Generación Espontánea_ nº 7 Especial

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U n

Primavera 2010

b a j o r r e l i e v e

Generaciones Espontáneas unidos

Madrid-México DF

por

la

causalidad

c r e a t i v o t a l l a d o s o b r e l a l u c i d e z d e l t u r n o d e n o c h e

N.º 7

: Relato : Dibujo : Poesía : Fotografía


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Contacto Madrid Generación Espontánea_ revista literaria generacionespontanea@gmail.com www.generacionespontanea.org México D.F. Editorial Generación Espontánea gen_espontanea@yahoo.com.mx editorialgeneracionespontanea.blogspot.com

Portada, sumario y contra de Garrio


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S U M A R I O

Editorial conjunta n.º 7 Imagen: M. Cano Generaciones Espontáneas 4 Un semáforo ha muerto Imagen: M. Vrocni Texto: G. Carballo 6 Réquiem Imagen: Mª L. Cejudo Texto: D.G. Castillo 8 No me di gas que no hace fri o Imagen: G arri o Text o: A. S odoma 10 Lero Lero Imagen: Mª L. Cejudo Texto: L. Micco 12 Influenza 4 Imagen: Garrio Texto: A. Sodoma 14 Retrato hablado Imagen: M. Cano Texto: S. Ortega 16 Snaff Imagen: E. Méndez Texto: I. Campos 18 Bien puesto Imagen: I. Yunovsky Texto: E. Khonde 20 El infinito Imagen: Garrio Texto: A. Sodoma 22 Ciruela Imagen: E. Méndez Texto: G. Bolongaro 24 Fresco Imagen: Garrio Texto: A. Sodoma 26 Never more Imagen: M. Vrocni Texto: A. Sodoma 28 Café de Amsterdam Imagen: C. Cerri Texto: C. Cortés 30 Caben Imagen: Trama afonA Texto: L. Matus 32 Comments here Imagen: M. Vrocni Texto: B. Jaque 34


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Generaciones Espontáneas

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Este aviador que vemos en la foto nos saluda desde la experiencia de un largo viaje. Ha atravesado varias veces el océano, de México a España, para componer este número de la revista Generación Espontánea, que es enteramente obra suya. Acumula un dolor articular en sus alas de tanto abatirlas, el vértigo de descubrirse solo en medio de un enorme volumen de vacío y una borrachera de amaneceres sobre la piel tensa y agreste del mar. Tras mucha fatiga, lo ha logrado, y de ahí que en sus ojos menudos de carbón haya ahora un rastro de orgullo. Nuestro feliz viajante vuela con regularidad de México a España y de España a México. Lleva palabras enfebrecidas y quejicas de un lado a otro, atraviesa tormentas, peina con sus alas la aceitosa pesadez del Mar de los Sargazos e incendia la superficie del mar con esas ideas ardientes que a veces deja caer. El resultado de su trabajo es éste, un número especial de la revista Generación Espontánea.

Generaciones Esp Número siete Editor


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Generaciones Espontáneas

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Los textos los pone la editorial Generación Espontánea de México y las imágenes son cosa de la Asociación Generación Espontánea de Madrid, que es la que edita desde hace tiempo esta publicación. Ambas, movidas por las más delirantes técnicas de eficiencia empresarial, han contratado al aviador de la foto para que picotee aquí y allá todo grano, gusano o monda de naranja que exude creatividad. De este encuentro de generaciones espontáneas surge este número especial, este atribulado potaje de emociones e imágenes sin genética que lo sostenga, sin engranajes evolutivos. Un potaje de la casa, salido de la nada, de los vacíos que quedan entre los humedales de la cultura, de esta agua fecal del pensamiento sin riego por goteo ni arboleda genealógica.

Espontáneas

Ahora, desde México y Madrid, aparece por generación espontánea, por sorpresa y casualidad, este número de creaciones entrelazadas, tejidas gracias al vuelo sin motor del temerario aviador de la foto.

ditorial conjunta


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¡ALTO! (desde las alturas) ¿Cómo saber cuándo un semáforo ha muerto? ¡ P R E C A U C I Ó N ! (Los hombres son ciegos, no escuchan las señales) ¿Cómo saber cuando un semáforo ha cerrado sus ojos? ¡S I G A! (Hacia un instinto, hacia un capricho de ciudad) ¿Cómo saber distinguir a un semáforo a punto de morir? El ansia del azar no quiso detenerse en esa esquina donde quedó sangre. Un sonido de metal calcinó el suspiro vertebral, provocado por el estrés de búfalos de acero y terminó aterrizando sobre un parabrisas ciego. El semáforo abrió su ojo horizontal y dejó caer un eco de dolor por la frustración de guardarse un grito… Luces rojas adornan la esquina, justo donde se abrió una grieta y nació una tumba urbana, ciega y muda. El semáforo ya no habla, sólo llora. ¿Cómo saber cuando un semáforo ha muerto? Se distingue cuando sus luces ya no son brillantes, se percibe débil, dejándose jalar por los brazos del viento, queriéndose suicidar y caminar hacia otra parte, tiene frío y a veces tiembla. El verde resbala por las arrugas hechas, no por el tiempo sino por las cicatrices encontradas en su tobillo, justo debajo de la cruz de fierro blanca y unas flores de cempasúchil. Texto de Guillermo Carballo Iturbide Imagen de Mies Vrocni

UN­ _SEMAFORO_H


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O_HA­ _MUERTO_


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m e i u q R e

judo Luisa Ce ª M e d n age la Cruz. Im e d lo il t iel Cas ian Gabr r o D e d Texto


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cuando el máximo de los divinos está cerca de la luna, negando los recelos que producen las sirenas al subir la marea, la pupila se queda atónita al llorar la noche claridad. cuentan, que esto es cada veintidós años cuando los hálitos gélidos torturan a los excesos y el candor se acerca al latir de un lunar o al fuerte impacto del rostro contra la pisada. ahora, no hay gotas de rocío ni hay viento a una sola dirección.

m

a Cejudo

te quedaste muy lejos de la gloria, a mitad de una semana infectada en el trunque de un desaliento. mirando otros ojos que visualizan de frente pero no toda la esfera. como la sonrisa, el viento y el amor. y, a la hora que el mar despertaba de su cruel pesadilla, dos dioses estaban en batalla para alzarte un altar y al alba poder vigilar a tus cadáveres.


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NO ME DIGAS QUE NO HACE FRIO

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Si tambaleo, es porque el viento me besa. Si tropiezo con la luz del día, es porque mis ojos son ciegos. Si caigo, es que ahora (mi amor) estoy muerto. Por eso nunca se me olvida ver el horizonte ni sus alas incendiadas. Ni recordar la calidez de la noche en el disturbio de un homicidio. Nunca me digas que no hace frío en el cielo ¿acaso no soy yo el que tiembla? Allá, el dedo de un niño señala los ojos de los ancianos secos. Y aquí vemos el índice del infierno. Si tambaleo, es porque hace frío y el viento me besa, ¿ o no estoy muerto (mi amor) ?

Texto de Arturo Sodoma. Imagen de Garrio


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L ERO LERO E R O Mira cómo tiembla Lero Lero. Lamentos que cuentan las tumbas de tarde en el panteón. Mira los llantos litúrgicos, las casitas de los muertos, los círculos de copal.

Míralo mover las nalgas, sus calzones mojados mientras se hinca casi ciego. Los cantos y sus acordes -atiendesemejantes a las danzas naturales de ayer. Escucha su voz estremecida, su llanto cuando le dicen que sirve para no estar.

Susurros de viento que cantan sin que se preste oído alguno …yo soy yo, soy yo mírame, soy la voz delirio tantas veces encerrada. Tiempo extinto Lero Lero.

Para qués multiplicados, la voz que se canta a sí misma cien veces enmudecida.

Vale pues temblar boquiabierto frente a las líneas de la pantalla. La lástima del sueño, vale ninguna clemencia en la mirada mute en on. Y, de súbito, ningún sentimiento, estrategia de timador.

L E R OREL OREL Mira pues cómo implora, en tanto, los ojos del eco observan de frente los anuncios que hablan del apego y lo intercambian por el miedo. Lero Lero, Lero Lero, Lero Lero... La voz trino de pájaro, la voz tensión de madrugada, la voz mandolina a lo lejos que controla los flujos del público, la voz de una conciencia sin habitantes.

¡Vale todo perros! Vale lo que ve y no se conmueve. Mi mirada doble, mi falta de respeto. ¡Epa!

Autocompasión detenida en el reflejo y, luego escape. Baile nuevo


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Texto de Lando Micco Imagen de Mª Luisa Cejudo


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Influenza 4 Te x t o d e A r t u r o S o d o m a . I m a g e n d e G a r r i o .

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despierto. el mundo huele a suicidio. de mis ojos se desprenden palabras afónicas, que se deshielan en el templo. una carga eléctrica sacude las nubes. el viento calla ante la sonrisa de los muertos. las piedras desde siempre fueron cementerio.


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Tus ojos: nenúfares marchitos por el río salado de otros rostros. Tu boca: caja pandórica que es hoy el osario de todos los insul tos. Tu mente: laberinto inf inito capaz de atraer con un dulce la inocencia de otros seres. Arácnida cabeza tejedora de ment iras. Tu corazón: pedazo de volcán asesino, herido por tu mano. Tu cuerpo: territorio marcado del olvido. Tu alma: especie ext inta que ni odiar se puede ya. Tú: amorfa tempestad en un hombre.

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r e t r a t o h a b l a d o


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r e t r a t o h a b l a d o Texto de Selene Ortega. Imagen de María Cano Parra


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SNAFF Texto de Ireri Campos. Imagen de Elena Méndez B e l l i d o


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Tengo recuerdos del foco REC reflejado en el iris de tus ojos desencajados. Tengo aún tu sangre seca entre mis uñas y el horror de tu alarido en mi memoria. El dolor sólo es placer cuando hay testigos. Tengo un mundo enfermo; una cinta humana atorada en el botón rewind. Tengo un mundo enfermo; una cinta humana atorada en el botón rewind. Tengo un mundo enfermo; una cinta humana atorada en el botón rewind. Tengo un mundo enfermo; una cinta humana atorada en el botón rewind.

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Bien puesto Anochezco bien puesto de vos. Anochezco con tu ropa abaldosando el cuarto. Las paredes lucen ojos que descifraron tu carne, los rasgos que imaginación tendieron, toda tú entre la cama. Amanezco harto hasta tu olor. Tengo tu sombra de las tres sobre mi cuerpo, las huellas de tu pelo en cicatrices, los labios que mi nombre han ocultado. Atardezco, a las cuatro el desayuno, anudada tú a un yo, tú a un yo que alunece también, cuando esparces tú almizcle. Anochezco, sí. Gatos, siluetas ésas que juegan mientras las estrellas transcurren de un oriente a occidente.

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Amáñano los vestigios del crepúsculo. Cadera-mano, labios-labios, muslos entre muslos, alunezco también como las aves. Como las aves también cuando se anidan. Amanezco, bien Alettia bien puesto de vos. Atestado con la esencia de tu origen. Ermitaño en mi bóveda, ausente de los todos que vienen a buscarme. Anochezco suave en tú tangible alunecedora tez y me pongo bien Alettia con los deja vues que me permiten incendiar la aurora.

Texto de Edgar Khonde. Imagen de Ian Yunovsky


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Anochecía, u n g r i l l o s e f u e d e l va s o (el infinito se encuentra en la esquina),

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e l

y la esquina más cerca de lo común.

Pe r o s o l o ¿ s ó l o ? ¿ A q u i é n l e c a n t o r o c í o ve r d e ? ( . . . . ) Así de sucia es mi nostalgia, c o m o e l p u dor d e l o s l o c o s c u a n do l e s e s c u r r e e l a l m a .

Cayó.

To do e s e l s u e ñ o. Y e l s u e ñ o e s e l i n f i n i t o, y el infinito está en la esquina rota. Ta n c e r c a d e m i d u l z u r a y t a n l e j o s d e l p a r a í s o.

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e l i n f i n i t o Texto de Arturo Sodoma. Imagen de Garrio


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C i r u e l a


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C i r u e l a

Oigo, tubería, ciruela otra vez, cayendo, destrozando coros de grillos. Contraste de luciérnagas y alumbre. Piedra blanca punzante. Meternos una zoma blanca, pura, desintoxicada de líbido, alargada, delincuente, purificada de bragas y estoicos pecados. Manos de oleaje, repartición. Repatriación, Probar una herida roja. Libro de confesión, días de apagar la luz y los fines de semana confirmar sentencias en los templos, acurrucar niños y venéreas instrucciones. Vena cristal y bloqueo sincero. Sorprendido de querer y distender. Negro río desbordo, mis pies a remojar Suavizar la estrella complicada, consensuar una salida enraizada. Un golpe de estado al placer insignificante engulle una ciruela rodeando el deseo. Polvo blanco y tuberías que destapan No se, ¿volveré a la locura? Texto de Gabriel Bolongaro Crevenna Imagen de Elena Méndez Bellido


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Generaciones Espontáneas

F

Te x t o

R

d e

A r t u r o

E

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S

S o d o m a .

I m a g e n

C

d e

O

G a r r i o

Amanecí fresco, ya había llovido. Los aires se habían convulsionado, las piedras reventaban en el suelo y el infinito paseaba por la calle 1 de mayo. El hielo también tiene muchas cosas que decir y también se siente fresco, como las orquídeas hechas por las lágrimas, o como los dioses hechos de barro y agua. Yo como buen relámpago tengo que caer y matar algunos silencios y algunas ramas viejas. Hoy amaneció y la lluvia aún caminaba por los pies de los señores de negro, por las damitas vestidas de burócratas y por los puestos de comida miserable. Yo también caminaba y me sentía fresco, mojado, es lo correcto, y atormentado fresco. Las hojas necesitan de agua y de odio para cuando caigan no sean golpeadas brutalmente por el cemento. La ciudad amaneció llovida y con un cielo arteriado, inmensamente jodido, mojada como los que vivimos en ella y cagamos en ella, pero fresca. Inolvidablemente fresca y con los sentimientos reciclados.


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Generaciones Espontáneas

N E V E R M O R E

Caminar en el silencio. Sufrir de la misma forma que sufre una ola en la playa. Cabecear como girasol en el universo. Saberse preso de un beso y aún así asimilar la noche. Ser y no ser profeta y decir: te amo Besar el panteón y decirle uva:.........Uva.............Uva Sentirse dios o huracán o estero o cuba libre. Cadena de bicicleta en el corcho de un Merlot. Ser un salvavidas en el desierto. O en el desierto ser mar o tsunami en llamas. Pero decir que te amo: NEVER MORE Es mentir y, entonces que me crucifiquen los vientos, o las rocas de hace mil años o el rencor de los que perdieron el paraíso Por eso: TE AMO. Y aún así, los bombarderos oscilan nuestras cejas. Nunca miento: los dos vemos la muerte

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Texto de Arturo Sodoma. Imagen de Mies Vrocni


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Podría estar sentado en aquella plaza de Zamora con un mal café servido en un vaso de unicel frente a mí, pensando lo que habrían podido construir los hombres sin esa entrega detrás de la cual hay siempre desasosiego, o estar en la explanada de Marraquesh donde las pisadas de los viajeros convivían todo el tiempo con buscapiés de la muerte. Podría estar en cualquier centro del mundo, observando desde mi mutismo los gestos anonadados de los paseantes, las horas de caminata resumidas en una manera de suspender las manos en el vacío. Y podría ser cualquier cosa; el deambular de ciegos, el marfil o el mármol, los destellos intermitentes de un día nublado. El signo en la recuperación de su ser simbólico. Todo camino llegará a algún sitio- pienso. En el fondo me cuesta trabajo aceptar que todos iremos a morir, porque entonces las conjeturas que se enlazan unas con otras, el esfuerzo y la dirección, el ocultamiento detrás de la singularidad ornamentada de lo individual...


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Yo soy, ya lo decía, el signo buscándose de nuevo en el símbolo, un sobreviviente más en el intento de redimir la torpeza de todo amor. Destino trash luego de haber llorado como los muñecos de Rogier van der Weyden, su análisis indiscutible de la conmoción humana, no tan sólo la catástrofe sentimental en una recta de normalidad, sino la captura en el presente de aquella explosión en el ánimo: cómo el alma dubita a punto de perderse, convencimiento de que en la civilización algo o alguien cometió un error en nosotros. Yo podría ser la mujer oriental que sube por las escaleras eléctricas de la estación Sneltram, hablando por celular como si de ello dependiera el futuro del amor en el planeta; o aquel de la silla de ruedas que vende hash, su camisola con la imagen de Bob Marley impresa en la espalda; ser el tipo que al verme escribir ha sacado de quién sabe dónde un papel y se ha puesto a garabatear poemas, mientras una gran maleta reposa debajo de su mesa. Soy, pues, el gran negocio, la tajada, la estrategia. La política de distanciamiento en el oleaje de todo animal marino. Soy el ornamento. La muerte que se dosifica en los gestos de indiferencia. Soy el hombre de las botas de serpiente, la mujer de las muletas, el café que se enfría. Soy la canción de mi ipod; "…baby, the world belongs to you and I"

Texto de César Cortés. Imagen de Chiara Cerri


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Generaciones Espontáneas En el h ue co d e un u mbr a l s e es c on d en l a s s o mb ra s , lo s d ien t es a s ti l la do s de l a n o ch e, el s i le nc i o q ue h ue le a m ad r ug a da , l a de se s pe ra c i ón , el mi edo …

V iej a s t el as de a r añ a , g en t e d or m id a, p a s os q ue v a n de p as o , s ec r et os in c o n f es a bl es . E l a n ch o d e u n as a la s … E n el h uec o d e l a s m an o s ca b e u n n o mb re . C a ben to da s l a s e x pr e si o n es , mi l es d e p a la b r as , C a be l a g eo gr a f í a de un a es pa l da d es n ud a, la s uy a .

En ese vacío q u e es t o do y n a da s e a c o mo da n c la n d es ti n o s de s eos , C a be n s us o jos , l os bes o s di s t a n te s, l os a br a z os , el s ue ñ o… C a ben . E n e l v an o d e u n a p uer t a v a c ía en el h uec o d e u n a s o la ma n o, t a mbi én ca b e u n a de sp ed id a.

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Generaciones Espontรกneas

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C A B E N Texto

de

Lucas

matus.

Imagen

de

TramaafonA


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Tengo las manos agrietadas de tanto escobillar tu sonrisa, antaño inocente, para que no sea fugaz el momento y enjuagué mil veces

Comments Here

el brillo de tus ojos negros, para que no enmudezcan en la lejanía de lo profundo.

He recorrido la casa maquillando las mentiras, lustrando los recuerdos y me detuve a quitarle el polvo a nuestros sueños, antes que emprendan viaje.

Sequé el llanto en el patio de atrás para que no descosiera mis mejillas saladas, inundadas.

Zurcí las culpas, las mías, las nuestras y las otras, encendí el fuego, herví la esperanza y apague la espera.

Texto de Bárbara Jaque. Imagen de Mies Vrocni


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Generaciones Espontáneas Comité editorial Generación Espontánea_ revista Chiara Cerri Elena Méndez Bellido Isabel García Viejo Iñaki de las Heras Marcos de las Heras Víctor de las Heras

literaria

Revista subvencionada por Ayuntamiento de Alcobendas

Editorial Generación espontánea Victor Manuel Martínez Salgado Felipe García López.

Colaboraciones Arturo Sodoma Bárbara Jaque César Cortés Dorian Gabriel Castillo de la Cruz Edgar Khonde Gabriel Bolongaro Crevenna Garrio Guillermo Carballo Iturbide Ireri Campos Ian Yunovsky Lando Micco Lucas Matus María Cano Parra María Luisa Cejudo Mies Vrocni Selene Ortega Trama afonA

Contacto Madrid Generación Espontánea_revista literaria generacionespontanea@gmail.com www.generacionespontanea.org Asociación Juvenil Generación Espontánea de Madrid revistageneracionespontanea.blogspot.com México D.F. Editorial Generación Espontánea gen_espontanea@yahoo.com.mx editorialgeneracionespontanea.blogspot.com

Agradecimientos A todos los que leyeron los números anteriores y a todos aquellos que de una manera u otra han colaborado para que este número se haga realidad. Consejo de la Juventud de Alcobendas www.elconsejo.org Trama afonA www.tramaafona.it Revista literaria Alter Ego alteregoalcobendas@gmail.com

Impreso en Aurio Printer Madrid Depósito Legal: ___________


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