Když umřel Jack, byl jsem ještě dost malej, mladší, než jsem teď, a tenkrát jsem ve vzteku prohlásil, že něco takovýho už teda nikdy nedopustím. Jack byl náš kocourek. Tmavohnědej barmák s ostrejma zoubkama a škrábavejma pracičkama, kterejma se po všem sápal. Jak se batolil na vratkejch nožičkách, dejchal tak nahlas, až to v něm pískalo a hrkalo jak ve starejch pendlovkách. Bylo to poprvý a taky naposled, co jsme se jako rodina pokusili mít domácí zvířátko. A když jsme ho dostali, holky vyváděly jako pominutý. Šťouchaly se a strkaly, trochu i jedna druhou poškrábaly, každá si ho hned chtěla chovat. Pusinkovaly ho, muckaly, braly si ho do postele, honily ho kolem gauče, až se schoval do rohu a udělal loužičku pod konferenčním stolkem, což tátu dohnalo k naprostý nepříčetnosti. Doprčic s tim kocourem! procedil skrz zuby a zaťal ruku do pěsti, jako by se vážně chystal umlátit k smrti šestitejdenní chumáč chlupů. Jack nám sípal a pískal čím dál víc nahlas a koncem prvního tejdne se z toho vyklubala klasická kočičí chřipka. Kalciviróza, prohlásil veterinář a soudil, že Jack ji v sobě měl zřejmě už od začátku a že ten chovatel, nějakej stařík z hrabství Cavan, bude možná pěknej šizuňk. A že nám teď kocourek ve skutečnosti asi spíš umře, než aby se uzdravil. Holky z toho byly totálně vyšokovaný. Navíc mu z očí a z nosu začaly kapat takový zelený nudle, který pak vždycky zničehožnic kejchnul člověku plnou silou do obličeje, takže jen se zjevil v pokoji, všechny hned zdrhaly pryč jako šílený. A táta měl tím větší chuť ho zabít. 9