El Tintero de Oro Magazine nº 16: ¿Y si...?

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¿JUGAMOS A CAMBIAR LA HISTORIA?

U C R O N Í A S

M MA AG GA AZ ZI IN NE E

D DE E

F FI IC CC CI IÓ ÓN N


¿ ESCRIBES RELATOS ?

¿LEES?

¿ JUEGAS ?

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¿Y SI...? Si esas dos palabras os parecen poco, podemos ampliarlas a tres: ¿Qué pasaría si…? Con ellas disponemos de todo lo que se necesita para escribir una historia. Y es que cualquiera de las novelas o relatos que hayamos leído o estén todavía por escribir son una simple continuación y respuesta a esa pregunta que es el más potente recurso creativo que jamás podamos encontrar. Con un ¿Y si...? tendremos una idea, con diez ¿Y si...? tendremos un relato. Pero, además, podemos utilizarlas para algo tan apasionante como especular cómo habría sido nuestra historia si algunos de los hechos históricos sobre los que se cimenta hubieran acaecido de otra manera. Ese es el planteamiento del género de las ucronías, historias que nos presentan cómo sería nuestro presente si nuestro pasado fuera un poco distinto. Os invitamos a este juego de especulaciones con un puñado de micros que, se seguro, nos harán ver lo caprichoso que es el destino.

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R ES A C A A PA R EN TE por Beri Dugo

O S A S D E L A S U ER TE 13 Cpor Marta Navarro O N TE L IBR ED Ó N 16 M por Carmen Ferro A BU EN A N O TIC IA 19 Lpor Javier Sánchez Bernal IL IB ETH 22 Lpor Ana Piera A A M A N TE D EL R EY 24 Lpor José Casagrande Y ES HA 27 Apor Jorge Valín A S A F O R TU N A D A S 30 Lpor Isabel Caballero

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S A C ER D O TE

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EL R EG A L O

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EL GREMIO DE LOS CARPINTEROS

por Alfredo Luqueño por Isan Bairu por JM Vanjav

A BA TA L L A D E V ITO R IA 42 Lpor Mª Pilar Moreno

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L A F Á B R IC A D E PA PEL por Pepe de la Torre

Í N D I C E


L A PO B R ED U M B R E N EG R A

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SI FUERA DIFERENTE... ¿SERÍA LO MISMO?

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por Octavio

por I. Harolina Payano

A N D THE WIN N ER IS . . .

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M U JER ES Y S U EÑ O S

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UCRONÍA POLÍCROMA

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por Bruno Aguilar por Yessy Kan

por Mirna Gennaro

M O R D A ZA

por Berta Font

S O Y JU L IA

por Matilde Bello

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F IL TR A C IO N ES ES PA C IA L ES

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NUNCA DIGAS DE ESTE AGUA NO BEBERÉ

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por Irene F. Garza por Carles Leo

N O - D O PR ES EN TA : EL 23- F por Macondo

EL ZA M B O

por Juana Medina

77 81

L O S O TR O S

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L A R A TA

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por Rosa Berros por Mik Way T.


90 93 97

L O S R ES TO S D E L A B A TA L L A por Paloma Celada

S O L IC ITU D A C EPTA D A por Francisco Moroz

JF K, EL D IS PA R O F A L L ID O por Ulises Castellano

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N O S Q U ED A M O S

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EL A M O R ES M Á S F U ER TE

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por RR Misterio por Beba Pihen

EL C U A R TO C EN TEN A R IO F A M IL IA R por Do.Lobera

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PIN TO R D E L A C U EV A D E A L TA M IR A

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155 M O N ED A S D E PL A TA

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TR U M PER IO

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L A O TR A C O N Q U IS TA

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por Raquel Peña

por Javier Rodríguez-Morán por MJRU1Z

por Puri Otero

L A R EIN A D EL O C ÉA N O por Estrella Amaranto

Atribución de autoría: Todos los relatos incluidos son propiedad de sus respectivos autores.

Diseño portada y portadilla pág. 8: Estrella Amaranto Diseño y maquetación interior: David Rubio

Contacto: eltinterodeoro@hotmail.com


¡3 6 U ! S A C RO NÍ


UCRONÍA: Reconstrucción histórica construida lógicamente que se basa en hechos históricos que no sucedieron realmente o lo hicieron de otra forma.

CAMBIEMOS EL PASADO


¿Y SI JESUCRISTO NO HUBIERA NACIDO?


a c a s Re e t n e r a a p BERI DUGO BERI DUGO

uan se despertó tarde; aunque la descomunal resaca que tenía todavía lo retuvo en la cama durante un período de tiempo indeterminado. Por fin, cuando consiguió aterrizar en la realidad de su cuarto, pasó revista a los familiares objetos que le rodeaban. Todo parecía estar en su sitio, tal como lo había dejado antes de agarrar la cogorza, pero tenía la aterradora sensación de que ALGO había cambiado. Sí, ¿pero qué? Aún aturdido, entró en la cocina. Era 25 de diciembre, así lo reflejaba al menos el calendario de la nevera. Con la lengua convertida en un áspero estropajo, y las sienes amenazando con explotarle, un buen trago de cerveza era sin duda la mejor medicina.

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Una vez estabilizados sus electrolitos, se dispuso a revisar cada rincón de la vivienda. Con la mirada enloquecida, examinó aquí y allá, abrió todos los armarios, levantó todas las alfombras… Pero, a pesar de su meticuloso registro, no había hallado en toda la casa un solo elemento navideño: ni rastro del Nacimiento, ni del engalanado abeto artificial; ni siquiera fue capaz de hallar la ramita de muérdago debajo de la cual, cada Navidad, Marta y él cumplían con el ritual del beso. Una llave giró en la cerradura de la puerta. Juan corrió apresurado, besando a su mujer con pasión, como si no hubiese un mañana. —Cariño, estoy confuso: ¿sabes dónde está el Sagrado Corazón de Jesús? —¿¡El Sagrado Corazón de quién!? —espetó ella, perpleja.

RELATOS DE i r Be

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¿Y SI LA MANZANA NO HUBIERA CAÍDO SOBRE NEWTON?


a l e d s a Cos suerte MARTA NAVARRO

a tarde declinaba perezosa. Una brisa suave aleteaba entre las flores y un destello de luz vestía de grana las hojas de los árboles. Ajeno por completo al espectáculo del crepúsculo, Isaac recorría despacio su jardín, manos a la espalda, cabeza gacha, absorto en sus preocupaciones. Hacía días que algo rondaba su mente: una intuición, un pensamiento que no lograba atrapar, una idea que burlaba su inteligencia y todo su esfuerzo. La acababa de tener ahora mismo a su alcance, susurrándole al oído. La había presentido un instante, había intentado cazarla, pero... se le había escurrido entre los dedos. Otra vez. Como siempre. Suspiró al fin con resignación asumiendo la derrota, alzó la mirada al cielo y sonrió extasia-

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do ante la belleza de la tarde. Una maraña de colores incendiaba las nubes con su resplandor y un anuncio de otoño llenaba el aire de melancolía. Espantó con un gesto sus cavilaciones, recostó sus huesos cansados contra el tronco de un manzano y cerró los ojos. Ya había oscurecido cuando la voz de su esposa «Cariñooo...» lo hizo despertar con un respingo. Se levantó de un salto, alisó su levita descuidada y corrió hacia la casa. «La cenaaa...», la escuchó gritar de nuevo. A su espalda, en el punto exacto donde un momento antes había estado echado, una fruta golpeó la tierra al caer del árbol. Un golpe seco, perpendicular y rotundo. Pero él ya se alejaba y no se detuvo a pensar en ello.

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¿Y SI EL ERMITAÑO PAIO HUBIERA OLVIDADO LAS LUCES?


L

e t n o M n ó d e r b i CARMEN FERRO

quella noche Paio contempla extasiado la belleza del firmamento. Su sacrificada vida de eremita se sentía recompensada con lo divino. Vive apartado del mundo, en la humedad de un bosque de Galicia, donde no le falta lo esencial para sobrevivir. Abunda el agua y las cuevas de rocas para resguardarse. Pesca y caza con trampas, sabe distinguir cientos de plantas comestibles y medicinales. Insectos, semillas, frutos y hongos diversos, a su disposición durante todo el año. Reposa de la frugal cena, en oración contemplativa, cuando de pronto las estrellas comienzan a moverse en círculo. Sin duda, aquello era una señal divina. Las luces se arremolinan sobre un mismo punto

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del monte Libredón, mientras voces extrañas le anuncian que allí está enterrado el apóstol decapitado, que ocho siglos antes había traído el evangelio a Finis terrae. Sabe que debería partir de inmediato a dar la noticia al obispo de Iria Flavia, pero el mareo no le permite ponerse en pie. Entonces recuerda la nueva seta, encontrada aquella misma tarde, y que mezcló con las hierbas de la cena. Era solo una pizca, pero le había sentado fatal. «No volveré a comerla», sentencia. Con enorme esfuerzo se levanta y busca entre sus hierbas las necesarias para aliviar su malestar. Las mastica y se echa a dormir. Al amanecer ya había olvidado el excepcional suceso. Tira las setas sobrantes y reza hacia Oriente, antes de salir en busca de alimento para el almuerzo.

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¿Y SI DIOS

FUERA MUJER?


la buena noticia JAVIER SÁNCHEZ BERNAL ΙΧΘΥΣ, Ἰησοῦς Χριστὸς θεᾶς Υἱὸς Σωτήρ La brillante arqueóloga, de origen hispano israelí, abrió intensamente sus ojos al terminar de traducir la última línea de aquel vetusto códice. «Jesucristo, Hijo de… ¡la Diosa!, Salvador. ¡Es increíble! Así que esta es la traducción correcta del acrónimo que utilizaban, como símbolo secreto, los primeros cristianos», pensó, mientras fotografiaba el imponente hallazgo con mano temblorosa. Había dedicado más de veinte años de su vida a estudiar las costumbres de aquellas primeras comunidades que profesaban su fe en la clandestinidad antes del Edicto de Milán. Y ahora, cuando estaba a punto de rendirse, la Verdad le había sido revelada: cuánto dolor, cuántas guerras y destrucción perpetrados por la Humanidad podrían haberse evitado.

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Descubrir a Dios Madre suponía una auténtica revolución: era el camino para luchar contra el retrógrado patriarcado y el machismo imperantes todavía en las grandes religiones monoteístas. Y, más allá de cualquier credo o espiritualidad, poder demostrar que la tradición antigua giraba en torno a la obra de la Creadora rompería los esquemas de nuestra Historia. Un sinfín de pensamientos se agolparon en su cabeza: el pecado original nunca habría existido; tampoco las brujas, los herejes ni los autos de fe. La Inquisición no habría sometido Europa durante siglos ni auspiciado el genocidio indiscriminado en el continente americano. La Biblioteca de Alejandría habría podido mantenerse en pie y, con ella, la pretérita batalla entre ciencia y religión habría carecido de todo sentido… Era la hora. Estaba exultante, a la vez que aterrada.

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¿Y SI EDUARDO VIII NO HUBIERA ABDICADO?


LILIBETH ANA PIERA sa fría mañana de enero había una ligera pero pertinaz lluvia que no desanimó a Isabel y a sus perros a dar una enérgica minatacapor los alrededores de Craigdowan Lodge en Balmoral. Era como una niña junto a ellos. Al regresar del paseo, se sorprendió de encontrar a su marido, que le hacía una visita relámpago. Se veía apuesto en su uniforme militar de la Kriegsmarine alemana: Resaltaba la chaqueta cruzada azul oscuro, el águila dorada en el pecho y rango en la bocamanga, indicando que era Capitán de Navío. —¡Querida! —dijo él afectuosamente cuando la vio, ella se disculpó porque los perros habían pasado por un lodazal y la habían salpicado de barro. Desayunaron juntos y él le habló con en-

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tusiasmo del inminente fin de la guerra. El rey estaba feliz de poder ayudar al Führer a obtener el control total de Europa Occidental. —Estoy contento, Lilibeth —dijo mirándola a los ojos—, solo lamento estar lejos la mayor parte del tiempo. Isabel fingió interés y su mente divagó a las caballerizas, donde uno de sus apreciados caballos estaba enfermo. —Tu tío manda saludos y Wallis está embarazada. Isabel sonrió aliviada, como si la hubieran liberado de una pesada losa. —¿Será posible que te pueda convencer de regresar a Londres? —preguntó esperanzado, aunque en el fondo sabía la respuesta. —Querido, no insistas, soy muy feliz aquí en Balmoral. No me puedo imaginar en otro lugar o haciendo otras cosas…

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R A SOÑ

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E T N A M A LA DEL JOSÉ CASAGRANDE l caso del Asalto a la Galería de Arte había caído en el olvido menos para el jefe del Servicio Secreto Inglés, quien poseía el film que ocasionó la muerte del famoso coleccionista Lord Varys Baelish. Su Majestad le había ordenado encontrar, destruir el film y eliminar a cualquiera que conociera el contenido de la cinta cinematográfica, una breve escena de una desconocida actriz norteamericana, Bessie Wallis Warfield, de la cual se rumoreaba que había sido amante del Rey Eduardo VIII. Ese asunto nunca se mencionaba en el Palacio de Buckingham y menos en presencia de su hijo y sucesor, el Rey Alfredo II. Luego de ver el film con disgusto, el Rey mismo tomó la cinta y la tiró a la chimenea del recinto, cuyo fuego la consumió vorazmente. Incluso el cuadro

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del difunto Rey Jorge V parecía sonreír. —¿Está seguro de que no existen más copias? — dijo el Rey. —Así es, su Majestad. —Mister Lazenby, ha hecho un gran servicio a su país, desde hoy el nombre de mi padre que-dará libre de toda mancha, de su oscura relación con aquella mujer de tan ingrato recuerdo, la Corona nunca olvidará esto. Ya soy un hombre viejo y no quiero que mi hijo y sucesor, el Príncipe Canuto, pase por esta vergüenza de la familia real. Míster Lazenby se despidió del Rey haciendo el saludo acostumbrado. Levantó el brazo hacia el frente y, haciendo sonar los tacones de las botas de manera fuerte y sonora, exclamó: «¡Heil King Alfred!»

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¿Y SI ALEJANDRO MAGNO NO HUBIERA MUERTO PREMATURAMENTE?


AYESHA JORGE VALÍN n mi cabeza no dejaba de retumbar la misma frase «Prohibido inmiscuirse en la Historia». Yo y cualquiera de los demás Guardianes del Tiempo lo observábamos a rajatabla. Hasta hoy. «Es sólo una cortesana sin importancia» repetía mientras rememoraba las noches ardientes en compañía de Ayesha. «Nadie se dará cuenta si hago un desvío en la actual misión». Había conseguido las claves de administración del ordenador de a bordo, borraría cualquier registro inculpatorio y mi amada viviría. Introduje las coordenadas. Año: 323 a.c. En mis bolsillos varios bo-tes de pastillas de Hidroxicloroquina. Le dije que ello la curaría las fiebres. Le dije cómo tomarlas. Insistí en que nadie más debía conocer la medicina. Partí con el deseo y la cer-

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teza de volver a amarla en pocos días. El piloto automático de la máquina del tiempo la aterrizó en la base. Al bajar todo me resultaba extraño. Un funcionario se acercó saludando con un gesto desconocido. Me costó entender lo que decía. —Magnos días, agente. Ciro Ahmadi te saluda. «¿Griego clásico?». Recordé mis años universitarios en París. —¿Qué lugar es este? —Por la gloria de Ayesha, cuál va a ser. Babilonia, la capital del mundo. —¿A… Ayesha? —El viaje ha debido trastornarte, camarada. ¡La amada esposa de Alejandro, su salvadora!ç Fui presa de un temblor indescriptible. Me volví hacia mi nave. En el fuselaje, donde recordaba la bandera de las barras y estrellas, se dibujaban ahora un escudo y la efigie de un hombre de rostro altivo y cabello ondulado.

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¿Y SI LAS ISLAS CANARIAS SE HUBIERAN DESCUBIERTO EN 1935?


s a d a n u t r o f a s a L ISABEL CABALLERO

ubo un tiempo en que se extendió la idea de que, frente a las costas saharianas, existió un archipiélago objeto de las expediciones de las grandes potencias marítimas: fenicios, genoveses, franceses, menorquines, castellanos… Ninguna de ellas aportó pruebas fehacientes de su existencia. Las leyendas y el imaginario popular relataban maravillas: aguas pletóricas de peces, cientos de cabras en sus montes, y en los valles, frondosos árboles frutales de troncos tan gruesos, que ni tres hombres juntos abarcaban sus perímetros. Las mujeres hermosísimas y fácilmente asequibles; los varones, aunque fuertes, no oponían resistencia. Las naves que osaron aventurarse en la búsqueda de las afortunadas eran cegadas por el

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paso de tenebrosos grifos con aletas de pez, cíclopes acuáticos, serpientes marinas y columnas de olas tan altas como montañas. Los vientos favonios y alisios, conformaban una ilusión haciendo asomar tierra donde solo había encaje de brumas confundiendo formas y distancias, de tal manera que les dieron nombres de encubiertas, inaccesibles y veladas. La inquisición decretó castigos corporales a quienes afirmaran tales quimeras. Los navegantes se extrañaban de que las aves que surcaban los cielos descendieran en determinados puntos marinos sin que volvieran a remontar el vuelo. En el año 1935, un novedoso aparato detectó por medio de ondas electromagnéticas, ocho islas entre las coordenadas 27º 37' y 29º 25' de latitud norte y 13º 20' y 18º 10' de longitud oeste. Los paracaidistas que saltaron sobre una de ellas, fueron atacados por grandes canes, por lo que fue llamada isla de La Gran Canaria.

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¿Y SI MOCTEZUMA NO HUBIERA SIDO SUPERSTICIOSO?


Sacerdote ALFREDO LUQUEÑO ue en el año 13 conejo cuando Viento Helado salvó el imperio. Él era el sacerdote que mejor interpretaba los designios de las entidades. Tuvo una visión mental en donde el imperio sucumbía por el embate traicionero de los hombres barbudos que llegaron por mar. De modo que contradijo la voluntad del tlatoani y conspiró para dar muerte al capitán. Sucedió en la cima del Templo Mayor, en la roca de los sacrificios de bajorrelieves saturados de sangre seca. Los dioses se sintieron complacidos, los súbditos también y mostraron su aprobación con alaridos frenéticos. Fue el mismo Viento Helado quien realizó la infame labor de clavar el puñal de pedernal con un movimiento certero.

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En una maniobra dramática arrancó el corazón del pecho del capitán y lo levantó para ofrecerlo a las deidades y como prueba palmaria de que no era un dios. Todos callaron. El mismo sol palideció y dejó ver con mayor claridad la estrella errante y su cauda. Los últimos rayos luminosos nimbaron la cabeza de Viento Helado que sostenía el corazón aun palpitante: en un momento sístole y se contrajo la amenaza al pueblo mexica, después diástole y se expandió el imperio por siglos. Sucedió que Viento Helado cambió el destino que vislumbró y evitó a su pueblo dolor y vejación, con todo, no pudo evitar que Moctezuma le quitara la vida, pero en compensación los dioses eternizaron la casta de sacerdotes quienes en noches heladas respiran con nostalgia las pulsiones vitales del antiguo maestro.

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¿Y SI ALFONSO HUBIERA COGIDO LA PISTOLA DE JUAN CARLOS?


EL REGALO ISAN BAIRU lfonso iba a participar en el torneo infantil de golf. Partió en el vagón cama del Lusitania Express junto con su hermano Juan. El 29 de marzo, día de Jueves Santo, se clasificó para jugar la final. Su padre no cabía en sí de gozo. Dicen que, aunque fuera el hijo menor, era su favorito. Con catorce años, se había hecho merecedor de recibir el apodo de Senequita. Juan con dieciocho años no pasaba de ser Juanito a pesar de que él disfrutaba de más atenciones y los mejores tutores en su formación. Después de los oficios religiosos se reunió toda la familia en Villa Giralda. La condesa charlaba en el salón de té con unas cortesanas, el conde tramitaba asuntos en su despacho y los hermanos jugaban en el piso superior mientras

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mientras todos esperaban la hora de la cena. —Mira qué regalo me han hecho en España — dijo Juanito a su hermano mientras le enseñaba una pistola automática Long Star, calibre 22. Se oyó un disparo. El cuerpo quedó en un charco de sangre con una bala que le entró por la nariz y se alojó en el cerebro. El conde de Barcelona subió alarmado. Al ver desangrándose a su hijo, lo cubrió con una bandera española. —Júrame ahora mismo que no lo has hecho a propósito —gritó a su hijo absolutamente fuera de sí. Alfonso permanecía de pie, inmóvil en medio de la sala, con la pistola en la mano y la mirada clavada en su hermano exánime.

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¿Y SI JESÚS DE NAZARET SE HUBIERA DEDICADO A LA CARPINTERÍA?


EL GREMIO DE LOS CARPINTEROS JM VANJAV ás de veinte siglos nos contemplan siendo el primer gremio de la historia. Nuestro fundador aprendió el oficio del hombre que acogió a su madre cuando, además de violada por un soldado, fue repudiada por su propia gente. De niño, Jesús nuestro maestro, lejos de sentir rencor por romanos invasores y los intransigentes fariseos, desarrolló su talento por la madera y entre sus virutas se consagró adquiriendo la maestría del oficio. Su escuela de duro trabajo y escasa remuneración fue ejemplo de profesionalidad y honestidad, tan escasas ambas en aquella época, de ahí que solo los trabajadores más nobles siguieran su ejemplo como en cualquier otro oficio artesano. A lo largo de todos estos años, nuestras sólidas mesas y bancos corridos, han sido ejemplo de her-

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manamiento en tabernas y parques; lo mismo que en bodas y bautizos, de la secta que fuere. Y siempre sin discriminar por color de piel, género, o creencias político-religiosas. Todos han tenido y tendrán cabida en nuestro culto libre, amparados por la nobleza de estos enseres; frutos, al ciento por ciento, de la Naturaleza. Jesús nuestro fundador, y todo el Gremio de Carpinteros, os damos la bienvenida a este templo. Sentaros donde queráis y hablar con quien al lado tengáis, hombre, mujer, LGTB, viejos o jóvenes, blancos, negros o de cualquier otro color; terrestres o aliens. Después comeremos y beberemos; en la sobremesa hablaremos de lo que sea sin acritud, o para echarnos unas risas entre todos. Por supuesto, las mascotas, también son bien recibidas.

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¿Y SI EL DUQUE DE WELLINGTON HUBIERA MUERTO EN LA BATALLA DE VITORIA?


LA BATALLA DE VITORIA Mª PILAR MORENO manecía el 21 de junio de 1813. Los cañonazos del ejército dirigido por el general Wellington retumbaron en la pequeña ciudad de Vitoria, de apenas siete mil habitantes. Temblaron los vitorianos tras una noche tensa. Caminaban encorvados bajo la pesadumbre. Se oían exclamaciones y silencios elocuentes. Wellington pensó que era el mejor lugar para tender una emboscada al francés. Allí se enfrentaron los dos ejércitos en una batalla campal. Miles de muertos cuelgan olvidados en alguna lista. Al atardecer, cayeron las defensas francesas; huían en desbandada. De manera directa, el protagonista del desenlace de la guerra fue un convoy de carros cargados de

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dos de joyas, oro y obras de arte que los bonapartistas llevaban a Francia. Cuando finalizó la batalla, miles de soldados ingleses se lanzaron sobre el botín de los carruajes y abandonaron la persecución del enemigo. Wellington, encendido en rabia, los insultaba a gritos. Su valet, mientras, abría el maletín de madera con el juego de té del general: vajilla de porcelana con cubiertos de plata. Eran las seis de la tarde. En medio de aquel caos, el duque de Wellington, con la taza de té humeante en la mano, palideció y se desplomó sobre la mesa. Un tiro traicionero le había entrado por la espalda. Murió en el acto. El sargento francés, camuflado con uniforme inglés, fue inmediatamente ajusticiado. Rápidamente se extendió por toda Europa la noticia de la muerte de Wellington. Lo que impidió continuar la campaña. José Bonaparte siguió gobernando España. Esta vez, desde el palacio Montehermoso.

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¿Y SI NO SE HUBIERA INVENTADO EL DINERO?


LA FÁBRICA DE PAPEL PEPE DE LA TORRE

—¿De dónde has sacado tanto papel? ..—¿Esto? Es mi nómina, trabajo en la fábrica de papel. ..—¿Y dónde vas con ella? ..—A cambiarlo por plástico. ..—¿Plástico? ..—Sí, en el Mercatrueque no aceptan papel a cambio de alimentos. Solo plástico para embalar. ..—También la aceptan madera para fabricar palés. ..—¡Calla, insensato! La madera está carísima. Además, aún no he podido agenciarme de los ladrillos ¡y mañana me viene la hipoteca! ..—¡Ufff!, ¿pagas mucho? —Diez a uno por ladrillo construido. ..—Espera ¿Un interés de 9 ladrillos? ¡Qué ganga! ..—Trabajar en el papel te obliga a ratear aquí y allí. Nuestro producto es de los más devaluados del mer-

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cado. Aunque tener que ir de un lado a otro para sacar el mejor trueque es agotador. ..—Ya, pero no hay otra. ..—Bueno, si tuviéramos algo que unificara las cosas todos tendríamos la materia necesaria para intercambiar. ..—Eso es muy bonito, pero imposible. ..—¿Imposible? Imagina que pudieras tener un papelajo que simulara una pertenencia. Con ello podrías ir donde quisieras y adquirir lo que necesitaras. ..—¿Y cómo conseguirías ese papelajo? ..—Existirían unas instituciones financieras que lo proporcionaran a cambio de bienes. ..—Es decir, nuestras pertenencias irían directamente a esas instituciones y estas nos darían un recibo en concepto de deuda, ¿no? —¡Exacto! ..—¿Pero tú te escuchas? En poco tiempo se formaría un galimatías de papeles y deudas que ni esas instituciones sabrían coordinar. ..—Bueno, el control sería minucioso... ..—Mira, cállate y vente. Te invito a una cerveza, y sin papelajos de por medio. ENTREUNASCUATRO

ESQUINAS

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¿Percibimos todos el mundo de igual modo o nos movemos entre distintas realidades?


¿Y SI NO SE HUBIERAN DESCUBIERTO LOS ANTIBIÓTICOS?


o p La

e r b m u d bre

a r g e n OCTAVIO

a sombría cara del Doctor confirmó lo que la mayoría de los presentes en la sala esperaba… Manuel había perdido la batalla y ya jamás se levantaría. Confirmar esta certeza ya aceptada no evitó que la incredulidad me apretujara el corazón. Mi intelecto racional tardaba en asimilar el hecho de que una complexión como la exhibida por el heredero del imperio Martínez fuera vencida por la podredumbre negra en una herida fortuita. En pleno siglo XXI, la ciencia que nos ha garantizado una impensable esperanza de vida cercana a los 50 años es incapaz de sanar las fiebres ocasionadas por una herida tan miserable. Esta incapacidad, esta ineptitud humana para mantener sana la más estúpida de las heridas, es causa

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de que cirujanos tan famosos como el mismo Doctor Miller allí presente no pasen de ser míseros carniceros, verdugos que ejecutan sentencias en mesas de operaciones. Dudo que alguien pueda explicar el hecho de que las cataplasmas de ajo, jengibre y miel que usa el Dr Miller, reconocida eminencia de la medicina actual, sean la misma receta “antibiótica” que aparece en el viejo libro de medicina familiar de la abuela Grecia. Constructores de monstruosos edificios, diseñadores de poderosas máquinas, inventores de armas capaces de arrasar poblados enteros en un soplido y, sin embargo, débiles como bebés ante la herida de un pedazo de hierro con algo de óxido. En silencio, abandoné aquella casa reflexionando en lo peligroso de este mundo con tan pocos recursos médicos.

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FOGATA

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¿Y SI LOS PADRES BIOLÓGICOS DE STEVE JOBS HUBIERAN SIDO MÁS VALIENTES?


...

SI SI FUERA FUERA DIFERENTE DIFERENTE

I. HAROLINA PAYANO l salir de clases, en medio del tumulto universitario, una joven pareja sostenía una seria conversación. —Tenemos que hablar amor, hace unos días vengo sintiéndome rara. —¿Qué tienes cielo? —Vamos a tener un bebé… El silencio se apoderó del ambiente a pesar del bullicio, solo sus almas sabían lo que estaban sintiendo en ese momento, lo que por sus mentes circulaba como ráfagas de fuego, mezclando la ilusión lejana de terminar sus carreras con la cercana de ser padres, hirviendo con el miedo por sus escasos recursos económicos. —¿Quieres tenerlo? —Sí, no me siento con fuerzas para acabar con el fruto de nuestro amor.

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—Podemos darlo en adopción y seguir adelante con nuestros sueños… —Tengámoslo, hay mucho tiempo de por medio. Joanne C. Schieble, estadounidense de ascendencia suiza y alemana, y Abdulfattah Jandali, inmigrante sirio musulmán, se abrazaron y besaron, el silencio desapareció y volvieron a escuchar los latidos de sus corazones… La vida continuó adelante y la suerte les cambió. Ambos consiguieron plaza a medio tiempo, así continuaban estudiando para acomodarse mientras decidían el futuro de su hijo, pues sería varón. *** —Míralo, es tan tierno y hermoso… No quedamos en nada concreto con esa pareja, no me fío de ellos. ¿Qué opinas? —Seguimos estudiando y trabajando, no podremos criarlo bien. ¿Quién lo cuidará? Tengo miedo, pero no quiero perderlo. —Entonces Steve crecerá con nosotros...

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¿Y SI GEORGE LUCAS HUBIERA DIRIGIDO APOCALPYSE NOW?


BRUNO AGUILAR el ganador es… ¡¡George Lucas!! Arropado por los aplausos de los asistentes a la entrega de los premios Oscar

de 1979, George Lucas recibe de manos de su buen amigo Steven Spielberg el reconocimiento al mejor director por Apocalypse Now. Poco después también recogerá el Oscar a la mejor película, culminando así la que debería ser su gran noche. La fiesta está en todo su apogeo. Al flamante ganador, hombre tímido como pocos, el barullo de la celebración lo aturde sobremanera y tras recibir las felicitaciones de Robert Benton –su Kramer contra Kramer ha sido la gran derrotada de la noche–, sale a la terraza con paso apresurado. Ante la balconada, no son las vistas de Los

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Ángeles lo que reclama su atención sino las estrellas que titilan sobre su cabeza, desde aquellas galaxias lejanas, tan tan lejanas. George no se llama a engaño. Los diez años de desgaste padecidos durante la filmación de Apocalypse Now, sumados a la crisis de su matrimonio con Marcia, le obligarán a abandonar The Star Wars, su más preciado proyecto, una space opera a lo Buck Rogers donde pretendía enseñar a los jóvenes que la vida no sólo era miseria y matanza, devolviéndoles la ilusión perdida por tantos años de conflictos armados. Muy al contrario, espoleado por su amigo y mentor Francis Ford Coppola, su oscarizada película ha asentado tan desalentadora idea. ¿Podría Steven recoger el testigo? Cuando George regresa a la fiesta, cabizbajo, una estrella se apaga definitivamente a sus espaldas.

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¿Y SI SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ NO HUBIERA SIDO MONJA?


MUJERES Y

SUEÑOS YESSY KAN lla corrió como si una horda de demonios le pisara los talones. A su espalda escuchaba gritos, pero su acelerada carrera le impedía

hacerlo con claridad. —¡Ábrame la puerta, por favor! Apenas identificada, la Condesa de Charlot abrió la puerta y pudo ver la curva de su muslo desnudo y las sombras de moretones visibles. —Cariño, ¿qué te han hecho? —Fui capturada, pero logré escapar. —Por Dios, escuché decir que le prendiste fuego a una tribuna en protesta por la muerte de tu hermana. —¡Me están incriminando, lo juro! La asociación de actrices no usa técnicas terroristas. Lo único que hacemos en los salones victorianos es montar esce-

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nas sátiras del Movimiento Feminista Sufragista. —Dime, ¿en qué te puedo ayudar? Juana Inés mostró un destello cuando contestó: —Conocí muchos políticos en la corte virreinal. Necesito encontrarme con Nel Abellán Michelsen. Él cree en la igualdad entre varones y mujeres. Le prometí entregarle el documento que extraje de la oficina del primer ministro Crown, el cual confirma que la asociación está siendo incriminada por políticos misóginos. —La situación es crítica y corres un grave peligro. Ella se dio cuenta que no debería preguntar más —Ven acá mi pequeña, tengo una idea. Media hora después, la joven e intrépida Juana se había cortado los hermosos rizos castaños, para transformarse en un jovencito sucio, harapiento y mudo. «No permitiré que destruyan nuestros sueños», pensó mientras caminaba de un lado para otro, pidiendo limosna a los transeúntes y esquivando a los policías.

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¿Y SI MADAME CURIE HUBIERA INTERPRETADO DE MANERA DISTINTA SU INVESTIGACIÓN?


a m o r c í Pol

MIRNA GENNARO

ujeres. ¿Quién nos entiende? Madame Curie fue una de ellas. Desde su laboratorio supo crear un mundo nuevo, un mundo en el que indagar, observar, aprender. La cuestión es que desde el descubrimiento de los rayos X, siguieron apareciendo nuevas técnicas, pero algunas, ni la misma Mme. Curie supo interpretarlas. Todo comenzó en el secreto del laboratorio donde la mujer hacía sus pruebas con radiaciones. La cuestión es que nuestra científica encontró la forma de dotar de colores la placa con las imágenes internas del cuerpo humano. Cuando ella estaba evaluando presentar su descubrimiento al cuerpo médico, dudó. Algo no cuadraba. Los corazones aparecían en color negro. A veces, también las vísceras tomaban ese color.

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Puesta a indagar, repasó los sujetos con quienes había hecho las pruebas. Al parecer, todos eran reclusos de una cárcel de máxima seguridad. El invento fue, finalmente, descartado por inducir a errores cromáticos. Lo que la mujer no supo fue que no había sabido interpretar los resultados. Lo que creía que era el color de los órganos era, en realidad, el color del alma. Solo había retratado almas oscuras. Pero eso se sabría dos centurias después, cuando la ciencia descubriera la forma de detectar la quinta dimensión. En ese momento comenzaría una nueva “caza de brujas”. Pero… los cazadores ¡serían los de almas oscuras! Un periodista del siglo XXII que rastreó el verdadero origen del invento se preguntó en su nota editorial si, realmente, Mme. Curie no había sabido lo que había encontrado.

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¿Y SI NO HUBIERA EXISTIDO EL MOVIMIENTO SUFRAGISTA?


MORDAZA BERTA FONT 14 de marzo de 2021

uerido diario A veces me pregunto cómo sería el mundo si las mujeres fuéramos realmente libres. Poder salir a la calle sin el permiso de nuestros padres o maridos, votar en un mundo supuestamente democrático, respirar el aire que golpea suavemente contra las olas del mar sin tener miedo a ir sola, trabajar de lo que soñamos sin necesidad de depender de nadie, entre otras muchas cosas que ahora solo puedo imaginar en mis sueños. Cuando abro los ojos, solo veo delante del espejo un cuerpo vacío que naufraga sin rumbo hacia un futuro sin futuro. Las cadenas que me atan no son solo de hierro, sino que me amordazan y me quitan

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hasta lo que no tengo, mientras la jaula que me aprisiona me asfixia y me quita la vida progresivamente. Asimismo, incapaz de controlar las lágrimas que caen por mis mejillas, lloro cada noche por todas las mujeres. Por las violadas, por las maltratadas, por las que deben prostituirse para tener algo que alimentar a sus hijos, por todas y cada una de mis hermanas que perecen por el camino. Por todas ellas. Algunos me llaman utópica por soñar con una "realidad inalcanzable" y, a veces me pregunto, si puedo vivir realmente sin creer que el mundo puede ser un lugar mucho mejor y más seguro para nosotras. La alternativa es resignarse, dejar de creer y de luchar por mis ideales, y eso, créeme, es peor que la muerte.

La habitación de

Mima

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¿Y SI JULIA CONESA NO HUBIERA SIDO FUSILADA?


a i l Ju

MATILDE BELLO ¡Presidenta, presidenta!

Julia escuchaba los vítores apoyándose en su bastón con la misma firmeza con la que siempre defendió sus convicciones. Sus 98 años apenas le parecían un suspiro. Al menos era verano, pensaba en aquel Madrid de 1939. Podía dormir al raso, o entre las ruinas de edificios agonizantes por la guerra. Fabián, el hermano pequeño de Martina, le dio el chivatazo: Julia, lárgate, se han llevado a mi hermana. Están deteniendo a las modistas. Le dio un beso a su madre. Diles que no sabes nada hasta que todo pase. Pero no pasó. Fue vagabunda, ladrona y muerta de hambre. Una menesterosa de 19 años perdida en el limbo hasta que, el 5 de agosto, el fusilamien-

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to de sus 12 amigas la rompió en dos y decidió huir. Llegó a Barcelona camuflada en un camión y desde allí se sumó a las marchas de centenares de personas hacia Francia. El exilio no fue ni más fácil, ni hubo menos odio, ni más libertad. Solo hizo grandes sus ideales. Sobrevivió. A su regreso, en 1965, dejó una promesa en la tapia del cementerio. Soy Julia, les dijo, he vuelto; luego se armó de paciencia. Doce años después era elegida presidenta del gobierno en las primeras elecciones democráticas. ¡Señoras y señores, un aplauso para Julia Conesa Conesa en el 40 aniversario de su mandato! La ovación la sacó de sus tribulaciones. Clavó la vista en la primera fila; allí, junto a su familia, el viejo Fabián aplaudía emocionado.

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¿Y SI LA LLEGADA A LA LUNA HUBIERA SIDO UN MONTAJE?


S E N O I C A FILTR LES A I C A ESP IRENE F. GARZA —Se ha filtrado. —¿Qué dices, Neil? —¡Malditos críos! Los he encontrado revolviendo los papeles, ¿y lo peor? Es que iban custodiados por su sequito. —Un momento, de qué estás hablando. —Les tengo dicho que no entren en la sala B, pero claro, nunca obedecen, ¡dios! Mis hijos, ¿puedes creer que sean ellos los que nos han traicionado? Cómo podía hacerles entender que el tiempo nos apremiaba, ¿cómo? Y ahí estaban, con sus amigos observando el fotomontaje. Me he sentido como una alimañaza acechada. Te juro que cuando uno de ellos ha empezado a balbucear se me ha erizado

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todo el vello del cuerpo, esas miradas acusadoras, igualitos a los niños del maíz, era como si vieran toda la oscuridad en la que andamos escondidos por este fraude. ¿No lo entiendes? He dejado de ser un héroe, para convertirme en un monstruo. Todo lo que hemos hecho para encumbrar nuestro valor patriótico, la demostración de poder sobre otros, el liderazgo mundial; se ha ido al garete. Esto no hará más que avivar las rivalidades existentes, nos convertirá en una burla y gracias a ello la Unión Soviética finalmente podrá lograr ser la gran potencia que tanto hemos ansiado y anhelado, triunfarán en la codiciada carrera espacial. —Los silenciaremos. —Ya es tarde, Buzz. Mira por la ventana, nuestros vecinos vienen a rendir cuentas sobre nuestras mentiras. Este es el fin.

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¿Y SI EL HMS

BEAGLE SE HUBIERA HUNDIDO?


é r e b e b no

NUNCA DIGAS DE ESTE AGUA

CARLES LEO

as manos etéreas agitaron el cubilete con la parsimonia que solo da la eternidad, los dados repiquetearon en los cielos gloriosos arrojan-

do relámpagos y truenos. La tempestad seguía azuzando inclemente aquella noche de enero de 1832. El buque medio desarbolado por los vientos peleaba por trepar las enormes olas que sin tregua le iban arrinconando contra la Costa de la Muerte. Los marineros más curtidos se mantenían en cubierta, atados a cabrestantes y aparejos, forcejeando entre la espuma para descabezar el abatido palo trinquete. El timonel oteaba desesperado la oscuridad sin hallar el maldito faro fantasma. Un nuevo resplandor les hizo abandonar

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su lucha para asirse horrorizados al maderamen. La montaña de agua y el trueno embistieron al unísono la nave, arrancando aparejos, partiendo el palo mayor y escorando la embarcación hasta asomar la quilla. El capitán no pudo impedir que el bergantín zozobrase aquella calamitosa noche. A la tarde siguiente, los restos del naufragio encallaban en la arena, el salitre que arrastraba las rachas de viento teñía de gris los raqueros que deambulaban por la playa rapiñando los cadáveres y la mercancía de valor que la mar les regalaba. Pero evitaban acercarse, santiguándose, al desharrapado superviviente que arrodillado con los brazos en alto clamaba a los cielos con voz compungida; jurando al todopoderoso que por salvar su vida se ordenaría sacerdote al regresar a Shrewsbury, su pueblo natal. Un anciano gritó pidiendo ayuda, con esfuerzo sacaron un cofre bajo los restos de un bote con la inscripción HMS Beagle.

El páramo de

CARLES LEO

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¿Y SI JUAN CARLOS I HUBIERA APOYADO EL GOLPE DE ESTADO?


NO-DO PRESENTA:

El 23-F MACONDO

anto éxito tuvo la asistencia de los colegios madrileños al Palacio de Las Cortes el día de la Fiesta Nacional del 23 de febrero, que nuestras

autoridades han tomado la determinación de hacer extensiva esta visita a las otras dos festividades patrias (18 de julio y 20 de noviembre). Tan hondo calaron en los escolares las explicaciones sobre el significado de los disparos que adornan el techo del hemiciclo, que cuando llegaron al busto del General Tejero Molina prorrumpieron en una sonora y prolongada ovación. A la salida, los autobuses se repartieron los destinos. Los de los niños se dirigieron al desfile de las Fuerzas Armadas, en la Avenida del Generalísimo.

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Los de las niñas a la sede de la felizmente rescatada Sección Femenina, en la Plaza de Doña Carmen Polo de Franco. Unos y otras sentían en su interior el honor de representar el futuro de España. Ellos ocupando puestos de responsabilidad. Ellas como abnegadas esposas y madres cristianas. Es digna de reseñar la diligencia con que se puso de manifiesto la decisión adoptada en las Cortes tan solo dos días antes. Tras democrática votación a mano alzada, se había tenido a bien por unanimidad que el aeropuerto de Madrid pasara a llamarse Aeropuerto General Milans del Bosch, como justo homenaje a quien colaboró decisivamente con su Majestad el Rey en recuperar el destino de España de las manos de sus enemigos. La puerta de entrada a la capital por vía aérea apareció luciendo orgullosa el nuevo nombre.

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¿Y SI EL ZAMBO CABRAL NO HUBIERA ACOMPAÑADO AL CORONEL SAN MARTÍN?


O B M A Z L E JUANA MEDINA —¿A dónde? Hay solo ruinas de un viejo convento junto al río. ¿A qué quiere ir allí, abuelo? —A morir. Ese es el lugar donde debí morir. Los nietos del zambo Cabral se apenan, sacuden la cabeza como diciendo «delira»; suspiran, pero buscan un carro en el que acomodan algo de paja para llevarlo. Ágil, silencioso y rápido como su padre, ensartaba los peces de un golpe, y con apenas un reflejo sabía esquivar yacarés y lampalaguas. De su madre tenía el color, dientes blanquísimos y una voz que atravesaba la selva a la hora de cantar. Había sido reclutado para formar el Regimiento de Granaderos a

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Caballo que iba a luchar por la independencia. El orgullo de acompañar al coronel San Martín en la batalla se le escapaba en la luz de su sonrisa. En Buenos Aires desdeñó las críticas que despertaba su jefe. Juró defenderlo a muerte. Dos días antes de partir para San Lorenzo, unas fiebres malignas se apoderaron de varios soldados. El médico no supo diagnosticarlas, pero aconsejó que no fueran de la partida. En San Lorenzo, a poco de amanecer, las bombardas enemigas disparan sin descanso. Una da en el caballo de San Martín. Preso por el animal, se defiende hasta que tres soldados enemigos lo rematan a bayonetazos. Las derrotas no se cantan. Cabral salió de sus fiebres consumido y triste. No fue soldado. Cada amanecer, como en una oración repetía: «debí estar ahí, debí estar ahí».

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¿Y SI LOS NEANDERTHALES NO SE HUBIERAN EXTINGUIDO?


S S O O R R T T O O S OS L LO ROSA BERROS ormalmente, los Otros suelen vivir en distintas zonas de las ciudades y si coincidimos en el trabajo ellos hacen vida aparte durante los ratos libres. Solo muy de tarde en tarde, alguno de nosotros se relaciona con ellos y se dan casos de verdadera amistad y hasta parejas mixtas. A papá no le gustó nada que una familia de ellos se estableciera en la casa de al lado. No es frecuente, pero a veces sucede y te encuentras como vecina una familia de los Otros. Papá siempre ha dicho que prefiere que sus hijas nos emparejemos con cualquiera, siempre que sea de los nuestros: negros o asiáticos; musulmanes o judíos. Cualquier cosa excepto que le traigamos a casa un novio de los Otros. No es probable. Tienen un aspecto un tanto salvaje; su nariz es muy ancha

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y tienen un hueso muy marcado sobre las cejas. Eso y la falta de barbilla les da un aspecto tosco que a mí me repele un poco. Más bien me repelía, porque desde que conocí al hijo de los vecinos me quedé prendada de él. Me arregla la bici, me trae flores y raros postres a los que me he acostumbrado. Ayer me dijo que si quería vivir con él ahora que le han ascendido en el trabajo. Sé el disgusto que se llevará papá y que nuestros hijos pueden tener problemas de salud y de aceptación. Pero no me he podido resistir y le he dicho que sí.

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¿Y SI LA TORMENTA SOLAR DEL 2012 HUBIERA ALCANZADO LA TIERRA?


La

a t ra

MIK WAY T.

ó

Con el pellejo en los huesos, y los p mulos salientes,

entre

harapos

malolientes,

crio

piojos y liendres ¡Crio piojos y liendres! ¡Y mi vida es un saliente, y mi vida es un saliente! Y la marea rompiente, es el destino quebrado, por la miseria del vientre ¡Por la miseria del vientre! ¡La, lala, lala!

Es la tonada de moda entre los moradores de las ruinas. No me la quito de la cabeza. La oigo a menudo cantada por niños y ancianos, aunque es difícil distinguir unos de otros. La mayoría de los viejos murió el primer invierno. Dijeron que el EMC sería superado en un año, cabrones. Un desastre tecnológico global, y a la puta edad media, y cuando se pudrió la comida a la hecatombe general. Millones

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de bocas y las credit cards no se comen, y los Iphone 3 tampoco ¡Joder! Legiones de locos matando por una lata de tomate. Ni internet, ni luz eléctrica, ni esperanza, el futuro es comer hoy. Escondido en los escombros de una comisaría, acecho a una rata moribunda. Un ejemplar enorme, llevaría semanas devorando cadáveres. La cadena trófica es simple. Los humanos nos matamos para sobrevivir, las ratas se alimentan de los muertos, y nosotros de las ratas y a veces… ¡Bah! Algunos huyen en pateras, al antiguo tercer mundo, ahora es el único mundo, no dependían tanto de un enchufe. Hay que pagar mucha carne para viajar ¡Bah! lujos. La rata ha muerto. ¡Si!

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¿Y SI LA FLOTA DE DE FELIPE II HUBIERA CONQUISTADO GRAN BRETAÑA?


LOS RESTOS DE LA BATALLA PALOMA CELADA ola paseaba por el centro de Londres, cabizbaja, no se acostumbraba a esa pertinaz llovizna que lo impregnaba todo de una humedad perpetua. Cuando llegó a la Biblioteca Nacional saludó con una ligera inclinación de cabeza a la estatua de Cervantes situada en el centro de la escalinata que daba acceso al edificio de estilo herreriano. Una vez en el interior, y tras mostrar su carnet de investigadora, accedió a su rincón favorito de la sala de lectura: literatura del Siglo de Oro. Manejó con sumo cuidado un ejemplar de Guillermo Chéspir, un dramaturgo con algo de fama en las islas británicas y que no era demasiado conocido fuera de allí, pero al que Lola le había tomado afición. Sus obras de teatro eran entretenidas, te-

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nían de todo: traición, incesto, sangre, y drama, mucho drama; casi todos sus personajes acababan o locos o muertos. El estilo literario dejaba bastante que desear, se notaba que la lengua natal del autor no era el castellano. ―Buenos días, Lola ―susurró la bibliotecaria jefa. ―Hola, Carmen. ¿Qué tal? ¿Tus hijos? ―Bien. Están en España con una beca de estudios ―suspiró aliviada―. En Inglaterra no hay oportunidades. Allí podrán prosperar. ―Me alegro. Carmen se alejó y Lola, antes de regresar a su lectura, miró el cuadro de Velázquez que presidía la sala: un lienzo enorme donde se plasmaba la victoria de la Gran Armada sobre la flota inglesa previa a la invasión de las islas por parte del imperio español.

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¿Y SI FELIPE II HUBIERA ACEPTADO LA PETICIÓN DE CERVANTES?


SOLICITUD

ACEPTADA FRANCISCO MOROZ oltó la pluma con desesperación ya que, por enésima vez, tenía que rascar el costoso pergamino para volver a escribir en él. No encontraba las palabras exactas para dar comienzo al texto que tenía en mente y eso le contrariaba sobremanera. No era hombre que abandonara fácilmente sus empresas y se conformara con menudencias. Era pertinaz en sus objetivos y terco por añadidura. Por ello se levantó de la silla y deambuló por la estancia, impenitente y dispuesto a pasar en vela la noche aquella, con tal de hallar la fórmula exacta. En esas, llamaron con insistencia a la puerta, el ama abrió presurosa. Regresó para anunciar a su señor que un mensajero traía recado de palacio. —El rey le requiere con urgencia —le dijo sudoro-

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sa, nerviosa y balbuceante. Allá vemos correr a nuestro personaje por las calles de Madrid. Deslavazado y subiéndose las raídas calzas. Ajustándose el jubón deslucido y recolocando la gorguera desfruncida y mal plegada. Ya en presencia del monarca de las Españas, se le anuncia que sus desvelos serán recompensados. Que el servicio a su majestad no caerá en olvido. Ni serán baladís las heridas conseguidas en la gloriosa jornada guerrera a las órdenes de Don Juan de Austria. Ya en las Indias, y en la seguridad de las prebendas que le otorga su cargo de funcionario, Miguel reflexiona, durante una de esas tardes tediosas frente a la escribanía, que no hubiera sido mal comienzo un enunciado que dijese: «En un lugar de la Mancha...».

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¿Y SI JOHN FITZGERALD KENNEDY NO HUBIERA SIDO ASESINADO?


JFK

EL EL DISPARO DISPARO FALLIDO FALLIDO

ULISES CASTELLANO a noticia había corrido como la pólvora. La Tercera Guerra Mundial había comenzado unas horas atrás. Kennedy encendió la televivsión, sentándose a la mesa del despacho oval y se fumó un cigarrillo. En blanco y negro, un reportero comentaba desde California el impacto de bomba del que habían sido víctimas en la ciudad. Tras él, los edificios derrumbados hacían creer que el joven periodista se encontraba dentro de una película. Estaba histérico. Su mujer no tardó en aparecer a través de la puerta. —¿Qué te parece? —le dijo. Sus ojos mostraban una mezcla de pena y consternación. Todo el país sabía que el único culpable de lo que

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estaba sucediendo era él. Hasta su mujer, aunque no se atreviera a decirlo, pensaba lo mismo. Era un asesino. —Miedo —murmuró Una pelota se hacía cada vez más grande en su garganta. —Siento que soy un loco que ha recuperado la cordura por unos instantes. Mi ira, aquel disparo fallido de Texas..., no pude aguantarlo. Sabía que Castro tenía algo que ver, la invasión de Cuba tenía que ser inminente. Era evidente en mi cabeza... Todo tenía sentido... Pero esto... «Miles de norteamericanos han muerto hoy, aquí, en California. Las calles están repletas de cadáveres. Se esperan más bombardeos por todo el país. Recomendamos a la población que se refugie. La vida, tal y como la conocíamos, ya no volverá a ser la misma. La raza humana se muere. Esto no es un simulacro»

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¿Y SI NO HUBIERA CAIDO EL MURO DE BERLÍN?


NOS QUEDAMOS RR MISTERIO ún recuerdo ese día: «Inmediatamente», fue la respuesta en la rueda de prensa de Günter Schabowski. Qué decepción... Desde entonces supe que los occidentales eran unos cobardes y que nadie nos sacaría de aquí. ¿Cuánta gente murió ese día? Estamos en el año 2021, ahora nadie quiere salir de aquí. Al parecer hay una pandemia. El muro es nuestro defensor. Es cierto que los ciudadanos aún seguimos con papel y lápiz, pero el tiempo nos enseñó a disfrutar de las cosas pequeñas. La tercera guerra mundial ha tenido muchísimas oportunidades, aunque... ahora somos nosotros los que queremos quedarnos en casa. Ahí fuera... que disfruten de la contaminación, pandemias y crisis de todo tipo. La libertad está aquí dentro.

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¿Qué hemos hecho todos estos años? El muro es impenetrable. Tenemos escudos antimisiles y tecnologías que no nos permiten entender. Nadie muere por querer irse de aquí, porque nadie puede ni acercarse al muro. De hecho, nadie quiere salir. No nos interesa el exterior, nos fallaron y ahora les va mal. Después de tantas generaciones ya no nos queda nadie fuera. En el sector oriental de Berlín estamos más unidos que nunca y nos podemos permitir el lujo de decir: «Quédate en casa». No dejaremos entrar a nadie.

EL RINCÓN DEL

MISTERIO

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¿Y SI DULCINEA DEL TOBOSO HUBIERA EXISTIDO?


EL AMOR ES MÁS FUERTE BEBA PIHEN

tra vez me vino la Colorada. Me siguen faltando dientes y sobrando kilos; sigo cocinando coles y cuidando cerdos. Pero hace un mes que me ven distinta: silenciosa, cantarina, amable, limpia. Aquella mañana iba a la aldea cuando escuché el repique de latón y el paso del rucio: llegaba el que le dicen Don Quijote. Él se apeó, tembleque y corcovado, y se postró ante mí. Y entre los crujidos de sus huesos y los de la armadura, escuché su voz, tan apasionada y firme como la de un joven trovador ardiente. «Soberana y alta señora». «Dulcísima Princesa del Toboso». «¡Oh bella ingrata, amada enemiga mía, de sin par y sin igual belleza!». «Si gustares de socorrerme, tuyo soy».

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Como siempre, había alzado unas boñigas para tirarle. Pero hoy se me cayeron de las manos y la carcajada burlona, ronca y áspera, se me volvió sonrisa y palpitaciones. ¿Sería por la Colorada? Siempre me pone sentimental y floja. Me quedé mirándolo como si fuera un aparecido milagroso y bienhechor. Una dulzura exquisita bajaba por mi cuerpo; algo tan nuevo, como la ternura, tan insólito como jugar a ser princesa. Dejé que me penetrara su mirada… ¿De loco o de santo? Me acerqué. Tendía sus brazos; olía como un bebé sucio necesitado de ternura y cuidados. Palmeé su cabeza Después me alejé, pensativa. «Dulcinea, virtuosa emperatriz», «tu fermosura». Esa mañana sentí mi alma trémula de placer; esa mañana me amé porque me sentí amada.

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¿Y SI NO HUBIERA ESTALLADO LA REVOLUCIÓN SOVIÉTICA?


EL CUARTO CENTENARIO FAMILIAR DO.LOBERA iraba, oculta tras las cortinas, cómo a la fiesta había acudido todo el mundo. No solo los hombres más importantes del país, sino empresarios nacionales e internacionales. Junto con ellos, también habían acudido todos los monarcas de Europa, aunque con el paso de los años habían desaparecido unos cuantos. El mundo avanzaba y parecía que cada vez había menos sitio para los reyes emperadores y zares… Bueno, para los zares todavía había un hueco. Tras las revueltas de hacia un siglo, su bisabuelo Nicolás II logró cambiar poco a poco el país, modernizándolo y preparándolo para el siglo XX. Rusia salió reforzada y victoriosa, logrando convertirse en la primera y más importante nación europea. Gra-

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cias a los posteriores esfuerzos de su abuelo Aleksei y los de su propio padre, Miguel II, Rusia estaba a la vanguardia en los nuevos descubrimientos y avances científicos. Ahora era su turno, el peso de Rusia recaía sobre sus hombros, siendo la responsable de llevar al país al siglo XXI. Y lo hacía bien pues todos la conocían ya como Ana II la zarina IT. Por eso, en ese instante, en el cuarto centenario de la casa de los Romanov, ella era su protagonista. —Su majestad imperial la zarina Ana II de Rusia — oyó como la anunciaban. Dio un paso al frente mientras todos se volvían para admirarla. Ella era Rusia, Rusia era ella y el mundo era suyo.

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¿Y SI NO SE HUBIERA DESCUBIERTO LA CUEVA DE ALTAMIRA?


PINTOR DE LA CUEVA DE ALTAMIRA RAQUEL PEÑA quellos días, cuando los bueyes, los bisontes y los ciervos abundaban en Altamira, acostumbraba a contemplarlos ¡que hermo-

sos eran, su vigorosidad, su fuerza imponente, todas esas formas venían a mi mente! No obstante, sentía que tenía que plasmarlo en algún lado. Fue así, como tomé algunos implementos o mis herramientas para construir la gran obra que revoloteaba en mi cabeza. Gracias a la Gran Pachamama, era ella quien nos regalaba lo necesario ¡todo era creado por ella, la gran máquina del universo!, y fue entonces, como empecé a grabar en aquellas paredes frías y agrietadas, quizás por causa de diferentes movimientos te-

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lúricos o quizás también, por la furia de nuestro padre creador, pero con una naturaleza inquebrantable, pues demostraba su fuerza a pesar del tiempo. Una pregunta inquietante, que también me hice muchas veces fue: ¿cómo llegamos aquí? Aquellas criaturas, yo las contemplaba, deseaba ser como ellos, tenían su propia manera de comunicarse. Aprendimos a sobrevivir, todo fue serendipia, todo lo descubrimos por nosotros mismos, sin embargo, tendríamos que empezar a advertir a nuestras generaciones futuras el cómo nosotros vivimos. ¡Mi musa me habló! Desvelé en aquellas paredes todo lo que en mi mente se proyectaba. Solo me pregunto: ¿existirá un código universal que lo podamos entender todos, tal cual sucede en la naturaleza entre la misma especie? Fue así como todo sucedió en aquella cueva, mi refugio donde terminé mis últimos días. Aquella Cierva me contempló morir, estoy atrapado y sepultado en aquellas frías y agrietadas paredes de Altamira.

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¿Y SI PUIGDEMONT NO HUBIERA MIRADO TWITTER?


s a d e n o m 155 a t a l de p JAVIER RODRÍGUEZ-MORÁN a decisión estaba tomada. El MHP —Molt Honorable President— de la Generalitat sintió rebullir las tripas toda la tarde y noche. Los presidentes autonómicos de España wasapearon sin descanso. Los aquelarres en los periódicos orquestaron igual sinfonía. Los obispos y bufones coincidieron en sus festejos. Los mercaderes avisaron de su malestar. Todo ello animó al MHP que quiso convocar elecciones espantando al gobierno central que anunciaba la aplicación del artículo 155 de la Constitución. Se evitaban así «las medidas y el cumplimiento forzoso de obligaciones y leyes impuestas». Dicho de ese modo, la convocatoria dejaba en suspenso la declaración de Catalunya como repúbli-

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república independiente. No parecía importar mucho, alguien decía que a fin de cuentas cuanto más cambia algo, más se parece a lo mismo. No termina aquí la historia. Conviene mantener la atención. Hay un punto de cambio de gran importancia que apareció aquella noche, el tuit de un diputado republicano. Muy corto pero de gran carga letal: «155 monedas de plata». Los acontecimientos se sucedieron sin descanso. La plaza del Govern fue tomada por las masas al grito de ¡botifler! (traidor). Volvió el revoltijo intestinal y el MHP no convocó elecciones. Ya de paso declaró la independencia de Catalunya. Y comenzó una nueva ucronía propia de nuevos relatos. Los mercaderes rápidamente se adaptaron y se actualizaron como el oportunista Tancredi Falconeri, sobrino del Gattopardo: «Si queremos que todo siga como está, necesitamos que todo cambie». Después se fueron a comer.

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¿Y SI DONALD TRUMP NO HUBIERA ACEPTADO EL RESULTADO DE LAS ELECCIONES?


TRUMPERIO MJ RU1Z

esde luego no hay nada parecido a estar sentado en la cima del mundo. Es la primera vez que lo hago —aunque no te lo creas—, pero es un enorme placer poder colocar los pies sobre la mesa de este despacho, mi despacho. A punto estuvieron de arrebatarme esta silla, pero gracias a Dios —a Él y a mis seguidores para ser exacto—, he podido conservarla sin grandes destrozos —no más allá de unas pocas bajas sin importancia—, ya me entiendes. Cuando hice el llamamiento a través de las redes —cómo las amo—, jamás pensé que la respuesta sería tan asombrosa. Todo salió a pedir de boca. Se fueron juntando en grupitos y muchos pequeños conjuntos al final hicieron una enorme multitud. De ahí a la victoria fue coser y cantar.

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Es cierto que las fuerzas armadas fueron decisivas. Sin su apoyo no lo habría logrado. Primero para tomar el edificio representativo y, después, para proteger a los asaltantes. No te engaño, mi petición fue crucial pero la respuesta también. Ahora me hallo aquí recostado saboreando mi victoria y pensando en mis proyectos inconclusos que al fin podré terminar: construir el muro, expulsar a los inmigrantes y, sobre todo, hacer que América sea grandiosa de nuevo. Me estremezco solo con pensar en mi mejor sueño —el Trumperio—, como a mí me gusta llamarlo en la intimidad de mis neuronas. Eso sí me saca una enorme sonrisa y, ahora, déjame seguir disfrutando… con los pies en alto, claro.

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¿Y SI COLÓN HUBIERA PASADO UNA NOCHE LOCA ANTES DE PARTIR?


LA OTRA CONQUISTA PURI OTERO e presentó ante sus majestades como un marino avezado y les contó que, allende de los mares, existía otra civilización por descubrir y colonizar, le expuso su teoría y, con cartas de navegación y algún que otro guiño, convenció a la reina que, ruborizada ante su gallardía, le prometió hombres y barcos con los que llevar a cabo su conquista, él a cambio traería oro para la Corona de Castilla y Aragón. El hombre de nombre Cristóbal y de apellido Colón, al ver que sus deseos estaban a punto de hacerse realidad, la víspera de la salida hacia el descubrimiento de las américas se fue a celebrarlo con una joven moza de nombre Beatriz Enríquez de Arana, que le hacía ojitos desde lejos y después de unas cuantas jarras de vino yacieron en la posada

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del pueblo. Y entre revolcón y revolcón, vino va y vino viene se quedó dormido entre los brazos de la joven y se olvidó de su partida. La reina, enojada, viendo su falta de formalidad le retiró todo lo prometido y el hombre avergonzado aceptó de buen grado los dictámenes de la soberana. De esa forma la conquista de las América quedó en el olvido y el ciudadano Colón se dedicó a la pesca, se quedó a vivir con la moza y tuvieron hijos para el reino. Del otro lado de los mares los indígenas ignorantes de todo esto siguieron viviendo durante muchos años en libertad con sus costumbres y sus dioses.

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¿Y SI EL TITANIC NO COLISIONÓ CONTRA UN ICEBERG POR ACCIDENTE?


LA REINA DEL OCÉANO ESTRELLA AMARANTO a tarde del domingo, el brusco descenso de la temperatura obligó a suspender las actividades al aire libre. Sobre las «07:30 pm» los ricos y famosos celebraban una cena de gala organizada por el matrimonio de millonarios Widdener, en honor del capitán Edward John Smith. John Jacob Astor IV, la persona más rica del Planeta en ese momento, estaba sentado cerca del capitán Smith, advirtiendo en él un pertinaz nerviosismo y una inusitada avidez que le obligaba a engullir una ingente cantidad de alcohol, algo inaudito, comparándolo con su habitual comportamiento. Llegando a desconfiar de él, ya que cada vez que le dirigía la mirada, Edward trataba de esquivarla. —Aquí en mi camarote no nos puede oír nadie, de modo que explíqueme por qué si no acostumbra a

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beber, esta noche está ebrio. —No puedo contárselo. —Si no me lo dice, no voy a permitirle abandonar mi camarote. Conoce mis influencias para hacerle desaparecer cuando quiera. —Noooo, se lo ruego... Obedezco órdenes para provocar un accidente esta misma noche. Debo aumentar la velocidad y llevar la embarcación hasta una zona rodeada de icebergs. Con mis treinta años de experiencia nadie sospechará de mí, así me lo han asegurado. —¿Quiénes? —¡Una organización secreta que me tiene amenazado de muerte! —Avisaré al jefe de oficiales, Henry Wilde, para retroceder hasta el puerto de Queenstown, en Irlanda. Tómese este somnífero y retírese antes de que le vean merodear por el barco. Yo me ocuparé de todo, no se preocupe que no le denunciaré.

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CUANDO UNA PUERTA SE CIERRA... Dicen que cuando una puerta se cierra, otra se abre. La frase no puede ser más cierta y, además, pienso que es conveniente cerrar alguna de tanto en tanto para volver a tomar impulso y entusiasmo. Con este número 16, cerramos la puerta de El Tintero de Oro Magazine. Una aventura que comenzó en una tórrida tarde veraniega con la idea de recopilar todos los relatos que participan en los retos del blog en un formato que los hiciera brillar un poco más. Pero como dice otra frase, de tanto en tanto, hay que renovarse, cambiarlo todo para que el entusiasmo se mantenga encendido. Con la contraportada de este número, cerramos una bonita etapa, pero el espectáculo de las letras seguirá... ¡con dos nuevas publicaciones! Estáis a dos páginas de abrir dos nuevas puertas.


s a h c u M s a i c gra


DOS NUEVAS PUBLICACIONES ESTÁN A PUNTO DE SALIR DEL HORNO, ¿TE LAS VAS A PERDER? NUEVOS FORMATOS, MISMA PASIÓN POR ESCRIBIR