Luz mendez de la vega cuentos guatemala

POEMAS DEL ALMA

Luz Méndez de la Vega

Nació en Guatemala en 1919. Es poetisa, narradora, ensayista, periodista y profesora de literatura. Autora de numerosos ensayos, antologías de poesía guatemalteca e investigaciones literarias, su trabajo le ha merecido varios premios importantes, entre ellos el Premio Nacional de Literatura Miguel Angel Asturias en 1994. Licenciada en Letras, con estudios de doctorado en la Universidad Complutense de Madrid, España; y académica Guatemalteca de la Lengua correspondiente de la Real Academia Española.

Anticipo Barriletes Beatus ille Brujería inútil Cabellos largos (Carta a Schopenhauer) Catástrofe en la cocina Darwiniana I Dido a Virgilio Edipo El gato negro El milagro Eros Infantil Karma La duda La primera palabra Parménides y Eros Rescate Safo a Cleis Sísifo-poeta Suma Transfiguración-Mañana Trascendencia Virgo Virtud suprema

ANTICIPO

Porque eres viajero mi amor siempre tiene dolor de adioses.

Un día te irás.

Pasajero huésped, te esconderán otras caras, otros nombres y otros brazos.

Una postal vendrá desde remotos paisajes.

Retratos tuyos me traerán un eco de tu mirada azul que temblará en mis manos.

Te irás porque eres marino perseguidor de horizontes en tu alucinada brújula de nortes imposibles.

Te irás y lo nuestro será sueño y olvido.

Por eso no me preguntes, ahora, por qué mi amor siempre tiene dolor de adioses...

Alto y polícrono gozoso y ágil, diáfano y leve incauto soñador flotando lentamente en dulce éxtasis entre el frío azul de noviembre ingrávido y alto o en rápido giro sobre sí mismo hacia arriba siempre hacia arriba sobre claros escalones de aire imantado de azules profundidades despreocupado de la mano que lo sujeta y lo gobierna hasta abatirlo sobre la tierra rompiendo su mejor vuelo Icaro atado a un cordel invisible loco de azules y diáfanas claridades de un golpe derribado en su ciega ebriedad inesperadamente el barrilete: sueño de mujer enamorada

BARRILETES

BEATUS ILLE Dichoso aquel que en otro tiempo encontraba: la casa limpia, la ropa planchada, la mesa puesta, los niños durmiendo, y la mujer a sus órdenes.

Así dirán, mañana, los hombres de hoy cuando recuerden estos días de oficio sin sexo que por siglos eludieron, calificándolos, astutos, de ‘femeninos’.

Y...es muy natural que así se lamenten como añoran hoy quienes evocan los felices tiempos de un ayer de esclavos sin sindicatos ni leyes y sin derechos humanos.

Tiempos iguales a los que hoy corren tras las cerradas puertas de nuestra intimidad, como trabajadoras de doble jornada sin descanso y sin salario; desterradas sexuales de los altos sillones del poder y la fama.

Hoy hice la brujería que me recomendó Marien: “Para estar segura de olvidar, -me dijo- la receta es estupenda, al momento mismo lo dejas de amar...’

Yo seguí la fórmula exacta, paso a paso: Con precaución vedada de ceremonia, bajo la luna llena, y en un sitio solitario, a las doce en punto de la noche, di fuego a un mechón de tus cabellos, diciendo: ‘¡Vete! ¡Vete de mí, maligno amor que me hieres!’

Y, al instante, la brujería rompí y me quemé las manos sacando de las llamas el trozo medio encendido del mechón de tus cabellos.

De todos modos ¡Bien sabía! que era inútil la brujería del consejo de Marien; porque a un amor como el tuyo y el mío ni brujos ni diablos ni psiquiatras pueden ¡tan fácilmente! borrarlo.

BRUJERÍA INÚTIL

CABELLOS LARGOS Querido mío, Schopenhauer: Ya no importa nada el candente sello con que nos marcaste el anca, porque, hoy día, las mujeres tenemos los cabellos largos o cortos y las ideas, quizás, más largas que las tuyas.

Sin duda, yo comparto, mi querido Schopenhauer, mucho de lo que tú, sabio, acuñaste como verdades dogmáticas, y lo que es más, las uso -con maestria de ti aprendidapara demostrar lo contrario, o sea: que animales de cabellos cortos han tenido , también, cortas las ideas, que pontifican irónicos contra nosotras las mujeres.

Porque, ahora, maestro insigne Schopenahauer, si pudieras enterarte, te sorprendería saber que a nuestros largos cabellos -al perfumarlos- anudamos ingeniosas frases contra ti y los jerarcas del sexo que valoran más su corto pene que todas las ideas, -cortas o largasque les crecen en sus calvas cabezas.

El silbato de las hirvientes jarrillas rompe el silencio oloroso a cebolla en las limpias y pacíficas cocinas que se llenan de su música arcaica de viejo ferrocarril en miniatura.

Las jarrillas de silbato han sido hechas para aquellos que olvidan siempre apagar la hornilla, como yo, para preocupación tuya.

Hoy, estrené la jarrilla esmaltada de rojo y asa negra que confiados compramos ayer para evitar catástrofes frecuentes por mis constantes olvidos.

Al principio fue sólo su “gor-gor’ suave como ronronear de gato el que cautivó embelesada.

luego, fue su agudo silbato -imperioso y mágicoel que hizo irrumpir en mi cocina sobre los rieles del ensueño, oloroso a caña y cintronela, el verde campo de la costa con sus sembrados de milpa y banano.

El paisaje parpadeó veloz por las ventanillas del ruidoso tren de negra y humeante locomotora que me llevó -adolescente en vacacionesentre campanas, banderazos y olor a petróleo hasta la vieja estación del pueblo de mi abuela.

Y así, sobre la locomotora roja y negra de mis sueños alucinada por el silbato de mi nueva jarrilla me olvidé, otra vez, -para desesperación tuyade apagar la hornilla.

CATÁSTROFES EN LA COCINA

DA RW I N I A NA l

Nací apenas ayer, con mi ombligo animal raíz de carne que aún busca su placenta entre agua y tierra.

Principio y fin de otro soy.

Nada entre nadas.

Vago perfil que esconde entre las sombras la escamada cola del saurio.

Mínima historia fetal con el peso cósmico a la espalda, y la bíblica maldición en la cabeza.

Tú y yo... lo mismo todos arcángeles intermedios con la tremenda nostalgia de nuestra pelambre de simios.

Habías de venir, tú, Virgilio, fabulador poeta, orgulloso romano, a saltarte tres siglos entre Troya mi reino, para hacer que Eneas naufragara en mi playa e inventar ese amor desdichado que adorna tu Eneida.

Mentirosa historia, lazo con que quisiste unir al linaje de Venus al vanaidoso Augusto -tu Mecenassiete siglos después cuando ya mi Cartago yacía en cenizas.

Falsedad épica de poeta ebrio de fama y aplauso, fue cambiar mi bello gesto de fiel reina suicida que se arroja

a las llamas para conservar intacto su nupcial juramento, por ese otro romántico de tu inventada Dido, que se mata en la hoguera, loca de pasión y celos, por el desprecio de Eneas.

Con eso, Virgilio, no sólo me difamaste por milenios, sino que, además, heriste a mi raza y a mi pueblo.

Sin embargo, poeta, te perdono, porque reconozco que, pese a tantos inventos, te debo esa doble inmortalidad que -a mi nombredieron tus versos.

DIDO A VIRGILIO

Cegué mis ojos, Yocasta, para no ver otra cosa que a ti, amada y retenida en mis pupilas.

Para contemplarte siempre irremplazable.

Mía, en otra realidad mejor que la verdad destrozadora del sueño.

Cegué mis ojos, Yocasta, para sentirte viva, acariciándome en el aire que roza mis mejilla y se enreda en mi cabello, como si fueran tus manos.

Nada me importa no ver más la flor ni el cielo azul ni la luna y las estrellas ni las ciudades bulliciosas ni los rostros de mis hijos si puedo verte fija imagen permanente, que no borra ninguna otra.

Entre la densa noche de mis ojos ciegos, puedo imaginar la luz por el calor del sol que cae sobre mi piel que te añora, y que sueña que, en su ardiente contacto, la besan tus labios.

Cegué mis ojos, Yocasta, para eternizarte en ellos.

Amor ¡al que no renuncio aunque tenga el Hades por castigo!

EDIPO

EL GAT O NEGRO Lagunas verdes que fosforecen en la sombra del ébano arqueado.

Reposo de terciopelo.

Garra afilada bajo la nocturna seda.

Elástico resorte presto para el salto, desde el perezoso desmayo de la siesta ronroneante.

Igual que el gato enroscado en el sofá de raso de la alcoba; en silencio, ovillado sobre el tibio cojín de mi carne, inesperadamente, ágil brinca el deseo, cuando más dormido parece.

Mano, labio, sexo trĂŠmulo.

Tirano impulso de imposibles.

La caricia y el beso -minĂşsculos prodigioscerteros quiebran la dura soledad que nos circunda.

Y, bajo nuestra piel amurallada de silencios hacen nacer un dios de cegadora lumbre que, a su fugaz dulzura, borra la eterna angustia.

EL MILAGRO

EROA Y... quedaste únicamente tú, implacable Amor, cuando Dios se desmoronó en mis manos carcomido de silencio e inalcanzable altura.

Tú y tu dulzor terrible.

Solos y únicos a la hora pavorosa de la cuenta estricta, cuando todo se nos vuelve mínimo y sin peso, infinitamente oscuro.

Tú, Dios total, poderoso y absoluto, en el sitio preciso de la Nada; sobre el desolado territorio del alma, entre cadáveres de arcángeles tristes, soñadores de intacto fulgor de estrellas.

Tú ¡íngrimamente! en el enorme vacío sin palabras, Y, aunque sólo seas relámpago efímero, salto voraz sobre otro cuerpo que hacemos transitoriamente nuestro; urgidos de anular el límite de nuestra piel y naufragar en otra como en un mar de oscuros éxtasis.

Tú y tu fugaz olvido sobre la compartida almohada, entre la tibia intimidad de las sábanas, bajo la noche espesa de preguntas.

Tú, Rojo Dios, que haces arder carne, uñas, cabellos, dientes, y...hasta el duro glaciar del corazón cansado de triturar alas rotas y el esqueleto amargo de los sueños.

Me haces tanta falta, Dios, que voy a inventarte como otra gran mentira.

Como se inventan los sueños y los recuerdos o como se inventa el amor para sobrevivir los días.

Voy a inventarte, Dios, como inventaba mis juegos de niña. ¡Y serás tan mío y poderoso! como los muñecos que apretaba en la sombra cuando, a solas, en mi alcoba veía crecer la noche.

I N FA N T I L

KARMA Con un amor que nace nace cada vez el primer amor y el primer amante.

Con un amor que muere, muere, cada vez, el amor y todos los amantes.

Con cada nuevo amor tercamente renacemos para ยกtercamente! morir en goce y tortura eternos.

Este herir y ser herida este crear en zarza desmesurada, este afilar las uñas en la sombra, este clavar los dientes en los otros, este encender venenos en las voces, este enlodar los días claros, y corromper las sombras, este enturbiar el aire con blasfemias y desgarrar la música con gritos, este vivir y desvivirse, este amar y desamar constante, este odiar sin descanso y sin motivo, esto, dime ¿Será estar vivos?

L A D U DA

el llanto fue nuestra primera palabra.

El primer grito de llamado al ausente y cálido refugio conocido.

La terrible expresión de la primera soledad del cuerpo, expatriado de su mundo visceral y palpitante.

Y el frío fue nuestro primer encuentro.

El frío, el dolor y la sangre.

Nacimos entre sangre y llanto; cortados a raíz y tajo de la única patria intransferible de hueso y carne.

El llanto fue nuestro primer idioma.

La sonrisa vino después, quizás, nacida entre sueños, al recuerdo de días anteriores al exilio, junto al calor de un cuerpo, o de la tibia lana, que fingen el dulce clima del sitio antiguo que añoramos siempre y al que volvemos, efímeramente, entre el sueño y el orgasmo.

El llanto fue también nuestra primer protesta, el primer canto de denuncia contra la miseria, la inermidad, y el desamparo descubiertos.

Primera y perenne palabra, el llanto ha de ser, también, la última.

Sin sonido, quizás, al despedirnos.

Y entre las dos: La vida.

La vida, ahí, sin que sepamos si ha sido algo más que esta primera y última palabra.

L A P R I M E R A PA L A B R A

Desdoblado en pasión creadora, ‘parto terrible, inicio de mezcla’, del Uno infinito y eterno emergió ‘Eros, primer dios’.

Demoníaco y celeste, movedor de cielo y tierra, clavó el ansia feroz por la efímera cópula hambrienta de eternidades: Liviano y fúlgido de azules, el día, se hizo roja llama, para hundirse en el frío espesor de la noche y su palpitante negro constelado.

El agua, acrisolada en nube, vuelta lluvia, penetró la tierra, y la oscura raíz se hizo rama y flor -móvil y deleitosaentregada al viento que la insemina.

Mientras los encelados animales de ardientes sexos, se aparearon a las propiciatorias hembras en multiplicación fértil. ¿Cómo dejar, así, de buscarnos, si hasta ‘de los astros la mente ardorosa moviéralos a engendrarse?’

PA R M É N I D E S Y E R O S

RESCATE ‘Ya vendrá un viento fuerte que me lleve a mi sitio’ León Felipe En el camino de los vientos espero.

Bajo el ancho cielo, mar adentro, con las velas tendidas, espero.

Porque has de venir ‘viento fuerte’ y yo estaré presta para el tormentoso viaje -timonel alertaque no pierda tu rumbo viento rescatador de inmovilidad de siglos.

SAFO A CLEIS

Me amo en ti y en tu figura, me miro, transformada con la forma de mi sueño.

Al acariciarte es mi reflejo el que acaricio narciso en el espejo de tu cuerpo.

Me miro, as? toda yo vuelta carne tuya, belleza que mo, seda que acaricio en tus mejillas.

Sabor de tu piel en la blanca corola de tus senos y en la oscura y dulce fruta

de tu sexo.

Lenta y deleitosa te recorro con mis dedos más sabios en formas que los de Fidias, y vuelvo un cinturón de oro mis brazos en torno a tu cintura, mientras ávidas mis piernas -como lianasse enredan en las tuyas al tiempo que no hay límite entre tu boca y la mía. ¿T?o yo? ¿Cuál soy? ¿o cuál t?eres?

Fundidas en el placer

todo se borra, y sobre el lecho, entre los deshojados jacintos de las rotas guirnaldas -con que nos adornamos para el íntimo festejosólo s? que soy llama encendida en tu aliento.

Enajenada en ti sin tiempo y sin fronteras.

Perdido el borde de mi cuerpo, en las oscuras aguas del orgasmo, me entrego hasta morir en tu belleza.

Acesante hacia arriba olvidado del tiempo arrastrando pétrea carga de palabras que me impulsan hacia el abismo caigo en el aterrador blanco vacío de la página.

Para volver a empezar el suplicio de buscar en la cumbre el inalcanzable aire intacto de lo nunca antes dicho.

Acezante subo pero me arrastra el cargamento de oscuras palabras duras y frías pesadas como piedras.

Ansioso de alas que no puedo hacer crecer en mi espalda me resigno y regreso al principio agotador del primer verso o de la página vacía.

Sangrante frustrado en el ascenso sin lograr vencer el peso lastre de siglos virginidad imposible retomo mi carga: tortura eterna de lo inconcluso.

SÍSIFO-POETA

Amo en ti a todos los amantes que pasaron -rostros en la sombra del negado sueño a los recuerdosviento fugaz y sin huellas sobre mi territorio intacto.

En ti, amo también, a los que conmigo ardieron y se quemaron sobre mi piel hasta volverse ceniza.

Polvo de recuerdo desmenuzado.

Y...amo en ti a los que amé, y he odiado, a los que de mí hicieron lacería triturando mis sueños y mi carne hasta dejarla rota esclava sumisa de las lágrimas.

Por eso en ti, amo a todos los amantes: al amor claro y al amor oscuro.

Amor total ancho, largo y hondo como la muerte.

SUMA

TRANSFIGURACIÓN - MAÑANA Envuelta.

Penetrada.

Transfigurada en diáfano olvido.

Vuelta universo de claridades sobre la eternidad de un tiempo sin medida.

Vencedora de mi propia sombra son presencia triunfal sobre la muerte, por la fértil raíz crecida desde mi semilla de carne y de palabras en transitorio peregrinaje, renovado inagotablemente de vientre en vientre y de boca en boca surgidos y multiplicados de los míos.

Entre mi piel y la tuya, el muro negro imposible y el abismo, intransitable que no borra, más que un instante, el deslumbramiento cegador del éxtasis, relámpago aniquilador efímero de realidades.

Límite insalvable, la soledad del cuerpo que circunda el hambriente vacío, en torno a donde crece concreta muralla de carne, huesos y nervios; sobre la que se alza, única vencedora, la palabra.

La palabra que perfora muros, cruza abismos, anula distancias y nos penetra intensa para quedarse.

TRANSCENDENCIA

VIRGO Nada tengo que borrar ni palabras ni huellas ni recuerdos.

No tengo que negar las escondidas entregas que grabaron nombres en mi cuerpo.

(Espejismos frágiles donde refugié angustias, no tengo que borrarlos) Clara y fresca presencia del amor que busqué afanosa fue limpio tránsito, y, como la primera vez, al encontrarte, nítida broté: agua de manantial jamás tocada.

VIRTUD SUPREMA Si yo fuera hombre, se codearían riendo, al verme como un viejo alce doblada la frente por el peso y la ramazón de la cornamenta que -aunque invisibletodos miran, puesta por ti, en mi cabeza.

Pero, como soy mujer, precisamente, la misma ven y loan unánimes, en admirativo coro, como diadema esplendorosa o aureola de santa.

Virtud suprema, pues, que lleva al cielo a la mujer, aquello mismo que, al hombre, sume en infiernos de burlas y vergüenzas.

Luz Méndez de la Vega