UNA CIFRA Contabilizaron mal. Dicen que la pobreza bajó un 3.3 % en Latino América. Dicen que los pobres son menos. . Las cifras no calzan con las calles muertas de Lo Espejo. Donde la realidad enciende televisores con 35º a la sombra. Donde la vida se pacta en un cuchillo dos por tres es momia. Donde lentamente se vive con los ojos inmersos en un plato ya vuelto. Donde la tibia luna se oculta al fondo de la choca. El té tomado a sorbos alarga su color de ladrillo. La enmascarada lucha de pliegues cenicientos renueva la ropa tendida una y otra vez. Las zapatillas colgadas de los postes de luz marcan el territorio. El tráfico de drogas parte a las seis de la tarde. A veces antes. Los balazos como silencios cotidianos. Los que vienen de fuera se preocupan de dejar la zona con luz de día. El horizonte plano estalla en el horno de tambor. En la esquina de calle Riquelme con la calle del Ferrocarril Pedro vende pan amasado. Tiene 10 años. Su madre 25. Su abuela apenas sobrepasa los 40. Lentamente se sueña. Una mano revuelve esa melena ardiente. Esa cara de risa. Ese abrazo incipiente. La necesidad inunda esos ojos cansados. Una mediagua de 12 metros cuadrados alberga una familia. En un terreno de 180 metros cuadrados hay 7 mediaguas más. Con suerte hay 2 baños. Aunque la espalda inclinada desdiga la esperanza el alma no sabe de porcentajes. Y se eleva más rápido que algunos índices. El sol bendice sus cabezas. Y eso ya es mucho. Una cifra ¿es acaso un número?
Gémina Ahumada – Chile
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