Uno tras otro, lotes recién despejados. Maíz y patatas dulces, después maíz y patatas dulces..., Algunos ríos, miles de pescadores. Sucesivos caballos y carruajes cruzan con gente... El balde de agua arroja oro. El huso suena tumultuoso contra la pared inclinada. El sudor del pueblo gotea en el suelo, El músculo se contrae como el bronce, Manos mantienen apretado el mango de la azada; Manos se aferran a la carreta. Todo alrededor es una gran labor. Cava profundo en el suelo, viaja hasta el corazón Lleno de chozas de paja, la fragancia de todas partes. Dichosa la tierra podría reír. En odio, La tierra se alza con los pueblos. ¿Cuál amor podría ser mejor? Dicho con pistolas y espadas brillantes, ¿Cuál amor podría ser mejor? Casa la labor con la montaña y el río. ¿Cuál amor podría ser mejor Que la Patria?
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