—Listos, ojetes. Son anti-alcoholes —dice el líder. Al acercarse al retén, un oficial de tránsito, obeso, de bigotito, les marca el alto.
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—Buenas noches —los saluda—. Revisión de rutina. Varias lámparas echan su luz dentro del vehículo, desde ambos lados, como si buscaran espectros. —¿Todo bien, jóvenes? —pregunta un tránsito esmirriado, que ha metido la cabeza por la ventana trasera, olfateando el aire como un sabueso viejo. —Sí, señor —contesta el secuestrado, tranquilo—. Vamos a una fiesta a mi casa. Los dos pelones callan. El de las patas apestosas le aprieta la muñeca tan fuerte que siente que la va a quebrar. Luego, risas. Palmadas en el hombro, en las piernas. El dolor de la muñeca desaparece. Abrazos y más risas. —Apenas vamos a la fiesta —agrega, con una sonrisa idiota, el que tomó su cartera. Los oficiales cruzan miradas desilusionadas. El sabueso hace una seña con la cara al gordito y éste les abre el paso con la mano, como si hiciera una reverencia cómica o un movimiento de ballet. Todos, hasta el secuestrado, se despiden dando las buenas noches. Calles después, en el bulevar Hidalgo, no han decidido qué hacer con él. Ya no lo llevan agachado. Los dos pelones que lo acompañan, lo abrazan. —Todavía trae dinero en la tarjeta —razona el líder—. No hay que soltarlo. —El bato se ha portado bien —dice el de las patas apestosas y le acaricia el pelo con un ademán hosco. Al dar la vuelta en La Charco, una troca blanca, sin placas, les cierra el paso. De ella bajan dos morros delgados, de brazos tatuados, apuntándoles con pistolas. Los pelones, sin tiempo para reaccionar, sacan las manos por las ventanas. —Órale, putos —les grita el morro de tatuaje de muerte con guadaña en el hombro—. ¡Bájense a la verga! El líder baja primero. —¿Qué pasó, mi Parca? ¿No me reconoce? —Pinche Caramuela —contesta La Parca—. ¿Y este carro? —Ando en un trabajito, Apá —explica La Caramuela. —Ora, putos —les dice a los demás el de tatuaje de serpiente—. ¿A poco se cagaron?