DRŽELA SE MATKY pevně za ruku. Křečovitě tiskla její měkkou dlaň, jako už tolikrát během posledního roku, a matka jí odpovídala stejně pevným stiskem. Nechtěla tam jet. Jmenovala se Lydia Grajauskas a bolelo ji břicho, už když doma v Klajpedě na přeplněné stanici nastupovaly do autobusu. Jak cesta ubíhala, bylo to stále horší. Nikdy předtím ve Vilniusu nebyla, představovala si, jak to tam asi vypadá, viděla fotografie a slyšela vyprávění jiných, ale teď se jí tam nechtělo ani za mák, nepatřila tam, neměla tam co pohledávat. Naposled se s ním viděla více než před rokem. Táhlo jí na devátý rok a představovala si tehdy, že ruční granát je docela dobrý dárek. Otec si jí samozřejmě nevšímal, seděl zády k nim v té špinavé místnosti a bavil se s ostatními, s těmi, co popíjeli, povykovali a nenáviděli Rusy. Leželi s Vladim každý na jednom konci pohovky s nohama nataženýma směrem k sobě, pohovka byla obrovská a měla potah z hnědého odřeného manšestru, který nepříjemně páchl. Chodili tam občas, když byla škola zavřená a otec pracoval. Poslouchali. Šlo o něco s pistolemi a bednami s prachem, hlasité povykování mužů je uvádělo v úžas, nutilo je k tomu, aby tam trávili více času, než snad bylo zdrávo. Otcovi hořely tváře, jindy se to vlastně nikdy nestávalo, jenom občas doma, když se napil rovnou z láhve, přitočil se pak k matce a zezadu se k ní tiskl. Mysleli si nejspíš, že si toho nevšimla, a ona na sobě nedala nic znát. 11