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nada. Manteve-se rígida, encarando Honora do outro lado da mesa apertada, enquanto garfos espetavam a comida e tilintavam. “Coma!”, Stefan a incentivou. Ao lado dele, Honora coçou seu pescoço longo, evitando o olhar de Sophie. “Acho que ela não gostou...” “Você fez o que ela gosta”, disse Stefan, com os olhos fixos em Sophie. “Coma.” Sophie não comia. O tilintar dos talheres cessou. “Eu posso comer o porco dela?”, disse Adam. “Você e minha mãe eram amigas, não eram?”, Sophie perguntou a Honora. A viúva engasgou com a carne. Stefan fez cara feia para Sophie e abriu a boca para retrucar, mas Honora segurou seu punho. Ela limpou os lábios secos com um guardanapo sujo. “Éramos melhores amigas”, disse ela, com um sorriso irritado, e engoliu de novo. “Durante muito tempo.” Sophie gelou. “Eu me pergunto o que aconteceu entre vocês.” O sorriso de Honora sumiu e ela olhou para baixo, para seu prato. Os olhos de Sophie se fixaram nela. O garfo de Stefan tilintou na mesa. “Por que você não vai ajudar Honora na loja, depois que sair da escola?” Sophie esperou que Adam respondesse, depois viu que o pai ainda olhava para ela. “Eu?”, Sophie empalideceu. “Ajudar... ela?” “Bartleby disse que minha esposa está precisando de uma mãozinha”, Stefan forçou. Esposa. Foi tudo o que Sophie ouviu. Não bandida. Não megera. Esposa. “Depois do casamento, e quando tiver passado o espetáculo”, acrescentou ele. “Acostume-se a uma vida normal.” Sophie virou-se rapidamente para Honora, esperando que ela estivesse igualmente chocada, mas ela estava apenas comendo pepinos ansiosamente, com seus lábios secos. “Pai, você quer que eu... que eu...” Sophie não conseguia dizer as palavras. “Faça manteiga b-batida?” “Pra fortalecer um pouco esses braços finos”, disse seu pai, entre garfadas, enquanto Jacob e Adam comparavam seus bíceps. “Mas eu sou famosa!”, Sophie deu um gritinho. “Eu tenho fãs... tenho uma estátua minha! Não posso trabalhar! Não com ela!”