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POETRY NEWS POESIA PARA LA REALIDAD

revistapoetrynews.com

Número 3 - Octubre 2017

CIENCIA

Pincel y lienzo Alguna vez el mar y el ónix de nuestras miradas se encontraron. Continúa en pág. 21

OPINIÓN

Contra la desesperanza Como si un alfabeto fuera umbral de sol estricto. Continúa en pág. 16

PRONÓSTICO DEL TIEMPO

La mujer destiempo Tiempo al tiempo me digo mientras veo caer las hojas. Continúa en pág. 25

SUCESOS

DEPORTES

Ebriedad en el puerto

El viaje de Luisa

Los hombres de mar tienen acuosos los ojos de tanto devorar océanos. Bajan a puerto, descontrolados por las ansias de suelo firme o de una marea de luces y placeres desbordados. Se malgastan en ron y en el instinto ebrio de un placer alquilado a medianoche. Apagan la noche con la añoranza y un regurgitar de cantos sin nostalgia. Continúa en pág. 8

Cuando Luisa llegó del viaje, descargó la mochila en la caja fuerte de sus sueños. Ver pág.

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· EDITORIAL ·

· POETRY NEWS · nº3

L A C O NTI NUIDA D PR EVA LECE Avanzamos en el ejercicio de mirar poéticamente el mundo y en ese acto somos conscientes de que el mundo también nos observa con curiosidad. Nombramos y nombramos hasta que la palabra se materializa en nuestro deseo. Sabemos que la poesía nos habita, nos ilumina desde dentro, nos convierte en delgados faros que abren la oscuridad con su persistencia. ¿Qué haríamos entonces si no reconstruimos el mundo desde nuestra singularidad? A través de las palabras somos los primeros en mirarnos y en preguntar ¿Cómo vivir la poesía y hacernos realidad en su verso? Valentina Lara

NOTA AL LECTOR: UNA VEZ LEÍDO ESTE PERIÓDICO POÉTICO SE RUEGA EL FAVOR DE REGALARLO, CEDERLO, VENDERLO DE SEGUNDA MANO, ROTARLO, RULARLO, INSERTARLO EN UN BUZÓN AMIGO O DESCONOCIDO. SE SUGIERE HACER AVIONES DE PAPEL CON SUS PÁGINAS, SOBRETODO CON LAS DE LA SECCIÓN DE INTERNACIONALES, BARCOS, GARZAS, PELICANOS, LEONES, SE RUEGA DOBLARLO CON DULZURA. SE PROHIBE SU USO PARA MATAR MOSCAS, ASEGURAR PUERTAS, DAR GOLPES A PERSONAS O ANIMALES. EXCLUSIVO USO DE INTENCIONES POÉTICAS.

© Textos e imágenes por sus respectivos autores. © Poetry News nº3 por Lemotbulle - inventos poéticos, 2017. Editor: Valentina Lara inventos@lemotbulle.com www.revistapoetrynews.com Madrid. España. Maquetación: Natalia Pumarega y

g uillermovelasco.es

Depósito Legal: DL-M10830-2017 Reservados todos los derechos. El contenido de esta publicación no puede ser reproducido, ni en todo ni en parte, ni transmitido, ni registrado por ningún sistema de recuperación de información, en ninguna forma ni por ningún medio, sin el permiso previo, por escrito, de los titulares del copyright.


· ÚLTIMA HORA ·

POETRY NEWS · nº3 ·

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Los mayores crímenes de la historia de la humanidad se han cometido en nombre del amor, pero yo te besé debajo del Guernica. He sentido el calor de tu piel y el frío de un campo de concentración, todavía tengo las marcas de la verja grabadas en mis manos, las mismas que te tocan, tan sucias y tan limpias a la vez.

Miedo y dolor, cuatro pájaros negros en el horizonte, un cuervo blanco y un niño siendo asesinado mientras su ciudad se muere observando el vuelo de los aviones sobre su cabeza. El toro, la mujer que suplica y las bombas cayendo en un paisaje en blanco y negro, todos lívidos o en tono sepia, me preguntaste sobre la vida y te respondí con la mía, no hay peor vacío que la tumba que se cava uno mismo. El fuego llora y mi corazón está enterrado en una fosa común junto al cuerpo de miles de milicianos sin nombre ni rostro, tú quieres una losa a la que llevar flores. Se rompieron las bombillas el 26 de abril de 1937, desde entonces he soñado contigo

atrás, no te conviertas en estatua de

y aún no había nacido, y ahora cierro

sal y recuérdame mientras el mundo se

el ciclo, con tus labios desafiando a la

derrumba y corre la sangre.

barbarie, el arte es mi arma contra la

No existe la paz en tierra hostil, mi enemigo sigue siendo tan

violencia, todas las guerras se libran con las luces apagadas, por eso las brindo tu luz y que se arranquen los ojos. Perdóname los suicidios invo-

No existe la paz en tierra hostil

luntarios, las noches de tormenta

viejo como ayer y hoy vuelvo a enfrentarme al destino, envuelta en un abrazo que es un milagro divino, no creo en Dios pero confío en ti. Hace

y los museos abandonados, olvida que

cuarenta años era masacrado un pueblo

mañana estaremos todos muertos y quédate

entero como prueba de experimentación,

a ver cómo, después del humo, nacen

crueles los que apretaron el botón, aún

las ruinas, los huesos y los lamentos.

más los que ordenaron la ejecución.

Quédate para siempre y salva tu vida

Hoy, en 2017, te beso delante del Guernica

antes, llévate a las mujeres y a los más

porque el amor siempre vence al horror,

pequeños de la familia, no mires hacia

no lo olvides nunca, por favor. Informa: Almudena Anés


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· ÚLTIMA HORA ·

El polvo ha llegado hasta aquí

· POETRY NEWS · nº3

El polvo ha llegado hasta aquí. Siguió la senda de tu roce. Tú andabas rozando la piedra de tu queja contra la piedra de tu espera e incendiaste el bosque de tu hambre.

Un fuego dialoga con el resto de tus

La figura del niño Hunter se iba

sandalias. Permanece el olvido de las

desvaneciendo en polvo. Partículas de un

cosas en lo intacto de arrastrar tus pies

nombre en mil gritos rebotaban en los

sobre el nombre de un hijo. Bebes agua de

cristales y quedaban pendientes en el

un pozo de arena. Bebes del mínimo río

aura de una intermitencia: No me olvides.

Estoy lejos. que te reclama. Tu cintura es la cueva Hunter era polvo atrapado en la luz de abierta a su cabeza. recordarte. Hunter era polvo atrapado Se recuesta ahí el vástago de tu desidia. en la sombra de distancias. Lo estabas Una floración de un tiempo. Una primavera llevando al lugar donde había un pozo. en el dominio de otoño. Trigo y laurel Allí ibas a meter la boca de tu nombre de rendidos a llamarte en tu vagabundo padre. retroceder hacia adelante. Un universo al centro de las entrañas para que el hijo haga Hieres al sol Ese polvo ha venido para una almohada de escucharte. porque no conoces quedarse. Para que haga un recostarse su llama. Ese polvo tiene cartílagos que sobre tu error de árbol. mueven un cuerpo de recuerdo. Recordarás mi nombre sin agua Dejas caer la mano sobre su recortado y yo vagaré la sequedad de no haber bebido trazado rubio. Hieres al sol porque no en el lugar de tu fuente. Te arañará la conoces su llama. garganta mi inicial primera y el cierre de Aún crees peinar el viento del hijo. mis sílabas quedará colgado de la cuerda Aquella ordenada cabellera que un día con el cubo, hacia lo profundo de beberme. dejaste peinada en el asiento de atrás de Hunter quedó solo. Frente a tu huida. un auto. Cavaste cinco metros y dijiste ya está. Aseguraste todas las curvas a su flequillo. Encontrarás el agua. Trazaste la diagonal sobre su frente en bendición de No me olvides. Soy tu padre. Te fuiste alejando y por el tubo del mientras tu mano alcanza la cabellera

motor se colaban las hebras amarillas La mueca en la mejilla, el pellizco de un

que comenzaron a llamarte. Se rompió la

dios sin trono disimularon tu huida y te

diagonal de su frente.

sentaste delante: en el altar a la altura de

Se abrió, en medio de su cabellera, el mar

sus ojos. Invertiste tu caricia con espejos

dorado por el que ya no podrías pasar.

y ahí empezaste a decirle: estoy lejos.

Informa: Josefina Aguilar Recuenco


· ÚLTIMA HORA ·

POETRY NEWS · nº3 ·

Se exige liberación sin rescate: Libérame Déjame volver a crear; me robaste miles de momentos, miles de sueños, miles de instantes eternos que nunca podré recobrar, mas... Déjame volver a crear, volver a sentir volver a soñar. Déjame volver a ser Yo, suelta mi alma atrapada en la tuya, suelta mi esperanza anclada en tu sonrisa, suéltame, déjame ir. Recobra tu existencia y déjame la mía, déjame crear nuevos sueños, nuevos sentimientos, una nueva vida, tan real como etérea; mas, tan sólo mi propia Vida. Informa: Beatriz Jiménez

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Lectura Me encanta leer(te) cada noche, con la luz tenue de la habitación. Me encanta conocer(te) a través de la lectura de tu cuerpo; llegar a lo profundo de tu conciencia mientras continúo devorando(te) hoja por hoja, noche tras noche. Plan perfecto matutino: Tomarte despacio como el café, mientras continuo leyendo(te). Eres el libro perfecto, el que nunca paro —ni quiero— de leer. Lector obsesionado de ti soy, y adicto al café matutino me he vuelto. Informa: Julián Gómez

Cerrado por

RECONSTRUCCIÓN Excavadoras trabajando en tu corazón lo iban vaciando, saqueando. La presa de la tristeza abrió sus compuertas, inundándote por dentro, bloqueando cada posible acceso, y nadie se había dado cuenta de las obras a pesar del ruido que llevas en la cara. Ahora mira a tu alrededor has levantado rocas, has derribado muros construido hogares, asfaltado calles. Sin apoyo de andamios, manchándote las manos. Esto que ves es el resultado de tu reconstrucción, y los que se fueron a mitad quieren salir a tu lado en la foto de inauguración. Pues no señores, pues no.

Imagen: Natalia Pumarega

Informa: Natalia Pumarega


· ÚLTIMA HORA ·

· POETRY NEWS · nº3

Vengo Vengo de las conchas, de lo más profundo del océano, esas que tras la marea decoran orillas, esas que con sus suaves melodías confiesan a cualquiera que se atreve a escucharlas, bravos secretos.

Vengo de la segunda página de cualquier cuaderno, esa que pasa desapercibida pero que contiene el detalle del engranaje. Vengo de ese olor intenso a incienso, ese que camufla, ese que satura, vengo de la lava del frío, de una canción solitaria, perdida entre las ramas, vengo de un remolino de versos, vengo de un lugar donde la gente camina descalza,

Imagen: Emmanel Abril

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come con las manos y usan edredones a modo de casas. Vengo del país de los satélites de las luciérnagas, vengo de las constelaciones sabor jazmín, vengo del recuerdo de volver a recordar en realidad, vengo de tantos lados que vengo no sé de dónde, y soy, no sé bien quién y voy, no se hacia dónde y me asombro de ser tan feliz. Informa: Rocío Silla Casanova


· SUCESOS ·

POETRY NEWS · nº3 ·

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HUECO PRIMERO Desde aquí no escucho. Los sordos muros tampoco hablan.

Gloria en las alturas (A Gloria Fuertes)

Subí al cielo el día que morí para mi cuerpo ¡y vaya decepción que me he llevado! que todo esto no es como yo pensaba. Sigo sola. Más sola que la luna. No ha salido a recibirme ningún muerto, ni siquiera han tenido ese detalle. Si me miro en un espejo no me veo pero sí escucho las guerras allá abajo y siento las metrallas en mis ojos. Son como estrellas de acero malparidas, que no aprenden los vivos a ser buenos. Me da rabia no usar ya mis zapatos, alpargatas en tiempos de mi hambre, aunque cuentan las crónicas celestes que por la tierra las gentes van descalzas y reman con barcazas en los brazos o recorren los pueblos adornados con redes de alambre disuasivo… ¡Las formas no las pierden los traidores! Mi nombre es Gloria, la que nació en Madrid de un largo parto y le salía muy caro ser poeta. Informa: Concha Morales Ilustración: Paula Cabildo

Estoy aquí: comiendo de las manos del hueco que me envuelve. Aspiro las horas de tierra alargándoles el aliento y las sombras lentas del reloj bajan al raigón como espiral de agua. Soy estrella ahogada en detonante ceniza. Polvo que brilla. Brillo. Un ave incendiaria de tiempo sin celo porque cada centro ha inventado su propio tiempo. Estoy aquí, obscureciendo, en la luminiscencia del huelgo como huracán que se alarga: linealidad apagada. Y de cada espiral nacen dos semillas. Soy semilla y huracán. Molécula, cuerpo. Húndeme hueco de tierra para ser diamante de mina y estrella. Informa: Ayari Lueders


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· SUCESOS ·

· POETRY NEWS · nº3

Los hombres de mar tienen acuosos los ojos de tanto devorar océanos. Bajan a puerto, descontrolados por las ansias de suelo firme o de una marea de luces y placeres desbordados. Se malgastan en ron y en el instinto ebrio de un placer alquilado a medianoche. Apagan la noche con la añoranza y un regurgitar de cantos sin nostalgia.

EBRIEDAD EN EL PUERTO

Y parten, como siempre. ¿Qué queda? Nada. Excepto el rezago del tiempo gastado y la acidez temprana —Que llaman resaca— De no saber el destino final. Informa: Enrique Patiño

Imagen: Enrique Patiño

Flor cautiva Crece una flor cautiva en una celda de barro. No le habla la tierra, ínfimo es el universo en soledad. Vive una flor cautiva ¿Alguna vez podrá agradecer a la tierra la lluvia con su ofrenda de pétalos?

Se marchita una flor cautiva la bañan en agua clorada. ¿Alguna vez la escucharán las lagunas apresadas? Muere una flor cautiva. No lo sabrá el árbol del parque, tampoco el río ultrajado lo sabe un gorrión y calla porque la muerte no se canta. Informa: Ayari Lueders


· SUCESOS ·

POETRY NEWS · nº3 ·

En 1977, el año del punk; el año de la reinstauración de la pena de muerte en los Estados Unidos; el de las primeras elecciones democráticas en España tras 42 años; el año en que, víctima de un ataque cardiaco, Elvis muere en su casa en Memphis, USA; el año en que el Real Betis Balompié conquista contra el Bilbao su primera copa del Rey; el año de los primeros vuelos comerciales del Concorde, 3 horas cuarenta de Nueva York a París; el año en que entra en vigor la Ley de amnistía en España; el año del estreno de La Guerra de las Galaxias, la película, la primera; el año en que mueren Charlot, Nabokov y Machín; el año en que en Tenerife chocan dos aviones matando a 583 personas en el peor accidente de la historia de la aviación;

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un final de película de autor, un final sin besos ni perdices ni una vida por delante, un final drástico y auto infligido, un final de autor, puto realismo desesperanzado: sin besos, sin perdices y sin un segundo más de vida por delante).

1977; cuarto año de mi existencia, el año de mi madre, en el que el punk comete suicidio; y el Real Betis Balompié atenta contra su propia vida; y mi madre gana la primera copa del rey, contra el Bilbao; el año en que el Concorde y Charlot se auto inmolan; y mi madre no se declara la ley de amnistía; el año en que La guerra de las galaxias se pone seria y atenta de una vez por todas contra sí misma; el año en que mi madre reinstaura la pena capital, la pena de muerte, la pena máxima; el año en que Elvis, en Memphis, USA, se practica el haraquiri; y mi madre tras 42 años sin elecciones decide libremente que ya estuvo bien, que bai bai; que esto fue todo. (Un final sin gracia ninguna, un muy mal final, por ella misma decidido, un final de un puto autor desesperanzado: sin besos, perdices y ni un segundo más por delante.)

1977

el año 1977 cuarto año de mi existencia, mi madre comete suicidio, se mata, atenta contra su propia vida, se anula a sí misma, se da su propio fin, se da muerte con su propia mano, se extingue intencionadamente, se aplica la pena de muerte, se mata voluntariamente, se autodá pasaporte, acaba consigo misma, se da a sí misma por acabada, se deja ir, se auto inmola, se hace el haraquiri, se quita de en medio, pone fin a su vida (he ahí un mal final, un muy mal final, pero eso sí: del que ella misma fue la guionista,

Informa: Daniel Cuberta


· SUCESOS ·

· POETRY NEWS · nº3

Las columnas

DE HÉRCULES Hueles a tormenta, a tierra mojada, a sal y a embriaguez. Contemplad los altos promontorios del fin del mundo. Finisterre del conocimiento, cabo de los ocasos y los crepúsculos. Allí donde las aguas son pobladas por el delfín y el cachalote, y Hércules tuvo su décima prueba letal. Detened vuestro periplo en la tierra gaditana, de bellos amaneceres y playas de ensueño. Perfumad vuestros sentidos, y emocionadlos de placer. Porque es emporio de luz, enclave de mundos, piafar de vida… Una brisa auroral refresca el rostro. Brotan las sensaciones del corazón y el alma, ebria de vértigos y de soles, desecha las bridas y acelera las pulsiones, pariendo relámpagos, ufana de luz y de vida. Armonías por doquier, crisol donde locura y magia pujan sobremanera.

Imagen: Emmanuel Abril

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Riquísimas vegas, fértiles bahías, feraces puertos, tierra plena de afabilidad, culmen y cima del gozo. Una vivísima metáfora es tu gente, cosas muy derechas y elevadas en su caletre, dulce maravilla, pincel dulce con el que pintar tus riberas. Soy pequeño cuando me coges de la mano y me llevas por tus calles

de júbilo, y populosas. Me deleito en tus fiestas, mas también con el sudor menospreciado. Y vivo una fantasía incomparable, porque estás conmigo. ¡Viva la Cádiz de los confines, mirífica y extraordinaria! ¡Azúcar en los sentidos, miel densa y jugosa! ¡Vivan el sur y sus ritmos inefables! Informa: Daniel Mateos


· INTERNACIONAL ·

POETRY NEWS · nº3 ·

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A mi madre· Մայրիկիս

Castellano - Armenio

No me había dado cuenta que habrán días, habrá un tiempo más hermoso, habrá una luz opaca, una luz triste, no podré, madre mía, ver cómo de emoción parpadean tus ojos. No escucharé tu voz, la casa estará intacta, llegarán todos a la casa, sólo tú no llegarás. Tú eras nuestro apoyo indiscutible. El aire huele ahora a orfandad. Todo ocurrió en una mañana de octubre. Desde mediodía, el sol nos miraba con luto, la huerta se cubrió con la tristeza. Y ahora miro atrás a las fechas anteriores para verte con curiosidad cómo cuidabas tu huerto. Tus manos olían a albaricoque y melocotón. Te miro ahora con los ojos de aquel niño que te hacía continuamente preguntas. Tú no contestabas, ahora tampoco lo harás. La voz de aquel niño ahora hace lazos y encuentra sólo un eco doloroso. Tú no estás aquí, sembrando tu huerto. Se cae gota a gota desde las tejas el agua, se vierte sobre las ventanas. Avísame para comer, madre, en esta tarde.

Ilustración: Beatriz Jiménez

Informa: Harutyun Harutyunyan

Չեմ հասկացել որ եղել են օրեր ու ապրել եմ գեղեցիկ մի կյանք, իսկ հետո կլինի մութ, տխուր լույս, չեմ կարող, մայր իմ, քեզ տեսնել չեմ տեսնի նաեւ թե ինչպես են հուզմունքից աչքերդ թարթվում, չեմ լսի ձայնդ, տունը կլինի անհաղորդ: Տուն կգան բոլորը, իսկ դու չես գա: Դու ամեն պահի մեր աջակիցն էիր, իսկ հիմա օդը որբությամբ է բուրում: Կեսօրից հետո մեզ սուգ բերեց արեւը ու այգին ծածկվեց տխուր շղարշով: Քո ձեռքերի մեջ դեղձի, ծիրանի բույր կար կարծես մշտապես: Քեզ եմ նայում հիմա այն օրերի տղայի աչքերով. ով քեզ շարունակ հարցնում էր, դու չէիր պատասխանում եւ չես պատասխանում դու ինձ հիմա: Ձայնն այն տղայի կապ է փնտրում միայն լսվում է տխուր արձագանք. Դու այստեղ չես: Չես ցանում ագին: Տանիքի քիվից ընկնում են կաթիլներ ու փշրվում պատուհանի գոքին.: Մայրիկ ինձ կանչի հացի, արդե երեկո է: Հարություն Հարությունյան


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· INTERNACIONAL ·

· POETRY NEWS · nº3

Ilustración: Izar Abendu

I

ndependentismo

Bomba

Al nacer nos ponen un tercer apellido. Nos hacen de una misma familia, un país. Mi única Nacionalidad es Mi Madre.

De nuevo un niño sobrevive a un bombardeo —de nuevo la hierba crece entre el asfalto— qué importa Alepo si el ángel forma parte del infierno el niño llora aferrado a un enfermero y yo de nuevo me derrumbo con sus ojos me hago escombro occidental.

Informa: Guillermo Velasco

Informa: Laura Llera


· INTERNACIONAL·

POETRY NEWS · nº3 ·

En Delfos

Cuando suena el

Artista, despierta la imaginación rompiente, fluye en sabiduría con la musa, cuando columbra ella sobre la luna, toca el verso con alegoría elevada.

BONUS TRACK Las canciones siempre vienen a joderme y siempre me pillan en un bar.

Una explosión de pinturas, propaga por toda la estepa, para el nacimiento del sinsajo.

La cerveza pierde fuerza y las palabras me atraviesan,

Date la vida por esta poesía.

suelen ser los mismos registros: nostalgia, culpabilidad y tristeza.

Sube a las piedras del cielo y llénate de visiones fantásticas, adentra en la mente de la salvadora.

Yo soy la zorra que maldicen en las canciones,

Tu reflejo en el vuelo de ella, para surtir la creación perpleja, hazlo de nebulosa y ensoñado llega a sus otros ojos.

la que inspiró los solos de guitarra con acordes de rencor, responsable de estrofas que terminan en "te fuiste" con violín,

Informa: Rusvelt Nivia Castellanos

de estribillos quemados de "ya te pude olvidar", musa del bonus track "márchate y no vuelvas más". Me toca el lado de los malos hasta en canciones, joder. Es duro ser quien rayó el disco, oírte sin querer en una canción.

aunque no fuese la primera intención. Informa: Natalia Pumarega

Ilustración: Giselle Escandón

Ser fuente de inspiración de una declaración de desamor. Al final la buena música nace de un dolor mal hecho,

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· ECONOMÍA ·

Sobre ruedas EL TIEMPO CAMBIA

Imagen: María Zabay Martínez

Los adultos regresan a aquellos tiempos donde todo era libertad, los niños descubren un paraíso de individualidad y aire fresco.

· POETRY NEWS · nº3

CONCORDANCIA CON LA

CALAVERA PIRATA

(A Mario Santiago)

1 Poeta no es 1 Poeta no es y punto 1 Poeta no es una maravilla de elocuencia 1 Poeta ni siquiera es locución, 1 Poeta no rige el destino 1 Poeta es lo que falta. 1 Poeta también viaja (con detergente, con café, con ursuela) 1 Poeta es un color albino 1 Poeta se quiere tanto como una muralla de ciudad del siglo XII _______(y siga aún de pie) 1 Poeta viaja, lo reitero: viaja un huevo. 1 Poeta tiene muchos nombres. _______Ulises por ejemplo. 1 Poeta cierra los poemas diciendo _______no soy poeta. 1 Poeta deambula las ciudades piropeando sus estrías 1 Poeta se pierde en el transporte colectivo 1 Poeta es necesariamente lo que sabe callar. 1 Poeta es necesariamente la jeta del mundo.

Sobre ruedas somos demasiado veloces para que nos alcancen los problemas, las dudas; nuestras manos están demasiado ocupadas como para atender a llamadas. Elevamos los pies por encima de la tierra, por arriba del humo y de los cables, fijando nuestra atención en una sola dirección. Volvamos a montar hacia las mañanas eternas y madrugadas imposibles de prever. Informa: María Zabay Martínez

Informa: Iván Vergara

Verja He decidido volverme ahora, extender en el tendal todos mis reproches, dejarte miagando tras la verja y centrarme, por fin, en cortar el césped y arrancar las malas hierbas. Informa: Laura Fernández Valdés


POETRY NEWS · nº3 ·

Era una contingencia Abres los ojos, despiertas dormido, sientes, pero no consiente. Levantas, tu alma se eleva olvidando su esencia. Despiertas, ahora caminas, inconsciente, inconsistente, titubeas y caes, pero sigues de pie. Vives, creas, obtienes experiencias, ríes, vives, sientes vives, vives. Regresas, ves lo que ya viste, pero está roto. Roto por dentro, aunque no lo puedas ver, roto por dentro, pero en condiciones perfectas. Te das cuenta de que está algo mal. Vuelves a voltear, sigue roto, te alejas y regresas otra vez, todavía roto. No se arregla, en un instante todo era oportuno ahora todo es contradictorio. La probabilidad no existía hasta que se creó. Nulidad en el vacío cuando se ven las fracturas de todo aquello que tenía la imagen perfecta, pero al voltear a ver más allá de lo que se observa, colapsa. Se cae y se rompe, regresa a su estado original pero ahora deforme. Siempre fue así, nunca fue lo que viste, porque lo observaste equívocamente. Y ahora no hay nada que cambiar. Despiertas despierto, en un estado reflexivo, regresas la mirada, era todo. Era una contingencia. Informa: Daniel Hernández Mota

· ECONOMÍA ·

La cerradura sentimental De rodillas estás mirando por el hueco y entre los fragmentos hay color, monedas, ruina, refugios, nostalgia, fraudes, certidumbre, vergüenzas, fulgor, pánicos, pretexto, abandonos, audacia, carencias, gozo... Ya me lo dije. Del otro lado no esperes más que los pedazos de un espejo.

Informa e ilustra: quino romero De Motivos genomapoetico.com

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· OPINIÓN ·

· POETRY NEWS · nº3

Contra la DESESPERANÇA (Contra la desesperanza) Valenciano - Castellano

(Diàleg amb Guadalupe Grande) Perquè encara naix fills amb l’alegria de saber-se-la en la pell i la batalla. Marc Granell

(Diálogo con Guadalupe Grande) Perquè encara naix fills amb l’alegria de saber-se-la en la pell i la batalla. Marc Granell

Com si un alfabet fóra llindar de sol estricte Com si la bellesa fóra equilibri damunt la llum Com si la lluna fóra obscuritat definitiva i nostra Com si un gest fóra tatuar banderes blanques a l’aire Com si les paraules foren encara la pell possible Com si el silenci fóra regal eloqüent de les mans Com si un bes fóra precís contra la solidaritat dels núvols Com si la terra fóra precipici fèrtil d’ales Com si els somnis foren arrel imprevisible de l’aigua Com si cada poema fos un bosc on respirar.

Como si un alfabeto fuera umbral de sol estricto Como si la belleza fuera equilibrio sobre la luz Como si la luna fuera obscuridad definitiva y nuestra Como si un gesto fuera tatuar banderas blancas al aire Como si las palabras fueran todavía la piel posible Como si el silencio fuera regalo elocuente de las manos Como si un beso fuera preciso contra la solidaridad de las nubes Como si la tierra fuera precipicio fértil de alas Como si los sueños fueran raíz imprevisible del agua Como si cada poema fuese un bosque donde respirar. Opina: Begonya Pozo [Versión de la autora] Inédito

Imagen: Manuel Rubio

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POETRY NEWS · nº3 ·

La Nueva Ars Mal parados, mal nacidos, los poetas, que se creen que el mundo está en sus manos. Que alardean de posturas de conforme con vocabulario exquisito de mesa de mercado, donde se cosecha la carne más fabulosa del poblado, donde las ovejas son el texto y los lobos son los más callados. Mal entendidos, mal presuntuosos, los hijuemadres señores artistosos que se creen fundadores de la nueva ars, bajo la histórica bandera de la nueva escuela, bajo las carpas del espectáculo cirquero que se montan. Mal presumen, mal administran, su supuesta empresa, de revistas y consignas, como medallas de guerra, como si por un texto que nadie entiende, ni su santa madre, ni su mal cerebro amueblado, dotado de un par de autores que se dan de alaridos logra a descifrar la incertidumbre de saber que no sabe lo que se ha creado. Mal hablados, mal bebidos, están, los preciados poetas de la nueva historia, los que levantarán el pasado de las generaciones antiguas, esas que tanto aclaman de ser tan bohemistas, donde sólo hay orgía y drogas para pasar el rato. Mal perdidos, mal paridos, están colgando del péndulo de su incredulidad, donde el ego que se les sube, se les balancea, como las palabras que intentan salir de sus fauces cuando van borrachos. Tanto arte por el arte que de algo tienen que cobrar, y me cobran a mí la paciencia, que bastante ya he aguantado, las traiciones de los mal ejemplistas del teatro, los titiriteros del concierto

· OPINIÓN ·

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de poesía, donde no recitan sino que regurgitan las ganas que tenían de ser observados. Mal deseados, mal acabados, son, los dichosos poetas, que a veces dicen no serlo, por guardar la modestia a no sé quién o no sé a qué, pero que están tan seguros de su arte, que a los eventos sólo acuden los amiguistas, los de guitarra en mano y porro en la otra, donde la moda es lo que agrupa el colectivo, donde se respira más hipocresía que hermandad, qué bonito es el arte en esta ciudad, tanto León tanto León y tanto viento, que ojalá venga un vendaval y se los

lleve a todos y sus melenas y si no que paguen exilio y se marchen a otra piel, como ya parece que han hecho unos, y si no es suficiente, para estos aludidos mal dichos poetas, hasta yo me ofrezco, para apuñalarlos con el mismo lápiz con el que escribí esto. Porque dirán que qué me está pasando por la pensamienta, pero es que se me revuelve el cerebro de ver tanta falsedad en tantas fresas del pesebre. Por mí, yo dejo de ser real desde este momento, por mí, todos están ya muertos. Opina: Bayron San


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· CULTURA ·

· POETRY NEWS · nº3

Disección Por fin saliste de bajo las faldas de mi obstinado amor platónico. Y te vi por primera vez desnuda de veras, sin maravilla prestada que te vistiera, desconcertada ante el huracán de humanidad que no llegó a rozarte nunca, refugiada a tu pesar entre mis sueños. Te vi y mascabas las palabras como si no fueras capaz de digerirlas, si no eran suspiros y poéticas radiografías de tus interminables ojos, que decías te oprimían sin querer; aunque seguro volverías a apagarlas con el gesto de siempre si se atreviesen a aparecer. El polvo triste y cotidiano se adhería a tus zapatos por aquel camino nuevo de no miradas, y quizá no te dieras cuenta, pero tus rasgos mudaban, oprimidos por la alienante gravedad del planeta destierro de no ser amada. No sé cómo descrearte, ahora que me pareces tan indefensa como recién nacida a este mundo de mortales. Aunque mirase hacia atrás ya no podría rescatarte, cavaste tu ausencia tan hondo que me resultas inalcanzable. Aprieto entre los dientes las ganas de haberte dicho no más, pero sí antes. Informa: Silvia Veintiuno

Su condición pudiera ser endomingarse ... Su condición pudiera ser endomingarse... … Espetando palabras, rugiría inconformista y loco, partiría la manzana más dura en dos, o restaría indelicado once sílabas a un soneto. ¿Es la atrofia de repente o niñez descabezada? Mientras, va pelando alguna almendra, y cobija ratones la poesía, ronroneando su gato, con los bigotes atrapando palomas, dando al inconsciente beatitud, sin sentirse culpable, ni con llenar el ánfora de murciélagos. Informa: Julián Martínez Núñez

El diminuto

enorme

Soy un ser enorme, soy un ser minúsculo que estornuda grande, que estornuda chico, que estornuda un blues en el campanario donde las cigüeñas dan un concierto. Falta sudor, faltan cuerpos maltrechos copulando en una esquina con olor a cemento andalusí. Falta la copla; me falta, sobre todo, Lola Flores… Faltan pelos en los pechos, cuerpos delgados de rocanrol que se contonean impregnados de lujuria. Falta gente fea, gente desigual, faltan dientes podridos y bocas melladas, faltan malos hedores, faltan héroes sin músculos hipertrofiados. Faltan cruzados, faltan los Tercios, faltan el alcalde y el reo. Me faltas tú, te falto yo. Porque yo estoy falto de dignidad y hasta ahora me doy cuenta… ¿O será que la dignidad es un artefacto social? Yo estoy aquí para comer, copular y descansar como dijo Rousseau y no para que los demás me vean. Me da igual que me vean, que me escuchen, que me huelan, que me deseen o que me desprecien… Me da igual, me da igual, me da sumas y restas. El cielo está tranquilo después de eyacular la nube, besa al sol y se despide de mí. Hasta mañana, dice. Informa: Guillermo Pérez Aranda


POETRY NEWS · nº3 ·

Zapatillas Veo tus zapatillas en la esquina, ésas de cuadros que están dobladas por los talones. Reflexiono sobre tu huida, el hueco que adueña cada una de las esquinas de esta casa vacía de esperanza. Son las seis de la mañana y observo el café que humea una retahíla de desprecios que me infrinjo a mí misma por saberte perdido, ajeno a las preocupaciones de esta huérfana de sueños. Yo sólo quería que te llevaras las zapatillas y que me dieras un último beso. Informa: Laura Fernández Valdés

· CULTURA ·

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La mentira es la niebla La niebla es la herida de una lluvia rabiosa, su color el herraje de un cielo desbocado dirigiéndose a los pulmones de la tierra y enferme de cielo. Rastrera, dormida en el valle nos convierte en mudos de vista, en ciegos de frío. Líquida, como suele vestirse si nuestra pasión la ata, si la convierte en leona etérea. Quisiera ser estatua de su obra, del aprecio que nos provoca su simpleza.

Imagen: Virginia Moncalian

Aéreo su corazón, húmeda en el sexo. ____Mientras más cree en sí más juntos nos obliga a sentirnos ligeros como un nido, donde el viento intenta su semilla y la tierra ingenua sirve de lecho. Cruzamos la sierra de Oaxaca y hemos rebasado las nubes, eso no es niebla señores, eso que humedeció mis ojos fue el grito de los espíritus que intentaron la vida, chorreando de niebla estos valles que nunca han sabido de amor. Informa: Iván Vergara


· CIENCIA ·

· POETRY NEWS · nº3

Cazado en su propia telaraña Sufría de esa soledad despiadada, entre atardeceres verdes, en un medio tejer de sueños rotos. Existía un quehacer ferviente, y le inquietaba una sumergida angustia, que debiera proclamar deidad, o tal vez, la más sencilla huella escrita, eso es. Gritaría desde esa turbia corriente, si de verdad implorara cambios, y agradecido realmente, no verter el chorro que ensucia el mundo interior, invadiendo poros. La ensoñada adoración, no alcanza diariamente, la pose serena, en mis dudas camufladas, que solo mi verdad desmiente, reaviva y apacigua, desplegando sus alas las palabras, sobre mi cabeza inquieta, y ya aseada.

QUIZÁ Quizá pueda usted comprender la inutilidad de que un corazón palpite cuando ya se han calcinado todas las esperanzas. Quizá pueda usted comprender la inercia de continuar en un aquí moribundo cuando sus entrañas se han oxidado, y sus ojos se acomodan a la calidez del negro. Quizá pueda usted comprender la asfixiante simpleza de proseguir acurrucado bajo el cielo, sin que nada, gangrenosamente nada, posea una pestaña de luz. Informa: Laura Fernández Valdés

Informa: Julián Martínez

Ilustración: Izar Abendu

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· CIENCIA ·

POETRY NEWS · nº3 ·

Onírico

PINCEL Y LIENZO

A través de franquicias y móviles me desplazo. Mis huellas se dibujan en el asfalto digital, mientras sonrisas virtuales fluyen entre pasos tejidos en redes, amnesia de espíritus, telarañas de cristal. Miradas sin destino navegan en aires de ondas, al unísono, células danzan con partículas de calor sinfonías lúgubres. Cuerpos se arrastran, buscan su elixir, los ríos eléctricos dadores de vida a las pupilas del mundo. Me sumerjo en el cosmos onírico, la luz de la luna se extingue con lentitud, mis manos vacías, los hilos de cobre flotan en nubes de sueño. El ritmo de mi latir se apresura, mi corazón se nubla… la luna se ha apagado.

Alguna vez el mar y el ónix de nuestras miradas se encontraron.

Informa: Zulema Bustamante Castro

Informa: Zulema Bustamante Castro

Imagen: Bernat Espigulé

Como una blanca profecía me acechan, fundidas en el verde oscuro de los bosques, en el azul cristal de los arroyos, y en el amarillo lumbre de los girasoles. Tatuadas en el musitar de la brisa, mientras mariposas navegan en hilos de sol tejiéndose con el matiz de la nostalgia. Al observar el infinito labrado de turquesa indago el enigma de tus pupilas, tatuadas en la textura de su color. Apago mis ojos, el pincel de mi sueño delinea tu rostro en lienzo de espumas flotantes, donde lágrimas de ángel fluyen portando la divinidad de tu mirada, que alguna vez se encontró con la mía.

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· DEPORTES ·

· POETRY NEWS · nº3

NUEVO DEPORTE EXTREMO :

Fluye etéreo

Fluye conmigo; si te atreves sigue al viento en mi camino; si lo deseas sigue a la luna en mi refugio; si lo sientes sigue a mi alma en sus sueños, en sus deseos, en sus anhelos. Fluye conmigo; si deseas que fluya contigo pero pierde el miedo a volar, pierde el miedo, a no controlar la realidad. Informa: Beatriz Jiménez

Los jazmines de tu sonrisa Respiro los jazmines de tu sonrisa, ebrio de la lluvia de tus caderas, y la sangre estalla sin freno en la fiesta jubilosa de la vida. Acaricio tus pies desnudos, y como la fresca onda de la luna sorbo de tus pechos su miel, y se erizan los sentidos, y corre, indomable, la linfa del gozo, despeñándose hasta abismos sin nombre. Chupo tus labios, y nos herimos de besos, mientras cubro tu cuerpo con los nardos palpitantes del deleite. Y la existencia es fruición inmensa, porque no hay espacio para los claroscuros, y mi alma respira tus flores, acaricia tus frutas, chupa tu piel y besa todo tu cuerpo. Informa: Daniel Mateos

Ilustración: quino romero · genomapoetico.com

Imagen: Natalia Pumarega


POETRY NEWS · nº3 ·

· DEPORTES ·

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El viaje de Luisa Cuando Luisa llegó del viaje, descargó la mochila en la caja fuerte de sus sueños. Nadie supo exactamente dónde estuvo, pero Luisa nunca más volvió a llorar. Comenzó a bailar al caer la noche, porque recordaba la esencia de su viaje. Él atesoraba las leyendas de todos los itinerarios. Luisa nunca llegó al final del viaje. Esperó a que llegara solo y se encontró a las puertas de su paraíso perdido, para encontrarse. Se perdió mil veces en el recorrido. Sus mapas eran de aire, los planos de agua, las señales… el vapor de su respiración. Cada mañana se repetía ante el espejo: “No volveré a ser la misma tras mi retorno”. Salió de su casa en busca de respuestas al misterio y volvió con mil preguntas. Hacía la comida con productos de su cosecha y el sol le devolvía la mirada. Sus ojos brillaban con la verdad y se cerraban con las respuestas. Aprendió a nadar entre las sílabas de todos los idiomas. Se sumergió en los mares de todas las incertidumbres y guardó entre sus dedos la fe de las caracolas en las mareas. Conoció al hombre de sus sueños. Dormía plácidamente en el bosque de lo imposible. Él llevaba un montón de versos en el bolsillo de los misterios. Su maleta estaba llena de kilómetros de poemas. Luisa le abrió su bolso y le mostró el cofre de lo increíble. Él no supo leerlo y se marchó al país de la desolación.

Ella adora el caos. Dice que el caos es la vida. Adora la vida por su desorden. Sin embargo, sabe que en el fondo de ese caos laten las leyes matemáticas de la naturaleza. Lo sabe, pero mantiene la incógnita en el cuenco de sus manos. Nadie conoce a Luisa, pero adoran cada vez que surcan el iris de sus ojos. Alguien me relató su historia y aún tengo prendido el halo de su música. Sé lo que me han contado. Y, yo, envuelto por la música que desprende el halo de Luisa, busco un viaje como el suyo.

Informa: Alberto Vicente


· PRONÓSTICO DEL TIEMPO ·

· POETRY NEWS · nº3

Precipitaciones Duda el poeta mientras escribe dulces palabras si debería asomarse a respirar el aire impuro. Piensa el poeta mientras traduce tibios sentimientos si debería abrir la ventana e inspirarse en el CO2. O en los bosques que arden, en el oso polar que se desintegra bajo el hielo, en los desiertos asfixiados por su propia tierra. Duda el poeta si debería lanzar sus versos en tropel contra esos cielos irreconocibles. Piensa el poeta mientras escribe rimas sobre gorriones, alondras o golondrinas si de un momento a otro esa materia prima va a desaparecer envenenada por su propio aliento. La duda del poeta no respira. El tiempo del poeta se acaba. Los cielos y las tierras del poeta caerán abrasados por el fuego por los ácidos vientos de efímero placer. De un momento a otro la llovizna, el rocío, el granizo o la nieve serán armas mortíferas. El poeta lamenta desde su ingravidez haber cerrado la puerta a un misterio que ya ha dejado de serlo. Informa: Concha Morales

Nevada de luz Recuerdo un amanecer de nieve y un grito angustioso al viento. Recuerdo perder la esperanza y las fuerzas de mi cuerpo. Recuerdo la nieve… Recuerdo su suave caída, la luz que descendía. Recuerdo su grito de esperanza y la paz, que dejó al caer en mi alma. Informa: Beatriz Jiménez

Ilustración: Beatriz Jiménez

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· PRONÓSTICO DEL TIEMPO ·

POETRY NEWS · nº3 ·

Culpable LA LLUVIA Donde las calles se cruzan, esperando a que la lluvia cese… Qué rápido camina el viento. Las gotas de lluvia gritan al caer mientras los rayos de luz se ocultan y los truenos retumban en las montañas. Pasaste corriendo como si fueras parte de ese viento apresurado, empapada de pies a cabeza con un par de versos en tu mano derecha y con la otra cubriendo tu rostro.

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La mujer destiempo Tiempo al tiempo me digo mientras veo caer las hojas con la calma de una hiena hambrienta me he fumado el reloj a bocanadas acaríciame el lomo al menos en las agu(j)as esta(n)cadas floto como la ¡mierda! soy la mujer destiempo y he venido a decirte que ya no estoy aquí Informa: Laura Llera

¡Detente!, pensé. Y como acto de magia o del cansancio de tus pies detuviste tu marcha, te cubriste en aquella esquina donde cruzan a diario corazones sumergidos en miel y otros tantos sangrantes al caminar.

Culpamos a la lluvia de arrastrarte hasta mí, culpamos la tormenta de amanecer en tu lecho aquel abril donde el viento soplaba a gran velocidad, dejando atrás su alma… Qué culpable es la lluvia, qué jugada la del destino limpiando mi corazón. Informa: Julián Gómez.

Imagen: Emmanuel Abril

No sé si eres lo que necesito para ver de nuevo los rayos de sol asomarse entre las nubes, para clavarle como un hipócrita el puñal del olvido a soledad, mientras limpio este corazón sangrante, para que tú puedas habitar en él y siembres aquella semilla del amor.


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· ANUNCIOS POÉTICOS ·

· POETRY NEWS · nº3

Respuesta pública En respuesta al anuncio urgente que realiza Valentina Lara pidiendo un reloj que diga la verdad siempre; pongo en su conocimiento que ese reloj existe, lleva correa roja y se mantiene fiel. También tengo dos pies talla 35. Envío Fotografía. Espero le sirva. Anunciante: Maribel Alonso

Peligro: Beso

Es peligroso enamorarse de un alma más allá del propio cuerpo. Es peligroso olvidar la materia, el tiempo, el mundo. Es peligroso... volar en un Beso. Anunciante: Beatriz Jiménez

Intercambio:

Cambio años de vida por tiempo en efectivo. Anunciante: Laura Llera

SE REPARAN LUNAS

En caso de luna nueva, cielo nublado o eclipse, se ilumina, sonríe, escucha o abraza. Se emplea parabrisas para coleccionar lágrimas. Se aplica cielo reparador y sueño estrellado. Se alzan mareas y la bestia se demuda, se aúllan las locuras y la sangre se renueva. Se lamen las heridas en la cara oculta y se borran pisadas de colonizadores fallidos. Se reciclan lunas menguantes para componer luna llena. Con las lágrimas recogidas, se riega una esperanza. Sorteamos un viaje alunizante. Descuento el primer día de cada semana.

Anuncio por Guillermo Velasco

Ilustración: quino romero · genomapoetico.com

POR DAÑO O ROTURA, TRISTEZA O DOLOR


AGRADECIMIENTOS: Invadimos el mundo de poesía gracias al impulso que nos han dado para esta edición a través de nuestra campaña crowdfunding: María Suarez, Socorro Lara, Liliana Suárez, Dolores Alcolado, Helidoro González, Venancio Suárez Pulido, Jorge Lara, Frida Narváez, Fernando Lara, Liliana Eugenia Lara, Pablo Botas Sanmartín, Aitor González, Teba González y muchos otros amigos incondicionales que creen en nostros. Gracias infinitas. Madrid 2017

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Poetry News es una publicación trimestral experimental y colaborativa de poesía para construir la realidad a través de otras visiones, otras noticias, la poesía como primicia. Si quieres participar en una de las secciones, con poemas, fotografías, anuncios, comics poéticos, caligramas, propuestas gráficas, etc. enviamos tus propuesta a

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Ilustraciรณn: Virginia Moncalian

POETRY NEWS POESIA PARA LA REALIDAD

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Poetry News número 3  

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