malviaje (2015)

Legales

Policano Rossi, Gael malviaje - 1a ed. - CAPICÚA Ediciones, 2016 E-book - ISBN xxxxxxxxxxx 1- Poesía Argentina I. Título © Gael Policano Rossi gael3D@gmail.com © 2016, CAPICÚA ediciones grupocapicua@gmail.com grupocapicua.blogspot.com Conversión a E-book: CAPICÚA ediciones.

Ebook conversion: CAPICÚA ediciones.

malviaje *

2009 (diario de viaje) 2015

En homenaje a la fuente webdings.

Gael Policano Rossi

Salir de esta ciudad no va a ser posible aunque vaya por la sombra el celular es un cencerro al cuello suena mientras me escabullo; cargo la valija improvisada únicamente armado de un ticket electrónico envalentonado por el mensaje de texto que reza “vení, en mi casa te podés quedar” me catapulté de la cama a la calle al taxi afuera escapado fugado estrellado el cigarrillo en el cenicero comunitario de la puerta de entrada, en la puerta de partida último llamado a los pasajeros para el vuelo, no nací no cuento con el don de la puntualidad, por lo menos tengo la suerte del minuto antes y por suerte no hay testigos de ésta infame heroica, huída; si lo pensás no lo hacés si no lo hacés, te vas a arrepentir y arrepentido ya viviste toda la vida y solamente un hombre encuentra su destino cuando sale a buscarlo y porque te cuesta llegar a tiempo hasta el balance te agarra tarde a contraluz éste cielo azul Gitanes no merece ni una foto

Dejarse querer es una materia que deberían enseñarnos en la escuela quiero que se enteren que tengo un hueco adentro pero me muero si me miran este abismo oídos sordos a las personas queridas escucho anuncios por altavoz indican el destino viento del noreste una ola polar se mete en mi valija no hay lágrimas parto sin despedida en el preembarque con una sonrisa la aeromoza me da la bienvenida

Los anónimos que uno se encuentra viajando de un punto a otro no son parte de un plan maestro escrito en las estrellas del firmamento: este es un servicio de transporte temporada alta, temporada baja una derivación que termina en funeral queremos comprar ropa más barata alguna que otra segunda intención romántica pero un mero trámite de hotel les gana en la escapada la euforia por el casino lejos de la domesticidad voy a darle la medida correcta a las cosas somos consumidores insatisfechos suficiente motivo para ser realistas sosteniendo un vasito de plástico abriendo un paquetito de galletas mordiendo un sánguche de miga más que nunca en igualdad de clase cada uno agarradito a la porción que nos toca en el menú turista

He tenido muchas madres en esta vida cada una con su superpoder cada una con su pata de palo me encuentran y me alimentan y me cuidan y me dejan seguir pero de todas ninguna ni una puede ni la más honesta ni la más humilde explicarme y enseñarme por dónde hay que escapar la experiencia ya me tiene domesticado de memoria tengo integradas sus mímicas pero no hay una sola que pueda ni que indique correctamente dónde están las puertas de salida qué luz me va guiar en el humo dónde está mi salvavidas: en la peor de las catástrofes necesito nada más que a la primera atarme de vuelta a nuestro cordón correr arrastrado gateando hasta el cariño de nuestra simbiosis, a esta vidita mía, registrada en una grabadora en un cassette color marrón yo cuento los tres chanchitos y el lobo nunca derriba la casa porque ellos le tienden una trampa de jamón el bebé inventando un cuento raspa con la lengua materna casi mis primeras palabras guardadas en nuestra caja negra casi bilingüe la aeromoza muy amable se ofrece a distraerme y sin obligación hace su trabajo es mujer y me provee agradezco lo que me ofrece y me invita al duty free

jetlag Avanza este colectivo y metro a metro se revela en mi cabeza se actualiza con los ojos la forma de una ciudad parcialmente olvidada digo imprecisiones abstracciones digo una ocurrencia pero pobre apresurada la forma de un lugar olvidado a lo que voy en bajada por la avenida, la casa de lonas y piletas la sombrilla de cemento al pie de una colina ¿una sombrilla de cemento?

Entrás por la avenida principal: la dietética, el edificio bauhaus, el registro civil doblamos a la izquierda y ésta avenida es la misma avenida y todo es lo mismo ¿puede ser posible que nadie derrumbe un edificio en esta ciudad? todo sigue en pie es idéntico parece una novedad pero mentira es la memoria que se cuestiona no sé se me desdobla la calle se me vuelve una avenida y ese shopping y esa plaza y me quedo perdido y ya no importa a dónde iba un perro me persigue y me olfatea como si tuviera algo para darte de comer el animal doméstico a la fuerza aprende lo callejero

la costumbre nos traiciona y repetimos lo que hicimos toda la cortita y amarguita vida más tarde o más temprano me huele y no sé qué huele confundo los pasos porque miro para atrás anda lento sigo perdido cruza conmigo lunes al mediodía tengo una valija a cuestas ya me hice un amigo en la avenida que me olvidé que conocía no sé si busca cariño o nos cruzamos cuando yo era chico y en esa memoria de mierda de estos animales grotescos me está diciendo me acuerdo en ésta calle vos jugabas a la escondida o lo pisó un auto o está en cualquiera o quiere morirse a los pies de alguien porque morirse solo no tiene sentido o me cuestiona ¿para qué viniste? tiene lo mismo que tengo en los ojos o me increpa ¿para qué volviste? trato de ser tramposo: doy vuelta la esquina espero que se pierda pero soy fiel y a ese vagabundo me lo llevo conmigo.

No se puede decir hay que saber esperar hay que aprender a esperar o la puntualidad es puntualmente yo no sé si la sincronía se pierde se encuentra ni en tiempo ni en forma ni en el lugar correcto no puedo hablar del paso de los segundos ni de la ansiedad, ni de la suerte, ni de la venganza no tengo la autoridad moral pero yo viví en un pueblo y nací en una gran ciudad y gitanié por muchos lados en el fondo de mi corazón, sé hay líneas que se escriben a nuestro paso son rastros o un cordón que tiramos o nos lleva

Voy a tener que aceptarlo hay un solo hombre en mi vida y el hecho de sentenciarlo es bastantemente revolucionario estoy en territorio paterno tirito, papá no contesta mis llamados no hay ensayo para el discurso la duda no es bienvenida, tirito vuelvo a marcar hasta que atienda pero los números no están de mi lado cuando atiende improviso malactuadamente “Llegué hace un rato, si puedo verte hoy sería bueno” y entre silencio y coordenadas, más desubicado peor aún, extranjeramente espero que empiece la parte en la que se termina este malviaje

Estamos en el café de un hotel los manteles son amarillos el decorado es de programa de cable no esperaba nada solamente el bastonazo de Saturno mi último intento por sonar adulto mi padre y su hijo frente a frente salvando las distancias poniéndonos al día la imagen recuerdo pero nada de lo que estábamos haciendo estoy toda la reunión levantando cuentas preguntando si algo pasó primero o después escucho las peripecias su vida es una clase de geografía sobre un país lejano probablemente tejiéndose a mi cuero cabelludo con la red del trauma que todo lo atrapa no pesco nada el auto estaciona puntada a puntada y la puerta se abre una y otra vez mi padre me saluda cosido a mi memoria él aparece y yo lo veo viejo cansado y vencido

Me diluyo mientras me alejo de la casa pobre de mi padre dónde podría haber crecido el kiosko al que tendría que ir a los vecinos que hubiera los amigos del barrio que habría la novia que hubiese tenido aquél adonde podría haber sido mi vida si la historia fuera otra de una forma retorcida pero también secreta corriendo esta carrera me desvío y me doy por perdido por haber llegado primero en la maratón de los hijos hoy los cimientos paternos son de un plan de viviendas del estado precario de una provincia fundida para una nueva esposa para unos nuevos tres hijos que nada tienen que ver que oír o esperar o conocido de aquél primer fallido pasado matrimonio del hombre que yo persigno el fruto caído muy lejos árbol de otro mundo que nunca te va a dar un nieto aunque sea el fiel espejo de tu herencia genética una cuenta pendiente de un banco o un plazo fijo ya vencido y ahora que es después de mí, por fin llega él bienandante, inmenso el esperado varoncito hermano ¿o cómo te llamo? te vaticino un futuro productivo la misma nariz pero nada grave

vas a sobrellevarlo da carĂĄcter romano un nazo napolitano tranquilo, me despido del Ăşltimo miedo: el apellido seguirĂĄ su curso en la historia y tal vez la misma suerte

De dónde vienen las preguntas es también de dónde vienen las respuestas entonces mi auto de fé necesitaba mi peregrino penitente, descolgar el sambenito el caminito de miguitas entre todos caminos que dan pena y que dan hambre y que dejan un cachorro mojado pintado en la cara de por vida benditos con el don del huésped el hogar sustituto, la casa vacía la cama prestada donde hay dulces sueños vivo la vida durmiendo en un colchón en el piso mojado, en definitiva durmiendo en el suelo soy un cuaderno mojado, no sé nada de la buena vida ni de los malos momentos no los manejo ni están en mi acervo si pasan, pasan desapercibidos están borrados por el agua de la tormenta que me acompaña soy un transeúnte que busca refugio en algún lado, existen lugares dónde uno puede ir a tomar un café o un whiskey a cualquier hora en cualquier ciudad del mundo estás a un taxi de distancia no importa cuántas puertas cerradas te encuentres en el camino va a haber un mozo despierto una mesa y el diario de ayer un descanso de caminantes dónde nadie sabe tu nombre y la única pregunta posible es qué se le ofrece esta noche

me llega una foto de Emily al celular alguien cuida mi casa y se ocupa de su comida estoy lejos pero tranquilo que no pasa hambre ni frío el asunto es breve reza “estoy bien” hay un adjunto en muy baja calidad: es mi gatita mirando a la cámara; los ojos del que te necesita tocan el nervio de la culpa y nos obligan a entregar el corazón a sacarse el pan de la boca pero yo sé quién es mi gatita y yo sé las cosas que vivimos el día que nos conocimos y los días que siguieron a ese día son las buenas cosas de las que no aprendemos por eso amamos como amamos; no comparto pero entiendo a las personas que tratan como hijos a sus mascotas en mi casa que está lejos Emily me espera volver voy a volver pero esto es algo cruel, es la profecía autocumplida una gata abandonada en un bolso deportivo la gatita que todos acariciaban, perdida mal padre, ¿qué hiciste? una gatita de noche, solita, en el fondo de un baldío ¿no te parece suficiente martirio? cuidar y se cuidado, aprender a la fuerza el amor por los animales, darle la derecha a mi papá y a lo que cada uno hace con lo que hizo

ahora aprendo a disfrutar de las buenas compañías ahora la sabiduría sin neurosis ahora llega ahora se va ahora cruzamos las avenidas por un camino empedrado ahora sacás fotos ahora hablamos ahora no ahora el toque de queda no cuenta para nosotros ahora lo prometido es deuda y ahora cumplís con tu palabra ahora llegamos hasta un puente ahora entramos a un fortín ahora encontramos a los diablos de la ciudad ahora tenemos un lugar preferencial sin motivo ahora sos un león incandescente ahora sos la pirotecnia ahora mezclar hace muy mal ahora no ahora tenemos copas aflautadas ahora diez millones de latitas de speed ahora somos pioneros en el idioma ahora galaxias ahora alto astral ahora cantamos ahora no sabemos hablar ahora estamos en un taxi ahora nadie sabe la dirección ahora te dejo en la puerta de tu casa ahora andás en cuatro patas por la avenida ahora estoy durmiendo en tu cama ahora me tocás la cara ahora abrí los ojos ahora ya pasó soy el soldado que regresa de la guerra y este el momento en el que entra a la trinchera

Tu departamento está vacío yo lo habito con respeto un café instantáneo sin cuchara una taza se convierte en cenicero de la botella queda media en invierno el whiskey se evapora te busco para contarte pero tengo que hablarle a tus cosas las mañanas en tu barrio son tan suaves nadie respira en cuadras a la redonda el agua que moja las paredes enfría mi mano alguien te hace el amor en este momento en la otra punta de la ciudad en una casa con adornos indígenas humilde y respetuosa la buena estrella que nos merecemos los orgullosos sin orgullo; redoblo las frazadas y duermo con medias hasta que el sol esté sobre mi cabeza; tu amor es tibio y lento sos la colcha que no abriga el buzo de invierno que me queda corto tu amor es ropa de pobre

No quiero hacer el llamado telefónico equivocado y empiezo a masticar hasta tragarme eso que no le dije en la cara en seis rayitas y por tres monedas descargo la fuerza de la impotencia igual que un chino en orfandad o esos sabios gobernantes en condiciones medievales y sin destino por delante voy al oráculo buscando el veredicto: feas costumbres y malas ideas van a cambiar las cosas que menos te esperás; una imagen y un dictamen me responden más preguntas que respuestas soy víctima de un libro que me maltrata pero de palabras no mueren los hombres ni con palabras construyen hogares ni con palabras se sobrevive ni con palabras matan el hambre

El frío no es lo que me asfixia es el calor lo que nadie se explica el veranillo de San Juan hierve la casa a lo lejos un atentado golpes y repercusiones el eco suena cerca me despierta, una esquirla salpica la pared sube un calor repentino hay vapor en el aire puedo ver la neblina me levanto, me pongo los pantalones tengo listo el uniforme a los 8 me vestían para la lucha mi instructor me bautizaba con mi primer cinto de karateka celeste por el camino de la no violencia en una breve ceremonia mi padre brilla por su ausencia su trabajo era el servicio a la comunidad, y como todos los oficiales en Río Tercero le pusieron el cuerpo a las balas adentro de una olla de pochoclo en la explosión de una fábrica no muy lejos de acá hay una pira que se quema en la bocacalle otras solemnidades conmemoran el martirio de San Pedro y de San Pablo en la fogarata, un hombre partido al medio el traslado delicado de cada una de las reliquias armando la valija mudo, solo, y sordo el sonido de las bombas llega hasta acá, hiede huele así familiar

No sé qué voy a decir si me preguntan ¿cómo te fue? no sé qué voy a sentir dentro de un año este mismo día yo te doy las mil gracias yo te agradezco y te amaría para siempre por haberme recibido por ser generoso pero yo no volví por vos ni por el abrazo ni por la despedida no volví por la arquitectura ni por el laberinto de la ciudad vacía más primitivo y más personal a lo largo de la avenida está la línea divisoria el cachetazo de Plutón que marcó el día de mi partida de nacimiento se interpuso entre el sol y la luna una cosa fea; miro el cielo y veo un dibujo que me dice que tan lejos puedo llegar y sospecho que mi futuro está escrito en mi pasado

El viaje en taxi me da la última panorámica la ciudad de la que me hablaron toda la vida la descubro en los adoquines que llevo a cuestas en la valija maravillado con cada cosa mirando la gente que camina por la calle cada centímetro me habla el idioma de la taquicardia yo no volví esperando algo y tenía en los ojos el orden exacto de los negocios en la anatomía marcado el paso de lo transitado no importa si nos queda lejos o perdemos el rastro de todo los lugares no se mueren el ritmo, el ruido, la forma y todo lo otro que tengo escrito en la sangre.

Sobre la siguiente edición (2016)

Cuando escribí este diario tenía 21 años. Estaba en otro momento de la vida, en otro momento de Saturno, en otro punto del mundo. Escribir este diario fue un refugio, todas las versiones de los poemas fueron escritas y reescritas a mano. A falta de espacio en el celular, sacaba fotos haciendo pequeños dibujos, íconos, en el medio del cuaderno.

A fuerza de sobrevivir durmiendo de prestado, el cuaderno se destruye y se desintegra en una noche de tormenta. Las únicas versiones que sobreviven son las que envío a “aires contemporáneos” para Revista Plebella (2010). En mi corazón, era el final de la era de los blogs.

Estaba creciendo. Tener 21 años, es también tener internet, hay que ser más épico que el fotolog. Facebook nos pedía que cierta privacidad muera, no se puede caretear, lo privado empieza a morir para siempre. Sigo buscando un motivo por el cual estar escribiendo ésta página, ¿para qué hacer memoria? ¿memoria de quién?

Por una fuerza mayor el diario queda perdido, en el olvido, sin terminar, sin recortar, sin nunca transcribir, los poemas no van a ningún lado. A veces leo algún pedazo en una lectura, pero sólo un pedazo, en tanto “libro”, jamás lo termino, jamás se publica. No tengo ningún otro proyecto de libro. Es demasiado corto, demasiado intrascendente, el titulo no me convence.

Cuando me propongo a revisarlo hay mil versiones viejas, las correciones finales estaban en el manuscrito, no sé cuál es la final. Paso años haciendo movimientos milimétricos, la reescritura es lentísima. No me vuelvo a enamorar de otro proyecto nunca más.

El veranito de san juan queda guardado en un mail que le mando a Maruja. Maruja lo lee y escribe “Poemas perfectos”, una canción que siempre me dedica y me hace llorar.

“Quiero que ocupado /

escribas poemas perfectos / (...) me gusta tu cara / pensando tres meses en una oración” dice la

de precanción.

Maruja Bustamante, se llena de poesía con Iti el Demasiado y en el 2010 fundan Te Amo. Maruja escribe la pieza corta “el hit del verano” (Palabras en diálogo, 2010, ed. Leviatán), yo no escribo más. Nunca le agradezco personalmente a mi amiga Maruja, que su canción recomforta mi corazón. Me da vergüenza, pero se lo agradezco verdaderamente, me recuerda siempre cuando la canta, la imagen de artista preocupado, tirado en la cama, haciendo poesía, siendo la poesía en su performancia. Ella me entiende más que nadie.

Pasan los años, no escribo más poesía. En el año 2012 escribo un poema de amor y nada más. En el 2013 no escribo nada, decido exihibir mi computadora, mi diario privado y mis archivos personales en AMOR BRUJO. Es tan decadente mi exhibicionismo de diario íntimo que me pregunto si alguna vez voy a volver a escribir poesía. Reimprimo vosiyo.

En el 2014 escribo otro poema de amor. No mucho más. Paso todo ese tiempo releyendo éste libro, buscando un sentido en sus versos, preguntándome ¿por qué toda esta solemnidad? ¿porqué? ¿qué más tengo que hacer con este libro? ¿más corto? ¿más largo? ¿la destrucción? Después de todo es un diario, cuenta que yo fui testigo, ¿testigo de qué? ¿la vida de quién es esa vida? ¿porqué es un diario?

Releo y releo, pienso en los animales, lo importante que son los animales en mi vida, pienso en mi padre, en los viejos dibujos de un cuadernito. Qué barbaridad, toda obra de arte es también un trabajo espiritual.

¿Qué le pasa a este libro que no puede salir? Le pregunto tantas cosas.

Llega el 2015 y Alberto Antonio Romero me pide un material para trabajar. Acabo de revisar las últimas notas del libro, había escrito en el verano porque si una versión corregida, más corta y sintética, sin repeticiones, sin fechas, sin datos. Le envío el archivo, se titula malviaje. Después de todo, la Odisea es un malviaje, y todo extravío no termina en naufragio.

Lo lee y comienzan a ensayar. Estrenan en la ciudad de Buenos Aires. Decido una circulación fortuita del libro: se recita en el teatro, se lee por internet,

se venda con el programa de la obra. Tener 21 a単os es un momento importante de retratar. Este diario del exilio, es un diario del regreso.

G.P.R.

Sobre el autor / about the author Gael Policano Rossi (1987) escribe y actúa. Estudió guión cinematográfico con Michelina Oviedo y dramaturgia con Mauricio Kartún y Horacio Banega y es Master en Dramaturgia (2017) por la Universidad Nacional de Artes.

Publicó su primer libro de poesía vosiyo (2009-2012, traducido al inglés y el portugués) y las plaquettes Zombies (2010-2012, Presente Ediciones, bilingüe español-inglés) y Romain et moi (2012, CAPICÚA ediciones, bilingüe español-francés).

Se destaca su actividad teatral desde 2007 junto a Maruja Bustamante con más de 10 piezas teatrales y puestas en escena realizadas en Argentina, Uruguay y España.

Como dramaturgo y director llevó a cabo “Saturnalia” (2012-2014); Cumbres Borrascosas (Woest Hoogten en flamenco, 2014-2015) y también las conferencias performáticas DER LIEBESZAUBER (2013) y DIE WIDERLING (2015) sobre intimidad e internet. cargocollective.com/gaelpolicanorossi Gael Policano Rossi (1987) is a writer and actor, he studied Screenplay Writing with Michelina Oviedo and Dramaturgy with Mauricio Kartún and Horacio Banega and he is Master in Dramaturgy (2017) from UNA. He published vosiyo (2009-2012, also translated to English and Portuguese) and the chapbooks Zombies (2010-2012, Presente, bilingual Spanish-English) and Romain et moi (2012-2013, CAPICÚA, bilingual Spanish-French).

His career te, working

on the theatre field started in 2007 with Maruja Bustamanand stagging over 10 plays in Argentina, Uruguay and Spain.

As author and director he has staged “Saturnalia” (2012-2014); Wuthering Heights (Woest Hoogten for Belgum, 2014-2015), also the lecture performances DER LIEBESZARIBER (2013) and DIE WIDERLING (2015) about internet and intimacy. cargocollective.com/gaelpolicanorossi