetrando.

Contemplamos en silencio el grito que existe en el cuerpo.

En el medio del ahogo gritamos soy pequeño y no sé pedir ayuda ​ y​ la ayuda llega y nos enseña su origen que nos es familiar.

nuestras heridas pertenecen a nuestro amor y la memoria lo había olvidado.

La memoria no comprende lo vasto del amor que nos tiene aferrados a nosotros mismos.

Percibo el instante en que soy ventana y el universo se retroalimenta. .

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Lo que ya no está sólo puede ser un reflejo

​ ​Los rostros que elegimos no ser, desaparecieron

Despertar es tocar el velo de la negación.

El velo es el primer significado de nosotros mismos.

Viajamos junto a nuestra sombra. nos animamos a nombrarla: nuestro valle de poder

La cobardía se defendía de la pulsión de la memoria haciendo un tabú de nuestra profecía.

La muerte está de pie al borde de nuestra felicidad nos mira pasar, no nos toca. nuestras costumbres son su cámara gesell.

El miedo es una máscara vacía hundida en nuestro sueño de origen.

En la orilla del entendimiento el mundo se salpica de lo que no es. ​En el borde del instante un órgano de inspiración reverbera respuestas.

El saber está en el abismo del saber.

Conocer es una caída.

No necesito conocer el modo de cambiar.

La decisión despliega el secreto que me ocultaba a mi mismo.

El cambio se hace forma en la vertiente de las palabras que lo nombran.

Decir c​ ambio ​ es cambiar. ☉

Las lágrimas no están encerradas por una clave intelectual que nunca llega a ser atrapada.

Se suspenden en el espesor de la voz que llora todas las cosas que siguen siendo posibles.

Una continuidad, invocada por lo remoto de nuestros métodos, se nos aparece y acompaña.

Una continuidad enlaza lo que pobremente hemos llamado e​ rrores​ y aciertos.

La verdad golpea y eso que retumba somos nosotros despertando viendo los corredores de luz por todo el suelo de la conciencia.

Cuando el dolor olvidado en la memoria, despierta, abre el corredor de la presencia y deja todo ese agujero abierto al infinito.

Despertamos al ver flotando sobre el elixir de agua la piedra antigua de nuestro apego.

Nos hemos justificado hablando como el mundo quiso que hablemos.

Y sin embargo ese “mundo” no existe, sólo nosotros y esta invisible guerra.

La libertad es una nueva determinación del pasado.

Solo luego de atravesar lo inenarrable, asumiendo la inocencia de ese pasaje hacia el otro lugar tocamos la nada que fue nuestro origen y nuestro destino.

Éste es el despertar del único hombre y la única mujer.

La dificultades que arrastramos tienen siglos.

la llegada del Reino 2da parte

El miedo se ha ido.

Ponemos las palmas sobre la tierra. y éste es el sonido del mundo

Reconocemos el color de lo que consideramos sagrado.

Sabemos lo que estamos haciendo en todo momento.

La plataforma de nuestro presente es inconmensurable.

Somos precavidos.

Vivimos debajo de los símbolos que construimos para explicarnos.

Abrazarse a la profundidad de nuestro símbolo es nuestra práctica, y es siempre una acción secreta.

Lo intransmisible es lo que allanamos con la palabra f​ e​​.

La fe no es un sentimiento, es un saber o, mejor decir, es un no saber: su poder radica en el vacío.

Confiamos en el lugar dentro de nosotros que no sabe de sí.

El lugar que no sabemos es la lengua de la voluntad.

Rezamos al tiempo con el calor que sale de nuestra boca.

Nuestro aliento es la erotización de nuestro ser crucificado.

Resonamos entre los dos mundos que nos contienen y ninguno se refiere al otro. somos los señores de esta vastedad que arrasamos con nuestro interés.

No es adentro ni afuera.

Es en el vértice

El tiempo es también una persona con la que creamos un vínculo: la árida experiencia de abrazar nuestra Voluntad.

El ego es el sonajero en medio de la gran orquesta del acto creador.

El sonajero de nuestra primera virtud.

La creatividad es una valentía porque es amar lo imaginado que no tiene fundamentos.

La paradoja: uno mismo es el ausente protagonista de su propia búsqueda.

Al manifestar mi verdad me entero de que allí afuera nunca habrá nada de mí. ⇝

No puedo penetrar en el mundo de nadie.

El sacrificio es silencioso.

Cada vez que notamos cuánto amamos morimos un poco.

Amar es descubrir qué se está perdiendo.

El mundo es lo único que puede ser nuestro.

Nadie deja siquiera una raya en la eternidad.

La conciencia es la verdadera medida del tiempo.

Llamamos p​ oesía​​ a un ver, que cuando ve, crea.

En la poesía vive el sueño de lo callado.

el viaje interior es la construcción de una valoración propia del mundo.

Este cuaderno, tejido desde el lugar donde nada se ve sinuoso, quiebra, desde los cimientos, la piedra del lenguaje inculcado.

La punta del hilo dorado está asomándose.

Tenemos el honor de ver su ala abierta apretada contra el aire de lo que nos queda.

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Hemos estado siglos perfeccionando el estilo para evadir la potencia del símbolo.

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