Seleção de poemas de Jorge Luis Borges

Seleção de poemas: Jorge Luis Borges

De ontem pra hoje escolhi esses 10 poemas do Borges para ler, transcrever e publicar no Issuu, seguindo meu projeto de colocar textos legais e caprichados nessa plataforma.

Meu amigo Gilberto Caldat teve a pronta intuição de que o Borges poeta é incrivelmente prosaico, enquanto o prosaico é muito mais poético. Concordei de cara. Ou seja, são poemas de leitura fácil. (Os títulos dos poemas começam sempre com minúsculas.)

Comentando-os aleatoriamente, entre os 10, o primeiro, “o ingênuo”, foi o que mais gostei. Que exatidão de imagens e leveza...! Coloquei também o curioso “a fama” em que o escritor fala de si mesmo. “invocação a joyce” é o que conheço há mais tempo e quem me conhece sabe o quanto gosto dos dois escritores. “duas formas da insônia” recomendo a todos a leitura, mas especialmente a quem sofre de problemas com o sono, é claro. Os poemas “tu” e “a prova” dão as famosas chacoalhadas metafísicas borgeanas no apego à individualidade. O poema “o inquisidor” fala do ponto de vista de um inquisidor (ou verdugo, em palavra menos conhecida), lindamente. “eu nem mesmo sou pó” fala do ponto de vista da pessoa “civil” por trás de Dom Quixote, Alonso Quijano. “a meu pai”: o título diz tudo, e é lindo demais. “correr ou ser” traz uma linda divagação metafísica típica de Borges, mas com uma clareza e leveza bastante, vamos dizer, pedagógicas.

A edição que tenho é o “poesia” da Cia das Letras, com tradução da Josely Vianna Baptista. Meu critério foi selecionar a leitura primeiro pelo título do poema, segundo uma ideia de clareza ou apelo pra divulgar na internet, no que selecionei um pouco mais que o dobro de poemas, para a partir daí chegar aos 10. Peço desculpas caso haja algum erro de espaçamento, vírgula ou mesmo troca de palavras, o que para alguns leitores de poesia e poetas é um crime, sobretudo nesse gênero. Pra mim também, e por isso vou fazer mais revisões nos próximos dias.

Recomendo muito esse exercício, pra quem estuda literatura ou simplesmente lê e gosta. Nossa visão dos poemas muda quando nos tornamos seus editores e divulgadores.

A quantidade de sites da internet que não estão nem aí pra um rigor de cópias (ou mínimo bom gosto para templates de blog) é absurda.

Boa leitura!

Diogo Araujo

Índice livros respectivos entre parêntesis

o ingênuo (a moeda de ferro) duas formas da insônia (a cifra) o inquisidor (a moeda de ferro) invocação a joyce (elogio da sombra) tu (o ouro dos tigres) correr ou ser (a cifra) a fama (a cifra) a meu pai (a moeda de ferro) a prova (a cifra) eu nem mesmo sou pó (história da noite)

Jorge Luis Borges tradução: Josely Vianna Baptista

1

o ingênuo Cada aurora (nos dizem) maquina maravilhas Capazes de torcer a mais firme fortuna; Há pegadas humanas que mediram a lua E a insônia devasta os anos e as milhas.

Espreitam no azul públicos pesadelos que entenebrecem o dia. Não há no orbe uma Coisa que não seja outra, ou contrária, ou nenhuma.

A mim só inquietam os espantos singelos.

Assombra-me que a chave tenha uma porta aberto, Assombra-me que minha mão seja um fato certo, Assombra-me que do grego a eleática seta Instantânea não alcance a inalcançável meta, Assombra-me que a espada cruel seja formosa, E que a rosa tenha o perfume da rosa.

2

duas formas da insônia O que é a insônia?

A pergunta é retórica; conheço muito bem a resposta. É temer e contar na alta noite as duras badaladas fatais, é ensaiar com inútil magia uma respiração regular, é o peso de um corpo que bruscamente muda de lado, é apertar as pálpebras, é um estado parecido com a febre e que certamente não é a vigília, é pronunciar fragmentos de parágrafos lidos há muitos anos, é saber se culpado de velar enquanto os outros dormem, é querer mergulhar no sono e não conseguir mergulhar no sono, é o horror de ser e de continuar sendo, é a duvidosa aurora.

O que é a longevidade? É o horror de existir em um corpo humano cujas faculdades declinam, é uma insônia que se mede por décadas e não com ponteiros de aço, é o peso de mares e pirâmides, de antigas bibliotecas e dinastias, das auroras que Adão contemplou, é não ignorar que estou condenado a minha carne, a minha detestada voz, a meu nome, a uma rotina de lembranças, ao castelhano, que não sei manejar, à nostalgia do latim, que não sei, a querer mergulhar na morte e não poder mergulhar na morte, a ser e continuar sendo.

3

o inquisidor Podia ter sido um mártir. Fui um verdugo.

Purifiquei as almas com o fogo.

Para salvar a minha, busquei o rogo, O cilício, as lágrimas e o jugo.

Nos autos-de-fé vi o que havia Sentenciado minha língua. As piedosas Fogueiras e as carnes dolorosas, O fedor, o clamor e a agonia.

Morri. Esqueci quem padece, Mas sei que este vil remordimento É um crime que ao outro se acresce E que os dois há de arrastar o vento Do tempo, que é mais longo que os pecados E que a contrição. Por mim esgotados.

4

invocação a joyce Dispersos em dispersas capitais, solitários e muitos, brincávamos de ser o primeiro Adão que nomeou as coisas.

Pelos vastos declives da noite que limitam com a aurora, procuramos (lembro-me ainda) as palavras da lua, da morte, da manhã e dos outros hábitos do homem.

Fomos o imagismo e o cubismo, as igrejinhas e as seitas que as universidades crédulas veneram.

Inventamos a falta de pontuação, a omissão de maiúsculas, as estrofes em forma de pomba dos bibliotecários de Alexandria.

Cinzas, o labor de nossas mãos, e um fogo ardente nossa fé.

Enquanto isso, tu forjavas nas cidades do desterro, naquele desterro que foi teu tedioso e eleito instrumento, a arma de tua arte, erigias teus árduos labirintos, infinitesimais e infinitos, admiravelmente mesquinhos, mais populosos que a história.

Morreremos sem ter divisado a fera biforme ou a rosa que são o centro de teu dédalo, mas a memória tem seus talismãs, seus ecos de Virgílio, e assim perduram nas ruas da noite teus infernos esplêndidos, tantas cadências tuas, e metáforas, os ouros de tua sombra.

Que importa nossa covardia se há na terra um único homem valente, que importa a tristeza se existiu no tempo alguém que se disse feliz, que importa minha geração perdida, esse espelho indistinto, se teus livros a justificam.

Eu sou os outros. Eu sou todos aqueles que teu obstinado rigor resgatou.

Sou os que não conheces e os que salvas.

5

tu Um só homem nasceu, um só homem morreu na terra.

Afirmar o contrário é mera estatística, é uma adição impossível.

Não menos impossível que somar o cheiro da chuva e o sonho que anteontem à noite sonhaste.

Esse homem é Ulisses, Abel, Caim, o primeiro homem que ordenou as constelações, o homem que erigiu a primeira pirâmide, o homem que escreveu os hexagramas do Livro das mutações, o forjador que gravou runas na espada de Hengist, o arqueiro Einar Tambarskelver, Luis de León, o livreiro que engendrou Samuel Johnson, o jardineiro de Voltaire, Darwin na proa do Beagle, um judeu na câmara letal, com o tempo, tu e eu.

Um só homem morreu em Ílion, no Metauro, em Hastings, em Austerlitz, em Trafalgar, em Gettysburg.

Um só homem morreu nos hospitais, em barcos, na árdua solidão, na alcova do hábito e do amor.

Um só homem fitou a vasta aurora.

Um só homem sentiu no paladar o frescor da água, o gosto das frutas e da carne.

Falo do único, do uno, do que está sempre só,

Norman, Oklahoma

6

correr ou ser Corre no céu o Reno? Há uma forma universal do Reno, um arquétipo, que invulnerável a esse outro Reno, o tempo, dura e perdura num eterno Agora e é origem do Reno que, na Alemanha, segue seu curso, enquanto dito o verso?

Isso é o que conjecturam os platônicos; isso Guilherme de Occam não aprovou.

Disse que Reno (sua etimologia é rinan ou correr) não é nada além de um arbitrário epíteto que os homens conferem à fuga secular da água, das geleiras até a última areia. É bem possível. Que outros decidam.

Eu só serei, insisto, aquela série de brancos dias e de negras noites que amaram, que cantaram e que leram padecendo de medo e de esperança, ou haverá um outro, o eu secreto, cuja ilusória imagem, hoje extinta, interroguei no ansioso espelho?

Do outro lado da morte talvez saiba se fui uma palavra ou fui alguém.

7

a fama Ter visto Buenos Aires crescer, crescer e declinar.

Lembrar o pátio de terra e a parreira, o átrio e o algibe.

Ter herdado o inglês, ter interrogado o saxão.

Professar o amor ao alemão e a nostalgia do latim.

Ter conversado em Palermo com um velho assassino.

Agradecer o xadrez e o jasmim, os tigres e o hexâmetro.

Ler Macedonio Fernández com a voz que foi sua.

Conhecer as ilustres incertezas que são a metafísica.

Ter honrado espadas e sensatamente desejar a paz.

Não ser cobiçoso de ilhas.

Não ter saído de minha biblioteca.

Ser Alonso Quijano sem me atrever a ser Dom Quixote.

Ter ensinado o que não sei a quem saberá mais do que eu.

Agradecer os dons da lua e de Paul Verlaine.

Ter urdido um ou outro decassílabo.

Ter voltado a contar velhas histórias.

Ter disposto no dialeto de nosso tempo cinco ou seis metáforas.

Ter eludido subornos.

Ser cidadão de Genebra, de Montevidéu, de Austin e (como todos os homens) de Roma.

Ser devoto de Conrad.

Ser essa coisa que ninguém pode definir: argentino.

Ser cego.

Nenhuma dessas coisas é estranha e seu conjunto me depara uma fama que não consigo compreender.

8

a meu pai Tu quiseste morrer inteiramente, A carne e a grande alma. Tu pediste Para entrar na outra sombra sem o triste Lamento do medroso e do dolente.

Nós te vimos morrer com o tranquilo Ânimo de teu pai diante das balas.

A rubra guerra não te deu suas alas, A lenta parca foi cortando o fio.

Nós te vimos morrer risonho e cego.

Nada esperavas ver do outro lado, Mas tua sombra talvez tenha avistado Os arquétipos que Platão, o Grego, Sonhou e que me explicavas. Ninguém sabe De que manhã o mármore é a chave.

9

a prova Do outro lado da porta certo homem deixa tombar sua corrupção. É inútil elevar esta noite numa prece a seu curioso deus, que é três, dois, um, acreditando-se imortal. Agora ouve a profecia de sua morte e sabe que é um animal assentado.

Tu és, irmão, esse homem. Agradeçamos os vermes e o esquecimento.

10

eu nem mesmo sou pó Não quero ser quem sou. A avara sorte Deparou-me o século XVII, O pó e a rotina de Castela, As coisas repetidas, a manhã Que, prometendo o hoje, nos dá a véspera, A conversa do padre e do barbeiro, A solidão que vai deixando o tempo E uma vaga sobrinha analfabeta.

Sou homem entrado em anos. Uma página Casual me revelou não usadas vozes Que me buscavam, Amadís e Urganda.

Vendi minhas terras e comprei os livros Que historiam cabalmente as empresas: O Graal, que recolheu o sangue humano Que o Filho derramou para salvar-nos, O ídolo de ouro de Maomé, Os ferros, as ameias, as bandeiras E também operações da magia.

Cavaleiros cristãos iam e vinham Pelos reinos da terra, vindicando A honra ultrajada ou impondo Justiça com os gumes da espada.

Queira Deus que um enviado restitua A nosso tempo esse exercício nobre.

Meus sonhos o divisam. Já o senti Em minha triste carne celibatária.

Não sei ainda o seu nome. Eu, Quijano, Serei esse paladino. E meu sonho.

Dentro da velha casa há uma adarga Antiga e uma espada de Toledo E uma lança e os livros verdadeiros Que a meu braço prometem a vitória.

A meu braço? Meu rosto (que não vi) Não projeta nenhum rosto no espelho.

Eu nem mesmo sou pó. Sou aquele sonho Que entretece no sono e na vigília O meu irmão e pai, capitão Cervantes, Que militou nos mares de Lepanto E soube algum latim e algo de árabe...

A fim de que eu possa sonhar o outro Cuja verde memória será parte Da existência do homem, eu te suplico: Meu Deus, meu sonhador, segue a sonhar-me.

11