un auto propio o vecinos que hubieran conocido por años o familiares que vinieran de visita. ¿Y qué? No necesitaban nada de eso. Nos tenían a nosotros. A mí y a Griff. Mamá se acercó y acarició mi cabello sudado. —Te puse el nombre de un famoso poeta, Dyl, y a veces pienso que tienes mucho más que sólo su nombre. Papá apartó la vista de la carretera y la miró con falso horror. —¿Qué es esto, Meg? ¿Una confesión? Mamá rio. —No seas bobo, Steve —dijo ella—. Sólo tienes que mirarlo para darte cuenta de que es tu hijo, pero él no actúa como tú. Es tan profundo que podría ser un poeta. E incluso tiene el mismo cabello rojo que Dylan Thomas —tomó un mechón de mi cabello y lo jaló suavemente—. Me encantaría saber qué está pasando dentro de esa hermosa cabeza tuya. A mi lado, Griff Rhys Taylor hizo una mueca y fingió que se echaba un pedo. Mi hermano no tenía el nombre de un poeta. Su nombre era por Gruff Rhys, el vocalista de una banda llamada Super Furry Animals. O casi. Mis padres no se habían molestado en revisar la ortografía. —En realidad —dije—, estaba pensando que me gustaría que nos quedáramos en Nueva York para siempre. Estoy harto de las mudanzas. Mamá permaneció pensativa por un momento y luego sonrió. —Bueno, tal vez lo hagamos entonces —miró a papá—. ¿Tú qué piensas, Steve? ¿Ya hemos visto suficiente de este gran mundo? ¿Es hora de establecerse? Papá se encogió de hombros. 22
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