I.
Četník Kurt Janisch si dnes zase jednou prohlíží fotografii, na níž jeho otec, plukovník Janisch, před třiceti lety salutuje před králem. Podívejte, tady stojí otec ještě teď, viditelně donucen o kousek ustoupit svému vlastnímu nadšenému pohybu, jímž se staví do pozoru, ale proč tu není nic, co by ho zadrželo? – v ramenou má něco měkkého, nerozhodného, co jako by ho tlačilo trochu dopředu. Možná to byla jen úklona před monarchou, provedená jako jakýsi návdavek k mnohokrát nazkoušenému zasalutování. Syn, jak tu tak stojí u skříně v hadovitě pruhované elastické běžecké soupravě a krotí své tělo tím, že ho před během zvolna rozehřívá, už v sobě vůbec nic služebného nemá. Otec ještě nosil svou služebnost se svěšenými rameny ale s rukama ochotně přikládanýma k dílu po prašných cestách a k rozšmelcovaným vrakům aut. Syn je možná mnohostrannější a také umí poroučet, jsem zvědavá, jak vypadá: trochu hranatý obličej, po němž myšlenky, které se u všech lidí tak rády roztahují, jako by jen plaše přelétaly. Tak. Ale vůle by tu byla, k čemu ji asi použije? Člun přirazil, semafor je zapnut a stále na něm svítí zelená, jemný rozdíl oproti ostatním se zvětšuje. Četníka teď už zcela opanoval určitý druh lačnosti, která přišla nepozorovaně, ale nakonec zůstala, až ji zpozorovali i sousedé (v úžasu nad novými výpěstky na předzahrádce, o nichž se neví, odkud jsou, koupit si je určitě nemohl!). Někdo se občas podívá do pozemkové knihy, co se to četník pokusil zamas15