Memoria del 6to Encuentro Internacional de Poesía Caracol 2011, compilado por Yohanna Jaramillo

Mara Pastor Los que vuelan (aves de rapiña, los pilotos, los turistas, las moscas, algunos globos, algunas balas perdidas en el aire, algunos en jaulas que vuelan pero no lo saben) tienen un avión por dentro lleno de japonesas y yo sentadas en la misma fila hablando como en una rama.

Los que vuelan llevan en el aliento un pájaro.

Todos mis despegues sólo quieren saber pico, ala, manubrio, asiento al lado de ventana, composta, helio.

La sed en los aviones no se compara con la sed en las islas debajo del plumaje anidados la sed en los parques la sed de los conciertos la sed de los muertos de sed.

En ese nido que flota en el agua se nombran aves que tampoco pensé 64