Babble Issue Ten

A P R I L 2 0 2 3

|

I S S U E

1 0

C O L O U R S

WELCOME to the tenth issue of Babble

We are delighted to introduce this milestone tenth edition of Babble! Our very first issue launched in 2018 thanks to an idea by Sylvain Blanche and Anne-Laure Brugnon, with the support of alumni and friends of the University of Edinburgh through an Innovation Initiative Grant.

Five years later, we are delighted to still be thriving, and extend our thanks to our hardworking editorial team, the creativity of our contributors, and the support of our readers. We look forward to sharing many more issues of Babble with you.

The contributions on our theme of 'Colours' reflect the bright kaleidoscope of experiences of our student community in Edinburgh. From festivals to feelings, musings on love to melancholy memories, our writers have captured the rainbow of colours which tints our everyday. As always, our 'Melting Pot' section is a treasure chest of texts, the pot of gold at the end of the rainbow if you will. We also warmly invite you to take a look at our Colours Supplement edition, a series of articles written as part of a collaboration with Edinburgh high schools.

We proudly present the tenth edition of Babble, and hope you enjoy reading it as much as we enjoyed creating it.

The Babble Chief Student Editors

CONTENTS 04

Colours

26

Melting Pot

4 / Der letze Sonntag in Berlin 5 / Aussi bleu que le ciel quand il se reflète dans la mer 6 / Sentire i colori 7 / El sufrimiento azul 8 / Cappuccetto Rosso con un finale diverso 9 / Les couleurs de la journée 10 / Ett litet tacktal till djuren 11 / Le cafard saisonnier 12 / Conciencia y colores 14 / Blå 15 / La joyeuse fête indienne 16 / Celia Cruz 17 / Lad Os Hylde Rødt 18 / La Tapicería 19 / Andalucía, llena de color 20 / Les couleurs de ma bibliothèque 22 / Hvilken Farge er Jeg? 23 / Blått og Grønt 24 / Le retour 25/ El retorno

26 / Sine nomine, nessuna direzione 27 / Тут пока без перемен 28 / Я не вернусь домой одна 29 / Le Crève-coeur et le café 30 /Elisabeth II et sa transformation en culte

32

Contributors

35

Thank you

DER LETZE SONNTAG IN BERLIN Erin Walsch

Der letzte Sonntag in Berlin,

Wir schwammen im glitzernden tiefblaugrünen

die Stadt war unglaublich heiß und still.

Wasser.

Ich nahm die S-Bahn nach Schlachtensee.

Wir spielten wie kleine Mädchen.

Im Zug konnte man kaum atmen.

Wir wetteiferten darum,

Das Blau der Sitze leuchtete fast im

wer am längsten die Luft anhalten konnte,

reflektierenden Sonnenlicht.

oder wer am ehesten wie eine Meerjungfrau schwimmen konnte.

Ich fragte mich, während ich meine Haare mit einem

Zurück am Ufer waren wir plötzlich wieder

smaragdgrünen Schal zusammenband,

Frauen.

ob ich etwas Wichtigeres tun sollte.

Wir teilten unsere Kriegsgeschichten über

Wie den Besuch eines Denkmals,

unsere Körper oder schlechte ex-Freunde.

oder so etwas.

Ich legte mich hin, Ich sah zuerst Fern,

blickte in den strahlend blauen Himmel

die einen hellblauen Badeanzug trug.

und ließ meinen ganzen Körper die Sonne

Sie stand am Ufer des Sees,

spüren.

mit ihren Füßen im Wasser.

Sie lächelte und rauchte etwas.

Die Mädchen saßen zusammen auf de Boden, mit schmutzigen Füßen und nassen Haaren.

Wir teilten uns dicke rote Erdbeeren.

Wir stießen mit kalten Flaschen goldener Club Mate und hellrosa Rhabarberschorle an.

4

AUSSI BLEU QUE LE CIEL QUAND IL SE REFLÈTE DANS LA MER. Giulia Cantoro

Lorsque j'ai ouvert les yeux ce matin, le bleu du ciel se reflétait dans la mer. J'avais presque oublié cette légère sensation pénible que mes yeux ressentent lorsque l'obscurité de la nuit fait place à la lumière d'un nouveau jour.

Mais les yeux voient ce qu'ils veulent voir. Et quand ils ne peuvent pas voir, ils imaginent. Ce matin, cependant, je n'avais pas envie d'imaginer. Je voulais simplement que mes yeux puissent apprécier la beauté qui m'entoure sans que l'obscurité de mes pensées ne vienne tout colorer de noir.

Depuis le départ de Graziano, ma vie a changé de couleur. La nuit est devenue d’une obscurité éblouissante, presque vivante, comme si le ciel était le reflet constant de mon état d'esprit. Et la mer, qui nous avait tant unis, était devenue mon meilleur ennemi. Ce matin, cependant, les rayons dorés du soleil avaient décidé de pénétrer à travers les vitres de ma fenêtre d'une manière bizarre, comme pour attirer mon attention. Comme tous les autres matins, le bleu du ciel se reflétait dans la mer ; aujourd'hui, cependant, j'avais accueilli son odeur à l'intérieur.

Ainsi, alors que les rayons chauds caressaient ma peau, les vagues bleues, légères et salées, me lançaient une invitation. Et cette fois, je ne l'ai pas refusée.

Le rivage était presque désert, et dans la mer, je ne pouvais qu'apercevoir quelques nageurs intrépides. Depuis quelques jours, l'hiver gris et froid avait laissé place à une lueur de printemps, même si je refusais obstinément de la voir. En me promenant sur le rivage, j'observais sans cesse cette étendue bleue glacée qui caressait doucement mes pieds, en voyant toutes ses nuances. Pourquoi la tristesse teinte-t-elle tout en noir ? Je ne m'étais jamais posé cette question jusqu'à présent, je l'avais simplement considérée comme une évidence. J'avais vécu dans cette chambre pendant deux mois, mais je n'avais jamais réalisé à quel point il pouvait être rafraîchissant de regarder le bleu du ciel se refléter dans la mer.

Les genoux mouillés, je continuais à suivre le courant. La couleur de ces eaux bleues, claires et fraîches avait tellement pénétré mes yeux que je ne savais plus où finissait le ciel et où commençait la mer, jusqu'à ce que je me retrouve submergé, incapable de refuser son invitation. Et ainsi, ma tête, soudainement allégée, s'est abandonnée à la spontanéité de l'instant. Comme dans un moment cathartique, mon corps, qui n'a plus que le poids d'une plume, repose à la surface de la mer, entouré seulement du silence et d'un énorme manteau bleu.

J'essaie d'ouvrir timidement les yeux, mais l'intensité de ce ciel couleur de mer me donne le vertige. Alors je les ferme, et décide de me laisser bercer.

Je crois qu'il s'est écoulé deux heures avant que je ne me décide à regagner le rivage. Je suis allongé au soleil, les yeux mi-clos et tant de légèreté dans mon âme. Soudain, je n'ai plus peur de fermer les yeux et de rester avec moi-même dans l'obscurité de mes pensées. Avec surprise, cependant, je me rends compte que mes pensées ont également changé de couleur, jusqu'à ce que je réalise que devant le ciel bleu qui se reflète dans la mer, le bonheur est une idée simple.

Photo by Jernej Graj on Unsplash 5

Picture from: Unsplash

SENTIRE I COLORI Jinny Zhang

Le labbra sono considerate una zona erogena che suscita piacere negli altri e una risposta inconscia al narcisismo primitivo. Per questo motivo, il rossetto ha una lunga storia di oggetto sexy e romantico.

Sia le ragazze che le donne ne sono ossessionate, e io sono una di loro. Ma è anche diventato la miccia della mia guerra con il mio ragazzo.

Un anno, a San Valentino, ho tenuto in mano un rossetto rosa (che è certamente un colore disastroso per le ragazze asiatiche!) con un sorriso forzato. Mi consolo dicendo che è un uomo, che gli uomini sono così, no? Ma gli uomini hanno il diritto e si sentono a proprio agio a non distinguere il rosso rosa, il magenta, il rosso ciliegia, il rosso con tonalità blu, il rosso con tonalità arancione, il rosso sangue, il rosso pomodoro, il rosso ruggine, l'alzavola, il tè al latte, la pasta e fagioli, il rosa secco, il biancospino, il corallo, la cannella, la zucca, l'acero e il mattone nei rossetti?

Ho dovuto metterlo in un cassetto pensando che sarebbe stato coperto dalla polvere per sempre. Ma lo sviluppo delle cose spesso regala alle persone sorprese inaspettate. Sono una festaiola e un giorno ho conosciuto Lilia. È una ragazza così gentile e divertente e siamo diventate amiche rapidamente.

Durante la chiacchierata ho raccontato la mia esperienza a San Valentino, che l’ha incuriosita, voleva vedere quanto fosse brutto il colore di questo rossetto. Gliel'ho mostrato, ma le è piaciuto molto. Ha detto che questo rossetto rosa ha una sensazione primaverile come se fosse in un giardino pieno di tulipani. Gliel'ho subito prestato e le cose sono andate a buon fine.

Quanti colori ci sono al mondo? La scienza non può darne una definizione. Questo è determinato dalla nostra coscienza soggettiva. Le persone danno a questi colori dei nomi basati su cose conosciute nel mondo. Per esempio, nell'antica Cina esisteva un colore blu chiamato ‘blu testa di Buddha’. Non appena si pensa alla testa di Buddha, si sa a quale colore ci si riferisce. Lo stesso vale per il motivo per cui i commercianti danno un nome ai rossetti. Quando uso il rossetto marrone tè al latte, provo una sensazione di felicità e penso a me stessa che bevo una tazza di tè caldo tra le foglie d'autunno. Lilia usa questo rossetto rosa tulipano, come una primavera piena di vitalità, la brezza primaverile è accompagnata dalla dolce sensazione della fragranza floreale.

Pertanto, non c'è distinzione tra colori di alto livello e colori di basso livello, ma solo se vi piace o meno. L'umore delle persone può cambiare molte volte in un giorno, per non parlare di un mese o di un anno. I colori cambiano in base all'umore e, a volte, possono anche influenzarlo. Quando mi sento ansiosa, indosso alcuni colori curativi come il verde e il giallo, che possono avere l'effetto di calmare le mie emozioni. Il colore è così importante per noi, continuiamo a sentirlo e a usarlo!

6

EL SUFRIMIENTO AZUL Olivia Agnew

Dicen que el azul es el color del sufrimiento Pero creo yo que todos los colores son del sufrimiento.

Veo amarillo, rosa, naranja y verde, y recuerdo que ya no puedo sentir los colores de la misma manera.

Lo empeoran, el sufrimiento.

Ahora son más oscuros, menos inspiradores.

Veo lila, blanco, magenta y cian.

Y ya no me siento tanto con este ánimo.

Después del sufrimiento, los colores no me dan el mismo sentido.

No me dan la alegría infantil que una vez me prometieron.

Veo negro, marrón, gris y marino.

Estos sí los entiendo.

Estos expresan los pensamientos profundos míos.

Y solo quiero sentirme amarilla otra vez.

7

CAPPUCCETTO ROSSO CON UN FINALE DIVERSO Beatrice Bayntun-Coward Charlotte Martin Laura Breuls Zoe Milton

C’era una volta una bambina che indossava sempre una mantella con un cappuccio rosso e, per questo, tutti la chiamavano Cappuccetto Rosso. Un giorno la mamma dice: “Cappuccetto Rosso, ho fatto una torta. Vai dalla nonna e portale la torta. Ma non ti fermare nel bosco e non parlare con nessuno”.

Invece di ascoltare la mamma, Cappuccetto Rosso attraversa il bosco perché si vuole fermare a raccogliere dei fiori per la nonna.Un lupo affamato vede la bambina, si avvicina e le dice: “Dove vai bella bambina?” Cappuccetto Rosso allora risponde: “Vado dalla nonna”. E il lupo continua: “Dove abita la nonna?”. E Cappuccetto, senza pensarci, gli risponde: “Abita in una casa nel bosco”.

Allora il lupo si ferma all’improvviso e dice in tono arrabbiato: “Non c’è nessuno che ti abbia mai detto che non si deve parlare con gli sconosciuti? C’è molta gente pericolosa che ti potrebbe fare del male…”.

Cappuccetto Rosso diventa rossa e si guarda attorno con aria furtiva. Ma poi la sua espressione cambia completamente, si toglie la mantellina e rivela un vestito nero e tutta la paura parte dalla sua faccia. Poi dice: “Non sono stupida, lupo. Mi so difendere benissimo. Pensi che ho i biscottini per la nonna nel mio cestino, però invece guarda cosa c’è dentro veramente”. Tira fuori un fucile lungo come il suo braccio e lo punta verso il lupo.

Allora il lupo inizia a correre dall’altra parte e vede una persona anziana spuntare da un cespuglio.

“Attenzione, c’è una matta con un fucile là dietro”, le urla il lupo. Ma la anziana gli sorride e diceç “Lo so, è mia nipote, sei tu che devi far attenzione”. Il lupo era intrappolato. “Siamo stanche di te che mangi tutti i nostri polli e terrorizzi le bambine piccole”, continua l’anziana, che ora sappiamo è la nonna di Cappuccetto Rosso. La nonna tira fuori un fucile ancora più grande di quello di sua nipote e il lupo sa che non farà una bella fine.

Photo by Molnár Bálint on Unsplash

8

LES COULEURS DE LA JOURNÉE E l o i se Quetglas- P e a c h

Foncée, claire La brume du matin dans l’air La fraicheur, la brise, la tranquillité ; L’obscurité ne gagne pas contre la lumière.

Le mouvement Des nuages, des avions, des oiseaux dans le ciel ; La Couleur du Temps est bleue et belle : Les chants des oiseaux, l’écoulement des rivières, l’optimisme des enfants.

La Couleur de la Lune est grise : Morbide ou magique, elle est ambivalente et mélangée, Les couleurs se fondent dans le ciel comme dans les rivières Un miroir des expériences ; haut et bas, Proche et loin.

Si on plisse les yeux, toutes les couleurs se mêlent ensembles Mais c’est La Couleur du Soleil qui prédomine de sa brillance.

La richesse de l’or, la beauté si étincelante C’est le soleil qui règne.

Photo : Eloise Quetglas-Peach

9

ETT LITET TACKTAL TILL DJUREN A n n ie Lindqvist

Jag känner mig varm i hela kroppen. Bubblor av rött, gult och koppar som kokar upp i bröstkorgen. De växer och sprider sig som små partiklar genom mina blodådror. Varje liten kroppsdel, varje finger och tå blir smittad av dem. Det liksom sprudlar och sjuder i hela kroppen av kärlek.

Jag vet att du känner likadant. Eller något liknande, i alla fall, så likt ditt lilla hundhjärta kan förstå. Du visar det i dina handlingar.

Det var mig du kramade hos veterinären - ja, kramade, du ställde dig upp på två ben och tryckte din lilla kropp mot min när hon kom med sprutan - och det var mig du ville sitta hos när bedövningen gjorde dig omtöcknad och trött. Du vet att du alltid kan lita på mig, och jag vet att jag alltid kan lita på dig. Eller, nja, för det mesta inte, du äter allt du får tag på och har tuggat sönder två av mina (sentimentalt värdefulla) bokmärken. Men när jag mår dåligt kommer du fram och trycker dig mot mitt ben. När jag slagit mig slickar du mina sår tills du bedömt att jag är adekvat omhändertagen, och varje kväll när jag är den sista vakna familjemedlemmen, så sitter du bredvid mig i soffan tills jag är redo att sova. Du finns där som en stöttande krycka i din självaste närhet, i ditt tysta, men konstanta, stöd. Jag kommer aldrig, i ord som du helt och fullkomligt kan förstå, kunna förklara för dig hur tacksam jag är att du finns i mitt liv. Jag kan bara hoppas att varje klapp jag ger dig, varje banan jag biter av en del av och delar med dig, varje puss jag ger din mjuka lilla panna varje gång jag backar bakåt när du visar att du vill vara för dig själv en stund visar, på något sätt, på något språk, precis hur mycket jag älskar dig.

Det är därför det alltid är lika svårt att lämna dig. Du vet inte varför jag går, varför jag en dag går utan att komma tillbaka, och varför jag en dag månader senare, lika plötsligt, kommer tillbaka och beter mig som att jag aldrig gått. Det svider i mitt hjärta att tänka på. Men du dömer ju inte. Inte vad jag kan se, i alla fall. Du accepterar min närvaro när jag faktiskt är där, och välkomnar mig tillbaka in i familjen lika glatt som alltid. Så tack, min älskade hund, för värmen. För alla färgglada bubblor. För kärleken.

Fotokreditt Annie Lindqvist 10

LE CAFARD SAISONNIER A n d rew Killane En automne, il commence Les feuilles foncées qui se laissent tomber jusqu’à l’hiver Un souffle d’air devient un ouragan Au milieu de l’œil, les couloirs s’estompent.

Rien n’est clair pour moi L’hiver et sa glace camouflent les cadres inconnus Cet ouragan, cette tempête qui m’a suivie depuis l’automne J’en suis entouré Pourquoi as-tu volé les paysages avec ta touche hivernale Mes paysages qui deviennent des monuments de cuivre rouge Je ne suis pas accueilli ici parmi ces bâtiments glaciaux

Et puis le printemps arrive Sa main touche les arbres et avec une touche, une seule touche, Les feuilles des arbres sont l’émeraude d’un lieu non loin de chez moi Et l’hiver ne s’enchaîne plus aux trottoirs pavés Au coin de l’œil y a une figure qui a un air de chaleur Autour de moi, je regarde ses rayons qui brillent Une luminosité dont on peut seulement s’émerveiller La nuance de miel goutte du ciel Je suis ébloui par son goût pur d’été Photo de Marc Najera sur Unsplash

11

CONCIENCIA Y COLORES Sia Matheos

La clarividente habló de arañas - negro azabache en tu sangre.

Tu sangre, lodo rojo, mueve lentamente a través de tubos cristalinos.

Ella dijo que vio arañas, eran de color negro azabache.

Los paseos sirven para perderse.

La primavera llegará temprano este año.

Sigo la florida luz del sol, suave al atardecer.

Camino más allá de la primera flor, sonrojada contra la turquesa del puente, más allá del gorse, mareante y amarillo, sus flores esparcidas como estrellas, más allá de la mujer, la ardilla, uñas de carmín, pelaje castaño, camino a través de esta ciudad de colinas de piedra a piedra, del cielo al mar, hasta la cima, hasta la cima, hasta la cima.

El aire es diferente aquí.

Floto bajo el cielo, bajo la gracia de la violeta y el celeste.

12

Ya es de noche... El sol se apaga, mis pies tocan la tierra...Es hora de volver.

Me arrodillo ante mi móvil como si fuera un icono.

La luz de la pantalla, una llama, proyecta sombras doradas sobre mi cara.

Tú yaces allí.

Un ángel, una santa con piel tan blanca, que tu corazón es visible, bombeando rojo a azul a rojo.

Foto de Diego PH en Unsplash

13

BLÅ A m y Major Hvidt sand ser blåt ud om morgenen. Liget ser også blåt ud.

Vinden skiver Idas ansigt på trods af frakken. Hun står på en sten, hendes øjne kigger ned på det ødelagte lig ved drivtømmeret. Hun er vant til at se døde dyr på Dueodde strand men for det meste kun måger og fisk. De kan være virkelig nyttige; de antændte hendes videnskabelig hjerne. Hun har et helt fyrtårnsværelse til at dissekere disse dyr, og for at finde ud af, om deres død er af naturlige eller krigsmæssige årsager.

Imidlertid har Ida ikke besluttet sig, om hun skulle hugge den døde mand op. Det ville være spild at efterlade et sjældent eksemplar som dette. Hun hopper ned fra stenen, og knæler for at bedre kunne inspicere kroppen.

Havets bølger styrtede omkring hendes støvler, som var blå-grå og drivvåde med sygelig gult havskum. Liget passer landskabet - det samme sygelig gul revner det hvide af hans brede, kedelige øjne. Hans lig var beton-gråt; hans lemmer forvrængede og klyngende til drivtømmeret. Blå læber og blå fingre rakte ud efter hjælp.

Ida griber en knudret pind; hun bruger den til at inspicere kroppen. Han er soldat og hans sorte militæruniform hænger fra det lille lig. Han er også meget, meget ung. Uerfaren i krig; en soldat fra fødslen. Lovet et liv i herlighed, i kampe, og broderskab i krigen - ikke engang givet en grav til sidst. Nationalisme havde en kniv; had stak dine øjne.

Et pludseligt had greb om Idas hjerte. Tyskerne havde skåret af hendes adgang til ressourcer i Nexø; De forlod hende strandet og fri til at dø. Den unge biolog var ikke en trussel til de invaderende nazister. Det var kun et spil for dem. De drømmer om krig; en generation dedikeret til blodets religion.

Ida er en veluddannet kvinde. Hun ved, at det ikke vil ende med den nuværende krig. Den her krig vil ende. Der vil være festligheder og vrangforestillinger af håb og fred. Måske vil der være håb. Imidlertid vil den nye generation glemme. Børnene indsprøjter vold som et stof. Militæret vil igen vinde over videnskab. De vil lave våben, fly, og bomber. De vil dræbe sig selv igen og igen og igen trods ordsproget “aldrig igen, aldrig igen, aldrig igen…”

Hun tager sin cigarettænder ud og sætter en cigaret mellem læberne. Den ildorange gnist ser overnaturligt ud i det blå. Blåt hav, blå læber, blå røg fra hendes mund.

Hun sparker liget tilbage til havet, og ser på mens det synker ned i det altopslugende blå.

Maler af Amy Major

14

LA JOYEUSE FÊTE INDIENNE Noopur Vats Il était une fois, à l’approche du printemps dans un pays lointain, une jeune fille s’est levée étonnamment tôt. Elle n’a pas pris son petit déjeuner, et est allée directement vers son armoire. Elle a porté les vêtements les plus anciens qu’elle possédait, avec le plus grand sourire. Avec une armure parfaite comme celle-ci, on ne peut pas se tromper.

Dès qu’elle est sortie de la maison, elle s’est retrouvée couverte de couleurs- vert, rouge, violet, bleu et jaune. Ses amies n’ont montré aucune pitié. La fille a immédiatement ouvert son sachet de poudre colorée aussi, et l’a rapidement vidé sur leurs têtes. Si les gens ne savaient pas mieux, cela aurait ressemblé à une bagarre. Mais le quartier s’est rempli de leurs rires bruyants. Une femme de son quartier a essayé de passer discrètement devant elles, mais sans succès. Bientôt, ses joues étaient aussi couvertes de couleurs- vert et rose. Son agacement s’est transformé en sourire quand les jeunes ont crié ensemble la phrase familière, « Aunty, bura na mano Holi hai ». (Tantine, ne vous offensez pas, c’est Holi!)

Le soir, il y avait de la musique, de la nourriture chaude et des boissons froides. Il y avait aussi des montagnes de poudre colorées. Les gens de tous âges, de tous statuts et de tous genres se ressemblaient, ayant été couverts de couleurs différentes. Tout le monde a fêté ensemble, en s'assurant que personne n'avait le visage nu. La jeune fille a couru vers sa grand-mère, qui sortait rarement de la maison. Sa petite fille était presque méconnaissable avec son visage violet et bleu. Elle a doucement appliqué la poudre colorée sur les joues de sa grand-mère, et s’est gaiement exclamée, « Ne vous offensez pas grand-maman, c’est Holi! » Des années plus tard, à l’approche du printemps, la jeune fille (maintenant adulte) se souvient de ces souvenirs évocateurs. Le début du printemps. La victoire du bien sur le mal. L’amour. La fête qui symbolise ces choses simples, mais merveilleuses. La joyeuse fête indienne de Holi. Bien qu’elle soit loin de son pays, son long hiver sera toujours suivi d’un printemps coloré.

Photo : Nishant Das, Canva

15

LA MÚSICA CON CELIA Andrew Killane

Una voz como nadie.

El color de una llama eterna.

Sus ascuas de color cobre y una voluntad de hierro entran en las orejas que se llenan de fuegos artificiales cada vez que la escucho.

Con un golpe tras otro hay una explosión de amarillo neón.

La alegría de vivir en un sonido al tanto que el trompetazo sacude los muros.

Pero ahora el ritmo ha empezado.

Hay una neblina azul alrededor de mí.

Su voz suave está volviendo más fuerte.

Celia narra mi vida cotidiana.

Sus sílabas puntúan todo mi movimiento y cuando la música se calla mi mundo está un poco más brillante.

Foto de wallyg en Openverse

16

LAD OS HYLDE RØDT! B e l l a Burgess

Det er farven på mange ting, almindelige ting som: læber, blomster, trafiklys, busser, listen forsætter…

Men jeg vil gerne tale om det, vi ofte glemmer ved rødt.

Det er lykkens farve, når et barns kinder bliver rosenrøde i kulden.

Det er julens farve, al spændingen ved advent og kærlighedens tid.

Det er livets farve.

Det løber gennem vores kroppe i en pulserende strøm.

Kort sagt bringer rødt vores indre barn frem, vores livsglæde.

Lad os nyde de røde ting i livet.

Billedkredit Terry Vlisidis

17

LA TAPICERÍA Audrey Lauzun

Marrón y azul, los puntos que atamos.

Los colores del alma

Si la jalo, si la desenredo ¿te quedarías?

Te quiero,

¿O me quitarías?

Ya basta, Suficiente.

Recoso y recoso y rehago,

de los ojos de la tapicería

ya basta.

No es suficiente.

La última vez veremos nuestro tapiz, moreno y azul.

Ojos de miedo de tragedia

pero nada, siempre nada.

Tú te quedas.

Recoso el hilo teñido por el vino derramado.

Rojo, granate como mis labios pintados miro como un beso mancha de carmín Ya basta.

Moreno y azul.

de añoranza.

Moreno, agridulce y triste, como chocolate ¡Qué rico!

Azul, rebosante de lágrimas, tormentoso.

Ojalá que las lagrimas Enjuaguen la mancha, la tristeza, el adiós, de moreno y azul.

18

ANDALUCÍA, LLENA DE COLOR Jayden Baxter

Temprano por la mañana, justo cuando el resplandeciente sol anaranjado se eleva por encima de los edificios de Córdoba, empiezo a perderme por las estrechas calles adoquinadas y callejones de la ciudad. Hay cierta quietud en el aire. Los edificios, todos blancos, reflejan la luz del sol. En las paredes y en los pequeños patios cuelgan macetas pintadas a mano en el más bello azul celeste.

Al entrar en la Mezquita, mis ojos se fijan en los árboles que crecen metódicamente a distancias iguales y todos en diferentes tonos de verde, algunos oscuros y otros claros. Las naranjas salpican los árboles como estrellas. Cuando levanto la vista y observo la arquitectura, el patrón cromático de rojo y arenisca me recuerda su historia árabe a través de su cálida paleta de colores. Los colores de la calle crean una quietud que no es espeluznante ni aterradora, sino tranquila y apacible, como si estuvieras caminando entre las nubes blancas de un mundo paradisíaco. En la esquina de un viejo café, un anciano está sentado con su paleta y sus pinceles mezclando los colores verdes, azules y sutiles naranjas que utilizará para pintar.

Mientras sigo bajando hacia el Puente Romano, me cruzo con un grupo de bailaoras flamencas vestidas con trajes rojos, rosas y naranjas. El estampado de lunares blancos y negros de los trajes crea una imagen reconocible de las bailaoras. Al cruzar el puente de arenisca veo azulejos pintados de azul, blanco y dorado. La decisión de combinar estos colores crea una sensación de calma al caminar por el puente y por Córdoba. Los colores que descubres no sólo en Córdoba, sino en la cultura andaluza, crean la atmósfera del lugar que visitas. Desde la tranquilidad del azul y el blanco hasta la vivacidad de los colores que visten las bailaoras de flamenco crean una impactante declaración de la cultura andaluza.

Creo que los colores son un lenguaje en sí mismo a través del cual podemos comunicar sentimientos o entendernos mejor, y en Córdoba y Andalucía sientes el estado de ánimo y la atmósfera de la ciudad a través de las combinaciones de colores y estampados que se incorporan a su arquitectura y a su historia.

19

LES COULEURS DE MA BIBLIOTHÈQUE : UNE ODE À L'AMITIÉ ET AUX LIVRES UN TEXTE INSPIRÉ PAR PAUL B. PRECIADO Tamzin Elliott février 2022 « Un jour l’amour sera de retour, nous le saurons quand la bibliothèque redeviendra un virus. » Ma bibliothèque est un virus.

Certaines personnes aiment classer leurs livres selon les couleurs de l'arc-enciel, d'autres selon le genre. Les miens, je ne les classe pas, j’en crée des piles bon gré mal gré. Dans ma chambre le tsundoku bat son plein. Les livres qui habitent la chambre de mon enfance dans le Surrey sont bien rangés, mais ceux que je garde dans mon appartement à Édimbourg ne le sont pas; j’en compte trois qui se prélassent sur une table à chevet, treize chancelant sur une autre, deux sur le lit (un substitut de peluche), trois sur le sol (abandonnés en pleine nuit, bannis des bras de Morphée), quatre sur mon bureau (plus tard, j’en ai découvert un cinquième), dix-sept couchés sur l’étagère en face de mon lit. Il y en a au moins quatre qui manquent, dont trois hébergés temporairement dans les foyers de V., K. et E., un dans la chambre de ma colocataire.

Mes livres sont éparpillés dans cette chambre, dans cette vie, se multipliant dans le temps et dans l’espace. Ma bibliothèque n’est pas rangée sur une étagère chez moi, elle existe, persiste, sans que je ne puisse la voir, entre les mains des ami-es qui ont traversé ma vie. Il se peut que ma bibliothèque ne soit jamais réunie sous un et même toit, mais cela ne veut pas dire qu’elle ne sera jamais entière. Ces absences ne me font pas peine, car elles signifient une présence ailleurs; mes livres partent en voyage, ma gratitude s’agrandit. Je ne pourrais jamais décrire le réconfort que me procure le fait de savoir que, où que je sois, où que soient mes ami-es, nous serons toujours uni-es par les couleurs de ma bibliothèque.

Argent, c’est la couleur de la trilogie que m’a donnée un ami pour mes dix-sept ans, cette brique qui compte plus de mille pages; beige, la couleur de l’Agatha Christie que je lui ai prêté après quelques semaines d’amitié, et que je n’ai jamais revu. Rose est la couleur de la résilience, du beau livre de l’exposition féministe que moi et une amie avions visitée à Londres, et du Delaumé qui côtoie un Vergès vert, un Springora gris et violet.

Rose est aussi la couleur de mon drapeau, de la tasse de thé japonaise identique à la sienne, de la chemise que j’ai portée le 11 février pour fêter la Saint Valentin entre amies, et vert aussi la couleur de l’herbe estivale où je tentais mon premier Hugo et l’herbe hivernale sous mes pieds alors que j’écoutais ta lettre d’amour.

Photo : Tamzin Elliott

20

Violet, c’est la traduction allemande d’un essai provocateur acheté à Mannheim sous un soleil brûlant, nos moments doux de fatigue et d’euphorie, et le son de Peggy March. Puis il y a le Salon du Livre à Genève – bleu, comme la robe que je portais –, puis celui à Morges – bleu aussi, comme nos alentours lémaniques – où A. et moi avons acheté les mêmes livres; ce livre de Djaïli Amadou Amal qui provoquait une tristesse hors pair, ce malheur coloré dans des nuances heureuses d'un jaune trop vif, puis ce livre orange et rouge et pêche, un dédicacé d’Alain Mabanckou.

Jaune, couleur intemporelle, couleur des tournesols, est aussi la couleur du vieillissement. C’est le livre acheté à deux euros chez un bouquiniste sur les quais de la Seine, un Malraux d’occasion, toujours dans sa cellophane aujourd’hui. Je le vois dans ma valise parler avec sa voisine grise Delphine de Vigan, autrement dit Le Premier Livre Que J’ai Lu En Français, et un ami rouge, le recueil rimbaldien que mon correspondant m’a conseillé quand nous nous étions rencontré-es pour la première fois à Londres seulement deux mois auparavant. Lui, sa couleur est rose, comme l’album de Taylor Swift que nous avons écouté en boucle cet été de 2019, noir la couleur du Shakespeare qu’il m’a rendu sans l’avoir lu. Au début, noir était aussi la couleur de ce Despentes que B. m’a conseillé, ce noir qui était en réalité un rouge colérique et qui m’a rendu incapable de voir tout en rose.

Pour marquer le début, il y a le Monique Wittig violet et vert et blanc pour lequel j’ai payé trop cher quelques jours après mon atterrissage à Genève, le même que je prendrais avec moi en classe le 26 avril pour impressionner la fille dont j'étais amoureuse. Pour marquer la fin, le livre de nouvelles violet traduites de l’italien que mon amie m’a prêté deux jours avant mon retour à la vraie vie. Ou, un autre marqueur temporel: le premier livre de 2022, un Philip Pullman avec sa couverture aux couleurs océaniques, qui me rappelle cet ami avec qui je ne parle plus, et le dernier, trente-neuf livres plus tard, Paul B. Preciado, avec sa couverture violette et son titre turquoise, grâce auquel j’oublie la solitude de l’appartement vide qui m’attend. Ou peut-être mon premier Ernaux, gris comme le ciel à Zurich où je l’avais terminé, mon plus récent, noir comme les jours qu’il a remplis de lumière.

Ce sont quelques-unes des couleurs, des amitiés livresques, des correspondances littéraires grâce auxquelles moi et ma bibliothèque subsistons.

Ma bibliothèque est un virus et me remplit d’amour.

21

HVILKEN FARGE ER JEG? Jazmine Chambers

Er jeg svart?

Du sier jeg er svart.

Er jeg en skvett blekk? Nattehimmelen?

Er jeg en mørk sterk kopp te?

Er jeg hvit?

Du sier jeg er hvit.

Er jeg en porselensfigur? En linlaken?

Er jeg et kaldt blekt glass melk?

Er jeg brun?

Du sier jeg er blandet.

Er jeg falne blad? Våt gjørme?

Er jeg et krus vanilje og hasselnøtt kaffe?

Er jeg en farge?

Jeg sier jeg er menneskelig.

Jeg er kjøtt. Jeg er tanke.

Jeg er mer enn huden min.

Fotokreditt Nathan Dumlao 22

BLÅTT OG GRØNT A n g elo Loffre

Enda blåere enn havet er himmelen med stjerner som er minner sittende høyt i våre sjeler og som kommer ut gjennom våre øyer, øyer i dette Atlanterhavet, mørkt og kaldt på natta, og stilt og varmt på dagen og når du sitter ved stranda, kan du jo ikke forstå hvor horisonten slutter Du mister all realitet og savner det som har skjedd, mistet i det, uendelig blått Så kan man bare søke tilflukt i den munnløse skogen, der furuer står som gamle, vise troll får å nyte denne rolige stillheten som minner har tatt med Etter hvisker fra bølger, får man høre hvisker fra de voksende trea som beroliger alle dyra som klemmer dem Der mister alle realiteten og savner det som skal skje, mistet i det, uendelig grønt Jeg skjønner ikke nå forskjellen mellom blått og grønt, hvis jeg ser på øyene mine, så kan jeg se og si hva som har skjedd og hva som skal skje selv om jeg ikke er her

Fotokreditt River Forest Wallpaper 23

LE RETOUR L u d o Newton

Ce matin-là, alors qu’elles regardaient les bateaux quitter le port, il y avait une tranquillité terrible dans l’air. Les voiles rouges avaient disparu dans la brume et les femmes avaient timidement commencé leur travail. La tempête ne cessa pas pendant toute la journée. Au crépuscule, le port restait encore vide. Toutes les femmes du village se tenaient sur le quai, attendant le retour des bateaux, mais bientôt leurs espoirs commencèrent à diminuer, de même que leur nombre.

Le troisième jour, une seule femme restait. Les vêtements des autres femmes étaient déjà devenus noirs, mais elle portait encore ses vêtements de travail.

Il reviendra.

Depuis la tempête, le monde entier lui paraissait gris et froid. Les nuages noirs s'étaient dissipés mais leur ombre restait au-dessus du village. Elle rêvait de voir une fois de plus ces belles voiles rouges parader dans le port, les bateaux pleins de poissons et de maris, frères et fils, tous indemnes, visages rouges de froid. Leurs moqueries de la nature rempliront bientôt le village, qui semblait si silencieux et vide sans eux. Elle pensait à toutes les choses qu'elle lui dirait à son retour.

En regardant les rochers déchiquetés du côté du quai, quelque chose attira son regard : une lumière étrange qui brillait au soleil. Immédiatement, elle descendit pour voir, mais en arrivant à la source de la lumière, il y avait simplement un petit poisson argenté qui tremblait dans une flaque d’eau. Sans penser, elle le ramassa, la froideur de ses écailles la faisant frissonner. Elle le remit à la mer et retourna à son poste sur le quai.

Ce soir-là, elle alla au puits pour chercher de l’eau, mais face à sa profondeur et à son obscurité, elle commença à pleurer. Une larme tomba au fond du puits, créant des ondulations dans l’eau qui troublèrent le reflet de la lune. Comme si la larme les avait réveillées, une paire d'yeux lumineux s’ouvrit pour la regarder.

Une voix tonitruante résonna dans le puits : ‘Je suis le roi des poissons. Pourquoi pleurez-vous ?’

‘Mon mari, il n'est pas revenu de la mer’, répondit-elle.

‘Il reviendra’, dit-il et disparut dans les ténèbres.

Pendant trois jours de plus, elle attendit. La troisième nuit, illuminé par le clair de lune, quelque chose s'échoua aux rochers. La mer était anormalement calme et immobile. Soudainement réveillée d'un sommeil agité, elle courut hors de la maison avec des pieds nus et vit : c’était lui, un corps tremblant sur les rochers. Avec son chandail bleu, elle le reconnût instantanément, mais en se rapprochant, elle remarqua que le motif n'était pas comme elle l’avait tricoté. Sa peau était froide, mouillée et presque grise avec des traces d'écailles. Elle le traîna à l'intérieur de la maison, ses pieds saignant à cause des rochers pointus. Devant le feu, il restait encore froid et gémissait doucement. Face à cette étrange fac-similé, elle n’avait rien à dire.

Elle avait envie de la chaleur et de la couleur de sa peau.

Edvard Munch - Summer night by the beach

24

EL RETORNO Rachel White Una eternidad. Me parece que me he sentado aquí por una eternidad, esperando a mi amor. Como una víctima de Medusa, mis extremidades quietas cuelgan a mi lado, asegurándose de no desacomodar el suelo azul. Creo que es azul pero a veces cambia a verde o un borroso negro como si la ansiedad dentro de mí ahora viviera en el caleidoscopio de la Naturaleza.

-Cada día te espero. ¡Llega, querida mía!

Su respuesta viene de manera lenta y torturadora pero por fin la veo llevando como siempre una corona de un fuego que, muy brillante, quema en un amarillo cálido. Con una mirada de reconocimiento corre hacia el lugar acuoso donde estoy, sus brazos abiertos y su corona convirtiéndose en el más profundo rojo.

Enredados nos quedamos, olvidando tanto el mundo como el tiempo. Puedo saborear las olas de lágrimas que cubren mis labios cuando la beso con un hambre tan grande que moriría yo si no consumiera toda su persona.

Nuestro reencuentro, aunque sea agridulce para nosotros, crea un silencio maravilloso que recuerda a la gente por un momento que existe algo más poderoso que su propia simple vida.

Después de un rato le pido que se siente conmigo sobre este suelo de colores caleidoscópicos pero me niega, sus ojos de repente llenados de la tristeza que cada vez rompe un fragmento de mi corazón. Trazando las líneas de mi cara suavemente, me murmura: -No llores, mi amor. Ambos sabemos que nunca tenemos suficiente tiempo. Por eso atesóralo igual que yo hasta que nos encontremos por la mañana.

En una mortaja violeta, ella y su corona ardiente empiezan a disiparse poco a poco. Aunque cada segundo me duela, no oso parpadear por temor que me pierda hasta el aspecto más mínimo de su figura. Cuando los últimos amarillos y rojos se están convirtiendo en un negro suave, yo digo al cielo ahora vacío: -No me importa que las horas nos separen porque tú eres lo único que veo por la madrugada y el anochecer así que estoy bendecido de quererte. No me importa que esté solo y falto de felicidad sin tu presencia porque el tecnicolor de nuestra reunión evita que fallezca. En este momento te has transformado en un ser negrito, has perdido tu corona de fuego, has muerto. Y cantaré una canción de luto hasta tu renacimiento por la mañana.

Y por eso el mar sí canta con el triste sonido de sus olas, un suelo oscuro y casi quieto una vez más. La noche se extiende pesante sobre el agua, el calor de su color sólo una memoria. Así permanece, esperando a su bello sol.

25

SINE NOMINE, NESSUNA DIREZIONE E v a Vaynstheyn

Pietà! per l’eroe che bevve l’ambrosia con gli dèi ma fu cacciato dall’Olimpo, condannato a vagare sulla terra fino alla fine dei tempi.

Voi, giovani, con la malinconia nello sguardo, passanti nella notte, uomini di scarse moralità, nomadi irrequieti, persi fra l’alba e il tramonto, posate sulla mia spalla il vostro capo pesante e lasciate che vi culli.

Permettetemi di prosciugare il sudore dalla vostra fronte e trasportarvi ove la serenità bacia l’inquietudine e l’aria sa della freschezza di un temporale passato.

Voi, illesi dalla mondanità, oscillanti fra allucinazioni deliranti e realtà, sognatori delusi, traditi e malcompresi.

Ex nihilo nihil fit e coloro che osarono spiegare ali, saltando nella giungla concreta, in volo planato tra grattacieli, verranno divorati da essa.

Photo : Eva Vaynstheyn

26

Тут пока без перемен Eva Vaynshteyn Потерянный рай, потерянный у рая, брожу кругами, неисправимый грешник-мечтатель. А он, казалось бы, вот-вот, еще чуть-чуть, он уже тут. Мы - ёжики в тумане, не сумевшие пересчитать звезды, отвлекшись на протекающую мимо жизнь. Горизонт потерял очертания и не разобрать, когда и в какой стороне взойдет солнце. И вот, Ёжик, ты мечешься в ожидании. И теплится тленная надежда, Вот-вот, еще чуть-чуть, я только пережду. Подвернув рукава, сидя молча у крыльца, Смиренно будешь ждать конца. И спросишь тихо, невзначай:

“Ну что, пойдем заварим чай?”

Photo : Eva Vaynstheyn

27

Я не вернусь домой одна Eva Vaynshteyn Неровной поступью, по сторонам качаясь, К градским вратам пришла весна, С ней солнца луч трепещет у окна, Из под сугроба лавочка видна. Я снова в баре допоздна, Нет, я не вернусь домой одна. На душе совсем тоскливо, И взгляд мой мечется блудливо, Потеряна, утешенья нет. Но вот ловлю Его, и в Нем ответ. Иль так хочу уж в это верить, Мой воспаленный мозг уже ли бредит?

Рассвет. Я снова взаперти. И я прошу Его уйти. Промозгло, серость, слякоть, сыро. И на душе опять тоскливо. Морозно, серо и сыро, слякоть, Хочется и петь и плакать. И все мои тревоги колтуном Толпятся в горле, а потом, Наружу рвутся наперебой, Как к скале морской прибой,

Снимаю платье, гашу свет, Смотрю, а Он еще одет. Впадаю будто в транс, И в голове играет Брамс И вот уж полночь на часах, И всё пред мною как бы фарс: Насмешка на Его устах, И телом я в Его руках, И таю я в Его словах, Внимаю страсти шепоту, Дождя и грома рокоту. Скользят пальцы по спине, Ночь застыла в тишине, Не знаю, сплю ли я и вижу ль сны? Там, я - всего лишь тень безлика, И не слышно никому, Сквозь грез тумана пелену, Моего отчаянного крика.

О камни.

Photo : Eva Vaynstheyn

28

Разбиваясь громким стоном

LE CRÈVE-CŒUR ET LE CAFÉ S c a r lett Kilcoyn e

Je voulais que nous soyons ensemble pour toujours. Mais il m’a quittée. J’étais désormais toute seule. En sirotant mon café du matin, je réfléchissais aux merveilleuses années que nous avions passés ensemble.

Je voulais lui parler, mais le chagrin m’a avalée tout entière et je ne pouvais pas m’échapper. Je n’avais rien. Tout à coup ça m’a frappée. L’épiphanie. L’illumination. Le nirvana. Je me suis entichée du parfum hallucinogène des noix et des épices qui emplissait mes poumons. Peu à peu, j’ai commencé à me perdre dans les océans d’Arabica doré et l’explosions de saveurs du café a dominé mes sentiments de chagrin.

Bien que je sois seule, mon chagrin d’amour a été guéri. C’était le coup de foudre, le café et moi.

29

ELISABETH II ET SA TRANSFORMATION EN CULTE Oscar Chen

Loin d’être un monument, un immeuble ou bien une œuvre d’art, elle occupe quand même la prestigieuse position de «lieu de mémoire», c’est-à-dire une grande icône culturelle qui façonne la société à laquelle elle appartient. À l’époque de son règne, la reine d’Angleterre était partout. Aujourd’hui, bien qu’elle soit déjà morte depuis plus de quatre mois, Élisabeth II est en train de se muer en nostalgie fébrile pour de nombreux Britanniques.

Un défilé, une foule, des soldats armés. Édimbourg le 12 septembre, les gens sont sortis par milliers pour entrevoir une boîte vêtue d’un bout de tissu. À peine cinq jours avant, le monarque de 96 ans était décédé, suscitant un deuil sans précédent. Elle était la prétendue «grand-mère» de la nation, une fana des corgis et, en raison de cela, elle jouait le rôle de la douce mamie sans critique. Il faut donc déterminer si ces larmes-là sont tombées par vrai respect envers le trône ou plutôt par hystérie collective.

Certains ressentent de la fierté quand ils pensent à feue la reine. Où qu’on aille, son omniprésence est difficile à ignorer : un visage qui figure sur tous les billets et chacune des huit pièces, des initiales gravées sur des boîtes aux lettres, l’hymne national entier. Si on ne l’avait pas mise sur un si haut piédestal, il nous aurait été plus évident de gérer son départ. La reine même était synonyme du royaume et donc on dirait que beaucoup craignaient qu’elle ne disparaisse, ce qui voulait dire qu’on se retrouverait inévitablement comme des toxicomanes en état de manque.

En fin de compte, la monarchie britannique est devenue un intouchable autel sacré tenant une grande influence à la fois nationale et culturelle. Elle en profite tout en prétendant servir le peuple, et ainsi la monarchie a bien évité la vague du républicanisme au long du siècle précédent. Mais quand les citoyens se passeront de ce lieu de mémoire, les rois ne seront plus.

Photo by Annie Spratt on Unsplash

30

31

CONTRIBUTORS Amy Major

Bella Burgess

Jeg hedder Amy. Jeg er en nordirsk studerende, og jeg studerer litteratur og religion.

Hej, jeg hedder Bella. Jeg går på første år og læser fransk og engelsk litteratur. Dansk er mit valgfag, og jeg nyder det meget.

Andrew Killane

Eloise Quetglas-Peach

Je m'appelle Andrew et je suis étudiant en première année de littérature anglaise. J'ai écrit ce poème afin d'explorer le changement dans la vie et comment on survit à ce changement et on fleurit par la métaphore de saisons.

Salut à tous et à toutes! Je m’appelle Eloise et je suis étudiante en deuxième année de français et de littérature anglaise. C’était la première fois que j’ai écrit un poème en français et j’ai bien aimée l’expérience. Le poème décrit le mélange des couleurs qu’on voit pendant la journée. Il est inspiré par le film Peau D’Âne (1970) où la princesse demande à son père trois robes qui représentent des choses impossibles à créer, par exemple; La Couleur du Temps. Quand j’étais plus jeune, j’étais fascinlée par ces robes brillantes et belles. De plus, elles représentent parfaitement les couleurs de la journée.

También escribí mi poesía sobre Celia Cruz quien me presentó por primera vez al mundo de la música hispanohablante y como siento metafóricamente cuando escucho sus canciones.

Angelo Loffre «Jeg heter Angelo og er på mitt fjerde år på Scandinavian Studies and Classics ved Universitetet i Edinburgh. Jeg er veldig glad i språk og litteraturer, og etterpå vil jeg gjerne fortsette studiene mine med en mastergrad i filologi eller arkeologi.»

Erin Walsh Liebe Babble Leser*innen, Ich bin in meinem vierten Jahr des Studiums in Französisch und Deutsch. Ich schreibe gerne Gedichte und Lieder als eine Art kreatives Ventil und es hat mir wirklich gut gefallen, etwas Kreatives auf Deutsch zu schreiben. Mein Gedicht wurde von meinem Sommer in Berlin während meines Auslandsjahres inspiriert.

Annie Lindqvist Jag heter Annie Lindqvist, och går tredje året på University of Edinburgh där jag pluggar Engelsk Litteratur. Skrivande är alltid något jag varit intresserad av, och efter ett par års idétorka har jag nu börjat igen. Jag skriver även en del på engelska, men föredrar svenska. Det blir på något vis mer intimt och sårbart att skriva på sitt modersmål.

Eva Vaynstheyn Eva è al quarto anno del suo corso di laurea in Francese e Linguistica all'Universita di Edimburgo. Si dedica a esplorare le arti visuali e letterarie. Il suo lavoro per Babble include contributi in francese, russo e italiano. Se non sta rinchiusa in biblioteca, gira per Edimburgo con la sua fotocamera a pellicola 35mm e certi dicono di averla persino intravista in palestra.

Audrey Lauzun JHola, me llamo Audrey. Soy de Nueva York (el estado, ni la ciudad). Estoy estudiando Español.

Siempre he gustado escribir, especialmente el cuento y la poesía.

32

CONTRIBUTORS Giulia Cantaro

Ludo Newton

Je suis Giulia, je suis italienne et je suis en deuxième année à l'université d'Édimbourg où j'étudie le français et l'allemand. J'ai écrit cette histoire en revivant une expérience que j'ai vécue pendant l'été 2021, lorsque j'ai mis fin à une relation de dix ans en raison de projets de vie incompatibles. La mer a toujours été mon refuge, étant donné que j'y suis née et que j'y ai grandi.

Cette année-là, cependant, la tristesse m'a empêché de voir la beauté qui m'entourait.

Jusqu'à ce matin là que je raconte dans l'histoire.

Je suis étudiant en deuxième année de français et chinois. J’aime lire et étudier les contes traditionnels et avec cette histoire j’ai essayé d'évoquer une atmosphère similaire tout en mélangeant les éléments plus fantastiques avec une histoire réaliste et historique. L’histoire est inspirée d'une véritable tempête en Écosse en 1881.

Jazmine Chambers

Je suis étudiante en première année de linguistique. Avec mon texte, j'ai voulu raconter mes souvenirs de la fête indienne de Holi. En Inde, cette fête de couleurs marque la fin de l'hiver et le début du printemps.

Noopur Vats

Jeg heter Jazmine. Jeg studerer norsk. Jeg liker å skrive i fritida.

Jinny Zhang Oscar Chen

Sono Jinny Zhang, di Pechino, Cina. Attualmente sto studiando all'Università di Edimburgo. Mi piacciono molto il trucco e l'abbigliamento, e ogni volta che se ne parla, mi sento sempre piena di entusiasmo. Questo è uno dei motivi per cui sono molto sensibile al colore.

En tant que citoyen du Royaume-Uni, ma relation avec la monarchie a toujours été complexe. Après avoir récemment commencé mes études ici, à l’université d’Édimbourg, la mort d’Élisabeth II m’a pris un peu au dépourvu, mais la vie a quand même poursuivi son cours. Ayant compris que la reine avait eu beaucoup plus d’importance pour les autres que pour moi, j’ai décidé de consolider mes idées par écrit, et donc je vous présente ce court article qui a accueilli ma première année de français à l’université.

Jayden Baxter Hola a todos, mi nombre es Jayden, soy originalmente de las fronteras de Escocia, pero me trasladé a Fife cuando era muy joven. Estoy en mi tercer año en la Universidad de Edimburgo estudiando MA (Hons) Francés y Español, pero actualmente estoy en mi segundo semestre en el extranjero en España como estudiante Erasmus viviendo en Córdoba, Andalucía. El tema de "los colores" me permitió reflexionar sobre mi experiencia viviendo en Córdoba y los colores que crean su atmósfera no sólo en Córdoba sino en las ciudades andaluzas en general. Me encanta tener esta oportunidad de escribir, ya que como en este caso puedo reflexionar sobre viajes y culturas y disfruto viviendo una nueva vida y es genial tener una plataforma donde poder compartir mi trabajo.

Rachel White Soy una estudiante de Italiano y español en mi cuarto año. Escribo pequeñas historías desde era una niña y ahora estoy escribiendo una novela que espero publicar en el futuro. No estoy segura de lo que quiero hacer pero quizás trabaje en la industria editorial.

33

CONTRIBUTORS Scarlett Kilcoyne

Tamzin Elliott

Je suis Scarlett et je suis étudiante en première année. J’étudie le français et l’espagnol. Mon texte est inspiré par la section du New York Times qui s’appelle Tiny Love Stories. Ces histoires sont des explorations créatives de l’amour à une époque moderne, que ce soit l’amour romantique, amical, familial ou même l’amour qui peut être perçu comme la passion pour un sujet ou une activité. Ces histoires courtes mélangent les émotions authentiques avec un ton humoristique pour créer une représentation nuancée, candide et édifiante de l’amour.

Je suis poétesse, rédactrice et une étudiante en quatrième année de français, dont le cœur appartient à la littérature française contemporaine et aux études sur le genre. Ma relation à l’écriture est très particulière ; j’écris principalement parce que j’ai besoin d’exprimer ma haine envers le patriarcat et le capitalisme, deux systèmes que j’ai pleinement l’intention de brûler. Mon texte est inspiré par ‘Un amour de bibliothèque’ de Paul B. Preciado, et je le dédie à toutes les personnes qui ont contribué à la création de ma bibliothèque.

Sia Matheos Hola, me llamo Sia y estoy en mi cuarto año estudiando español e historia del arte. Este poema es para mi hermana y expresa cómo un paseo puede ser una experiencia transformadora ante una situación difícil.

Caminando me doy cuenta de mis sentidos y de mi entorno, lo que casi puede alterar la conciencia. El poema está inspirado por el poema "Quebradas" de Raquel Rivas Rojas de Inventario para después de la guerra.

34

THANK YOU! We would like to thank all the students editors who poured their heart and soul into this issue.

Alex Paterson Avinashi Sahota Beatrice Bayntun-Coward Caitlin Fyfe Caitlin McKie Charlotte Martin Elizabeth Lund Inês Neves De Matos Fernandes Jinny Zhang Laura Breuls Madeleine Tzatzakis Niamh Kelly Steffi Mathias Stephanie Gray Tamzin Elliott Zoe Milton Zola McGoldrick and a very special Thank you to all the staff for their energy, time and unwavering support!

Anja Tröger Anne-Laure Brugnon Audrey Debard Barbara Castillo Buttinghausen Helena Gonzalez Ruiz Michela Prevedello Sylvain Blanche Yasemin Cigiltepe

Babble would not be possible without the dedication, passion and creative drive of all those involved. We hope to be working with you all again soon, and in the meantime, we hope you stay safe and well!

The Babble Chief Student Editors

NEXT EDITION OF BABBLE TO BE ANNOUNCED SOON! 38