Elizabeth adler viagem a capri pt

O vendedor disse o preço e Dopplemann sacou de uma carteira de pele com mau aspecto, que dava a impressão de estar na sua posse há mais de cem anos.

- Acho que deve regatear - disse Bordelaise, mas ele abanou a cabeça.

- O artista trabalha para viver. Vende. Eu compro. É um preço justo.

Com o quadro apertado debaixo do braço, aparentemente tão precioso para ele como um Rembrandt para um museu, apressámo-nos de novo.

Na esquina demos com Davis Farrell a tirar uma fotografia panorâmica aos iates.

- Tenho de tirar algumas fotografias, se não as pessoas nunca acreditarão que aqui estive - disse, acertando o passo pelo nosso. Passaram um bom dia?

- Óptimo - respondi, a pensar que a praia e o belíssimo almoço com o vinho pareciam ter ocorrido há imenso tempo.

- De que época é afinal esse penteado? - perguntou Bordelaise, franzindo o sobrolho para o rabo-de-cavalo.

- Finais dos anos sessenta, diria. - Davis deu um puxão ao rabo-de-cavalo hirsuto. - Quer dizer que não gosta?

- Ponhamos a coisa nestes termos: tal como um tapete velho, já viu melhores dias.

Ríamo-nos quando, com Dopplemann a arrastar-se atrás, embarcámos no iate.

- Recordem-se, o jantar é às oito e trinta - relembrei. Depois, oh, tão descontraidamente, perguntei: - A propósito, alguém viu Montana por aí? Ninguém vira.

- É a primeira vez que o mencionas desde esta manhã - comem tou Bordelaise. - Não estás a recalcar tudo, estás?

- Tudo o quê?

- Toda essa irritação que sentes contra ele. Não é bom. A cólera nunca leva a nada. Pensa racionalmente. Montana não te seduziria e depois desapareceria para nunca mais te querer ver.

- Não me seduziu. Fui eu que o seduzi.

- Ah, bem... estou a ver... Mesmo assim, é a mesma coisa. - Bordelaise estava a esforçar-se por me fazer sentir melhor, mas não estava a conseguir. - Sem dúvida que estará no bar às sete e trinta com o resto das