es un reclamo viejo, digo, un recado viejo, Te lo manda nuestra madre África desde los inicios de la Tierra con sus manos de magneto Te lo manda el Mahabarata y todas las gargantas de los bardos que serán, son y han sido Te lo manda todos los relatos cosmogónicos de todos los pueblos que han existido aunque no sepa cuántos han sido ni cómo se llamen Te lo manda John Miles Foley, en nombre de Albert Lord y Parry, montado en un kraken hecho del sonido de todas las canciones de cuna de todas las lenguas que en el mundo celebran un año más de vida Te lo manda Margit Frenk en mil ejércitos de tormentas que te vienen a tronar encima con todo y la parte final de “1812” de Tschaikowsky (Tatara tatata TA ta taaa) Pero tú no escuchas (Tatara tatata TA ta taaa) Y te tapas los oídos en tu bunker de Academias (Tataratatatatatata tAAAAA) Y te das cuenta que Margit está sentada junto a ti (Tataratatatatatata tAAAAA) y te regala sus corpus de lírica popular con la mecha encendida (KABUUUM!!) Y te explotan en la cara y eso que tú sientes, lírica culta, toda llena de pólvora eso que todavía te retumba en todo el cuerpo es lo que yo sentí cuando esos dos raperos se subieron a aventar sus versos al camión en el que yo venía hoy para acá
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