En alguna parte, sin registro se hilvana la memoria colectiva. Las historias en los años, las construcciones, las demoliciones, las traiciones, las esperanzas. Los padres, los abuelos. Nosotros. Marcando cada espacio, un recuerdo. Más lejos, más cerca, pero ahí. Una sonrisa cómplice, sin explicación. En espacios no esperados, no elegidos, o sí. Una sensación impactante. De las cuadras luminosas a las oscuras hay como caminos, eso es. Caminos que trazaremos. Y hay cansancios, pero fuerza que toma brazos y piernas. Los ojos como la reproducción diaria de asfaltos que arden y arderán, eternos. Demoler, eso nunca podrán.
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