UNA HISTORIA QUE NUNCA ME ATREVÍ A CONTAR
y te lo ensucia. Le hace una linda maldad. Es la misma bruja del Gordo Valor. No fue el único ladrón que se ofreció a «castigar» a Poca Bala. Todo eso me llevaba a preguntarme cómo es que había terminado cómo terminé hundido entre delincuentes. Embarrado en una viscosa mezcla de miedo y coraje. Nunca podré saber cómo yo, que era torpe y temeroso, me había acercado a ese mundo sórdido. Como un niño que casi no salía a la calle, le temía a todo y que hasta sufría burlas de sus compañeros, terminó de adulto comiendo un asado con el secuestrador Arquímedes Puccio, tomando mate con Robledo Puch, o jugando al truco con el Gordo Valor, el líder de la superbanda que robaba bancos y blindados, en una cárcel de máxima peligrosidad. Pero lo real es que durante un instante lo creí factible. Yo, un tipo cobarde, sentí un odio profundo contra Poca Bala y consideraba la venganza como una posibilidad.
bre y el apellido del pistolero. Y al cuarto vaso me desafió: ―Pero la historia tiene que terminar con tu violación. Lo más raro de todo es que alguien quiera violarte a vos —bromeó Symns. Nos reímos, pero no le concedí el final que quería imponer. No hacía falta inventar nada. Y menos eso. ―No es inventar, es mejorar la historia ―insistió Symns―. Somos más lo que escribimos que lo que somos. Episodio 10. La aparición Del mismo modo que Symns era una especie de oráculo de lo extraño y lo oscuro, el poeta Fernando Noy era un oráculo de lo luminoso. A él también le conté sobre mis incursiones con el bajomundo. Su teoría, o pitonisa, llevaba siempre a lo mismo: para él, todo ladrón y asesino busca una cosa. Cojerme.
Episodio 9. Regreso a casa
De: fernandonoy Para mí
Recuerdo cuando lo vi a Symns tras el episodio, en el bodegón de siempre. Antes de saludarme, puso cara de loco, comenzó a golpearse el pecho y a proclamar: ―¡Soy un guerrero! ¡Soy un guerrero! ¡Soy un guerrero! Luego me dio un abrazo y me dijo: ―¿Nos damos una ducha? Volver a Symns era lo más parecido a volver a casa. En el bar, buscó convencerme de que contara esta historia. ―Me gustaría escribirla, pero con tu autorización, claro —me propuso. —Dale, pero no inventes nada. —¿Qué voy a inventar? —No sé. Otra cosa: cambiále el nombre a Poca Bala. Y hay detalles que no deberían ir. —A mí nunca nadie me puso condiciones para escribir —me dijo mientras iba por su segundo vaso de Cinzano con Fernet. Al tercer vaso dijo que iba a poner el nom-
A la Charlot Robledo Puch, a la Robleda, no le brindaste tu amor. Por eso te odia. Va por lo imposible. Veo su muerte, muy pronta y telepática. En verdad ya está muerta. Se quiere ir a vivir a una quinta evangelista, está relocaza, pienso que allí querrá huir y buscarte hasta mamarte, digo lograrte, perdón, pero así es la vida de los invertidos. Menos mal que Dios es todopoderoso y además con mis radares mentales voy a protegerte. Me enteré de lo que te pasó con el ruin que quiso vejar tus partes pudendas. A estos cretinos después se les viene la Black Out, es decir ni recuerdan lo que han hecho con el monstruo secreto que los habita. Te imagino corriendo en pijama ante el otro que tu pija ama… qué asco. Poca Bala es mucha bala, y vos cual profano Mercurio con alas en los talones. Siempre escaparás. Tu alma en el sagrado cofre del cuerpo está
RECONOCE TU IDIOTEZ Y SERÁS UN IDIOTA LÚCIDO. 138