Museica - Caparezza

In coda si chiedono cosa architetti di strano: “Io? Cosa architetto di strano?” Boh, pensavo a Lucia Mondella nel letto che dice: ”Renzo, Piano!” Vengo da te: “Dove sei finito?” Fuggo da te: “Sei finito!”. Fa parte del gioco come il sorriso nella tua foto di rito, come quando ti accuso di darmi sempre torto, è parte del gioco, se mi rispondi che non è vero mi hai dato torto, è parte del gioco. Questo è l’album che non vedi l’ora di sentire soprattutto tu che non vedi l’ora di dissentire... Non mi chiamare più Capa, chiamami pala eolica sulla statale, se per le rime che scrivo (schivo) provi un trasporto eccezionale. Se invece ‘sta roba ti provoca dissenteria tu dillo di pancia, sono abituato ai piedi in faccia, sono della bilancia e non parlo di ghetto perché io vengo dalla terra di Banfi, se parlassi di ghetto tu capiresti l’animaletto coi baffi. Se mi stai ascoltando e pensi: “Capa, ma che pezzo originale!” sei più banale dell’allusione sessuale sulle banane. Amici miei, amici miei, non dite cose messe alla cazzo come gli effetti del cdj.

Capa-sound con la rabbia che c’è nell’aria è tipo: “Hey ho la maglia di Che Guevara e vado a Casa Pound!” Grugni da cinghiale mi prendono a pugni e cinghiate, mi schiacciano come il pane carasau. Sono pazzo pazzo, seguimi passo hanno sconfitto Napoleone, capite? Hanno sconfitto Hitler e a me... dicono che devo calmarmi e respirare un po’ di più, dicono che devo staccare

il cane da quell’auto blu, dicono che gli omini del calcio balilla a testa in giù non vanno bene, va bene, va bene, ma poi dicono che non devo

schizofrenia e il prete ti convince che il diavolo ti possiede. Davanti al pianoforte ho le visioni come te che ti avvicini e mi chiedi: “Allevi, suoni?”

Dovrei guarire ma detto tra me e te ho meno chances delle previsioni meteo. Magari chiedo Gagarin, ora li osservo seduto sulla panchina dopo averli legati e posizionati sui binari.

Sono un treno che viaggia sulla quarantina ma non ho

passo, sfondo vetrine di Scientology suonando il clacson, gli stivali con il tacco basso, tiro calci urlando: “Bugiardi, vi ammazzo!”

accomunare fede e schiavitù, dicono che dovrei baciarvi a stampo come le Tatù, dicono che mi spediranno in cielo come una Sojuz, ok, va

scusa ai leghisti, magari scrivo a caratteri cubitali: “Voglio la padania libera, via dall’Europa”, per il gusto di chiamarvi extracomunitari.

ancora smaltito l’adrenalina, dovrei essere pacato come De André, sto come il rapper André, a 3000! Con la voglia di saltare su tutti i palchi.

Comportarmi da adulto? Fossi matto! Vieni con me, spacchiamo tutto a Seattle! Nudo nella piazza rossa col pacco nel colbacco ballo come le Pussy Riot e nella testa sento cori sovietici, vengon a prendermi, sono come i solleciti, bene, va bene, va bene, avrai ragione tu! Ho le ossessioni amico, serie, mi prendono per il sedere tipo sedie. E’ come quando sei malato di

Chiedo scusa a discotecari, fighetti, politici, elfi, facoceri, gnomi e re che poi dicono: ”Gli artisti sono comunisti!”, i comunisti ce li avete in testa, come me.. RIT E’ tutta colpa di ragazzi troppo avari, cercavo spazio e mi mandavano a

In questa gabbia di matti, son tutti falchi e ricevono gli applausi, sì, ma imbarazzanti come quelli dopo gli atterraggi.

E tu mi chiedi fammi i nomi,

sì, bravo, il dottor Zivago mi ha detto sii vago e ora mi ritrovo gli elettrodi sul capo, i russi che urlano: “Su, bravo, ritratta le tue idee!” RIT Caparezza comunista, dasvidania!

DMITRY VRUBELMY GOD, HELP ME TO SURVIVE THIS DEADLY LOVE

2

Prima di dare del pazzo a Van Gogh sappi che lui è terrazzo tu ground floor, prima di dire che era fuori di senno fammi un disegno con fogli di carta e crayons. Van Gogh, mica quel tizio là ma uno che alla tua età... Libri di Emile Zola! Shakespeare nelle corde, Dickens nelle corde, tu leggi manuali di DVD recorder. Lui 300 lettere, letteratura fine, tu 160 caratteri, 2 faccine, fine. Lui London, Paris, Anvers, tu megastore, iper, multiplex. Lui distante ma sa tutto del fratello Theo, tu convivi e non sai nulla del fratello tuo. Lui a piedi per i campi, lo stimola, tu rinchiuso con i crampi sul tapis roulant. Beh, da una prima stima, mio caro ragazzo, dovresti convenire che... Tu sei pazzo, mica Van Gogh, mica Van Gogh, mica Van Gogh. Van Gogh a 16 anni girò tra collezioni d’arte, tu, 16 anni, Yu-Gi-Oh, collezioni carte. A 20 anni nel salòn del Louvre e tu nell’autosalòn del SUV rimani in mutande. Lui olio su tela e creò dipinti, tu olio su muscoli, gare di body building. Lui paesane, modelle, prostitute, tu passi le notti nel letto con il computer. Lui ha talento lo sai, tu è un po’ che non l’hai, lui scommette su di sè, tu poker online, lui esaltato per aver incontrato Gauguin, tu esaltato per avere pippato cocaine. Lui assenzio e poesia, tu senza poesia, lui ha fede, tu ti senti il messia. Van Gogh, una lama e si taglia l’orecchio, io ti sento parlare e sto per fare lo stesso. Ho il rasoio tra le dita ma non ti ammazzo, avrò pietà di te perché tu sei pazzo mica Van Gogh, mica Van Gogh, mica Van Gogh. Tu sei pazzo mica Van Gogh, spacchi tutto quando fan goal fai la coda per lo smart phone, tu sei pazzo mica Van Gogh..

Ok, Van Gogh mangiava tubi di colore ed altre cose assurde probabilmente molto meno tossiche del tuo cheeseburger. Allucinazioni che alterano la vista, tu ti fai di funghi ad Amesterdam ma ciò non fa di te un artista. Tu in fissa con i cellulari, lui coi girasoli, girare con te è un po’ come quando si gira soli. Colpo di mano cambia il vento come a rubamazzo c’è una novità ragazzo, tu non sei più sano,tu sei pazzo. RIT.

MICA VAN GOGH VAN GOGH - NATURA MORTA CON BIBBIA

Come medico non posso farmi un tattoo sulla faccia, non me lo posso permettere, come donna ho peli sulle gambe e le braccia e non me li posso permettere. Quando supero gli ‘anta metto su panza, lascio i capelli sul pettine, vorrei provarci con te, ma ho la faccia rettile, non me lo posso permettere. Pensioni come i senatori non me le posso permettere, stasera niente cena fuori, non me la posso permettere e tra l’altro qui passano i mesi ma non ho riscosso per niente, man, era meglio la Roma dei sette re di un futuro che fa: ”Bu bu settete!”. Non me lo posso permettere,

non me lo posso permettere, non me lo posso permettere, quindi ti dico di no!

Non me lo posso permettere, non me lo posso permettere e non ci devo riflettere, te lo dico a chiare lettere, non me lo posso permettere, quindi ti dico di no! Un energumeno mi tampona, io mica fiato, non me lo posso permettere. Chiedi lumi tu, Looney Tunes, sarei l’osso per Ettore.

Credo nell’onestà, la disillusione non me la posso permettere ma la bici l’attacco con 4 catene, troverò un posto per metterle.

Scordare l’Hatù e poi fare del sesso, non me lo posso permettere. Sbagliare la curva e

tifare lo stesso, non me lo posso permettere.

Vorrei buttarmi in un’impresa come un opossum nel nettare, finisce che invece mi butto di sotto ed è meglio di no! RIT Mayday, ripetere, segnali dal cosmo nell’etere, anni 10, parola d’ordine: “Non me lo posso permettere!” Invasioni di freegani, militari davanti ai containers, cibo buttato dall’ipermercato e la rabbia di Atene. Giro tondo casca il mondo, casca la company, nel limbo, collezionisti sul lastrico sotto l’asta di Sotheby’s. Vorrei dormire sereno ma mi sveglio sempre all’alba, mi sa che serve un colpo gobbo degno di Esmeralda. RIT.

NON ME LO POSSO PERMETTERE FRANCIS BACON - THREE STUDIES OF LUCIAN FREUD

Sposto la tenda poi guardo fuori tutti quei fan con gli striscioni, tutti quei fotografi a cavalcioni aspettano mio padre per godere di lui. Io son figlio di un cantautore che sembra felice poi cambia umore, in un anno l’avrò visto un paio d’ore, una volta ha detto anche il mio nome alla televisione. Chi se ne frega, io voglio un padre che mi sostenga, che sia presente qui, non in video, e che detesti tutta la gente tranne me! Son figlio di un uomo che parla di pace nel mondo ma non mi ama, per lui siamo tutti fratelli, ho mille fratelli ma non ci ama, quell’uomo non mi ama, quell’uomo non mi caga, quell’uomo non mi ama, tiene più a voi che a me.

Fissa il pueblo con l’aria stregata, io non ricevo nemmeno un’occhiata. Lui dal conduttore per la prima serata, io dallo psicologo poi dallo psichiatra. E temevo il buio già quand’ero

bambino, lo chiamavo buio ma era l’ombra del divo che frequento meno di un antidepressivo, sarei stato molto meglio dentro il suo preservativo. E se cantassi dovrei subire a vita il confronto, sentirmi dire che non son pronto, la scena indie mi sfancula come lui RIT Ricordo quando mio padre mi disse: ”Vieni e senti. L’arte è meno banale degli esseri viventi.

La mia missione è darle vita senza mai una pausa, la tua missione è immolarti per questa giusta causa, ora rimani là, solo, là, solo!” Son figlio di un uomo che parla di pace nel mondo ma non mi ama, per lui siamo tutti fratelli, ho mille fratelli ma non ci ama. E’ pieno di vita sul palco e diventa uno zombie quando entra in casa, quell’uomo non sa cosa vuole, mi mette alla luce ma poi si spara! Quell’uomo non mi ama.

FIGLI D’ARTE FRANCISCO GOYA - SATURNO CHE DIVORA I SUOI FIGLI

6 Le quattro di notte, sono in pigiama, in preda alla noia scendo sotto casa, salgo sul tettuccio di quel fuoristrada, col megafono a palla canto una serenata: “Comunque vada, comunque dada”. Scoppia la guerra, io me ne scappo, ma quale patria, io me ne sbatto! Tu mi imponi le divise, io me le strappo, ho due bottiglie, tu combatti, io me le stappo. Disertore a vita e me ne vanto, se foste come me non ci sarebbe guerra in atto. La cadenza e il passo sono demodé, io la sera me la spasso al Cabaret Voltaire! (comunque vada, comunque dada, al Cabaret Voltaire). Qualcuno mi accusa: ”Sei una sanguisuga!” Rispondo: ”Fallo pure tu, vieni avanti, suca!”

Ho ancora voglia di irritarti, morso di zanzara e te lo manifesto dada come Tristan Tzara. Sono la negazione, sono irrazionale, amo l’arte, detesto l’orgoglio nazionale.

Rompo gli schemi tu rompiti tibia e perone, perché non vieni insieme a me al Cabaret Voltaire! (comunque vada, comunque dada, al Cabaret Voltaire) Comunque vada,

COMUNQUE DADA

comunque vada, resto comunque dada. Io vedo una sola strada, comunque dada. Qualsiasi cosa accada comunque dada. Rimetto in discussione tutto, proprio tutto, proprio tutto, forse non sono dada ma solo un pò, dada un pò, dada un pò.

Mi interessa l’arte ma le emozioni zero, mi hai detto: “Capa io canto le mie canzoni fiero”. Sì, mi ricordano un’opera di Manzoni, credo, e non parlo di Alessandro ma Manzoni Piero. Questa canzone è ready made, nata già pronta e suona come fare i baffi sulla Gioconda, più fastidiosa di un nuvolo di pettegole ma rende la mia vita più piacevole al Cabaret Voltaire. Frasi sconnesse sgorgano dall’ugola: “Jolifanto bambla o falli bambla (Hugo Ball)”. Non hai capito nulla? Copia, incolla, googola, neologismi sciapi dovunque come la rucola. E non mi smuovi, no, proseguo indomito a vedere il bello ovunque pure nel mio vomito. Extravaganza, vacanza extra, passo la vita che mi resta al Cabaret Voltaire (comunque vada, comunque dada).

MARCEL DUCHAMP - L.H.O.O.Q.

GIOTTO - CORETTI

Siamo lenti, serve un photokit, siamo scaricabarile senza prospettive: Donkey Kong 8-bit.

Servono accordi chiamate Vladimir Horovitz prima che un pelato con il fez faccia un nuovo blitz. Qui il problema è la caduta, ragiona Cassel. Ci vorrebbe una vecchia canzone, tu suonala Sam, la Lambretta, la 500, la moda del surf ora aspetta, siamo in 500 alla coda del SERT più rassegnati, più dubbiosi, più poveri, più anestetizzati di un paziente in ricovery room, nati col mito del boom, morti col BTP-Bund, appizza le orecchie come Legolas, Orlando Bloom. Rivoglio il ballo del mattone, mi giro ma mi ritrovo solo sul mattone a giocare alla Wii, carboni ardenti scalzo, tolgo le gambe da lì, sono caduto ma mi rialzo, Mohammed Alì. Ho bisogno di una prospettiva come negli anni sessanta con la radio che mi canta (ye ye ye ye), ho bisogno di una prospettiva, di un nuovo punto di vista me l’ha detto l’oculista (ye ye ye ye), ho bisogno di una prospettiva tra chi ha torto e chi ha ragione, di una terza dimensione (ye ye ye ye), ho bisogno di una prospettiva,come gli affreschi di Giotto, come chi pesti al G8, Giotto Beat. Serve ripresa e stabilità, steadycam, voglio risvegliarmi là, nell’Italia post-bellica. Tutti al mare sabato e domenica, accendo la tele niente oscenità, Tenente Sheridan. Cin cin presidente Saragat, coltivate la speranza noi ce la fumiamo come canapa sotto il sole con il panama, nel futuro ci si spara ma per un pugno di mosche come a Galaga. Lo spettacolo elettorale è uno show penale, non resta che filosofeggiare come Schopenhauer. E non so più nemmeno da chi farmi governare, vedo circhi ma non vedo pane, dillo a Giovenale. Questa realtà non fa per me, come un Fabergé, vado a naso come un sommellier con il cabernet. Vorrei ballare lo Yéyé girando il Piper Club ma sono in fase di stallo, girandola del Mac. RIT DICCI TU QUAL E’ LA PROSPETTIVA... eh non lo so ragazzi, magari fosse facile sono solo un cantante e mi lamento e basta, non pagare l’IVA, lavorare a nero, Pasolini perdonami, Giotto Beat.

In principio era il Verbo, gerundio, Innuendo, il giocoliere dei pianeti in pieno allenamento creò la terra, fragile come quella degli Yes, leggenda come Bob nel very best, poi l’uomo e la donna nudi, Two Virgins, 9 mesi e l’ostetrica: ”Su, spingi!” Dal piacere sconosciuto e condiviso il mio cuore pulsa come la pulsar dei Joy Division.

Il parto nella piscina è andato bene, sai, ci ho trovato pure il dollaro di Nevermind. Per i fumetti il primo dei miei tragitti: “Signora Janis mi dia le strips di Cheap Thrills”. In classe mangio una banana che mi da 15 minuti di notorietà, Underground Velvet. Foto di gruppo ma non vedrai rappers, la mia scuola si chiama Sgt Pepper’s. Cover. I was born and i grew up, i was dead under the cover, i raise my head and i realized that all my life was on a cover (cover over me) Crescere diventa una tortura come col voodoo, ho gli occhi del ragazzino di War, U2: meno sognanti, più disillusi più tristi. Il mondo mi dà le spalle come Bruce Springsteen.

Paura del buio che non cede, demoni sugli alberi come gli Iron Maiden nella dannata adolescenza che ora mi dipinge come un cazzone con i jeans, Sticky Fingers. Tutto ciò che so è che bramo il microfono dell’Eminem Show, suonare musica per le masse da casse rosse come quelle dei Depeche Mode, fare concerti così fighi che li rivedrei,tra rock e circo, Doors, Strange Days. Hot Rats capelli ricci da dove sbuchi? Non lo so ma sono esploso, Green Day, Dookie. RIT Gli adulti sono grassi e malinconici, spesso prendono granchi più dei Prodigy ma io mi spezzerei la schiena in ogni kermesse pur di fare un passo avanti come i Madness.

Ho un bel sound ma poi lo perdo e passo l’estate a dar da mangiare alle capre, Pet Sounds.

Infelice mi imbarco in uno di questi Boeing che si schianterà pilotato dai Beastie Boys, infatti perde quota e qui rischio l’espressione del primo disco dei King Crimson. Mi metto a pregare ma dall’84 il mio angelo è fuori a furmare con i Van Halen.

Casomai mi cercaste, sono tra le carcasse di Master of Puppets, come uno spettro veglierò su di voi dalla faccia oscura della luna dei Pink Floyd.

8

ANDY WARHOL - BANANA

9

Non è la fede che ha cambiato la mia vita ma l’inchiostro che guida le mie dita, la mia mano, il polso. Ancora mi scrivo addosso, amore corrisposto, scoppiato di colpo come quando corri Boston. Non è la droga a darmi la pelle d’oca ma pensare a Mozart, in mano la penna d’oca, là sullo scrittoio a disegnare quella nota, fa la storia senza disco, né video, né social. Valium e Prozac non mi calmano, datemi un calamo, o qualche penna su cui stampano il nome di un farmaco. Solo l’inchiostro cavalca il mio stato d’animo, chiamalo “Ippo-talamo”, lo immagino magico, tipo Dynamo. Altro che Freud ho un foglio bianco, per volare alto lo macchio come l’ala di un albatro. Per la città della china mi metto in viaggio, da bravo, pellegrinaggio ma non a Santiago vado a China Town. Vago dagli Appennini alle Ande, nello zaino i miei pennini e le carte, dormo nella tenda come uno scout, scrivo appunti in un diario senza web layout.

China Town. Il luogo non è molto distante, l’inchiostro scorre al posto del sangue, basta una penna e rido come fa un clown, a volte la felicità costa meno di un pound. E’ China Town, il mio Gange, la mia terra santa, la mia mecca, il prodigio che dà voce a chi non parla, a chi balbetta. Una landa lontana come un amico di penna dove torniamo bambini come in un libro di Pennac. Lì si coltiva la pazienza degli amanuensi, l’inchiostro sa quante frasi nascondono i silenzi, d’un tratto esplode come un crepitio di mortaretti, come i martelletti dell’Olivetti di Montanelli. Le canne a punta cariche di nero fumo, il vizio di chi stende il papiro come uno scriba egizio. Questo pezzo lo scrivo ma parla chiaro, nell’inchiostro mi confondo tipo caccia al calamaro. Sono Colombo in pena che se la rema nell’ attesa di un attracco nella rena, salto la cena, scende la sera, penna a sfera sulla pergamena ma non vado per l’America, sono diretto a.. RIT E’ con l’inchiostro che ho composto ogni mio testo, ha dato un nuovo volto a questi capelli da Billy Preston e il prossimo concerto, spero che arrivi presto, entro sudato nel furgone osservo il palco spento, lo lascio lì dov'é, dal finestrino il film è surreale da Luis Bunuel, arrivo in hotel e la stanza si accende, è quasi mattino, c’è sempre una penna sul comodino. RIT.

KAZIMIR MALEVICH - QUADRATO NERO

10

11

Canzone a metà, come i palazzi, le strade, le scuole pubbliche lasciate a metà, come quando non ti piace il foie gras, ne mangi solo metà. Incompiute, in computer, canzoni a metà. La paura di varcare il confine, la paura del punto, fine. La paura di provare e fallire, la paura di un brutto feedback. Lasci la squadra perché non sarai mai Maradona. Non arrivi al traguardo, troppi crampi a metà della maratona. La paura di perdere l’estro, l’ispirazione che manca, la magia che stanca, vallette segate a metà dell’anca.

Per l’entusiasmo mi accendo ma, devo ammettere, un soffio e mi spengo a metà come la sigaretta di chi vuole smettere. Ho come la sensazione, ho come la sensazione di essere incompleto in completo disaccordo col mondo e vivo solo a metà... (Canz). Come quel disco di Brian Wilson, la sua grandezza? L’incompiutezza.

Non avrebbero dovuto pubblicarlo mai, non avrebbero dovuto pubblicarlo mai, non avrebbero douto pubblicare “Smile”.

I prigionieri di Michelangelo sono prigionieri dei blocchi di marmo, sono prigionieri dei blocchi di marmo, davvero prigionieri nei blocchi di marmo, blocchi d’artista, blocchi di marmo, mi danno come la sensazione, come la sensazione di un disagio che mi riconcilia col mondo.. che vivo solo a me... Vivo solo a metà...(Canz).

La Fenice di Tezuka (solo a metà), l’anello di Shezan, il Sogno di Dickens, la Scampagnata di Jean Renoir, Petrolio di Pasolini, Puccini e la Turandot, “Something’s got to give”, l’ultimo film di Marilyn Monroe. Canzone a metà vola per poco come un foglio di carta piegato a metà, come i miei anni di sbagli, ripensamenti e cose fatte a metà. Avrei vissuto un capolavoro se avessi fatto in tempo a

Da giorni dragano il fondale del fosso reale per omaggiare con un trofeo gli italiani. Luglio-Agosto mi pare, gli occhi addosso alle pale, cercano sculture di Amedeo Modigliani. Giorni passano interi, zero bassorilievi, poi vedi, qualcosa viene su, alleluia! Tre teste incise su tre pietre, scatti dal treppiede, la tribù esulta! Gli esperti dicono che sì, quelle lì sono di, di Modì. “Esporle qui, nel museo di Amedeo, oggidì, dillo ai TG!” Visitatori a frotte, personalità dotte, specialisti a corte raccontano già frottole, perché vedete, quelle teste nelle teche sono 3 ciofeche fatte da studenti con il Black & Decker. Sì, io voglio essere così, come i ragazzi delle teste di Modì ed ogni volta che ti metto in crisi con i miei sorrisi puoi chiamarmi “Testa di...”. Io voglio essere così, come i ragazzi delle teste di Modì, prendermi gioco di ogni tua certezza ma con leggerezza come un colibrì. Would the real Modigliani head please stand up? Questi fissano una pietra ed hanno la Stendhal! Ma che razza di sibille, parlate troppo presto e siete senza pupille come i volti del maestro, pazzi, sostenete il contrario del vero quindi passi che le vostre carte siano state battute da sassi. Siete come il chiasso della folla indelicata che a Parigi tratta la Gioconda come Lady Gaga. “Monnalisa! Mannaggia non si è girata!” ,“Mmmh hai visto che pelle liscia e levigata?”. E’ un problema trito, fede-mito, finché morte non ci separi tipo fede-dito, venerare teste rivoltate nel fango e nella torba mentre Modigliani si sta rivoltando nella tomba. Ho 10 anni ma mi piace l’arte varia più dell’Uomo Ragno, blocca mostri, gambe in aria. Tolgo il suo poster per i miei nuovi eroi che mandano all’aria mostre con i blocchi d’arenaria. RIT.

CANZONE A METÀ ROBERT WILLIAM BUSS - IL SOGNO DI DICKENS

TESTE DI MODÌ ELMYR DE HORY - RITRATTO DI JEANNE HÉBUTERNE

“A Filippo Argenti!”

Ciao Dante, ti ricordi di me? Sono Filippo Argenti, il vicino di casa che nella Commedia ponesti tra questi violenti, sono quello che annega nel fango pestato dai demoni intorno.

Cos’è? Vuoi provocarmi, sommo? Puoi solo provocarmi sonno! Alighieri, vedi, tremi, mi temi come gli eritemi, eri te che mi deridevi?

Devi combattere ma te la dai a gambe levate, ma quale vate, vattene! Hey, quando quando vuoi, dimmi dimmi dove. Sono dannato ma te le do di santa ragione così impari a rimare male di me, io non ti maledirei, ti farei male, Alighieri! Non sei divino, individuo, se ti individuo ti divido. Inutile che decanti l’amante, Dante, provochi solo cali di libido.

Il mondo non è dei poeti, il mondo è di noi prepotenti. Vai rimando alle genti che mi getti nel fango, ma io rimango l’Argenti!

Argenti vive, vive e vivrà, sono ancora il più temuto della città, sono ancora più rispettato quindi cosa ti inventi? Se questo mondo è l’inferno allora sappi che appartiene a Filippo Argenti! Poeta, tu mostri lo sdegno ma tutti consacrano questo regno a Filippo Argenti!

Le tue terzine sono carta straccia, le mie cinquine sulla tua faccia lasciano il segno! Non è vero che la lingua ferisce più della spada, è una cazzata. Cosa pensi tenga più a bada, rima baciata o mazza chiodata?

Non c’è dittatore che abdichi perché persuaso, pare che qui nessuno sappia nemmeno che significhi “abdicare”. Ma di che parliamo?

Attaccare me non ti redime, eri tu che davi direttive per annichilire ogni ghibellino, cerchio sette giro primo. “Fatti non foste per vivere come bruti”, ben detta, ma sputi vendetta dalla barchetta di Flegias, complimenti per la regia! Argenti vive, vive e vivrà, alla gente piace la mia ferocità. Persino tu che mi anneghi a furia di calci sui denti ti chiami Dante Alighieri ma somigli negli atteggiamenti.

RIT. Stai lontano dalle fiamme perché ti bruci, guardati le spalle, caro Dante, è pieno di bruti.

Tutti i grandi oratori sono stati fatti fuori da signori violenti e nerboruti. Anche gli alberi sgomitano per un po’ di sole, Il resto sono solo inutili belle parole. Sono sicuro che in futuro le giovani menti saranno come l’Argenti e l’arte porterà il mio nome: Filippo Argenti!

GUSTAVE DORÉ - VIRGILE PUSHES FILIPPO ARGENTI BACK INTO THE RIVER STYX

XIII

Compro horror, ne sono ingordo come il traffico dell’ingorgo, ogni crimine ha un indotto che io trasformo in un lingotto perciò ti dico stai attento alla gente che tratti, vivi in un mondo di pazzi, mica nel mondo di Patty.

Tuo nipote somiglia ad Harry Potter ma può accoltellarti e sezionarti in un bel po’ di parti. “Avada Kedavra, Avada Kedavra”, scompare criminale, rimane cadavra. Lasciamo che il killer evada, magari a Grenada o davanti alla telecamera male che vada. Denaro in palio portami puro sangue. Futuro splatter, pago sicuro salme. Prendi Lazzaro, non lo svegliare, piazzalo. Ammazza, oh! Non hai capito? Ammazza, oh! Compro horror e pago più di tutti, compro horror spuntati come funghi, compro horror tutta la settimana, lama lama, fama fama, lama lama, fama fama. Spensierata te ne vai nei boschi ma i tuoi fidanzati laidi e loschi pare che possano strippare, fanno i grossi ma senza le lame sono come Austin Powers. Ti fanno fuori, baby, pure ‘sti fuori sede, scattano le sirene, non siamo messi bene, aule dei processi piene, imputati messi insieme, messinscene. Il giorno dell’omicidio nessuno nei paraggi tranne i registi già pronti con i lungometraggi.

Un delitto tira l’altro come ciliegie, brindiamo con i globuli dei teenagers. E’ il mercato dell’horror, è oro e argento, altro che l’horror di Argento. Queste anime stanno marcendo, fruttano sotto l’insegna che accendo. RIT Sul letto tu con lei nei pigiami, le dici “Mmmh”, sembri Shaggy ma poi la baita dove sei e ti sciali diventa l’Overlook Hotel di Shining. Te la vedi nera nella crociera, per il comandante la scogliera non c’era, porta la divisa ma stasera al cellulare improvvisa, pare Ella Fritzgerald e tutti vengono da me per una stima, pure tu, che ti ecciti dalla vetrina e come te mille latenti killer degni di Frank Miller... RIT.

LUCIO FONTANA - CONCETTO SPAZIALE, ATTESA

14

Ge ge gegege no ge, asa wa nedoko de guu guu guu, Tanoshii na, tanoshii na, obake nya gakkou mo, shiken mo nanni mo nai. Da giorni solo in una stanza e lì rimani, posseduto da uno spirito malvagio più di Shinigami, annoiato tra divani, libri vari, ti ripari, sbuffi, come nei flauti gli Intillimani. Telecomando che fa click click, nelle scatole dei take away, più insetti che nei pic nic.

Sushimi su cuscini, sulle fodere, casa a soqquadro, se arriva un ladro la rimette in ordine. In tutti gli anni passati ti abbiamo cercato e ci hai bacchettati come basmati. Non hai amici e ti fai scuro, la mia versione è che tu sei Dionigi, non ti fidi di nessuno. Fatti aiutare da Kitaro detto “Gegege”, sono sicuro che troverà il rimedio che fa per te, lo riconosci dai sandali e dal gilet se del manga ne leggi le pagine, facile! La tua vita è un mortorio come stare in hotel, senza uscire mai, solo col wi-fi. Dalla cassa di legno viene fuori un refrain, spiriti yokai e un motivetto che fa Ge ge gegege no ge, minna de utaou gegege no ge. Sono Kitaro e canto, vengo dal campo santo barcollando, io non t’inganno come il mambo jambo. Sono pratico di spiriti yocai da pargolo ci giocai, conosco chi ti sta soffocando. Si chiama Tumikachi e nel momento in cui lo cachi ti cucina per le feste come il sukiyaki, si nutre della tua attenzione come gli ubriachi, dice che se sei un orso è per colpa di tutti gli altri e ti convinci al punto che diventi burbero e sei così brutto che sembri un tubero, tutto ricurvo a brontolare nell’angolo buio di un tugurio, apri becco sei l’uccello del tuo malaugurio. Ok, ci sono, per liberarti metti un kimono, spalanca la porta di casa buttati nel frastuono. L’unica vera cura è non aver paura dell’uomo e non aver paura del coro. La tua vita è un mortorio come stare in hotel, dalla cassa di legno viene fuori un refrain e un motivetto che fa. RIT.

KITARO SHIGERU MIZUKI - HIRATSUKA

15 “Caparezza non mi piace perché è troppo politico” Troppo politico, troppo politico, troppo politico".

Troppo politico perché vivo in un talk show dove se parlo troppo poi litigo, perché sono più vecchio più di Yoda, perché seguo la moda del paleolitico. Sono politico, l’ennesimo, prevedi il flop come l’exit poll.

Il mio lessico poco compreso, chi mi critica lo fa per partito preso. Il mio lavoro è come il posto fisso, ambito, cambio le casacche quando mi esibisco dal vivo. Negli ambienti estremisti io sono bandito, simbolo da vivo, da morto simbolo dipartito. Forbito, sono politico ed il motivo viene da ciò che è stato spartito. Sono avanti con il punto esclamativo. Rispetto a chi lavora sarò sempre lavativo ma ve le canto dal mio palchetto, ogni libro che scrivo è letto, se necessito di un consiglio mi rinchiudo nel gabinetto. Passo tutta la settimana con la gente che a sé mi chiama. Quando suono nel mio palazzo, spunta subito la madama. RIT Sono politico, che c’è di strano? Ho il nome di Santoro, il cognome di Gaetano e sono meridionale come la

questione, migliaia di persone, poche per il questore. Metto una firma sul tuo foglio se lo decreto, mi accusi di cose che tu fai nel segreto. Le mie rime, sono primarie, uomo, quella che vince mi rappresenta per lo stivale, sono ancora in carica da 2 legislature, quando arriva il giornalista gli dico: “Registra pure”. E le domande sulla musica che fine fanno? Le mie interviste sono discorsi di fine anno. Dicono: «Nessuno è politico più di lui, ha collaborato con i Ministri, di “Tempi Bui”». Come le schede mi spoglio di notte, di nuovo preda dei sensi di golpe. L’altra sera mi avete visto nel locale in un gruppo misto col microfono difettoso, fa più fischi che in un comizio. Chi mi osanna, chi mi condanna, chi mi giudica da un programma, sono preda del ballottaggio che dilata la mia mutanda. RIT Sono Politico, assennato, attempato, di me si dirà: “Ha tentato”. Votato all’arte, da sempre, sguardo assente come un deputato. Il biglietto politico tra colleghi in tiro come col piattello al poligono. Ci sono risucito? Plebiscito! Ho fallito? Vi rendo l’elmo di Scipio!

GIUSEPPE PELLIZZA DA VOLPEDO - IL QUARTO STATO

Ho notato che quando si parla di cantanti certa gente dovrebbe prendersi dei calmanti, mattatoi di furia iconoclasta, insultano e basta, diventano mattatori, un insulto a Vittorio Gassman e c’è sempre qualcuno più artista di qualcun altro, più vero, più puro, più a sinistra di qualcun altro. Mettono tutti a nudo come freak al parco Lambro (wow), abbaiano quando c’è uno show, Braccobaldo (bau). Quando parlo dei libri più letti tu diventi isterico, ti crescono i baffetti, bruceresti tutti i testi nella lista, rogo nazista, ti va il sangue al cervello, rischi l’aneurisma.

17 FAI DA TELA FRIDA KAHLO THE LITTLE DEER FEAT. DIEGO PERRONE

La mia testa nei morsi di gogna, i sensi di colpa nei sorsi di cognac, la paranoia che nelle sere mi ingoia come un bicchiere di Nero di Troia, dipingo pitture nere di Goya.

Come se non meritassi ciò che ho, come se contassi ma per quante ciocche ho. Assuefatto

16 SFOGATI ANTONIO LIGABUE - TESTA DI TIGRE

Ma quanto odio represso hai tu? Lo sputi in ogni commento messo su Itunes. Dai, che costanza!

Eppure non sei Kafka, sei la sua blatta, sei Gregor Samsa. Adesso sai cosa farò? Chiuderò gli occhi, ti ascolterò, non andrò via. Ed il tuo mantra diverrà come una droga, sarai la mia psichedelia, ti prego SFOGATI - sfogati con me SFOGATI - sfogati con me SFOGATI - sfogati con me SFIGATO sono qui per te Quando entro nel museo sento brontolio: “Questa tela fa schifo dipingo meglio io”. Troppi Federico Zeri ma senza Federico fanno tagli di Fontana sul mio quadro preferito.

Appena parlano d’arte moderna volano certe stilettate che manco la scherma. Lo fanno apposta per non essere ignorati, le cantano ma non sono titolati, sono ghost tracks. Oggi vado al cinema d’essai, ma se ti chiedo: ”Vieni al cinema con me?” Rispondi:”Eh?? Seee”. In paese la rassegna gratis di Fellini è piena di cafoni che giocano coi telefonini. Chi nella vita ha visto solo un DVD-R chiede la testa del regista, Robespierre. E’ un’agonia, costretto ad ascoltarti pure se non voglio come in macchina Radio Maria. Per questo sai cosa farò? Chiuderò gli occhi, ti ascolterò, non andrò via. Ed il tuo mantra diverrà come una droga, sarai la mia psichedelia, ti prego. RIT. al fastidio prendo merda addosso e mica la schivo, chiamami Steve-O. Vivo in un sogno surreale come Dalì, qualcuno mi chiede: ”Michele, dimmi com’é da lì?” Da qui? Come non si era mai visto prima, uno sballo senza dietilamìde né mescalina.

Ti dò una dritta, appendimi al muro come un Magritte, mettici su la mia faccia e sotto la scritta “Ceci n’est pas ‘na pippe.” O mettici quello che vuoi tanto non cambia,

ascolto una voce che parla con calma: Fai, fai da, fai da te, fai da tela e lascia che la gente ti dipinga come può, come deve, come crede La gente.. Tutti ce l’abbiamo con la gente come se non ne fossimo parte, ci si estromette sempre, sempre.

Vorremmo la perfezione ma non può essere. Essere ci viene male come le fototessere.

Dubbi. Chissà se è bastardo, chissà se è castrato, chissà se è bastato. Nasconde la follia, chissà se la stano. Mantegna insegna a fare delle frecciate

un’icona, San Sebastiano Sospetto vago, vago, spettro di Christmas Carol ma da Esher non si esce e mi ritrovo qui da capo, intrappolato nella mia visione della vita, caro, io con le mie sopracciglia da Frida Kalo, calo la mia testa nei morsi di gogna, i sensi di colpa nei sorsi di cognac. La paranoia che nelle sere mi ingoia come un bicchiere di nero di troia, viene l’angoscia come ad Utoya. RIT. Siamo come tele.

Ho pubblicato il primo disco che era già tardi, più di 30 anni quando ho cominciato a chattarvi non perché sia pigro come il gatto, già, Garfield, è che si guarda Bambi e “puff” siamo già grandi ed è tardi per tornare sui miei passi, per diventare maschio alfa in un’Alfa coi raschi. Passa il tempo e sono “off”, man, come Dustin, fuori moda come il Nokia con i tasti. Ci hanno truffati ma è tardi per chiamare i gendarmi, restiamo qui, polli, sì, senza J. Harvey. Troppo tardi per azioni di massa corali, passano i bari, chiusa la cassa, ripassa domani. E’ tardi per sollevare stendardi e combatterci come Franchi coi Longobardi. Se il paese va in default sono cazzi, una vita da ologrammi, black out, è troppo tardi. Per trovare lavoro è tardi, per diventare buono è tardi, per prenotare un volo è tardi, per cambiare città è tardi, per finire l’università è tardi, per i traguardi è troppo tardi ma non mi fermerò It’s too late but i won’t stop. Come al solito è troppo tardi per andare a scuola ed alfabetizzarsi con buona pace di Alberto Manzi. Devo aggiornarmi, ma del nuovo artista conosco la faccia non che cosa faccia al contario di Banksy. Troppo tardi per saltare pasti, siamo grassi, troppo grandi per camminare a piedi scalzi.

Hai un gruppo metal? Troppo ganzi ma è troppo tardi per fare le rockstar sotto l’ampli. Sei giù di morale come l’androide Marvin, ovunque guardi trovi più bersagli che dardi, ti ricordi di quando tiravi tardi ora è coprifuoco come da attacchi dinamitardi. Troppo tardi per comprare un Harley, tempo FEAT. e denaro sono concetti diversi, non so accomunarli. Scrivo un disco sull’arte MICHAEL FRANTI con il rischio di imputtanarmi, ora che posso farci? E’ troppo tardi. Per fare chiasso è tardi, per fare un puzzle è tardi, per tatuarmi Che Guevara sul braccio è tardi, per ascoltare Vivaldi è tardi, per educare il mio rottweiler è tardi è. RIT. It’s getting late but the game ain’t over, Caparezza pass the mic over, so i can take the world off my shoulders, put it in a song and call it rock and roll. My voice is my weapon, it’s my choice to use it, lacing up the track a Franti exclusive, rockin’ in the jungle out here in Bali but you can feel the bass at my home in Cali.

When I’m on the mic I rock the mic right and when I see injustice I put up a fight, i don’t why different people always seem to fight, thats’ why we make music so the people unite but while I’m gone you can call me, don’t use a cellie use the drums to warn me, i walk barefoot, no private jet cause I was a born a rebel and I ain’t stopped yet. RIT.

18

SALVADOR DALÌ - LA PERSISTENZA DELLA MEMORIA

Pietrifico i vostri visi in gita da primo liceo, sono Medusa di Merisi, mi manda Perseo per dare un taglio a ciò che sento, poca musica, “epoca musa” anagramma di “Capa museo”. Seguitemi, vi mando in crisi per i corridoi, distanze easy per i corridori, non per noi che abbiamo il passo da formica, seguiamo a fatica, riflettiamo davanti ad un quadro con un’audioguida. Hully gallery, tele davanti alle quali balli, tempo più speso di tanti talleri, qua la mia arte degenere arderà tra suoni, danza e dipinti, chiamami Edgar Degas.

Autoritratto, anche se d’autori tratto, disegno con la voce perché manco di tatto, sono moderno come il Tate, come il perizoma diventate pazzi a starmi dietro, coda per il Moma. Odio la tempra, amo la tempera, qui niente è come sembra, problemi di vista come Rembrandt, sing song, colori accesi art Simpson, pensando a ‘sto disco ho sofferto d’insonnia, acufene e fischi, se ciò che canto ha peso lascialo appeso sulla parete, museo con dischi tra le correnti che neanche conosce Wiki. Periodo rosso, Pablo mi chiama bolscemiki. Capaism, questa la personale, espongo per suonare e tu ci sei, meno male, davanti al dipinto con la cuffia, listen, groove. La mostra è fricchettona e buffa, peace and Louvre. Museica.

Musicisti Batterie: Rino Corrieri (ringrazia Lele Diana, UFIP - Luigi Tronci, CVL Drums - Lucio Cavallarin, Akg - Maurizio Esposito) Bassi: Giovanni Astorino (ringrazia Warwick, Mark Bass) Chitarre: Alfredo Ferrero(ringrazia Gold Music - Giovanni Salerno, Schecter guitar) Tastiere: Gaetano Camporeale (ringrazia la libertà) Pianoforte: Emanuele Petruzzella | Violini: Pantaleo Gadaleta, Serena Soccoia | Viola: Francesco Capuano | Violoncello: Giovanni Astorino| Tromba: Giuliano Teofrasto | Trombone: Angelantonio de Pinto | Sax: Luigi Tridente | Corno e basso tuba: Giuseppe Smaldino Cori: Floriana Casiero, Rossella Antonacci, Luigi Nardiello, Antonio Minervini, Simone Martorana, Valeria Quarto, Nicola Quarto.

Violino su “Non me lo posso permettere”: Fabio Losito Armonica su “Cover”: Paolo Daniele | Scratch su “È tardi”: DJ Walimai | Ospite su “Cover”: Roddy Rock | Ospite su “Troppo Politico”: Albina Stella | Ospite su “Fai da tela”: Diego Perrone Ospite su “È tardi”: Michael Franti Tutti i brani scritti e composti da Michele Salvemini tranne “E’ Tardi” scritto da Michele Salvemini e Michael Franti e “Kitaro” di Michele Salvemini / Mizuki Shigeru / Taku Izumi Edizioni Musicali Sunny Cola srl / Universal Music Italia srl tranne “E’ Tardi” Sunny Cola srl / Universal Music Italia srl / Frantic Solutions e “Kitaro” Sunny Cola srl / Universal Music Italia srl / Seven Seas Music Co. Ltd. “Kitaro” contiene una citazione del testo di “Ge Ge Ge No Kitaro” (Mizuki Shigeru, Taku Izumi -Ed. Mus. Seven Seas Music Co. Ltd.)

Rappresentante di Musica e info concerti: Claudio Ongaro alternative@colorsound.com A&R: Fausto Donato Registrato da Antonio Porcelli e Francesco Aiello al Sunny Cola Studio di Molfetta (BA) Mixato da Chris Lord-Alge al Mix LA, Tarzana CA Additional engineering: Keith Armstrong,Nik Karpen Additional pro tools editing Dmitar Krnjaic Masterizzato da Gavin Lurssen ai Lurssen Mastering Studios, Los Angeles CA Additional mastering production by Reuben Cohen and Spencer Kettrick Fotografie: Greg Allen Atelier di Sebastiano Ciarcia Il quadro in copertina è di Domenico Dell’Osso Progetto grafico: Stefano Ciannamea Grazie a Carlo Rossi (per i preziosi insegnamenti), Saverio Principini (per le buone vibes), Matteo Quitadamo (per Mizuki), Andrew Schubert, Raffaele "Ramat" Matteucci, Nikki Nieves, Roberto Vaccariello ("Ciao Michelee") “Quando riuscirai a vedere l’insieme di quello che ho in mente oso sperare che ne riceverai una buona impressione” - Vincent Van Gogh

Michael Franti appare per gentile concessione di Capitol/Universal Music Enterprises Scritto e composto da Caparezza Arrangiato da Caparezza con Gaetano Camporeale e Alfredo Ferrero Produzione Artistica: Caparezza Produzione Esecutiva: Caparezza, Claudio Ongaro e Valentina Pacchiarini

www.caparezza.com youtube.com/telecaparezza