La flor de mi cuerpo dicen que soy un pobre diablo indio del sur ísavi perdido que huelo a mugre a tomate fumigado a barro mojado
sudor del campo
que tengo callos piojos liendres caspa en el cabello que tomo Tecate y otras chingaderas miento la madre vivo sin filosofía ni civismo dicen que soy un idiota estúpido bruto y un etcétera infinito pero cada hora cada día cada fuerza una flor crece sobre mi cuerpo sucio indio bruto bestia baja california progresa
Antología de Literatura de Nuestra América
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