Rumores de Tristeza by Javier Castro

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RUMORES DE TRISTEZA Javier Castro

PROLOGUITO El libro de poemas de Javier Castro muestra la tristeza de la vida, porque la vida debe ser triste si se vive intensamente. Y nada más alejado de la vida aquel que piense que Rumor de tristeza es un canto espurio al uso cual desagradable libro de autoayuda. Porque lo mejor para crecer son las cicatrices, tal y como nos enseña este joven poeta granadino. Con candor y delicadeza, como cuando uno se deja atrapar por las canciones de Leonard Cohen. Y es que la tristeza, tal y como refleja el autor, es un estado que rezuma belleza, verdad, honestidad. Y así nos va guiando el poeta a lo largo de las páginas de su libro, sin dejar de lado ninguno de los universales que la literatura en general y, la poesía en particular, se han planteado sin hallar certezas, sólo más dudas, y que, como nos enseñaron otros maestros, se resumen en tres: la vida, el amor y la muerte. Miguel Ángel Madrid

1 Parafernalia

CÓMPUTO las calles + el hedor + la oscuridad las farolas + las sábanas + las noches las estrellas + las lámparas + los coches la luna + los susurros + la ciudad la carne + los atascos + las legañas el sol + el humo negro + las aceras los cuerpos de metal + las carreteras el claxon + el reloj + las alimañas el ruido + los motores + los zapatos las tardes + los semáforos + el frío los ojos + el sudor + las represalias el sexo + las mandíbulas + los gatos los gemidos + la lluvia o el hastío = son parte de esta gran parafernalia.

TRร NSITO Pasa el grito de un motor que recorre la ciudad. Pasa otro. Luego otro. Uno mรกs. Otro y otro. Un minuto. Dos. Tres. Cuatro. Frena uno. Luego otro...

LATITUDES Desde el cielo... los luceros caen al charco que ha parido un calcetín en la cuerda de tender. Desde el suelo... mi mirada está narrando la presencia de los gatos que hacen guardia en las aceras. Desde el aire... mi nariz se compadece del hedor que han vomitado los camiones de basura. Desde el ruido... mis oídos sólo escuchan el gruñido escandaloso que susurra la tristeza. Desde mí... nace un títere que escribe maniatado por las reglas que le dicta el corazón.

BORRACHO EXTRATERRESTRE Si vuelves, no me pidas que te preste la piel para saciar tu sed fogosa. Tus ojos me verán como una cosa rara. Seré un borracho extraterrestre. Habré bebido mucho. Habré puesto varios discos de blues. Habré fumado. Habré comido sólo un bocado de la cena. Habré vomitado el resto. Tendré un cuerpo adiestrado por donetes y hamburguesas. Tendré el colesterol alto. Tendré hasta ganas de morir. Si vuelves, trae contigo dos paquetes de tabaco, un mechero, algo de alcohol, coge la puerta y... vuelve a irte de aquí.

LLUVIA Las nubes aporrean con sus gotas mi zarzal de abundante podredumbre. Y después de tanta lluvia: las aceras se ahogarán en el craso goterón que babean los tejados; y las alas de la tarde morirán sobre los charcos que proyectan el repliego de los grandes nubarrones; y la luz caerá de bruces tras los altos edificios; y mi voz se quebrará cuando grite como un loco que me duele el corazón de buscarte entre las sombras.

SMS1 A los perros le sobran ladridos para decirte: ¡GUAU-PA! A mí me sobran palabras para decirte lo mismo: ¡GUAPA!

FAUNA CIUDADAuNA Los gatos se escabullen de la muerte. Las ratas buscan roĂąa. Con prudencia, los perros dictaminan la presencia de un cambio en la burbuja de lo inerte. Los coches forman parte del diseĂąo. La luna afronta el cargo de guardiana, y el resto de la fauna ciudadana cultiva en su letargo un vano sueĂąo. La noche es una selva artificial que esconde el alambrado aparatoso de un mundo que no dejo que me atrape. Mi cuerpo tiende a ser otro animal comiendo del reguero nebuloso que deja el paso de un tubo de escape.

SOLEDAD Hierve la hojarasca que acumula el negro asfalto enfrentado a un paisaje de tristeza. Los ratones sin aspecto de temor se divierten desnudando la basura. Los burdeles siguen vivos pero nadie se suscribe al calor invertebrado de espumosas felaciones. Esta noche ya no espero que la noche vuelva a ser aquella NOCHE que fuiste la mejor de tantas noches. Esta vez me enfrento solo al rumor que la tristeza distribuye en largos tramos de excedente material.

SIN ESTRELLAS Te marchaste como un grito que se escapa por la puerta. Te perdiste como un pelo que se mezcla con el aire. Me quedé sin la magia que rebosa tu belleza. Me quedé machacando tu recuerdo por los bares. Me quedé como un perro abandonado en la cuneta.

Te marchaste y me quedĂŠ... naufragando por las calles. Te marchaste y me quedĂŠ... como un cielo sin estrellas.

PAJITAS La imagen de un pezón resiste el paso del tiempo. Su recuerdo nos ayuda a no ser en la cama carne cruda, cuando el sexo comienza a ser escaso. La pasión se disfraza de otra piel, los dedos forman parte de otra mano... Surge ir y regresar de un país lejano, es pensar en aquélla, ése, ésa, aquél. Masturbarse es un acto voluntario, es hacer el amor con unas tetas que no existen, es ser otro y tú mismo. Masturbarse es un mágico escenario que improvisa la mente con viñetas donde anda dibujado el erotismo.

LA MECHA DE UN BOSTEZO Duerme el sol... se oye el tardo chapoteo de los pies... una nube petrifica la quietud. La serpiente de neumáticos sin rumbo, perfila el hilo conductor de inmensas vías aplastadas por la calma. Con la mecha de un bostezo se desmayan las pupilas tras los párpados cansados de barrer charcos de lágrimas. No me quedan más pelusas que buscar en el ombligo y a las tantas estaré atacado por las nauseas. Mientras tanto... tú estarás enamorada y durmiendo junto a un tipo que ha sabido dibujarte en la cara una sonrisa.

2 Morral de cicatrices

NADIE Nadie corre. Nadie escribe con sus huellas en el suelo. Nadie grita. Nadie arrulla con sus pasos el corral. Nadie al frente. Nadie a un lado. Nadie al otro. Nadie atrรกs...

ELIXIR DE AMOR* La flaca, fue un bombón, un caramelo, una chuche con forma de mujer. Yo, en cambio, sólo fui como cualquier chicle pisoteado por el suelo. La flaca, fue carnaza de poema, fue carne de estribillo de canción. La flaca fue un lugar de inspiración al que mi corazón, en sangre, aún rema. La flaca fue la musa, y se olvidó de mentirme una vez más y decir que mis caricias eran las mejores. La flaca, fue la noche y se marchó dejando en mi recuerdo el elixir*... que no dejaron otros desamores.

VIÑETAS En mi cuarto los espectros se despiertan y me invitan al desvelo de sentir cómo llueve tras los muros. A lo lejos tiemblan luces alumbrando el gris silencio que atavía el casco urbano de esta inválida ciudad. Si estuvieras a mi lado no estaría siendo un terco que se empeña en ordeñar su redil de musas tristes. De momento leo a lápiz las viñetas que mi vida va impregnando con pasajes de aburrido testimonio. Y en el folio encuentro escrito que a lo lejos tiemblan luces... alumbrando el gris silencio... ...de esta inválida ciudad...

MAQUILLAJE Matan de placer, las pestañas que brillan como espadas y estocan corazón de un parpadeo, los guiños que conducen con deseo y chocan en un cruce de miradas. Benditos sean los labios de mujer, los que crean adicción y los que enganchan, los que te vuelven loco, los que manchan de carmín, los que saben besar bien. La noche es un exceso maquillaje de lunas y de estrellas. Su bagaje de erotismo es un cielo despejado. Los pezones se ocultan en la excusa de un escote que quiere ser la musa de una erección y un polvo bien echado.

EN OTRA PARTE Luce el trémulo rail de motores que regresan al petate donde ocurre cada noche taciturna. Dentro de unas horas todo será parte del silencio los cafés las oficinas los andamios los portales... Un telón de lluvia fina golpeará el escaparate de las tiendas que han sellado su mandíbula de calma. Y una ninfa no será la ocurrencia femenina que a esas horas me regale su calor ni tú tampoco. Cuando vuelvo de regreso siempre afronto que te fuiste y me temo que hoy también vas a estar en otra parte.

DE CINE Los directores de cine se han perdido tus caderas. Y también... los guiones que no hablaban de tus ojos. Y también... las pantallas. Y también... las escenas. Jolliwód se ha perdido la dulzura de tu rostro. Y también... tu mirada. Y también... tu belleza.

AL FRÍO... Al frío toso, el gatto cacarea. La muerte se pasea en ambulancia. Los ojos corroboran la distancia que existe entre el pijama y las aceras. Los niños corren tristes al penal, los dedos rascan nidos de legañas... y un claxon busca bronca en la maraña que forman los caballos de metal. La rígida verdad es este abismo de calles inundadas por la histeria que muerde como un pájaro rabioso. Gruñir es el pactado mecanismo que lleva aparejado la materia. Y al frío rimo un verso mientras... toso.

PRISIÓN DE AGUA “Por entre los barrotes de la lluvia veo un mundo confuso y sin historia gracias a esta prisión meteorológica...” Mario Benedetti

En el cielo espera el sol insistiendo que las nubes hagan cosas como preludiar un lúgubre aguacero. La espesura material que conforma el cuerpo urbano se disfraza con barrotes de prisión meteorológica. Siento cómo el aire frío se retrepa por el suelo que confisca cada gramo de altitud y de distancia. Oigo cómo vociferan los jugosos goterones que se rompen al caer sobre un páramo asfaltado. Llueve tanto que la luz no saldrá de su escondite para ser el vivo fuego que rebaje mi condena.

MANITAS CON LA LUNA DespuĂŠs de tantos bises y lo nuestro se acabĂł. Desde entonces bebo el ron que ha mantenido en pie mi corazĂłn y ha hecho de batuta y de maestro. Desde entonces no lidio con ninguna que tenga en la mirada el mismo bronce de sus enormes ojos. Desde entonces prefiero hacer manitas con la luna. Desde entonces me abrazo a la entrepierna. Desde entonces no duermo maniatado al calor de una cama transitoria. Desde entonces no falto en la taberna. "Desde que te marchaste sigo atado, al olor que dejaste en mi memoria".

DESPERTAR Cada pierna escribe los renglones del masivo pentagrama. En sus líneas se gestiona el basto cupo de dinámicos objetos. Te has marchado y las farolas ya no siguen caldeando con sus ojos la antesala del horario matinal. Te has marchado y basta eso para ser un tipo más al que besaste una vez cómo si fuese la última.

COMO UN GATO Por las calles rizo el rumbo de mi cuerpo… abandonado, en un charco dando tumbos y un timón descontrolado. Un portal es el hotel donde duermen mis bigotes, sin cadenas en la piel, ni grilletes ni barrotes... Mi sombrero es una luna que recorre el universo más hermosa que ninguna para ser presa de un verso. Y no vivo de contrato ni de hacer vida amueblada, sólo quiero ser un gato y arañar la madrugada, Y no vivo en el relato de una vida con coartada, sólo quiero ser un gato y correr de un arrebato por las calles de Granada.

3 Gatillazos de papel

WAU Se oyen cohetes en lontananza, y ahora también... el ladrido de los perros. ¡guau, guau! mi chucho, ¡wau! Sube uno. Sube otro. Cuatro mas. ¡Seis explotan! Los cohetes, ¡pum! mi chucho, ¡wau!

EL MORBO El sexo está curándose en la UVI del morbo. La pasión viva es un fuego prendido en cada diente que entra al juego de acariciar los párpados de un pubis. Y comienza a subir la adrenalina, y los besos superan el nivel de excitación en sangre, y toda piel se pone como carne de gallina. Los cuerpos se separan de la mente y lubrican la cama con el jugo de los labios, el semen y el sudor. El morbo es un placer efervescente, es deseo, es aliño de mendrugos de carne, es un resquicio del amor.

TU IMAGEN El silencio es un rapsoda que recita el paso intenso de los coches... y en la tele, las actrices porno fingen sus or gas mos... y de fondo un blues araña esta helada soledad. Al mirar por la ventana puedo ver cómo tu imagen se desvive por huir a los brazos de otra imagen. Y después de estrellar la botella a la pared, no me siento más feliz.

MARCO DE LA TARDE Los párpados bostezan de apatía, el frío atiza al marco de la tarde, el sol se abrocha un sayo de cobarde y escapa hacia la senda de otro día. Los ojos lloran presos de fracaso, los pájaros emigran a sus nidos, y al hoyo caen los rayos descosidos de un cielo azul que muere en el ocaso. La carne está vendada de dolor y quiere desprenderse de las botas, y quiere hundir el hueco de la cama, y quiere desnudarse del sudor, y quiere calentarse con la gotas que llora el grifo envuelto en una llama.

UN BESO Hace un beso que te has ido por la puerta y ya me ha dado por echarte de menos y gritar que te necesito. Ojalรก no tuvieras que enfrentarte al fragor de los gritos que explotan en mitad de las calles. Ojalรก volvieras al calor que hace casi un beso encendimos en la piel de esta cama medio llena. Ojalรก...

ESTEPA DE ASFALTO El sol desnuda al aire su reverso. El cielo afronta el rol de su retorno. Las nubes desestiman el adorno de estrellas remendando el universo. Los autos son un muro sucesivo, las ruedas acordonan su agresión. Mis piernas trotan tristes el renglón que exhibe la matanza de lo vivo. Los cuerpos de la rúbrica nocturna no tienen más raíles que esta estepa de asfalto y maloliente soledad. Mis ojos ya no encuentran luz diurna y a falta de una luna que no trepa me tuesto al resplandor de la ciudad.

YA NO Ya no apesto a tu sudor. Me limpiĂŠ los lamparones cuando hicimos el amor como lo hacen dos leones. Ya no muero por tus huesos. Ya no siento las cosquillas que sentĂa por los besos que le debo a tus mejillas. Ya no quiero...

TELON DE OSCURIDAD Las farolas hacen señas al telón que amenaza con vestir de oscuridad el cadáver de la tarde. Los planetas quedan altos para hozar con sus hilos de candor el velo gris que vomitan los fogones. Y las luces apagadas de los coches no cobijan al paisaje de rotura que han dejado los portazos. Sólo un fuerte taconeo se desvive por paliar el silencio que amontona cada voz quieta en su drama. Son mis huellas las que escriben el jaleo de buscarte por renglones de alquitrán nauseabundos y maltrechos.

BEODO Y MARCHITADO La Noche es un criadero de lo incierto, en ella voy cosiendo mis botones, me bebo el manantial de su desierto, y duermo bajo inflados nubarrones. No encuentro el manillar de mi cabeza, mis remos de cordura se han podrido, no tengo para un gramo de belleza experta en artificios del gemido. Me insultan los fantasmas de mi mente, me pierdo por las calles, y lo ausente me exprime mi hinchazĂ&#x201C;n de sensaciones. Las ninfas que no fui capaz de amar, me dieron calabazas por errar en busca del licor de otras pasiones... ...beodo y marchitado.

6:00 AM Son las 6:00 de la mañana. Tardas corren las agujas del reloj. Ladra un perro que se queja de las hélices del frío. Los muñecos se relevan en semáforos que ignoran la llegada del tumulto. Y la bruma se despide de los altos edificios que se extienden como grandes hormigueros. Cada vez que miro el mundo descansando en el borrón de otro día que se escapa, me pregunto por la vida. Estas horas me recuerdan que mañana te amaré y al final, por fin, sonrío.

PAPEL MOJADO El catarro del aire derrapa su estornudo por las calles bañadas de lluvia vespertina; la noche es la prisión de los hombres que sufren el renglón de otro día que se esfuma del cielo; los coches aparcados, todavía, se quejan de haber sido veloces; y todo es una nube y todo es de marfil y en mi relOj: las 21:00 y llueve... sólo llueve; qué triste es un poema al ser papel mojado antes de que termine con este último verso.

(como) POETA EN NUEVA YORK Los caballos de metal se retiran del asfalto. Mientras tanto alguno sigue vomitando niebla insana. Las libélulas se posan sobre el rostro amarillento de los charcos que reflejan el paisaje vespertino. Ya no hay lobos apresando la tristeza de las liebres que se mueren por saciar la intuición de sed y hambre. Sólo hay ratas que vigilan el olor contaminado de los cubos de basura. Sólo hay ecos asumiendo que las lenguas tienen algo de asesinas cuando gritan todo un mapa de silencio.

DESPEGADO DE TU PIEL La luna ha paseado sus caderas. El frío es un telón que encierra el mundo. El rOstrO de este día tiene ojeras. El sol despierta de un coma profundo. La noche se ha salido de su marco. Tu piel se ha despegado de mi piel. Los signos de dolor que acuna un charco son lágrimas que lloran del papel. Me siento como un perro que no sabe tragar el amargor de su abandono... y sigo con antojos de quererte. La puerta de tus labios tiene llave, y al margen de esta ruina involuciono, y juro que te espero hasta la muerte...