Bang, bang!

N°1 - Año I

Bang, bang!

Tiroteo

vampiro

Con la actuación estelar de Agus Lostra

En homenaje a

Alejandra Pizarnik 29 de abril de 1936 - 25 de septiembre de 1972 Poeta, ensayista y traductora argentina, niña en su propio jardín interno, coleccionista de muñecas, amante de mujeres y de hombres, de pájaros y de barcos. Se arroja a la muerte a los 35 años y desde entonces es una de nuestras poetas malditas.

por qué Alejandra?

Agus Lostra Elegí a Alejandra Pizarnik porque fue mi fantasma favorita de la adolescencia. En Trelew, en las noches de insomnio y viento en mi piecita, aterrado por la vida, leía y releía sus frases ardientes que me daban un sitio en el mundo. Su manera de volver belleza lo terrible, la invitación a habitar la pequeña mitología de la orfandad de mundo. La amaba locamente y fantaseaba ser su reencarnación (apoyado en una escritura de su diario donde relataba un sueño en el que se encontraba con un muchacho adolescente y se veía espejada), anotaba sus poemas en el pizarrón del colegio y algunas de sus frases con marcador indeleble en la pared de la pieza. Y la elegí también porque es una poeta que ha devenido mainstream y que en algunas esferas literarias es ninguneada por su popularidad, como una poeta un poco mersa. Defiendo su presencia, su fama, sus hits y sus escondidos, y su hacer toda la noche la noche, palabra por palabra hacer la noche.

Esta publicación está hecha respetando a la poesía y a les amigues hasta ahi y faltándole el respeto a todo lo demás.

Quizás su difusión sea algo pirata.

El TIROTEO, lecturas a quemarropa no se responsabiliza, no sabe cómo hacerlo.

Somos cuir y divertidas. Leemos poesía como respuesta política a tiempos de guerras, fascismos ascendentes y discriminación. También para cuidarnos y para amar y para alojarnos en un idioma compartido y elegido.

Gracias por la lectura, esperamos que la disfruten.

CONTENIDO 01

02

Tiro al aire.

Esta bala lleva tu nombre.

03

Fuego Amigo.

04 05

Tiro por la culata.

Tiro de Gracia Alejandra Pizarnik

01. Tiro al aire

Padre, Hijo y Espíritu Santo

Audre Lorde

No he visto la tumba de mi padre.

No es que el juicio de sus ojos haya sido olvidado tampoco la huella de sus grandes manos sobre los pomos del atardecer medio giro cada noche y venía cubierto del barro de asuntos mundanos inmenso y silencioso como todo el deseo del día listo para redefinir cada una de nuestras formas sino que ahora los pomos del atardecer están a la espera y no nos reconocen cuando pasamos junto a ellos.

Cada tarde una mujer distinta corriente como su copita de la tarde saca la hierba que su quietud hace crecer llamándola matojos. Cada semana una mujer distinta lleva la cara de mi madre y él, que tiene tiempo, inmutable, ha de maravillarse él, que sólo conoció y quiso a una.

Mi padre murió en silencio, amando la creación y las respuestas definidas, Vivió conforme juicios fijos sobre cosas familiares y murió tras conocerme un 15 de Enero.

Hasta que me entierren no conoceré la tumba de mi padre.

Poema de cumpleaños El dolor vive en la atmósfera como la electricidad. ¿Quién podría culparlo por llegar primero? Algunos días, en el metro, casi no puedo resistir la tentación de rozar con los labios el cuello de cualquiera que tenga enfrente: la frágil nuca de él, su lunar tenebroso, los pelitos traslúcidos de ella. Tantas cosas pueden pasarle al cuerpo. Ciática, submarino, migrañas, balas de goma, melanoma, manos cortadas puestas con su par equivocado en bolsas de plástico y tiradas a la parte de la autopista que en inglés llamamos “hombro”: sé que la ligereza de la lista es peligrosa, que el dolor que se inflige y el orgánico no son lo mismo. Pero ambos son dolores.

Soy más religiosa de lo que pensaba, o algo así. Espero mi turno. Le paso las yemas de los dedos por la espalda a A. como si ya estuviera lastimado; quiero saber si tengo el bálsamo que sé que esta vida va a reclamar. Hay huesos que duelen para siempre, ojos borrados con ácido nítrico, ingles que se desgarran en el parto, una mujer que conocí en una clase de dactilografía de sexto grado que murió tras subsistir a puro café negro por más de lo que dura el ciclo vital de la cigarra periódica.

Mi fisioterapeuta me venda la rodilla con unos electrodos que parecen prolijos nenúfares en miniatura. Me tiemblan los músculos.

Después usa una aguja, y se me escapa un grito que nunca solté frente a nadie que nunca hubiera estado dentro de mí. Perdón, dice en voz baja, y sigue firme, Perdóname, lo siento.

Robin Mayers

¿Qué les pasa a las células humanas que son miradas con amor? ¿Y a las que miran? Una tarde con A., en un cuarto en la costa, estábamos en la cama con toda nuestra piel casi quieta, una contra la otra, casi resplandecientes, un par de horas antes de que el sol se acordase de ardernos. Y nos miramos. Mira, hinchazón por la gota. Mira, muñón de brazo. Mira, cicatriz de cesárea, congelamiento, herida de arma blanca, y tú también, delicado esternón aún intacto, miren la sangre invisible, sientan su limpio golpeteo. Hoy cumplo treinta. Éste es el regalo que le hago a mi cuerpo. Éste es el regalo que le hago a mi cuerpo.

No tienes que ser buena.

No tienes que atravesar el desierto de rodillas, arrepintiéndote.

Solo tienes que dejar que ese delicado animal que es tu cuerpo ame lo que ama.

Cuéntame tu desesperación y te contaré la mía.

Mientras tanto, el mundo sigue.

Mientras tanto, el sol y los guijarros cristalinos de la lluvia avanzan por los paisajes, las praderas y los árboles frondosos, las montañas y los ríos.

Mientras tanto, los gansos salvajes, que vuelan alto en el aire azul y puro, vuelven nuevamente a casa.

Seas quien seas, por muy sola que te sientas el mundo se ofrece a tu imaginación, y te llama, como los gansos salvajes, chillando con excitación anunciando una y otra vez tu lugar en la familia de las cosas.

Mary Oliver

Gansos salvajes

Celeste Dieguez

Un útero un nombre una hamaca una habitación propia un baño privado una butaca en el medio ni muy arriba ni muy abajo un asiento individual junto a la ventanilla un juego de cubiertos una celda de máxima seguridad una jeringa recién abierta delante mío la yerba nueva para empezar a cebar un voto universal secreto y obligatorio un hombre que no sea el novio de otra un cepillo de dientes exclusivo para mi boca un Jesús personal un cajón donde nada más entre mi cuerpo un número de pin único e intransferible una clave para el face una clave para hotmail una clave para gmail la clave de homebanking la contraseña del campus la clave inútil de linkedin un solo donante anónimo un preservativo que será usado por primera y última vez una tarjeta sube sacada con mi número de dni un cenicero limpio un solo corazón para toda la vida un lóbulo frontal una bolsa de dormir roja un tórax un número de calzado invariable una lengua en común.

Trobar Leu

No le des tanta vuelta, la ciudad también monta su poema, y no te espera; por ejemplo, este comercio al borde de la quiebra y el grupito de gendarmes en su puerta, y el cartel: ESTAMOS LIQUIDANDO

Marcelo Díaz

La nocheSantiago Venturini mamá papá se están gastando mis dientes uno es una montaña invertida el otro una ostra ¿no podían darme unos dientes mejores? ya sé yo mismo los destruí con el azúcar con el bruxismo del éxtasis con la carne dura de los animales hecha para resistir la naturaleza los hijos culpan siempre a los padres pero qué tipo de hijo soy que corté la línea de la descendencia paré la avalancha familiar hice que la sangre de las generaciones se cortara en mi cuerpo mi semen sobre el semen de otros hombres es hermoso pero papá tu cara y la mía no estarán en ningún niño del futuro mi propio hijo soy yo mi propio padre soy yo no sé si es la mejor manera de entrar en la madurez pero ahí voy.

Fernanda García Lao Para narrarse habría que atribuirle a la memoria dotes de las que carece. Las coordenadas espacio temporales están viciadas de subjetividad.

Una biografía podría ser un repertorio de materia.

Escribe Walter Benjamin: Cada objeto es una enciclopedia de su dueño.

Yo digo al revés: Cada cual es una enciclopedia de sus objetos.

He aquí los míos.

Sillita reposera de tela blanda Insolación de la tarde, instante uno de tu vida. El sol de la siesta. El mundo alto y la espalda ocupada en su descanso.

Los pies en el aire. Cierto olor a baba, a tierra seca de patio.

Voces que no dicen, palabras antes de su sentido. Memoria personal vacía. El ser, más grande que la conciencia.

Casa nueva que parece castillo Tu primera noche huele a cemento fresco. Los huecos para el aire acondicionado con el estómago a la vista. Los muebles del departamento parecen miniaturas en este universo. Las escaleras son cortas, pero van en todas direcciones. En lo más alto, la torre es un caracol contra las tinieblas. Desde el parque, silbido de balas.

Pasaporte recién sellado Que los cumplas feliz dicen personas con los pies en el cielo. Tu vida empieza de nuevo en un 747. Elegiste el libro y la muñeca. La biblioteca y los cuadros viajarán más lento, en la bodega de un barco. La infancia no viaja. Se hace vieja, atrás.

Reloj barato como señal Que lo devuelvas, dice tu padre. Ningún hombre regala si no espera algo a cambio. Pero tu novio no es un hombre.

Tiene dieciséis. Y el reloj no vale nada. Te ajustás el tiempo a la muñeca, desobedeciendo al padre, que muere a los pocos días. Te sacás el reloj. Dejás al novio. La tragedia se arrastra sin horario.

Qué locura que el lenguaje casi llegue a significar y qué miedo que no llegue del todo. “Amor”, decimos, “Dios”, decimos, “Roma” y “Michiko”, escribimos, y las palabras se equivocan. Decimos “pan” y significa algo distinto según el país. En francés no hay palabra para decir hogar, y en inglés no hay palabra para el placer estricto. Hay un pueblo en el norte de la India que está desapareciendo porque su antigua lengua no tiene expresiones de cariño. Soñé con vocabularios perdidos que podrían expresar en parte lo que ya no podemos. Tal vez los textos etruscos finalmente puedan explicar por qué las parejas enterradas en sus tumbas sonríen. O tal vez no. Cuando se tradujeron las miles de misteriosas tablillas sumerias, parece que resultaron ser transacciones comerciales. ¿Y si son poemas o salmos? Mi júbilo es lo mismo que doce cabras etíopes en silencio bajo el sol de la mañana.

Señor, Tú eres terrones de sal y lingotes de cobre, espléndido como la cebada madura, ágil por la labor del viento.

Sus pechos son seis bueyes cargados con rollos de algodón egipcio de largas fibras. Mi amor son cien ánforas de miel. Cargamentos de thuja son lo que mi cuerpo quiere decirle al tuyo. Son jirafas este deseo en la penumbra. Tal vez el espiral de la escritura minoica no sea una lengua sino un mapa. Lo que más sentimos no tiene nombre, sino ámbar, arqueros, canela, caballos y pájaros.

Lo que los poetas deberían decir Los poetas deberían volver a decir cualquier cosa Todo el tiempo Estoy harta de los académicos o de los empresarios diciéndonos a los poetas Lo que deberíamos hacer Un poeta es un científico Que trabaja para la poesía O para la ciencia Porque ambas se relacionan con el budismo Sin embargo, las dos son cosas que se funden Una neblina púrpura o el alba Que se hunde Siempre un ánimo cambiante, Pero es verdad, yo los amo chicos y chicas de la madera y las palabras Digamos lo que se nos cante No tenemos que defender nada Declamar es un derecho que nos ha dado Dios No, déjenme empezar de nuevo Hablar es nuestra ley universal Sin notarios que midan si los argumentos de nuestros Versos son más o menos delgados Sin que nos ordenen hacer un tratado sobre el lenguaje, no No, nosotros seguimos viviendo y viviendo y viviendo Eso es hermoso, y los poemas también son hermosos Los poemas y las conchas Esas pequeñas nadas las recolecto Todo el santo día Son señales de un consuelo posible Que suavice los bordes dentados De esta viajera preocupada Eso es lo que los poemas deberían hacer Y eso es lo que poetas hacen en realidad

Maldita luz Siempre dándome en la cara Sólo quiero un poema del que hablar Entonces sigo y sigo Hasta la noche Y las personas del pueblo te dicen Que tal vez vieron Un monstruo Pero no no, yo era sólo el amanecer

Perro Cuando mi padre no era más que un cadáver El hombre vino y lo puso en una bolsa mortuoria Había otro hombre senil Con el que compartía la habitación El hombre reconoció la bolsa negra y se asustó Yo lo sostuve mientras se llevaban a mi padre Ahora me siento en la vereda con mi perra Le digo que nada es permanente Así que tenemos que sentarnos acá y disfrutar el aire fresco Que huele a otros mamíferos Ella olfatea y me mira Yo la rodeo con el brazo y empiezo a llorar Una vecina aparece con su hijo Que se esconde detrás de la esquina Le tiene miedo a los perros Llevo a mi perra adentro Subimos la escalera saltando Somos sólo dos cosas en el aire

Dorothea Lasky

Diciembre

Entonces puedo inaugurar un blando tránsito por la flor, por el suspiro, por calles que me van enamorando de esta tierra casual donde deliro.

Qué pródigo en perdón es el momento en que me atrevo a resolver mi suerte en esperanzas, en pájaros, en vida. ¡Qué de campanas en la sangre siento cada vez que me olvido de la muerte!

Pero sucede que ella no me olvida.

María Elena Walsh

Cuando me olvido de la muerte, cuando miro a la abeja en su panal y miro al cielo, en fin, a Dios, elaborando la luz, el agua, el aire que respiro.

02. Esta bala lleva tu nombre

Mi pueblo fantasma Siempre me gustaron las personas raras, vos me dirás, y claro, si sos una de ellas. Yo te digo sí, es lo que quisiera, lo que más quisiera, ser una de ellas. Pero no estoy hablando de mí, estoy hablando de esa rareza que detecto en los demás como si mi cuerpo fuera un radar y un imán al mismo tiempo: desde chica me gustaba cómo eran, qué decían, parecía que hasta hablaban un idioma diferente.

Excéntricas, en lugar de hacer un hijo o varios hacían un escándalo, un revuelo, armaban su casa con barro y con palitos como un pájaro, con la ayuda de otros raros como ellos. No encajaban, no encajan, no cierran, no tienen lugar, tienen lo que tienen, a veces muy poco, a veces nada, y eso les parece suficiente,. suelen faltarles las habilidades de un adulto, acumular objetos, hacer dinero, una profesión decente, es como si muy temprano hubieran dicho no, no quiero.

Esa negativa, estoy segura, sostiene el mundo: no el mundo como lo conocemos, no. Un mundo tan raro como ellos, que existe

en sus cabezas. Sus cabezas son hervideros de ideas incendiarias, imposibles. Cuando algo cambia, algo injusto, algo terrible, miren alrededor: ahí están ellas, esas personas raras son las responsables, han movido cielo y tierra. No son hombres, no son mujeres, son una fuerza de la naturaleza, un ánima que se esparce, se multiplica, inunda lo que toca, contagia su pasión, enferma a los sanos, a los que están seguros de su nombre y su especie y su género, por eso los sanos los quieren bien lejos. No es mi caso: son mi familia, vos que a veces te hacés lo normal, como yo misma, porque te da vergüenza, porque te mimetizás con el paisaje para que no te vean y te persigan y te coman, vos sos mi familia, y en vos, y en esa rareza, yo descanso, me cuidan el sueño esos monstruos que vinieron fallados, que no tienen arreglo.

No hay nada que arreglar, te digo y me digo, lo monstruoso es perfecto, es la normalidad la peste que hay que sacudirse del cuerpo sin pensarlo dos veces, como los perros cuando salen del agua, como ellos, los raros, los que me mostraron el desvío, es por acá, no tengas miedo,

Claudia Massin

y si volvieran a nacer, volvería a mirarlos, a desear ser como ustedes, a buscar su compañía, así la vida, que era destino, se vuelve deseo y entonces qué importa que te miren, que te desaprueben. Lo que importa es que de la familia que nos tocó sacamos ésta, el as bajo la manga: una familia que es lo contrario de un ejército, más bien es un pueblo del que quiero formar parte desde siempre, el pueblo fantasma de los que se quedaron cuando todos se fueron, el pueblo de los sobrevivientes, y no es que los sobrevivientes no tengan, no tengamos miedo.

Se mueren, nos morimos de miedo: el amo tiene sus alambres de púa y sus sabuesos. El pueblo del que hablo tiene la quebradura y el tropiezo, pero también tiene el único poder que no se pierde: el poder del que se queda en el umbral y no entra, del que es capaz de decir, no cuenten conmigo, yo no quiero.

A veces me gustaría tener una yo también y decirle al chico que me gusta date vuelta linda, que te la doy.

Pero no te pongas nunca triste que esto es puro amor.

Y para demostrarle decirle que se ponga un vestidito lindo con estas palabras: -hermoso, por qué no te ponés la ropa que más te gusta?

Tomando cerveza y musicalizando la hora lo voy a esperar a que haga todas las combinaciones necesarias: Pollerita con remerita. Calza violeta con remerón escotado. Pantalón gris con remera rosa. Si se angustia porque piensa que no tiene que ponerse, la voy a abrazar: no llores hermoso. Te puedo prestar: Mi camisa de jean, un pantalón de gimnasia o lencería negra con una bata.

Para los pies zapatillas.

A veces me gustaría tener una yo también y agarrarlo directamente de espaldas lavando los platos en la cocina comedor, respirarle fuerte en el oído y decirle antes de bajarle el pantalón: sos tan linda mi amor.

Pero no te pongas triste nunca porque esto es puro amor.

Y para demostrarle invitarle a pasear por la costanera, comprarle una hamburguesa completa completa

y con la mayonesa escribirle: el amor es presencia.

Si me dice: -no como carneen vez de enojarme, cambiarle por un cono de papas.

Un mensaje voy a dejarle con las que en el piso se caigan: el amor es paciencia y no desespera aunque le duela.

Y si me dice tampoco como colesterol no enojarme, cambiarle por un alfajor de esos de arroz muy modernos y un jugo de naranja.

Caminar de la mano y si la cola le miran los pibes que hacen parada en la pasarela frente al rio no decir nada, ni poner mala cara carceleando: -es mía, está conmigo. Qué te pasa?

Que no se me salgan nunca los ojos de las cosas importantes: sus manos delicadas que desarman, de a miguitas de arroz, un alfajor tan moderno.

Podríamos caminar bastante, conversar: De que Karina se peleó con el Kuhn y ahora un psiquiatria las 24 horas la acompaña; de qué canciones se pueden sacar en la guitarra; de la culpa que tienen algunos por tener plata; de nuestros exs. De si viajamos en avión, cuántas veces.

En tren, cuántas veces. A dónde.

De que si andamos necesitando dormir más, tomar menos alcohol.

Qué pensamos de Jesús.

Después si está con timidez y no propone nada voy a ser ocurrente, con estas palabras:

Tengo ganas de saltar las rejas y acercarme al agua para escuchar las ranas cantar.

Te sumás?

A veces me gustaría tener una yo también, agarrarle al chico que me gusta la mano y decirle con signos de exclamación: tocámela linda, mirá cómo estoy.

Pero no te pongas nunca triste que esto es puro amor.

Y ahí frente al río confesarle: Qué locura.

Y besarla suave, mientras espanto con una rama los bichos que nos dan miedo.

La noche Los dos comemos manzanas verdes y, a pesar del ácido en la lengua, seguro vamos a acordarnos de esto como un momento dulce.

Vos mordés la fruta sin miedo, mientras que yo uso un cuchillo para evitar el contacto directo.

De algo tan íntimo y superficial podríamos sacar varias conclusiones, pero yo elijo solo dos: tu capacidad de dejar marcas en las cosas que tocás y la distancia instintiva que toma mi cuerpo de todo lo que me hace bien.

Gustavo Yuste

03. Fuego amigo

Sín título Me gusta que la casa nueva tenga muchos lugares de guardado. Puertitas en altura arman algo parecido al altillo con el que soñé. Solamente yo sé qué hay en los escondites disimulados. Voy a comprar esa escalera liviana de aluminio que vi en la ferretería del barrio nuevo. Me alivia no tener que desprenderme de las cosas que nunca miro pero necesito cerca.

Flor Bossié

Poema del POEMA Este poema te hace una caricita suave en un día súper triste y chau, de repente arriba, todo mejor pero no puede, es un poema Este es un poema que arregla las cosas Manuel porque cree que no tiene sentido que te hayas peleado con Pedro si los dos se quieren y bueno pero no puede, es un poema Es un poema que te da la mano a la noche cuando te dan miedo los ruidos porque hay murciélagos en el taparrollos pero no puede porque es un poema Es un poema que te hace una comida caliente y todo lo lindo del mundo pasa en un mismo lugar y ese lugar es tu boca que traga pero no puede porque es un poema Este es un poema que te dice que re sí que está bien que estemos enojadas cuando son otres les que deciden pero no puede porque es un poema Este poema canta, baila y toda la perfo porque la vida es hermosa pero no puede, es un poema Este poema canta, baila y toda la perfo y qué clase de persona no bailaría con un poema?

Será que es una pregunta el poema?

Serpa que el poema pregunta?

Será que el poema no puede?

Será poema el poema?

Que diga el poema Que diga el poema qué es Si pregunta pero no puede es un poema ENTER.

Aimé Lescano

¡Ay qué ganas de besar! ¡Ay qué ganas de besar que me dieron súbitas con la media tarde así como quien dice ya son las cuatro!

Ganas de repartir besos a mansalva a esa chica de los dientes truncos por morderlos (¿o fue una caída de banco de algarrobo? ¿o una pelea?) y su cuello angosto que de un tarascón pondría en mi boca como a un gatito bebé y a ese muchacho que ahora pasa por al frente del edificio con los auriculares puestos y un yorcito fuera de estación que le sienta tan bien a sus gambas morenas y a esa panadera que me atiende y me sonríe pero siempre me esquiva los ojos brujos cuando la voy a saludar para molestarme y le hace dos nudos sentidos al moño con el que cierra la porción de torta que morderé pensando en su boca rosada. ¡Qué ganas de besar besar con toda la boca con la nariz con los ojos entrecerrados de viva risa de goce soleadito qué ganas de estampar besos a troche y moche!

A esa torta hermosa que nunca jamás me va a dar bola pero que igual rociaría de besos de cachorro fabulado a Pedro con su belleza que es un barco zarpando cada vez que lo cruzo en las vueltas secas del celular mambeado a Renata con sus andadas de alpargata y sus lentes grandotes y el brillo de la manteca de cacao en la boca siempre un poco abierta a la Librita con su manera tan rica y descuidada de andar mostrando aleros de saliva cuando se ríe

a aquel que no nombro por no molestarlo pero que cuando tengo enfrente le siento crecer una boca muda en la espalda. ¡Y qué ganas pero qué capricho qué antojada de besar sí!

A los colegiales bajando de los colectivos y las profesoras juntando los apuntes y los barrenderos juntando la mugre y a esa piba que pasa en bicicleta cantando con la boca llena de viento y a esa prima perdida con la que nos dimos un pico a la sombra del sauce.

Y qué ligera manera de besar decir esto qué consuelo decirlo como besando decirlo con esmero soplo a soplo ¡a beso entero!

Afustín Lostra

¡Pero qué ganas de besar qué manera de entender que para eso tengo boca!

05. Tiro de gracia

La carencia

Yo no sé de pájaros, no conozco la historia del fuego.

Pero creo que mi soledad debería tener alas.

La noche Poco sé de la noche pero la noche parece saber de mí, y más aún, me asiste como si me quisiera, me cubre la conciencia con sus estrellas.

Tal vez la noche sea la vida y el sol la muerte.

Tal vez la noche es nada y las conjeturas sobre ella nada y los seres que la viven nada.

Tal vez las palabras sean lo único que existe en el enorme vacío de los siglos que nos arañan el alma con sus recuerdos.

Pero la noche ha de conocer la miseria que bebe de nuestra sangre y de nuestras ideas.

Ella ha de arrojar odio a nuestras miradas Sabiéndolas llenas de intereses, de desencuentros.

Pero sucede que oigo a la noche llorar en mis huesos.

Su lágrima inmensa delira y grita que algo se fue para siempre Alguna vez volveremos a ser

El miedo Sólo un nombre alejandra alejandra debajo estoy yo alejandra

En el eco de mis muertes aún hay miedo. ¿Sabes tú del miedo?

Sé del miedo cuando digo mi nombre.

Es el miedo, el miedo con sombrero negro escondiendo ratas en mi sangre, o el miedo con labio muertos bebiendo mis deseos.

Sí. En el eco de mis muertes aún hay miedo.

15.

Extraño desacostumbrarme de la hora en que nací.

Extraño no ejercer más oficio de recién llegada.

cielo mirando el cielo me digo que es celeste desteñido (témpera azul puro después de una ducha helada) las nubes se mueven pienso en tu rostro y en ti y en tus manos y en el ruido de tu pluma y en ti pero tu rostro no aparece en ninguna nube! yo esperaba verlo adherido a ella como un trozo de algodón enyodado dentro de tela adhesiva sigo caminando un cocktail mental embaldosa mi frente no sé si pensar en el cielo o en ti y si tirara una moneda? (cara tú seca cielo) no! tu ser no se arriesga y yo te deseo te de-se-o! cielo trozo de cosmos cielo murciélago infinito inmutable como los ojos de mi amor pensemos en los dos los dos tú + cielo = mis galopantes sensaciones biformes bicoloreadas bitremendas bilejanas lejanas lejanas lejos sí amor estás lejos como el mosquito sí! ese que persigue a una mosquita junto al farol amarillosucio que vigila bajo el cielo negrolimpio esta noche angustiosa llena de dualismos

Sous la nuit Los ausentes soplan grismente y la noche es densa.

La noche tiene el color de los párpados del muerto.

Huyo toda la noche, encauzo la persecución y la fuga, canto un canto para mis males, pájaros negros sobre mortajas negras.

Grito mentalmente, me confino, me alejo de la mano crispada, no quiero saber otra cosa que este clamor, este resolar en la noche, esta errancia, este no hallarse.

Toda la noche hago la noche.

Toda la noche me abandonas lentamente como el agua cae lentamente. Toda la noche escribo para buscar a quien me busca.

Palabra por palabra yo escribo la noche.

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