O cão pula cada vez mais alto e se aproxima. Chico já está sem esperanças quando escuta um schh-schh-schh às suas costas. Ao virar a cabeça, quase morre de susto ao ver Chiquinha mordiscando a tela. Ela tanto cutuca, tanto puxa, tanto rói que afrouxa o fio e o tira dali. Na hora que Chico vai agradecer, Chiquinha põe um dedo sobre os lábios dele. — Espera, antes eu tenho que te pedir desculpas. — Por quê!? — Porque minha cabeça ficou bagunçada nesse lugar. Muito, muito. Tanto que não consegui ajudar em nada até aqui: você me salvou do atropelamento, salvou a Chiquelle no bacurizeiro e cuidou do Chicote. Essa leseira passou, Chico, eu voltei a ser a Chiquinha de antes. — Puxa, estava sentindo falta. Os dois sorriem, radiantes, mas logo vão embora. Em parte, porque o chato do cachorro continua latindo e em parte porque ainda há muito a subir. Chiquinha, agora, toma a frente na escalada e avança com cuidado e atenção. A certa altura, quando precisa dar uma parada para descansar, ela olha para cima. Talvez fosse melhor não ter olhado. — Ah, não! Não, não, não! Nuvens pretas se juntam no céu e o dia vai ficando escuro. Uma brisa fresca sopra e, instantes depois, a chuva cai. Chuva não, o que cai é uma tempestade, um pé-d’água, um toró daqueles de alagar o mundo. Os dois aguentam a pancada dos pingos grossos, até que uma rajada forte de vento faz o pé de Chico escorregar. Sorte que Chiquinha apanha seu braço com força e o segura durante o temporal. Só quando a chuvarada se acalma é que ela o solta e eles voltam a subir. Faltam doze andares. Lá embaixo, Chiquelle, Chicote e os sauins do beco quase não os enxergam mais de tão pequenininhos. Mas eles não param. Vão subindo, vão subindo, e após um esforço danado alcançam um ponto de onde se pode ver melhor a samambaia. Suas folhas brilham por causa do reflexo do sol nas gotas de chuva. Ela está linda!
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