Texte- und Bildersammlumg 1

Enno Ahrens

Texte, Zeichnungen, Malereien und Fotos

2018 Copyright Enno Ahrens – Nick: Epiklord – D-31832 Springe

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Ich habe in dieser Texte+Bildersammlung neue Texte, Zeichnungen, Grafiken und Fotos zusammengestellt, in beliebiger Anordung.

Auf eine Vita, über mich, habe ich bewusst verzichtet, da es für künstlerische Kreationen unerheblich erscheint; es sei denn, Sie, lieber Leser, wären gleichzeitig analysierender Psychologe.

Enno Ahrens

Bebilderte Lesebücher I-IV+Heft 5 u. Bildersammlung 1 auf issuu.com/epiklord zum Blättern

Wenn du auch von ganzem Herzen überzeugt bist, kein Prahlhans zu sein, betone es nicht, sonst wirst du leicht für einen gehalten. * “Mami, was ist der Sinn des Lebens?”

“Der Sinn des Lebens ist, dass du deinen Teller mit Spinat leer isst.” * Die Evolution hat eine Rückrufaktion des Homo sapiens ins Leben gerufen, nachdem dies Modell zu einem Selbstläufer entartete und sich zum Affen machte. * Wer in die Scheiße greift, der hat auch etwas in der Hand, damit zu schmeißen.

Alle Nachdrucke sowie Verwertung in Film, Funk und Fernsehen und auf jeder Art von Bild-, Wort- , und Tonträgern honorar- und genehmigungspflichtig. Alle Rechte vorbehalten. Das Urheberrecht liegt beim Autor Enno Ahrens.

1. Auflage (unkorrigiertes Arbeitsheft) © 2018 Enno Ahrens © Alle Bilder vom Autor

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Inhalt: Im Überraschungsei, Gedicht……………………………………………………………………………………………………….……………….4 Wolf vertrauen, Zeichnung, Version……………………………………………………………………………………………………………..5 Meine Linie, Gedicht……………………………………………………………………………………………………………………………………..5 ICH – DIE ANDEREN, 2 Abbildungen………………………………………………………………………………………………………………6 Man sch…e sich, Grafik………………………………………………………………………………………………………………………………….7 Der Nachgesang, Welt retten………………..………………………………………………………………………………………………………8 Der kleine Bär war traurig, kl. Erzählung……………………………………………………………………………………………………….8 Öhm, Gedanke………………………………………………………………………………………………………………………………………………9 Selbstbespiegelung……………………………………………………………………………………………………………………………………….9 Mein Befindlichkeitsbarometer……………………………………………………………………………………………………..……………10 Haiku 14………………………………………………………………………………………………………………………………………………………10 Im Abseits; letzterWille……………………………………………………………………………………………………………………………….13 Apokalypse, Gedicht……………………………………………………………………………………………………………………….…………..14 Gottfindung gottverlassen, Miniatur……………………………………………………………………………………………………….….15 Einfädeln, nahtlos, Gedicht……………………………………………………………………………………..………………………………….15 Ehrung, Anekdote……………………………………………………………………………………………………………………………………….16 Experiment Natur……………………………………………………………………………………………………………………………………….16 00 Geschäft…………………………………………………………………………………………………………………………………………………16 Identitätswehen………………………………………………………………………………………………………………………………………….17 Die Krone des Tigers……………………………………………………………………………………………………………………………………17 Hack(en)ordnung…………………………………………………………………………………………………………………………………….….18 Auf unsicherem Kurs…………………………………………………………………………………………………………………………………..18 Mein Ur-ur-Großvater…………………………………………………………………………………………………………………………………19 Traumatisiert, Ein Geist im Gewölbe…………………………..………………………………………………………………………………20 Verschlusssache/Bilder; Gedankenlese, Gedichte……………………………………………………………………………………….21 Ich war einzigartig, Verpilzt, Gedichte…………………………………………………………………………………………………………22

Man kann, wenn man will; sogar im Bett! Man muss nur wollen, wenn man kann. * Q die schwarzgezogene wurzel aus 25 steigt auf am geistigen horizont ein neues gestirn an meinem knallerbsenstrauch man muss nur tief genug graben die engerlinge über die klinge des spatens springen lassen dann erweisen sie sich sehr flexibel als quastenflosser vielleicht oder als reu-selige quecke so finden scharrende hühner ihren gott eventuell den allseits begrabenen hund 3

Im Überraschungsei II von der Straßenaufsichtsbehörde befand sich lediglich die linke Vorderpfote, abgetrennt vom fehlenden Kadaver.

Anhand jener identifizierten wir den österlichen Wiedergänger.

Mit erschrockenem Blick hoben wir ihn hervor aus dem Sumpf der Erinnerung, aus den Blütezeiten im heiligen Schrein, welcher dem neuen Streckenabschnitt zum Opfer gefallen war und wo er das Warnschild passiert hatte mit der Aufschrift „Gefahrenstelle“; war zwischen die Fronten geraten auf den Streifen der verlorenen Seelen zwischen Hasenmörder und Jägerallee wurde er geschlagen, ans Autobahnkreuz führte kein Weg vorbei.

Auffahrt und Abfahrt in dunkle Gründe, in sich überschneidende Sonnenaufgänge, matt- und plattgefahren, ohne Aussicht auf gesellschaftliche Auferstehung, ausgemustert liegt er neben der Spur, standhaft den Daumen raus.

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Meine Linie Ich lebe in einem Bild von mir, ziehe einen Kreidestrich um meine Endlichkeit, und stürze mich mit ‘nem Kick im Blick ins Rahmenlose. * Ein Buch ist wie ein Pilz, das Cover und die aufgefächerten Seiten wie Lamellen bilden die Scheinfrucht, der Inhalt das weit verzweigte tiefgehende Myzel.

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Der Nachgesang ihrer High Heels auf dem Asphalt vor dem Wohnblock klang elegisch zwischen dem Spalier von Rosa Rugosa ein Abschied auf leichten Sohlen im Ton einer Unentschlossenheit Wollte mich in jener Nacht von der Seufzerbrücke stürzen und plötzlich im Gehör das fragende Echo ihrer High Heels und ich rannte zurück durchs Spalier von rosarotem Rugosa

Die Jugend will die Welt retten.

Die Eltern, die Großeltern, als sie jung waren, alle wollten die Welt retten.

1970 war die Erde überbevölkert, mit gerade mal 3,62 Milliarden.

Eins stand fest, es durften nicht mehr werden und der Regenwald, unsere Erdlunge, sollte nicht mehr gerodet werden.

Und was ist draus geworden. im Jahre 2018. Die Alten haben längst kapituliert. Aber die Jugend will ja die Welt retten.

Der kleine Bär war traurig Der kleine Bär zweifelte an sich und ließ den Kopf hängen, als er durch den Wald trottete.

Da begegnete ihm der Fuchs und fragte, was los wäre. Da antwortete der kleine Bär, dass er sich betroffen gefühlt habe, und sich etwas vorgemacht hätte. Da sprach der Fuchs: “Kleiner Bär, wenn du dich betroffen gefühlt hast, dann war es wahr, und du hattest dir nichts vorgemacht. Wenn du aber nicht betroffen gewesen warst und dir gesagt hättest, du seist betroffen, dann hättest du gelogen, und hättest dir etwas vorgemacht. Aber du scheinst ja wirklich betroffen zu sein.” Der Fuchs zog weiter seines Weges, und der kleine Bär ließ weiterhin seinen Kopf hängen, als er auf den Dachs traf.

“Was ist los, kleiner Bär?” fragte der Dachs.

“Ich fühlte mich betroffen, machte mir aber etwas vor oder auch wieder nicht.”

“Wie sowas, kleiner Bär?”

“Ja, ich habe im Fernsehen die Horror-Picture-Show angesehen. Da wurde ein Minibär vom Bus überfahren und alles war voller Blut.”

“Dann ist es ja kein Wunder, dass du entsetzt warst.”

“Ja”. Der kleine Bär weinte. “Nach dem Film bin ich nach draußen auf die Straße. Dort wurde gerade mein Freund Bärlibursche überfahren und alles war voller Blut. Und ich hatte das Gefühl, es hätte mich nicht mehr betroffen gemacht, als beim Film gucken.

Dabei hatte ich Bärlibursche ganz doll lieb gehabt.”

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Öhm Ich war ein Sympathieträger gewesen, habe sie getragen wie ein olympysches Feuer, bis meine Antisympathieträger es für unerträglich erachteten und es mir erging wie der Winkelspinne in der Zimmerecke, die man hinaustragen wollte, obwohl gesagt wurde, sie sei untragbar.

Untragbar war einzig die Absicht der Widersacher.

Selbstbespiegelung Mit betriebsblindem Blick tasten wir uns vor, mit stumpfen Sinnen, fahren unsere unfehlbaren Geschütze der Logik auf, die schon bei der Jungfernfahrt zerbersten wie die Titanic, bis einer uns aus dem Dunklen zuruft, ein Albert Einstein, mir ist ein Licht aufgegangen; wie eine Sternschnuppe an unserem schwarzen Denkerhimmel.

Eins dürfen wir aber nicht vergessen: Auch jener hat dabei seine platonische Höhle nie verlassen können, oder anders gesagt, wir bleiben in uns gefangen, befangen mit unseren Tools, eine verrostete Begreifzange und ein grobkörniger Vermessungshammer.

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Mein Befindlichkeitsbarometer ist ein bunter Luftballon.

Im Sinken, wenn ihm die Luft ausgeht, wechsele ich einfach meine Beobachterposition, gucke ihn mir aus der Schwebe von oben an, und schon steigt er.

Haiku 14 Urlaub im Funkloch keine Stรถrung durch sich selbst nur das Waldrauschen

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Im Abseits Die Namen der Toten sind auf dem Friedhof in Steintafeln gemeißelt, sie bezeichnen Personen, welche mit ihrem Ableben ihre Existenz verloren haben. Von ihnen befindet sich nur ein Häuflein Asche unterirdisch oder ein verwesender Überrest. Die Trennungslinie zu den Lebenden in der Stadt bildet eine Formation aus Lebensbäumchen.

Wie Wächter der Toten muten sie an. Aber in Wirklichkeit beherbergen sie nur Namensschilder. Als ich den Friedhof verlassen hatte und an den Häusern in der Stadt vorbeiging, sah ich dort die gleichen Namen wie auf dem Friedhof, neben den Klingelknöpfen, von Angehörigen, in deren Herzhöhlen die Toten begraben sind, lebend.

Als solche Personen können sich die Toten nur in intakten Gehirnen aufhalten. Die Gräber auf dem Friedhof bleiben leer.

Ich setzte mich, zuhause angekommen, an meinen Schreibtisch und verfasste einen letzten Wunsch hinsichtlich meines Beerdigungsfalles: Schatzi, sollte ich vor Dir sterben, lasse es nicht zu, dass mein Leichnam auf dem Friedhof bestattet und damit quasi den Würmern zum Fraße vorgeworfen wird. So böse darfst Du nicht sein, und vielleicht noch einen Stein aufzustellen mit jener Aufschrift „Hier ruht …“ Nein, Schatzi, so sarkastisch bist Du nicht.

Lass Dir aus meiner Asche einen Diamanten anfertigen und in einen goldenen Ring einfassen. Und wenn Du nach ungefähr zwanzig Jahren einen neuen Kerl kennenlernst, nimm bitte den Ring ab, bevor ihr ins Bettchen steigt.

Für immer Dein.

Dann kam mit der Luftpost dies Überraschungspaket von der Straßenaufsichtsbehörde.

Oh Schatzi, darin befand sich lediglich deine eiskalte Hand, abgetrennt vom fehlenden Kadaver. Anhand jener identifizierte ich dich, mein liebestoller Schutzengel. Mit erschrockenem Blick hob ich dich hervor aus dem Sumpf der Erinnerung, aus unseren Blütezeiten im heiligen Schrein, welcher dem neuen Streckenabschnitt zum Opfer gefallen war und wo ich das Warnschild passiert hatte mit der Aufschrift „Gefahrenstelle“ und zwischen die Fronten geraten war auf den Streifen der verlorenen Seelen, zwischen Hasenmörder und Jägerallee wurde ich blutig geschlagen, ans Autobahnkreuz führte kein Weg vorbei. Auffahrt und Abfahrt in dunkle Gründe, in sich überschneidende Sonnenaufgänge, machte ich einen Boxenstop neben der Spur, den Blinker lange gesetzt, während du, meine Schutzempfohlene (in guten sowie schlechten Zeiten), abtrünnig wandeltest auf verschlungenen Pfaden der Aborigines, dich räkeltest im Beutel eines Riesen-Riesenkängurus beim Liebesspiel mit George Clooney.

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Apokalypse Ohne Freude war ich, die früher mal angehoben hatte wie ein gasgefüllter Luftballon; er hatte die Neigung verloren zu zerplatzen. Lag im Sarg Probe, die Glühwürmchen längst verglimmt, herbstkalt die Glieder. Dem Arzt wollte ich zukünftig nur noch vertrauen wie meinem Frisör, bis ein Ohr ab wäre; wollte pro Jahr nur noch einen Kandisberg versetzen auf meiner kiesgrauen Flora. Die Sehnsuchtsschläge der Nachtigall schienen endgültig verstummt zu sein, es quakte nur noch das Froschkonzert.

Gestrandeter Fisch war ich, den nichts mehr angetrieben gehabt hatte, und der so angetrieben war.

Kulturevolutionsschock wollte ich werden, mit Bullenborke angehen gegen das Erschlaffen, mir blitzblanke dritte Zähne wachsen lassen, mich durchbeißen durch meinen neuen Verpuppungskokon, entfaltete den Falter in mir; blies mir frischen Wind unter die steifen Flügel.

Eine Todeskapsel führte ich mit mir.

Das verlieh mir ein gutes Gefühl, sollte mein Leben unerträglich werden.

Dann stolperte ich durch einen finsteren Wald, flehte, käme doch ein Lichtblick; streckte beide Hände aus in Richtung Himmel; da biss das Schicksal ganz fest zu, mir beide Arme ab und kein MacGyver da, der mir diese blöde Pillendose geöffnet hätte. Überraschend kam ein Rettungswagen, der sich verfahren hatte. Nun waren beide Arme wieder dran. „Eine Fügung von etwas Höherem“, frohlockte meine Mutter. „Das Leben hat noch etwas vor mit dir.“ Drei Tage später traf sie der Schlag, höchste Pflegestufe.

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Gottfindung gottverlassen Ich war außer mir gewesen mit meinen Gedanken über das erdachte Huhn: „Oh Gottegott”, fluchte es.”Beinahe hätte ich den Wurm vertilgt. Liegt auch direkt neben dem Korn.“ Der Wurm mit asthmatischer Stimmlage: „Tu dir nur keinen Zwang an, friss mich.“ „Nein, nein“, antwortete das Huhn, „wenn ich dich töte, komme ich nicht zu Gott.“ „Hahaha“, lachte der Wurm und schüttelte den Kopf. „Es gibt keinen Himmel für Hühner. Gott ist in den Großhirnen der Menschen. In deinem Hühnerhimmel ist aber keine Menschenseele, und somit kein Gott.“ Das Huhn wurde böse. Kurz darauf beklagte es bedauernd: „Oh Gottegott, jetzt habe ich den Wurm verschluckt.“ Der Wurm aber, der das hörte, lachte höhnisch.

Er pilgerte in den Eileiter, nistete sich ein in ein Ei, welches später ein Mensch essen sollte, pilgerte weiter in dessen Großhirn. Jedoch schien ihm die Gegend gottverlassen. Er fluchte den Fluch eines Ungläubigen. Und eine Stimme sprach zu dem Wurm: „Gott ist in den Gehirnen der Menschen. Geht das nicht in dein Gehirn rein?!” Da war mir plötzlich so, als spürte ich einen Biss in die Hirnhaut und wusste: Bei mir ist der Wurm drin.

Einfädeln, nahtlos Mein Affenfelsen ist ein Baumstumpf, zum Präsentieren, mit breiter Brust, fädele ich mich ein bei Vollmond, verstricke mich nahtlos in Träumereien, die leidenschaftlichen Wege nach immer denselben Mustern sich kreuzend unter dem entstofflichten Sternenzelt, folge ich dem Ariadnefaden meiner hübschen Nachbarin, lass mich fixieren, werde sein der Stich in ihrem Nadelkissenherz – ein Nadelkissenschmerz.

Die Tropfen meines süßen Blutes werden sie zeichnen, märchenhaft wie Rosenblätter auf ihrer unbeschriebenen Herzwand.

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Ehrung Der Oberbürgermeister gratulierte meinem Uropa zu seinem 100. Geburtstag und sprach: “Sie sind ein Jahrhundert mitmarschiert, aufrecht und geraden Wegs.”

“Nein”, protestierte mein Urgroßvater, “ich kann mich nur an einen Schlenkerkurs erinnern, und bin darüber erstaunt, so eine kaum vorstellbare Wegstrecke zurückgelegt zu haben.”

“Und hoffentlich noch weiter beschreiten werden.”

“Danke, Herr Oberbürgermeister.”

“Ist Ihnen überhaupt bewusst, dass Sie 100 mal die Sonne umkreisten?!” fügte der Oberbürgermeister lächelnd hinzu.

Mein Uropa raunte: “Herr Oberbürgermeister. Wäre anzunehmen, dass es mir bewusst sei, stellten Sie mir es sicherlich nicht in Frage, so dass ich mich bestätigt sehe, wirklich schon immer dies kopflose Huhn auf Schlenkerkurs gewesen zu sein, für das ich mich immer noch halte. Nur es kommt mir jetzt so vor, als würde mir zum zweiten Mal der Kopf abgetennt.”

Experiment Natur 00 Geschäft

Das Fell selbst jagte mir Furcht ein, tags in dunklen Augenblicken und nächtens im Wald, unter freiem Himmel, wenn ich eingemummelt daliegend auf den Schlaf wartete.

Gleichermaßen schützte es mich vor der Angst, welche mir tief im Nacken saß, vorm bösen Wolf, und es bewahrte mich vor den Mückenvampiren, und vor meiner Schlaflosigkeit.

Morgens schlüpfte ich raus aus meinem Bärenkostüm, packte ein Paar verschlafener Wildgänse an den Beinen, ließ mich von ihnen hinaufziehen aus meiner kleinen Lichtung am Teich, hoch in die Lüfte, täglich bis zur Uni. Dort ließ ich mich einfach fallen, landete auf dem Campus, so federleicht, seit ich natur-umbettet schlief, bis mir in vorletzter Nacht ein allzu eilfertiger Jäger eine gehörige Ladung Blei verpasste.

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Irgendwas stinkt mir hier gewaltig. Und dann will der Kerl auch noch einen Euro von mir, direkt auf die Kralle. Und ich sage ihm, dass ich keine Hutträger wie ihn mag. Er nimmt also den Deckel ab und antwortet, dass er Straßenmusiker sei und der Hut ihm als Kasse diene und nicht als Kopfschmuck. Der Kopf diene nur als Ablage. Man, hatte der seinen Verstand total versoffen. Und dann sah ich, von wo aus der Gestank sich ausbreitete, und sagte ihm, seine Hose diene ihm wohl auch nicht als Beinkleid, sondern als Scheißhaus. Und er beschwerte sich, hätte ich ihm eine Münze gegeben, wäre es nur bei dem Furz geblieben und er hätte das WC benutzen können. Ja, wer kein Geld hat, der muss sich halt in die Hose scheißen, wenn er das Gebüsch im Stadtpark nicht mehr erreicht. Würde er dort allerdings erwischt mit heruntergelassener Büxe, könnte es teuer werden. Gratis auf öffentlicher Toilette geht nicht, denn es ist ein großes Geschäft.

Identitätswehen In Wahrheit habe ich mich verkrochen im Gefieder meiner Traumaeule, meutere gegen mich selbst; auf meinem Narrenschiff habe ich mich übergeben, unweit vom Quantenmeer die Schaumkrone abgesetzt, mich ent-icht. Deine Unwetterwarnung dringt zu mir herüber auf die Nebelbank: “Ein des Lebens Überdrüssiger sollte sich nicht hirnlos in den Kopf schießen.”

Wie nett von dir. Ich erahne das listige Lächeln in deinem bleichen Marshmallowgesicht.

Lebensmüde klettere ich hinauf auf meinen Leuchtturm zu der Sommerwiese und der indianischen Schwitzhütte, kappe den dünnen Draht des Kapitalisten zu der Goldader meines Stammes; im dunklen Seelengrund zünde ich mir eine Marlboro an, der Funke scheint übergesprungen zu sein; ein Gefühl ist in mir inhaliert von Unabhängikkeit und Abenteuerlust.

Und der Himmel zieht sich zu mit Rauchzeichen, nur durchdrungen vom Mondlicht, wie aus einem Guckloch erscheint das hellsichtige Auge meiner Traumaeule. Sie begleitet mich überall hin, kennt das Geheimnis meiner Steißgeburt.

Ein Jeder hat halt seinen Vogel.

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Die Krone des Königs Unehrenhaft, mein Ausschluss aus der Monokultur; die Ratten kommen nachts hervor; ich höre ihre Flöhe mir was husten; am Times Square das weltbewegende Schönwetterleuchten der Reklame lässt mir ein Licht aufgehen: ich bin geschrumpft zum Ameisensoldaten, ziehe um in den Regenwald, werde seßhaft auf dem Kopf des Tigers, von dort aus beherrsche ich die Welt.

Ich lasse mich fallen durch den Boden der Tatsachen auf doppelbödiges Parkett bewege mich über gläserne Metaphern ein Tanz mit gespaltener Zunge breche ein durch dünnes Eis in dämonische Abgründe

Hack(en)ordnung

Enno Ahrens

Auf unsicherem Kurs Unser Kulturdampfer ist ein Seelenverkäufer.

An Bord geboren, begebe ich mich auf eine abenteuerliche Fahrt; wir versuchen alles, die Reise angenehm zu gestalten, ein Leben lang, bis jeder für sich übergesetzt wird ins Reich des Todes.

Sie war sein rechtes Weib, seine Geliebte, wenn sie umstieg von ihren High Heels in die Springerstiefel, musste er mitmarschieren, denn er war nur der Hacken, der von ihr getreten wurde.

Immer wieder peitschen mich die längst versiegten Stimmen im Wind an, als Vater forderte: “Man kann, wenn man will!” Und Mutter fügte hinzu: “Sogar im Bett!”

Schnell war mir klar: ich muss nur wollen, wenn ich kann.

Geltung konnte er sich verschaffen, indem er sich mit Eisen beschlug.

Ihr hättet ihn mal hören sollen beim Osteraufmarsch.

Wir werden permanent bedroht von Treibstoff- und Wassermangel, schippern in eine schweißtreibende Treibhausgezeit; müssen unterwegs in Seenot geratene Menschen aufnehmen, werden ständig überfrachtet von einer Angst des Scheiterns.

Verschlusssache

Eine Todeskapsel führte ich mit mir.

Das verlieh mir ein gutes Gefühl, sollte mein Leben unerträglich werden.

Dann stolperte ich durch einen finsteren Wald, flehte, käme doch ein Lichtblick; streckte beide Hände aus in Richtung Himmel; da biss das Schicksal ganz fest zu, mir beide Arme ab und kein MacGyver da, der mir diese blöde Pillendose geöffnet hätte.

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Mein Ur-ur-Großvater

Sag mal, Alter, gehts noch.

ist ein störrischer Mann; er schreibt mir das Wort LEBEN auf die Rückseite seines Pflegeplanes, zeichnet Kreise umzu mit Clusterverbindungen zu Tier- und Pflanzennamen; auch seine längst verstorbenen Wellensittiche trägt er ein.

Man hat ihm eine Frau zugeteilt.

Sie bekocht und bewirtet ihn, ist freundlich, erfüllt ihm seine Wünsche.

Wenn sie ihn übers schüttere Haar streichelt, schwärmt er von ihrer glatten Haut, der angezüchteten.

Dennoch will er seine ehemalige Pflegerin zurück, eine aus 100 % Fleisch und Blut, obwohl sie ihm gegenüber gleichgültig erschien, ohne Bindung.

Er sträubt sich auch gegen das Dasein seiner Wellensittiche, die mit Technik ausgestopften neues Leben simulieren, verdammt ebenso die Pflanzen in seinem Zimmer, die erblühten Künstlichen.

Sie passen nicht in sein Cluster.

Da hammse den Wagner den Büchnerpreis verpasst. Sag mal, Alter, wer bestimmt det. Lyrik is doch wat Individuelles. Beim Fussball hat der gewonnen, der am moisten Tore schießt, beim Tausendmeterlauf bekommt der Schnellste einen Preis. Joor, wendet der Deutschlehrer ein, auch in der Lyrik gibt es bestimmte Parameter zur Qualitätsmessung. Ike, sage, Quatsch.

Habe mal dies und das ausprobiert und im Internet Diverses gelesen, und gekiekt, wer am moisten “Gefällt”.

Klar, ist nich signifikant, nicht repräsentativ. Abba wat ich die größte Frechheit nenne, wenn ein Schnösel einen Kritiker mimt und denn sagt, er wäre ja noch unerfahren, aber … ja, er lese es so und so oder so und …. Mit anderen Worten, er erzählt, wie er dat betreffende Jedicht sieht. Is ja okay, aber er beurteilt das Gedicht über sein persönliches Verständnis quasi als Sachverständiger. Und det soll er gefälligst den Lesern überlassen.

Lyrik kann jeder, auch der dümmst Ostfriese. Sag ihm, sag ein Reim auf Schwein; dann erwidert er vielleicht, Hein. Nun, und schon ist wieder ein Dichter geboren.

Achso, ja, es gibt da ja noch die Mayröckes und die vertreten ja ganz andere Lyrikgebäude, anspruchsvoll und edel. Und dann noch die Unverständlichen. Ja, warum nicht; bei denen hat der Leser Narrenfreiheit, enthebt es ihn doch davon, das Jedicht zu verstehen.

Prima. Solange es Leser gibt, die dett wollen. Abba Kritiker vorschalten, heisst die potentiellen Leser zu bevormunden.

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Ein Geist im Gewölbe Traumatisiert

In den Katakomben des Instituts versteckten sie Hans-Heiner der mit den Kiemen und sein Mund war ein Fischmaul immer mit nach unten gezogenen Winkeln mit fischiger Pupille glotzte er mich an wie erstaunt aus einem Oversized-Aquarium verriet er mir mit sonoriger Stimme er sei aus der Retorte und irgendwie sei seine Kiemenanlage entartet gewesen und er könne nur noch im Wasser leben hier unten fütterten sie ihn einmal am Tag wortlos ließen sie ihn zurück hielten ihn aus humanitären Gründen am Leben beklagte er sich und ich bot mich an ihn täglich einmal zu besuchen da könne er sich aussprechen (erstaunlich war, funktionierte bei ihm unter Wasser) die Seele befreien er aber hatte Angst seine Trauertränen könnten hervorbrechen das Becken überfluten und es würde ihn mitreißen auf den Boden der Menschen (müsste er sterben)

Der Homo sapiens war zu einem Selbstläufer entartet hatte sich zum Affen gemacht noch bevor die Evolution eine Rückrufaktion ins Leben rief hatte Athene den Schwerpunkt tiefer gelegt das Rätselhafte was über den Dingen schwebte jedoch ausgeklammert aus ihrer mathematischen Formel sie nannte es Unwissen da kamen nachts die Ratten hervor sie hörte ihre Flöhe ihr was husten am Times Square das Flimmern der Reklame ließ ihr ein Licht aufgehen sie war geschrumpft zur Ameisensoldatin zog in den Regenwald wurde seßhaft auf dem Kopf des Tigers von wo aus sie die Welt beherrschen wollte hatte ihrem Sohn ein Mastermind-Spiel gekauft damit sollte er alle älteren Nachbarjungen schlagen an seinem zweijährigen Geburtstag es fehlten jedoch die Kleinteile wir fanden sie in seinem Nachttöpfchen “Dummheit frisst!” platzte es heraus aus dem gefräßigen Maul von Max Schulze es wurde hämisch gelacht auch der kleine Mann grinste und seine Mutter fühlte sich gedemütigt war enttäuscht in ihrem Ehrgefühl verletzt schlug sie dem Sohn unvermittelt ins Gesicht während wir uns feige davonstahlen allerdings mit betretenen Mienen und infolge war das Schönwetterleuchten in den Augen des Jungen erloschen ich sah ihn nur noch mit leerem Blick wie in einem emotionalen Schützengraben kauernd

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Gedankenlese Im Sommer schoss ich Fragezeichensätze durch die Schäfchenwolken in das Nebulöse hinter der azurgetünchten Verschleierung.

Im Herbst hielt Mutter mich in Beschlag; da erstreckte sich mein Horizont über ein paar Wiesen und Felder, und wir passierten die Beeren und Trauben von den Wegrändern, blickten unermüdlich auf ein saftblaues Leinentuch, zum Seihen gespannt, in Gedanken an spätburgundernde Weingeister.

In Engelskostümen spukten sie herum in den Kellergewölben - dort war nun unser Himmel.

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Ich war einzigartig kein Nachbarkind konnte mich ertragen im Kasperletheater wurde begeistert geklatscht wenn ich als Begnadeter auftrat den Kasper unvergleichlich mimte schlüpfte aber auch in die Rollen von Prinzessin und Krokodil war mein eigenes Publikum

Verpilzt Die Scheinfrucht des Knollenblätterpilzes sein Hut mit leicht aufgefächerten Lamellen lag leichenblass auf dem Tisch ähnelte dem Buchcover mit seinen Blättern darunter und der Stiel des Pilzes mit dem verdickten Ende erinnerte mich an einen Stößel womit ich das Gift im Mörser zubereiten würde es sollte tief den Inhalt der Lektüre durchziehen wie durch ein Myzel sich im Leser ausbreiten ihn innerlich vergiften mit Worten

Diese Mitläufer, auch sie haben ein Gehirn, welche Verschwendung.

Glück, entgegen der Zeit, indem man es genießt, läuft nicht davon.

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Er war Sieben als von einem Lastwagen ihm sieben große Kiesel auf den Kopf gefallen waren und später sieben Steine vom Herzen als ihn sieben Frauen begehrten er von sieben Männern geheiratet wurde mit sieben Mägen im Gesamt alle zu stopfen mit Fleischlichem jeder von ihnen wäre auch ihm im Notfall unterhaltsverpflichtet sie müssten seine sechs Kunstpansen und den nimmersatten Magen ihm füllen mit Vegetarischem Die Sieben schien seine Schicksalszahl zu sein er beging sieben Todsünden sieben Plagen blieben ihm erspart Gestern fiel ihm eine Kopie vom Unfallbericht mit dem Kiesellaster in die Hände Es waren acht Kiesel gewesen Erst da fiel ihm auf er hatte gar nicht sieben Männer geehelicht

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Dunkle Begegnung O du Höhle meiner Ängste, deine finsteren Gänge sind abgeweidet!

Den seidenen Faden hatte ich festgemacht an einem Fels von Lebensmut, gespannt das andere Ende am Geäst vor dem Durchlass meiner Traumaeule, neben dem des Labyrinths.

Aber die unerbittlichen Stürme des Herbstes führten zu einem jähen Abriss.

Die schwarze Katze Angst witterte ihre Chance, war mir heute über den Weg gelaufen auf ihrer Flucht vor meinem Zerrrrrrberus.

Domauf am Baum blieb sie hängen, rollte sich zu einer stachligen Pflaume, ließ sich entkräftet fallen.

Auf den Hund gekommen, in seinem Nacken sitzend, floh sie mit ihm (oder er mit ihr) aus meinem Blickfeld ins Nebulöse.

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Du tust nur immer so als hättest du alles unter Kontrolle dabei kennst du nicht mal die Anzahl deiner Schritte zum Bahnhof und am Abend zurück kennst nicht mal die genauen Maße deiner Frau behauptest aber zu wissen um die Rundungen der Erde dabei siehst du kaum die eigene Hand vor Augen ohne Brille und alles was weiter weg ist verschiebt sich in den Dunstkreis deiner Spekulationen du tust aber immer so als hättest du alles im Blick

Hirngym Ihr Ego ist ein Pflock gebunden an eine Ziege gedankenlos ihre Gedanken wegzuschauen zügellos zu sein beim Abgrasen der Leine zu fluktuieren mit sich inne halten Dreh und Angelpunkt zu sein sich mehr Bewegungsfreiheit verschaffen wollen verlaufen sich in die Irre ach wie sie sich windet meine bezaubernde Lyrikerin

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Käsefüße Wir hatten nie darüber gesprochen: Meine Mama war vor meiner Zeit in einem Ashram in Indien gewesen. Später lebte sie in einem Vorort Hamburgs, naturnah und ernährte sich makrobiotisch. Ich arbeitete im Süden, besuchte Mama vierteljährlich. Letztes Mal beschwerte sie sich: “Ein parfümierter Affe bist du mit deinem Anzug. Wo sind deine Hemden aus Hanf? Und wo sind die Käsefüße?”

Ja, diese verflixten Käsefüße, die hatten es ihr angetan. Sie waren gesellschaftlich verpönt. Und dieses Mal hatte ich ihr keine mitgebracht.

Sie hatte einen Narren dran gefressen, und ihre Gesundheit mit der Zeit ruiniert. Da sprach ich mit Mama über ihre Zeit im Ashram, und dass sie bestimmt Tieferes vom Leben erwartet hatte, als in dem Hier und Heute passierte.

Im Streit verabschiedeten wir uns. Aber nach zwei Monaten bekam ich einen Brief aus Indien. Dort verbringe ich nun einmal im Jahr meinen Urlaub. Und ich habe jedes Mal Käsefüße dabei, jenes käsehaltige Gebäck in Fußform. Und solange Mama diese Kekse nicht anrührt, bin ich mir sicher, dass es ihr in Auroville gut ergeht.

Kein Mensch will sich erinnern zu lange ist es her seit dem letzten Regen nur meine stummen Vögel aus Napalm stürzen sich aus ihren Glutnestern vom schwarzen Himmel sie haben den Wald gezündelt nun er steht da am hellichten Tag ganz schwarz und schweiget die Vögel tropfen phosphorglimmernd in meine dehydrierte Regentonne darin hocke ich knöcheltief im eigenen Schweiß mit den Vögeln bis zum Hals

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Mir fehlen die passenden Worte alle sind plötzlich gegen mich meine Immunabwehr die Ängste welche mich schützten Schmerzen verselbständigten sich wurden zu mächtigen Widersachern ich hänge durch in den Seilen marode wie die Gorch Fock unerträglich mein Windgejammer meine Frau lässt sich scheiden

"Die Freiheit liegt darin, dass man sie denken kann."

Ich hatte einen Traum:

Ausblick Das Dasein fügt sich nicht selbst Schaden zu, sondern schreibt sich und seine Informationen nur um!

Ist es nicht so, dass vor dem Ableben Informationen aus dem Körper auf eine andere Ebene kopiert und so den ganzen Menschen ins Jenseits (andere Daseinsebene) befördern, wo das Individuum dann als geisternde Erscheinung weiterexistiert und die schlimmen Erfahrungen als Erdwesen, Schmerz, Trauer, Ungerechtigkeit nur mehr als codierte Ideen im Geistigen schmerzfrei wahrgenommen und mit ihnen kommuniziert wird als geistiger Reichtum. So hat die Daseinsstufe auf der Erde ihren Sinn und verliert gleichsam ihren Schrecken. Die durchlebte, durchlittene, durchliebte gesamte unmittelbar fassbare vitale Bandbreite des polarisierten Lebens zwischen Freude und Trauer, Tag und Nacht, wird zu einem bewusstseinserweiternden Lernprozess, ein Erfahrungsschatz, letztlich mitkonzipiert fürs Jenseits.

Im Jenseits kann man so das Böse leben, ohne jemanden im Geringsten vital zu schädigen, im Gegenteil, es wird Teil eines lebendigen Spiels vermehrter geistiger Möglichkeiten. Als Geistwesen nimmt der Mensch keinen Raum ein. Die erdeigenen Erfahrungen eines Menschen gehören aber nicht mehr zu seinem entsprechenden Ich. Das Ich ist ein vorübergehender Insolvenzverwalter im Irdischen, der mit dem Hirntod verschwindet. Im Jenseits gibt es kein abgegrenztes Ego, alle haben an allem teil. So kann der Geist eines gestorbenen Säuglings ebenso intensiv an der geistigen Welt des Jenseits teilhaben wie der eines mit 80 Jahren Verstorbenen mit einem sehr hohen Haben auf seinem irdischen Erfahrungskonto. Der Alte hat mehr mit eingebracht, ist aber der Möglichkeit enthoben, es auf sich selbst zu beziehen. Darum sind die Wesen im Jenseits frei. Auf der Erde hat die Liebe einen ähnlichen Charakter, sie durchdringt die individuelle Grenze und ist dann weit mehr und anders als die Summe ihrer verschmelzenden Teile.

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Ich ließ mich fallen durch den Boden der Tatsachen brach ein durch dünnes Eis in dämonische Abgründe jedoch kein Mensch wollte sich erinnern zu lange war es her seit dem letzten Regen nur meine stummen Vögel aus Napalm stürzten sich aus ihren Glutnestern vom schwarzen Himmel sie hatten den Wald gezündelt nun stand er da am hellichten Tag ganz finster und schweigend die Vögel tropften phosphorglimmernd in meine dehydrierte Regentonne darin hockte ich knöcheltief im eigenen Schweiß mit den Vögeln bis zum Hals schoss verzweifelt Fragezeichensätze durch die Verdunkelung da lief die schwarze Katze Angst mir über den Weg auf ihrer Flucht vor meinem Zerrrrrrberus domauf am Baum blieb sie hängen rollte sich zu einer stachligen Pflaume ließ sich entkräftet fallen 31

auf den Hund gekommen in seinem Nacken sitzend floh sie mit ihm oder er mit ihr im Nebel der Rauchschwaden Vom aufklarenden Himmel erwartete ich keine Antworten in Großbuchstaben machte mich auf durch ein paar verdorrte Wiesen und Felder passierte eine Handvoll vertrockneter Beeren von den Sträuchern In Gedanken war ich zurückgerudert mit meinem Raumschiff bis dicht an den Urknall dort stand eine unüberwindbare Mauer mit einem Tor darin und der Aufschrift „Für Menschen unpassierbar“ Genauso hatte ich es mir vorgestellt als kleiner Junge als ich Mutter gefragt hatte nach Gott und sie mir sagte er sei unser Anfang gewesen und Gott sei Dank konnte ich (wie wir alle) logisch denken und führte meinen Gedankengang weiter mit dem Ergebnis: Gott selbst müsse ohne Anfang sein und hinter dem Tor würde sich eine total andere Welt auftun die unserem Denken und Sinnen verschlossen sei vielleicht sind wir auch schon durchs Tor gekommen und tappen herum ohne es zu bemerken 32

Altern, meine Liebste ist …

Kein Frosch sein (für einen Frosch sind Froschschenkel kein Problem) Kein Hängebauchschwein Kein seligkonstraffes Tittenmonster Kein Bierarsch Keine Giftkröte werden Wachsen in Würde

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An(sich) Kein Dummer so dumm, dass er es nicht merkte. Der aus dem dritten Stock, zum Beispiel, ging sogar zur Abendschule, hoffte auf ein angeregtes neues Gehirnzellenwachstum; der arme Alte aus dem Erdgeschoss auf eine solide Grundrente, die hässliche Dame unterm Dach setzte auf ihre Schönheits-OP. Der Kirchgänger, der seit Tagen mit dem Tode rang, auf ein ewiges Leben.

Nur die Bescheuerte aus der Wohnung direkt neben meiner, dachte nicht daran, nach Unbescheuertheit zu streben. Sie benutzte nach wie vor einen Nachttopf, kippte ihn morgens aus dem Fenster, und meinte, es blühe Nostalgie.

Aber sie hatte Glück, so einen christlichen Nachbarn wie mich zu haben, der das Gebot beherzigte, seinen Nächsten zu lieben wie sich selbst. Und so konfiszierte ich ihren Nachttopf ihr zuliebe und aus Liebe zu mir selbst.

Am selben Tag noch schoss die Dame mir ins Knie und so nahm ich ihren Revolver ebenfalls in Verwahrung.

Als sie mir dann spontan noch ein Auge auskratzte, desertierte ich zum Agnostiker.

Dann plötzlich sprach sie mit Engelszunge: “Schauen Sie nur raus, unten vorm Fenster, die vielen Blumen.”

Sie hatte sie begossen, weil sie im Schutze des Hauses sehr wenig Regen abbekamen und natürlich mit Leitungswasser.

Sofort hörte die Stelle an meinem Knie auf zu schmerzen, wohin sie mich mit der Erbsenpistole beschossen hatte und mein Auge war auch noch drin. Ich hatte wohl ein wenig dramatisiert - ganz schön bescheuert.

Dann warf sie mir diesen unwiderstehlichen Schmuseblick zu und ich wusste - es war Frühling.

Haiku 737 (April 2019) Derweil die Boeings ach flugängstlich kauern sie haftend am Boden

Warnung an Alle!

So einfach geht es halt nicht, wenn ich unüberlegt, vielleicht unter Alkoholeinfluss, auf Facebook etwas gepostet habe, es danach rausziehe, wenn auch reumütig, um es so ungeschehen zu machen, genau so wenig, wie wenn ich mit der Ehefrau vom Nachbarn geschlafen hätte. – Warste erst einmal drin, kommste nie wieder raus.

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Mein Leben mit Tüten Tüüt, tüht Morgenkaffe Filtertüte Brötchen Bäckertüte Brotbeutel Plastiktüte Der Chef eine Knalltüte Entlöhnung in einer Wundertüte Mittags Tütensuppe Feierabends ein Kokaintütchen Danach zehnmal Lümmeltüte in Mülltüte eintüten Drauf der Gutenachtgruß: “Alles Tüte!”

P. S.: Tüten kleben fehlt noch * Inzwischen behandeln wir viele Erkrankungen, mit einer Medizin, erschaffen durch unseren fortschrittlich technischen Lebenswandel, ohne den jene Erkrankungen aber erst gar nicht entstanden wären. *

In einfarbigen Strümpfen zieht es mich hinaus in abgründigen Sümpfen trage ich meinen Fetischismus aus heute linke Socke in rot rechts silbergrau würde gerne mal kombinieren treffen auf eine tolle Frau sie kompromittieren in den Farben rosa bis blau O welche Möglichkeiten sich ergäben so ginge man in Schwarz-Rot-Golden ein gemeinsames Erleben den Barfuß überließe ich der Holden

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Von Haikühen Frisch aus 3-D-Druck Kunstpansen zur Verpflanzung Muss für Veganer 36