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APOA en el Moyano - Taller de Poesía poetasdelmoyano@gmail.com www.apoaenelmoyano.blogspot.com Coordinador: Daniel Grad Participantes: Ana Claudia Díaz, Andrea Valentina Crosa, Gabriela Migliano, José Luis Chávez, Julia Pantotis, Katja González, Laura R. Martínez, Leandro Alva, Luis Cruz, Romina Funes.

© APOA en el Moyano - Taller de Poesía © lxs poetas Los textos de la presente edición pueden ser reproducidos con previa autorización de APOA y de sus respectivos autores y citando la fuente. Asociación de Poetas Argentinos (APOA) Impreso en Buenos Aires, Argentina 1era. Edición - Marzo de 2012 Imagen de tapa: Mariana Palova http://marianapalova.weebly.com/ http://marianapalova.blogspot.com/

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APOA en el Moyano Taller de Poesía RECITAL

RECIBIR EL OTOÑO

PARA

2012

LECTURAS + MÚSICA CON: Goyo Delta Blues (en dobro y voz) acompañado por: Alejandro Yaques (en armónica) Facundo Hueyo (en batería) Ariel Chino Mansilla (en bajo)

Leando Alva acompañado por: Karina Grigera (en voz) Matías Wettlin (en guitarra) “Metangorfosis”

Giselle Giarrizzo (en guitarra y voz) “Prófuga de agua” --


Agradecimientos a quienes acompañan de cerca, colaboran y apoyan este Recital: Asociación de Poetas Argentinos (APOA) Hospital Neuropsiquiátrico Braulio Moyano Terapia a Corto Plazo (TCP) / Mariano Outes y el equipo de profesionales a su cargo Musicoterapia de Terapia a Corto Plazo (TCP) / Andrea Coluccio Club Bonanza y FM Desate Luis Cruz y su programa radial “El ombligo de la luna” por ArinfoRadio / Radio por internet: www.arinfo.com.ar Biblioteca María Meleck Vivanco María Meleck Vivanco y Jorge Santiago Perednik Goyo Delta Blues / Alejandro Yaques / Facundo Hueyo / Ariel Chino Mansilla http://goyodeltablues.blogspot.com / goyodeltablues@live.com.ar Giselle Giarrizzo / “Prófuga de agua” www.myspece.com/profugadeagua / www.youtube.com/profugadeagua Leandro Alva / Karina Grigera / Matías Wettlin / “Metangorfosis” “La Juntada” de APOA / www.apoalajuntadapoesia.blogspot.com Colectivo Teatral Puerta Roja Ciclo “Letras y música” en el Bar “Burlesque” / Coordina: Romina Funes Ciclo “Lecturas en Bartolomeo” / www.lecturasenbartolomeo.blogspot.com Ciclo Estacional Itinerante “Arrojas poesía al Sur” Editorial Grupo Cero Revista “La Gillotina” de APOA / www.apoarevistalaguillotina.blogspot.com Revista “Redes de papel” / redesdepapel.blogspot.com Revista “Beatrizos” / http://sites.google.com/site/beatrizosrevista/ Revista “Lamás Médula” / http://www.revistalamasmedula.com.ar/ Página de Poesía / http://www.paginadepoesia.com.ar/ Poesía Argentina / www.poesiaargentina.8k.com Diario Z / http://diarioz.com.ar/ Radio América: “Acaricia mi ensueño”, “Nobleza obliga” y “Naftalina, para que nadie se apoliye” Radio Nacional: “Muy bueno el programa” Leandro Alva y su programa radial “Dame una mano Cervantes” por ArinfoRadio/ Radio por internet: www.arinfo.com.ar --


LA PASAJERA. Del escándalo humedecido de tus manos, nacen / interrogantes que acobardan a Dios Se abren / silencios que lejos de nosotros pueden respirar / Bestias oscuras y tiernas que como un tren / aúllan a la desolación // Nadie Ni siquiera la muerte, lleva una pasajera tan hermosa. María Meleck Vivanco

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Músicos Giselle Giarrizzo / 39 Goyo Delta Blues / 40 Leandro Alva / 58

Poetas La mirada de Daniel / 8 Alejandra / 9 Ana Claudia Díaz / 12 Analía Marchesano / 15 Andrea Valentina Crosa / 18 Andrea Gagliardi / 20 Anne / 23 Bárbara / 27 Cleo / 29 Cynthia Verónica / 30 Daniel Grad / 31 David Antonio Sorbille / 33 Érica / 34 Gabriela L. / 36 Gabriela Migliano / 37 Jorge Santiago Perednik por Daniel / 42 Jorge Santiago Perednik por Santiago / 43 Jorge Santiago Perednik / 44 José Luis Chávez / 46 Juana Guaraglia Vivanco / 49 Julia Pantotis / 50 Katja González / 54 Laura Raquel Martínez / 55 Leandro Alva / 57 Lorena / 60 Luis Cruz / OmbreGato / 65 María Meleck Vivanco / 68 Néstor Colón / 69 Patricia / 70 Soledad Rithner / 72 Yanina Valeria / 74 Yanina, Katja, Gabriela, Daniel / 75


La mirada de Daniel Alguna vez (en la primer visita del Taller a la radio por internet “Arinfo”) Norberto “El Ruso” Butler, desde el programa “Sin Nomenklaturas” (hoy “El ombligo de la luna”), planteó el tema del “después de cada reunión” (qué pasaba en ese tiempo sin Taller)... ... entonces nos pareció también interesante pensar en el “después” YA FUERA DEL HOSPITAL, el “después” en la “VIDA COTIDIANA”. Soledad está a punto de viajar con Laura Martínez a Bolivia para exponer sus obras -pinturas, esculturas, instalaciones- (y eso nos pone contentxs, nos emociona). Alejandra no pudo llegar al Hospital en el horario de la reunión del Taller, pero nos hizo llegar sus poemas, su trabajo sobre los temas que se plantearon en la reunión del Taller, los poemas respondiendo a las consignas de escritura que le enviáramos por correo electrónico... (y eso nos estimula nuevamente). La pregunta sigue rebotando en nosotrxs: ¿¿Cuál será el después?? Van los poemas del Alejandra. Daniel Grad --


Alejandra El Noble Repulgue Rayo de luz o ángel caído. Haz terrenal, rojo o negro. Vuelas el cielo con tu poder infiel. Alado desciendes a la tierra, con tu engaño o traición, liviano con tu aura cargada y con tu aliento de incendio. Transparente y pefecto físico expulsado del cielo, con tu poder falso, run forrest run, con tu dramatismo y tu fuego. Alma profunda, que traspasas la luz blanca, aparta las cenizas volcánicas con tus mensajes encubiertos y bellos. Cura mis males, --


lucha por mí hasta el día final, hasta que cesen las puertas del cielo. Ángel y Demonio, Dragón y Príncipe, Dragón Perfecto, EL QUE NO LUCHÓ!, POR SUERTE! ** Un Demonio para ser Ángel Miras tenso, sostienes caras. Mano dura, caricias silenciosas. Sin olfato, lo hueles todo. Besas fuerte, besas suave. Oyes el silencio, escuchas alarmas. Hablas poco, gritas murmurante. Apoyas tu cuerpo, se eleva en el espacio. Caes duro, te levantas flotando O UN ÁNGEL PARA SER DEMONIO. ** Entre Hackers y Dragones ¿Dónde te perdiste? Perdido en la brisa informática quiebras creyéndote tigre mi brújula y mi guía. ¿Dónde te escondes? Pues ahora hay lugares más que vacíos y callados detrás de las palabras. ¿Por qué no apareces? - 10 -


Ya no puedes ser ni el villano ni el chico malo dominando mi historia, y yo volveré a escribir una nueva. ¿Y vos que querías contar? Tu historia es lo que el viento se llevó!, NO TE METAS EN MIS ZAPATILLAS! ¿Dónde te metiste? No liberaste mis espacios, borraste como tu vida, sin memoria, y eludes el encuentro. ¿Fue mucho tiempo? Esperé dos meses..., PÓNTE EL SOMBRERO BLANCO!, hoy se ha hido la magia. ¿Dónde está tu magia? No la encuentro en mi notebook, ella está callada, las palabras vacías. ¿De qué tienes miedo? SÁCATE EL SOMBRERO NEGRO!, para que vuelva a escribir mi historia y el silencio se haga caracteres tipeados. ¿Por qué me dejaste? Desdeñas mi historia y te vas!, o te quedas allí, atónito! destrás de las palabras. ¿De qué te asustaste? De tu fatal inmadurez de cracker violentando mi historia... ¿Y quién te mandó cracker? - 11 -


Ana Claudia Díaz De mañana tu rostro es otro agigantado por la hora temprana y por el mate que me intercala en el hospital los huesos. ** “en medio de la muchedumbre, a la lumbre, cuando el lugar se presentara, sin demagogia, sin componendas, escaramuzas, ocurrencias, el sesgo, prendados, prendados, y ahora de ese tiempo desprendidos” Leónidas Lamborghini

como perros ensordecer en flores de placer reinar la plenitud de la escena las escamas de la piel arremolinándonos los cuerpos la ambigüedad de aquello.

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Mientras los fonógrafos galopan el mundo canta canciones de cuna en el idioma de tu luz La tierra, una pradera inmensa cubierta de juncos altos, de yuyos bien verdes selva de flores naranjas y rosas - 12 -


de hojas color bermellón, de olas de plantas blancas de óleos ocres el fondo de mi primavera te acerco de vestido de sueño de organdí trasparente un remolino de tallos me enreda los pies, ahí de camisón entre gladiolos, camino, suave naciente, la mujer se vuelve niña, se vuelve madre busca entre la bruma de aromas de alelí rescatar, algodonado el cielo floral el ave pauso el tiempo salió a andar por el herbario suelto de enredaderas y enaguas violetas de lianas, yo alzo la casa, para que no la derrumbe la inundación o el viento azul soplo y beso así es la resistencia así el nido desprevenido en el jardín, aguarda una residencia de aves que crecen y ruedan al sol. ** El ave que se alza encima de sí se desintegra en los colores de la montaña yo, me protejo en los pliegues de sus plumas naranjas en su bestiario. Sé, el cielo no es más que las texturas de un papel tapiz que varían con el viento un rostro desconocido de espaldas a mí una lanza. - 13 -


Siempre las lechuzas coronan el silencio desde la noche dentro del plumaje de las rocas está el secreto del mundo y el diluvio nos refleja ahí aliado en el fluir del río. Los pájaros resguardan la comunidad de fábulas que se adentran en el hechizo de los alpes. El nacimiento está suelto entre las huellas de las aves en el aire pero la piel la piel desnuda al héroe siempre en la fuga.

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Analía Marchesano (Poeta invitada) Encierro y cine Abrir las puertas de los encierros. Que no quede una sola tuya atascada tras murallas. O mejor aún salir a vivir incluso con encierros a cuesta. Confiar y dejar que la vida haga lo suyo en tu cuerpo. miércoles 29-02-2012

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Andrea Valentina Crosa Simplemente un Ser Humano Quizá Por ser mi primer acto En este mundo, llanto o grito Soy un misterio heterogéneo, errante y sucinto. Pensador, inventor de infernales maquinarias, insatisfecho, impotente dando vida… y a la vez causando muerte. Un punto insuficiente, intentado adicionarse. Soy la unidad desafiando pero nunca indiferente. Dicen que soy… Naturaleza y efecto, Destructor de recursos ¡Pero me llaman inteligente! Soy la peor ecuación, entre lo bueno y lo malo por el hecho de ser un ser humano. - 16 -


¡Pero sépanlo! Soy causa y consecuencia que trabaja y trabaja con nuevos valores convicción y fundamentos. Y unas manos calientes eco de lágrimas enfriadas ¡soy memoria y nuevos sueños! Que se levantan… y andan. Responsable de lo incierto Resultado de otros hombres, Porque soy sangre latiendo Que no descansa en el tiempo. Y aunque pueda ser extraño, Y perezca en el tiempo Y yo siga llamándome grito, Llanto o sangre latiendo. No soltaré a mis hermanos No me quedaré pudriendo Sólo por el hecho de ser… Un ser humano, imperfecto.

** Con el Tiempo Con el tiempo, uno va aceptando, los bancos gastados de espera, las puntuales sentencias sin propinas, los tediosos capítulos de arena y aprendiendo... aprendemos a quitar de la vida las espinas. Y sí, a veces no resulta fácil, aceptar, entender, descubrir de qué va la vida, pero son - 17 -


estos los momentos en los que uno aprende el valor de una sonrisa y qué bien sientan las manos tendidas! Es verdad... la felicidad a veces gotea lento, pero siempre, siempre ofrece revancha, dejándonos la posibilidad de volver a empezar o de una partida. Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://apoaenelmoyano.blogspot. com/2012/01/reunion-miercoles-11-01-2012-andrea_8773.html

** Adiós insomnio, adiós Te dejo la luna y todos sus vaivenes porque hoy irremediablemente debo curarme de mí... Esta noche abandono mi vicio de insomnio mis desvelos lunares mis verbos cansados a todo libero de mí. Que sean mi boca, mi lengua mis manos Un colibrí en alas de palabras danzantes volando sereno en otras agujas de reloj Se ha transformado mi alma en la anticalma de la nada y su sentir Algo sufre en las aceras ¿Acaso serán las horas? El tiempo y su devenir... Pierdo en el buscarme cada mañana Y se me ríe el cuerpo todo en el espejo a carcajadas La miro en dialectos Le sonrío en francés - 18 -


Toco su imagen, la imagen mía ¿No es mía? Le lloro... Me llora Pero ahora me desconoce No saluda Se fue. Mañana intentaré tocar el sol Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://apoaenelmoyano.blogspot. com/2012/01/reunion-miercoles-11-01-2012-andrea.html

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Andrea Gagliardi (Poeta invitada) Eva y los ministros ¿categórico categórico categórico? la limusina, el chofer negro, el esposo negro cargado de botones y la Bella la Joven muchacha intrépida acodada en el balcón ajada de costuras rodeada de enemigos, de ministros de dios ríe, no pregunta no da la misma moneda por la inútil circunstancia de amar o no y esos millones de gentes son mis pobres le digo al oído mientras lo acaricio y le saco el uniforme y yo soy tuya mi General No querrás impedirme que cruce las aguas caminando que invista el mando los nombres de la tierra redonda Y cuando elijas mi sucio pie de sirvienta para colocar tu zapato me lo probaré delante de las señoras para que viéndome se vean la medida exacta de los sueños de una reina y todo lo que una mujer es capaz de desear con el teléfono de oro que me comprarás - 20 -


hablaré con dios le pediré por nuestra falta que nos deje permanecer juntos en un paraíso y nos perdone si fuimos una vez inocentes y a mi hermana gemela también que la cuide y a la fruta sabrosa que por su intermedio probé No va a castigarme por eso él sabe de mujeres de cómo comprar la ternura de una mujer Apoyo mis labios sobre su frente cansada y es él que intercede por mí la procesión le grita que interceda que yo soy santa que yo soy Ella su virgencita con velas de la plaza y antorchas en el dormitorio se la rodearé para que nos proteja y en nuestro abrazo poder hacerlos a todos mis hijos Desde que no tuve nada estoy concibiendo este plan no vendrá el Diablo a clavárseme en el cuerpo el tumor me dice que la envidia existe y la Maldad me penetra con su cuerno Para que el mundo hable la torera todavía goza y sufre en la plaza de sangre No ser enterrada es todo lo que una mujer desea para sí No me queda nada le digo al General mientras transmigro Ningún interés de ninguna naturaleza por nada porque ahora soy un Ángel - 21 -


— caído — me dice el Diablo y sí compruebo que conservo una triste memoria un humano recuerdo alguna forma de consideración innecesaria por los otros del mundo Mientras sobrevuelo la ciudad svástica siento que me intereso por algo Pasamos por aquellos barrios de abrazos las casillas húmedas y amo No sé para qué ni para quién me dice el Ángel Sólo en la negación de toda acción será la Eva un Ángel pero no lo quiero le digo al Diablo Siento los llamados de mi vida anterior Es el General que me grita desde abajo me pide que vuelva que se las roban que se las salve Y yo desde este cósmico deambular sobre la plaza veo la fuente de agua maloliente los pájaros caídos las banderas rotas las gentes que corren impedidas a los carros de fuego sonando cuando no es fiesta y al Diablo con sus aletas dibujando en el cielo como un avión ¿categórico categórico categórico? - 22 -


Anne (Poeta invitada) Los hombres Los hombres son unos niños Cantan el amor infiel Son cambiantes como las golondrinas Así como la inconstancia hace la primavera Los hombres tienen las manos sucias Vienen de un tiempo feudal Jamás serán amantes buenos Porque los infieles siempre serán perdedores Los hombres perdieron mi confianza Jamás pagarán su crédito Los hombres gritan la nostalgia Pero sin la verdad, sin ninguna magia Los hombres son unas ramitas Al primer portaligas vacilan Bullen, brincan luego encuentran Los sueños inocentes de todas las chicas Los hombres no son creíbles Esto no está dicho en la Biblia Los hombres extraviaron sus almas Sí, mancharon el corazón de las mujeres - 23 -


Los hombres tienen la mirada huidiza No asumen nada de su pasatiempo Me hirieron con sus errores Entre mis riñones de las lágrimas de sudor Pero los hombres me fascinan Yo siendo pequeña y femenina con un arqueado masculino Son mis hermanos porque en su sangre Vacía (Hunde) aquí y allá la gasolina (esencia) del viento Los hombres me gustan como son Ellos “redinguotte” o peinado con un sombrero hongo A pesar de la pena a pesar del odio Cada beso empieza una nueva escena Los hombres están como monumentos Y todavía no habría encontrado su plan Entonces juego la estatua Porque amar poco a poco me mata Los hombres cual locura dulce Así como un arranque que me empuja Adelante jamás a más ofreciendo Por fin siento a lo lejos la mano de un imán Los hombres me llevan hacia el amor A su serenata mi espíritu es sordo Y tú idiota mi boca es madura Pruébala para construir nuestro futuro Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://www.apoaenelmoyano.blogspot. com/2011/12/reunion-miercoles-14-12-2011-liliana.html - 24 -


La mirada de Anne Recientemente encontré a Daniel, que se ocupa de un Taller de escritura de poesía en el Hospital, el Hospital de mujeres minusválidas mentales, HOSPITAL MOYANO. Su Taller se celebra en un sector donde las mujeres efectúan una estancia corta. Estándome un poco perdida, tomé el taller en el camino. Daniel, el animador, me pidió explicar las razones de mi estancia, mi trabajo, por fin contar. Después de algunas explicaciones, volvimos a lo importante de un tema, la escritura y la poesía. A petición de Daniel, expliqué un poco el principio del “slam”, y mi modo de transmitirlo, como pretexto para reunirse para escribir y decir lo que nos interesaba muchísimo o en vida. Pequeños juegos de escritura y nosotros he aquí salidos a escribir un cuarteto libre. ¡Luego leímos nuestras producciones, animándose mutuamente así para tener confianza “Poesía viva!”. Luego para la iniciativa de Daniel, escribimos apretándonos cuadros presentes en la sala. Pues escribí de allí castellano porque el caso es bien jugar a su música de origen, su lengua maternal, pero es un juego apasionante de hacerlo en otra lengua y de darse a entender. Después de dos horas de Taller (estudio), husmeamos a la fiesta de aniversario de los 3 años de la radio del Hospital (FM Desate). Las residentes bailaban y la música aportaba de la alegría, permitiendo así evadirse de esta micro sociedad que vive sus dificultades en su ritmo, las de la enfermedad invisible a las que algunos llaman - 25 -


locura, de esta realidad pesada, donde las miradas estĂĄn a veces perdidas en una soledad a menudo ignorada. Un recuerdo de una intensidad rara, total nada que hay que aĂąadir si es estas personas en sufrimiento son unos seres humanos a los que no hay que despreciar por lo que se llama el olvido o la indiferencia.

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Bárbara Basta de tanta hipocrecía Ante el dolor la lágrima presente Rabia potente, ante la injusticia Boludeces a granel nos circundan Andando van, los que nos pisan Ruidos rotos son los de este tiempo Antiguos ideales fracasados que nos esclavizan Saturada, entorpecida, atolondrada; tengo que huir por alguna parte en la mente todo se arremolina instante presente es el que salva nacimiento de una nueva realidad. Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://apoaenelmoyano.blogspot. com/2011/12/reunion-miercoles-14-12-2011-barbara-el.html

** Los poemas de los Cuadros I Lágrima chorreada de negro Opacas la visión presente la niñez dibujada como llanto tanto dolor para un recuerdo ausente. Levanto la mano y la poso - 27 -


sobre la memoria vivificada. Rehacer lo que duele cuesta toda una vida de revachancha II Envolvente, coloreado, taciturno Emites tu fuerza vivamente Pero tu resplandor no llega hasta mi piel Ya ajada por tanto dolor presente. No obstante la visión se aclara cuando a tus pies, la tierra redondea los pasos del caminante ausente. Fijada en dos palabras y una rima me estrujo como para que aparezca otra fuerza. La ausencia y la presencia hoy solas se juegan cuando intento expresar lo que acontece. Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://apoaenelmoyano.blogspot. com/2011/12/reunion-miercoles-14-12-2011-barbara_14.html

** Una cuarteta para empezar a escribir La vida nos lleva y trae aunque quede estancada aquí. Perder o ganar no sirve de nada, mejor saber apreciar el estar ahí. Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://www.apoaenelmoyano.blogspot. com/2011/12/reunion-miercoles-14-12-2011-barbara.html

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Cleo (Un aporte desde Consultorios Externos) Todo está en mis manos, todo está en mi corazón y en mi capacidad de crear y de querer y de creerme creadora. Soy el hada que pinta con sus alas. En cuanto me di cuenta de que hay más posibilidades que las obvias y presentes en los momentos más desesperados, pude ver que el abanico de alternativas para llevar adelante, seguramente con tropiezos, pero adelante mi vida, es inmenso como la gama de colores que recorre la paleta del mejor pintor. Lo más importante de esto es que todos esos colores los puedo crear yo con los 3 básicos, blanco y negro. Nunca en mi historia me creí capaz de crear y hoy me doy cuenta de que con cierta base puedo realizar una gama que poco a poco tengo la fe de que crecerá. Por fin me doy cuenta de que soy la dueña de la paleta, la que arma los colores y la que le da brillo a esa tela que es mi vida y si no depende de mí, los pasteles se secan, la tela se rompe y el brillo se opaca de a poco y constantemente.

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Cynthia Verónica La sangre corre y los tajos no menguan, la mente se desmorona en un fuego que quema mi respiración, me ahogo, estoy quieta, me río, me derrumbo y todo lo que hay a mi alrededor me es indiferente y sólo pienso en desprenderme de mi cuerpo, no soporto mi piel y el ser humano me genera una especie de ambigüedad que podría definirse entre desprecio y ternura.

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Daniel Grad Un “después del Taller”, una carta pendiente (-casi- dedicada). CARTAS (hasta este momento inédito)

Alma luminosa. Emblema jadeante. Anadmio (/andarivel). [Nube/diapasón]. Rauda. Altiva.

Hablabas de lunas (con párpados abiertos), de dioses (sin ventanas). Buscaste una reja, una pared, una migaja (por convertirla en lo que va a volar). Buscaste esa lámpara del éxtasis (y la bebiste -entera-).

Alma liviana (enloquecida). Juego, aparición, navío. Duda (rompiente/rascacielos).

Ala (brava/breve) intacta.

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La mirada de Daniel Este texto es una especie de mirada “en vivo y en directo” desde el Moyano, desde el Taller, con pájaros, con Katja y los pájaros, con Gabriela y los Siete Pecados Capitales... y dice: Las canciones que nacen, los papeles con mensajes “secretos” que encontramos en los libros (los pecados capitales), el cadáver exquisito, las cartas no escritas, el amor merodeando [y el vuelo de los pájaros (más allá -mezclado con las voces-)]. Dany, un 15 de febrero de 2012.

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David Antonio Sorbille (Poeta invitado) El viejo escritorio Parece que las cosas no son como deberían ser pero recuerdo que en los cajones del viejo escritorio que me regaló mi padre guardaba más de una ilusión en los tiempos en que habitaba un cuarto pequeño en la terraza con sus paredes pintadas de gris como la sombra que me acompañó desde los últimos días de la infancia la que de a ratos aparece en el espejo de la vida esa historia en donde nada es como entonces donde todo parece que puede suceder como los sueños que acumulaba en el viejo escritorio de madera oscura de hace tantos años y tantos poemas inconclusos

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Érica A los pocos días de estar internada, palabras envueltas en un gran signo de interrogación... Ser o no ser Ser o parecer Ser o crecer Ser o renacer Ser o beber Ser o entender Ser o correr Ser o envejecer Ser o entristecer Ser o fallecer Ser o comprender Ser o padecer Ser o florecer Ser o enriquecer Ser o amanecer Ser o reconocer Ser o ceder Ser o desfallecer Ser o desprender Ser o querer Ser Ser o leer Ser y Vencer. Ésa es la cuestión. - 34 -


Con lápiz negro Edificio antiguo, dicen hábitat de Rosas, columnas, ventanales gigantes con gruesos hierros como rejas, molduras, bajo relieves imponentes, parque poblado de árboles añejos, en los que imagino más de uno debe haber sido azotado bajo el poder del “Restaurador de las leyes”. Cantero con cactus, ya supe de sus espinas, pero no dolió, dolían otras cosas. Dolió el alma, el corazón y el espíritu. Se vuela el tender corroído por los años, pequeño para veinte internas... se vuela, y con él nuestra ropa, que llega al cielo, ve todo desde arriba y nos proyecta al más allá. Volvemos, siempre falta una media, se fue con el viento vaya uno a saber a qué pabellón. Escalinata querida, sendero de hormigas buenas y malas, refugio de Matilda tirada al sol. Mesas plásticas, desgastadas por el sol y las lágrimas derramadas sobre ellas. También cómplices de los mates mañaneros que nos transportan a la playa, o a las sierras, cerramos los ojos y todo es posible. El alambrado nos limita, nos separa, nos protege y nos condena... Nos impide salvar a la suicida, que cual gato camina por la cornisa. Se nos ríen, es la segunda vez que me tratan de loca, no van a poder, no lo estoy, muchos deberían estar en mi lugar... pego la medicación, no logro seguir mis líneas, mañana será otro día, ojalá llueva.

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Gabriela L. Los siete pecados capitales / La envidia Yo no conozco este sentimiento dentro de mi persona, pero lo conozco a través de otras personas que sí lo sienten, y pienso que debe sentirse muy inferior la persona que la siente ynunca se conforma con lo que tiene, siempre quiere más, esto lo sé porque soy muy observadora con todas las personas que me rodean. Por supuesto trato de alejarme de estas personas ya que me gusta rodearme de gente linda. Por supuesto trato de ayudar a estas personas pero cuando se me hace imposible ayudarlas ya que no les interesa, obviamente me alejo porque no me gusta gastar mis energías en alguien que no las aprovecha.

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Gabriela Migliano El tiempo: un payaso que nos inunda de risa o de llanto Un carnaval o un entierro. Manecillas destruidas por filos de terciopelo; flotan instantes emparchados y en la levedad de la fantasía alas de ángeles rosados marcan la llegada del sueño bienhechor... En los reflejos deshilachados de las horas está oculto el túnel que lleva hacia tu destino, en la bruma suave está la respuesta que conduce al centro del sentir... Misterio de las horas mansas, donde viaja el hada que talla el suspiro Bruma de los minutos pálidos que reclaman su hambre de versos Suspiro de las agujas de un reloj de espuma que habla del pasado y respira trozos de este aquí y ahora que entre burbujas regala ilusiones y promesas. 28/12/11

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Bar La voz aparece en el café cuando el aburrimiento golpea y trata de acallar a la inspiración... En los momentos opacos surge algo que llamea y - 37 -


trata de estallar como volcán; el alma sabe de los silencios prolongados y abúlicos donde la voz está amordazada ante la inercia... En el bar se oye un susurro que expande la fantasía, toma licuado de banana y pide mediaslunas... La voz se va templando a medida que decae el sol de la tarde y nacen brotes de creatividad que le dan su alimento al alma... La voz del interior emerge desplegándose en la hoja de papel y nada en sus blancos y poco a poco la voz se hace forma... Y la tarde pasa, y oscurece, y la vida es mejor. 11/1/12

** Un tronco se quiebra en el bosque, en silencio agoniza entre brotes, cae la lluvia y se humedece de perlas y llantos... Un tronco cae en el bosque, con un sol despiadado resquebraja su corteza añosa y la soledad se embebe en sus astillas... Ya no sirve, muere inhóspitamente, muere sin nidos, muere de cara a las estrellas muere en el bosque Pasará a ser abono y olvido; como algunos amores: abono y olvido. 25/1/12

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Giselle Giarrizzo (Músico invitado) Misteriosa y fugaz

Letra y música: Giselle Giarrizzo

Te propongo jugar a desaparecernos mientras los demás siguen corriendo un planeta que está vacío el lugar que elijo seré misteriosa y fugaz no dejaré rastro te propongo simular que la perfección no asusta y cuando salidos del mar caminar sin explicar respirar... seré misteriosa y fugaz no dejaré rastro nada de mí quedará nada quedará no vengas... si me vas a engañar

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Goyo Delta Blues (Músico invitado) Perro rabioso

Letra y música: Goyo Delta Blues

Soy un perro rabioso que anda suelto y sin bozal perro rabioso Soy un perro rabioso que anda suelto y sin bozal Será por eso que estoy solo nadie se quiere acercar No pretendas que yo cambie ni que viva en sociedad No pretendas que yo cambie ni que viva en sociedad porque soy un perro sucio que anda solo en la ciudad Hoy ya nadie más me quiere y me tratan de esquivar Hoy ya nadie más me quiere y me tratan de esquivar Eso ya no me preocupa ando suelto y sin bozal Ya no pienso lo que hago ni me pienso preocupar Ya no pienso lo que hago ni me pienso preocupar - 40 -


porque soy un perro sucio que anda solo en la ciudad soy un perro rabioso que anda suelto y sin bozal Serรก por eso que estoy solo nadie se quiere acercar

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Jorge Santiago Perednik por Daniel Grad (Homenaje) Éste no es un texto nacido estrictamente en el Taller... Es un texto para recordar a un GRAN POETA, A UN MAESTRO INCONDICIONAL, A UN EXCELENTE AMIGO Y COMPAÑERO... Un texto indispensable para alguien que (de muchas maneras) ESTUVO PRESENTE EN EL TALLER CON SU SABIDURÍA (acompañándome, acompañándonos). CARTAS (hasta este momento inédito) (A Jorge Santiago Perednik).

Un dedo / es un dedo / y no.

¿Qué es la parte (y qué no)? ¿Qué es derrapar (si todo cae -finalmente-)? Ayer tenías lo que darme (para darle otro sentido a la pared -y a lo que nace-) y hoy llueve (y somos orfandad). Lo no dicho renace (tropezando): los hilos, el aire, la carta yugular (como el juego inacabado -que no empieza-). Alguien tira los dados nuevamente a la lluvia (¿dije la lluvia o fueron los ojos?), alguien teje el tablero con sus manos. Fuimos los hijos de la sed (como fuimos tus hijos). Darme pared (para quedarte).

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Jorge Santiago Perednik por Santiago Espel (Homenaje) La piedra basal Esto que parece una piedra es una piedra. Sobre la piedra aparecen dibujos que parecen letras y que son letras. Como estoy alejado de la piedra y soy miope necesitaría un zoom o una lupa para poder ver las letras. Además, necesitaría conocer el idioma en el que está escrito el mensaje. Con más maña que esfuerzo me las arreglo para ver las letras. El mensaje posee un código mágico que permite ser leído en la lengua del lector de turno. Comprendo rápidamente las bondades del código. A punto de descifrar el mensaje descubro el engaño: esto que en principio parecía una piedra no era una piedra.

Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://apoaenelmoyano.blogspot. com/2011/10/gracias-santiago-espel-por-tu-saludo-la.html - 43 -


Jorge Santiago Perednik (Homenaje) No hay poesía un hombre lleva su casa sobre su cabeza una mujer lleva su casa sobre el corazón una niña lleva su casa cuando va de caza un anciano lleva su casa como el que cesa yo no llevo nada, no me caso hay un poema que no pude escribir una época presupone las demás épocas las épocas de una novela presuponen otras novelas yo estoy allí y no aquí salvo que la hoja se rasgue y eso hiera mi piel en cuyo caso yo estaría aquí y habría un poema que no podría escribir yo estoy aquí y no es su poema no tengo casa y eso presupone otras casas son las 8 de la noche y este lugar está donde debe estar en su debido lugar a su debido tiempo estaba el poema que no pude escribir los sonidos pueden ser inmorales yo llamándome a mí mismo - 44 -


soez, soez, yo llamándote a ti una voz que no obtiene respuesta beldad, beldad, una respuesta que no tiene voz un poema que debió haber sido escrito si una parte de ti queda allí cada verso te incompleta no hay allíes sino aquíes, puros, diversos si nada es yo nada es tú nada es poesía cualquier cosa puede serlo; hay una efímera eternidad donde el poema pudo haber sido escrito

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José Luis Chávez El poema del reloj El reloj sin agujas que no marca el tiempo se detuvo un instante en un lugar sólo queda su estructura y sus números dispersos que forman un círculo interminable en que nadie los apunta. Ya no hay antes ni después ni una hora señalada en un espacio definido. Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://www.apoaenelmoyano.blogspot. com/2011/12/miercoles-28-12-2011-el-taller-de_23.html

** El poema de los cuadros (combinados) Refugiándote en tus hojas empapadas de rocío ese canto que te han hecho suspirar en amaneceres anhelantes de los días en que fue tu gracia antes que cayeras a orillas de un río - 46 -


y un hombre te ha formado y también te formó en ese instrumento es el reloj sin agujas que no marca el tiempo se detuvo en un instante en un lugar sólo queda su estructura sus números dispersos a orillas de un río y un hombre te ha formado ese instrumento que expresa apunta ya no hay antes ni después ni una hora señalada en un espacio indefinido. Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://www.apoaenelmoyano.blogspot. com/2011/12/miercoles-28-12-2011-el-taller-de_711.html

** Si te sueltas de mi mano Mi corazón se despierta Bajo la luz de una sombra, Si errante mi voz te nombra Sobre lágrimas inciertas. Mi suerte que caiga en tierra si de mi mano te sueltas, con mis palabras disueltas que ya mi pecho destierra. Si está mi cálida rosa - 47 -


ya deshojada en el suelo, Y el frío congela al cielo de mi ilusión amorosa. Si mi alma se congela quizás goteando desdichas, Como palabras predichas! Que hasta en el hielo cincela. Quizás sintiendo penumbra De soledad en el viento, Mi boca no siente aliento y mi rostro ni luz alumbra. Y no podré ver la meta si no te tengo querida, quizás me mate la herida! O tal vez ya no ser poeta!!...

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La mirada de Juana (Poeta invitada) Hada querida, poetas del Moyano, María Meleck como amiga del Taller que frecuentaba a través del blog y del cariño de Daniel, sin duda las sobrevuela jubilosa, gozando de sus textos como una adolescente desaforada. Va todo mi afecto y mi adhesión También brego por “acotar” la razón, a lo elemental y práctico. Son tiempos de exfoliar la memoria del cuerpo y apostar al potencial de las emociones. Por eso: ¡DOCTORES PAREN CON LOS NARCÓTICOS! ¡¡¡No disuelvan con fármacos la potencia vital de estas artistas!!! Tomen consciencia de vuestra responsabilidad en acabar con este negocio de silenciar síntomas y mantener la enfermedad. Juana Guaraglia Vivanco

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Julia Pantotis A María, mi única. María me solucionó un problema volver a creer en la solidaridad en la gente, no toda, aunque sea en dos o tres, no más María y sus manos anchas de trabajadora de fábrica y domiciliaria María y su “Doña vamos, saquemos las cosas antes de que sea de noche.”. - Estoy cansada María. - Vamos Doña. Y nos fuimos al fin María, aunque se hizo la noche. ** Encuentro. Los encuentro, nuevos recién estrenados para mis centenares de días al fin alguien me dijo hay lugar después de tantas cuadras y timbres todavía hay lugar para mí. ** La casa de la infancia era un galpón de adobe con un gran ropero de madera mis hermanas de fantasía, mi perro y yo. Un montón de láminas de cuadros famosos entre todas armábamos la revista - 50 -


solas, siempre solas hasta que la tarde se moría en el día. Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://apoaenelmoyano.blogspot. com/2012/01/miercoles-25-01-2012-el-taller-de_1797.html

La cartera roja

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Había perdido la cartera roja. Hace treinta años le ocurrió lo mismo, iba a lo de Arturo, el único hombre que tenía misericordia por el fango que pasaba ella, pero no hace nada, demasiado tiene con su timidez y sus dibujos. Se pone triste pensando que Arturo se entristecerá con la pérdida de la cartera roja, no es nada que tenga que ver con él, es de ella solamente, era. Nuevamente el exceso de tos, es como si los bronquios se le fueran a salir por la garganta, si está con él, él la mira con ojos muy tristes, profundamente hasta que se le pasa. Aunque Arturo no haga nada más que mirarla, siente su cariño y si respeto, lo más apreciable para ella. Él dibuja seres preciosos, sobre todo mujeres, ella no le sirve de modelo porque está consumida, le faltan redondeces en el cuerpo, pero para estar en el fango con su esqueleto le basta. Entró y le dijo: - Perdí la cartera - Pero ¿cómo fue? - No lo sé, repentinamente o quizás ayer, no lo sé, era de un color rojo especial. Dijo compungido él, la quería y la detestaba. Le contestó muy seria: - Ocurre, Arturo. - 51 -


Exceso de tos, fue más corto y menos intenso pero siguió: - ¿A quién querés? - A mi mesa de trabajo y a mi lámpara - contestó sin titubear. Dos cosas para querer, era rico. - ¿Y vos? A este momento, nada más. Comprendo, no es muy difícil... Ella prendió un cigarrillo, tosió mucho pero pitó igual a grandes bocanadas, luego se fueron anestesiando los bronquios, un coagulo de sangre le salió por la boca, para limpiárselo trató de esconderse de la mirada de Arturo, lo logró. ¿Cuánto tiempo duraría esto? Mejor no pensarlo, no sentirlo. Pero cuánto costaba indudablemente. La ayudo él con la pregunta: - ¿Cuando vayas a comprarte otra cartera de qué color será? - Roja, pero no la voy a perder. Fuente: Link: http://apoaenelmoyano.blogspot.com/2011/08/miercoles31-08-2011-el-taller-hace_31.html miércoles 31/8/2011 ** Como se abrigan las cucarachas de sus detractores esos feos animales que se reproducen como gatos hambrientos ** Esa noche, ese tren Tengo el alma sucia de trenes que no encuentro Es de noche y busco en la tétrica estación la vía que me lleve Está el tren escondido - 52 -


Ad贸nde aquel que me llev贸 lejos de vos y dej贸 en mi abrazo tu campera empapada de gris? Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://apoaenelmoyano.blogspot. com/2011/08/miercoles-31-08-2011-el-taller-hace_5047.html

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Katja González La casa de mi infancia Era una casa muy grande, inmensa en la que podía correr. Tenía dos patios y era muy antigua. Daba mucho el sol y tenía muchas plantas de mamá. Había un aloe-vera gigante, que me gustaba mucho. Lo tuvimos que dejar pero siempre va a quedar la planta y la casa en mi memoria. miércoles 11-01-2012

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Un poema

Siete y siete catorce, salió el sol. Cuando sale la luna, me da insomnio, me pongo a mirar fotos hasta las siete de la madrugada y no escucho nada más que mi voz. miércoles 11-01-2012

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Laura Raquel Martínez un banco declina la noche. como vos que fuiste mi voz y reclamaste en un mismo acto amor y odio. odioso instante dar cuenta de lo que no se banca y no tener dónde declinar el cuerpo. en la noche, decía, de un séptimo día o de un séptimo mes (con suerte o deseo secreto, de un séptimo año): tú, vos. tu voz y mi cuerpo declinan en ese banco para siempre hasta el día siguiente. ** lo difícil de escribir sobre los cuadros suele ser los límites. los ángulos. un poquito se pierden. uno está afuera observando los cuadros. mirando lo que ellos definen por lo que no está. por quienes estuvieron. ahora. nosotros. describiendo. escribiendo. sobre los cuadros, un reflejo. cuatro lados. la puerta, la mesa, la ventana, los cuadros. nosotros (digo), formas dibujadas por quién. límites difusos en este círculo del demonio. ** cuando me encierro afuera, me desordeno adentro. cuando yo afuera, recuesto el cuerpo sobre la veredita boca abajo y obsevo la luz entre la puerta cerrada y el suelo. respiro las hojitas secas y los panaderos enrollados con el olor del viento. cuando yo afuera, ellos adentro. cuando yo adentro, ordeno el tiempo de un día reversible. paso como sombra blanca en tanta claridad. ** somos dos refugios sin cerradura, situados camino adentro. de una geografía cuya destreza del silencio es la hospitalidad. cuando el cuerpo - 55 -


del otro oficia de testigo de esos diálogos inconclusos. dormimos en un desierto de materialidad y despertamos intangibles ante esa indiferencia de uno que busca y recibe sosiego. ** se me escapa un sonido con forma de palabra. dice apalabrarte como ese ejercicio mudo de comerte el paladar con la lengua. en vos un adelanto de tu voluntad de no querer. cuánta verdad me alimentó. ahora no soy más cierta. ahora soy una contradicción que solfea. el castigo del que no quiere ver no es ser ciego, sino invisible. ** sufro el clima como una semilla que aún no sabe cómo nacer otra. te adheriste a mi espalda con el peso de tu voluntad. escucho a tu respiración taparme la boca. la piel de mi piel se mora y ninguno de mis ojos asume las reglas de la existencia. en ese instante tortuoso mi sombra se une a mí con la precisión de las tres y cuarto.

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Leandro Alva La profesora de mĂşsica del Moyano Ella escucha debajo de su manta quĂ­mica, una por una las palabras agitan la espuma de un glosario barroso, acuario de oboes carrillĂłn anegado sin ecos ni hosannas. La plegaria muda no alcanza el picaporte, estampita de una virgen comida por las polillas.

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Leandro Alva Milonga en aerosol (los mata bien muertos) Letra y música: Leandro Alva

Te fumigaron los sueños con veneno en aerosol, tus ojos, eso dijeron, no están listos para el sol. Despertaste una mañana sin poderte levantar, tantas patas como espadas herían tu caminar, lento el arrastre fulero por el parquet del zaguán. Laburabas de viajante fue tu sangría mensual, donde viste desnudarse al ruin sistema social. Siempre bajabas la frente sumiso como no hay dos, pero un día de repente bicharraco te hizo Dios, y en el bochinche del mundo - 58 -


fuiste menos que una tos. Como a un ventrílocuo enfermo un eco te enloqueció, tus entrañas repetían: ¡la puta que lo parió! Te fumigaron los sueños con veneno en aerosol, te escapaste a una guarida donde no brillara el sol, jugaste a las escondidas... ¡pero te alcanzó el Baygón!

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Lorena Estación de fuertes Estación de fuertes, así llamo yo a Constitución, con el famoso “rápido a La Plata” sin parar en Quilmes, con suicidios varios desde que tengo uso de razón. Niños engomados que no registran nada, totalmente adormecidos con ese pegamento ingrato comprado vaya uno a saber en dónde. La bolsa color negra pegada a su carita, así, como si fuese la última vez que inhalara en la vida. Desesperado, al rojo vivo, no más de ocho añitos. Lo miro a los ojos, pero qué va, él no puede hacerlo. Sus ojitos van de un lado hacia otro y apenas puede mantenerse en pie. Frente a nosotros un policía de la Federal apoyado en un poste y viendo la secuencia. Lo miro e, instantáneamente, mira hacia otro lado. Y así el niño intenta cruzar hacia la estación, los autos se le venían encima y le tocaban bocina, el policía seguía parado como si nada sucediera. ¡Pero esta vez no me quedaré callada, esta vez sí que no! Lo vuelvo a mirar y le digo al policía: - Ya es hora que te dediques a otra cosa - y corro para ayudar al niño a cruzar la calle. Dejo al pequeño y cuando volteo mi cara hacia la esquina leo un cartel que dice: “Hotel Mixto” y en ese momento sentí un frío inmenso sobre mi cuerpo y pensé: “no quiero ni imaginarme lo que debe ser este lugar y seguramente alguno de estos niños pasan momentos allí sólo por un poquito de pegamento”. - 60 -


¡Qué ironía! Voy en busca de una solución para poder volver a tener a mi hija, cuando no le he hecho nada y me la retienen. Y este niño, ¿quién se preocupa por él? ¿por qué no hacen nada? ¿y por qué tienen a mi pequeña? ¿por qué no me la devuelven y por qué no se hacen cargo de este niño? ¿por qué lo dejan morir así? ¿Qué le pasa al ser humano? ¿qué tan humanos son? Y después me vienen a hablar de aquello que se debe hacer o no, de lo desequilibrado y lo equilibrado. Y a todos los jueces de menores del país los soltaría aquí, en plena estación para que se den cuenta de la negligencia que llevan encima. ¿Un juez me viene a decir a mí qué es justo o no, después de ver todo esto? ¿Cómo un ser humano deja que un niño se muera así? ¿Qué será de la vida de este pequeño? Su destino está marcado, eso ya lo sabemos, pero nadie... absolutamente nadie hace nada para que su destino sea mejor. Y sigo pensando... pero si sigo moriré de angustia. Llegamos a una etapa de la vida que en vez de crecer vamos en decadencia y comunitariamente este país está catastrófico, ca-tas-tró-fi-co! Y todavía hay gente que sigue mirándote de arriba hacia abajo y de abajo hacia arriba. Pero por favor, señoras y señores! Humanidad! No lo puedo entender, mi país se vino a pique, realmente a pique. Llegó el bondi: - 1,75 por favor Y allí voy. Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://www.apoaenelmoyano.blogspot. com/2012/01/reunion-miercoles-25-01-2012-lorena.html

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Tres partes para un poema Me tocan aquellos días difíciles de explicar y a su vez emotivos. Ya es la segunda vez en dos años que me toca sobrellevar por TV una ceremonia. Primero un funeral y segundo un nuevo mandato. Parece ser que los Kirchner me siguen o mejor dicho yo los sigo por TV. Si escribiera lo que pienso en este momento sería demasiado irrespetuosa. Hoy es el Día de los Derechos Humanos, Declaración Universal. Aquí en donde nací no sé para qué ya que hoy mi hija y yo estamos separadas. Muchos juramentos, emociones y demás, me gustaría ver el resto. Y no me considero negativa, es que en momentos la vida te lleva a sentir y pensar así. Después de que un país me robe a mi hija, ¿cómo una madre se puede sentir? Cumplirá cuatro años y nos hemos perdido de cosas maravillosas ¿Acaso porque su madre está loca, enferma, desequilibrada como dicen o decían? Tendré estos rótulos pero no soy nada parecido. Sí tengo trastorno al límite de la personalidad y puedo vivir en sociedad y también luchar para ser feliz. ¿Quién piensa en verdad en mi pequeña hija? ¿Las personas que la cuidan hoy en día? Considero que si así fuese mi hija no hubiese estado separada de mí ni un solo instante o por lo menos el adecuado por mi enfermedad. ¿Creer? Sí, en Dios y en mi hija por siempre, en algunas personas también podría ser, pero dudo. Y no me sirve porque me estaca, me hace mierda. Recibí tanto dolor en mi vida que ya digo: - Y bue, una raya más -... pero no de ésas que se meten por la nariz, sino ésas que te sirven para marcar un día más. Gracias. Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://www.apoaenelmoyano.blogspot. com/2012/01/reunion-miercoles-11-01-2012-lorena.html - 62 -


Y vas y venís entrás, salís te acostás en una cama, en un pequeño sillón así, en posición fetal Te levantás, caminás, te sentás frente a la enfermería Sí, te levantás, caminás te volvés a sentar en el pequeño sillón Querés mate, preparás, tomás dos, te aburrís Te fumás un cigarrillo, dos, tres, veinte Buscás comida, te bañás, lavás ropa, hablás de lo que harás afuera escuchás el silencio del pabellón Mirás atentamente las estrellas de las baldosas del piso su brillo, el contraste con el color de la pared las luces que de 29 funcionan 11 las filas para la medicación. Te volvés a acostar en el pequeño sillón esta vez con las piernas estiradas las manos en la cara haciendo jueguito con las yemas de los dedos De repente una grita dentro de la habitación Llegó la hora de su medicación inyectable se niega, se reniega y su fin es quedarse dormida. Y porque logran el cometido esperado tedioso es este lugar, impaciente, ansioso diría que es un loquero porque se juntan las diferentes patologías pero si individualizamos no llegamos a la locura. Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://www.apoaenelmoyano.blogspot. com/2012/01/reunion-miercoles-11-01-2012-lorena_11.html - 63 -


Una mirada del Moyano Alambrado, césped, árboles, zanja y paredón. Ni un peso, sí en pelotas, ni en libertad Y se paran sobre los cables Parecen madres con hijos Observan y siguen su vuelo. ¿Cuántas cosas podrían haber sacado de sus inconscientes y no lo hicieron? Paredón criminal. Para escuchar el audio del texto el enlace es: http://www.apoaenelmoyano.blogspot. com/2012/01/reunion-miercoles-11-01-2012-lorena-una.html

Otra mirada del Moyano

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Tranquila, amorosa, armoniosa y egocéntrica Piedra, ¿quién te subasta? Te conté aquello que te conté lo demás corre por cuenta tuya. El decadente, pobrecito así como todos nosotros así a secas con punto y sin basta. Arrebato palabras para formar frases con blancos, turquesas y no y el amor de Cristo que llevaba la cruz ¡Por favor!

Bajo el mismo cielo en donde quiera que estés para vos, de mí

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Luis Cruz / OmbreGato recuerdo... el miedo la asfixia el olor de la marea la arena entre las venas la cena temida en silencio el sastre a medida de la pantalonera (olor... te mido) **

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Espanto (Para Julia) “... sólo somos un pálido excremento del amor, de la muerte.” (Oliverio Girondo, Hazaña) se quedan las palabras casi sordas enciegadas de espanto en la caída abren sed a mundos alientos a supliciados papeles encendidos cuando tosen secas las manos temblando entre cruces y rosarios de primeros auxilios... piden abrazos y miradas y esperan engullidas del largo tiempo... profanadas... **

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Encontrar (Para Andrea) cerco tu cuerpo magnético lo arrojo de las palabras que resistes detrito de párpados relatos mis ojos se lavan en viejas heridas te suplican de memorias y solo descubro tus pezones tu vientre coronado la roja encía apenas dibujada... me subo a los goznes del río abro los nombres del refugio consumado es la levadura la Geometría entre columnas el dolor de tus pies tus quemaduras sin ruedas... intento de mañanas pero nó y solo sólo estoy en otra parte buscando rogando Encontrar... - 67 -


María Meleck Vivanco (Homenaje) Olga Orozco (en memoria) Acróbata y nadadora del rocío. Color de noche su piel, seda que hoy flota luminosa, como abanico de sangrando en la faena de los toros Ella elevó sus indulgentes ojos claros a zonas del espanto que yerguen una figura del olimpo. Seducida por la hidalguía del océano, miraba fijamente los corales. Y como Cristo, sus labios resplandecían crueles entre vinagre y agua. Sacrificando en el deleite su forma de abigarrada luna, de maga en los jardines de la cábala, con su ejercicio suspirante del anhelo Cuando el astro era santo del ritual del milagro, los glaciares cataratas de lágrimas y las aves se bienvenían en sus codicia de acordes inalcanzables y de espejos mordidos. Ay estrella delicada de la mañana, que eligió en la belleza su desamparo ¿Acaso somos los sobrevivientes del salvaje suicidio de su dulzura? ¿Por qué te fuiste temeraria en vilo desafiando las máscaras de la eternidad?

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Néstor Colón (Poeta invitado) Memoria del ojo Me distraigo un momento mirando por la ventana del hospital. Un globo es arrancado de la mano de un niño. Una inocencia, anterior a la palabra, balbucea interjecciones entre lágrimas y mocos. Arrastrado por el viento el globo adelgaza su piolín en la distancia. El niño, todavía con su bracito estirado, abre y cierra su mano como queriendo asir un imposible. Sobre un fondo blanco, aquel globo, tenía una inscripción en grandes caracteres de colores ahora ilegibles. El griterío de los otros niños que juegan en la plaza apaga el dramatismo del relato. Otro aire familiar me regresa hasta el borde de la cama. Tu rostro parece un argumento de deseos traicionados por el tiempo. Tu voz, como una antorcha humedecida por el tedio, hace rato balbucea palabras de un humo sin destino. Ahora sólo la mirada te sostiene. Sin embargo una urgencia adelgaza tus pupilas. Nuestras miradas se complican. La tuya, tan próxima a extraviarse en algún punto de fuga, adquiere una opacidad casi aforística. La mía no alcanza a leer los caracteres sobre el fondo blanco de tu ojo. Como siempre la distancia hace lo suyo, resguarda a tu mirada de la mía. Mi mano ejecuta un movimiento largamente aprendido con el tiempo. Se abre y se cierra en el vacío. Viejo. - 69 -


Patricia

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Soledad Rithner Soñé que era un artista. Transformaba las cosas como mágicamente. Era dueña de un castillo donde vivían todas mis criaturas. En la alcoba más alta estaba el Rey, mi esposo, un mago de verdad. Desperté sangrando en el asfalto, por fin veía claramente cómo sangraban las estrellas en el cielo. Todo lo que no dijiste ya está dicho. Es difícil estar despierto. Hay demasiado para ver. Tengo fe (y es de noche). Y los desconocidos abren sus fauces. Pero hoy no voy a estar sobre ningún plato. Él está en el centro del mundo y no me deja entrar. Apenas si me ve, “mala mujer” dice. Insomnio

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Estoy bien despierta con los ojos como agujeros. Toda oscura me baño; en esta carne inmóvil

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Los Engendros ... tenía miedo de irse Señor. Así es como nacen los engendros. Guisito

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Fui con ellas. Conversaron amenamente hasta que el sol del mediodía les dijo que debían comer. Mamá puso la pava, siempre le gustó tomar mate cuando cocinaba. Paula no dejó de hablar mientras me despellejaba. El día estaba lindo, ni mucho frío, ni mucho calor. Entre las dos me trozaron. Ya eran como las tres de la tarde y la charla no se agotaba.

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Yanina Valeria Cine “La última noche de la humanidad”. Me gusta porque fue la primera vez que vi una peli en 3D. Aparte yo iba en un colectivo llorando y me habló un chico y me invitó a ver la peli. miércoles 29-02-2012

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Yanina Valeria / Katja / Gabriela / Daniel Cadáver exquisito 1 Hay flores de lapacho explotando y el jardín celebra las horas inspiradas. El abrigo del loco es su arte interno que está ahí escondido, pero está. Éste es mi último encuentro. Una pared, una rejilla, la mirada de quien pide perdón. Tararea un canto el reloj de arena que algún día pintaré... El amor es benigno y siempre nos saca una sonrisa porque hace brillar el corazón. Manden fruta. Vuelve la gula (sin pecado). Vuelve el pan, el papel, la paradoja. Flores carnosas derraman miel de furtivas promesas... Tengo mucho sueño y me cuesta prestar atención. Ay!! pero no me sale nada.

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Yanina Valeria / Katja / Gabriela / Daniel Cadáver exquisito 2 Mi mensaje al viento: - No traigas lluvia hoy. Un viaje a la lluvia (como despedida). La chapa mojada recita el idioma de las gotas. Hoy tengo que salir así que ¡¡no me mojes!! Un mensaje, una palabra, una célula huérfana (y el viaje, trunco). Gotea en la alcantarilla y por canaletas libres el llanto de la lluvia Más vale que no se inunde en ningún lugar!! Nos perdimos ¿era el de la lluvia? Cristales en la vereda, imágen en pedazos de un cielo gris de cenizas. La lluvia, la balsa, la suciedad (y, de nuevo, los pájaros). Cómo joden esos pájaros ¡Dios! La chapa ebria de lluvia, gotea en mí.

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Yanina Valeria / Katja / Gabriela / Daniel Cadáver exquisito 3 La ira. ¿Quién trajo la ira a nuestra mesa? ¿Quién el pan? Hola! ¿Todo bien? Preguntás cuál es el rumbo de las cosas y estamos en medio del pecado. Un lugar, un camino que te lleva hacia la lujuria por el placer en un hotel. San Martín es muy bueno. Fruta para la gula, para la injuria y la pereza. Necsito pedir perdón para llenar el vacío que la droga dejó en mi corazón. Perdón por la desconfianza cuando algo bueno toca a la puerta... Me cuesta pedir perdón. Hay un perdón más grande que la pereza y el crímen. La gula es un pecado que el que no le alcanza el sueldo del mes no puede cometer. “Fin” (no hay fin que nos pueda).

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Algunxs amigxs que compartieron (de alguna forma) horas en el Taller de Poesía de APOA en el Moyano en el transcruso del 2011: Carolina García, Lucas Picciotto, Noelia Ferradás, Pablo Javier Resa, David Sorbille, Gabriela Colombo, Any Carmona, Nahuel Bottali, Jonatan Márquez, Ayelén Rives, Renzo Luna Chima, Trinidad Baruf, Priscila Vallone, Lucas Tolaba, José Castillo, Nicolás Antonioli, Dana Farina, María Belén Martinez, Renata de Santis, Natalia Canova, Mónica Echenique, Mabel Fontau, Marta Castagnino, Susana Villalba, Michou Pourtalé, Carolina Rodríguez, Rolando Pérez, Nahuel Bottali, María Montserrat Bertrán, Carlos Chernov, Elizabeth Molver, Patricia Verón, Ratón Maciel, Gisela Galimi, Marcela Saracho, Ana María Bovo, Guillermo Bruno... ¡¡¡y muchxs más!!! A todxs ellxs: ¡¡GRACIAS!! desde APOA en el Moyano - Taller de Poesía. Nota: Los textos de esta edición respetan el estilo de escritura de cada autor y en su mayoría fueron producidos dentro del espacio del Taller.


APOA en el Moyano - Taller de Poesía

Ésta es la experiencia que resulta de la intención de un grupo de poetas pertenecientes a la Asociación de Poetas Argentinos (APOA) de acercarse a distintos espacios comunitarios con el fin de conectarlos con la poesía. El Taller es quincenal y se lleva a cabo en Terapia a Corto Plazo. En el blog del Taller reflejamos la tarea desarrollada. La dirección es: http://www.apoaenelmoyano.blogspot.com/ Correo electrónico: poetasdelmoyano@gmail.com Hospital Dr. Braulio Moyano: Brandsen 2570, Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina.

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Edicion del Taller de Poesia de APOA en el Moyano