ARCHIVO Y BIBLIOTECA NACIONALES DE BOLIVIA
un niño extiende su mano y una viejecita vende rosas a los enamorados. Este es el mundo, Medgar Evers, lejos de Dios. Nuestro barrio es un circo para divertir a turistas. Pero la victoria se acerca, Medgar Evers, ¡es tuya! Escucha los clamores de la humanidad convulsa. Bajo el puente los vagabundos cosen sus zapatos rotos. La desocupación trae llanto y convierte al obrero en incendiario. Los anarquistas conspiran contra el orden. Más allá, los militares firman pactos con la muerte. Patrullas policiales te buscan, Medgar Evers, con sus lebreles rojos; los detectives siguen tu rastro por los parques, las peluquerías, los cafés, los cines, los museos, las oficinas públicas... Tú no tienes derecho a amar ni a ser amado. Tú, guerrero en mil combates por la libertad, ¡no debes ser libre! ¡Los blancos necesitan tu lágrima para sentirse fuertes! ¡No puedes nacer bajo este cielo, es de los blancos! ¡No puedes vivir en esta tierra, es de los blancos! No puedes morir esta noche, es de los blancos! Ellos levantaron prisiones para tu libertad. Desde entonces el negro vale tanto. En pública subasta se ofrecen fórmulas mágicas y atavismos y desnudas jóvenes son llevadas a los mercados donde árabes y judíos regatearán su precio. Ellos te sumieron en los calabozos y no te permiten caminar por las calles; con tu paciencia compran goces, viajan a la luna, inventan emociones y sobre tu resignación y tu agonía construyen rascacielos donde no entran negros, construyen universidades donde no entran negros, mientras sus hijas se bañan en leche importada de los Alpes.
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