Javier Cano Apenas si lo conocía, pero lo suficiente para decir que ayer murió un solitario. Poeta de ágil pluma y vuelo sin freno. Solitario donde los haya. Murió un solitario. Había alquilado un piso de repelo, de catre y mesa, poco más. Amigo de silencios, de palabra breve a lo más. Hizo profesión de las espumas y vaguedades, solo. Ayer se lo llevaron -inevitable compañía- entre el cortejo de vencejos y las filas de cipreses heridos por el lubricán. Hoy vuelvo a mis plegarias. Descanse en paz. El páramo mudo aguarda la última agonía del sol, envuelto en su aura de muerte. Mañana pensaremos que esta secuencia es soñada y, posiblemente, nunca la hayamos vivido; que estamos condenados a evocar sueños y que dios nos abandonará en el último lubricán... ...hoy es el soñar presente, ¿y mañana? El lienzo del próximo alcor en llamas. En el infinito momento presente no me abandones, vida, ahora que el campo soriano se viste de gris y rosa, ahora que dios está de mi parte. – Nacho Torres
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